- Ouais. J’ai pas envie d'aller jusqu'au camp. J’suis fatiguée.
- Flemmasse... que je raille en lui balançant une de mes couvertures mitées à la gueule.

Stratégie d'évitement en trois points : recouvrir le malaise d'une couche d'humour, l'emmailloter dans de la blague bien graisseuse, noyer l'état d'âme dans l'oeuf. Quelle âme ? Vous avez vu une âme, vous ?

- Elle vient, cette clope ?
- Dite donc princesse, t'veux pas aussi qu'j'te lessive tes slips et qu'j'te rapporte tes charentaises coincées entre les dents, tant qu't'y es ?

Et pourtant, je reviens à elle, la fameuse clope en offrande et la bouche en cœur. A quoi suis-je le plus accroc : sa présence ou la nicotine ? Je m'assoie à l'équerre, mon dos appuyé sur ses guibolles relevées, la courbe de ma nuque épousant l'un de ses genoux, mon meilleur profil pour ses beaux yeux. Rince toi le mirettes... C'est gratis.

- File ton briquet...

Je tripote le dessin gravé dans le fer blanc, au couteau, comme ta peau. Moi, je n'ai aucune cicatrice qui témoigne de mon appartenance. Je n'appartenais à personne, même pas à moi même. J'allume la cibiche qui joue les funambules sur ma lippe. Je te la tends, une fois consumée la première taf.
Le briquet, lui, je le garde.
Sur un malentendu, tu l'oublieras peut-être. Je garderais ce petit morceau de toi pour me réchauffer les jours où tu habilleras tes nuits avec d'autres. Je ne suis pas con. Je ne me fais pas d'illusions.
Il y a des mots qui se bousculent dans ma bouche, des phrases entières que j'aimerais bien dégobiller. Je mâchonne juste le silence, je le rumine. J'ai froid.

- Wrath est devenu orbleu. Tu le savais...? Je triture toujours le zippo, absorbée par ses nervures. La morsure de la Meute. Il a choisi d'le devenir. Il m'a dit qu'il avait une famille, maintenant, et plus aucune douleur. Il m'a dit qu'il se sentait plus vivant qu'moi.....

J'ai un petit rire pointu, aigre.

- Son anglais est toujours à chier.

Silence. Le zippo laisse échapper une flamme vive, tâche fauve dans le décor lunaire. Je m'amuse a passer ma paume dessus jusqu'à sentir la brulure sur mon derme cloqué et calleux.

- Marrant comme on est tous cassés mais... différemment. Me s'rait jamais v'nu à l'idée de supprimer la douleur d'ma vie. La douleur c'est la seul chose qu'j'connais, c'est comme des vieilles grolles  défoncées : elles prennent l'eau, mais elles s'sont faites à ton pied. T'sais comment marcher avec.

Je finis par pivoter mon regard vers elle, ma jolie balafre, ma gueule gravée.

- Y'a qu'avec l'froid que chais pas dealer.

J'ai tout le temps froid, Lace.
Tout le temps.

...Sauf quand tu me touches.

- Si je faisais genre que j’avais pas mal, je tromperais personne. Lace se redessine la balafre comme si foutre son gros index dans le sillon pouvait la rouvrir. Ça la fait rire. Je me prends à imaginer sa tronche d'Avant. L'Avant c'est de la merde. Mais y’a des douleurs... des trucs que j’avais pas prévu.

J'ai envie de lui demander lesquelles, mais aucun son ne franchit ma bouche. J'ai juste pivoter la tête pour la voir avec mes deux yeux. Je fais partie de ces gens à la verve facile qui savent verrouiller leur clapet quand il faut. Ecouter. C'est plus facile d'écouter que de parler de soi, moins facile que de mentir et d'insulter toutefois. Mon échelle est biaisée.

- Quand j’ai combattu... le Pirate. Ça a rouvert des trucs.

"Le" Pirate.
Pour moi, y'en a qu'un qui fait office de Voldemort local : Pas le Cap', pas l'Dragon, pas l'autre Cannibale, mais celui qui a failli déglinguer Apache, celui qu'a failli me l'éteindre pour toujours. Je sais ce qu'il s'est passé. Personne ne me l'a jamais dit. J'ai juste compris. Parfois, j'envie Freckles d'être si con. Ca préserve d'être débile.
Les gens comme Lace et moi marquons à vie. Et même si l'Oublie émousse le rebord de nos plaies, elles demeurent gravées en nous. Les plus douloureuses restant invisibles. La vie c'est tellement mal gaulée.

J'ai remarqué, tu sais, ton regard qui s'est barré en delorean, tes doigts qu'on la tremblote. T'es partie trop loin pour moi même si t'es là. J'en ai ras la couenne qu'on me laisse sur le carreau, Lace, j'en ai marre qu'on m'abandonne sur le bas côté comme les clebs en période estivale. Alors, comme un chien mal élevé, j'attrape ta main par le poignet. Mes dents se plantent dans le charnu du pouce. Mon regard ne t'a pas quitté.

Regarde-moi, regarde-moi, regarde-moi...
Tu la comprends cette douleur là ?

- Par contre, Wrath est un fils de pute. Orbleu ou non, il aurait pas dû te dire ça.
- C'est un pauvre con. Mais chuis encore plus conne d'avoir cru qu'on étaient potes. Rire un peu triste. J'essaie de l'oublier. ' Marche pas super.... Je continue de lui mordiller les phalanges. Elle ont ce gout mystérieux de sang, de terre et de nicotine. Pourquoi qu'on oublie pas les trucs qui font chier, hein ?

Je roule sur son ventre pour atterrir le menton égaré quelque part sur sa poitrine. Mes prunelles ont la couleur de cet hiver : deux glacier abandonnés sur ton palpitant encore fumant, Gueule d'amour.

- .. Qu'est-ce que ça t'a rappelé, Lace... ? que je demande dans un souffle.

Dis-le moi.
Laisse-moi un de tes secrets en gage, que je me réchauffe à sa flamme quand tu seras partie (Toi aussi.)

- Je ne veux pas en parler. C’est... trop tôt.

M'en veux pas gueule d'amour, mais moi ce que j'entends juste c'est "Tu l'mérites pas." C'était peut-être pas l'idée, pas la volonté, pas les bons mots. Mais mon cerveau traduit bien ce qu'il veut et ce connard ne me souhaite pas du bien. Je ne t'en veux pas, Jolie Fêlure. C'est pas grave, tu sais, j'ai pris l'habitude d'être maintenue à distance. Tout le monde pense que je ne pourrais pas comprendre.

Les miettes, c'est déjà bien.
Je les picore et je me fais un festin.

Je te regarde, beauté.
Je t'écoute.
Ce soir, ce sera peut-être rien, pour toi. Moi, je vais sucer ce souvenir sous ma langue pour garder la saveur plus longtemps : "Une fois j'ai été proche de quelqu'un. Et même que j'ai été honnête." Je te souris, parce que là, c'est tout ce dont tu as besoin et pas de mes petites pyrogravures minables du myocarde.

- J'attendrais... quand bien même je sais que ça viendra jamais.

Elle m'attrape la main, et je comprends brusquement qu'elle essaie fort, que les mots sont coincés comme des oursin dans sa gorge, que franchir le pas de sa bouche c'est arracher quelque chose de tendre et de sanglant en dedans. Lacerate lutte avec les barreaux de sa prison.

- À l’Arbre, j’ai laissé quelque chose. Un carnet que j’avais déjà dans le monde d’avant. Comme un journal intime, en quelque sorte. Dedans... j’ai tout noté. Ce que j’ai vécu là-bas, jusqu’au jour de mon départ.
- T'as.... T'as des mémoires de ta vie d'avant, que je fais estomaquée, envieuse et terrifiée à la fois.

La saveur d'interdit est tellement puissante. Il en dit quoi notre petit despote ? Je réalise à son expression, qu'il n'est probablement pas au courant. Personne peut-être.

Je suis la seule.

Cette pensée allume un brasier inattendu dans ma cage thoracique.

- Quand on reviendra... il faudra que je le brûle.

Silence. Au travers du contact de sa main, à laquelle j'ai tressé mes doigts, je vibre de sa profonde détermination. J'éprouve une forme de respect pour cette formidable volonté d'en finir avec le passé. J'aimerais parvenir à tuer certains de mes souvenirs avec autant de témérité.

- Ok... Je soulève nos mains jointes. C'jour là, meuf, j'te tiendrais la main pareil. Je dépose un bécot qui laisse une trace de suie sur la morsure. Qu't'ais besoin, ou pas... Chrais là, promesse.

Lacerate éclate soudain de rire, le visage aussi cuit que le mien.

- ... je sais pas pourquoi je te raconte ça.
- ... Moi non plus. Mais quelque part, on s'en fout un peu, non ? Si c'est dit, c'est que t'en avais besoin. C'est sorti et c'est pour le mieux. Je hausse les épaules. Et pt'êt même que t'en avais envie, et dans ce cas.... Mon timbre déraille un peu.... Merci.

Sourire d'enfant, de cette gosse que ma mère a haché menue, et gravé au burin dans mes chairs, que je vaudrais jamais rien, pour personne. Moi aussi je porte une balafre. Elle est simplement invisible.