Retombée d'adrénaline.
Ça fait une heure, cinq heures, huit siècles qu'ils sont à l'infirmerie. Après les engueulades et les regards de reproche – il s'est ré-ouvert sa blessure au bras, cet imbécile, on lui a pourtant dit d'éviter les mouvements brutaux – c'est le silence. Un silence froid et lourd et figé. Freckles n'aime pas l'infirmerie. Il a jamais vraiment aimé l'infirmerie, c'est normal, mais en ce moment il la déteste encore plus.

Il déteste se sentir fatigué et coupable et frustré et en colère et avoir mal partout.
Il est pas allongé. Ses blessures sont moins graves que celles de la chasseuse dont on s'occupe derrière un rideau. Il est assis en tailleurs sur le matelas, le bras gauche fraîchement re-suturé et les mains emballées dans une couche de bandage – il peut pas bouger ses doigts, on dirait un cartoon. Nuwala s'est échappée dès qu'ils ont mis les pieds au Grand Arbre, pour courir se réfugier à la cabane des livreurs. Elle tremblait.
Ça fait chier.

C'est sans doute Soul qui parle à Lace derrière le rideau.
Il déteste Soul.
Il déteste Lace.

Peut-être qu'elle est réveillée ?
Il a déjà oublié pourquoi ils se sont battus. D'ailleurs ils ont pas dit qu'ils se sont battus – se battre hors de l'arène, c'est interdit, surtout pour des chefs. « Zombies », il a dit. Personne les a cru. C'est un mensonge à la con.

Freckles soupire ; il pose la tête contre le mur, et il attend le silence.
Il sait même pas encore ce qu'il va dire. Il sait même pas s'il va dire quoi que ce soit.