C'est un combat sans grâce, sans adrénaline et sans bruit.
Pas sans violence, non. Lace le frappe, elle se retient pas, ça a quelque chose d'amer et de décevant, ça fait tournoyer dans son ventre une espèce d'antipathie violente à son égard. Mais c'est pas juste, parce qu'il la frappe aussi, parce que c'est lui qui a commencé.
Peut-être qu'il a juste besoin d'une raison pour être en colère.

Ils finissent par terre.
Le sol c'est du carrelage, de la terre, du verre pilé. Ça lui rentre dans le dos, lui cogne la tête, il sent les petits éclats brisés à travers le tissu de son sweat et contre sa paume qu'il lance par réflexe pour se retenir. Mais il se reprend vite. Il peut pas parer tous ses coups mais se retient pas d'en donner en retour, au visage, au ventre, un coup de genou dans les côtes, ils roulent dans le verre comme s'ils sentaient rien dans une confusion brouillée de couleur et de sang. Freckles a un truc ouvert, l'arcade ou le menton ou alors le nez pété, à vrai dire il sait pas, mais ça dégouline sur le visage de Lacerate au moment où il a le dessus, juste avant qu'elle le fasse basculer de nouveau.
Ils se roulent dans le verre, la poussière, heurtent un rayonnage qui menace de basculer, un néon grésille au dessus de leur tête.

Et sur le moment il ne se dit pas que c'est pas à ça, qu'il pensait, en imaginant se battre avec Lace.
En fait il ne se dit rien du tout.
Il se dit même pas que Lace, en fait, c'est peut-être plus sa pote.

L'étagère vacille, elle se balance d'avant en arrière sur ses appuis, retenue par une sorte d'inertie, on dirait qu'elle ne se décide pas à tomber, qu'elle réserve l'inévitable pour leur laisser un peu de ce moment de violence sale et inutile qui ne satisfait aucun d'entre eux.
Il a le dessus quand elle le pousse. Il glisse presque sur un mètre et voit la trace qu'il laisse sur son chemin,il se dit que ça ne peut raisonnablement pas être du sang ; il y en a trop, c'est trop sombre. Et puis l'étagère se décide enfin à tomber, elle tombe sur Lacerate et Freckles comprend sans comprendre pourquoi elle l'a poussé sur le côté. Pour pas qu'il se la prenne. Et il se demande pourquoi elle tenait tant à ce qu'il se prenne pas l'étagère parce qu'une étagère c'est sans doute vachement moins pire que le coup de poing dans les côtes qu'elle lui a donné juste avant.
Ramassé par terre, un coude dans le verre et l'autre contre lui, il voit l'étagère tomber sur Lacerate au ralenti.
Elle a du verre dans la joue.
Elle a de la peur dans les yeux.
Le meuble s'abat avec un grand boum qui semble soulever le monde et qui la cache à sa vue, et puis le silence s'abat sur la supérette, mais un silence d'un micro-seconde qui s'achève par un cri.

Pas les leur.

Alors Freckles regarde vers la porte. Et à travers le rideau de poussière deux silhouettes s'avancent, se précisent, la peau transparente, le crâne chauve et la démarche hachée, mais bien trop rapide pour des zombies.

« 'chier », dit-il tout doucement.

Il se relève.
C'est plus dur que ça en a l'air.
Il réalise seulement qu'il a mal, au visage surtout, aux mains, à son bras blessé qui suinte dans l’attelle – ça s'est rouvert, il se dit : Soul va me déchirer – et aux côtes. Et les zombies ont pas avancé, ils sont restés dans l'entrée, à les fixer, maintenant il voit leurs yeux vides et l'anticipation monte.

Alors c'est à reculons et sans les quitter du regard qu'il se rapproche de l'étagère.
Qu'il refait à l'envers le trajet de la trace de sang (le sang oui le même qui poisse le dos de son sweat).
Et il s'accroupit près de Lace, passe une main sous le meuble pour le soulever – s'aide de son épaule puisqu'il ne peut pas se servir de l'autre bras.

« Bouge », il dit quand l'étagère ne la bloque plus, et parce que c'est un peu lourd : « Bouge, bouge, bouge ! »

Il a pas quitté des yeux les zombies tout ce temps. Il est sûr à mille pourcent que s'il le fait, ils attaqueront.

C'est comme si ses respirations étaient devenues mille fois plus fortes et mille fois plus bruyantes, qu'elles s'étaient déplacées à l'intérieur de sa tête. C'est comme s'il n'était plus qu'un immense cœur battant, tant il en ressent les vibrations dans ses tempes, son cou, le bout de ses doigts. Lacerate met une éternité à bien vouloir sortir de sous l'étagère. Son épaule lui fait mal, son bras lui fait mal, et il est terrorisé à l'idée de céder et de lui lâcher le meuble sur le crâne.
Elle rampe péniblement en faisant des crissements insupportables dans le verre, il tremble, et il lâche enfin.

C'est la merde.

C'est salement, salement la merde.
Et vingt minutes plus tôt il n'aurait pas douté de leur capacité à démolir deux zombies. Il a une batte. Lace a un gun – et une petite voix, désagréable, dans sa tête lui souffle qu'elle aurait pu l'utiliser contre lui. Seulement là, la batte il sait pas où elle est et il doute de pouvoir la manier avec du verre pilé dans les paumes. Son bras saigne, son menton saigne. Et Lacerate est par terre et elle saigne aussi.
En gros ils vont carrément mourir.

C'est ce qu'il se dit lorsqu'un des zombies se jette sur lui.

Il a le réflexe de se décaler pour l'éviter, mais il se prend les pieds dans l'étagère maintenant au sol. Il trébuche en arrière, manque de tomber, et ne peut que présenter son bras gauche au deuxième assaut du zombie. Les dents traversent l'atèle et le tissu de son sweat - Freckles étouffe un cri de douleur dans sa gorge. Du coin de l’œil, il aperçoit Lace, mais pas assez longtemps pour savoir si elle s'en sort.
Pourquoi elle tire pas pourquoi elle tire pas pourquoi elle tire pas.
Il trouve sa batte. Il serre son poing sur le manche, ignore les bouts de verre, et l'envoie de toutes ses forces vers le crâne de son assaillant. Il rate son coup, touche le visage. Crac. Le zombie a arrêté de le mordre. Il frappe encore. Crac. Encore deux fois. Encore un crac et un bruit plus dégueu, ça gicle. Le zombie est par terre et il bouge plus.

Freckles lâche son arme parce qu'il peut plus la tenir, et lève les yeux – il y a d'autres bruits, dehors. D'autres grognements. C'est l'odeur du sang qui les attire, c'est sûr. Il faut qu'ils s'arrachent.

Le coup de feu résonne dans la superette et Freckles sursaute par réflexe.
Lacerate se relève, en jurant, elle ne pose pas son poids sur sa jambe et ça veut dire qu'elle est sans doute pétée, pour ce qu'il en sait. Elle contourne la caisse en boitant.

- Faut qu'on passe par derrière.

Il tourne la tête vers la porte. C'est tellement encombré de bordel qu'il l'avait même pas vu. Du bout des ongles il est en train d'arracher les petits bouts de verre ancrés dans sa paume, comme on enlèverait les peluches de la surface d'un vieux pull.

« Ouais », marmonne-t-il.

Il ramasse encore une fois la batte, et s'apprête à la suivre. Elle ouvre la porte vers une nouvelle salle, avec encore plus de bordel, des cartons éventrés et de la bouffe au dernier stade de décomposition – ça pue – mais aussi une fenêtre donnant sur le ciel gris. Avant qu'ils puissent y rentrer, il se fige dans ses pas.

« Nuwala. »

Et il fait demi-tour en laissant Lacerate plantée là.
Il boite à travers les rayonnages, enjambe les deux corps de zombies suintants de liquide noir, il jette des regards frénétiques partout, il sait qu'il a pas le temps.

« Nuwala ! »

Il voit un bout de queue dépasser d'un rayon, au sol. Il s'agenouille auprès du petit corps tremblant de la lionne, ignore la douleur qui pulse dans son bras et ses mains quand il s'appuie sur le sol et y colle presque sa joue pour la voir.

« Nuwala, viens ! »

Elle le regarde en tremblant.

« Allez, viens !! »

Elle ne vient pas.
Il tend le bras pour l'attraper de force par la nuque, ignorant son petit couinement. Il a pas le temps.

La lionne a grandi depuis qu'elle est arrivée au Grand Arbre. Mais à cet instant, Freckles a l'impression qu'elle est minuscule dans sa main. Il sent comme elle tremble à travers sa fourrure chaude, son espèce de tétanie quand elle refuse de rentrer dans sa poche comme elle en a l'habitude. Et pour la première fois il se rend compte qu'il a vraiment vraiment déconné.
Il s'est battu avec Lace.
Ils se sont battus jusqu'au sang.
Juste devant elle. Juste là. Et pour rien.

Il se relève sur les coudes. Laisse tomber la batte et rejoint Lacerate. Elle lui ordonne de reculer et explose le verrou d'une balle implacable, et ils sont dehors. Il fait gris et sombre, l'air est chargé de pollution mais c'est un net soulagement de quitter la supérette.
Un rapide regard lui indique qu'ils sont encerclés.

- Vas-y, je vous couvre.

Il la fixe.
Il voudrait que ce regard n'aie l'air de rien, mais il ne sait pas faire. Il a juste l'air un peu perplexe, peut-être un peu agacé. Un peu l'air de dire ça te va bien de te glisser dans le beau rôle après tout ça.
Il claque de la langue avec insolence.

« Pas la peine de faire le héros. »

Mais il a Nuwala dans un bras et l'autre en écharpe, souillant de sang moite le tissu de ses vêtements. Et le héros ce sera pas lui. Il se demande brièvement qui des deux il laisserait mourir s'il n'avait pas d'autre choix.
C'est une question stupide.

« On trace jusqu'à la sortie », propose-t-il.

Pour peu qu'ils puissent tracer dans leur état. Lace a la jambe défoncée. Il se sent pas vraiment mieux, à cause du sang qu'il a perdu. Mais ils ont pas le choix alors ils vont le faire. C'est pas des zombies qui les empêcheront de rentrer. Freckles lance des regards frénétiques, qui balayent le terrain dévasté.
Des ruines. Un grand escalier en colimaçon sur le flanc d'un immeuble. Ce qui ressemble à s'y méprendre à un garage rempli de carcasses de voiture éventrées. Et des milliards de milliards de bouches d'égout.
En réalité, c'est où la sortie ?

Il scanne les environs des yeux. Sa vision est un peu trouble, on dirait qu'il tangue alors qu'il se sent avancer correctement, poser un pied devant l'autre et marcher droit – non, c'est juste à l'intérieur que ça va pas. Il a la gerbe, et s'en soucie pas. C'est la même sensation que la dernière fois qu'il s'est blessé le bras. Et maintenant, il sait d'où ça vient, il sait qu'il y peut rien, et il sait qu'il en mourra pas.
Sans doute.

- C'est par là. Va voir !

Il se tourne vers l'endroit que lui designe Lacerate. Il sait pas comment elle sait que c'est là, mais ne discute pas une seule seconde, pour changer, et trace dans la bonne direction. Il ne cesse pas de regarder autour de lui frénétiquement. A chaque mouvement de tête trop brutal, ses tempes résonnent de douleur en signe de protestation. Et il ne trouve pas. Il trouve pas la sortie. Rien qui sorte du commun, rien qui brille, rien, rien, rien.

« Merde. Merde. Merde. Merde. Merde. »

Derrière lui retentissent les détonations de l'arme de Lace, suivis de grognements et de bruits de corps qui s'effondrent. Freckles respire. Il faut qu'il agisse. Mais il sait pas comment. Il va pas juste ouvrir toutes les bouches d'égout une par une jusqu'à trouver la bonne. Une seconde d'inattention, et Nuwala s'échappe de son emprise, pour se mettre à courir entre les gravas. Freckles hurle un juron, qui lui attire l'attention de quelques errants, avant de partir à sa poursuite.
Sa tête lui fait mal et son ventre lui fait mal.
Il a fait ça.
Mais au lieu de la voir disparaître pour toujours, il retrouve Nuwala en train de gratter le sol, tt quand Freckles s'agenouille pour repousser les gravas, il est sûr que c'est la bonne. C'est ici. C'est la sortie. Quand il dégage l'entrée, il ressent un air familier, l'air du Grand Arbre, qui lui souffle un vent froid sur le visage.

Il se retourne et hurle.

« Lacerate ! C'est ici ! Bouge ton cul ! »

Il est temps qu'ils se cassent.