Les ptites consignes:

La cérémonie, Wrath n'est pas certain qu'elle ait possédé le moindre sens. Par habitude, probablement. Les larmes naissent de la terreur, de là d'où il vient. Pas de la peine, ou alors ce n'est pas la bonne. Qui peut savoir, du moment que l'on joue bien le jeu ? Il a pleuré, face à la statue, sans rien ressentir, le cœur aussi froid que la glace. Mirka était un symbole, l'espoir et leurs rêves. Sa mort demeure tragique, douloureuse pour le tout qu'ils forment.

Ce n'est pas la première, ni la dernière, que Wrath a salué avant de tourner les talons. Une divinité créée par les hommes, capable de soutenir le monde jusqu'à ne rien avoir à elle, outre une image. Il a pleuré pour éviter le châtiment qui serait venu, celui qui arrive toujours, le prenant en traître dès que la Flamme pense avoir acquis un semblant de stabilité. Autant s'attacher aux vivants, à Blue qu'il a soigné jusqu'à s'abîmer les mains, à l'autre fille, la blonde, celle dont le crâne s'est ouvert salement et qui aura à se reposer un moment. Elles comptent. On peut encore les sauver.

Les morts, si on veut trop les vénérer, ils deviennent fantômes, vous enserrant de leurs bras glacés.

Le discours de leur chef— son chef— lui passe à moitié au-dessus de la tête. Le froid est un souvenir qui s'incruste partout sur sa chair et s'il prend une inspiration trop brusque, il est de nouveau prisonnier au fond de la rivière gelée. Le couteau papillon danse entre ses doigts couverts de pansements. Les gestes sont précis, tranchants, un avertissement pour qu'on lui foute la paix. Appuyé contre le mur, en retrait, son regard est figé sur le presque adulte qui ira se sacrifier pour le bien commun au lieu de rester à leurs côtés.

Le plus juste, hm ? Survivre probablement.
Qu'est-ce qu'on s'en branle du reste.

L'adolescent ne prête pas attention à Green lorsqu'elle s'exprime. Eux, les autres, il leur fait vaguement confiance (à aller contre le régime, il va finir par être bon pour un tir de fusil en pleine tête). Elle sait ce qu'elle fait, ça ne le concerne pas.

« Je pars. »

Franc, direct. Quoique ça préserve le plus important ; la destination reste un secret. Bien que son regard qui étincelle d’amertume est un excellent indicateur de son choix. Errer jusqu'à trouver un but, quoique ce soit de plus fort.

Peut-être que ça calmera enfin cette envie permanente de ne pas véritablement vouloir demeurer dans une patrie qui n'est pas la sienne.
C'est douloureux, de vivre. Bien plus que les marques qu'il inflige à ses mains, ou les cigarettes dont il abuse.

« Camarades. » Son Coréen est un peu plus doux, sincère aussi.
Ah, ça aussi, ce n'est qu'une illusion.

PS:

Joy suivit les instructions de Soul, armée d’une vivacité pour le moins exemplaire. D’un pas léger, elle se glissait parmi les soigneurs pour leur distribuer des boissons chaudes. Elle parvenait à identifier les propriétaires de chaque mug, chaque tasse qu’elle transportait sur son petit plateau. Parfois, elle se trompait mais il suffisait d’un signe discret pour la tirer d’erreur. Bref, c’était un service exemplaire.

Elle était clean, ce jour-là. Mais ça, ce n’était un secret pour personne. Tout le monde avait remarqué que ses mains tremblaient terriblement quand elle servait les boissons. Certains pensèrent que c’était sa manière de soutenir l’effort de crise, d’autres qu’elle y avait été contrainte par Soul ou Mary. La vérité était tout autre : l’ambiance électrique qui régnait au Grand Arbre l’avait finalement contaminée.

Il lui était impossible de se laisser aller quand tout son petit quotidien semblait s’effriter à vue d’œil. On parlait de partir, on parlait d’un hiver long, plus long que tous ceux qu’on aurait imaginés. Et puis, il y avait Mirka.
La nouvelle de sa mort l’avait secouée. Elle n'était pas venue observer sa silhouette immortalisée par le gel, elle n’avait pas réclamé les détails sanglants. Rien de tout ça n’importait parce que quelque chose de terrible venait d’émerger. Quelque chose qui venait chambouler le peu d’assurance qui lui restait. Être mère, ça ne protégeait plus personne apparemment.

Au moment de lui présenter les derniers hommages, Joy était restée en retrait sans oser croiser le regard vitreux de Mirka. Un souvenir douloureux lui revenaient en mémoire : la calle du Jolly Roger plongée dans l’obscurité, les mots du pirate qui tranchaient les pieds.

Non j'ai pas tué Vinyle ! C'est ton chef qui s'en est chargé! Peter Pan !!

Peter Pan avait déjà tué un de leurs amis. Est-ce qu’ils le savaient ? Si Mirka l’avait su, elle ne serait peut-être pas morte aujourd’hui. Alors oui, c’était peut-être sa faute, elle avait préféré garder le silence.

Soul prit la parole. Le choix qu’il leur donnait était censé les libérer d’un poids, celui de la loyauté. Il ne se rendait peut-être pas compte que cela pouvait produire l’effet inverse. Joy aurait préféré se reposer sur les directives de son chef, lui qu’on dit si avisé, mais quitte à choisir, le camp des réfugiés était l’option qui lui inspirait le plus confiance.

Alors, la réponse de Green lui fit l’effet d’un pincement au cœur. Sa décision n’avait pourtant rien de si surprenant mais l’idée d’être séparées lui coûtait un peu. Joy songea qu’il y avait des chances pour qu’elles meurent, chacune de leur côté. Dans ce cas-là, elles se voyaient peut-être pour la dernière fois.
Il en allait de même pour les autres. A mesure que les soigneurs s’exprimaient, Joy réalisait lentement qu’ils allaient tous se disperser et que certains ne reviendraient jamais. Ils étaient un groupe pourtant, presque une famille.

—  Moi, je…

Elle se mordit la lèvre, réalisant qu’elle venait de prendre la parole sans vraiment le vouloir. Peut-être qu’elle avait coupé la parole à quelqu’un, peut-être qu’elle n’était pas censée s’exprimer avant son mentor. Peu importait. Plus elle en entendait, plus ça l’angoissait. Mieux valait prendre une décision maintenant et ne plus revenir dessus.
Son regard se posa sur Soul, Green, puis Yell.

— Je vais pas trop vous servir alors eum… je vais aller au camp parce que...

Elle se retrouva en panne d’arguments.

— Parce que c’est bien. Et puis Owl sera pas tout seul, comme ça.

Elle lui adressa un sourire un peu tordu. Au moins un ami qu’elle garderait auprès d’elle.

— Vous allez me manquer, vous tous.

Elle adressait ces mots à ceux qui venaient d’annoncer leur départ mais aussi à tous ceux qui s’apprêtaient le faire. Elle renifla bruyamment pour ne pas éclater en sanglots.