Depuis sa sortie du zeppelin, Freckles oscille.
Dès qu'il est seul, il est pris d'un besoin irrépressible de voir les gens dont il a été privé pendant des semaines, de s'épancher en câlins et en discussions et en fous-rires. Un besoin de contact pressant. Il a même arrêté de faire la gueule à Lacerate. Même si elle s'est pas excusée. Il sait pas bouder très longtemps.
Mais y a un truc qui a changé sans qu'il puisse mettre le doigt dessus. Dès qu'il est entouré trop longtemps il se sent fatigué, irrité sans raison. Il se sent dériver des conversations et rêver d'être ailleurs.
Envie d'être seul.
Freckles pensait pas ça possible.

Le bruit de la rivière il le connaît par cœur. Il lui faut pas longtemps pour capter la dissonance, le bruit d'abord léger puis qui enfle lorsqu'il approche. Des oiseaux s'envolent au dessus de sa tête comme pour fuir l'épicentre du petit concert improvisé. Freckles s'arrête. Il reconnaît la langue sans la comprendre et puis il reconnaît la voix surtout, au milieu des grincements de la guitare. D'habitude il aurait même pas hésité il serait allé voir, éclater d'un salut sonore, demander à participer même peut-être, comme avec Justice, mais là non.
Il reste figé dans ses pas.
Toute une moitié de lui voudrait faire demi-tour et s'épargner ça, alors que l'autre exige de lui qu'il fonce, qu'il fasse comme d'habitude et qu'il fasse pas chier, la vie ne va pas s'arrêter à cause de ton petit béguin de merde.
Oui cette partie là est bien vulgaire.
Mais il l'écoute. Il se sent finalement repartir dans la même direction ; il continue de longer la rivière, sans presser le pas, parce qu'il ne compte quand même pas interrompre la chanson (c'est une chanson bizarre).

Comme de juste Apache est assis là, dos calé contre un arbre, une guitare rouge dans les bras.
Ça fait toujours bizarre ces explosions de couleur tellement pas naturelles au milieu du bleu, du vert et du gris. Le chasseur est le point focal du tableau, entouré de fées et de bestiaux comme une genre de Blanche-Neige punk.
Il laisse la chanson se finir.

Silencieusement Freckles se baisse pour arracher une plante - avec une longue tige et une extrémité ronde - la plie, la tord, se crée un pistolet miniature. Il lève l'arme improvisée et vise le punk, ferme un œil, souffle, et tire. La tige pliée arrache le bouton de fleur qui se catapulte vers Apache et l'atteint entre les deux yeux.
Ça le surprend lui-même. Il n'a jamais visé aussi bien de toute sa vie.

« Bouh. »

Quand leurs regards se croisent Freckles lui sourit.
Genre normal, genre hey salut c'est cool de se revoir comment ça va.
Depuis le pirate, depuis l'infirmerie, c'est bien la première fois qu'il le voit dans son milieu naturel. Dans le dehors loin de la ouate du chocolat chaud, du dissolvant ou des anti-douleur.

« Parce qu'en plus tu chantes ! » fait-il, l'air faussement contrarié de devoir ajouter ça au cv bien rempli du chasseur, punk junkie dissident et bourreau des cœurs.

Apache lui rend son sourire.
La vie est bien cruelle avec lui.
Mentalement Freckles se donne une bonne grosse claque – et c'est de peu qu'il s'empêche de le faire pour de vrai. "Ca m'arrive des fois." répond négligemment Apache comme si c'était bien normal de se faire des petits solos comme ça tout seul au milieu de la forêt. Chacun ses passions, il imagine. Il se marre alors que le chasseur se prend une décharge féerique, un peu nerveusement, et parce que c'est drôle quand même. C'est peut-être à coups de jus que le punk atteint sa perfection capillaire.

« Comment ça va petit lion ? »
« Ça va. »
« Tu te pose un peu avec moi ? »

Apache lui fait un petit signe en désignant la place à côté de lui. Tout ça sent le vu et déjà vu, le piège, même. C'est débile mais Freckles se sent se tendre et le mot s'échappe de ses lèvres avant qu'il puisse le retenir.

« Non. »

Panique.

« Enfin j'veux dire ! Oui. Non. En fait j'allais … »

La fin de sa phrase se perd dans le néant. Il a pas d'excuse pour échapper à la compagnie d'Apache.
FLIPETTE lui signale la petite voix chiante.
Oh c'est bon hein !

Sans un mot il s'avance, donc, et se pose, non pas à côté d'Apache mais en face, en tailleurs dans l'herbe humide et dos à la rivière.

« J'allais nager », signale-t-il quand même gracieusement.

Par cette température, oui.
Tout seul, oui.

« Tu fais souvent des p'tits concerts frenchie aux arbres ? »

"Euh...Ouais.. Enfin... "

Apache bafouille maintenant. Comme si le trouble était contagieux. Si Freckles le connaissait pas mieux, il pourrait penser qu'il se fout de sa gueule.

"Nan pas vraiment... D'habitude c'est plutôt aux barreaux que je les fais"

Freckles répète « aux barreaux », l'air perplexe, et puis il percute qu'Apache parle du cachot. Comme on parle de son bar préféré ou de sa maison de vacances.

« Wah », il lâche. Avant de noter : « J'y suis jamais allé. »

Eh non, jamais de la vie. De ce que sa mémoire consent à lui révéler, son casier judiciaire est immaculé. Il a entendu parler des aménagements, des inondations sans jamais aller les constater lui-même. Il serait même bien en peine de situer l'entrée. Et pourtant il s'imaginait pas que le cachot soit un endroit où on peut librement exprimer son art, punk dissident ou pas.
Genre Scar accepte un tapage nocturne dans ses cellules.

Apache lui laisse pas le loisir de creuser, il enchaîne :

"Et toi, tu vas vraiment piquer une tête la ? T'as pas peur d'attraper la mort ?"

Freckles rit en soufflant un peu par le nez. Il ne sait pas si le chasseur est admiratif ou juste surpris de sa stupidité.

« Faut pas que t'aies peur, Apache », il le singe, l'air presque moqueur.

La peur te tuera et enterrera tous tes potes avec toi!
C'est fou comme il n'a rien oublié.
En l’occurrence, c'est pas du tout adapté. Il a presque des scrupules à déformer cette conversation alors si sérieuse.

« Elle est pas si froide », continue-t-il, l'air lui-même moyennement convaincu. « Par endroits, elle est même tiède. Faut juste savoir où aller. »

Le problème, même quand on connaît la rivière jusqu'au bout des ongles – rongés – c'est que la notion de froid est relative. Freckles a aucun problème à se baigner là où les autres hurlent en trempant ne serait-ce qu'un doigt de pied. Il a toujours été un peu fier de ce fait, comme si ça prouvait qu'il était plus solide ou plus résistant que les autres ou un truc du genre.
Il ajoute, amer d'un pessimisme qui lui ressemble pas :

« Et puis si j'attends qu'il fasse de nouveau chaud pour nager, je suis prêt d'y aller tiens. »

"Ca c'est sur !"

Freckles se mord pensivement la lèvre. Il prend toute la mesure de son affirmation. C'est pourtant lui le premier à vouloir que tout redevienne comme avant, avant la pluie, la canicule, la nuit. La normalité n'a pas résisté au temps, mais son optimisme, oui. Avec Apache, c'est peut-être différent. On a moins envie de faire bonne figure, faire semblant.
Apache encourage à dire ce qu'on pense.
Quand on a peur, quand on est fatigués, quand on y croit pas.
Bien sûr qu'il se sent coupable de ne pas y croire. C'est son rôle, d'y croire. C'est bien ce qu'il a prétendu l'autre jour, en réponse à la question de Nasty.

"Bah vas y, Soleil ! Fais toi plaiz'. J'te regarde"

Le surnom, le clin d’œil et le sourire qui brille ; Freckles retrouve Apache dans toute sa splendeur. Et avec lui tous ces symptômes qu'il a déjà eu le loisir de constater. Les joues qui s'échauffent, le cœur qui rate un ou deux battements et la faiblesse au niveau des genoux. Il a fini par réaliser tout ça, et l'a étrangement bien pris. Parce qu'après la grande affiche que lui a mis Lacerate, il a eu le temps d'y réfléchir, ouais. Et a fini par arriver à la conclusion que c'est pas si grave. Que ça arrive.
Et que ça va passer.
Il se fera peut-être jamais vraiment à Apache qui lui sourit en l'appelant soleil, mais ça va passer.

« Comment ça, vas-y ? »

Il éclate d'un rire incrédule.

« J'vais pas faire ça maintenant pendant que tu restes là à me regarder ! C'est chelou ! »

Il faut dire que nager implique de retirer plus que ses pompes.
Et s'il a oublié d'être gêné pendant le petit cours de Her, il se trouve très peu chaud à se désaper maintenant.
Malheureusement pour lui il sait Apache tenace. Et il connaît pas dix mille méthodes de dissuasion.

« J'y vais si t'y vas », rétorque-t-il alors, tirant la langue.

"Allez, pourquoi pas."

Allez pourquoi pas ?
Allez pourquoi pas?

"Puisque t'as peur de te faire chiquer par un poisson, je t'accompagne dans cette dangereuse expédition !"

Freckles cligne des yeux stupidement devant Apache, qui se lève et laisse tomber sa veste à pointes - celle qu'il a toujours trouvé ultra cool.
Et qui tombe à genoux pour délacer ses pompes.
Son cerveau gèle momentanément.

Il a pas pensé une seconde qu'il accepterait. Il comptait si fort sur son refus. Dans sa tête c'était la réponse logique, non, il fait froid, il était en train de jouer de la guitare, bref, les planètes étaient pas alignées pour que ça arrive. Et c'était son rempart, contre une situation gênante. Retour de flamme dans sa gueule. Ça devient tout l'inverse.

Les chaussures dégagent. Le tee-shirt suit.
Apache fait ça normal et le visage de Freckles prend la couleur de ses crêtes. Mortifié. Il ne trouve pas, non, qu'il fasse si froid.

Et l'embarras laisse place à la pitié quand il percute.
Pourquoi Apache tremble.
Pourquoi il hésite et reprend avec un peu trop de fureur – personne ne devrait mettre autant d'âme à juste enlever ses fringues.
S'il s'est habitué à celles du visage, voir les cicatrices zébrer le torse et le dos du chasseur ça le pétrifie proprement sur place. Piqûre de rappel ; ça fait même plutôt l'effet d'un coup de fouet. Sa peau est marquée en profondeur. Blanc sur brun. Si Freckles laisse son regard frôler la ceinture du punk, il voit la cicatrice, la sienne, il pense, sans réaliser la lourdeur de l'expression. Puis ses yeux remontent en flèche parce que tout est plus intéressant à regarder, d'un coup, que ça.

Le mélange de gêne, de compassion et de dégoût fasciné – et d'autre chose - est très difficile à digérer.

Même quand Apache se tord pendant un siècle pour se glisser hors de son fute, serré comme une deuxième peau semble-t-il.
(Putain il a un legging en dessous comment il fait pour ne pas mourir de chaud).
Le chasseur se retrouve en caleçon et bandes de cuir, dans toute la fierté de son corps en miettes.

"Après toi, Tournesol, j'te suis !"

Les joues encore incandescentes, Freckles le regarde avec dépit.

« Je disais pas ça sérieusement », il murmure (il aurait du le dire cinq bonnes minutes plus tôt).

Ça va passer.
Tu parles.
Partager un coin d'eau avec Apache en slip, c'est pas exactement l'idée qu'il se faisait de garder ses distances.
Pourquoi il a fallu qu'il ouvre sa gueule ? Pourquoi il a pas pu juste se poser et l'écouter gratter en chantant de la merde française ? Ou même carrément ne pas être venu lui parler.
Qu'il l'appelle tournesol est peut-être plus juste. Où que soit Apache faut qu'il attire son regard. (Berk.)

Freckles soupire et se lève et regarde obstinément un bout de mousse sur un tronc d'arbre mort. Le seul truc qui rendrait la situation moins gênante, c'est qu'il joue le jeu. Tout est normal. Désape toi, garçon. Ce qui est bien, c'est qu'en comparaison, ça lui prend à peine une minute. Les baskets dégagent d'un coup de talon, le tee-shirt reste accroché au sweat, le jean qu'il porte est un brin trop large. En un clin d’œil il se retrouve dans la même tenue que l'autre, un brin plus de couleur dans son tissu à étoiles.
Son préféré pour nager.

Freckles regarde Apache et respire une fois par le nez. Et puis il le plisse, son expression prend quelque chose d'un peu espiègle. Il gueule en se mettant à sprinter vers la rivière :

« Dernier dans l'eau ! »

Apache le talonne avec un cri de guerre. Ça a un côté rassurant de se dire qu'il ne le laisse pas courir tout seul comme un con. Mais dans tous les cas, Freckles l'aurait fait, pas moyen qu'il reste là à regarder l'herbe pousser en attendant de calmer les pauvres battements de son cœur. Il sprinte, et trouve la distance à l'eau trop longue, alors qu'il l'atteint pourtant en quelques secondes.
Splash.
C'est ça, oui, qu'il qualifiait d'endroit tiède. L'eau est plus calme qu'ailleurs, elle stagne un peu, c'est vrai, se réchauffe sous l'effet du soleil timide qui pointe. Lui s'y plonge avec un certain délice, alors qu'Apache s'y vautre carrément. Et n'a pas l'air d'être super d'accord.

"PUuUuuUtaaaaaaaaaaiiiiiiin elle est FROIDE !!!!!!!!!"

Freckles éclate de rire, devant son expression, ses crêtes aplaties et sa bouille dégoulinante.

« Mais non ! »

Mais si !
L'avantage de l'eau froide c'est que c'est un sacré coup de fouet. Ça tue sur le coup toutes les couleurs de ses joues, ça réveille ses muscles et ça anesthésie les pensées parasites. Freckles est dans son élément. Maison magique. Il se sent invincible.

« Si t'as trop froid t'as qu'à aller te rhabiller », lance-t-il sournoisement.

Et un peu de cette fameuse fierté, à mieux supporter le froid que l'autre. Son regard est clairement moqueur, genre hey tu serais pas un peu fragile Apache des fois? sans pour autant le dire.
Freckles se laisse flotter là où l'eau est la plus profonde, battant des pieds contre le courant pour rester en équilibre. Ça lui a manqué, il se rend compte. Et puis d'un coup, il prend une inspiration, et se laisse doucement couler, yeux fermés, pour immerger sa tête en entier.

Sous l'eau est un monde de silence.
Ça ne devrait pas être celui de Freckles, est pourtant ça l'est. C'est froid, et bleu, et ça vibre contre ses tympans. C'est facile d'oublier où il est et avec qui il est. Remettre les choses en ordre dans sa petite tête. Rien n'est grave. C'est Apache, mais au fond, c'est seulement Apache. Avec qui il a partagé une couette et un chocolat chaud, pour qui il s'est sérieusement sali les mains au point de risquer sa bonne entente avec les soigneurs. Il a vécu bien plus gênant. Il vivra bien plus gênant. C'est la même chose que d'apprendre à nager à Her, que de se désaper dans la maison sous-terraine.
Tout va bien.

Il pourrait rester longtemps sous l'eau. Plus longtemps que ça. Même si son cœur et ses poumons commencent à éclater, il sait qu'il peut durer – après tout il est fier aussi, de son talent d'apnée, y a que Panzou pour encore le battre. Mais il émerge finalement, les cheveux plaqués sur le front, dans un souffle, sentant déjà ses lèvres se gercer et la peau de ses phalanges se plisser.
Apache est debout, là, tout le corps hérissé de chair de poule et ses cheveux tristement plats. Ça le fait rigoler.

« Ah ouais, j'ai oublié de te demander. »

Il prend un air un peu plus sérieux, concerné, pointe son doigt dans la direction générale du nombril d'Apache.

« La cicatrice, ça va ? »