Aujourd'hui il fait beau et il y a du vent. Yarn emmène son cerf-volant en promenade. Yarn a cinq ans, et elle sait conduire, elle sait conduire les cerf-volants et les tricycles sur la pelouse. Et aujourd'hui elle va apprendre à conduire une comète dans le ciel. Elle s’emmêle les pattes dans les fils en marchant sur la colline, parce qu'elle veut aller trop vite et que ses jambres sont trop courtes. Elle ne veut pas que Noiraud la porte, parce qu'elle veut montrer comme elle court vite dans les hautes herbes qui bruissent sous ses pieds. Harnachée comme à la guerre. Comme un pilote d'avion, comme une dresseuse de dragons. Lunettes sur le front, et un bracelet de perles pour porter bonheur.

Yarn arrive essoufflée en haut de la colline. Et de là haut il n'y a qu'eux deux. Même que c'est sûr que la colline, ils l'ont découverte pour la première fois. Elle plante sur le sol un drapeau imaginaire, lève la tête et ouvre la bouche.

« Noiraud les nuages ils sont comme du pocorne ! »

Regard rêveur vers les sucreries qui moutonnent dans un ciel trop bleu. Pop-corn qui grille sous le soleil de plomb. Yarn déclare, déterminée.

« J'veux les manger. »

Noiraud aussi est bien harnaché. Yarn y a accroché des tas de trucs. Des guirlandes qui brillent et des draps pour les voiles. Des petits rubans pour faire joli et un foulard rayé pour tenir les rennes. Aujourd'hui, il fait beau, et Noiraud s'est transformé en cerf-volant.
Yarn trépigne. Petite main entortillée autour d'une ficelle.

« Allez ! Allez ! C'est sûr que ça marche. On court et là » elle sautille jusqu'au plus haut de la colline pour tendre une ficelle rouge. « Là et ben tu arrives là et ben tu sautes ! Tu saute loin loin et tu fais ça avec tes ailes. »

Et qu'elle bat des bras, en rythme. Tellement de vent qu'elle pourrait s'envoler, avec son poids d'écureuil. Et elle grimpe sur le dos de son dragon comme elle sait bien le faire, en prenant appui sur son flanc de ses petits pieds nus. Puis à regarder l'horizon verdoyant avec un sourire de winner.
Aujourd'hui, dans sa tête, y a pas à douter. Noiraud, il vole.

« Le pocorne», déclare Yarn, gonflée d'importance par son immense savoir. « C'est quand tu mets le maïs dans le micronde. Après tu les manges avec du sucre. Des fois du sel, mais c'est plus bon le sucre. »

A califourchon sur sa monture ailée, elle colle devant ses yeux ses lunettes pour scruter l'horizon, longue vue imaginaire en main.

« Ça va, c'est bien y a pas d'ennemis. »

Pas de méchants dragons avec des piques et des armures, pas de chauve-souris géantes qui crachent de la glace ni de chimères ailées, qu'ici Yarn n'a même pas besoin d'inventer. Juste des nuages. Des nuages calmes, des nuages qui font pas de pluie. Ils passent, juste. Sans un bruit. Sans même faire d'ombre.
Elle se penche, à la limite de tomber, pour ramasser une poignée d'herbe, qu'elle lance joyeusement en l'air. Sous l'effet du vent, la moitié lui retombe dans la face. Y a quelques brins entre ses dents, mais elle s'en fiche bien. Très sûre d'elle, elle pointe un doigt accusateur.

« Le vent il vient de là » puis, hochant la tête d'un air connaisseur. « C'est bon pour nous. »

Parce qu'il faut pas oublier, qu'aujourd'hui, Yarn est une navigatrice aguerrie. Elle lit le vent, elle sent le vent, elle devient le vent. Yeux fermés et nez frémissant.

« T'es prêt ? » qu'elle fait d'une voix autoritaire. « On fait. On fait jusqu'à la forêt. Et après tu fais 'mi-tour et après on se repose. Et après comme t'as volé je te donnerai plein de poissons. Cent poissons ! »

C'est qu'elle a des projets grandioses, Yarn. La vallée, on n'en voit même pas la fin, et elle voudrait raser la cime des arbres, au loin, alors que Noiraud n'a jamais volé. Pas de place au doute dans sa petite tête, de toutes façons. Noiraud. Volera. Pas plus tard qu'aujourd'hui. Elle le pense à chaque fois et à chaque fois suivante de toute la force de son âme. Noiraud volera et fera même des saltos en l'air, rubans qui flottent dans le vent. Et après, ils feront tous les deux un festin de poissons crus chipés directement dans la cabane des chasseurs. Cent poissons, ouais. Parce qu'Incapable, à Yarn, c'est pas dans son vocabulaire.
Y a l'impatience, qui monte déjà. C'est joli, le pop-corn, les poissons, tout ça, mais c'est l'heure. Le vent est favorable, les étoiles sont alignées, etc etc.

« Allez ! » elle piaille d'une voix joyeuse.

Enfonçant ses talons dans les flancs de Noiraud comme on monte à poney.

Est-ce que cent, c'est beaucoup ? Un peu, que c'est beaucoup ! Tout nombre supérieur à dix est, dans la tête de la petite, beaucoup trop pour que ça se compte. Alors cent ... On ne peut imaginer que des montagnes et des montagnes de petits poissons. Assez pour remplir cette vallée qui s'étend sous leurs yeux. Petit poing brandi, Yarn s'exclame, victorieuse :

« Ouais ! Beaucoup de poissons ! Allez go ! »

Et Noiraud s’exécute. Se ramasse, puis bondit, prenant de l'élan. Chaque foulée de ses pattes sur le sol secoue Yarn et manque de la faire tomber, ce qui l'enchante au plus haut point. Elle entoure le cou de la Comète de ses petits bras, poussant des cris de joie. La ficelle rouge tendue se rapproche, de seconde en seconde. Ils vont s'envoler. Ils vont s'envoler ! Sous elle, les ailes semblent vouloir se déployer. Elle, elle s'en sent pousser, des ailes. Les yeux grands ouverts, elle frétille d''impatience.
Et puis le dragon s'arrête. Tout pile, tout net, manquant de la faire basculer en avant dans les herbes hautes. Le cri qu'elle pousse est un mélange de surprise et de déception, sur le ton d'un « maaaaaaais euh ! » revendicateur.

« Sûre.. que vent, bon côté ? »

« Bien sûr je suis sûre », elle braille, furibonde.

Crétin, crétin de Noiraud qui ruine son décollage ! Le cœur battant encore trop fort de ce faux départ, elle croise les bras, moue boudeuse sur les lèvres.

« Tu m'as promis qu'on volerait ! »

Le ton de la petite reine qui n'est pas habitué à ce qu'on contrarie ses plans. A la fois pleurnichard et autoritaire, la chose est étudiée pour porter ses fruits. Tu m'as promis qu'on irait ! Tu m'as promis que tu viendrais ! Tu m'as promis ! Souvent, c'est un mensonge, et personne n'a rien promis. C'est juste elle, qui dans sa tête de petite fille, monte des plans et en fait des montagnes.
Devant le regard coupable de Noiraud, elle se radoucit. Ce n'est pas un adulte, après tout. Ni encore un autre enfant. C'est son dragon. Et elle ne se fiche pas de lui faire de la peine.

Elle saute d'un bond de sa monture et va se placer devant les grands yeux verts de la Comète. Appuie son front contre ses écailles chaudes dans un geste affectueux.

« Dis donc fallait me dire si t'étais pas prêt. On peut s’entraîner. »

Elle pose ses fesses dans l'herbe et arrache des poignées de brins. Puis, de son pied, gratte la terre pour l’aplanir. De sa poche, elle sort une aiguille démesurée, avec laquelle elle trace dans le sol un grand trait.

« On fera des plans ! On fera une carte, comme ça tu sauras quand c'est que tu dois voler ! Et tu te tromperas pas ! »

« J'ai pas de peine », elle fait, d'un air dramatique.

Mais son expression de douleur feinte n'en pense pas moins. Elle est trahie, blessée, mais magnanime et prête à oublier. Tout un numéro. Elle l'aime toujours, son dragon, va, mais faudrait pas qu'il pense pouvoir s'en tirer comme ça.
Le dessin s'esquisse sous ses mains, maladroit mais sûr. Les lignes se veulent parallèles et les distances respectées. En pratique, c'est un vrai fouillis. Une croix représente Noiraud, un rond pur Yarn, pour marquer l'endroit où ils sont assis. De l'aiguille, elle pointe un trait important.

« Là on prend l'élan. » et un autre trait. « Là, on saute. Et on décolle. C'est très facile. »

Très facile pour qui sait voler, et Yarn est foutrement persuadé qu'ils savent. D'où le on, plutôt que le tu. Si Yarn n'avait pas oublié ses ailes à la maison, elle n'aurait pas besoin de monter sur Noiraud, ça non : ils voleraient côte à côte et iraient à la chasse au pop-corn dans le ciel de Nerverland. Ou un truc au moins aussi poétique et au moins aussi cool.

« Quand tu sauras voler on va aller voir tes copains dragons et puis ils seront bien embêtés de s'avoir moqué de toi. Parce que c'est toi qui volera le mieux. »

Elle annonce, un peu trop bas, un peu pour elle-même. C'est qu'elle a très envie de les voir, les copains dragons. Et les apprivoiser, eux aussi. Ils en feront, une tête, à l'arbre, quand elle les aura tous ramenés avec elle ! Déjà qu'en avoir un, c'est super classe, mais plusieurs …. Elle sera la reine des dragons et elle portera une robe et une couronne avec des piques dessus, et elle aura un sceptre qui lui permettra de cracher du feu et puis elle pourra se changer en dragon elle aussi et Rainette sera super super jalouse et elle la laissera monter sur un de ses dragons parce qu'elle sera vraiment trop gentille, comme reine.
Bref.

Elle bondit sur ses pieds, saute vers Noiraud, lui grimpe dessus de nouveau, prenant appui sur la base de son aile avec son petit pied.

« On y retourne ! Cette fois tu sautes ! »

Et c'est un ordre.

« Si tu sautes pas peut-être que tu vas jamais voler pour de vrai. Et pas de pocorne. Pas de poissons. »

Elle n'ajoute rien de plus, mais une chose est claire : Noiraud, si tu sautes pas, Yarn t'en voudra pour de vrai. Oh, elle est rudement forte pour en vouloir aux gens, mieux vaut ne pas tenter sa chance. Elle sait piquer des crises, ignorer royalement, faire du chantage, gonfler ses joues et retenir sa respiration, elle a tout un répertoire.
Mieux vaut encore sauter et s'éclater sur le flanc de la colline. L'herbe amortit, de toutes façons.

On court, on court, et on s'envole.

Et pendant deux secondes, on y croit un peu. Les ailes se tendent, les voiles se dressent et derrière flottent des guirlandes électriques qui ne brillent pas. Il plane, le dragon. Il ressemblerait presque vraiment à un cerf volant, à traîner tout ce tissu multicolore. Et elle jubile la petite fille. Redressée sur le dos de Noiraud, elle voudrait ouvrir les bras et crier de joie, mais il y a encore quelque chose qui la retient. L'instinct de survie, enfoui tout au fond d'elle, peut-être. Qui lui fait serrer les jambes et les dents et écarquiller les yeux. Mais au fond de ceux-ci, c'est l’émerveillement. Ils volent ! Il volent-

Et d'un coup tout bascule, le haut en bas et la gauche à droite. Les ailes de Noiraud se prennent dans une couche d'air, s’emmêlent, et Yarn lâche tout. Tout, les rennes, les appuis, et elle se sent soudain très, très légère alors que le rebond la fait s'éloigner. Et puis de toute la force de ses petits poumons, elle hurle. Braille à s'en déchirer les cordes vocales jusqu'à ce que ça s'éteigne d'un coup de trop-d'air. Noiraud est dos à elle, dos au sol, et il tombe. Et si il ne parvient pas à se redresser, c'est elle qu'il écrase. Elle tend sa main, agrippe à un bout de voile et s'y raccroche, pendant qu'il se tortille, tentant de reprendre son équilibre. Et dans son monde idéal, Yarn aurait l'idée miracle, crierait les ordres qui les sauveraient tous les deux. Mais ici, elle essaie juste de respirer. Ne pas paniquer. Mais c'est difficile, quand on a cinq ans et qu'on tombe de haut, de ne pas paniquer.

Et d'un coup il fait tout noir et tout chaud et Yarn ne comprend plus rien.
Et on s'écrase.
Pas de très haut, d'accord, mais ils s'écrasent quand même, et roulent sur l'herbe brûlante au flanc de la falaise. Y a des creux et des bosses, qu'elle sent même enveloppée dans une douce enveloppe de voiles et d'armatures. Protégée. Secouée. Et en bas de la pente, tout s'arrête et la lumière revient, une aile après l'autre.

Yarn rampe hors de son cocon, la tête qui tourne et les jambes en coton. Un pas, deux pas vacillants. Elle est dans la phase d'hébétement de l'enfant secoué. En surface, pas une vague, mais sous son crâne, ça tempête : elle évalue la situation. Niveau de douleur, niveau de peur. Et la question primordiale : est-ce qu'on gagne quelque chose à pleurer ? Souvent, on gagne. Les grands punissent moins un enfant qui dégouline la détresse. Mais avec Noiraud … Bof. Les larmes qu'elle sent poindre se rétractent aussi sec. Et elle éclate d'un rire flûté, bras écartés.

« C'était trop cool ! » dans son élan, elle manque de tomber, se rattrape de justesse. « On a failli mourir ! T'as vu ! T'as vu ! »

Il y a dans sa voix des ombres de trémolos qui montrent que non, c'était pas si cool que ça. Et elle se laisse tomber sur les fesses, d'un coup très silencieuse.

« Tu peux pas voler, hein. »

D'une voix toute basse, toute peinée, comme une réalisation.

hrp:

Cerf-volantPlus nous nous élevons et plus nous paraissons petits à ceux qui ne savent pas voler.

La chute fut longue, terriblement longue, quand bien même il ne s'était élevé de seulement quelques mètres, quelques malheureux mètres, qui lui donnèrent l'impression de faire une chute sans fin ; comme à chaque fois qu'il cherchait à s'envoler. Dos au sol, l'Incapable vit alors sa compagne s'envoler à son tour, emportée par la force de la chute : elle allait tomber, mais au moins, elle ne se ferait par écraser par tout le poids de la bestiole. Puis, d'un coup, il vit une de ses mains se tendre, tandis que Yarn attrapait les draps - ou les ailes - pendants de la Comète. Se protégeait-elle ? Noiraud ne le savait pas vraiment, mais n'eut pas le temps de le comprendre. D'un coup, il referma ses ailes sur lui-même pour s'envelopper - et protéger sa petite camarade - avant de rencontrer le sol brusquement. Tout devint noir l'espace d'un instant, tandis que ses pattes retombaient lourdement le long de son corps, et que des ampoules éteintes s'éclataient par la même occasion.

Lorsque la créature sentit du mouvement dans les draps, il ouvrit un peu ses ailes pour laisser l'Aiguille se libérer et pouvoir revoir la lumière du jour. Les loupiotes fermées, Noiraud finit également par laisser les rayons du soleil regagner ses prunelles, tandis que le sol de la prairie tremblait encore un peu, et que des petites noiraudes dansaient devant ses yeux. Cela aurait pu être pire, ils s'en sortaient bien tous les deux ; avec quelques bleus et écorchures, certes, mais il y avait bien pire que ça dans la vie. Tous les deux se remettraient de leurs blessures physiques sans mal ; mais qu'en serait-il de celles du cœur ?

Pour le moment, la Comète n'y songea pas vraiment, car la raccommodeuse vacillait, avant de finalement laisser un rire s'échapper de sa gorge. Comment ?

« C'était trop cool ! s'exclama la petite fille avec entrain, comme si c'était exceptionnel, on a failli mourir ! T'as vu ! T'as vu ! »

Malgré tout, quelque chose dans sa voix lui faisait comprendre qu'il y avait aiguille sous roche ; un petit tremblement, une arrière pensée, un chagrin triste. Puis là, la fillette se laissa tomber sur les fesses, et un très léger silence s'installa entre les deux êtres perdus.

« Tu peux pas voler, hein, finit-elle par souffler, l'âme en peine. »

Ces quelques mots, aussi simples furent-ils, serrèrent le cœur du reptile noir, tandis que ses oreilles se rabattaient sur le sommet de son crâne. Voler, il y avait cru, elle l'avait aidé à reprendre confiance en lui, elle lui avait fait confiance.. et il l'avait déçue, comme il finissait toujours par décevoir tout le monde, comme sa fratrie, ou sa mère. Un triste grognement s'échappa alors de la gorge de la Comète, tandis qu'elle se redressait pour finalement s'asseoir par terre, le corps encore tout ankylosé.

« J'aimerai, fit-il d'une petite voix, la mort dans l'âme, mais ailes, cassées, depuis jour. Où moi naître. Jamais volé, jamais réussi. Tenté, beaucoup, mais.. »

Cela finissait toujours de la même manière, comme aujourd'hui.

Le regard triste et les oreilles plaquées sur le sommet de son crâne, l'Incapable détourna alors son regard de celui de sa camarade. Il lui avait fait de la peine, n'avait pas réussi à tenir sa promesse ; pourtant, il avait cru du plus profond de son cœur qu'il serait aujourd'hui capable de voler. Cela n'avait pas marché, ce n'était pas comme avec la poussière de fée, les pensées heureuses ne suffisaient pas. Et ça, ça le rendait triste, terriblement triste même. De la même manière qu'en enfant triste, Noiraud ne put s'empêcher de renifler bruyamment, les babines tremblantes.

« Yarn, déçue, pas voler, fit-il, comme un constat, avant de finalement demander : mais Yarn, toujours amie, Noiraud ? »

Peut-être ne voulait-elle pas d'un Dragonnard cassé comme ami, qui sait. L'intéressé ne savait pas, ne savait plus ; et il était triste, terriblement triste.

Jawilsia sur Never Utopia

Hrp:

Les yeux de Noiraud reflètent exactement ce que Yarn feint de ressentir : la plus profonde des peines. Beaucoup de culpabilité, aussi, et elle s'en sent cruellement satisfaite. Puis elle s'en veut. Peut-être qu'elle a assez boudé, que la Comète ne mérite pas qu'elle le fasse autant marcher. C'est un art de savoir où s'arrêter. Mais elle attend encore, jusqu'à ce qu'il pose la question fatidique.

« Yarn, déçue, pas voler, mais Yarn, toujours amie, Noiraud ? »

A ça, elle reste muette. C'est la question la plus stupide qu'il ait jamais posé. Et pourtant, il lui a bien demandé quel genre d'animal était le pop corn ! Mais demander ça, demander si Yarn ne voulait plus de lui ? C'est comme si elle renonçait à quelque chose qui la rendait aussi spéciale qu'être une dresseuse de dragons. Quelque chose d'unique. Quelque chose que peu de gamins, à l'arbre, peuvent se vanter d'avoir expérimenté. Yarn a dressé une Comète ! Yarn est amie avec une Comète ! Oh, elle sait faire les pires es caprices, mais elle sait que c'est quelque chose à quoi elle ne pourra jamais renoncer.
Et pourtant, elle fait mine de réfléchir, quand même, pour faire monter le suspense. Finit par craquer, se redresser sur ses jambes, et venir entourer de ses petits bras la tête du dragon.

« Mais oui je suis encore ton amie » elle crie. « T'es fou toi ! »

Le ton est chargé en émotion. Peut-être à moitié feinte, peut-être à moitié pas. Et sûrement encore ébranlé de cette chute potentiellement mortelle, et riche en adrénaline. Soudain soucieuse, elle lève les yeux, vers ceux, énormes, de Noiraud.

« Je comprends pas. Moi j'ai volé. Pour venir ici avec Peter. Mais toi tu peux pas alors que t'as des ailes. »

Elle se recule d'un pas, l'examine d'un air songeur. Gonfle les joues, incline la tête. On verrait presque les rouages tourner là dedans.

« Peut-être que t'es trop gros ? » suggère-t-elle naïvement.

Oh, c'est vrai que Noiraud mange beaucoup. Les chasseurs se plaignent qu'il vole leurs proies, souvent. Peut-être faut-il le mettre au régime. Pas de poisson trop gras, ni de pop corn du coup. Yarn examine son dragon d'un air sévère, critique, et lui tourne autour en quête de cellulite.

Elle a beau tourner autour de la comète, traquer le gras avec un œil de chasseur, elle doit bien se rendre à l'évidence : pas de cellulite sous les écailles. Ou invisible, en tout cas. C'est qu'il a pas l'air trop obèse, le Noiraud, plutôt fuselé comme un avion de chasse. Mais un avion qui vole pas. C'est fou ça ! Pourquoi il vole pas ? Yarn se prend le menton dans les mains comme elle a vu les grands le faire souvent. Elle mime une profonde réflexion alors que son dragon est sagement assis sur les pattes arrières, sans bouger d'un poil. Elle ne se rend pas vraiment compte, Yarn, de la chance qu'elle a d'avoir apprivoisé Noiraud.
C'est alors qu'elle tourne encore une fois dans l'espoir de trouver une réponse aux mystères de l'univers que le truc se produit. Truc, parce qu'elle ne sait pas exactement de quoi il s'agit. Ne se retourne pas à temps pour apercevoir le sourire plein de dents du Croquemitaine. Elle sent juste de l'air froid entre ses mollets, saute d'un pas en arrière lorsque Noiraud retombe, et le regarde, hallucinée, fondre. Elle a peur qu'il disparaisse, mais non, la métamorphose se termine, laissant une comète de la taille d'un petit chien, déboussolé dans l'herbe haute.
Yarn plaque ses mains sur sa bouche pour étouffer un cri d'adoration suraigu.

« Y-Yarn, géante ! Ou moi. Trop petit ?»

Quelle différence ? Yarn n'a pas vraiment le temps de réfléchir à des concepts relativistes aussi abstraits. Les yeux écarquillés et la bouche pas entièrement refermée, elle s'accroupit auprès de son ami, menton posé sur les genoux. Le dragon a l'air de sérieusement galérer : ses ailes se prennent dans ses pattes, il se mange les herbes hautes. C'est trop mignon.

« Noiraud. T'es tout petit ! Tout petit comme un bébé ! Tout mini comme ça ! »

Et elle mime grossièrement le « comme ça » entre ses doigts. Des feux d'artifice pétillent dans ses yeux, et sous son crâne, ça carbure déjà. Tout ce qui est possible avec un Noiraud petit ! Elle pourrait le porter. Dans ses bras ! Elle pourrait l'emmener au Grand Arbre.

Elle pourrait l'emmener au Grand Arbre !!!!!!!

« Noiraud. » ils sont vaguement menaçants, maintenant, les feux d'artifice. « Viens voir. »

Et elle tend les bras vers lui. Ça sonne plus comme un ordre qu'autre chose, mais vu le sourire éclatant de la gamine, on ne pourrait lui prêter que les plus pures intentions.
Elle va le ramener au Grand Arbre ! Si il fait cette taille là, elle peut le glisser dans son sac. Il peut carrément venir vivre avec elle, chez les raccommodeurs. Et elle lui fera des tas de câlins et lui apprendra à voler sans qu'il risque de se faire mal, puisque si il tombe, elle le rattrapera ! Et puis comme ça, il lui faudra bien moins de poissons ! Et ils seront tous jaloux, parce qu'ils vont bien voir, qu'elle a adopté un dragon. Ils vont bien voir, ouais ! Surtout Rainette, et puis-

Ne nous égarons pas.

« J'ai une idée. Je vais t'emmener au Grand Arbre, et là on ira voir chez les artisans. Et on fabriquera un truc. Comme un genre de cerf-volant. Et on le colle sur tes ailes. Ça pourrait marcher. »

Puis elle fronce les sourcils, en réalisant que si Noiraud garde cette taille pour toujours, voler n'aura plus beaucoup d’intérêt.

« Tu crois que tu vas rester toujours comme ça ? »