Il hoche la tête d'un air grave. La réponse de Honey a du sens : on peut très bien mourir de pas assez de sucre. Il en conclut très rapidement qu'il peut le laisser s’empiffrer. Il s'étale à son tour sur le dos,  la tête posée dans un lit de marguerites, laissant le sucre expliquer sa théorie princière, fronçant les sourcils. Vraiment, il ne pige rien à ce qui se passe dans sa tête. A l'entendre, il n'est pas si loin d'en devenir un, de prince. Il arrache une poignée d'herbe et de fleurs et la lance en l'air d'un air théâtral comme autant de confettis.

« Bah t'as qu'à te couper les cheveux. Et puis apprendre à te battre ! »

Et il se redresse d'un coup, un sourire idiot sur le visage. Qu'est-ce qu'il aime ça, trouver des solutions aux problèmes des gens ! Et puis ça tombe trop bien, parce que ces deux trucs, il peut l'aider à les faire ! Il trouvera probablement des ciseaux dans la cabane des raccommodeurs, et puis si il rate sa coupe, il pourra toujours la cacher avec des marguerites. Quand à se battre, il peut le faire dès maintenant ! Mais alors qu'il ouvre la bouche pour proposer la meilleure idée du monde (style « entraîne toi à me frapper !!!!! »), Honey lui offre une distraction en s'écrasant des gâteaux sur la gueule.
Allons bon.

C'est pas que ça l'étonne tant que ça, au fond. Honey est vraiment bizarre comme mec. C'est pour ça qu'il est aussi marrant. Freckles ramène ses genoux contre lui, et affiche un air ravi devant la performance improvisée d'Henriette, riant et applaudissant à des moments choisis plus ou moins aléatoirement. Les morceaux écrasés de gâteau font un sacré bon maquillage, il doit le reconnaître, et Honey a vraiment l'air d'une fille comme ça, même si le bleu ne met pas du tout ses yeux en valeur. Plus que les paroles, c'est la voix aiguë et zozotante qui lui arrache des éclats de rire qui résonnent comme des grelots. Puis il déclare enfin d'un ton joyeux:

« Je comprends jamais rien à ce que tu dis, Honey. »

Il se lève d'un bond et le rejoint en sautillant tandis qu'il se rhabille. De près, le déguisement est encore plus drôle. Mais se maquiller avec des gâteaux, vraiment … C'est du gâchis. Et puis c'est sûrement pas super sanitaire. Il fronce les sourcils.

« Mais t'as pas peur que des insectes viennent te manger les jou- » il se tait, son regard glisse vers le bas, juste avant que la chemise retombe à sa place. Un truc bleu, ou vert, un peu. « Honey. »

Au début il croit que c'est du glaçage, qui aurait sérieusement dérapé. Mais ensuite il reconnaît. C'est le même genre d'ecchymoses que celle qu'il a essayé de cacher avec une fleur. Les mêmes qu'il a tout le temps, à chaque fois qu'il se cogne contre le coin de la porte de la maison souterraine. Bref. Un bleu quoi.
Il ouvre une bouche en forme de o et des yeux en forme d'étoiles avant d’agripper le bras de Honey.

« HONEY ! » il répète en braillant. « qui t'a fait ça ?!! tu veux que j'aille lui parler ? Tu veux que j'aille te venger ? On dirait pas mais je tape fort, même une fois j'me suis tapé et je me suis fait grave mal. Je peux lui dire d’arrêter. Ou leur dire d’arrêter. Ils sont combien ? Tu t'es défendu ? Honey, faut que tu te défende. HONEY T'ES UN PRINCE FAUT QUE TU TE BATTES. »

Un petit moment de silence pour les tympans du sucre.

Se couper les cheveux, se briser le cœur, Freckles ne voit pas vraiment la logique des choses. Ses cheveux, ils poussent, n'importe comment, et puis il les coupe. Mal, d'abord, et quelqu'un les arrange ensuite. C'est invariable. Et puis ça repousse. Alors ça ne brise le cœur de personne. Mais bon, il peut comprendre, ou au moins essayer. De toutes façons, Honey, sans ses cheveux, ce serait bizarre, ce serait plus Honey. Ça le rendrait triste. Et ça rendrait triste Freckles, par association, c'est comme ça.
Il regarde le blond se nettoyer le visage à grands renforts de salive. Il n'en laisse pas une miette pour les insectes, au final. Et puis il parle. Doucement, comme d'habitude, et comme d'habitude, il raconte des trucs que Freck ne comprend pas. Il a gagné. Avec ses mots. Mais il a perdu. Parce qu'il s'est fait frapper. Il parle d'un il, un peu fou, et puis violent. C'est qui, il ? On peut vraiment gagner, avec des mots ? C'est contraire à ce qu'il aime croire, Freckles.

- Je te dirai qui c’est que si tu promets que tu me vengeras pas. Et que si tu promets que tu lui feras pas mal.

Les yeux qui brillent, de nouveau. Il saute sur ses pieds. Sans prendre le temps de réfléchir -qui prend encore le temps de réfléchir ? Le temps, il en a plein, mais il a toujours l'impression de ne pas en avoir assez – et il lève une main bien haut pour dire « je le jure » et puis, pour faire bonne mesure, se racle la gorge et crache au milieu des marguerites.
Des promesses, il devrait pas en faire, parce qu'en vérité, il les tient jamais. C'est pas qu'il ne veut pas, c'est juste qu'il oublie. Les plus grands des secrets glissent de ses lèvres et les interdits lui coulent par les oreilles. Ça passe pas, c'est tout. Mais il promet quand même, à Honey. Parce qu'il veut savoir, et puis que ça lui fait de la peine, qu'il souffre, le sucre.

« Mais pourquoi tu veux pas ? Que je te venge ? Tu veux pas qu'il aie mal ? Ton truc là. Ça doit faire mal. Alors il mérite, juste pour voir ce que ça fait. Et comme ça, il recommencera plus. »

Ça le dépasse, ça, un peu. Honey est le contraire de tout le monde. Le contraire de tous les jeunes perdus qui viennent crier justice en hurlant et sanglotant dès que quelqu'un les embête. Freeeeeeckleeeeeeees. Machin truc il m'a tiré les cheveeeeeeux. Eux, ils la veulent, leur vengeance ! Et le plus souvent, ils l'ont pas. Alors pourquoi Honey pourrait pas se l'accorder, puisqu'on lui propose ?

A son tour, il se laisse glisser à côté de Honey, les fesses dans l'herbe. D'un geste absent, il arrache quelques fleurs à la terre, et les jette un peu plus loin. Et puis d'un doigt, vient donner un petit coup à travers la chemise, là où il devine l'ecchymose. Espace vital ? Oublié.

« Allez, dis, c'est qui ? Je suis nul, en devinettes. »

- C’est Fang.

Ok.
Que dire d'autre ? Malgré l'attente, la mise en scène, il n'est même pas surpris. Bien sûr, que c'est Fang. C'est tout le temps Fang. Qui vient terroriser les gosses avec ses grognements et ses gros sourcils froncés. Et ses coups. Et Honey, maintenant. Comment il arrive à faire ça ? Comment il arrive, de sang froid, à faire du mal à un garçon comme ça ? Avec ses grands yeux de prince et son petit bouquet de fleurs qu'il serre contre sa poitrine. C'est juste illégal. Et une nouvelle preuve. Fang n'a pas de cœur. Quelqu'un lui a arraché et l'a balancé dans la rivière.
Freckles gigote dans l'herbe, et instinctivement, lève vers le ciel le poing serré de la justice :

« J'vais le défoncer ! »

Attends. Stop. Retour arrière. Tu viens de promettre, tu te souviens ? Il y a genre, trente secondes.
Il baisse le poing. Déconfit. Il ajoute le plus vite possible :

« J'rigole. »

Pour pas que Honey pense qu'il n'est qu'un sale menteur. Mais quand même. Ça le révolte un peu. Ça gronde au fond de son estomac. La révolte. Il tend le bras pour attraper un gâteau et le fourre dans sa bouche. C'est à la fraise, son préféré, mais il mâche avec beaucoup trop de vigueur pour vraiment s'en rendre compte. Il faut qu'il fasse quelque chose. Qu'il sauve Honey. Un rapide coup d’œil à sa droite, son ptit sucre a l'air à deux doigts de pleurer. Ce serait vraiment horrible, qu'il pleure. Il y a bien un truc qu'il peut faire, non ? Parler à Fang ? Ça marche jamais. Et puis il est pas diplomate, et il n'est pas Honey, alors avec des mots, il peut pas gagner. Ou sinon, il peut aller foutre des araignées dans son hamac, à la maison souterraine. Ouais, non. Ça compte comme une vengeance. Allez, Freck, réfléchis. C'est pas compliqué !

Il gobe presque un deuxième gâteau (vanille. avec du glaçage bleu), et puis ça vient. Ou plutôt, revient. Une idée qui va, qui vient, et qui arrive toujours à s'échapper aux moments idéaux. Là, c'est un moment idéal. Il bondit sur ses pieds. Attrape les deux mains de Honey, pour le faire se lever, lui aussi. Et claque des mains, joyeux.

« Honey ! J'ai trop, trop une bonne idée. » ses yeux brillent, comme si il venait de trouver un remède miracle contre tous les maux du monde. « Tu vas le défoncer. »

C'est définitivement pas une trop, trop bonne idée. Ni une idée nouvelle. Il propose déjà à Honey ce genre de choses depuis qu'ils se connaissent. Lui apprendre à se battre. Il ne désespère pas, non. Rapide coup d’œil de haut en bas sur son apprenti. Il le visualise un moment en train de high-kicker la face de Fang. Pas très crédible.

« Bon », il se corrige. « en fait, déjà, ce serait bien si tu savais au moins te défendre. Parer les coups, tu vois. Si tu veux pas les rendre. » il sautille. « Allez, steuplé. Tu veux bien que je t'apprenne ? »

Pour montrer son enthousiasme, il agite ses poings devant son visage, mimant une position de garde approximative. Pour que Honey apprenne, il est prêt à tout. A se laisser frapper, même. Avec le sourire, même. Il laisse tomber ses bras, et annonce, candide.

« J'ai pas envie que tu pleures. »

Des fois c'est à se demander si Honey comprend ce qu'on lui dit. Se battre, et faire des câlins, ça a rien à voir, sauf peut-être si il s'agit d'une stratégie ninja mûrement réfléchie. Mais c'est pas son genre, à Honey, les stratégies mûrement réfléchies. Ni celui de Freck, en fait. Les stratégies, ça l'embrouille encore plus. Et son élan, il le perd, quand il réfléchit trop. Et puis il perd. Est-ce que ça marcherait, en combat, contre un vrai adversaire ? Deux ennemis qui se dévisagent, prêts à se sauter à la gorge, pour que l'un deux finalement décide d'écraser les côtes de l'autre dans une étreinte amicale ?
C'est pas qu'il n'aime pas ça, les câlins. Le fait est, il adore. Ça soigne tout, un câlin. Et puis c'est Honey. Alors forcément, c'est magique. Alors il s’élève un peu sur la pointe des pieds, parce que Honey est trop grand, et serre un peu. Ne sait pas de quoi le sucre le remercie, mais sort un « de rien » quand même.

Puis il bondit en arrière. C'est qu'il a essayé de l'avoir, le ptit sucre ! Mais c'est raté. Il est concentré ! Concentré sur sa mission : en faire un vrai combattant. Un prince, un chevalier, un héros ! Con-cen-tré !
Y a Honey qui se met en position.
Pas vraiment comme lui. Sa pose, à lui, est un peu plus marrante. Un peu plus .. aérienne ? Ouais. Avec ses pieds ouverts et ses jambes collées, on dirait qu'il va danser. A se balancer, comme ça, en pliant les genoux, comme sur l'écran titre d'un jeu vidéo. Et pif. Paf. Pouf ! Ses petits poings qui volent au ralenti pour venir l’effleurer. Pif l'épaule, paf le ventre, pouf le pied. Il vise bien, Honey. Mais il se bat pas, il joue. Ouais, exactement, c'est le mot. Il met toute l'attention dans ses esquisses de coups qu'un enfant qui joue.
On disait qu'on se battait, et j'étais le gentil. Et pouf, t'es mort !

Freck hésite à rire. Parce que normalement, c'est à ce moment là qu'il rit. Sacré Honey. Honey, trop gentil, trop tendre, pour lui faire le moindre mal. Même pour s’entraîner, même pour de faux. Normalement, il passerait à autre chose. En riant. Mais là c'est pas drôle. C'est très sérieux. Alors il fronce les sourcils.

« Oui bah c'est presque ça. Mais avec un peu plus de force. »

Il dit même pas ça pour se moquer. Mais très sérieusement, d'un ton de professeur mécontent. Il fait un pas en avant, regard critique.

« Déjà j'pense que tu devrais travailler sur la posture. »

Il faut les écarter, les jambes. Plier les genoux. S'accrocher au sol, peser son poids quoi. Avec ses jambes serrées, Honey va s'envoler.
Il réfléchit un instant. Puis l'attrape par le bras, pas méchamment, non, mais fermement, avant de faucher ses pieds d'une balayette. Juste comme ça. Ça l'étonne un peu, comment c'est facile. Il ne laisse pas Honey tomber, pourtant, il pourrait se faire mal. Alors juste quand il bascule, il le rattrape, un bras derrière le dos. Et ça le fait rire, parce que c'est bien un truc de prince, ça.

« Tu vois ? T'es pas stable. C'est important d'être stable. T'sais, comme au judo. »

Il plante son regard dans les yeux de Honey. Comme pour vérifier qu'il a bien pigé. Puis il l'aide à se redresser. Ses bras retombent. Et il le fixe, sérieux.

« Tu veux qu'on arrête ? »

Honey le fait marrer, avec son jus d'eau. Ça veut rien dire, boire du jus d'eau. Le jus d'eau, c'est juste de l'eau, au final, non ? Dans tous les cas, boire de l'eau, c'est bien. Surtout que c'est la canicule, alors faut s'hydrater entre midi et seize heures. Même si midi et seize heures, sur l'île, ça existe même pas. Faut s'hydrater tout le temps.

« La prochaine fois ... » qu'il répète d'un ton chantant.

La prochaine fois … pourquoi pas dans l'arène ? Y aura pas de gâteaux pour les distraire, dans l'arène. Sauf si Honey apporte les siens. Pique-nique sur le sable ensanglanté. Ce serait charmant, tiens.
Il laisse Honey lui poser la main sur l'épaule et lui dire de pas s’inquiéter, que c'est sa faute. C'est que c'est un rebelle, le petit sucre. Un saboteur de chasse ! Et même qu'il prétend pouvoir « faire la peau » à quelqu'un pour la même raison. Il est mignon, à essayer d'excuser Fang, tiens ! Mais y a juste un truc là dedans, qui le fait tiquer.

« Pas vrai. Pas n'importe qui. Moi il veut jamais. »

Il se rend compte qu'avec ce ton de regret, il doit avoir l'air de vouloir se faire frapper. Alors il explique, quand même.

« Tu sais avant les gars ils réglaient tout en se défiant en duel. Genre pour l'honneur. Et bah pareil. J'viens récupérer l'honneur des petits. Mais il veut pas se battre. A chaque fois, il fait cette tête. » imitation approximative de la tête dédaigneuse de Fang. « l'autre fois il a tapé Blot, alors je suis allé l'engueuler. J'crois même que je l'ai insulté. Et il m'a même pas tapé. »

Puis, sur le ton de la confidence :

« Je crois qu'il a peur de perdre. »

En vrai, c'est l'inverse. Il est persuadé que Fang le prend tout simplement pas au sérieux. Qu'il pense qu'il n'est pas à la hauteur, quelque chose comme ça. C'est pour ça qu'il perd même pas son temps. Pff.

Paf, il se laisse retomber dans l'herbe au milieu de ces pauvres marguerites qui ont bien trop souffert de leur entraînement de deux minutes max. Picore un ou deux gâteaux échoués. Plus pour faire comme Honey que par vraie envie. Quand il s'agit de bouffer de la pâtisserie, le sucre le bat toujours. Bizarre, qu'il aie pas de muscles, lui. Grimper aux arbres, ça devait les faire, les muscles, non ? La dernière fois que Freck a essayé de grimper à un arbre, il est tombé. Il s'en sortait bien, promis juré, et puis il a perdu l'équilibre et il est tombé. Il arrête pas de perdre l'équilibre, depuis il s'est cogné le crâne. Il a du perdre les neurones de l'équilibre.
Bling bling l'idée fait comme une petite ampoule qui s'allume dans son crâne vide, et c'est presque assez pour lui faire complètement oublier la conversation. Il se tourne, ravi, vers le grimpeur.

« Dis Honey tu m'apprendras à grimper aux arbres ? En échange de que je t'apprenne à te battre. »

LA DANSE !
Qu'il crie, Honey. Il est naturellement doué, avec ça. Ça le surprend pas trop, en vrai. Il l'imagine bien, tout de suite, se mettre à faire des pirouettes. Peut-être qu'au fond c'est ça son truc. Il aurait les qualités pour danser. La délicatesse, la douceur, tous ces mêmes trucs qui l’empêchent de se battre. Comme si les deux notions étaient incompatibles. C'est cette idée qui fait réagir le chef. Lui faire gonfler les joues et lever le menton d'une fierté déplacée, pour déclarer :

« Je sais danser. »

Vraiment ? Il n'est même pas sûr. Il y a bien des souvenirs vagues qui remontent, mais rien de bien concret. Et pas d'équilibre, non. C'est pas comme le vélo, ça doit s'oublier. Honey veut qu'il danse ? Mais qu'il danse quoi ? Le classique, le rock, la valse, le tango ? Qu'il danse avec lui ? Sur l'instant, ça lui paraît facile. Rien de bien méchant, contrairement à la promesse glissée dans les paroles du sucre. Il se battra. Si Freckles danse. Quelque chose comme ça.
Il se lève, et pêche des mains du blond une fleur sans pétales, qu'il glisse entre ses dents. Il a vu faire, à la télé. Ça marche mieux avec une rose, mais les marguerites, ça doit être bien quand même. Pas de discrimination envers les fleurs, vous savez. Il étend le bras et l'offre à Honey, levant un sourcil d'un air exagéré.

« Comme cha ? »

Et hop, on écarte les bras, on fait des pointes outrageuses comme si on voulait s'envoler. Et puis on manque de tomber, on bat des ailes et on retombe. La tige de la fleur lui glisse presque des lèvres. C'est vrai, que c'est dangereux, en fait. Il y pense, à l'histoire du testament. Se demande ce qu'il a à léguer. Pas grand chose. Et pour ce qui est de son rôle … C'est pas facile, d'être chef des livreurs ! Personne ne peut faire ça mieux que lui, pas vrai ? Du coup, mieux vaut pas qu'il meure. Conclusion logique.

« J'étais pas échauffé, c'est pour ça. » il se justifie. « J'pense que tu devrais quand même me montrer. Tu sais, pour être sûr. »

Sourire flashy, il lui rend la tige de marguerite sans pétale. Avec une petite marque de dents dessus, mais ça se voit presque pas. Et puis, haussant les sourcils comme pour demander la permission, il attrape une des mains de Honey pour y entrelacer ses doigts (les cinq. il a eu le bon goût de choisir sa main droite). Il balance quelques secondes leurs bras ensemble, comme pour tester la résistance du matériau. Un grand sourire. Plus fort que lui, il trouve ça vraiment cool, de tenir les mains des gens.
Petite inquiétude. Il y a toujours un des deux qui mène, dans une danse, non ? Comment on sait lequel c'est, du coup ? Comme Honey est le prince, ça devrait être lui. Du coup, pop, Freck accroche son autre main à l'épaule princier du sucre, en faisant bien gaffe de pas choper de cheveux.

« Vas-y, vas-y, je suis trop prêt. »

Et voilà qu'il trépigne comme au départ de montagnes russes.