Au premier regard, il a l'air un peu nigaud, le Jack. Et… c'est pas franchement faux. Il n'est pas stupide, non, mais… il est pas très futé non plus. Cela dit l'intellect n'est pas un truc qu'il regrette de ne pas avoir, et ça se voit. Il affiche quasi en permanence un large sourire (niais) qui ne laisse aucun doute : Jack, il est content de sa vie. Il s'amuse. (Enfin.) Et puis honnêtement il a une bonne estime de lui, qui ne se laisse pas arrêter par les faits. Puisqu'il vous dit qu'il a un physique de dieu grec ! (Il a des oreilles décollées et quand il fait beau, il collectionne les coups de soleil et oscille entre le homard trop cuit et le lépreux qui pèle.) Puisqu'il vous dit qu'il collectionne les conquêtes ! (Il collectionne les rateaux. Mais à sa décharge en général il arrive au moins à faire sourire les filles qu'il tente de draguer.) Puisqu'il vous dit qu'il sent les mystères à dix kilomètres ! (Il faut qu'on lui pointe qu'un truc est bizarre pour qu'il tique.) Puisqu'il vous dit qu'il a l'instinct de l'enquêteur !

Sur ce dernier point, il n'a pas tout à fait aussi tort que sur les autres. Il a plutôt l'œil pour repérer les indices et trouver les pistes à suivre… mais seulement quand il est endormi. Somnambule chronique, il part en vadrouille presque toutes les nuits, laisse des messages cryptiques derrière lui et ne se souvient de rien au petit matin.

Toujours est-il que très franchement, son assurance frôle de très près l'arrogance pure et simple. Mais vu que c'est plutôt un type sympa, à côté de ça, on ne lui en veut pas trop. Et puis il est pas prise de tête. Il a toujours l'air léger, insouciant, à rigoler à la taverne ou à partir dans des expéditions improbables avec son amie. Et heureusement pour lui comme pour ceux qui le côtoient, malgré son estime de lui surdimensionnée, il ne se vexe presque jamais sérieusement. Il va bouder deux minutes, oui, mais il retrouve le sourire aussi sec.

Il n'a pas toujours été aussi insouciant. Mais il est maraîcher, il fait pousser assez de légumes pour se nourrir et en vendre au port. Il a une petite bicoque à côté de son champ. (Il a à manger et un toit. Il est en sécurité.) Alors il peut (enfin) laisser libre court à l'enfant qui est au fond de lui.

On ne peut pas sérieusement parler de Jack sans parler de Zyrrha. Zyrrha, c'est son amie, son âme-sœur. Pas dans un sens romantique, non ! (Il a tenté de la draguer quand il l'a rencontrée. Ça a duré trois minutes à tout péter.) Si physiquement ils se ressemblent comme le jour et la nuit, on croirait malgré tout qu'ils ont grandi ensemble. Ils habitent ensemble, cultivent le champ ensemble, font les quatre-cents coups ensemble. Ils se chamaillent comme seuls les gens qui se connaissent par cœur se chamaillent. (C'est toujours Zyrrha qui a le dessus.)

Zyrrha, c'est la pièce qu'il manquait à sa vie, même s'il ne le savait pas.

- Arrivé de Dublin en 1986.
- Ancien Récolteur.
- Aurait pu faire un très bon Garçon Perdu s'il n'avait pas eu l'angoisse du manque chevillée au corps. Et faire des plans pour économiser, s'organiser sur le long terme… c'est pas le pire, dans le genre adulte, mais dans son cas ça a suffit à le faire grandir. Pas beaucoup. Mais Peter l'a su.
- A choisi Jack Highwater comme nom car ça sonne 1. pirate 2. classe.
- Tendance aux improvisations mélodramatiques pour un oui pour un non. C'est juste ridicule.
- Fait de la très mauvaise poésie mais est convaincu d'être un génie littéraire.

C'est plutôt chouette Never Never Land, non ? J'veux dire, ouais, c'est pas rose tout le temps, mais c'est l'AVENTURE, quoi !

J'ai oublié ma vie d'avant. Enfin, j'me souviens que j'avais souvent faim. Et que j'avais l'impression que je pourrais jamais rien faire d'intéressant. Du coup c'est dur de regretter, hein ! Ici je m'éclate ! Je suis sûr que là-bas… ben ç'aurait pas été drôle.

Je comprends pas trop Peter Pan. Il a des idées vachement arrêtées de ce qui est enfant et de ce qui est adulte, mais moi je vois pas les choses comme ça ? Pour lui je suis un adulte, mais j'ai l'impression d'être vachement plus un gosse que certains qui sont encore au Grand Arbre ? Après c'est peut-être parce que je suis un peu lent, honnêtement !

(Je comprends pas vraiment Hook non plus, mais chut, je suis sous sa juridiction alors ça la fout mal de dire ça… Mais bon, entre nous : pourquoi est-ce qu'il gâche sa vie à s'énerver contre Peter Pan ? Y'a tellement de trucs plus amusants à faire ici ! Et il est le capitaine des pirates, quoi !)

Accroupi dans le minuscule jardin derrière la bicoque familiale, Ryann fixait le plant de courgettes comme si son regard pouvait le forcer à pousser plus vite. Il savait pertinemment que ça ne servait à rien, mais c'était toujours mieux que de rester à l'intérieur à écouter papa et maman se disputer pour de mauvaises raisons, ou traîner dans la rue à échanger des coups de poings avec les gars du quartier, faute d'autre chose à faire. Et peut-être que s'il se concentrait suffisamment sur la forme des feuilles, les longues tiges qui partaient dans tous les sens, les quelques boutons de fleurs jaunes… peut-être qu'il oublierait qu'il avait faim.

Et puis, à un moment, sans trop savoir pourquoi, Ryann releva les yeux. En face de lui, de l'autre côté du plant de courgettes, se tenait un petit garçon sorti de nulle part. Il était accroupi lui aussi, exactement dans la même position que Ryann, et fixait la plante férocement. Ryann songea aussitôt que si l'observation de courgettes était un jeu, le gamin gagnerait haut la main.

Finalement, l'enfant daigna poser son regard sur Ryann. Leurs yeux s'accrochèrent, et puisque parfois, Peter savait sans avoir à demander, il ne questionna pas.

– Tu voudrais partir d'ici, affirma-t-il.

Cela fit rire Ryann.

– Tout le monde veut partir d'ici, petit.



– C'est quoi, ça, Grin ?

L'interpelé leva les yeux vers la garçonne et lui envoya le sourire enthousiaste qui lui avait valu son nom.

– Ça, Sigh, c'est un… plant de courgettes !

Sigh soupira.

– Je te parlais pas de cette plante en particulier. Je te parlais de… de ça, conclut-elle en faisant un grand geste du bras.
– Ben c'est mon jardin. C'est chouette non ?

Il y eut un silence peu convaincu. Sigh soupira de nouveau.

– Grin, t'es con, lâcha-t-elle finalement.
– Ben quoi ?
– On est Récolteurs, pas jardiniers. On est supposés ramasser les trucs qui poussent, pas en planter !
– J'en ramasse aussi ! se défendit Grin.
– C'est pas la question ! Tu sais bien que Peter il aime pas quand on fait des trucs de… des trucs d'adultes, finit Sigh un ton plus bas, comme si elle avait peur d'invoquer Peter.

Grin haussa un sourcil.

– Sigh, t'es trop jeune pour savoir ce que c'est, des "trucs d'adultes".
– Mais je parle pas de ça triple crétin ! T'es bouché ou quoi ?

Grin sourit, pas vexé pour deux sous.

– Peut-être, admit-il.
– Faire des champs, des fermes, utiliser de l'argent, ce genre de trucs d'adultes !

Grin réfléchit.

– Mais si on fait pousser nos légumes, on sera sûrs de jamais avoir faim, expliqua-t-il.

Sigh secoua la tête, dégoûtée.

– T'as rien compris. Tu viendras pas te plaindre quand tu grandiras et que tu feras bannir.



Le soleil matinal brillait joyeusement sur le champ de courgettes, et Jack contemplait son œuvre avec un large sourire. C'était beau. Des plantes bien vertes, bien vivaces, qui donnaient des légumes à faire pâlir un concours agricole. Que demander de plus ?

Bon, évidemment y'avait toujours un marin bourré pour bredouiller que les légumes c'est des trucs de (insérer ici une insulte quelconque mal articulée), mais eh, le reste du port avait l'air plutôt content de les avoir, ces légumes. Les courgettes et leurs camarades, carottes, poireaux, oignons… toute la famille quoi ! Mais les courgettes, ça restait ses chouchoutes, à Jack.

Et puis le champ était pile poil de la bonne taille. Assez grand pour fournir à Jack de quoi manger et vendre un confortable surplus, et assez petit pour qu'il ait le temps de faire d'autres choses que s'en occuper. Par exemple… suivre la carte au trésor ramassée la veille dans la ruelle derrière la taverne !

Au moins une aventure par jour, telle était sa devise.



Dans le noir de la nuit, une ombre rôde dans le port déserté… oui, non, ok, le port n'est jamais aussi habité que la nuit quand les marins viennent faire la fête. Toujours est-il qu'une ombre rôde. Enfin, un nigaud blond, quoi. À part dans les petites ruelles, il ne fait pas assez noir pour vraiment le camoufler.

Il se penche sur le sol inégal en dessous d'une fenêtre et observe ce qui ressemble à une empreinte de botte.

– Pas assez profonde, annonce-t-il à la cantonnade (c'est-à-dire un poulet et deux badauds à moitié ivres).
– De quoi il parle ? marmonne l'un des deux témoins humains.
– Aucune idée, rétorque son camarade.
– Pas du 42, continue le blond. Plus petit… plus léger…
– Eh, mec ! C'est quoi ton délire ? tente le premier badaud.

Absence totale de réaction du principal intéressé.

– Te fatigue pas, conseille le deuxième type. Le gus, là, c'est Jack, je le connais. Il baragouine toujours des trucs incompréhensibles quand il dort, mais il s'en souvient jamais.
– T'es sérieux, il dort, là ?!
– Ouaip.

L'endormi se redresse et s'éloigne sans prêter la moindre attention à son public. Le poulet caquette.

– Je te le fais pas dire, commente l'un des ivrognes.