Le camp est vide et presque silencieux. Y a comme un truc tendu, dans l'air, un élastique qu'on a trop tiré et qui va rompre en claquant. Vide, ou presque. Juste un éclair orange qui marche d'un pas trop décidé vers la cabane des chasseurs. Il a sauté d'un bond hors de sa cabane, les cheveux en bataille et le cœur en colère. Ça crie vengeance, là dedans. Ça gronde et ça siffle comme un début d'orage. Un début de tempête au fond de sa gorge, qui enfle et enfle avant d'éclater. D'éclater de toute la force des décibels que peuvent offrir ses cordes vocales.

« FANG. »

Pas de tranquillité pour le Grand Arbre. Pas de grasse matinée, désolé, les enfants. La justice n'attend que les premiers rayons de soleil pour frapper.

« FAAAAANG ! »

Il ne prend même pas le temps d'écouter les murmures maussades de ceux qui dorment encore. Ni de froncer le nez à l'odeur écœurante de la viande qui faisande dans la réserve. Il fonce comme un boulet de canon vers le chef des chasseurs, doigt tendu et accusateur.

« Tu. Fais. CHIER. »

Qu'est-ce que c'est, cette fois ? Qui est-ce que Fang est encore allé maltraiter ? Pour un peu, Freckles aurait presque oublié. C'est un peu un ensemble, au fond. Une addition savante de pleurs et de plaintes, d'hématomes cachés sous une chemise et de rumeurs qui vont trop vite à travers un téléphone arabe.

« Ça t'amuse, c'est ça ? Ça t'amuse de frapper des gosses qui font la moitié de ta taille ? Je te jure que le gamin a l'empreinte de ta main sur TOUTE la gueule. Fais pas semblant que c'est pas toi. » et avant que Fang puisse seulement protester. « NON. Tais toi. Ferme la. Chut. C'est moi qui parle. »

Il étend sa main comme pour la plaquer sur la bouche de Fang qui n'a même pas fait mine de l'ouvrir, en réalité. Regard noir. Sur le chemin, il avait toute une liste de reproches tous prêts à servir. Il a déjà oublié. Tant pis. Tant pis si Fang ne pige rien à la suite.

« Tu veux pas te trouver des victimes qui peuvent se défendre ? T'as peur de perdre si tu tapes autre chose qu'une fille ou un petit de cinq ans ? C'est ça ? C'est quoi la suite ? Tu vas buter les gens qui te regardent mal, aussi ? » à court de reproches et à bout de souffle, il est pris d'une inspiration soudaine.  «  Et crois pas que j'ai oublié le petit chaton. Espèce de sale PSYCHOPATHE. »

L'histoire du chaton, à vrai dire, c'est des pièces rapportées. Un ragot qui court, peut-être même que c'est ce gars, là, Naughty, qui l'a lancée. Mais n’empêche, ça rajoute au casier de Fang et c'est toujours bon à prendre quand on fait l'inventaire. Peindre le chef des chasseurs en tueur de bébés chats l'arrange bien. Et puis de toutes façons, c'est quasi son job, de tuer des bestioles. C'est pas une preuve, ça ?

Il inspire un grand coup. De brailler comme ça ça échauffe ses joues et c'est difficile de redescendre, un peu. Il darde sur l'autre un regard clairement hostile. Pit adorerait être là, lui qui rêve de le prendre en flagrant délit de méchanceté. Son cœur balance entre deux extrêmes. Hésite entre se calmer pour reprendre les reproches et l'envie pressante de péter la gueule maussade de Fang. Sachant pertinemment, au fond, qu'il va perdre. Fang. Fang qui veut jamais se battre, de toutes façons. Pourquoi, exactement ? Du mépris ? C'est pourtant pas ça qui l'arrete, d'habitude.

« Il t'a fait quoi, hein ? Et Blot, il t'avait fait quoi ? Qu'est-ce qu'ils t'ont fait, tous ? » il souffle, et d'un air de défi. « Et Honey. Il t'avait fait quoi, Honey ? »

Il a pas brisé sa promesse, pas vrai ? Il avait juste promis à Honey qu'il se vengerait pas. Qu'il ferait pas de mal à Fang. La bonne blague ! Comme si il pouvait. Et puis de toutes façons, c'était avant, tout ça. Avant les nouvelles blessures et le truc plein de sang séché que le sucre arbore fièrement. Et qui dans l'esprit embrouillé de Freckles, ne peut signifier que quelque chose de mal.
Il avance encore d'un pas, lueur de défi dans les yeux. Poings serrés levés devant lui comme une provocation. A laquelle il sait que le chat ne va pas répondre. Mais on peut toujours rêver.

hrp:

Freckles plisse le nez, d'abord. Incommodé par l'haleine de Fang plus que par la pourriture environnante. Et au fond de son crâne, s'indigne. Ils ont osé faire la fête sans lui, à la maison souterraine ! Bordel ! Il a pas choisi le bon soir pour dormir dans sa cabane, décidément. Et puis cette pensée est bien vite reléguée à l'arrière plan quand Fang lui retourne sa gueulante. Avec une telle violence, il faut dire, qu'il esquisse un pas en arrière. Il a évidement ignoré la sommation, il faut dire, le regard d'avertissement dans les yeux du chasseur. C'est inhabituel, un peu. Fang préfère généralement l'envoyer promener d'un geste dédaigneux.

« Mais qu’est ce que ça peut te foutre ce que je lui ai fais ? T’en as pas eu assez d’aller lui cueillir des fleurs comme le pédé que tu es, tu viens en plus le défendre ? Il sait pas le faire tout seul ? »

« Non, il sait pas ! » qu'il braille en retour.

Déstabilisé par l'insulte. Sans vraie réponse à donner. C'est une insulte, ça ? Et ça veut dire quoi, d'abord ? Mais Fang l'écoute plus, en fait. Il balance son hachoir sanglant dans le bois et fait sursauter Freckles dont les yeux passent nerveusement de l'instrument à sa propre main. Et puis Fang explose. Comme si il attendait qu'il finisse sa dernière phrase pour dégobiller son trop plein d'amertume. Par l’entrebâillement de la porte du dortoir, des petits yeux curieux épient la scène. Et Freckles encaisse, un peu sonné. Brusque perte d'équilibre et un pas en arrière de nouveau. Parler de Honey, c'était pas une bonne idée. Pas du tout. C'est ça, il le sent, qui fait déborder la patience du chasseur. C'est ça qui le fait passer du calme à la tempête, à lui cracher ses quatre vérités. Et une fois la première vague passée, Freckles respire, et riposte, la voix éraillée.

« Je t'emmerde ! Je préfère mener un groupe de morveux pleurnichards et bordéliques plutôt que ta bande de psychopathes névrosés ! » et de nouveau, il gonfle les joues pour gueuler. « Et toi d'où t'as cru que les livreurs te devaient le respect ? D'où t'as cru qu'ils devaient obéir à TES ordres ? T'es pas leur chef. Leur chef c'est MOI. T'auras le droit de te plaindre d'eux quand tu seras mort de déshydratation. En attendant tu les approches pas. Tu les touches pas. Tu les REGARDES même pas. »

Ceci dit, il arrive à retrouver un peu de contenance. Les joues brûlantes et campé sur ses jambes, oscillant à peine sous la poussée de Fang contre sa poitrine. Sa rage s'alimente toute seule. Rien qu'à l'idée que Fang puisse oser poser une main sur les autres, sur Laila, qu'il menace de façon bien futile.

« Tu me montres les poings pour quoi là ? T’en veux une aussi ? Tu veux te battre ? Mais viens, on va se battre ! A l’Arène tiens, devant Peter, ça te va ? Comme ça tu pourras essayer de me tuer, peut-être que t’en meurs d’envie, de te faire un putain de psychopathe. Mais avant ça je t’aurais éclaté le visage au sol à te faire ressembler à ta putain de Mère ! »

Freckles accuse le coup porté à Eilis comme si elle avait été sa véritable mère. Choqué, presque. Puis il réalise, et ouvre sa bouche en un o parfait. Fang veut se battre. Fang. Veut. Se. Battre. Fang veut lui éclater la gueule dans l'Arène. Il réalise que ce fait ne devrait pas l’enthousiasmer autant, mais le mal est fait. Et il a raison, c'est ça le pire. Il en rêve, d'essayer de buter Fang, là, tout de suite. Ou de lui faire mal, au moins. En public, ce serait tellement bien, tellement tellement bien. Mais non, c'est une mauvaise idée. Discrètement ce sera. Même si vu le monde qui accourt derrière la porte, c'est un peu rappé pour la discrétion.

« Rivière », il crache. « On va pas réveiller Peter juste pour qu'il voie à quel point t'es pourri. » Et puis pris d'une soudaine inspiration. « Et je t'assure, quand on aura fini, c'est toi qui va ressembler à ta mère. »

Et puis il ricane. Parce que ouais, il peut jouer à ça, lui aussi. Et Eilis n'est certainement pas la plus amochée des deux.

Et puis la porte claque et le soleil déjà haut leur explose la rétine. Freckles regrette déjà beaucoup moins de pas s'être bourré la gueule avec les autres, pour le coup. Difficile de dire qui traîne l'autre jusqu'à la rivière. Il a enfoncé ses griffes dans le bras de Fang et serre sans en avoir l'air. Et arrivés, il braille de nouveau.

« Et je fais pas ça pour Honey ! »

Un petit rajout bien inutile. Pas pour se justifier, mais plutôt pour ne pas briser sa promesse. C'est un peu trop tard, maintenant. Surtout que Fang ne semble avoir retenu que la partie impliquant le sucre, en fait. Chevalier servant. Il va lui en foutre, du chevalier servant. Et il va en foutre plein dans l'herbe, et dans l'eau de la rivière, tellement qu'il faudra la nettoyer de nouveau des organes qui y flottent !

« Je fais ça parce que t'es un connard et que t'as vraiment besoin de comprendre deux trois trucs sur la vie, ok ? »

Position de combat, ouais. Peut-être un peu ridicule. Sur le moment, il ne mesure pas vraiment le danger. Se dit que pour chaque coup que Fang lui assène, il peut lui en rendre deux ou trois. De toutes façons, il a promis qu'il crèverait pas. Raclement de gorge et Freckles crache un bon coup dans l'herbe, petite racaille en mousse qu'il est. Le petit lion n'a pas la patience d'un chasseur. Il n'attend pas le coup de sifflet pour se jeter sur Fang dans l'intention manifeste de lui faire ravaler ses paroles et ses gestes ; à coups de pied, poings, dents, ongles, n'importe quoi.

Les gentils. Ne gagnent. Jamais.
Est-ce que Freckles est un gentil dans l'histoire ? Sait pas. Mais il perd. Il fait les frais de la colère de Fang. Une colère pas comme la sienne, toute en débordements d’énergie. C'est une colère froide, la sienne. Une qui frappe juste où il faut. C'est même pas comme si ils se battaient. Fang lui met juste une raclée toute en finesse.

Freckles sait se battre. Il a au moins assez de hargne pour ça. Assez de hargne pour éventrer du pirate et des monstres, assez pour coller des beignes dans l'Arène, à l'occasion. Mais là, pas l'espace d'en placer une face à la violence mathématique du chat. Qui frappe au front, assez fort pour qu'il sente se rouvrir une vieille blessure mal rafistolée datant de la dernière bataille contre les horreurs. Il écarquille les yeux, à peine en équilibre au bout du bras de Fang – qu'il a pas le temps d'agripper avant de tomber. Et la secousse lance des vagues jusqu'au fond de son crâne. Et il frappe encore. Du poing et du pied. Il ne se défend pas, il n'en a pas le temps, il faut dire. Il se sent débile. Fragile. Il le hait.
Il le hait il le hait il le hait.

Il a juste le réflexe de rouler en arrière, se redresser d'un bond – déjà il voit des étoiles. Un genou à terre et les muscles qui vibrent, presque déjà prêts à bondir de nouveau. Du sang chaud coule de son nez et de son front ouvert de nouveau ; ça dégouline sur ses lèvres et le long de son menton ; ça tache le tee-shirt qu'il n'a pas pensé à retirer et les mèches d'orange qui se teignent de rouge.

« Tant que je suis là, ça fait déjà un connard de moins à régir ton monde de merde ! », qu'il gueule, crachant des postillons de sang sur l'herbe brûlée par le soleil.

Ça le dérangerait pas, Freckles, de pas être chef.
Ça le dérangerait pas, d'être juste un livreur comme les autres. Voire autre chose. Un récolteur, même, pour ce qu'il en a à foutre ! Seulement, voilà, tant qu'il est chef, personne d'autre ne peut l'être à sa place. Aucun tyran de merde n'a de pouvoir sur les siens. Aucun Fang ne peut lever la main sur Blot ou Laila ou aucun autre sans avoir affaire à lui. Il comprendrait sûrement pas, si il lui expliquait.

Sa main rampe sur le sol et cueille une pierre. A peine plus petite que sa paume et lourde à l'en faire grimacer.

Fang est plus fort que lui. Y a pas de débat, si ?
C'est pas comme si il avait jamais appris à s'écraser, de toutes façons.

« Et c'est quoi, la leçon numéro deux ? » qu'il raille.

Et qu'il fixe Fang avec autant de haine qu'il arrive à foutre dans ses yeux ambrés. Des regards qu'il réserve au pire, souvent. Pirates. Et il bondit encore. Évite le pied de Fang et attrape la première prise à sa portée : les cheveux du chasseur, de fait. Et qu'il emmêle ses doigts, solidement dans les boucles. Et qu'il pousse de toutes ses forces, comme pour le faire tomber en arrière – il n'est pas aussi léger qu'il en a l'air, le lionceau. Levant son autre bras bien haut, phalanges blanchies autour de la pierre qu'il tient toujours, comme pour l’asséner sur le crane de Fang.
Oh et puis non.
Changement de plan (quel plan?)
Il recule la tête, et d'un coup, file à Fang un grand coup de front dans le nez.

Satisfaction quand il entend un craquement. Et puis ça tombe, tout ce beau monde. Et très vite, Freckles se rend compte que les coups de boule, c'est pas indiqué quand on a le crane ouvert. Allons bon.
Sa pierre a roulé un peu plus loin dans l'herbe alors qu'il ouvrait les mains pour ne pas se prendre le sol de plein fouet. Même pas servi. Croyant avoir sonné Fang, il lance un « haha » de triomphe qui s'éteint aussi sec lorsque celui-ci réplique de nouveau. Un coup de poing contre un coup de genou dans le bide. Dents contre ongles qui creusent des sillons dans la peau nue du chasseur. Et que ça se dégouline du sang l'un sur l'autre.

Les gentils ne gagnent jamais, d'accord.
Mais un chevalier ça se bat avec héroïsme et stupidité, vous savez. Même si ça ne peut que perdre.

« Connard ! »

Un rire complètement inapproprié qui résonne dans la clairière. Il n'a même pas pensé à lui donner des accents moqueur. La voix de Fang est proprement ridicule, oui. Plus encore que d'habitude, avec le sang qui bouche ses narines et la rend pâteuse. Alors Freckles rigole. D'un rire qui se mue en hurlement de douleur lorsque les crocs du chasseur lui rentrent dans l'épaule. On est délicieux, dans la famille, à ce qu'il paraît, c'est pas les sirènes qui diront le contraire. Le lionceau gigote pour se dégager, enfonce ses genoux dans les côtés de Fang, pas de succès. Il se retrouve un bras dans le dos à grimacer sous son muscle étiré.

« Leçon ‘ubéro 3. »

Et qu'il se fait traîner tout en dégobillant des insultes sans sens. Ses talons labourent le sol dans ses efforts pour rester là où il est, comme un gosse récalcitrant. Quelque part au fond de son crâne meurtri, il comprend vite que y aura pas de leçon numéro quatre. C'est con de mourir noyé, pour un livreur, quand même. La rivière, c'est un peu son élément. A vrai dire, il aurait même du avoir eu l'idée en premier ; ça aime pas l'eau, les chats. C'est pt'être pour ça que Fang est aussi crasseux.
Digression, digression.
Même sur le point de crever c'est qu'il arriverait pas à se concentrer.

Il a encore une main libre, qui vient de ses ongles arracher la peau des bras de Fang. Il regrette un peu d'avoir lâché son caillou, parce que là il aurait été bien utile.

- Fang.

Oh oh.
Il se tord le cou pour regarder le bras posé comme un papillon sur le bras du chasseur. Lève les yeux et voilà son prince. Diadème et tout et tout. Le marcel sanglant et la chemise bien boutonnée. Aujourd'hui, Honey est sponsorisé par Fang & Barbie . L'effet est immédiat. Les sourcils qui se redressent sous leur couche d'hémoglobine, les yeux qui brillent et les dents qui se découvrent pour sourire. Petit rayon de soleil sur sa face, Freckles en oublierait presque que Fang lui charcute le bras dans l'intention de lui faire faire plus ample connaissance avec sa rivière préférée.
Et puis d'un coup, ça retombe. Nouvelle grimace. Honey. Devrait pas être là. Pas à ce moment là. Pas au moment où il perd. Pas aujourd'hui tout court, d'ailleurs. Honey devrait être très loin, loin de la leçon numéro deux qui menace de suivre la numéro trois. Assez loin pour pas voir son chevalier servant se prendre une raclée mortelle. Bien qu'il aie au moins la satisfaction d'avoir explosé le nez de ce connard quand même.

Oh non, la promesse ...

- Pardon. C’est ma faute.

Honey ne regarde pas Freckles et de toutes façons, Freckles regarde ses pieds. Un peu vexé quand même. C'est lui qui prend cher dans sa race, et c'est Fang qui a le droit à une excuse ? C'est fort ça ! Bon. Humilié ou pas, il n'a jamais su fermer sa gueule, c'est pas nouveau. Le voilà qui s'exclame :

« Ah non ! »

Et il se tortille pour essayer d'échapper à la poigne de fer de Fang. Qui ne bouge plus, certes, mais ne relâche pas pour autant. Freckles doit se tordre dans tous les sens pour arriver à regarder Honey, un petit air offusqué peint sur sa bouille défoncée.

« Vous faites chier avec ça ! C'est pas ta faute ! C'est ma faute, capiche ? Pour la dernière fois, je fais pas ça pour toi ! »

Il se tue à l'expliquer, mais sait bien que ça sert à rien. Fang n'a réagi qu'à partir du moment où le facteur Honey est rentré en compte. Et dans leurs deux crânes durs, à ceux là, il va pas réussir à faire rentrer l'idée que le monde ne tourne pas autour de l'autre. C'est comme ça. Dans la tête de Fang y a trop de Honey et dans celle de Honey, y a trop de Fang.
Soupir fatigué. D'un grand coup de langue, Freckles éponge le sang qui lui obstrue les narines. Avant de se tourner vers Fang, furieux, brusque mouvement de rouge et de orange.

« Et puis lâche moi, toi ! »

La guerre, ce serait grave plus facile si ça marchait comme ça.

j'ai vraiment des problèmes pour écrire des posts sérieux c'est fou
saint-honey ça ferait un bon nom de fromage

Fang l'a lâché, et il est comme un con, des deux pieds plantés dans l'eau de la rivière. Qui continue à couler, un courant froid sur ses chevilles. Comme si rien ne se passait, ouais. Insouciante aux gouttes poisseuses qui viennent s'y dissoudre.
Comme un con pendant que Honey s'interpose avec le plus grand naturel du monde. Voix douce et sourire en coin pendant que Fang pète le plus beau des câbles. Il a pas peur du chat, Honey, même quand celui-ci est en phase de commettre un double homicide. Il doit être un peu con. Ils sont tous les deux aussi con l'un que l'autre, en fait, c'est pour ça qu'ils s'aiment.
Pour ça que Freck lui rend son sourire même si c'est genre, carrément pas le moment.

Honey qui joue au héros.
C'est chiant, ça. C'est lui, le héros. Il aime pas trop se faire voler la vedette, Freck, question de principes. Et comme la diversion fonctionne, c'est le sucre, maintenant, qui est le prochain sur la liste. Et ça c'est emmerdant, parce que c'est l'effet inverse de celui désiré, à la base. Et Honey qui raconte qu'il est pas courageux, alors qu'il danse devant les crocs du chasseur enragé. Vaillant petit prince qui se déboutonne en silence sans que la colère du chat redescende. Oui, il est comme un con. Déstabilisé par ce revirement de situation. Et l'autre qui l'ignore comme si il n'avait jamais eu l'intention de le trucider. Eh oh ! C'est presque vexant ça !

Freckles fixe la chemise comme si elle détenait tous les secrets de l'univers.

Il a dit quoi, Honey, déjà ?
Si t’avais été un meilleur chasseur t’aurais fini ce que t’avais commencé.
Truc du genre.

Il ouvre de grands yeux. Pour un peu on pourrait voir les rouages se mettre en place au fond de son crâne vide, et ça clique. Comme quand il a une idée terrible. Terriblement pleine de bonne volonté, mais complètement stupide. Et suicidaire. Finir ce qu'il a commencé. Leçon numéro deux, avant de trucider Honey, Fang doit finir ce qu'il a commencé. Et d'un coup, ils se retrouvent tous les trois avec un bout de la chemise dans les mains. Fang le col, Honey la manche, et Freckles l'autre. Et aucun qui se décide à lâcher. Si le chasseur craque son slip pour un vêtement, plus qu'il ne s'est énervé pour un nez cassé, c'est que c'est le bon moyen pour redevenir la cible numéro un.
Non ?

Il fixe Fang d'un regard sinistre. La paupière qui gonfle un peu sous un des coups qu'il a reçu (mais soyons honnêtes il doit toujours être bien plus mignon que l'autr- digression) et reniflant. Et puis il tire un peu. La couture de la manche, la même que celle sur laquelle Blot a tiré, un jour lointain, émet un bruit de déchirement assez satisfaisant. Ça se défait comme ses points de suture malhabiles. Et il se retrouve avec la manche dans la main.

« Oups », qu'il souffle à peine.

Il le fixe toujours, l'ombre d'un sourire de triomphe sur les lèvres, très content de lui.
C'est pas moi que tu veux, mais c'est moi que t'auras
Oh c'est pas mal comme réplique, ça.

Il s'y attendait pas.
En déchirant la manche, il s'y attendait pas. Il s'attendait à de la colère, et plus que de l'attendre, il la désirait. Une vraie colère à la Fang qui le détournerait de son bel objectif blond. Un sacrifice héroïque. Une connerie. Mais il ne s'attendait pas à ce qu'il voit dans le regard de Fang au moment où le tissu se déchire. Cet espèce de regard de noyé. Cette espèce de tristesse. Et d'un coup, ça le déroute. Il en perd presque son air de triomphe, il cligne des yeux d'un air un peu con. Il regrette, quasi.
La suite, il s'y attendait.
C'est pour ça qu'il n’émet pas un son lorsqu'il se sent basculer, lorsque le chat empoigne ses cheveux. Lorsqu'il se mange le sol, non plus. Peut-être qu'il crie, par contre, lorsque le pied de Fang vient écraser ses phalanges encore serrées sur le tissu. Que le choc des os brisés se répercute le long de tout son bras. Il hurle, et Fang hurle et c'est presque difficile de savoir qui a le plus mal dans l'histoire.
A l'instant, il n'a pas trop de doutes sur la question. Et il pense bien n'avoir jamais eu aussi mal de toute sa vie. Pire, peut-être que la fois où on lui en a coupé un, de doigt. Il sait plus. Il a oublié. La douleur est une salope. On l'oublie, et quand elle revient, on dirait qu'il n'y a jamais eu qu'elle.

N'ayons pas peur de dire les choses, Honey. Freckles est très con. Parce que même en sacrifiant ses jolis petits doigts aux talons vengeurs de ton chaton, il n'a rien empêché du tout. Il est juste resté a se bouffer l'intérieur des joues pendant que la sentence tombait. Pendant que tu te faisais officiellement bannir de l'existence. Un peu naze, comme chevalier servant, non ?
Il se redresse, assis sur les fesses et regarde Fang s'éloigner. Recroquevillé tout entier sur sa main comme pour la protéger. Ses yeux sont désespérément secs. Il a juste très envie de vomir. Ça tangue de partout, ça donne mal au cœur. D'instinct, il se prépare à répliquer aux excuses d'Honey. Il prépare les habituels « non, c'est pas de ta faute », qui glissent si facilement sous sa langue. Sauf que cette fois Honey ferme sa gueule. Même pas un sourire, même pas un regard. Silence. C'est presque pire.

Et au bout du silence Honey vient pour l'aider à se relever. Alors que ses jambes marchent très bien. Il voudrait lui dire. Que ses jambes marchent très bien. Elles tremblent juste un peu. Et si il agrippe comme ça, de sa main valide, c'est juste au cas où. Pas parce qu'il voit flou et que le monde est plus dans le bon sens.

« Arrête de chialer. »

Il voulait pas dire ça méchamment. Mais les mots sont sortis comme ça. Trop secs.

« Arrête de chialer. Je t'en trouverai une autre de couronne et elle sera carrément en or. Avec des vrais diamants dessus avec des millions de carats. »

Des fois, même lui se rend qu'il raconte n'importe quoi. Mais peut-être bien qu'il le fait exprès. Peut-être bien que le seul moyen de pas trop réfléchir, de pas trop se concentrer sur ce qui est important, c'est de déblatérer un flot continu de paroles sans aucun sens. Pour ne pas sentir qu'on a mal et regarder très droit et éviter de croiser ce regard gris trop triste. Méthode Freckles, testée et approuvée.