Don’t stop
At the road anywhere
Running after you
I go.

When I run
Down a dark road
Running after you
I go.

Where, where to go…

My heart beats fast
My heart beats slow
Don’t stop

I need to catch my breath
When I can.
Show me where I need to go
But I can’t stop
Running where I need to go

My heart beats fast
My heart beats slow
Don’t stop

Le gout des choses.
Le parfum des autres.
D'écho en écho là où ses pas le mènent, là où il son "lui" se dissimule encore.
Comme un puzzle aux pièces égarées, Carne se reconstruit, petit à petit, morceau par morceau. Aux vertus se raccommodent les péchés; les souvenirs s'égrainent comme des perles. Sur un fil d'or. Autant d'écailles brillantes sur sa couenne pétrie, mâchée, recrachée par l'Île. Il est un être hybride et recomposé. Il accepte ce qu'il est, ce qu'il porte, de quoi il s'est fait véhicule. Il est en vie. L'enfant de la Grande Mère, mort et maintes fois ressuscité.
Il est immortel.
Oraciones para la carne.....
Croit-il.
La fe es indeleble.

La Faucheuse rôde, pourtant, sur le rivage de ses adieux. Un visage doux et moucheté d'étoile. Elle est femme, désirable et désirée. La Mort a les cheveux roux comme le Renard. Une créature unique. Une tentation mortifère.
Mais son regard demeure flou, comme son identité.

Au gré de sa flânerie salée, le Pécheur s'est aventuré au creux des terres, dans les replis de peau de la Grande Mère. Il fait froid. Son souffle se meut en buée opaque et chargée d'intime. Il a froid, malgré la pèlerine jetée sur son dos et les bottes à ses pieds. Ses sirènes tatouées grelottent sous l'onde pâle de son derme. Pauvrettes de turquoise...

Ses sens s'affûtent.
Ils le forcent à l'arrêt, à l'écoute.
Silence.....
Là, sous les frondaisons, dans la clairière, se trouve un arbre creux d'une familiarité singulière. Cependant, là n’est pas l'apparition qui le foudroie.
Là, sur la croupe d'un destrier noir, juche la Mort dans ses atours de guerre. Sa beauté le transcende plus que toutes icônes à prier. La Mort est rousse et l'Océan est dans ses yeux.
Les muscles du pirate se détendent. Il ne la craint plus, il l'attend presque. Il est convaincu qu'elle est sa dernière épousée.
Por siglos y siglos.
Lentement, il s'avance à sa rencontre, il ne craint plus la confrontation. La Grande Mère se joue du hasard et en tord si souvent les flux, qu'il est certain, à cet instant, qu'il n'a jamais été plus à sa place que devant cet amas d'écorce évidée.

- Est-ce l'heure ? demande-t-il avec un sourire paisible. Est-ce l'heure pour moi d' t'accompagner dans la Lande des Songes Morts ?

S'évanouir comme un rêve.
Une brume.

Le ciel gris moutonne et se charge de flocons. Sa timbale déborde et les nuage se délitent pour fondre mollement sur leurs épaules.

Elle coule de sa ténébreuse monture comme seule le peut l'eau. Le tissus fluide, presque aqueux épouse sa silhouette menue. Elle est une promesse de brûlures et de cendres. Fétu de paille que sont les hommes sur son auguste chemin. Son pas ne tremble pas.
Elle est si belle.
La Mort.

Sectateur !
Reprends-toi !

Fèmen leve, nanm-lank, kè a se domèn mwen ...


Alors l'Âme-Encre se tait, et laisse l'Amour au commande du Coeur. L'organe est sont royaume. Il n'est que perception et sens. Émotions vraies. Étreint par les pulsions qui s’accélèrent - qui l'étrangle presque- Carne laisse la Mort Rousse approcher. Son visage flou se dessine avec davantage de netteté. Frimousse de femme-enfant, inquiète, troublée. Pourquoi ? Le Pécheur est son obligé, son humble promis -conquis- à mener comme tant d'autres sur les sentiers du Dernier Sommeil. Cette attitude l'interroge, fait tintinnabuler des clochettes de souvenirs éparpillés, des bribes d'images sans paroles.
Il plisse les yeux.

Caresse.
La Mort a les mains chaudes, il s'en surprend. Son toucher est si doux, il l’irradie, rallume les braises d'une cervelle apathique.

- Carne.

Murmure.
Son nom prononcé le fait frissonner, brise de sentiments confus : mélancolie, regret, remord, dévotion... Tendre affection. La Mort connait son nom. N'est-ce pas, là, normal ? Elle connait intimement chaque marcheur qu'elle conduit définitivement à la Lande. Et pourtant, dans la tessiture de chaque lettre, vibre un sens dont, jusque là, il se trouvait dépourvu.
Carne.
Carne, l'homme qui aime.
Ses longues phalanges pâles se mêlent a cette paume qui lui chauffe la joue. Il s'en gave à pleines mains jointe, embrassant le creux de la sienne, la faisant circuler sur son visage comme un pénitent.
Carne, l'homme qui souffre.
Carne, l'homme qui chante l'être aimé qui le quitte, se détourne, reste sur le bord du rivage quand lui se noie.
L'Abandonne à l'Oubli.

Il ouvre les yeux.

- Stealth...

Son prénom a franchi les limites de son inconscient pour bondir entre eux. Il repousse doucement la main tendue et la couvre de toute son incompréhension.
La Mort est rousse et a un prénom.

La Mort est sa dulcinée.

- Vais-je mourir aujourd'hui..? demande-t-il tout doucement, sans la quitter des yeux. Où me repousseras-tu encore...

Souffles légers, embués.
La Mort est mutique. Ce nom a scellé sa bouche, tel un mauvais sort. A tout jamais peut-être ? Comment interpréter ce silence ?
Un refus.
Une incertitude.
Où simplement, une absence de réponse à sa cruciale question.



Elle t'aime

Foutaises.

Elle t'aime, kwè m ', je suis l'Amour.

Elle ne l'a jamais formulé.

Qui ne dit mot, consent.

Ou simple couardise...

- Arr...

Les mots sont volés, comme ses lèvres. Le baiser est brûlant. Il ravive un vieux feu intérieur, réduit en cendre il y a une éternité.
Hier.
Il lui enserre la taille, à l'abordage comme le pirate qu'il est. Il lui happe la bouche, avide, goulu, désespéré.  Il retrouve son goût et le sel de chaque plaie. L'amertume et le miel de ses fuites répétées face à l'évidence.
Elle a peur.
Il a mal.
Elle nie.
Il enrage.
Leurs vies ne sont qu'un déchirement continu.
Nulle mer calme, nulle paix.


C’est aussi cela l'Amour.

Un empoisonnement sans fin ?
Une agonie perpétuelle ?

- N.. Non, gémit-i-il en échappant à sa morsure.

Carne pose le bout de ses doigts sur la pulpe de sa bouche. Treve. Ses mots font écho à ceux d'alors.

- J'ai envie de te toucher. Si je commence, je ne m'arrêterais pas. Et tu me haïras. Tu me hais déjà. Je te veux pour moi seul, mais tu ne peux pas. Tu n'y arrive pas. Tu préfères crever que de quitter les tiens et je suis mort suffisamment pour savoir que je ne me réveille pas à tes cotés....Nous nous sommes déjà dit tout cela...

Il n'est plus le même insouciant.
Elle n’est plus une enfant.
L'Amour fait grandir et rend pluvieux en dedans.

- Pourquoi m'embrasses-tu si tu ne veux, ni m'aimer, ni me tuer ?

Son regard est franc. Il ne voit qu'elle. Il a l'air si serein, si sur de lui. Il respire l'homme de foi, conscient de ce qu'il et qui en accepte la complexité. Ainsi soit-il.

Tu as bien travaillé, j'en conviens.

Merci pour le compliment et l'opportunité.

- Choisis, moi je l'ai déjà fait.
Choisis,  sans regret.
C'est ici que l'histoire se termine, ou commence.

Les mots coulent, sève delicate de la Vérité. La réalité n'est plus aussi insoutenable qu'avant. La Mort a un nom, des failles et des grandeurs. Stealth est un être vivant qui suit son propre cycle dont il n'aura été qu'un segment. Ne reste que les souvenirs qui s'estomperont avec l'Oubli. Et la morsure du coeur qui demeurera à l'infini.

- Je sais, dit-il. Je l'ai toujours su....

Carne éprouve le besoin de contact à son tour. Il laisse courir la pulpe blanche de ses doigts sur la constellation de ses joues. La peau de pêche de Stealth pulse d'une vie rose, douce et fruitée. Un sourire se dessine sur sa face blême, attendri. Ce parfum de forêt sauvage, ces rayons de soleil en tire-bouchon qui éclatent comme toute chevelure, les vastes contrés de ce regard vert.... Tout cela lui manquera.

- Tu es belle. Baiser sur son front. Tu es toi. J'ai souffert mais vécu. Je ne regrette rien. Ne regrette pas non plus... La Grande-Mère a un dessein pour chacun d'entre nous. Nous ne faisons que suivre ses Voies.

Les Autres se tiennent cois. Le Blafard apprécie pleinement ce silence dans les cavités de son âme. Il est reposant d'être seul avec soi de temps à autres. "Ils" respectent cet instant d'intimité et l'hôte leur en est gré.

- Te quieréré por la eternidad, mi adorable...

Carne scelle cette épitaphe d'une étreinte fusionnelle et d'un baiser. Leurs corps s'entremêlent en tâches de couleurs fauves sur la neige.

Et pour la première fois depuis longtemps,
l'Âme-Algues des Tréfonds et l'Amour ne viennent rien souiller.

Je pose sur tes lèvres
un baiser le plus léger
C'est un baiser d'adieu
C'un baiser le plus léger
C'est un baiser radieux

Deux corps enchevêtrés.
Deux âmes mêlées.
Chacune d'elle gardera un morceau de l'autre, un fragment précieux, d'un amour qui jamais ne fût et qui pourtant exista.

Lorsque Stealth s'arrache à Carne, le pirate n'esquisse aucun geste pour la retenir. Leur destin était déjà tracé. Il en était ainsi depuis le début, qu'importe ce qu'en croit l'Amour, ce sentiment ne suffit pas toujours. La voix de celle-ci s'éteint jusqu'à disparaitre de la caboche du Blafard à mesure que les galops de la rousse créature s'éloignent.

Dans ce monde d'éternité, il y aura tout de même une fin.

Carne esquisse un sourire mélancolique puis prend une grande inspiration. Plus rien ne le retient à présent. Il ouvre grand les bras et ferme les yeux.

- Je suis à toi à présent...

Tu Verras,
Tu ne seras plus jamais Malheureux :
Je t'offrirais l'amour inconditionnel des nôtres,
Et jamais plus tu ne seras trahi et abandonné.

Alors que la transformation s'opère, que l'Humain fusionne avec l'Indicible, un orage de pluie noire éclate au dessus des Profondeurs Périlleuses, secouant uniquement la parcelle de terre foulée par l'Avatar du Grand Ancien. Les éclaires zèbrent cet écrin de ciel, annonçant l'Eveil. Dégoulinant d'encre, Carne Salt renait, la mémoire et le cœur lavé au gros sel.

A présent, il a un dessein à accomplir.
Et puis, Mère l'attend....