Il dansait. Au moment où ils sont revenus, Cosmos dansait. Sa danse à lui, faite de mouvements amples et mesurés, emportés par le vent et ancrés dans la terre, connecté à chaque particule d'âme, sentant chaque vibration. Il avait ôté sa tunique et la flèche tatouée qui ornait sa peau brillait au soleil. Le soleil était haut et tranquille, signe que Peter était d'humeur égale, si tant est que c'était possible. Cosmos s'était isolé, et Cosmos avait dansé. C'était encore la paix, dans le ciel et dans l'intérieur. Le cri était trop faible et trop loin pour la troubler.

*

Cosmos voit Ran. Non, Cosmos sent Ran. Il quitte alors la petite plateforme et descend agilement du tronc. Il y a quelque chose. Il y a une douleur, une brèche dans l'équilibre. Ça tremble dans l'air mais les enfants crient et rient trop. Ils ne le voient pas. Cosmos jette un oeil au soleil, comme pour s'assurer qu'il est encore calme, fixe. Tout va bien. Son coeur s'empresse et il force pour ne pas que ses pas le suivent.

Ran est pâle, extrêmement pâle, et sa peau se détache des troncs qui l'encadrent encore, tout juste. Cosmos lui adresse un sourire sincère mais tout faible. L'énergie qui émane de Ran est colossale, elle hurle dans ses oreilles, mais il n'entend pas, pas encore, ce qu'elle dit.

— Tu es blessée ? dit-il en chinois.

Elle est faible. Sa chevelure noire poisse son cou de cygne.
Bien sûr qu'elle est blessée.

— Où veux-tu aller ? Il n'y a personne dans la Cabane où je loge.

Il n'a pas l'habitude de dire "ma cabane" car Cosmos n'a jamais rien possédé.

Ce n'est qu'alors qu'il voit la main de Ran, crispée sur son ventre. Et ce ventre maculé, presque noir. Ses traits s'affaissent, un vent intérieur le glace et le secoue. Des larmes montent à ses paupières et brouillent sa vue.

— Ran.

Ran.

Elle recule.
Cosmos ne bouge pas, ne bronche pas. La panique éclate dans les yeux fous de Ran.
La détresse de Ran lui fout une marée de claques et le sang bat dans ses tempes.

Tout est dans l'attitude. La posture, l'élan. Ne pas la brusquer, ne pas la braquer. Un geste trop vif et Ran s'enfuit. Un geste trop lâche et Ran s'effondre. Un nuage noir surmonte sa chevelure noire. Noir...

— Oui, il faut laver ça.

Mesurer sa voix, ni trop forte ni trop faible. Un murmure ferme. Tout est dans l'équilibre.

— On va tout laver.

Mais tout ne disparaîtra pas, Ran. Cosmos aimerait lui dire, il faut qu'elle le comprenne dès le début, dès maintenant, ou la douleur sera plus vive encore, plus maladive. Mais comment dire ça ? Au fond de son cœur qu'il tâche de modérer, lui-même aimerait y croire, encore.

*

Il l'a doucement empoigné par la bras et il l'entraîne à l'écart. C'est le stress qui l'étreint à présent. Les enfants courent et crient mais cette agitation plutôt tranquille est devenue menaçante. Cosmos se met à guetter les regards, c'est la première fois.

Il guette surtout le regard. Il s'interroge. Les questions et les craintes fusent à toute allure dans sa tête et l'équilibre tangue. Peter Pan saura-t-il comprendre, comme lui, sans mot et sans voir ? Dans le doute, il faut cacher, laver, il faut garder ce secret. Cosmos sait déjà qu'il y a un secret à garder. Tout cela est grave.

— BOUH !

Cosmos sursaute, sa main se crispe sur le bras de Ran mais il se radoucit aussitôt.
C'est un enfant, un petit, qui singe avec gaucherie les gestes gracieux qu'il a vu Cosmos reproduire.

— Laisse-nous passer, Blot.

Stabilité, équilibre, calme.
Mais l'enfant fait les yeux ronds.

— Pourquoi tu parles comme ça ?

Il n'a donc pas réussi, ça l'ébranle, non, on ne se laisse pas déséquilibrer. Il se recentre. Il inspire.

— Pardon Blot. Ran est un peu malade, laisse-nous passer s'il te plait ?

L'enfant la fixe, elle, maintenant. Cosmos sent une sueur glisser dans son dos.

— Qu'est-ce qu'elle a, Ran, elle parle plus ? Je vais chercher Peter !

— Non ! Trop fort. Elle parle.

Il tourne lentement la tête vers Ran.
Dis juste un mot. Même presque rien. Il n'a même pas vu que tu saignes.
Rien qu'un mot.

Il ne peut que baisser les yeux devant ce regard-là. Les yeux de Ran, eux, sont si vides, si opaques, quelque chose les recouvre. Un peu comme les yeux des aveugles. Pourtant, on n'y trouve pas la même paix que dans ceux d'Hermine Lunaire. Le voile est une mascarade, une protection factice qui peut se trouer à tout moment.

— Oui.

Sa voix est un peu étranglée.

Blot les laissera finalement, car Ran est si digne, si stable, c'est difficile de sentir le tumulte qui entoure son aura. Cosmos l'a entendu seulement parce qu'il est accoutumé aux murmures silencieux des énergies. Or ici, ce n'est pas un murmure. C'est un cri, un cri qui ne s'arrête plus. Peut-être qu'il ne s'arrêtera jamais.

Tout en marchant, Cosmos vérifie que Blot ne se dirige pas vers la Maison Sous Terre. Non. Il inspire, expire.


Dans sa Cabane, il n'y a personne. Cosmos tire le rideau rapiécé qui leur sert de porte et guide Ran vers la seule véritable couche, un vieux matelas défoncé. Il peine à desserrer sa main qui tient en tenaille le bras de Ran. Mais elle est assise à présent. Elle ne peut pas tomber.
Lâche.

— Je vais chercher de l'eau. Mets cette couverture, si tu veux.

Mais Ran ne peut rien vouloir, bien sûr, bien sûr, et Cosmos regrette un peu de dire de telles choses.

Il quitte la Cabane, anxieux, parce que quelqu'un pourrait entrer à tout moment.

— Ils ne viendront pas, ils sont en mission ou en jeu, personne ne vient dans les Cabanes pendant le jour.

Il parle tout seul, ça le rassure. Une fée curieuse, comme on en trouve en nombre au Grand Arbre, lui jette un regard perplexe et Cosmos, rougissant, accélère.

*

Il court, serrant des deux mains la gourde en peau. Il pousse, bondit, esquive, enchaine les cabrioles sur les ponts et les plateformes, provoquant quelques râleries et autant de rigolades. Freckles n'a posé aucune question. Heureusement, c'est Freckles.
Lorsqu'il pénètre dans la Cabane, son coeur descend légèrement dans sa poitrine. Ran est cireuse, éteinte, on dirait qu'elle va...

Il secoue la tête. Non.

— Je t'ai apporté de l'eau.

Il en verse tout doucement sur ses cheveux poisseux. C'est étrange de prendre soin de Ran. Pourtant, il y a toujours en elle ce quelque chose de fort, une stature ébranlée mais incassable. C'est encore là, bien là, au-delà du cri.
Cosmos n'ose pas lui dire de boire. Il ne peut pas lui dire quoi faire. Il n'y arriverait pas.
Il lui tend la gourde, le geste est plus facile.

Il la regarde. Il ne l'observe pas, il la regarde. Il laisse ses yeux dériver sur elle, sur ses couleurs vives, sur ses épaules encore droites, sur son visage lisse qui ne contracte pas, pas du tout. Sur cette tache qui tache sa tunique, qui la tache toute entière.

— Tu... Tu devrais enlever tes vêtements.

Il n'osait pas. Mais la tache est trop voyante. Si on attend trop longtemps, ça s'incruste dans le tissu. Ça ne part plus.

Elle est encore tellement belle, Ran, en plein dans sa saleté. A présent que l'urgence s'apaise, Cosmos se pose mille questions. Il se demande si Ran parviendra à rester Mère en Chef. A s'occuper des autres, des chefs, de Pan, de tous ses faux enfants alors qu'elle a perdu le vrai, le seul vrai enfant qu'elle eut jamais eu et qu'elle aurait jamais. Il pense à Peter Pan et Ran en même temps, à cette ironie glacée qui fait que la mère a perdu son enfant et l'enfant a perdu sa mère, et qu'ils ont rempli les rôles creux, tristement vacants, l'un pour l'autre, dans une mascarade bien huilée auquel ils ont fini par croire. Mais Ran a un trou aussi noir que celui de Peter au fond du coeur à présent, et peut-être qu'elle ne parviendra pas à l'ignorer, à l'esquiver, comme lui le fait. Il se demande si elle oubliera. Est-ce qu'on peut oublier ça ? Est-ce que ce serait bien d'oublier ça ?
Lui-même se laisserait tenter, alors que l'oubli est un travers, une faute, un appauvrissement. Il le sait. Mais il est assez conscient de lui-même pour savoir qu'il voudrait l'oublier aussi, cette tache, cette TACHE qui semble grandir chaque fois qu'il pose les yeux dessus.

— Ne me regarde pas.

Il détourne les yeux, rougissant un petit peu. Dehors, les oiseaux chantent fort et les rayons solaires se cognent contre l'épais rideau. La vie est puissante, et ça rend tout ça encore plus décalé, plus douloureux. Pourquoi ? Pourquoi...

— Cosmos, je...

La Flèche se tourne vers elle. Elle est tellement blanche, blanche de partout, même des lèvres, du bout des doigts, à part cette tache, rouge. En la voyant trembler, Cosmos se rapproche brusquement et lui prend la main. Froide. Elle n'a pas senti les rayons du soleil, elle. Le soleil-coeur de Pan ne peut rien contre ce givre là, il n'y pourra jamais rien.

— Tu promets de ne rien dire ?

Le visage de Ran devient flou, et Cosmos comprend que des larmes ont envahi ses yeux. Mais il n'a pas le droit de se laisser aller au chagrin, car celui de Ran est plus profond que la plus profonde des crevasses, bien plus profond que ce qu'il a jamais pu éprouver. Il le sait et le sent tout autant. C'est une sorte d'humilité de la douleur.

— Je ne dirai rien, Ran, sa voix est un peu étranglée, mais...

Pourquoi faut-il qu'il y ait un "mais" ! Pourquoi ?! C'est déjà tellement dur, tellement insupportable. En plus de souffrir, d'être morte un peu, Ran subit des risques, des menaces implicites qui surplombent son ciel subitement si gris.
Cosmos ressent une colère sourde, oppressante, une colère désespérée.

— Ran... Tu sais que Peter sent des choses. Peut-être qu'il... Tu sais comme il te voit. Il est jaloux. Il te veut pour lui. S'il sait... Il peut deviner, il peut comprendre. Il peut humer. Je ne sais pas s'il le fera, je ne sais pas... Mais... Il faut te préparer. Je serai avec toi, quoi qu'il arrive. Si jamais...

Il aimerait se taire à présent, il aimerait que ça n'existe plus. Une larme coule, deux, tant pis.

— Je serai avec toi. Je resterai avec toi.

Il prend un tissu et l'imbibe d'eau. Puis il le frotte faiblement sur les jambes souillées de Ran. La douleur est inscrite partout sur sa chair, on ne peut pas l'ignorer. Il n'essaye pas.


Nǐ wèn wǒ ài nǐ yǒu duō shēn
wǒ ài nǐ yǒu jǐ fēn
wǒ de qíng bù yí
wǒ de ài bú biàn
yuè liàng dài biǎo wǒ de xīn


C'est un chant chinois qui parle d'amour, c'est joli, et il espère que ça l'apaisera un peu.

— J'ai peur que tu tombes malade. Il faut te rincer et te réchauffer. Veux-tu aller au bassin ? On peut attendre le soir, personne ne nous verra. En tant que mère en chef, on te laissera tranquille. Même Pan.

Il se rend compte qu'il a peur qu'elle meure.

— Et il faut cacher tes vêtements. Silence. Que veux-tu en faire ?

La réponse en dira beaucoup.

Il se sent honteux, tout à coup, d'avoir pensé à  cacher. Il a l'impression de conforter Ran dans son sentiment, peut-être, d'indignité, de disgrâce. Il ne le pense pas, lui.
Il est tellement amer, plus qu'il ne l'a jamais été. C'est si dur d'alléger son coeur et de le débarrasser de ces émotions parasites. Impossible. Il n'est pas encore assez fort. Peut-être est-il venu trop tôt. Comme elle.
Jamais, non plus, tant de doutes et d'incertitudes. Son baton ne stabilise plus son équilibre. D'ailleurs, il l'a laissé derrière lui et se sent fragile. Comme elle.
Elle.

Elle, se ferme. Il le voit tout de suite, les crispations de son visage se sont lissés, un masque subtil s'est refermé sur ses traits. Elle redevient droite et digne, plus qu'aucun enfant du Grand Arbre ne saurait l'être. Rien ne se lit sur elle, en dehors de cette flamme tremblotante, celle du désespoir qui hurle encore au loin, au fond de ses pupilles. Mais il faut se concentrer pour la déceler, il faut savoir regarder aussi loin.
Cosmos sent une sorte de désespoir encore fébrile pincer son coeur, lui aussi. Une sorte de sentiment d'urgence. Il ne faut pas qu'elle se ferme. Qu'elle pleure, saigne et tremble ! mais que sa coquille digne et contenue ne la momifie pas. Pas cette fois ; ce serait la fois de trop.
Il a même peur qu'elle le rejette soudain, qu'elle feigne, tout va bien, ce n'est rien.
Elle commence d'ailleurs, et Cosmos s'entend déglutir. Ses "ça va aller" sont des leurres corrosifs qui le blessent et l'effraient. Pour elle.
Il retient un soupir de soulagement lorsqu'elle dit vouloir aller au Bassin.

— S'il te plait, arrête de me remercier, Ran.

Il y a une sorte de supplication douce dans sa voix. Il se sent déjà si impuissant, si pataud. Qu'elle ne le remercie pas pour le tout petit peu qu'il se sent capable de faire.

— Attendons la nuit.

Il verra encore ton visage, peut-être même au-delà du masque, une fois la nuit tombée.