HRP:

Le sel.
L'écume iodée prend son temps, mousse, et se retire en mordant le sable. Elle le cristallise. La sapidité demeure, piquante, poinçons de saveur sur le râpeux de langue.
Le gout du sel n'a pas changé.

L'eau.
L'eau va et vient, ressac immuable que rien ne perturbe. L'eau délave, purifie, décante l'âme. Elle purge et érode les flancs de Mère-l'Île. L'eau dévore de ses quenottes salines.
Le bleu de l'eau n'a pas changé.

Le sang.
Ferrugineux et grave, le vin de palpitant, ondule sur les lèvres. La fragrance est pesante, presque capiteuse. Sa texture épaisse se dilue dans l'aqueux. Le sang tâche l'eau en volutes nuageuses.
Le rouge du sang n'a pas changé.

Rien n'a changé.

Carne observe le sel, l'eau et le sang se mêler sur son derme blanc. Lisse de nouveau. Sans aucune trace du passé, sans aucune marque de la terrible aventure. Vierge.

Tout a changé.

Il est mort, encore. Mais cette fois-ci, une partie de lui s'en est réellement allée, comme de la chair bouillie qui se défait d'un os. Son coeur bat lentement, trop paisiblement sans doute. Comme ficelé. Un poids sombre leste l'organe rafistolé.

Ses sirènes tatouées, elles, batifolent gaiement.
Une sœur va bientôt les rejoindre - Loué soit le Pécheur !
Celle dont le corps s'étiole nonchalamment au bout du harpon - Sanctifié soit son nom !
Leur maître pêche à nouveau - Ô joies éternelles !
Le vent leur a donné raison - Prières pour la viande !
Pourtant, ses turquoises salines occultent toutes la crevasse de croûte brûlée entre ses deux omoplates. Si l’œil s'égare attentivement, on pourrait presque y voir de noires tentacules s'en extirper.

Le Blafard a un long soupir. Quelque chose manque. Quelque chose d'important. Déjà lassé par sa proie, il l'abandonne à la dérive. Le cadavre de la sirène navigue à vue vers le rivage (là où un autre pécheur s'active). Carne s'immerge de tout son long, avec la lenteur d'un serpent. Il ferme les yeux pour mieux les rouvrir, souffrir de l'apreté de l'iode et voir ondoyer le soleil froid de la surface. Le temps est glaciale. Ses paupières se closent. Son corps entre dans une torpeur agréable. Lui aussi se laisse aller au courant.

Quelque chose de Rouge.
Quelque chose qui Brule.
Quelque chose d'Important.

Quelque chose de Vivant.

Carne ouvre brutalement les yeux et s'extraie de l'océan. Il est nu, armé et ruisselant. Il fait sinistrement écho à l'homme qui lui fait face.

H-RP:

Carne observe ce reflet de miroir inversé. Négatif. Ce "Aowh" sonne familier. Interjection limpide qui titille une mémoire trouée.

Homme de L'eau.

Visiblement son interlocuteur est un salé, comme lui. Plus foncé, seulement. Le Blafard penche la tête de côté, incapable de donner un sens à l'humidité de ce regard sombre, à ce bout de mer qui se fraie un chemin jusqu'à l'océan à même cette joue. Rien ne lui permet de faire écho à cette émotion. En lui, résonne le vide.

- Tu es le Pécheur.

Le regard ambré de l'albinos se voile. C'est un surnom qui revient souvent. Oui, il pêche : il est harponneur. C'est logique, non ? La carcasse de la sirène ballotte toujours entre eux. Frigide.

- Tu es un Pêcheur, répond-t-il sur le même ton.

Il n'y a aucune aménité, pas une trace de menace. Il énonce l'évidence, comme l'enfant qui pose pour la première fois un mot sur les choses. Avec une langueur qui lui est propre, il lève la main vers cet homologue basané. Ce nez aquilin lui en évoque un autre. Un tatouage de scorpion. Vague souvenir, dispersé dans l'écume. Déjà disparu.
Sans crier gare, Carne se penche, s'arc-boute au dessus de la décimée, et fait courir sa langue râpeuse sur la pommette mouillée de larmes.
C'est salé.

- L'océan goutte sur tes joues...

Dans le silence qui s'en suit, vibre un "Pourquoi ?" muet.

- Il rejoint ma soeur, pour qu'elle ne parte pas seule.
- Elle ne sera jamais seule. Elle sera avec moi, déclare le Blafard, comme une évidence tranquille.
- Pourquoi l'as-tu tué, Frère de Sel ?
- La Grande Mère donne, elle reprends aussi. Nous sommes tous destinés à être mangé un jour. Nous mangeons ou nous sommes mangés. Nous tuons ou nous sommes tués. C'est un cycle naturel.

Un silence.

- C'est la Faim.

Il regarde le corps de la défunte sirène. Ses veines translucides sous la peau qui grise déjà. Cette inertie lavée à grandes eaux. Ses grands yeux vides fixent le plafond du ciel.

- Je la mange. Elle devient mienne. Elle devient moi. Elle continue son chemin, comme ça...

Il pose un regard sur l'homme basané, plus vieux et plus triste. Le Pécheur ne comprend pas son chagrin, cette émotion le traverse sans poser d'hameçons.

- Pourquoi pleurer ? Elle ne sera plus jamais seule, tu sais...Si tu tiens à l'accompagner, mange avec moi.

- Nous faisons partie du cycle, tu as raison. Mais y a plus que cela, plus que la mort.

- Je ne veux pas la manger, elle ne m’appartient pas. Elle appartient à l’Océan, ne lui prends pas sa fille.

- La lumière de ses yeux, celle qui a disparu. Elle est quelque part encore. Je crois qu’elle pourrait nous voir. Elle pourrait voir que tu manges son corps et… Je ne suis pas certain qu’elle apprécie, ce n’est pas très respectueux, de mettre en pièce sa chaire. C’est comme casser quelque chose de beau et de fini.

- Les poissons n’ont pas de lumière dans les yeux.

Carne observe le natif, et son visage paternel qui lui en évoque un autre. C'est un écho diffus de matière cérébrale, une résonance d'enseignements qu'il a autrefois acquis. Et pourtant, c’est le vide qui répond à tout cela, le vide et sa plaine san fin, sans colline, sans rien.

- Je ne comprends pas, dit-il simplement.

Il n'exprime aucune dangerosité, aucune menace. Il a simplement le regard d'un enfant qui se heurte à une notion plus complexe et plus grande que lui. Des papillons diaphanes qu'il tente d'attraper vainement dans ses filets, sans y parvenir.

- Pourquoi pas les poissons ? Ils ne sont pas beaux ?

Le Pécheur ne saisit pas la hiérarchie. Avec cette simplicité qui le caractérise, il pose chaque créature sur un pied d'égalité.
Face à la Vie.
Face à la Mort.
Face à la Faim.

- L'Océan tue ses filles en les emportant dans l'ordinaire d'un coup de colère. Il les détruit. Je préfère les honorer en leur offrant un fin digne, pour un nouveau début en moi. Chaque morceau cassé sera plus utile que le tout "beau et fini". Il n'y a jamais rien de fini.

Et il ajoute en posant une main sur l'épaule de l'indien.

- Sa lumière éclairera mon chemin et si tu veux partager sa chair, il en sera de même pour toi.

- Je ne peux pas te laisser la dévorer. De la même manière que tu penses que cela lui rend honneur, je pense que la ramener à l’Océan est la meilleure chose à faire. Et peut-être qu’un autre que nous dirait qu’il faut la brûler, ou encore autre chose. Et au fond, je ne saurai dire qui de nous a raison.

Le pécheur médite ces sagaces paroles.
En effet, qui pourrait déterminer si sa croyance est vérité absolue. Dans son intime conviction, Carne a pourtant été ébranlé par l’indicible qui, tapis à l’ombre de ses os, attend son heure. Il sait que la vérité est ailleurs et, comme toutes choses divines, inconcevable pour l'être humain.

-...  où je suis né, où j’ai grandi, manger la chair de ses semblables est quelque chose de mauvais, c’est comme voler leur corps.

Carne s'accorde le temps de réfléchir, regardant le corps innerte flotter entre eux. Et finalement, il tranche. Littéralement. Extirpant son coutelas de facture piccaninny, il ouvre la poitrine de la sirène d'un geste sec, rompu par la maitrise. Le Sang se mêle au Sel. L'albinos plonge ses doigts dans la plaie, en écarte consciencieuse les chairs. Du bout de la lame, il emboutit le sternum et profane le coeur.

- Pour ma vérité, dit-il.

Il pousse la carcasse de la fille de l'eau vers le large et la regarde s'éloigner avec les vagues.

- Pour la tienne.

Ainsi soit-il.

- Je ne mangerais pas devant toi, par respect pour tes croyances, assure-t-il, néanmoins.

L'organe est escamoté sous les flots, harponné quelque part à la ceinture, seul artifice de l'homme nu.

- Ces motifs que tu portes. On dirait qu’ils ont été faits par l’un des miens. Enfin. Des Peuples de l’Île.

Le pirate observe ses bras, dont le sang est déjà lavé par l'écume. Les Salines turquoises batifolent sur son derme blanc. Le jeune homme fronce les sourcils, comme seul le font les grimpeurs concentrés face à une montagne indomptée.

- L'aiguille.... Je me souviens de la sensation de l'aiguille qui plante la couenne et de l'encre qui se diffuse. Mais je ne me souviens plus du visage de celle... Pourquoi du féminin ? ... De celui qui m'a tatoué.

Il relève brusquement son nez pointu vers le vénérable. Il a l'air si jeune, si petit, noyé dans ce corps trop grand, dans cette vie infinie.

- Raconte-moi, ton peuple... S'il te plait !