Peter s'était enfermé dans sa chambre de petit roi. Il avait tiré les rideaux jusqu'à ce qu'aucun trait de lumière ne pût infiltrer la pièce. Il avait repoussé les bibelots, les jouets et les dessins éparpillés qui jonchaient le sol. D'où lui venait cette terrassante sensation d'épuisement ? Il avait mis du temps, il avait eu du mal à se remettre de l'Expédition. Passée l'effervescence provoquée par la victoire épique qu'ils avaient remporté. Passé l'arrogance, le soulagement, le pouvoir.
Passé tout ça, il avait des courbatures, des maux de tête, des picotements acides dans les yeux. Son sourire avait flétri. Pan était au comble du harassement.

Il se laissa tomber sur son vaste lit couvert de peaux, et enfouit sa tête dans les oreillers. La seconde d'après, l'Enfant Roi avait sombré dans le monde des rêves, où l'Ombre, ravie de profiter de cette situation de faiblesse, l'attendait.

Ce fut le sable qu'il sentit en premier. Le sable entre ses doigts, contre ses lèvres closes. Peter se redressa lourdement. Il observa son environnement, qu'il ne reconnut pas. Il n'existait qu'un désert au Pays de Jamais, et il n'était pas rose. Ce ne fut qu'après cette constatation qu'il aperçut tous les autres. Amassés, hagards, affolés. Ils étaient tous bizarres. Soit par leur regard, soit par leur aspect tout entier. C'est cela qui lui fit comprendre qu'ils se trouvaient au pays des rêves. Il en fut soulagé, au fond, car les rêves, c'était son domaine de prédilection. Il ne savait pas encore que... Il ne savait pas encore.
Certains avaient été changés en insectes, d'autres en pieuvres volantes, d'autres encore avaient le corps en pierre ou couverts de feuillages. Derrière lui, il entendit un rugissement. Il ne fut pas capable de reconnaitre l'ours, du moins pas tout de suite. Mais en s'attardant sur ses iris, d'un bleu vif, Peter finit par comprendre qu'il s'agissait de Stealth. Elle le considérait bizarrement.
Plusieurs rêveurs semblaient complètement désemparés, paniqués même, par leur métamorphose. Un pirate avait hurlé, était tombé. Un enfant avait essayé de s'arracher les antennes qui avaient investi son crâne. Une fille, se découvrant grand-mère, tâchait de s'arracher la peau ridé qui couvrait son visage. La terreur envahissait les esprits.

Mais... Et lui ?
Peter sentit son coeur s'emballer. Lui. Lui ! A quoi ressemblait-il ? Quel était son reflet ? Et s'il s'était mis à vieillir, lui aussi ? L'angoisse lui serra les tripes. Il observa ses doigts, ses bras, plaqua ses paumes contre son visage. Sa tunique feuillue avait disparu, supplanté par des vêtements. Des vêtements comme les gamins des rues en portaient dans l'Angleterre du début de siècle. La panique s'insinua en lui. Il sentit un filet de transpiration descendre dans son dos. Son souffle devenait rauque.

Peter courut en direction d'un espèce d'attroupement, poussant les créatures bariolés de grands coups de bras. Un enfant s'était transformé en miroir, semblable à celui qu'on trouvait dans le conte de Blanche-Neige. Peter se décortiqua des yeux, haut en bas, bas en haut, chaque détail passait en inspection. Ses lèvres tremblaient.
Il n'avait jamais eu l'air si ordinaire. Il tâta ses oreilles. Rondes, désespérément rondes. Ses yeux aussi étaient plus ronds, moins étincelants. Son visage ne dégageait plus cette assurance lutine, cette magie instinctive propre à son être.
Déglutissant, il tâcha de quitter le sol. Il s'élança dans les airs d'un bond, comme à chaque fois. Mais cette fois, il ne s'envola pas. Il ne décolla pas. Il atterrit sur le sol aussitôt, dans un nuage de poussière. Il réessaya, une fois, deux fois, trois fois. Puis frénétiquement. Il hurla.

Peter n'était plus Pan. Peter n'était plus rien. Rien que l'enfant qu'il serait devenu sans sa magie, un enfant mort, mort-né. Un enfantôme. Son hurlement déchira le ciel. Mais rien ne réagissait à sa détresse. Son pouvoir n'était plus, lui non plus.

Grenouille se sentait plus grand. Plus costaud, plus coriace. C'était dur à expliquer, comme sensation. Contrairement à pas mal d'autres, il comprit assez vite qu'il se trouvait dans un rêve. Une panique affolante régnait sur tous les rêveurs parachutés dans cet endroit loufoque. Grenouille faillit crier en apercevant Tinkerbell, la fée de Peter, le ventre arrondie d'une grossesse impossible. Il y avait même des enfants transformés en animaux, ou en objets. Heureusement qu'il n'avait pas été changé en grenouille. Ça aurait ressemblé à une mauvaise farce.
Des cris fusaient dans tous les sens, c'était atroce. Et ça lui rappela un souvenir très amer où la main de sa maman fut arrachée à la sienne, dans un endroit encerclé de barbelés terribles, et ne revint jamais.
Grenouille, comme tant d'autres cette fois, passa un certain temps à se palper, à observer son corps muté. Ses mains étaient légèrement différentes, un peu plus épaisses, mais c'était minime. Ses yeux voyaient de la même façon, plutôt nettement, et si Grenouille avait pu les voir, il aurait même constaté qu'ils étaient de ce même bleu pâle.
Il portait un pyjama ample, sale et miteux. Ou du moins cela ressemblait-il à un pyjama. A l'endroit du coeur se trouvait cousue une étoile à six branches, comme celles qu'ils avaient été contraints de porter avant... Avant.
Grenouille tâta son crâne. Il eut un hoquet de surprise. Il était chauve, entièrement rasé. Il ne comprenait pas encore, mais la logique pernicieuse s'insinuait doucement, tendrement dans son esprit. La peur aussi.

Un cri, distinctif, fendit le silence. Grenouille sursauta et se tourna vers son origine. Il peina à reconnaitre Peter. Il était ordinairement triste. Tristement ordinaire. C'en était horrifiant. En fait, Grenouille ne se serait pas attendu à en être aussi saisi. Il fixa sur son roi, déchu, un regard empli d'une compassion réelle, lourde. Pauvre Peter. Il perdait tout. Il perdait un reflet. Et il perdait tout.

Grenouille ignorait que lui avait retrouvé, un reflet. La seule chose, c'est que ce n'était pas le sien. Pas exactement.