Une gerbe de sang gicle de la bouche de Zombie lorsque le poing d'Arrow s'abat sur sa joue. Son visage est barbouillé de rouge. Son oeil gauche a pris une teinte violacée. Ses vêtements sont en charpie.
Il tombe en arrière, le choc lui broie le dos. L'étourdissement l'empêche d'être terrassé par la douleur. De toutes façons, il la nierait, il l'étoufferait. Parce que Zombie est un soldat. Et qu'un soldat n'abandonne jamais un combat.

La Torpille se redresse sur ses jambes, son buste chancelant sous l'effort. Des étoiles dansent devant ses yeux et son corps tout entier tremble. Des gouttes sombres s'écoulent de son nez, de ses lèvres, entachant le sol pierreux de l'Arène. Autour d'eux, quelques enfants braillent et s'agitent, flous. La Nuit Perpétuelle a rendu les esprits malades, mauvais, en quête de vie. La violence, la baston, c'est encore la vie. Les torches enflamment le regard clair, enragé, de Zombie.

Arrow se tient droit, face à lui. Sa stature est raide, aguerrie, grande. Il est fort, bien plus fort que lui. Bien plus haut. La Torpille est plutôt grande pour son âge, et une musculature aiguisée sculpte déjà sa silhouette. Mais celle d'Arrow est modelée par une existence entière de chasse et de nature, par une survie permanente. Zombie est presque fier d'avoir été défié par l'Arcmis, comme ils l'appellent.
Qu'importe la raclée. Il préfère encore ça que l'apathie, l'inaction, le désespoir latent, ça qu'attendre lentement la mort sans rien faire. Il se déchaine, profitant de la propre rage d'Arrow pour déverser la haine qui le ronge. Il l'a mordu, griffé, il a empoigné ses cheveux et tiré comme un dément. Mais Arrow n'est pas seulement costaud. Il est véloce, habile, il sait parer et esquiver. Il repousse chacun des assauts de Zombie, rejetant son corps survolté comme un vulgaire chat.

— AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH !!!

Zombie charge à nouveau, beuglant, les cheveux poissés de sang et de sueur. Il fonce dans le ventre d'Arrow pour essayer de le faire tomber, plantant ses ongles dans le dos de l'Instinctif, dont les vêtements sont par endroits déchirés. Arrow tient bon. Zombie l'enserre comme un parasite, comme une foutue bouée, histoire de le faire suffoquer.
Lui-même respire à peine.

Des borborygmes étouffés suintent de la bouche ensanglantée de Zombie. Le liquide, épais et écarlate, macule sa chemise en lambeaux, son visage, ses cheveux. S'il n'était pas si blond, ce ne serait pas aussi saisissant, mais là, on ne voit que ça. La douleur est puissante cette fois-ci, malgré l'oxygène qui s'évade de son corps comme d'un ballon percé. Les jambes d'Arrow pèsent de tout son poids contre son propre corps soumis, incapable. Il remue inutilement les jambes et tente tout aussi vainement de s'extraire de l'étau que l'Arcmis a refermé sur lui. Des larmes de rage éclosent à ses yeux, bordés de cils collés par le sang. L'un est quasiment clos tant il est gonflé.

Alors les mains puissantes d'Arrow, quasiment des mains d'homme, enserrèrent d'avantage son cou. Zombie est étonnant musclé pour son âge, fruit d'années d'entrainement, de gymnastique hivernale et de combats singeant ceux des adultes. Mais ce n'est pas assez, largement pas assez pour riposter. Pour se défendre. Arrow est un chasseur, un des meilleurs, Arrow est un guerrier, une force de la nature. Zombie lui en veut, Zombie le hait d'être aussi fort. Plus fort que lui.

Arrow lui fait peur, et c'est ça qui nourrit sa haine. Arrow s'énerve rarement. En fait, c'est la première fois qu Zombie le voit comme ça. Déchainé, débridé, d'une violence absolue.
Ses yeux sont exorbités par la pression des mains de l'Arcmis. Les voix des enfants, tout autour, de sont plus qu'un écho lointain, indistinct. Son souffle se change en râle, en sifflement aigu. En néant. La mort glisse vers lui.

Il n'a pas tout compris des mots d'Arrow, et ce n'est pas certain qu'il aurait compris même avec un accent anglais. Il ne comprendrait même pas sa propre langue.

Il va mourir. Il le sait, il le sent. Il a chaud, froid. Plus tellement mal. Sa vision se floute. Il cesse de se débattre. Dans un ultime effort, porté par la fierté de mourir en combattant, Zombie lève le bras en un dernier salut nazi. Il parvient même à hurler :

— Heil Hitler !

Un sourire, bizarre, malade, épuisé. Le Führer serait si fier de lui.

— Bow, je demande à ce que le combat prenne fin. Je déclare forfait.

Les mots mettent un temps considérable à accéder à sa conscience. Un écho de « Quoi ? » se répercute contre les parois de son crâne. Son état de semi-conscience n'arrange certes rien, mais c'est l'incongruité de l'attitude d'Arrow qui le rend avant tout si quinaud. Arrow, déclarer forfait. C'était un français, Arrow, ou bien ??

Zombie se redresse sur ses coudes. Des hématomes allongés strient la peau de son cou, où l'Arcmis a serré fort. Peu à peu, sa vision se précise, son souffle s'équilibre. Il distingue la silhouette d'Arrow à quelques pas, face aux gradins d'où s'élève une rumeur confuse.
Zombie s'assoit et, tâchant d'ignorer le goût métallique, sanglant, qui envahit sa bouche, il attend le verdict de Bow. Lorsque c'est Peter qui commande, il lui arrive d'exiger que le combat se poursuivre contre le gré des concurrents. Tout dépend de son degré de lassitude ou, a fortiori, d'excitation.
Bow est différent de Peter. Là où Peter n'est qu'instinct, élan, pulsion, Bow est mesure et réflexion. Une main soutenant son menton pointu, il semble se pencher sur la question avec intensité. Zombie ne sait pas quoi ressentir. Le soulagement serait lâche. Mais il n'est pas sûr d'avoir la force d'espérer un regain de violence. De frôlement mortel.

Finalement, Bow capitule. Il accepte que le combat s'achève sous l'argument qu'Arrow avait clairement l'avantage. Certains enfants râlent et soufflent de déception. Mais Zombie est sûr d'en avoir vu d'autres, plus discrets, plus retenus, soupirer de soulagement. Toutefois, la grande majorité de l'assemblée a vu assez de sang et entendu assez de cris pour en être ragaillardie, et la foule s'éparpille peu à peu. Bow lui-même gravit les derniers gradins et fait mine de prendre congé, alors même qu'il demeure dissimulé par la nuit, comme pour assister secrètement à la suite du combat.

— TU ES FAIBLE !

Zombie s'est relevé. Les épaules voutées, les jambes flageolantes, les yeux vitreux. Mais il s'est relevé. Il toise Arrow d'un air de répugnance absolue.

— Pourquoi tu n'es pas allé jusqu'au bout, hein ? FAIBLE ! Je n'avais pas peur de mourir ! Un vrai soldat ne trouve pas de plus belle mort que celle du combat ! Avais-tu peur de donner la mort ?

Il s'approche lentement d'Arrow, titubant presque. Comme un...

— C'est ça ? C'est ça ? Tuer des biches et des lapins, la belle affaire, mais tuer un être humain c'est au-dessus de tes forces ? FAIBLE !

Zombie.

Des larmes coulent sur ses joues noires de crasse et de sang. Arrow l'a blessé, humilié, et à présent que le soulagement primitif est définitivement refoulé, ne reste que l'offense aussi cuisante qu'une braise. Mieux vaut mourir qu'être épargné. Mieux vaut être haï que pris en pitié.

— La vérité, c'est que tu chies dans ton froc ! Tu es un trouillard ! TROUILLARD ! Moi, moi, je t'aurais tué sans hésité ! Parce que moi, moi je suis un bon soldat.

Sa douleur est immense. A cet instant, aucun être au monde ne souffre plus que lui d'être en vie.

Que penserait le Führer...

Le fossé subtil qui sépare les mots «  ennemi  » et «  adversaire  » est étranger à Zombie. Zombie ne connait pas les nuances. Il ne maîtrise aucune subtilité. Le mot-même lui échappe et l'irrite.
En vérité, tout l'irrite dans cette situation. Ce noir opaque, invincible, étouffant. Cette faiblesse souffreteuse qu'il sent circuler en lui, comme un poison sournois. Sa propre vision, de lui-même, car il se hait, il se hait si fort en cet instant. Et Arrow. Arrow qui ne rentre pas dans le jeu. Qui, après s'être déchaîné, présente son habituelle façade digne et juste. Mais trop tard, Arrow, trop tard ! Zombie t'a vu, il t'a vu péter les plombs, il sait que tu n'es pas si serein, si placide, si SAIN. Il t'a vu. Il a vu ton regard et senti tes mains. Tu as failli le tuer, Arrow. Tu as failli tuer un enfant. Tu n'es pas si stable.

C'est tout cela qu'exprime le regard de Zombie, pâle et fiévreux, embué de larmes de rage. De haine. Seul son regard parle, hurle, crache, car ses lèvres sont scellées. Ses doigts, à la chair souillée de brun et de rouge, se crispent sur le pan de sa chemise. Elle n'a plus rien d'un uniforme officiel. Seules les épaulettes distinctives rappellent son origine militaire.
Zombie s'approche d'Arrow, dans une succession de pas saccadés, lents, des pas de mort-vivant. L'intensité de ce qu'il ressent lui coupe le souffle et lui bande les muscles. L'Arcmis est déjà en train de se rhabiller. Il dissimule sous sa cape son corps meurtri, taché, celui de l'Arrow qui a failli tuer. C'est injuste. Zombie le hait, si fort.
Arrow lui parle comme à un môme, un vrai môme. Il lui parle comme si rien ne s'était passé. Il nie. Zombie voudrait le secouer. Il cherche de son regard fébrile la folie qui a traversé celui d'Arrow, il y a seulement quelques minutes. Elle était là, juste là, dans ses pupilles dilatées.

Va te laver.
Va te laver.
Oui, Zombie voudrait se laver. C'est tellement important. L'hygiène. Pour les microbes.
Mais il ne voit pas les microbes, il ne les sent plus, ne les regarde plus. Les microbes ont été remplacés par les doigts d'Arrow, par les beuglements à l'accent américain d'Arrow. Zombie suffoque encore de son poids contre sa poitrine. Quel enfoiré !!

— A quoi tu joues.

Sa voix tremble, elle est basse, elle lui donne un air de dément.

— Tu crois que je vais oublier, c'est ça ?

Il sourit, et son sourire est taché de sang.

— Tu crois que grâce à l'île, je vais oublier ? Que les autres aussi vont oublier ? Tu crois qu'on va oublier le Arrow fou ? Le Arrow qui frappe de haine, qui TUE de haine ? Car tu allais me tuer, Arrow ! Ne dis pas le contraire !! Tu allais le faire... Ha... Ha ha ha... De nous deux, c'est toi le plus fou... Car moi, je sais ce que je suis, ce que j'ai fait... Je sais jusqu'où je vais... Mais toi Arrow, le grand et digne Arrow ! Regarde ce que tu as fait !

Il déchire le col de sa chemise, exhibant son cou meurtri. Son sourire s'est élargi, ses larmes coulent. Les lueurs des torches dansent sur sa peau marbrée.

— Tu aimerais surtout oublier, TOI. Mais moi je n'oublierai pas. Je te rappellerai ce que tu as fait.

Il s'avance encore. Il se sent mieux. Pourtant, il pleure d'avantage, et continue d'afficher son sourire sanguinolent.

— Si je n'avais pas crié, achève-t-il plus bas, tu m'aurais tué. Tu le sais, n'est-ce pas Arrow ?

Il penche sa tête sur le côté.

— D'ailleurs, pourquoi tu t'es arrêté quand j'ai parlé du Führer ? … Tu ne peux pas le connaître... Tu viens d'avant, je crois... Oh, peut-être que son simple nom t'a fait peur. C'est ça, hein ? Tu as eu peur. La haine et la peur. Je me souviendrai, Arrow.

Il rigole, lentement, lentement.