C'était un cauchemar.

Smee se souvenait confusément s'être réveillé d'un cauchemar, mais il était de nouveau pris au piège. Il n'y avait pas d'autre explication. Pas d'autre...

Les grincements de la coque sous l'effet de la houle étaient familiers comme son propre souffle, mais quelque chose discordait. Il y avait des creux, comme des lambeaux arrachés à la toile du son. (Comme des voiles manquantes. Comme un mât brisé.)

Dans son cauchemar, le Capitaine... le... l'Impossible avait triomphé. Le néant, ce n'avait été que néant, tout tombant en miettes, en pourriture, car rien ne pouvait survivre à–

Smee était seul, yeux peinant à accommoder dans la pénombre du pont inférieur. Cela sentait le sel, l'iode, le bois en décomposition. C'était normal. C'était anormal.

Où était l'équipage ?

Il s'était réveillé, il se souvenait s'être réveillé, mais pourtant il était seul au milieu de ce navire qui était et n'était pas le Jolly Roger. Cela ne pouvait pas...

Smee fit quelques pas, cherchant le mur de la main. Sous ses bottes, le bois du pont était glissant, imbibé d'humidité. Quand ses doigts trouvèrent une planche, ce fut pour y trouver la même surface presque visqueuse. Aucun navire n'atteignait cet état. Pas avant...

Pourquoi était-il seul ? Il ne pouvait pas avoir survécu à l'Impossible ?

(Plus de Capitaine. Plus d'équipage. Un navire abandonné, échoué. Et Smee, toujours présent.)

(Impossible.)

C'était un cauchemar. Rien qu'un cauchemar.

Un cauchemar avec vue. Son. Odeur. Toucher.

Non.

Cela ne pouvait pas–

Smee aurait voulu crier, appeler le Capitaine, et tant pis s'il réveillait les matelots qui n'étaient de toute manière pas là, mais il ne pouvait pas, voix prise au piège dans sa gorge derrière un souffle erratique.

Il n'y avait que dans les cauchemars que cela arrivait, n'est-ce pas ?

(C'était bien trop réel.)

(C'était réel.)

(C'ÉTAIT RÉEL.)