L’ennui ; voilà le véritable ennemi de celui qui se lassait trop vite. De celui qui errait dans sa propre existence comme un étranger, un touriste de ses envies et de ses peines, de celui qui ne s’encombrait plus du désir de la rendre heureuse. Une terrible lassitude, une nonchalance s’accrochant à son coeur comme la glace s’agrippait au paysage de l’île ; Aaron se sentait prisonnier de sa propre indifférence. Une bien tendre malédiction que celle de voir le monde glisser devant ses yeux sans jamais s’y refléter, de traverser un univers qu’il ne pourrait jamais transcender. Il se sentait en permanence fatigué de devoir ainsi se détacher de tout. 
Assassin à sa manière, Aaron était le genre à tuer le temps pendant des heures sans jamais s’en inquiéter. Il crevait les secondes, torturait les minutes, passait les jours en génocide. Il marchait, se baladait, piétinait les grains de sable tombant au fond du sablier, et cassait les aiguilles de toutes les horloges à sa portée. 


Même le temps, s’en fichait de lui, se contentait de l’embêter. 
Mais cela ne changeait jamais rien : Aaron s’ennuyait. C’était son tourment, sa seule réelle compagnie : l’ennui. 
Fidèle allié et pire némésis. 
Lui, en réalité. 

Son corps était drapé, son visage emmitouflé, lové dans une écharpe grossièrement tricotée. Son nez humait l’air avec peu de gourmandise, tandis que seuls ses yeux s’offraient au monde ; deux orbes dorés se déposant sans envie sur les contours d’un décor à peine deviné. Il se rendait vers l’intérieur de la ferme, notamment vers les cuisines, lorsqu’une altercation fortuite se présenta à lui. Solution à son problème passager de lassitude, ou simple fruit du hasard, il ne saurait le prédire. 
Un concours de circonstance, un spectacle de maladresse et de malice ; une créature s’était échouée dans ses bras. Ses mains avaient voyagé contre son dos, une autre s’était perdue près de sa tête. On connaissait Aaron charmeur à ses heures, comme l’étaient tous les démons, mais jamais gratuitement. 
S’il n’avait prononcé aucun mot et s’était simplement contenté de la rattrapé, jolie colombe aux ailes sectionnées, il n’hésita pas un seul instant à réclamer son prix. On ne croisait jamais facilement la route de Dirtyhands, du Bâtard du Jolly Roger sans en abandonner quelques plumes.
Même les plus beaux anges, avaient du mal à s’envoler après l’avoir croisé, cet être déchu. 

Magicien à sa manière, musicien des pires larcins, c’était d’une main experte qu’il avait volé ce bien. Faisant passer sa fraude pour une caresse réconfortante contre sa chevelure suite à sa chute, un rictus satisfait pour une esquisse pleine d’excuses silencieuses, il parvint à échanger ses vices pour une attitude plus douce ; plus innocente. 
Et il reprit son chemin, délaissant sa proie, retournant à ses affaires. Contre la pulpe de ses doigts d’expert, il sentait alors la fraîcheur d’un métal précieux, manquant d’ailleurs de se piquer contre le bout de ce qu’il devinait être une épingle à cheveux. Regagnant le calme et la solitude des cuisines du ranch, se débarrassant de ses manteaux et chassant la neige de ses cheveux bruns, Aaron prit ainsi un instant pour observer ce trésor arraché. 
C’était joli. Un bel éclat parvenait à sa rétine, tandis que son pouce caressait une pierre avec une tendresse presque particulière. Et si Aaron ne portait jamais une grande importance à l’aspect précieux de ce qu’il dérobait, il ne put s’empêcher de songer que ceci devait avoir de la valeur. 
Se sentait-il coupable pour autant ? Si seulement. 

Elle n’avait qu’à faire plus attention, se dit-il en continuant sa contemplation. 
Mais il ne pouvait la blâmer. En fait, il ne le faisait pas : personne ne se doutait de ses talents de scélérat. 

Néanmoins, une légère agitation à l’intérieur du ranch ne tarda pas à attirer son attention, tandis qu’il entendait la douce mélodie d’une démarche précipitée résonner contre le sol boisé de la ferme. Lançant un regard à travers la porte entrouverte de la cuisine, Aaron reconnût sans mal la silhouette de sa victime, s’étant finalement aperçue de sa perte. 


Evidemment, elle devait avoir des soupçons. Il était la dernière personne à l’avoir croisée ; il y avait de grandes chances pour qu’il fût le gardien de son épingle. 
Ou le geôlier, plutôt. 


Aaron ne s’inquiétait pas d’être démasqué ; il ne s’inquiétait jamais. 
Pire, il ne fit aucun effort pour se cacher, allant même jusqu’à sortir de son antre pour s’approcher avec précaution. 


Assez rapidement, il apparaîtrait dans son champ de vision. 

« Besoin d’aide ?, s’exclama-t-il avec innocence. »

Enfoiré, se dit-il à lui-même. 
Tout ça pour combler son ennui. 

Oui, s’avoua-t-il. Sans scrupule, sans regret. 
Il cherchait à s’occuper.

Il en fallait beaucoup à la curiosité d’Aaron pour être piquée. Lui qui ne s’impressionnait de rien, qui contemplait le monde sans jamais réellement s’y intéressait ne se confrontait que très rarement à cette avidité de découverte. Les seules fois où il ressentait l’envie de tendre la main vers l’inconnu, la crainte d’être avalé le forçait à se raviser. Il rêvait en silence, songeait à l’abri des regards des autres. Pour lui, le reste de l’humanité se confondait avec le reste du décor ; petits crépitements colorés sur une toile déjà trop encombrée. 
Mais. La vie était faite d’exceptions, et celle d’Aaron, pleine de contradictions. S’il était tout autant capable de se délaisser du moindre intérêt pour tout un univers, il arrivait qu’un seul élément de paysage retînt son attention pendant quelques minutes. Il irait jusqu’à se torturer l’esprit pour en deviner toutes les subtilités, en caresser de ses mains habiles la surface pour la voir s’effriter, se troubler, ou tout simplement se plier à son contact de velours. 

Et elle, cette jeune fille avait réussi. Alors que quelques instants plus tôt, Aaron était encore en train de maudire la neige, le temps, et même les portes qu’il devait s’efforcer de pousser pour se frayer un chemin vers l’intérieur, le voilà désormais s’éternisant sur la silhouette drapée d’une impératrice quémandeuse. 
Elle avait l’air douce, mais ses mots n’étaient pas tendres ; pire, ils étaient tranchants. Elle avait le ton glacé, jusqu’à vous emprisonner, vous piéger dans le lac gelé de ses onyx d’acier. Elle ne faisait pas que l’accuser, comme elle aurait pu le faire, elle ordonnait. 
Elle était impérative. 
Face à Aaron, qui ne cédait jamais. 

Elle ne devait pas se douter de qui il était, et cette idée lui plaisait secrètement. Il aimait surprendre à sa façon, et aussi ne pas attirer l’attention. Il aimait croire qu’il rentrait dans la vie de ses interlocuteurs passagers comme un fantôme, pour mieux en ressortir dans un souffle terrifiant. 
Et puis. C’était toujours plus simple de faire semblant face à des inconnus. 

Manches retroussées, menton levé, air impassible dévoilé ; le voilà drapé de ses habits de scène. 
Acteur, menteur, parfois réalisateur de sa propre tragédie, il commençait à travailler. Une de ses épaules vint s’apposer sur l’encadrement de la porte ouverte de la cuisine, avec trop de nonchalance. 
Plongeant une main dans sa poche, il vint effleurer l’épingle qui s’y éternisait, redécouvrant la fraicheur du métal contre la pulpe de son index. 

« Ah oui, dit-il en levant les yeux vers elle. C’est vrai que vous en portiez une. Elle est jolie. »

Il continuait son manège, sa petite mascarade. Il n’y avait rien de méchant là-dedans, Aaron ne l’étant jamais vraiment. Il se doutait néanmoins qu’il ne pourrait pas feindre l’innocence, pas face à elle qui était si certaine d’avoir démasqué le coupable de cette perte. 
Il n’était même pas certain d’en avoir envie, d’ailleurs. 

Qu’allait-elle faire ? Courir vers lui pour la lui arracher, tandis qu’il sortait la main emprisonnant la broche de sa poche ? Lui hurler dessus, tenter de le menace ? 
Il voulait voir. Juste ce que ça ferait, de se sentir vaguement en danger. 

Est-ce qu’il parviendrait à fissurer cette jolie poupée ? 

« Pourquoi est-elle si précieuse ? »

Valeur économique, sentimentale, juste par sentiment matérialiste. Peu importait. 
Pour une fois, il voulait savoir. 

« Ce n’est qu’une épingle. »

Spoiler:

Il aurait pu la narguer. Jouer bien plus de son emprise sur son trésor, le faisant danser dans la paume de sa main avec dextérité. Il aurait pu la lancer en l’air, la rattraper de justesse, ou encore simplement la faire disparaître à nouveau dans sa poche. Il pouvait sourire, prendre une mine feintant la réflexion, mais non. Il ne se couvrit d’aucun artifice, n’ajouta rien à ce masque lisse posé sur son visage aux traits juvéniles. Il s’était contenté de tenir l’épingle comme il l’avait précédemment fait en la découvrant, passant son pouce contre les pierres et faisant légèrement pianoter ses ongles courts contre le métal. Son regard s’accrochait à la silhouette gracieuse de la jeune fille, sans s’en détacher un seul instant. Il se délectait de sa moindre réaction, s’abreuvait de ses révélations ; il aurait pu se noyer dans son flot de paroles sans s’en rendre compte. 
Elle lui révélait que ce bien était précieux, parce que c’était un cadeau. Il avait ainsi visé juste en devinant que la valeur de l’épingle était bien plus sentimentale que matérielle. Il se demanda qui pouvait bien lui avoir offert une pareille merveille ; une amie, un amant ? 
Ou bien, s’agissait-il d’autre chose ? D’un vestige du passé, peut-être ? Un objet ramené sur l’île après avoir quitté l’Ordinaire ? Si c’était le cas, peut-être irait-il jusqu’à l’envier, de posséder un morceau de sa vie d’avant. Un souvenir, un indice, un artefact ; quelque chose d’inestimable. 

Puis, elle fit quelque chose qui ne manqua pas de le surprendre, jusqu’à lui faire hausser un sourcil : elle le flattait. Peut-être avec ironie, un soupçon de dédain glissé dans le timbre sucré de sa voix ; elle devait le mépriser, mais elle le vantait. Elle reconnaissait ses talents de voleurs, s’apparentant à une jolie forme de magie. 
Quelle étrange manière de l’amadouer. Qui irait offrir des compliments à un bandit ? Qui s’émerveillerait réellement face à un art aussi maudit ? 

Il manqua de sourire. Sincèrement amusé. Pas simplement pour charmer. 
C’était rare, suffisamment important pour être remarqué : mais ça ne dura qu’un instant. 
Un imperceptible, maigre instant. 

« Non, répondit-il. »

Non. 
Trois lettres livrées sur un plateau d’argent. Trois lettres lancées avec détermination, une terrible monotonie. 
Non. 
N o n. 
Quel démon. 

Ses doigts se stoppèrent, arrêtant de malmener l’épingle dans cette étreinte rêveuse. Plutôt, il se contenta de l’observer une seconde à peine, la soupesant alors. 

« C’est trop simple. Vous l’avez perdue si facilement, ce serait injuste de vous la rendre tout aussi simplement. »

Commençait-elle à comprendre ? Qu’Aaron n’était pas du genre à se laisser avoir, à être trop obéissant ? Il était un diablotin, un serpent tapi dans l’ombre d’un buisson ; il était une menace lancinante, qui se moquait souvent de ses proies avant de les embrasser. 
Il commençait tout juste à s’amuser. 

« Si vous arrivez à me l’arracher des mains, je vous la rends. »

Mission impossible. 
Mais elle pouvait toujours essayer ; au moins si elle y tenait vraiment. 

Allez, approche belle colombe. 
Essaie de dompter le magicien. 

Tu en perdras peut-être plus qu’une épingle.

C’était un défi, un jeu lancé avec dérision. Il voulait la voir s’approcher, peut-être s’emporter, ou simplement se divertir : il savait pertinemment qu’elle n’arriverait jamais à lui arracher de ses mains agiles le bien qu’elle désirait tant récupérer. S’il avait si bien réussi à le lui ôter la première fois, elle devait se douter qu’il était suffisamment habile de ses mains pour ne pas se laisser avoir par un simple bras tendu. Il s’attendait certainement à la voir le frapper, tenter de le distraire du mieux qu’elle le pouvait, au moins faire un effort pour essayer de le surprendre. 
Mais non. Elle tendit le bras, pleine d’espoir, tout simplement ; c’en était risible. Parce qu’elle paraissait si petite face à lui, si fragile, qu’il n’avait même pas à user de ses talents pour éviter ses assaut. Il lui suffisait de lever le bras, de reculer parfois d’un pas pour éviter la collision, et son trésor était bien gardé, ainsi perché dans les airs. 
Il était intouchable. Et elle, adorablement crédule. 
Un peu ridicule. 

Comprenant rapidement que cela ne servait à rien de s’acharner contre lui, elle se mit ainsi à marchander. Une faveur ? Non merci, il n’aimait pas délaisser le travail qu’on lui affublait, et il n’aimait pas non plus l’idée de se lier à quelqu’un de la sorte. De l’argent ? Pour quoi faire ? Il n’avait rien à s’offrir. 
Non, Aaron ne désirait rien, et c’était bien son problème. Il avait tout d’un ambitieux, mais rien d’un avare. Il voulait posséder sans sa voir quelles merveilles amasser. Il voulait puissance sans avoir à régner. 
Paradoxe ambulant, tendre dichotomie : Aaron, il n’avait finalement que son ennui. 

Puis, elle se mit à le menacer. Et ce fut bien la seule proposition qui, aussi étrange que cela puisse paraître, l’intéressa. Un coup de pied ? Un coup tout court ? Oserait-elle ? Son corps était chétif, là où le sien était plus robuste. Même si Aaron n’excellait pas au combat à mains nues, il savait qu’il pourrait au moins se défendre des poings menus de la jeune colombe. 
Il aurait pu rire, si seulement il savait encore s’y prendre ; éclater dans une hilarité franche et non retenue. 

Il se contenta de sourire, moqueur. 
Rictus signé Dirtyhands. 

« Je ne veux rien en échange, dit-il simplement. Même si j’avoue trembler de peur devant votre menace. »

Sarcasme. Evidemment, il fallait en plus qu’il fût cynique. 
Beau tableau d’enfoiré. 

« Je suis simplement curieux, il faudra m’en excuser. Je n’ai jamais compris l’attachement des gens à de simples objets. »

En attendant, il avait remporté son pari : elle ne l’avait pas arrachée à ses mains, cette jolie épingle. 
Alors, il se contenta de la ranger dans sa poche, pour l’instant. 

« Vous alliez vraiment me frapper ? »

Elle avait raison. Et à aucun instant il ne chercherait à le cacher ; elle avait vu juste. Il n’était qu’une âme errant dans le monde sans s’accrocher nulle part. Il était condamné à l’ennui, à purger ses vices et ses envies dans la lassitude ; il se noyait dans un vide de sentiments abyssal. Il se délaissait de tout, ne s’impressionnait de rien. Il n’était qu’un peu triste de ne pouvoir rien ressentir ; parfois, il enviait ceux qui avaient un coeur, d’ailleurs. Juste par curiosité, pour savoir ce que cela faisait de s’attendrir, ou simplement de s’énerver. Puis, il songeait à sa peur, à celle de perdre ce contrôle qu’il gardait comme réel trésor ; c’était son précieux à lui. Son maintien, cette douce impression de maîtriser le monde entre ses mains. Il se sentait marionnettiste pour ne jamais avoir à être le pantin de quelqu’un. 
Une illusion, une nouvelle : il n’était qu’un esclave de sa peine. Il avait beau ériger des barricades autour de son coeur, le figer dans la glace et le garder éloigné de tous les autres, il était parfaitement conscient qu’il ne suffirait d’un rien pour briser ses défenses. 

Le voir s’écrouler sous le poids de l’indifférence. 

Mais pourquoi est-ce qu’il volait, à part pour s’occuper ? Il n’en savait rien. Parce qu’il le pouvait, tout simplement. Parce qu’il avait toujours su le faire, mieux que personne, sans savoir d’où lui venait ce naturel talent. C’était inscrit en lui, dicté en permanence sur le script de ses journées : vole, Aaron, c’est ce que tu fais de mieux. 
Alors il s’exécutait, cédait à ses pulsions kleptomanes. Parfois, il enviait même ceux qu’il dépouillait. 
Ça devait être exaltant, d’avoir encore quelque chose à perdre. 

Elle était calme, toujours beaucoup trop calme. Et lorsqu’elle commença à lui dire qu’elle pourrait peut-être se montrer bien plus violente envers lui, l’intérêt d’Aaron fut une nouvelle fois piqué. 
La frapper ? Hors de question. Non pas qu’il n’oserait pas user de ses mains, mais cela ne faisait pas partie de ses principes. Aaron ne frappait jamais en premier, homme comme femme. Il n’était jamais une cause, mais une conséquence ; pas vraiment un crime, mais une sentence. Le moindre de ses coups porté avait un goût de vengeance. 
Mais elle le défiait. Elle lui demandait presque d’essayer. 

Frappe-moi, criaient ses yeux. Ose seulement tenter. 
Elle n’était plus si innocente, la poupée. Belle sauvage, tendrement provocante ; il aurait pu plonger. 

Il se contenta d’approcher. Les mains dans les poches, le regard légèrement baissé vers son visage, il reprit sa mascarade : il grignota la distance de quelques enjambées paresseuses. Il avait la démarche lente, traînante. Ses pas résonnaient contre le bois craquant du sol dans une mélodie désagréable, comme un décompte. 

Un, deux, trois. 
Il. S’avance. Toujours. 

Bien vite, les centimètres se mirent à disparaître, dévorés par le Bâtard. Si seulement il possédait encore une ombre, cette dernière aurait englouti la silhouette de la birmane. 
Oh, d’ailleurs. Elle non plus, n’en possédait pas. 
Simple détail, pour l’instant. 

Il l’avait forcée à reculer ; trop, jusqu’à s’acculer contre l’un des murs le plus proche. Son souffle était calme, manquait de fouetter le visage lisse de la colombe. 
Il esquissa un sourire en coin. 

Danger. 

« Me planter, répéta-t-il. Me planter, bien sûr. Vous le feriez ? Peut-être. »

Il réfléchissait à voix haute. S’en fichait d’être entendu. 
Une main sortit de l’une de ses poches, dans un poing fermé. Il leva doucement le bras. 

« Vous pourriez me tuer, en faisant cela. Les maladies se propagent, en ces temps glacés. Ce serait cruel. »

Il l’accusait, et prenait un étrange plaisir à le faire. 
Serait-il capable de la pousser à un tel vice, pour une épingle ? Pour lui prouver qu’il pouvait la faire quitter ses habitudes retenues ? 

Son poing s’approcha. 

« Je ne voudrais pas tâcher vos beaux habits de sang. Ce serait du gâchis. »

Ses mains, par contre, il mourrait pour les voir ensanglantées ; juste par curiosité. Juste pour voir à quoi elles ressembleraient. 
Elle semblait déjà porter le rouge à merveille. 
Qu’est-ce qu’il donnerait, pour la voir trempée de vermeille. 

Il frappa. Enfin, l’impact fut réclamé. 
Contre 
le 
mur. 

Et dans sa main fermée, il y avait l’épingle, qui tinta comme une clochette près de l’oreille de la birmane. 
Si près. 

« Je ne suis pas si cruel. »

Menteur. 
T’es pire que ça.

Elle riait. Parmi toutes les réactions possibles et imaginables face au monstre d’impassibilité qu’était Aaron, elle choisissait une hilarité nerveuse, trompeuse ; incontrôlée. Son ricanement s’éclata contre ses oreilles comme un tintement de clochette, faisant écho à son épingle qui tremblait toujours dans le creux de sa main. 
Il demeura immobile, interdit. Il en vint à penser que les émotions humaines étaient pleines d’ironie, lorsqu’elles se manifestaient sous le coup d’une angoisse viscérale. Des pleurs étaient fréquents, la colère banale, mais le rire guérissait des maux plus profonds, dissimulait des blessures encore suintantes. 
C’était étrange, imprévisible, jusqu’à faire bondir ce coeur gelé qu’il pensait mort depuis longtemps. Son visage n’exprimait rien, mais tout son corps réagissait avec surprise ; il ne comprenait pas. 
Il ne comprendrait certainement jamais. 
En fait, il ne voulait pas essayer. 

Elle parlait de survie, et il fit mine d’acquiescer. Dans un monde tel que celui dans lequel ils évoluaient, la morale n’était qu’encombre, un poids mort attaché à notre cheville pour nous ralentir ; il fallait s’en délester. C’était vital, primordial, de se refuser à faire preuve de pitié. Sur l’Île, personne ne pouvait encore se targuer de ne pas avoir vu de sang couler sur ses mains, même les jolies colombes. 
Lui, il était d’ailleurs bien là pour le prouver ; Dirtyhands. Il avait les mains sales, Aaron, il ne s’en cachait pas. Malgré leur délicatesse, l’apparence immaculée qu’elles trimbalaient, elles avaient effleuré la Mort trop de fois pour encore se vanter d’innocence. Sous ses ongles s’étaient incrustées les traces de ses vices, les souvenirs de nuits terribles.

Bourreau, puis parfois spectateur, jamais victime. 
C’était sa devise. 

« On survit à un coup de poing, répondit-il. Si vous m’aviez poignardé pour vous avoir frappée, ce n’aurait pas seulement été de la survie, mais de la vengeance. Ce n’est alors plus une question de morale, mais de folie. »

Qu’est-ce qu’il essayait de faire ? De la teinter de la même noirceur que lui ? Essayer de lui trouver une faille si seulement elle se refusait à en afficher ? 
Il voulait voir si elle chercherait à le contredire, ou s’appliquerait à confirmer ses dires. Ici, après tout, chaque scène, chaque rencontre était un bal masqué. Il ne serait pas surpris de voir qu’une si belle créature comme elle s’en amuserait aussi. 
Qui sait. Il demeurait proche, mais ne bougeait pas : peut-être en viendrait-elle à enfin planter sa lame dans son ventre, pour le faire reculer. 
Ou juste lui arracher ce sourire qu’il refusait d’abandonner. 

Enfin, elle avait fait référence à l’Arbre, ce repère des garçons perdus ; son ancien abri. Ce n’était pas difficile à deviner qu’il en avait fait partie, l’absence de son ombre pouvait facilement en témoigner. Il était vrai que la vie là-bas avait été rude, violente ; les tours dans l’arène et les excursions périlleuses remontèrent à sa mémoire presque immédiatement. Il avait connu la tyrannie de Peter, la démence d’autres garçons trop amochés. 
Mais sur le Jolly Roger, il avait découvert d’autres atrocités. Plus sanglantes, moins innocentes ; difficile de dire que la vie au Grand Arbre fut moins tendre. 
Il haussa une épaule, éloignant enfin son visage du sien. Enfonçant une nouvelle fois ses mains dans ses poches, il inclina doucement la tête sur le côté dans un court instant de réflexion. 

« Vous savez, j’essaye toujours de ne pas rencontrer pire que moi. »

Il disait ça sur un ton s’approchant presque du conseil : être son propre ennemi, pour ne jamais être une proie. 
C’était bien plus facile à dire qu’à faire, mais évitait bien des calvaires. 

« J’imagine que la vie de garçonne ne vous manque pas, alors. »