hrp:

Gamin capricieux, Roi capricieux, les deux revenaient à peu près au même. Tout et tout de suite, même pour les choses les plus ridicules et bornées. Mais le Rouge n'avait pas son mot à dire, il se contentait d'obéir, accompagnait le Tyran par-ci par-là pour le tirer de la mouise, au cas où. Mais quand même, Bow aurait pu tenter de se montrer un peu plus persuasif, il avait assez de verve et la langue suffisamment doucereuse pourtant, le Chambellan.

« C'était ici... »
« Mmh. »
« C'était ici...J'ai fait une sorte de saut périlleux et... avec mon sabre... »

Par principe et histoire de montrer à Peter qu'il suivait plus ou moins son baragouin décousu, Scar avait brièvement levé les yeux vers la colonne mais son attention s'était bien vite remise à scanner les environs. Il n'était pas à l'aise, la pluie larmoyante qui coulait le long de l'arrête de son nez et collait ses cheveux sur son front réduisait de beaucoup les sens essentiels du Sentinelle. Le bruit de ses ricochets sur la pierre, le sol et eux-mêmes l'empêchait d'entendre si quelqu'un approchait. Quant à son rideau humide, il floutait et raccourcissait le champ de vision. Ses doigts se resserrèrent autour de la lance dans sa main, il espérait que le petit Roi se lasserait vite de ce nouveau château décrépit, qu'il demanderait à rentrer rapidement au Grand Arbre.

Son oeil capta la forme humaine à travers la pluie à peine un quart de seconde avant qu'elle ne se révélât par choix et parlât.

« Bonsoir. »

Fail, rapproche-toi.
Peter, recule.
Méfiez-vous, gardez vos distances.

Tant de choses qui lui traversèrent à peine l'esprit alors qu'il aurait du les exprimer à haute voix. Sauf qu'il était incapable de prononcer le moindre foutu mot. Un parfum capiteux lui emplissait les narines et il avait l'impression que son thermostat interne venait d'augmenter la température de plusieurs degrés. Who was she, peut-être qu'elle était perdue, who was she, il ne l'avait jamais vue mais elle avait sans doute besoin d'aide, who was she, elle-

Le Chef avait lâché sa lance et le mouvement dans son champ de vision le tira momentanément de sa fascination. Pas entièrement peut-être, mais assez pour qu'il puisse à nouveau réfléchir avec un minimum de discernement.

« Merde. »

Succinctement. C'est bien ce qu'il disait.

« Les Singes ne viennent plus... Les Singes n'aiment pas la pluie... Personne n'aime la pluie... »

Se baissant lentement pour ramasser sa lance, le Rouge ne quittait toujours pas la jeune fille du regard. Sauf que cette fois c'était par prudence. Enroulant ses phalanges autour du manche en bois, il chuchota à l'attention de Fail sans le regarder.

« Tu protèges Peter, d'accord ? Même si vous devez fuir, tu le protèges avant de te battre. »

Scar ne savait de quoi était capable la fille - la chose - devant eux, mais il était sûr que ce n'était pas plaisant. Son regard, déjà, faisait se dresser le duvet sur ses bras et dans sa nuque. C'était des yeux jaunes de serpent mais aussi acérés que ceux d'un oiseau de proie, aussi affamés que ceux d'un fauve de cirque. Mais c'était bien tout ce qui semblait vivant chez elle, parce que pour le reste, sa peau ressemblait autant à celle d'un cadavre que celle de Peter depuis qu'il avait commencé son burn-out.

Se redressant, le Sentinelle avança d'un pas, son arme pointant en direction de la créature. Pas encore agressivement, mais déjà comme un avertissement. Elle était belle et envoûtante mais il ne se ferait pas avoir une seconde fois, après tout il était passé maître dans l'art du contrôle de soi, n'est-ce-pas ?

Fail acquiesce.
Non seulement il y est doué, mais il aime le faire.
D’un discret et vif hochement de tête, il acquiesce aux mots de Peter. Il acquiesce aux mots de Scar. Il acquiesce comme s’il comprenait toujours tout et peut-être même un peu plus. Avec sérieux, une main enserrée autour du manche de sa lance, il acquiesce presque en un salut militaire. Le cœur y est. Ne manque que le geste.
Il reste que, fou pas si fou pas moins fervent fidèle qu’il est, il acquiesce. Attentif.
Peter ne leur raconte pas n’importe quelle histoire, là sous la pluie qu’ils sont tous les trois. Aussi Fail écoute-t-il, yeux plissés de par les gouttes qui les visent, frange collée sur ses sourcils froncés d’intérêt et de tentative toute grande toute fumante d’entendre raison dans les mots du roi.
C’était ici.
Mmh.
Mmh.
C’était ici… – Mmh. – J’ai fait une tentative de saut périlleux et… – Mmh ! – avec mon sabre…
…
Quoi !? Quoi quoi quoi !? La suite !
Fail baisse la tête, regarde de ses grands yeux interrogateurs Peter, mais n’ose pas demander. Tout petit grand roi qu’il est, à le regarder comme ça, sous son chaperon rouge, Fail voudrait bien le prendre sur son dos, rien que parce que. Parce que maintenant, maintenant… C’est peut-être bien lui le grand, grand frère.
Grand petit roi oui, le prendre sur son dos et, au grand petit galop, rebondir sous la pluie, qu’il rit un peu, et qu’ils s’en racontent des tas, des histoires, avec des sauts périlleux, et aussi moins périlleux.
Fail se coince un faux sourire dans la joue. Plus comme une grimace qui dit : ouais ben, je suis qu’un Moineau t’façon.
Sans compter que, d’un simple « Bonsoir » y’a soudain plus d’autres histoires que celle-là même dans laquelle ils ont leurs pieds englués.
D’instinct, Fail porte sa main au dos de Peter dont l’équilibre semble fragile.
Qui c’est, elle ?
Il cherche sa réponse dans les yeux du Rouge. Car malgré la distance, l’inconnue, là, c’est un peu comme si elle avait sa main autour de sa gorge. Sait pas pourquoi. Ni comment.
Mais Scar se penche pour ramasser sa lance et ne quitte pas la fille des yeux.
Mauvais. C’est mauvais ce qui a dans l’air.
Et quand bien même Peter arrive à tenir sur ses deux pieds, la main de Fail reste un moment en suspens.
Il est question des singes. Le Moineau n’a pas tout suivi.
Haussant un sourcil, fronçant l’autre, il dévisage la nouvelle venue. La pauvre, sous la pluie dans c’te robe, c’est quasiment triste. Faudrait la réchauffer. Fail baisse les yeux sur son t-shirt. Non seulement il l’a enfilé à l’envers, mais déjà il est trempé. Bon à rien, du coup.
Tu protèges Peter, d'accord ? Même si vous devez fuir, tu le protèges avant de te battre.
De ?
Mais Fail acquiesce avant de comprendre. Vif. Sérieux. Car comprendre est facultatif. Scar dit : tu protèges ? Alors c’est simple : tu protèges.
Et à Fail, aussitôt, d’un pas glissé de côté, de se rapprocher de Peter et de baisser un instant les yeux sur son chaperon rouge, de lui adresser un sourire sans se soucier d’être vu ou pas, lèvres closes, mais large le sourire, rien que gentil, rien que ça, rien que : je suis avec toi, au cas où tu pourrais l’oublier, au cas où on te ferait l’oublier. ☺
Un sourire et puis un sérieux.
Mimant le mouvement de Scar, Fail incline légèrement sa lance. Cependant la sienne ne pointe pas la fille, plutôt, c’est à se faire rempart entre l’Enfant Roi et l’inconnue, qu’elle se pare. Calme, Fail attend, le muscle tendu juste ce qu’il faut, prêt à réagir.
L’ordre était clair.
Tu protèges.
Aussi le Moineau peut-il s’en remettre au silence de sa cocologie. Silence tout de réflexes. Inutile de s’accaparer l’idée de pensées s’il peut tout simplement s’en remettre à l’agir.
C’est presque apaisant, c’te frisson dans l’air.

J'ai oublié de la mettre au premier post, mais voici la tenue portée par Belladone:

hrp:

Big black shape with eyes of fire
Telling people their desire
Satan's sitting there, he's smiling


Réaction épidermique lorsque la Chose s'approcha. Aurait-il été un animal, le Rouge aurait déjà eu ses babines retroussées et les crocs dévoilés. Elle n'était pas bien grande, pas bien imposante, pourtant il se sentait comme une souris - allez, un rat peut-être - prise entre les griffes d'un chat.

« Je n'ai pas l'habitude que l'on lève son arme aussi vite en me voyant...»

Scar ne répondit rien, tenta de fixer son regard ailleurs que dans les yeux de la créature, de détourner le regard tout en la gardant en joue. Mais les iris jaunes l'attiraient, il ne parvenait pas à s'écarter des flammes pâles qui scintillaient sous la pluie. Et puis cette douce senteur qui disait confort, maison et plaisir à la fois, le Chef sentit sa volonté faiblir une nouvelle fois et ses doigts manquèrent de se délier. Mais la monstre coupa le contact d'elle-même, le laissa froid et en colère.

« Salope » grogna le Rouge, redressant le buste et la menaçant un peu plus franchement.

« On devrait s'abriter. Je ne voudrais pas que vous ayez aussi froid que moi. »

La peur battait jusque dans sa gorge en rythme avec l'attrait. Durant toutes ses années il avait confronté des dizaines de créatures différentes. Des difformes, des horribles, des mignonne, des dangereuses et il en passait. Mais celle-ci était différente, définitivement pas humaine mais quoi ? Prédatrice, elle était comme une flamme dans l'obscurité et eux les phalènes, prêts à s'y précipiter avec entrain. Il l'avait sur le bout de la langue, un vieux folklore oublié de quand il était gamin dans l'ancien monde.

« Oui, on devrait s'abriter. Scar et Fail, on devrait s'abriter. »
« Non. On devrait rentrer. »

Ça avait presque sonné comme un ordre, un peu trop même, et bien sûr personne n'ordonnait au Roi Peter. Il fallait partir, maintenant, quitte à le forcer. Mais est-ce qu'il oserait le faire ? Et si la Chose était plus rapide et les rattrapaient par derrière, courroucée de voir ses proies tenter de s'échapper ?
Parce qu'il n'y avait aucun doute, ce n'était pas juste de la paranoïa, elle tissait petit à petit sa toile autour d'eux.

« Es-tu une sorte de sirène ? Une sirène avec des jambes... Avec des yeux...»

Scar avança d'un pas, tenta une approche plus soumise « Peter, mon Roi, s'il-te-plaît. »

Mais il n'eut pas le temps de poursuivre.

« Peut-être que nous pourrions suivre la dame ? Je ne veux plus avoir froid, Scar. Moi aussi, j'ai vraiment trop froid. Trop froid.»

À ce point il aurait préféré les singes. Son corps savait davantage se battre que son esprit. Il fit l'erreur de fixer un instant la jeune femme.

« Eh bien peut-être que... » le Sentinelle se mordit l'intérieur des joues avec une violence suffisante pour que le goût métallique du sang vienne lui couler sur la langue. Pas femme. Monstre. Surtout ne pas confondre, ne pas se laisser distraire par la ressemblance.

« Mirka est ta maman, elle pleurerait si tu laisses une inconnue te consoler à sa place. » Ferme, pas autoritaire.

Il se tourna ensuite vers Fail, surveillant toujours Peter et la créature du coin de l'oeil, et dit avec toute l'assurance qu'il ne ressentait pas « Tu ne crois pas Fail ? En plus, si je me souviens bien, Clumsy m'a dit qu'il avait trouvé de nouvelles fèves de cacao, encore meilleures. Mais peut-être que notre Roi n'aime plus les chocolats chauds. ».

Quand elle avance… Y’a plus qu’elle. Sans les mots ni la pluie.
Fail sourcille.
Car quand elle avance… On lui voit toute la jambe. Et de une, et de deux.
Lui qui croyait que y’avait que les filles dans les bandes dessinées, qui portaient pareils accoutrements. Lui qui se disait que c’était tant mieux, parce que sinon elles auraient tout le temps froid, et parce que pareils accoutrements, ça fout des noeuds dans la gorge et le ventre, ça renverse les idées comme un coup de vent, ça enfonce comme un doigt griffu dans l’oreille pis ça vient chatouiller d’abord et puis carrément écorcher le bon sens.
Sans qu’on sache pourquoi. Du moins le Moineau sait pas, non, sait pas. Sait juste que la dame-là juste-là devant eux et au-devant de qui va le Roi est une de ces écorcheuses de bon sens.
Fail secoue la tête.
Y’a comme un trou dans le fil de ses idées.
Peter veut s’abriter.
Scar veut rentrer.
Fail veut… Fail veut…
Fail cligne quelques fois des paupières et, à défaut de vouloir quoi que ce soit outre obéir à l’ordre qu’on lui a intimée, il rejoint son Roi, reprend position à ses côtés, près, mais cette fois, sa lance appuyée au sol, bien en main cependant à la verticale.
Et il attend. Qu’on lui dise quoi faire, par exemple. Car lui ne saurait le faire : décider. Rentrer, s’abriter… Du pareil au même, en un certain sens. On peut rentrer s’abriter. Rentrer à l’abri.
Les idées tournent en rond, mais le Moineau n’en fait nul cas, occupé qu’il est à fixer la dame et ses drôles d’habits qui en disent trop. C’est ce qu’aurait dit… Qui déjà?
Fail hausse les épaules.
Maman, papa… Sait plus, ça non plus. Mais qu’importe, l’aurait dit, n’importe qui, et Fail aurait compris, cette fois, belle et bien compris ce que ça voulait dire.
Non sans peine, il déglutit.
Est-ce qu’on s’embarrasse de petites culottes, quand on porte un truc du genre?
SHLAC! que le gardien de son bon sens vient aussitôt le fouetter entre ses deux oreilles. Et à Fail d’en rougir fortement tandis qu’il détourne le regard; préférant, à la vue de quelque cuisse, la vue de quelque basket trempe.
Tu ne crois pas Fail ?
Qui redresse vivement la tête. Dont la main se resserre subitement sur le manche de sa lance. Qui ouvre plus grands ses grands yeux qui ne savent plus ce qu’ils doivent « croire ».
Je crooois… croasse-t-il mollement.
En plus, si je me souviens bien, Clumsy m'a dit qu'il avait trouvé de nouvelles fèves de cacao, encore meilleures. Mais peut-être que notre Roi n'aime plus les chocolats chauds.
Ah! Enfin de quoi se raccrocher! Ah oui! Chocolat chaud! commence-t-il en tapotant l’épaule du petit Roi. … Tout trempe. Tout pâle. Tout froid, le Peter. Même pas besoin de toucher pour savoir. Et ça lui inspire que du chagrin, à Fail, de le voir comme ça. C’est, du coup, une nouvelle idée qui se pointe et lui inspire la suite.
Peut-être que… Peut-être que… On pourrait attendre la fin de l’averse oui? Se réchauffer un petit peu juste un tout petit peu à l’abri de la pluie… Faudrait pas attraper un rhume oui? Non?
Et ça grimace, grand garçon qui ne sait pas s’il dit bien ou pas, s’il obéit ou pas, et à qui…
Pour Scar, il grimace un air désolé.
Désolé de trop souvent ne pas tout piger.
Tentant de rattraper le coup, Fail s’accroupit, dos à Peter.
Je te porte jusqu’au Château? Tu seras le connquouisstadorrr et moi le fidèle destrier.

Tout au fond, Scar sentit sa dernière petite flamme d'espoir s'éteindre, ne laissant derrière elle qu'une mèche fumante et aucune lumière. Il y avait cru, l'idiot, que Fail le soutiendrait, appuierait son plan bancal. Sauf que le Moineau s'était vite retrouvé la bave au lèvres et inutile.
Mais après tout ce n'était pas de sa faute, il devait son obéissance à Peter avant tout et Peter ordonnait de rester. En plus...il ne pouvait vraiment lui en vouloir de se laisser submerger par l'aura hypnotique de la créature. Lui-même était tenté, attiré, et puis de toute façon ils étaient déjà perdus, alors autant mourir dans l'étreinte de leur prédatrice. Éteindre ces larmes qui lui déchiraient le cœur avec sa chaleur, visiblement si douloureuses qu'elles en étaient carmin.

Rouge pour rouge il voulait bien se sacrifier, oui, pour calmer cette solitude, cette souffrance qu'il sentait émaner de la jeune femme et qui lui creusait un trou noir au cœur des entrailles.

Si profondément enseveli sous les émotions transmises par la froide beauté qu'il était, le Chef n'avait pas vu Peter bouger, Roi tyran qui avait désormais saisi le visage de marbre entre ses paumes. Une pointe de jalousie piqua la poitrine de Scar à cette vision, se disputant avec un sentiment d'urgence qui lui intimait de tirer l'enfant en arrière et fuir le plus loin possible.
...Et laisser la fille mourir de froid sur la pierre ? Sa gorge se serra, non, hors de question, ç'aurait été trop cruel, ils étaient déjà inhumains de la laisser languir si longtemps.

« Tu as vu, Fail... Ce sont des larmes Scar... Si Scar pleurait de son oeil rouge, ses larmes seraient comme ça... Mais Scar ne pleure pas, n'est-ce pas. Jamais. Scar n'a jamais froid. Tu le sais toi, Fail. L'as tu déjà vu pleurer ? Jamais. Jamais. »

Reniflement moqueur, acerbe en réponse à l'Enfant-Roi. C'était de lui qu'il parlait, le petit con, avec ce ton haineux, comme s'il l'enviait, lui, à mourir de rire. Pourtant lui aussi avait froid, lui aussi saignait avec la jeune femme, crevait de franchir les deux pas qui l'en séparait et de s'abandonner.

« Montre-moi. »

Sauf qu'il était trop bien dressé, le Rouge, trop loyal et depuis trop longtemps.

« Fail. » il ne prenait même pas la peine de chuchoter, masquait la peur, et autres, dans sa voix « Occupe-toi de Peter, débrouille-toi pour qu'il reste à l'écart de cette chose. »

Sur ces mots, il lâcha sa lance qui roula sur la pierre et bondit sur le monstre à genoux, l'arrachant aux mains du Roi, utilisant toute sa masse pour l'écraser sur le sol, un bras en travers de sa gorge et appuyant sur sa trachée comme on tient la tête d'un serpent pour l'empêcher de mordre. Ça ne serait pas suffisant, il le savait, il allait sans doute y laisser sa peau. Mais il fallait bien faire quelque chose, et quelque chose était sauver son Roi.

Sournoise, subtile et tenace, la peur s’immisce, mélangée à l’air, elle fraie son chemin à chaque inspiration du Moineau.
Celle qui fascine, qui de ses mots caresse et entourloupe se voit, dans le regard de Fail, devenir l’une de celles auprès de qui il fait bon reculer. C’est dans sa voix, sur sa peau exposée, dans ses gestes… Ça émane comme une aura qu’on ne saurait ignorer. Et ça menace, de par ce que ça fait aux sens et à l’entendement, même insignifiant.
Ce qui chez l’inconnue pourrait le bercer, le flouer, en vient à l’effrayer. C’est qu’elle s’en prend, sans le savoir sans doute, à une part de lui qui n’a jamais su trouver terreau où fleurir, dans le cœur du Moineau.
Tu me prends par des sentiments dont j’ignore tout. Tremble la conscience oubliée de l'ombre égarée de F.
Aussi voudrait-il reculer.
Comme devant celles… Celles… Oubliées, elles aussi. Qu’importe.
Reculer.
Mais Fail ne peut pas. Reculer.
Ce serait abandonner son chef et son roi. Hors de question. Il faut donc se contenter de tenir bon, d’attendre, d’être le plus patient en espérant que l’autre rebroussera chemin en allant convoiter outre territoire.
Cependant, de voir Peter s’approcher de l’inconnue, Fail écarquille les yeux et, dérouté, entrouvre les lèvres, aspire son silence.
Tu as vu, Fail...
Pour voir, ça oui, il voit. Les doigts de Pan. Les larmes de sang.
Il voit et de voir, est saisi, le souffle court, les idées en brume, gorge nouée et la peur au ventre.
Et Peter a raison. Scar ne pleure pas. D’ailleurs il voudrait pouvoir tourner la tête, Moineau, tourner la tête et regarder Scar, trouver quelque repère là où tout ne tend plus qu’à s’embrouiller. À force, Fail perd l’équilibre. Mais Scar est un pilier. Hein Scar?
C’est lui qui renifle?
Montre-moi.
Fail tressaille.
Un « Non » bute au pas de ses lèvres en même temps qu’on l’interpelle.
Fail.
Comme libérer, partiellement, il parvient enfin à regarder son chef.
Occupe-toi de Peter, débrouille-toi pour qu'il reste à l'écart de cette chose.
À la sentinelle d’acquiescer d’un unique, mais résolu hochement de tête.
Au fond de lui, un soupir. Car cet ordre est comme une lueur à laquelle se raccrocher dans tout ce désordre. Mais le véritablement soulagement ne viendra, peut-être, que plus tard, car l’heure est à l’agir.
Synchronisés, les deux sentinelles lâchent leur lance en même temps. L’un pour s’en prendre à l’inconnue, l’autre pour saisir l’Enfant Roi.
Fail attrape Peter de dos, l’enserrant de ses bras il le prend contre lui et le soulève de terre en reculant – enfin! – de plusieurs pas tandis que Scar s’en prend à elle.
Comme il recule, en contraste avec la force de ses bras et l’effort qu’il est prêt à fournir afin de retenir son Roi, Fail parle tout bas. Murmure à l’oreille de Pan, triste… Oui triste devant le tragique qui les menace soudain.
C’est une sorcière, Peter… Une sorcière…

hrp:

Il y a une différence à se sentir attiré, hypnotisé, par la mer houleuse quand on regarde en bas d'une falaise et être subjugué par les vagues bouillonnantes une fois qu'on a sauté.

Scar n'avait pas réfléchi lorsqu'il avait bondi sur la créature, il avait agi sous impulsion comme il savait si bien le faire. Si facile de donner sa vie, d'être comme un martyr à mourir pour son Dieu, roi, enfant peu importe. Pour quelqu'un d'autre. Mais sacrifice pas consommé il se retrouvait maintenant à lutter avec une petite femme qui luttait à peine, comme si au final elle était la victime et lui l'Ultime Enfoiré. Et puis cette fascination enchanteresse qu'il avait ressenti de loin était maintenant décuplée, avait changé de nature. Il n'était pas construit pour supporter un aussi gros flot d'émotions différentes, se sentait un peu comme un ballon de clown a qui on aurait enfilé trop d'hélium et qui allait bientôt exploser et faire pleurer les enfants. Ou alors on aurait juste le temps de le plier en chien avant.

Il avait envie de la buter, une autant forte de l'embrasser, de fuir, de rester, l'aimait, la détestait. Et pareil qu'avec les couleurs, le mélange de tout faisait un espèce de brun-noir dégueulasse qui l'empêchait d'aligner deux pensées cohérentes et le pétrifiait, conférant une rigueur de mort à ses bras et ses cuisses qui emprisonnaient la fille.

« N... NON ! » qu'elle hurla et le Rouge se fit tout petit au fond de son corps, oubliant un instant ce qu'il faisait et pourquoi. Le cri lui avait brisé le coeur en miettes, il avait envie de vomir, il n'attaquait jamais ceux qui ne se défendaient pas.

Et puis il se demanda s'il mourrait, Tu meurs le Rouge ?, il sentait des tas de petits poings le marteler et une chaleur aiguë dans son dos comme un ange qui l'aurait agrippé pour l'emmener. Mais ça collait pas, parce que d'abord le Paradis n'existait pas et aussi il avait zéro chance d'y être admis.

Scar sentait quelque chose d'épais, plus que la pluie, qui dévalait ses épaules et se dit qu'il devait être en train de saigner comme un goret. Mais ça lui passa au-dessus parce que la petite créature blanche qu'il plaquait toujours au sol avait capturé ses yeux dans les siens de serpent.

« Tu vas... me tuer ? »
« Je sais pas. » c'était une bonne question que la boue qu'était devenu son cerveau n'avait toujours pas résolue.

Quelque chose de froid sur son dos qui brûlait, qui poussait sur les entailles d'ange, un démon pour le pousser à travers le sol en Enfer. Il croyait plus volontiers à ce dernier qu'à son pendant du ciel. Ça l'aurait pas étonné qu'au final on soit tous condamnés à cramer pour l'éternité.

« Arrête de saigner, Scar. Arrête...»

Il dressa l'oreille à cette voix que même dans sa boue intérieure il reconnaissait bien. On aurait dit que Peter portait sur les épaules toute la misère et l'accablement du monde, encore plus qu'avant. Les poings de pluie martelaient maintenant si fort qu'ils en étaient presque douloureux.

« Personne ne va tuer ! Personne ne va mourir ! Fail est triste ! Scar saigne ! »

Si son ordre était de ne pas tuer, il ne tuerait point. Obéir avec l'aveuglement du soldat. Des tâches blanches dansaient devant ses yeux et même quand il les cligna elles ne partirent pas, s'accrochant comme des puces à ses rétines. Pourtant il n'avait pas perdu tellement de sang.

« Tout va de travers...»

Mais rien ne va jamais droit, Peter. On, je, s'efforce de cadrer les choses pour toi mais toujours ça zigzague.

« Je veux qu'on conclue un pacte. Personne ne devra tuer personne. Personne ne devra faire saigner. On reste ensemble, personne ne part. Et personne ne se tue. C'est interdit. Je suis le roi, je décide. Je décide qu'aujourd'hui il n'y aura pas de sang ni de mort, et même pas de cri. »

De minuscules doigts blancs sur la joue encore plus blanche mais zébrée de coulis rouge de la créature. Presque de la tendresse.

« Arrête de le faire saigner. Il est déjà tout rouge. Si Scar saigne, il ne peut plus être là. N'est-ce pas, que tu n'es pas une sorcière ? Scar sait reconnaitre les sorcières. C'est à cause d'une sorcière que sa petite soeur est morte .»

Une telle sincérité pour un mensonge ça tue, et ça crevait encore plus Scar qu'il jalousait presque son Roi de cette capacité. Une sorcière c'était mieux que la vérité, Peter était l'enfant éternel qui pouvait se souvenir comme ça faisait moins mal. Pareil à ceux qui voient leurs parents se faire assassiner sous leurs yeux alors qu'ils viennent à peine de sortir des couches et oublient pour mieux vivre, croyant dur comme fer à l'accident de voiture.

« Alors chacun doit promettre en posant la main sur son coeur qu'il ne tuera personne aujourd'hui. Et que le sang doit rester à l'intérieur. Sinon, on sera puni. Même moi. Je jure. »

Est-ce que Pan aussi se souvenait de tout mais avait oublié comment se rappeler ?

« Est-ce que ça te rend moins triste, Fail ? »

Le Rouge se redressa, lâcha la jeune femme de marbre et recula sur ses talons jusqu'à finir les fesses sur la pierre trempée. Quelle image éclatante devait avoir Fail de son Chef pathétique. Tellement de pluie que la cour du Château des Singes était devenu une pataugeoire et il barbotait dedans comme une truite paumée qui aurait pas rejoint le lit de la rivière à temps après la crue. Rompre le contact lui avait redonné un peu d'esprit mais il se sentait terriblement triste, aussi triste que Peter. Il ne pleurait pas parce que les larmes c'était moins son truc mais il avait l'impression d'être vidé de toute force. Las. Les griffures lui faisaient mal parce que chaque mouvement lui tordait les plaies mais sur ce point la douleur était presque bienvenue.

« Et si je jure, et si on jure mais qu'elle ne tient pas parole ? L'honneur c'est pour les héros, les monstres et la plupart des gens n'en ont pas. »

Apitoiement, self-pity, quel honteux représentant de l'humanité il faisait à cet instant. Tournant la tête sur le côté ses yeux ambrés cherchèrent le regard de Fail à travers les trombes de pluie. Il se sentait perdu et pas du tout hiérarchiquement supérieur mais il y avait toujours ce truc qui le poussait à veiller sur les siens et il pensait que même s'il n'avait pas fait corps à corps avec le monstre, le Moineau serait remué par toute la scène.

« Je vais pas jurer. » tant pis s'il était puni, pas la première fois. Il ne pouvait pas promettre quelque chose qui entraverait à ce point son rôle. « Mais tu devrais obéir à ton roi. »