La tension qui s'était nichée dans ses doigts s'en est allée pendant la journée. A force d'écrire, de prendre des notes et de se concentrer sur tout sauf sa colère, elle a décidé de bouder et de partir se réfugier ailleurs. Bon débarras, c'est que Dive a pas que ça à faire, de méditer pour s'éviter d'imploser dès qu'un détail le dérange. La nuit qui s'est abattue sur le port est un appel à l'aventure, à la découverte. Armé de quoi écrire, et aussi d'un peu de thune (pas qu'il en ait beaucoup), le jeune homme quitte son domicile. Non sans une courte bataille avec sa perruche qui ne veut pas qu'il se casse sans lui donner un peu à manger avant, le respect quoi.

Visiblement le respect ne prend pas en considération la perte de plusieurs mèches de cheveux parce qu'un piaf ne pense qu'à son estomac. Bah, il a qu'à passer une main dedans et ça ressemblera vaguement à quelque chose. Pas comme si Dive avait envie de s'en occuper ou de les couper d'toute manière. Où aller ? Le froid ambiant ne l'agresse pas outre mesure, bien qu'il rendre l'idée de traîner dehors moins agréable. Autant aller à la taverne. Il aura chaud, et en plus les gens se plaignent pas quand il leur fait la conversation, même quand ils sont bourrés.

En fait, Dive a noté que les pirates sont bien plus bavards lorsque la sobriété devient une notion abstraite. Et la musique est bien là-bas aussi, au cabaret. Elle est forte et ça résonne avec son cœur, ça lui donne envie de chanter. Pas qu'il ait encore osé. Pourtant, il le faisait bien dans les bars du monde ordinaire des fois, juste pour obtenir un peu de monnaie. Là, ça serait pour le plaisir, et ça le laisse un peu perplexe, d'afficher sa joie devant des inconnus. A peine entré, l'air chaud du lieu frotte contre sa peau, et Dive tire sur le foulard pour le baisser autour de son cou histoire de respirer un brin.

Ici ? En bas ? Pour l'instant, autant se poser un peu au comptoir, quitte à descendre dans la partie cabaret après. Au moins c'est un tabouret et pas une chaise. Jamais il irait s'asseoir sur l'un de ses trucs qui lui rappellent l'école publique dans son quartier pourri. C'est calme, pour une fois. Peut-être parce qu'il est tôt, enfin Dive présume. Le temps veut rien dire par ici. Que commander ? Excellente question. Pour l'instant, le jeune homme en sait trop rien, il verra bientôt.

« J'vous offre un verre ? » Qu'il propose lorsque quelqu'un passe vers lui. Après tout, s'il veut avoir de quoi écrire, faut bien engager la conversation avec le premier venu.

Que le geste soit vu comme une invitation douteuse ne lui traverse pas l'esprit. Dive ne s'embête pas à l'impression qu'il donne, habitué à ce qu'on lui dise que c'est la mauvaise de toute façon. A force, ce qui lui importe c'est simplement de se faire entendre de temps en temps. Puis la taverne c'est un lieu de vie, un coin où les pirates ne viennent pas pour s'attirer des problèmes, outre le vomissement excessif dans les ruelles du coin à la fermeture. Quoiqu'il est pas certain que le lieu s'arrête de tourner, n'étant jamais resté une nuit entière. Faut qu'il décompresse après quelques heures enfermé quelque part. Sans compter que ses compagnons l'attendent pour avoir de la nourriture et de l'attention.

« J'aime bien discuter, » ce qui n'est pas faux en soi. Bien que la raison principale du geste soit d'organiser ses écrits et offrir au Capitaine un texte détaillé au sujet du Port avant que l'un des deux ne vienne à clamser. Pas que Dive ait l'intention de passer l'arme à gauche si tôt après son arrivée. Mauvais genre, tout ça.

Une main dégage sa chevelure du foulard, laissant les mèches rouges qui lui chatouillaient le cou retomber un peu mieux. Qu'est-ce qu'il va boire d'ailleurs ? Pas un truc trop fort, Dive connaît assez bien son niveau de résistance. Une bière ça lui irait, ou machin coloré qui évitera de le rendre malade ensuite. Ou alors, y'a la solution d'attendre que le type se décide et l'imiter.

« M'sieur Tijl, » des fois, Dive zappe totalement qu'il s'adresse à des gens du même 'niveau' que sa personne. « J'me prénomme Dive, fervent défenseur du patrimoine du Port. » La phrase qui fait bien cheloue en fait. Plantant fermement ses coudes sur le comptoir, il hausse les épaules. « J'suis l'historien, fraîchement débarqué. J'apprécie les discussions qui déchirent. »

Hey, ça doit être plus clair ainsi, n'est-ce pas ? Dur à dire. L’œil du Cyclone a la mauvaise manie de s'exprimer d'une façon qui paraît aléatoire à cause de son mélange des registres de langue. Le vieux lui fait un peu penser à Joshua, qui devait avoir un âge similaire la dernière fois qu'ils se sont vus, donc ça aide un peu. En un tic, ses doigts tirent sur son foulard, sans que son coude ne quitte le comptoir. Il doit pencher son corps en arrière pour effectuer le geste, pas que ça paraisse le déranger.

De toute façon, avec Dive, y'a toujours que la moitié des pieds du tabouret qui touchent le sol.

Que boire ? La question s'immisce son esprit pendant un long moment, au rythme du mouvement de balancier qu'il inflige au tabouret. Si ce dernier cède et dérape, Dive se rattrapera au comptoir. L'idée de chuter ne l'a jamais spécialement préoccupé. Que son invitation paraisse secondaire également. Du moment qu'ils boivent ensemble, les détails ne sont pas cruciaux. Finalement, il mentionne une bière quelconque, certain que ça sera suffisant.

L'excès serait bien malvenu s'il souhaite prendre des notes par la suite. Ou alors faudra tout garder dans sa tête jusqu'au lendemain, et Dive se fait pas franchement confiance à ce sujet. Bras croisés sur le comptoir, un peu avachi en avant, il laisse un éclat horrifié passer dans son regard aux paroles de l'aîné. Le rire ne lui fait pas grand-chose, c'est plutôt chaleureux après tout (même s'il a tendu les épaules, juste un peu, par habitude des moqueries). C'est qu'on veuille lui donner du monsieur qui le dérange.

« Put—pitié non. Tijl ça m'convient parfaitement. J'pas encore l'habitude d'être entouré d'une population démographique telle que celle du Port, c'pour ça. » Est-ce que population et démographique sont des mots qui vont à la suite ? Doute soudain. Du moment qu'on pige ses paroles, l’œil du Cyclone devrait pas trop y penser.

Une fois sa boisson posée devant lui, Dive y touche pas de suite, préférant se focaliser sur la question. Qu'on s'intéresse à son job lui fait plaisir, ça se lit dans son regard qui est presque doré à cause de la lumière du lieu. Il se redresse sur le tabouret, ce dernier touchant enfin totalement le sol. Son pied se pose sur le bord du comptoir, en une position un peu trop familière, sans qu'il ne le remarque.

« J'collecte les mémoires, je fais en sorte qu'on zappe pas les faits importants. Des exploits du Capitaine aux détails de la vie marchande. J'rédige aussi des courriers et autres pour les pirates qui en ont besoin. » Faut dire qu'écrire n'est pas un truc évident pour tout le monde, ce que Dive comprend parfaitement. « J'pense que historiquement, tout importe, même si c'est du taf et que j'peux pas tout conserver avec moi. »

D'une main, le jeune homme fait glisser sa bière sur le comptoir, pour la rattraper avec la seconde. Le jeu l'occupe, l'amuse même. A croire qu'il est incapable de rester sans bouger pendant plus d'une fraction de seconde. Tout est en mouvement dans son corps et dans sa tête.

« Les gens ont toujours un passé, qu'importe qu'il soit bref ou étendu. A chier ou fantastique. Personne ne doit être oublié, j'vois les choses ainsi. D'ailleurs, c'quoi votre job ? » Il le verrait bien pêcheur, armé d'un harpon et prêt à s'élancer dans les eaux profondes pour ramener le dîner.

La boisson ne risque pas de chuter, il la rattrapera forcément. Habile de ses doigts aux ongles peints, Dive ne craint pas de briser tout ce qu'il touche. C'est en faisant trop attention qu'on serre brutalement et qu'on casse ce que l'on veut garder aussi près que possible. Le goût, lorsqu'il accepte finalement de la porter à ses lèvres, est familier. L’œil du Cyclone ne boit jamais à excès, refusant d'oublier ses découvertes en échange. Cela serait bien triste, de se perdre dans l'alcool et d'en égarer son équilibre sur la terre ferme.

Qu'est-ce qu'il va lui dire, l'homme à ses côtés ? Des contes inventés de toute pièce pour leur rencontre ou bien une vérité un peu effrayante ? Certains aiment à l'entraîner sur un jeu de piste, cachant le vrai derrière le faux, ou pire encore des allusions. En vérité, Dive ne s'en soucie pas autant que ça. Il y en a qui refusent de garder leurs mémoires, préférant les voir disparaître. Son rôle reste de narrer la vérité, quelque soit sa nature. Quitte à noter certains passages uniquement pour lui-même.

Il est prêtre, le vieux.

Oh merde.
Les mots sortent presque, retenus par la bière qui l'étrangle l'espace d'un instant.
Dive doit se faire violence pour ne pas tousser. C'est un prêtre ?! Putain, s'il s'était attendu à ça. Le coup du pêcheur, ça a un côté drôle soudainement. Un qui secoue ses épaules sans qu'aucun son ne suive. Reposant sa boisson, il cherche d'une main le médaillon qu'il a cessé de porter. Ah oui, voilà bien des années que la croix a été égarée. A la place, c'est le revolver en pendentif qui se perd entre ses doigts. Il le porte presque à ses lèvres, avant de se souvenir que ça ne se fait pas.

Complexe de n'exercer qu'une tâche au port. Tant de travail les attend, en permanence. Dive ne survivrait pas sans prendre des commandes diverses après tout. Son coude fait du bruit en heurtant le bois du bar, au moment où il se redresse, se tenant un peu plus droit.

« Mon Père, » oh ça fait un peu rouillé, il s'en amuse. « J'allais dire que vous étiez un pêcheur, avec votre carrure. Prêt à harponner la faune marine pour la r'vendre au plus offrant. » De sa main gauche, il trace le signe de croix, vieille habitude. C'est que voir un homme d'église, ça fait— ça remonte. Dive pourrait tout aussi bien utiliser la droite, aussi à l'aise des deux côtés, un de ses talents. Néanmoins, le côté rebelle de se servir de la mauvaise compte à ses yeux.

Avoir été traité de démon aussi longtemps l'a laissé rebelle et amer.

Reprenant un peu de sa bière, il organise ses pensées, pour éviter qu'elles ne sortent toutes à la fois, avant de répondre à la question. Ce n'est pas une confession, après tout, ils ne font que converser au sujet de leurs vies, aucun danger.

« Du jour où j'ai su lire, » Dive omet de préciser qu'il était déjà âgé, « j'ai découvert que l'Histoire est vaste et presque infinie. Et ça m'a remué. J'ai voulu— bosser pour qu'on y fasse gaffe, pas qu'on répète les mêmes conneries. Si j'rédigeais pas des trucs à côté j'aurais pas la thune pour vivre par contre. »

Le jeune homme ne s'en formalise pas outre mesure. Il vit à ce qu'il obtient, capable de s'accrocher à ça. En rentrant, les idées quémanderont d'être posées sur le papier, et il lui faudra les organiser pour n'en perdre aucune. Son pendentif est relâché et il tombe contre son haut, au lieu d'être caché sous ce dernier. Le poids contre son torse est familier, il l'apprécie.

« Vous avez des souvenirs que vous voudriez garder au chaud ? J'peux en prendre soin, les noter. »

Des voies, il en existe à l'infini. Chaque pas peut entamer un nouveau chapitre, bien que la majorité des gens ne s'en rendent pas compte. Dive ne se formalise guère du rire de l'homme, puisqu'ils paraissent tous deux prompts à se surprendre. Tant mieux, il aime ce qui sort de l'ordinaire. La communication spontanée lui plaît toujours.

A quoi est-ce que ça ressemble un prêtre ? Joshua, avec ses cheveux rouges et ses yeux d'un vert émeraude, ce père écrivain qui a manqué de suivre ce chemin également. Lui non plus n'en avait pas l'air ce qui ne l'empêchait pas de connaître les textes sur le bout des doigt, de savoir quoi en faire. Ah, y repenser trop longtemps n'est pas spécialement mauvais. C'est juste un souvenir de plus.

« J'ai connu un type qu'avait l'air d'un démon, et qui a failli d'venir un homme d'église aussi. La couverture est secondaire. » Quoique les écrits également, dans leur forme première. C'est l’interprétation qui compte, ce qu'on en fait pour améliorer le monde. « Vous êtes solide, vous portez le poids des fidèles et l'vôtre j'suppose. C'est bien assez. »

Pas la langue dans sa poche, encore moins l'habitude de ne pas dire ce qui lui vient en tête. A trop réfléchir, à contrôler ses pensées rien de sincère ne pourrait sortir. Dive retire sa veste, la posant à ses côtés. Son bras tatoué, accentué par son haut sans manches, est également une preuve qu'il n'est pas spécialement le type de croyant le plus répandu.

Quoique chez les pirates, combien parviennent véritablement à se raccrocher à quoi que ce soit ?
Si la religion devient une excuse pour justifier le pire, elle n'a plus guère d'intérêt.

« Si une seule personne fait gaffe pour ancrer l'truc dans son encéphale, alors c'est déjà ça, » Encéphale, c'est le bon synonyme ? Ah, dans le doute autant avoir l'air convainquant et ça passe. « La mémoire collective du Port est un travail perso, c'est gratuit. J'pourrais noter votre rapport aux habitants, certains d'vos souvenirs importants. C'est plus si vouliez que j'écrive un long truc avec les points détaillés que sur vous que ça coûterait. »

Certains événements peuvent profiter au bien commun. Ceux là ont bien plus de valeur que ses interlocuteurs le croient.

« J'oublie moins que les autres. Je note tout d'abord, et après j'vois chaque moment comme une étape, j'm'arrête jamais trop longtemps. J'sais pas ce que je compte réaliser avec ma vie, une fois plus pirate. » Ça ne semble pas le déranger outre mesure.

Les regrets n'existent pas spécialement chez le jeune homme, poussé par son désir d'aller plus loin. Peut-être que s'il s'était retourné, rien qu'une fois, le monde se serait évaporé le laissant amer et cruel.

S'il avait un nombre infini de carnets et quoi écrire, nul doute que chaque page serait recouverte jusqu'à ce qu'il finisse par se perdre dans ses propres mots. Les ouvrages manquent au Port, un peu rares, un peu abîmés. Certains en possèdent des dizaines, d'autres ignorent à quoi les lettres correspondent. Dive ne s'offusquerait pas de l'enseigner à ces derniers, tout en étant certain qu'il ne serait pas à la hauteur. Trop récent, tant de vocabulaire restant inconnu. Un jour, tout ça sera mémorisé, il y croit, sachant que les rêves doivent le pousser vers l'avant, au lieu de lui faire attendre un miracle.

« De fidèles, il n'y en a plus tant. La plupart ont oublié la foi, s'ils l'ont connu. Ou alors, ils ne s'en souviennent que par uilité. Mais c'est déjà mieux que rien. »

La foi, c'est de— ah bah merde Dive n'est pas si certain que ça de ce que ça représente pour le reste du monde. La sienne est une énigme masquée sous la forme d'une habitude. Un rejet qui n'est jamais complet et qui lui a enseigné à simplement faire avec. Son rire est un peu étouffé, pour ensuite se faire plus sincère. C'est maladroit, trop fort. Et ça l'éclate, en vérité, de se dire qu'il est l'un des plus fidèles qui reste. C'est l'hosto qui se branle de la charité, ou un truc dans le genre.

« Mais du coup, qu'est-ce que tu voudrais savoir par exemple ? J'veux bien causer si je sais de quoi. Plus simple, sinon : pose moi des questions ? On peut toujours aviser ensuite la tournure que ça prend, et rectifier si besoin. »

Le vieux est franc et, déjà, Dive se demande jusqu'à où il pourra aller. Est-ce que tout noter sera chiant plus tard ? Trop d'informations se mélangeant ? Ou pas assez. Bah, il verra bien. Les questions viennent, repartent tout aussi vite. Un moment, ses lèvres restent entrouvertes, à la recherche du meilleur qu'il peut offrir. De nouveau, Dive se balance, assez pour que sa tête parte en arrière et que ses yeux rencontrent le plafond du lieu.

A la limite de la chute, sans pour autant avoir en avoir peur.

« L'religion ça se passe comment par ici ? Est-ce que vous êtes l'premier prêtre ? C'quoi votre souvenir le plus marquant de votre vie sur l'île ? »

Dive fronce les sourcils, le tabouret revenant dans sa position initiale, lourdement.

« Vous faites les mariages ? »

Genre… Putain qui pourrait bien se marier dans l'coin ?
Le Capitaine et le Second ?
Après tout, l'gamin lui a dit qu'ils étaient proches à un niveau impossible à égaler.

Peu est en mesure de le choquer, qu'importe la cruauté de certaines histoires. Le Port porte son propre poids sur les planches de bois, et un jour ce dernier l'entraînera dans une chute immuable jusqu'au fond de l'eau. Dive espère que certains s'en sortiront, se sachant déjà loin lorsque tout cela arrivera. Est-ce que ça serait si anormal, de se poser juste une fois ? De profiter du bonheur ? Ah, mieux ne vaut pas trop s'attarder. Les paroles sont un peu ainsi, autorisées à s'écouler sur sa peau sans jamais s'enfoncer sous la chair.

« Ici, on peut s'inventer les divinités qu'on veut, c'est ce que certains préfèrent, j'suppose. Ou bien croire qu'en eux-mêmes. » Pourtant, là-haut, l'ancêtre continue de veiller.

L'ombre, c'est un machin qu'il avait oublié. Curieux, le regard embrumé par le besoin de tout savoir, Dive pose sa main dans l'air, pour tenter de toucher ce qui n'est pas tangible. A quoi ça sert, déjà ? Pas à grand-chose probablement. Gêné de s'être trop rapproché, le tabouret encore en équilibre, il glisse sa main dans ses cheveux pour les ébouriffer et faire croire qu'il ne cherchait pas à s'imposer. Merde, y'a des nœuds aux milieu des mèches noires et rouges. Des qu'il faudra brosser plus tard, si son foutu piaf est coopératif au lieu de lui donner des coups de bec.

« Vous avez la tête de quelqu'un qui a toujours été vieux—sérieux j'veux dire, » si les mots sont certainement un peu insultants, il est évident que Dive ne réalise pas. « Peter Pan n'est pas un mauvais gars, même si sa vision de l'enfance est pas très proche de c'qui est vrai. »

Dive ne lui en veut pas, préférant se focaliser sur la prochaine étape. Ses jambes sont pleines de fourmis qui grimpent et qui s'immiscent sous son pantalon. Ennuyé, le jeune homme ne peut s'empêcher de se lever pour s'appuyer contre le bar. Incapable de rester en place, c'est sans doute un de ses plus grands défauts.

« Shifty habitait au Port ? C'était quoi leur vision du monde ? » Les questions fusent, peut-être pour remplir le silence qui vient de s'abattre. Un peu comme la gui—nan c'pas guirlande. Le machin de France là. Ah, Dive a égaré le nom en route. D'un mouvement fluide, il s'assied sur le bar, les pieds posés sur le tabouret. Combien de temps avant qu'on le vire de là ? Pas important. « Si la mort est l'plus marquant— c'est l'quel le meilleur ? Un jour où vous avez vécu un truc bien ensemble. »

Raconter les tragédies, c'est un mal nécessaire.
Les occulter pour un fragment de bonheur ne dérange pas non plus Dive.

Ses pieds repoussent le tabouret, jusqu'à le faire vaciller. Pas de chute, néanmoins. Dive prête juste assez attention à ses gestes pour ça. Tester les limites peut être dangereux, tout comme interroger les gens encore et encore sur leurs vies. N'est-ce pas la même chose, dans le fond ? En quémander trop sans souhaiter raconter sa propre histoire. Ah, Dive est un trop prompt à ne pas s'attacher à ce lui arrive.

Recommander une seconde bière ne serait pas très utile, il ne résiste guère à la boisson. Ce qui l'enivre, c'est le savoir. Les histoires qui couvrent les pages des livres, et lui les écrivant. Son paternel était plus doué à ça, capable de tout décrire sans lever les yeux de son texte, attirant le lecteur toujours plus loin jusqu'à lui arracher un éclat de rire. L’œil du cyclone ne peut pas se vanter de savoir faire aussi bien. Il est honnête pourtant, sincèrement intéressé.

« La fenêtre c'est important ? Le détail cruci— crucial ? » Pas crucifix, non. Même départ, fin différente. C'est parce que l'vieux est un prêtre, c'est ce qui le perturbe. Dive aime à se dire ça, plutôt que de se plaindre de son manque de vocabulaire. Si ça se trouve, elle s'est balancée vers la mort, ou bien on l'a kidnappée. Les deux sonnent de façon tragique, et ce n'est pas son job de fouiller dans les placards. Pas là en tout cas.

« On fait gaffe, v'savez. Les gens, on les regarde, on les écoute. Si vous veniez souvent, bien sûr qu'elle vous connaissait assez. C'est d'l'amitié qu'on trouve dans la routine. » De la sécurité également. « Keith c'est l'mec qui a les dents dégueulasses ? » Il lui semble, quoique l'hygiène douteuse du Port laisse pas mal de choix pour le coup. Honnêtement, Dive n'est pas super proche des autres pirates, même si personne ne le dérange spécialement.

« J'vous aime bien, 'fin vos mots. Vous. » Toujours assis sur le comptoir, le jeune homme tapote le bois d'une main, vers l'aîné. Le toucher sans demander ça serait pas cool. Bien que l'idée d'une bonne vieille claque dans l'épaule soit tentante on ne va pas se mentir. « Mon Père, » et là, Dive se marre un peu, ça se voit à la lueur dans son regard.

« Doit y avoir de sacrées confessions à accepter par ici, » est-ce que le cadet a des choses à confier ? Probablement pas. Il est trop direct pour s'être recouvert de secrets.