La voix de l'albinos s'élève dans l'air du soir. La lune est mouillée, comme toutes les nuits. Où bien pleure-t-elle la poésie de ce timbre féerique qui berce son chagrin, comme tangue le Jolly Roger. Les pirates se sont tus, comme à chaque fois que s'élève la complainte de leur Harponneur.
Étrange communion d'hommes de peu de foi.
Fraternité implicite de tout un équipage.
Le Blafard a cessé de rire avec la pluie, et comme un mauvais présage, la boue s’est abattue sur les corps et les cœurs. Carne, le nez pointu et pointé vers le ciel, emmailloté dans ses bandages de convalescent, dépiaute les étoiles, une à une. Ses prunelles d'ambre, myopes et usées par le sel, se noient dans l'obscurité. Sa Faim lui tiraille les entrailles, toute satiété a disparu. Il demeure, échoué, avec sa fringale -sa terrible fringale- qui bouffe jusqu’aux moindres souvenirs des autres, pour lui laisser d'avantage de place.

A « Elle ».

Cette « elle » qui imprime ses paupières, dès qu'il ferme les yeux.
Cette « elle » dont il porte la trahison à même son dos, brûlé, charcuté, fuit par l'encre enchantée de ses tatouages. Les sirènes de son épiderme ont cessé de se mouvoir. Elles se tiennent coites, dans l'expectative, planquées entre les récifs de ses côtes saillantes, où dans les nervures de ses muscles noueux. Elles savent que leur maître est comme ces grands requins blancs : qu'on leur scie les dents, elles finiront toujours par repousser. Il faut simplement attendre que le courant porte à nouveau leur prêcheur, vers les profondeurs de sa foi. Abysses.

Manger ou être manger, le dogme est simple.  
Chaque proie est un cadeau qu'il faut savourer. La Grande Mère offre pour que l'on apprécie la vie qui prend fin. La fin d'une Faim. Dans un monde en continu, où le temps s'est détraqué, la mémoire se grave dans la chair et dans la nourriture ingérée. Il faut prendre toutes les vertus de l'offrande et rendre à l'Île les morceaux de ses enfants qu’elle pourra recycler.

Ainsi marchent les rouages de l'éternité.

Si Carne ne se souvient plus de Sangre et de son envol avec le Pan ; si sa cervelle a perdu la trace de Nadie, de Nunca et de son enfance Picanininny ; si Malik le scorpion s'est perdu dans les sables avec la fuyante Shifty ; si la Sangrotte se retrouve orpheline de l'auteur de ses peintures, c'est pour mieux se rappeler qu'il est un pirate.

Un pirate amoureux d'une Perdue.

+ Gamin espagnol, bigleux et timide, il fut élevé par une grand-mère très pieuse. Ne voulant pas perdre sa seule amie, il s'envole avec elle et Peter Pan à destination de l'ïle de Jamais. Les deux enfants sont désignés comme Récolteurs. Le petit garçon ne comprend pas un mot d'anglais et c'est sa comparse qui fait office de traducteur. La fillette refusant de laisser son acolyte seul, ils sont dans le même groupe. Peter s'en moque en faisant remarquer qu'ils sont comme un seul corps : si le gosse est blessé, c'est la gamine qui saigne.
Viande et Sang.
Meat et Blood.
Carne et Sangre.

+ Coincés dans une grotte par le chantage d'une sirène cruelle - ne promettant d'en sauver qu'un seul - Carne, affamé, finit par succomber à ses appétits et dévore la petite Sangre. La sirène, amusée du constat, laisse au gosse la vie sauve. Hanté par la culpabilité, il ne rentrera jamais au Grand Arbre. Le Grandissement le fauche sans concession.

+ Recueilli par un couple de chasseurs Piccaninny incapables d'avoir de descendant, il est  adopté  sous le nom de Ska et élevé avec Nadie et son frère jumeau Nunca, dans le respect des coutumes peaux-rouges.Le drame de Nadie, le pousse a abandonner la tribu. Il retrouve la jeune femme, désormais transformée en femme-panthère, rendue à l'état sauvage. Elle le blesse sauvagement et, ne sachant plus où aller, il est ramassé par Smee et est soigné à bord du Jolly Roger. Il se fait rapidement à sa nouvelle vie.

+ On ne sait pas si Carne  était véritablement albinos à l'origine. Son teint, ses iris et ses cheveux se sont peu à peu dépigmentés, délavés par le sel.

+ Sa tignasse anarchique est un reliquat de coiffe à la mode Piccaninny, laissée à l'abandon : entre touffes de poils arrachés, nattes, dreadlocks et parures de perles foutraques.

+ Il est grand, dégingandé, tout en musculature sèche et forgée par la nage. Il est agile comme un singe et son attitude est parfois simiesque : lorsqu'il grimpe aux cordages ou se ramasse pour s'accroupir.

+ Il possède un nombre incertain de tatouages. Tous turquoises. Tous figurant des sirènes plus ou moins stylisées. Il est impossible de les décompter car ils changent systématiquement de place entre deux œillades. Ainsi, lorsque Willem Dogfish a tenté de cautériser la blessure infligée par Clumsy lors de la terrible Embuscade des Pluies Salées, les sirènes ont nagé loin du point d'impact du fer chaud, sous sa peau. C’est Nadie qui est à l'origine de ces dessins et les vertus protectrices et magiques de son encre turquoise semble due à la sève d'une plante fabuleuse.

+ Carne ne parle pas, il digresse. Son cerveau fait des connexions, sa langue exprime la jonction, de là à ce que vous compreniez ce qu’il baragouine c’est une toute autre histoire. Il cause énormément avec les mains et rit souvent. Sans prévenir. Se glisse parfois dans ses palabres des idiomes hispaniques, trahissant ses origines. De temps en temps, il fait silence, le regard perdu vers les vagues, et tout l'équipage prend la mesure de  cette soudaine absence.

+ Il a une jolie voix d'ancien enfant de chœur. Il est possible que ce soit en partie pour ça que l’équipage ne l’ait pas encore étripé. Il chante pour ses comparse de temps à autres, autours d’un verre de rhum ou à une veillée. Son timbre est doux, enveloppant, et étrangement mélancolique.

+ Carne est myope comme une taupe. Il a cassé ses lunettes il y a de cela bien longtemps et a appris à faire sans. Il compense par un odorat très affûté ce qu'il a du mal à voir ( Ne vous placez pas dans le vent, donc.) et se repère d'avantage au son, dans l'eau, y étant particulièrement sensible, à la manière des requins.
Il pique parfois les lunettes de Smee qui ne semble pas spécialement heureux de cet état de fait.

+ Carne est un être tactile : il a besoin de toucher et mettre à la bouche pour se faire une idée des gens et des créatures qu'il croise. C'est le goût qui définit une individu, selon lui, et personne n'a la même saveur.

+ Excellent nageur, il connaît très bien les courants marins autours de l’ile et  ses reliefs  sous-marins cachés. Les navigateurs à bord usent parfois de ses talents pour mieux définir leurs cartes.

+ Carne aime la viande. Celle de sirène en particulier. L'émail de ses dents s’est érodé avec le temps pour lui tailler les quenottes en pointe. Il chassait également les Perdus pour leur chair, mais a brusquement cessé après l'irruption de Stealth dans sa vie.

+ Il possède une sorte de coutelas indien et trois harpons de taille et de forme différentes dont il prend grand soin, taillé dans de l'os de sirène. Il porte autour de son cou une écaille de sirène bleue nouée par une cordelette dorée. Il ne se souvient plus pourquoi, mais il tient énormément à ce pendentif.

+ Le bas du lobe de son oreille droite a été arraché par une sirène. Il a une brûlure dans le creux des omoplates.

+ Son sarouel crado s'appelle "Fiente". Il préférerait vivre entièrement nu mais les lois du Capitàn l'oblige à un peu de décence. Son manque de pudeur demeure, malgré tout, un problème.

+ Il a une horreur épidermique des lapins, surtout des blancs.

Le bidon de la Grande Mère est vaste, t'sais. Il a gonflé de pas mal de rejetons qui biberonnent encore à ses mamelles, Peter Pan le premier ! On cajole toujours son premier fils, mais on en aime pas moins les  z'auts gamins. Moi, chuis un bon garçon : j'rapelle à no't mère que si une vie commence, elle s'arrête aussi. C’est un cycle. Une roue qui tourne. L'Oubli tend à nous faire croire que c’est une route droite vers un horizon indistinct. Mais c'est d'la foutaise : On vit. On meurt. On vit à nouveau dans la chair d'ceux qui restent et qui nous ont bouffé.
Y'a la mère l'Île et pis l'Père Océan. Faut pas croire qu'les sirènes sont nos frangines. Nos cousines tout au plus.

HRP:

Halètements sourds.
Cœur qui bat.
Le sang pulse à ses tempes. Frais. Musique laconique. Viscérale. Une goutte de sueur perle à son front et coule, langoureuse, jusqu’à son menton. Il s’ébroue avant qu’elle ne parvienne à s’écraser sur le corps sans vie, là, coincé entre ses cuisses.
Carne entre-ouvre la bouche. Sa langue lèche le sel humide qui cristallise déjà sur ses lèvres. Il s’accroche à son harpon fiché dans les chairs ennemies, comme un vieillard sur sa canne. Le combat fut âpre. Putain parée de perles et d’écailles, t’en avait vraiment sous le capot. Regarde-toi, maintenant. Regarde-toi, les yeux vides et la poitrine purgée de souffle comme une baudruche percée. Penché sur la mort comme un amant sur sa promise, il n’écoute pas le reflux des vagues sur le rocher où ils ont échoué. Il s’abreuve du silence et de l’humidité de leurs corps enchevêtrés. On dirait qu’il prie. Peut-être est-ce le cas.
Frisson.
Le Pêcheur touche son propre torse, savoure la mélodie de sa propre carcasse, toute en peine et en ecchymoses, tout en rythme échevelé. Elle a planté ses crocs dans ses cuisses. Plusieurs fois. Puissants, pointus, avides. Il a pesé sa rage et ses vertus. Une Brave. Oui.

Mais une sirène.

Du haut de sa chaîne alimentaire, il contemple la pauvrette qui a espéré rejoindre sa précieuse lagune à temps. Il distingue derrière le voile laiteux de ses iris l’énergie qu’elle a mobilisée pour se débattre. 
Pour croire.
Survivre.
Mourir.
Épinglée comme un papillon de nageoires. Éventrée comme un simple esturgeon.  Ses seins dressés vers le ciel réclament une dernière goulée d‘air. Et puis plus rien.
Mais rassure-toi, ô jolie, jolie, sirène, ton sacrifice ne sera pas vain. Il honorera la Grande Mère comme chaque proie se doit de le faire. Son trépas ne sera pas salopé par des plaisirs funestes et dénués de logique. Toute Mort a un but. Un but sain. Un but naturel.  Toute mort est le pendant d’une vie.
Manger ou être manger. Telle est la loi, ici.

-  Si je te mange, je poursuis ma vie, murmure l’albinos avec déférence.

C’est Sangre qui lui a appris cette leçon. Elle est là, quelque part en lui, sans doute sa meilleure partie.
Sa vie s’ajoutant à la sienne.
Son absence creusant sa peine.
Un jour de plus. Un jour - encore - à poursuivre la foulée de cette course et à faire tourner la roue du temps, manuellement, pour toutes ces âmes oubliées.
Un jour de plus à braver la Grande Attente.

Sans espoir qu’elle ne revienne.


Il traîne le cadavre par les cheveux jusqu’au rivage. Il sort de l’eau, nu comme un ver, habillé des seules sangles de cuir où pendent ses armes. Il porte la sirène comme une épousée, au bout de ses bras tatoués. La viande ne doit pas se corrompre de sable. Il cherche le promontoire herbeux de la falaise.
Là.
Il embrasse la mer d’un seul regard. Cette mer qui tourne en rond autour d’une île unique. Une terre prisonnière. C’est parfait, pour un mausolée.
Il allonge sa proie sur le granit et empoigne son coutelas à la ceinture. Lentement, méthodiquement, il équarrit la femme-poisson.  Il racle les écailles, les récupérant avec soin, en petits tas brillants. Sequins vivants. Il retire d’abord la peau, fine et miroitante, puis vide les entrailles qui gargarisent dans une bile noirâtre. Il a du sang jusqu’aux coudes et un peu aux genoux. Il est empoissé et visqueux. Cela ne perturbe pourtant pas son travail qu’il poursuit, ployé sur la tâche. Ses yeux myopes l’y obligent. Il découpe la fibre du muscle, détache les organes comestibles, résume la sirène à de petits monticules sanglants, classés, répertoriés selon un code de chasse bien personnel.
Petit rituel.


Clac. Clac.
Danse de la lame sur les tendons.
Scritch. Scritch.
Jeux de succions.

Il écarte les côtes, une à une, épanouit le buste féminin de ses pétales recroquevillés. Une fleur qui découvre le soleil. Alors, seulement, il libère le cœur et le brandit droit vers le ciel avec un sourire transcendé d’amour. Il baragouine quelques mots, inaudibles, perdus dans le vent iodé. Ses dents se plantent dans le palpitant éteint. Le fruit rend du jus et éclabousse son visage blême. Il se tourne, alors, vers les buissons derrière lui. Il a la bouche pleine de viande et les chicots plein de morceaux. Un sourire se dessine au milieu de l’hémoglobine.

Une invite.

Il sait depuis un moment déjà, qu’on scrute son oraison funèbre. Le fumet de son spectateur s’est distingué au milieu de la symphonie olfactive. Il se doit de l’honorer d’un second festin. Alors, viens imprudente créature, toi  qui te languis à ce point de mes crocs. Il pivote pour regarder, le petit humain qui s'est perdu trop loin du sentier. 

Alors seulement son coeur s'arrête. 

Elle est là, silhouette drapée du bleue divin, la chevelure feu-follet en cascade sur ses épaules, l'air délicieusement égaré. Elle. Pourquoi n'a-t-il pas reconnu son parfum ? Peut-être parce que l'Oubli l'a emporté, tragiquement. Il n'a gardé d'elle, que ce souvenir de soleil rayonnant, de grain de grenade écrabouillé sur lie de farine et de pétard échevelé. De joues roses, de rires frais. Pourquoi ne rit-elle pas ?
Il se regarde en tremblant, nu comme un animal, la bouche couverte de sang. Son palpitant se sert. Il la contemple, à croupis, hagard. Et honteux, pour la première fois de cette vie. Le blafard se redresse, s'approche, lentement.
Peut-être est-ce un mirage ?
L'île est parfois chafouine.
Ses doigts maculés effleurent son visage tâché de sons, laissant comme une trace de peinture guerrière. Il penche la tête sur le coté, alors que la pulpe de son pouce goûte le velouté de sa peau de pêche. Il plisse les yeux. Elle a un peu grandi. Mûri. Son petit fruit gorgé de lumière a sculpté ses rondeurs d'enfant pour celle d'une jeune femme. C'est pourtant elle. Comment en douter ? 

-Sangre... Murmure-t-il d'une voix vibrante.

Le Pécheur est un homme de foi, dans cette vie comme dans l'autre. Il n’est pas dupe. La Grande Mère le gratifie d'un miracle. Il tombe à genoux devant l'apparition.

- Sangre... répète-t-il plein de dévotion.

Ses yeux d'ambre se mouillent de bruine.
Ses bras souillés enserrent sa taille d'adolescente et l'étreignent. L'albinos a cette odeur particulière ferrugineuse et iodée, Vie et Océan mêlés. Ses doigts caressent son dos, rencontre le bois de l'arc sans s'en préoccuper, et agrippe le tissus de sa robe. Il ferme les yeux et pose la tête contre son coeur.
Qui bat.
Qui bat !
Ô doux métronome ! 

- Ma Sangre... Tu es revenue...



L'Océan l'a emporté avec la coulée de boue.
Mangé.
Dans l'obscurité des vagues qui roulent, tout tangue, tout valse. Son cœur est au repos. Il tambourine sobrement.
Et son corps flotte.

Il s'éloigne du rivage.

La mer l'appelle. Le sel leste sa carcasse fatiguée. Milles bras l'attendent, le happent. Autant de vies prises, ingurgitées, mélangées à sa propre chair. Son tribu. Son devoir. Son hostie toute personnelle. 

Oraciones... Murmurent les voix salines, petites et grandes,  témoins de tous ses festins, aigres ou divins. Oraciones para la carne...

Qui le dévorera, lui, à présent qu'il n’est plus ?
Qui découpera ses muscles, récoltera ses tendons, lustrera ses os, et fera sienne cette vie qui a perdu son tangible ?

Oraciones para la carne...

Une ombre voilée, penchée au dessus de lui récite des cantiques. Son visage est ridé comme une vieille pomme de terre. Ses dentelles noires pleurent sur lui quand ses yeux clos récitent des prières. Les cierges embrasent l'eau et les cieux s'enténèbrent. La douleur le cuit comme ces cochons que l'on grille par jours de fête. La paix le fuit et le rivage, lui, se fait tout près. Dans la silice humide, il y'a une femme, pieds nus, la chevelure rousse au vent.

Stealth est son nom.
Brûlante est sa flamme.

Carne ouvre les yeux.

Terrible, est cette vie qui continue.