Carnet de santé: Ecchymoses, coupures et brûlures régulières.

Zombie, c’était un mauvais souvenir d’histoire, tout droit issu du passé. Zombie, c’était les pans d’anecdotes horribles et tuméfiées qui apparaissaient dans son ombre, celle de la Guerre qui s’était achevée l’année de naissance de Soul, alors Alexandre.
Il ne l’avait pas connu lui-même cette guerre, mais son père lui, avait beaucoup perdu d’elle. Que ce soit sur leur terre natale française, que ce soit en Indochine que les Japonais décimèrent. Les Japonais, ces alliés des nazis.
Zombie, c’était des cauchemars d’une autre ère pas si vieille, pas si éloignée de lui. Alors Soul savait, Soul comprenait où pouvait comprendre la haine qui habitait Clumsy quand il avait le malheur de le croiser. Il savait, il comprenait aussi le mécanisme rôdé, le lavage de cerveau dans lequel Zombie avait poussé, avait grandi.
Et il se demandait, s’il était jamais possible d’en réparer les dommages, de l’éveiller. Comme s’il était possible de repousser cette irritation à chaque fois que La Torpille en parlait. De lui, du Führer, de ses idées, de ce qu’il avait tant glorifié. Ce qui pourtant n’avait sûrement pas été.

Zombie, Soul le soignait comme les autres tout en gardant une certaine distance, une naturelle défiance. Zombie, c’est tout de même celui avec lequel il se forçait à voir au-delà, à chercher ce qui pourrait l’humaniser. Zombie, c’était toujours une suite de déceptions vandales, et d’espoirs qui renaissaient.

Et Zombie était le seul qui – contre tout attente – les avait tous sauvés, quand chacun luttait contre le feu, contre les flammes, contre l’Esprit Ardent trop orgueilleux souhaitant les dévorer. Quand tous étaient occupés, c’est Zombie qui mena le plan à bien, à la limite de se sacrifier pour tous. Tous ces gamins qu’il méprisait.

Zombie redevenait cette énigme, et cet espoir un peu aussi ; d’humanité.