“Aujourd'hui, sur demain tu ne peux avoir prise.”

Invité

Il avait étalé la carte devant lui. Calmement. L’Immuable semblait se draper du surnom affublé. Imperturbable, imperturbé. Seuls ses sourcils froncés et ses mains toujours de blanc gantées, laissaient entrevoir que quelque chose n’allait pas.

Une frénésie dansant en lui, dans ce regard altier sondant l’infini. Où aller ?
Et ses mains qui tremblent. Spasmes léger. Il faut attendre, cela va passer.
Il ne supportera pas une autre crise. Il le sait. Soul n’en peut plus. Sans ses mains, sans agir. A se reposer sur les siens qui s’épuisent, s’inquiètent sans mot dire.

Et lui qui – justement – ne dit plus rien. Et s’éloigne dans un mutisme acculé que seul l’alcool parvient à combler.

Cela ne peut plus durer.

Il a été patient, il sait que l’île s’est déjà montrée clémente.
Son geste avait été pure folie, juste rétribution. Pour cet être de magie qui s’était éteint, pour cette fée qui se consumait devant lui. Il avait fait ce qu’il devait. Mais à quel prix ?

Il parcourt encore une fois la carte, la même question au bord des lèvres et qu’il n’ose prononcer.
Scar ne va pas apprécier mais il ne lui laissera pas le choix. Si le chef des soigneurs ne peut plus remplir son office, il n’est qu’un poids mort. Et bien loin d’être aussi précieux… aussi vulnérable.

Le Chef des soigneurs n’aura pas réussi à négocier un équipage moindre pour l’accompagner dans son aventure. Une sentinelle et un éclaireur. Soul avait formellement refusé la présence d’un diplomate. Ils se feraient déjà tous trop remarqué et il n’avait pas envie d’un autre intermédiaire que lui-même.

Bien sûr qu’il ne connaissait pas tous les peuples de l’île, mais il ne voulait d’autre témoin à sa requête. Celle de sauver ses mains.

Et il ne savait toujours pas qui pourrait l’aider, qui pourrait accélérer le processus.
Les Delawares aurait été son premier choix s’il n’y avait pas eu la terrible rancune de l’Esprit Feu les menaçant au sein même de leur clan. Et le Chef des soigneurs connaissait peu les autres ethnies, alors un peu fiévreux, il s’était résolu à requérir l’aide des fées ou de quiconque le pourrait.

Au plus profond du bois Joli, sous une bruine ininterrompue, voilà bien des heures que la petite troupe marchait. Un oiseau chantait plus haut, langage que le sentinelle l’accompagnant semblait comprendre.
L’éclaireur communiquait ainsi, invisible de tous pour ouvrir la voie et être certain qu’aucun danger ne les guettait.

Petite précision:

Walk down to the water
Stare out across the blue
Look to where our love was stolen
I take my leave of you.

What I'd give to be unbroken
Find again the love we knew
But now with our past around you
I take my leave of you.

Shall we meet in the sunrise
Stand one last time as two
I look deep into your eyes
Can I take my leave of you?

La pluie délave. Elle dilue.
Elle brouille les pigments de tout un être, les dessins qui grouillent sous la peau, trop près du coeur.
Nunca.
Je voudrais t'écrire, te peindre, te conter au Monde. Mais mes doigts son gourds, mon talent tari. Mes pinceaux s'embourbent, mes poudres s'empâtent dans leurs tamis. Mes fresques dégoulinent sur la pierre poreuse.

L'eau nous tue.

Nunca mon étoile jumelle. Mon petit soleil. Mon cadet d'une poignée de secondes, en retard pour tout, sauf pour s'occire. Tu t'es dissout, sous cette averse trompeuse, tu t'es dissout comme mes peintures. L'Oubli cherche à nettoyer jusqu’à ton souvenir. Ton visage est un flou confus. Chaque trait, chaque ligne, chaque courbe que mes doigts modèlent ne sont que mensonge. Je ne suis plus le témoin fidèle de nos mémoires si je ne peux honorer la tienne, frère.
Un jour, au bout de notre éternité, je songeais te retrouver. Espérance naïve, en miroir de Ska. Tu aurais ri et ton rire m'aurait rendu foi.
A nos pardons qui ne s'exprimeront jamais, Nunca.
A nos retrouvailles noyées.

Je reste ainsi sous l'ondée, yeux fermés, corps croupi. Je bois le sel de cette Grande Mère qui reprend ses enfants et qui martyrise son premier fils. Peter Pan, l'enfant Premier. Lui as-tu noué son cordon ombilical autour du cou, pour qu'il pleure ainsi sans discontinuer ?

Peut-être dois-je consulter le sage Renard pour retrouver mon art.

Il me faut partir à sa rencontre.
Il me faut sauver le seul frère qu'il me reste.
Il me faut parler à Peter.
Il me faut être digne de Siempre.

Déguerpis léthargie aqueuse. Fuis mes os, fuis mon être. Fuis.
J'attends le signe de ton départ pou me mettre en route.

Mais ce sont les indices d'une arrivée qui se déclinent dans l’atmosphère humide : des fragrances humaines - deux, ou bien trois -, des bruissement d'humus mouillé et de feuillages qui s'ébrouent en perles. Lentement, je me tourne vers l'étrange équipée. Je ne crois plus au hasard.

Je chasse mes doutes.

- Aowh, Marcheurs de Brumes. Je vous attendais.

" L'oubli, ta chasse, ton exil, ta main.
Tes couleurs d'aujourd'hui se superposent aux souvenirs d'hier. "
Boa Nocturne
“Aujourd'hui, sur demain tu ne peux avoir prise.” Tumblr_nqgrbz70BR1tjepeco4_500

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Invité

Le sentinelle se sera immédiatement mis en avant, prêt à vrombir sur celle qui venait de parler, celle qu’aucun n’avait vu venir, pas même l’éclaireur qui, toujours calfeutré, veillait sans mot dire dans les fourrés.
Le silence était tombé. Aussi abruptement que le bras du soigneur avait retenu l’avancée de son gardien.

« Attends. »

Soul ne se sent pas en danger. Il ne sent à dire vrai ; plus grand-chose ces temps derniers. Mais il n’a ressenti aucune menace, aucune intention meurtrière. Il avait toujours su lire le plus infime froncement de peau et bruissement de poils ; cette vérité s’établie comme évidence, comme l’affirmation qu’elle venait de faire.

Il sait que son compagnon n’est pas prêt de reculer, Scar n’aurait pas choisi un gardien trop conciliant. Il sait que leur dernier partenaire guette le moment où il lui faudra intervenir à son tour. Aux aguets.
Mais Soul balaie toute prudence, seuls les plus proches connaissaient chez lui ces propensions à l’inconscience ; il est fasciné.

De tout temps, il n’a jamais encore croisé une créature comme elle. Des centaures ? Oui, une fois. Cette apparition était à des lieux du chaleureux Sindri, bien loin des mythes dont on l’avait nourri.
Tel le sphinx, figée dans une majesté ruisselante et par énigmes…

L’immuable ne peut s’empêcher de la dévisager, de s’imprégner du moindre détail au risque de paraître irrespectueux. De sa peau foncée, au nez aquilin. Il devine çà et là, l’influence des natifs, et sa part animale le fait trépigner comme lorsque petit, il découvrait au zoo, une espèce qu’il n’avait jamais encore rencontrée, qu’il s’efforçait bien vite de connaître, de comprendre… voir d’apprivoiser.

Il se reprend, soudainement conscient de l’attente et la tension de ses pairs, il s’incline :

« Pardonnez-nous d’être arrivé sans avoir été annoncé. » - La nature est sienne, l’animal est territorialiste. Du moins, si le sphinx en suit l’aspect primaire, autant se fier à l’expérience et la leçon légendaire.

Le Chef des Soigneurs ne sait plus trop quoi dire. Il sait pourtant y faire avec les bêtes, avec les êtres. Peut-être que la présence d’un diplomate n’aurait-été finalement de trop ? Il se hâte de couper son camarade, anticipant de potentielles réactions plus marquée, choisissant l’honnêteté (car les bêtes savent. Les bêtes sentent toujours) :

« Nous ne cherchons pas à mal mais la voie de connaissances médicinales dont je suis encore étranger. Je suis le chef des soigneurs du grand arbre. Le sentinelle racla sa gorge, Soul ne lui facilitait pas la tâche en s’exposant de la sorte. Et je suis blessé. »

Son gardien lui lança un regard consterné, la moue visiblement contrarié. A ce moment de la conversation, il l’aurait volontiers assommé mais restait arqué, prêt à défendre ce fol imprudent.

Ma queue fouette la bruine, malmenant les gouttes dans leur course immuable des cieux vers le ventre de la Grande Mère. Je ronronne en escaliers, par coup de semonce réguliers. Mon nez se fronce. La panthère fait écho à cette défiance dont la violence s'exprime par quelques lames dénudées. L'humaine tente de l'en détourner.

- Attends !

La voix limpide brise le silence endeuillé de tensions. Un jeune garçon se détache. Ses yeux son vieux. Infiniment. Et pourtant ils pétillent devant l'improbable, surpris une fois de plus, par la magie de l’Île. La Grande Mère aime à jouer avec les sentiments de ses petits. Il s'incline devant elle, d'avantage que devant sa fille.

- Pardonnez-nous d’être arrivé sans avoir été annoncé.
- Ton île, mon île, notre île, dis-je, simplement, une paume dressée entre nous, en guise de paix.

Ma réponse semble le décontenancer. S'attendait-il à mon brusque courroux ? Le mutisme l'embourbe une poignée de secondes, une éternité pour ses compagnons, un attente tranquille pour moi.

- Nous ne cherchons pas à mal mais la voie de connaissances médicinales dont je suis encore étranger. Je suis le chef des soigneurs du grand arbre... Et je suis blessé.

Ma paume bascule, change d'assiette et se tend en coupe vers mon interlocuteur. J'ignore le mouvement d'humeur des gardiens de l'Homme-Médecine.

- La Grande Mère le sait. Elle tisse les Histoires. Si mon sentier croise la vôtre, Marcheurs de Brumes, c’est que nous sommes destinés à faire route ensemble quelques temps.

Mes doigts viennent cueillir les pattes bandés du blessé. Je ressens son angoisse face à cette terrible mutilation et la détermination de sa quête desespérée. Ma pensée s'égare en vol de perdrix vers Siempre et ses phalanges pétries de savoir. Qu'adviendrait-il de lui, si elles venaient à se rompre ?
Mon autre main recouvre, en dôme, les plaies couvertes de tissus. Mon regard fendu embrase celui de l'enfant, le nappe d'un coulis d'or fondu.

- Ton nom, chaman ?

" L'oubli, ta chasse, ton exil, ta main.
Tes couleurs d'aujourd'hui se superposent aux souvenirs d'hier. "
Boa Nocturne
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Au-dessus de sa tête, les oiseaux s’adonnent à d’incessants chahuts qui noient ses oreilles. Presque par miracle, trois notes aiguës anormalement prolongées se distinguent du lot et lui parviennent clairement. Le sentinelle se fige, siffle à son tour, en signe d’assentiment.
Le message est passé.

Un drôle de piaf vient de lui informer que la voie est libre, qu’ils peuvent avancer sans craintes. Justice laisse échapper un sourire alors qu’il glisse un regard curieux vers les hauteurs. Il a beau savoir qu’un éclaireur s’y cache, il est bien incapable de le distinguer parmi ces branchages. Squirrel est doué, un peu trop.

La Main laisse échapper un soupir pas très professionnel. La mission est anormalement tranquille. Est-ce qu’il s’en plaindrait ? Peut-être. En tout cas, ce n’est pas avec Soul qu’il pourra tromper l’ennuie : le chef des soigneurs s’est enfermé dans un mutisme peu rassurant. L’urgence et le souci se lise clairement sur son visage, Justice choisit de ne pas insister.

Une silhouette sombre paraît devant eux. Justice s’immobilise, tendu comme un arc. En quelques secondes, il devine la chose vivante, voir consciente. Pour ce qui est du niveau de danger, ils verraient plus tard. Le sentinelle siffle un coup histoire d’attirer l’attention de l’éclaireur. Si Squirrel lui avait appris à siffler autre chose que ok, il se serait sans doute permis de lui lancer quelque chose comme you had one job.

C’est donc un ok furieux qui éveille l’éclaireur somnolent. Ce dernier sursaute dans un bruissement de feuilles.
Il avait raté la bête. Et quelle bête !

Just la détaille avec le dégoût et la fascination d’un enfant devant une foire aux monstres. La créature est affublée d’une drôle de dégaine, un désordre sur pattes tout droit sortie d’un cirque ambulant. Justice l’aurait bien vue entre la femme à barbe et les nains grimaçants. Mais pour l’heure, la chose n’est pas dans une cage, elle observe ses visiteurs et les accueille presque humainement:

- Aowh, Marcheurs de Brumes. Je vous attendais.

Justice tique à cette appellation. Ça le ramène à sa réalité, beaucoup plus terre à terre. Il fait mine de s’avancer pour faire barrage en Soul et ce danger potentiel mais le chef des soigneurs l’arrête d’un geste :

- Attends.

Le chef s’incline respectueusement, sous le regard sceptique du sentinelle :

- Pardonnez-nous d’être arrivé sans avoir été annoncé.

Just ne l’imite pas, il ne voit pas l’intérêt de parler à un animal. Il regarde la créature, tout simplement, comme on materait un paysage.

- Ton île, mon île, notre île.

Ca parlait comme les peaux rouges.

- Nous ne cherchons pas à mal mais la voie de connaissances médicinales dont je suis encore étranger. Je suis le chef des soigneurs du grand arbre.

Oh le con ! Just émet un raclement de gorge pour marquer sa désapprobation, espérant qu’il s’en arrêterait là.

- Et je suis blessé.

S’il avait une lance, il l’aurait balancée. La Main, d’habitude si calme, fait les gros yeux à Soul, d’ordinaire si sage. L’Immuable est trop indispensable au Grand Arbre pour qu’ils se permettent de l’exposer à toutes les menaces du coin.

- La Grande Mère le sait. Elle tisse les Histoires. Si mon sentier croise la vôtre, Marcheurs de Brumes, c’est que nous sommes destinés à faire route ensemble quelques temps.

Justice hausse un sourcil.

- Quoi ?

Il se sent soudain intrus dans une réunion de personnes à coté de leurs pompes. Cercle anonyme de ceux qui errent et ont abandonné toute prudence. Et il est impliqué dans le lot, il faut croire.

- Ton nom, chaman ? demande la créature.

Les mains meurtries de Soul entre ses pattes. Justice n’aime pas ça, et il sait le montrer. Le sentinelle s’avance et pose l’une des siennes sur l’épaule du chef. Mais son regard est braqué sur la chose à qui il adresse un sourire détendu et un regard dur :

- Tes intentions, chaton ?

Si tu veux le bouffer, dis-le tout de suite.
Ça nous fera gagner du temps.
Sous sa chemise, un couteau trépigne.

Invité

« - La Grande Mère le sait. Elle tisse les Histoires. Si mon sentier croise la vôtre, Marcheurs de Brumes, c’est que nous sommes destinés à faire route ensemble quelques temps. »

Postulats en énigmes qui le déconcerte, le sphinx évoque en lui le souvenirs des vieux moines de là-bas, des vieilles aussi qui voyaient au-delà. Celles que les villageois respectaient et craignaient à la fois. Soul n’avait jamais pu se résigner à l’idée que tout était tracé. Pour lui, il était vital de sentir que l’on y pouvait quelque chose, que l’on pouvait choisir et agir. Qu’on ne ferait pas que subir.

Mais il savait aussi que le hasard n’existait pas.

Il n’a pas vu venir son geste, n’aurait pu l’anticiper. Celui qui l’agrippe, qui l’attrape et saisit ses mains tuméfiées. Ce petit cri échappé d’une douleur qu’il s’échinait à masquer, à calfeutrer. A diminuer aux yeux de tous pour ne pas les inquiéter. « Ce n’était pas si grave. », « Cela s’arrangerait. », « il faut juste un peu de temps. » ; des discours qu’il assénait à ses patients, aux grands blessés, aux grands mutilés qui devraient s’adapter, continuer de vivre. D’avancer.
Lui qui se refusait le droit à s’exprimer, à laisser fuser sa douleur, sa frustration, ses cauchemars aux visages d’enfants aux noms gommés.

Mais peut-être qu’elle sait. Derrière l’insondable de l’ambre. Le Sphinx : ne pas se tromper de réponse.

« Soul, c’est ainsi qu’il m’a baptisé. » murmure-t-il, happé par ses yeux félin.

Ses gestes ont lieu de rituel. Et leurs réponses ; de chants. Soul sent qu’il vaut mieux ne pas rompre le charme, suivre cette voie étrange insufflée par la pluie et les méandres de ses ambres…

C’est son gardien qui tranchera pour lui, brisant l’harmonie d’une main qui le ramène en arrière. Sur cette terre mouillée qu’il avait – quelques minutes – quitté.

« Just’… » - Son ton est plus doux, presque timoré. Soul baigne encore de l’éclat étranger. Il n’est pas contrarié, l’immuable comprend l’attitude tout comme il perçoit la singularité du moment. De cette créature.
Peut-être que le sentinelle a raison. Peut-être était-il envoûté, inconscient du danger.

Peut-être aussi que le Chef des Soigneurs ne sortait du grand Arbre car c’était trop risqué… pour son âme.

Ses mains, comme offrandes, sont toujours captives de sa chaleur ;

« Est-ce que le Sphinx porte un autre nom ? » – voilà qu’il lui répond en écho, nimbé de son mystère, comme détournant l’attention de l’affront que Justice venait de lui faire.

Ps:

Leurs parfums montent de leurs chairs jusqu’à moi. Caresse olfactive, piquante, musquée, narratrice de bien des cycles d'aventures et d'oublis. La fragrance d'une existence chahutée qui s'aboie. L'arôme de la vie ! Hurlements lupins à la lune, vous n'êtes pourtant que des proies.
Petites proies chétives et mouillées.

Je retire mes mains de leurs consœurs abîmées. Mes pattes piétinent l'humus.

- Soul, c’est ainsi qu’il m’a baptisé.

Rituel intime et cruel de notre Mère. L'Enfant Premier reproduit l'acte qui l'a lui même amputé. En volant l'ombre de ces frères, il nourrit l'Ile. En volant leurs noms, il leur rappelle qu'il sera toujours l’aînée.
Mais tu n'es pas leur Père, Peter, tu n'es qu'un autre rejeton écorché scellé aux eaux amniotique de Celle que tu foules.

- Tes intentions, chaton ?
- Just’…

L'Âme et le Juste.
L'Histoire se scelle de votre cire.

- Est-ce que le Sphinx porte un autre nom ?
- Je suis l’Innommée. Je ne suis Personne. Nadie est mon nom.

J'incline la tête en signe de salut respectueux .

- Et Sphinx je serais, si tel est ton besoin, Homme-médecine. Je me tourne vers le petit-d'homme, aux griffes dissimulées. Paix. La Grande Mère nous as réuni, telles les phalanges d'une main unique ...

Paume étoilée vers le coeur de Soul ... L'Âme.
Poing fermé en direction du gardien... Le Juste.
Mains en croix sur mon visage... La Mémoire.

- Je serais l'humble guide dans les sillons du Récit que vous pigmenterez. La Trace. Ni plus. Ni moins.

Un silence. Une respiration. Une ponctuation de conteur. Ma queue fouette l'air, soulevant une nuée de gouttelettes fines.

- Le Renard, dis-je simplement. Le Renard est unique, et unique est son savoir.

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Tes couleurs d'aujourd'hui se superposent aux souvenirs d'hier. "
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Derrière Soul, il y un Justice qui ne bouge pas. Droit, inflexible. Il toise de toute sa hauteur une créature qui le dépasse d’aux moins trois têtes. Et dans son silence, il tente de déchiffrer ses intentions.

— Just’…

Il ignore l’appel. Soul ne le tient pas en laisse et il a une mission : ramener cet inconscient en un seul morceau quand son caprice lui passera.

Leur conversation reprend, cryptique :

— Est-ce que le Sphinx porte un autre nom ?

— Je suis l’Innommée. Je ne suis Personne. Nadie est mon nom. Et Sphinx je serais, si tel est ton besoin, Homme-médecine.

Nadie. se répète le sentinelle. C’est de l’espagnol, non ? La femme-panthère se tourne soudain vers lui.

— Paix. La Grande Mère nous as réuni, telles les phalanges d'une main unique...

Comme une main, hein ? Un sourire vient froncer le coin de ses paupières. La coïncidence a le mérite de l’amuser. Pour le reste, il est loin d’être convaincu.

— Je serais l'humble guide dans les sillons du Récit que vous pigmenterez. La Trace. Ni plus. Ni moins.

— Chouette.

Nadie s’exprime en énigmes et joint le geste à la parole. Pas très porté sur les envolées lyriques, le sentinelle n’est que vaguement inspiré par ce spectacle. Il risque de temps à autre un regard vers Soul qu’il suppose plus à même d’en saisir le sens, ou simplement plus sensible à la poésie.

— Le Renard. reprend le femme-panthère. Le Renard est unique, et unique est son savoir.

Ça par contre, c’est plus clair.
Justice se tourne vers le chef et lui lance un regard interrogateur. Il ne croit pas que Nadie soit digne de confiance tout comme il ne croit pas qu’un renard ait quoi que ce soit à leur apprendre. Mais ce n’est pas lui qui s’est lancé en quête de connaissances. Ce n’est pas son problème.

Il attend donc en silence le verdict de l’Immuable. Son seul rôle consiste à couvrir ses arrières.

Invité

« Nadie… » - Qu’il murmure, comme étrennant la sonorité.

C’est étrange de s’identifier comme inexistant. Le seul « Personne » qu’il connaissait, avait tenté par cette frasque d’échapper à l’œil avide d’un géant. Nous étions bien sur une île, après tout. Chimères, sphinx, créatures enfantées de l’imaginaire fantaisiste de l’île.
Nadie n’avait pourtant rien d’Ulysse ni lui de Polyphème. Soul n’en connaissait pas l’étymologie, mais l’attitude énigmatique de leur hôte ne pouvait que lui évoquer certains autres natifs.
Un mystère, peut-être, à laisser se dissiper. Il y avait chez cette femme panthère… plus à deviner.

L’immuable a le sentiment étrange qu’elle tisse devant eux, la trame d’histoires encore invisibles à leurs yeux.
On dit que leurs opales voient bien au-delà d’eux.
Pour un peu, il se serait cru dans l’une des aventures fantasques décrite par Dude, une compagnie agglomérée au hasard des destinées… forcément liées.

Un regard vers Justice qui, lui, parait toujours aussi fermé, aussi peu réceptif à la magie qu’elle incarnait.
Un regard croisé, l’interrogeant silencieusement sur la direction que leur quête prendrait.

Soul ferme les yeux, quelques secondes, un léger sourire vient poindre sur ses lèvres, ponctué d’un soupir presqu’amusé.

« Toujours lui. »

Pouvait-elle savoir ?
Est-ce que les demi-hommes s’étaient tous ligués à lui rappeler combien il s’était lié à l’une des créature les plus insondable de l’ile ?
Le centaure Sindri. Le sphinx Nadie.
Une coïncidence qu’on lui avait appris à ne pas ignorer. Il y avait parfois des signes… des chemins à prendre. C’était encré dans sa culture, en lui. Et malgré lui ; il ne pouvait qu’y croire.
La présence du renard lui avait soulagé l’âme, pourrait-elle quelque chose au désastre de ses mains ?

La Main.

Comme le surnom du sentinelle.

Tout n’est qu’un.
Tout est lien.

Et elle l’énumère comme une évidence. Au loin, leur silencieux éclaireur reste discret, Squirrel comme Justice, n’est sans doute pas en reste sur la défiance à observer.
Ils sont sans doute plus sages qu’il ne l’est.

« On ne trouve jamais le Renard, Sphinx Nadie. Si tu le connais, tu dois déjà le savoir. Il apparait. Il choisit. »

N’aurait-il pas pu lui venir l’éclairer plus tôt ?
Non. Bien sûr que non. Et Soul s’en veut d’avoir pensé à le lui reprocher. Le chemin est parfois plus important. Le chemin. Le cheminement. L’ile à son langage. Soul le sait, il doit l’écouter, réapprendre à faire taire le tumulte. Les tourments.

S’oublier.

Peut-être que, comme le Baron Forêt, elle sait. Qu’à elle aussi, le Renard lui aura… parlé.
Il frissonne.

« Marchons. »

Puisqu’il fallait prendre une décision.

« S’il lui impute de nous guider… Il se montrera. »

Et depuis combien de temps ne l’avait-il pas fait ? A quand remontait leur dernier échange ? Des saisons, des années. Soul ne pouvait plus mesurer, ni le temps, ni combien l’animal lui avait manqué.

« Je suis désolé Just’ de t’entrainer… »

Sans être capable de bien déterminer en « quoi », il ne peut terminer sa phrase, et la laisse mourir dans l’avancée de ses pas.
Soul ne pensait pas avoir le choix. Pas s’il n’était plus capable d’enrayer les vagues désespérées qui l’assaillaient sans cesse. De jour comme de nuit, grandissant l’impuissance qui l’avait toujours nourrit à ne pouvoir les protéger. Il n’avait même plus ses mains pour les soulager. Et même sa gnôle devenait une torture à ingurgiter. Le soigneur n’était plus… qu’un écorché.
Un de ces enfants trop perdu que l’île aurait tôt fait… d’ingurgiter.

Soul balaie cette pensée.

On avait mis sur sa route l’un des êtres les plus extraordinaires de l’ile. Il devrait s’y fier, aussi inconscient que cela paraissait. Aussi prédatrice qu’elle pourrait être. Pour se jeter entre ses griffes, dans la béance de crocs dissimulés ? Non. Peut-être ? Mais il ne voulait pas y croire. Il se persuadait presque fiévreusement. Il le sentait. Si elle ne savait, elle aurait forcément un rôle à jouer.

… Même s’il s’agissait du dernier ?

Ps:

- Toujours lui.
- Car "Toujours", il est. Mes pupilles fendues se posent sur l'enfant-médecine.

Oui.
Le Baron Forêt parle. Et j'écoute sa parole. Mes pigments relatent les témoignages de la noblesse des canopées, comme de la plus humble créature. Là est mon rôle. Mes fresques pour bannir l'Oubli.

- On ne trouve jamais le Renard, Sphinx Nadie. Si tu le connais, tu dois déjà le savoir. Il apparaît. Il choisit.

J'esquisse un imperceptible sourire. Ronronnement infime. Ma queue fouette l'air, sans agressivité, mais, sans doute, avec un soupçon d'amusement pour ce petit papoose qui tient à réciter sa leçon.

- Il est le Savoir. Je suis la Mémoire. Toi, tu ignores encore qui tu es. Allons-te trouver.
- Marchons... S’il lui impute de nous guider… Il se montrera.
- Nous irons à lui, comme tu es venu à moi : au hasard, et cependant avec foi.

Nous nous mettons en route. Le jeune chaman s'excuse auprès de son gardien. Je renifle la présence de l’Écureuil qu'ils ont envoyé pour pister la route. C’est inutile. Mon odorat et mon ouïe lui sont supérieurs. Il ne m’apparaît pas nécessaire, pour autant, de bafouer la politesse de leur compagnie, en jugeant leurs dérisoires coutumes. Nous marchons de concert dans la plus grande équité. Le silence de la végétation et le concert de nos pas est la seule musique dont nous nous abreuvons.

Nous approchons de l'Arbre aux Fées.

Les lumières sont plus vives et les couleurs, gourmandes. La sève suinte entre l'écorce des bouleaux, ambre solide et sucs miroitants. Mousses virides, champignons clairsemés et corolles charnues tendent avec une curiosité égale vers nous, les intrus. La poussière soulevée par les rayons de lumières scintille comme des étoiles brisées. Kaléidoscope de sensations et de parfum boisés. Les lucioles n'en sont pas toujours et le merveilleux est un artifice trompeur. Les fées s'approchent, font la ronde, vitupèrent en cacophonie de cigales. Leur joie est furibonde et pétille, acide, à l'orée de nos visions. Petites voix sibyllines, timbre perché en cîme.

La Mémoire.. C'est la Mémoire !

Tu viens chercher des couleurs ?

Tu viens brosser nos potins ?

Ou nos popotins ?

Qui sont tes amis ?

Qui sont-ils ?

Dis-nous !

Dis nous !

Dis nous !

Oh....

Le Sacrifice.

C'est le Sacrifice.

Les libellules papillonnent autour de Soul, veulent le toucher, qui aura une mèche de cheveux, un cil, un morceau de ses linges de blessé.

Tristesse.....

Oooh... Tragédie tragique.

Tragique Tragédie...

Terriblement triste...

- Un prêté, pour un rendu, dis-je simplement. Un échange équivalent.

Je lève la tête. Mes sens me portent au loin, au delà des frondaisons. Je sonde le vent et ses murmures. Je laisse Mère me parler.
Car j'écoute, là est mon rôle.

Jusqu'à l'emballement de ton coeur, jeune écorché.

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— On ne trouve jamais le Renard, Sphinx Nadie. Si tu le connais, tu dois déjà le savoir. Il apparait. Il choisit.

— Il est le Savoir. Je suis la Mémoire. Toi, tu ignores encore qui tu es. Allons-te trouver.

— Marchons... S’il lui impute de nous guider… Il se montrera.

— Nous irons à lui, comme tu es venu à moi : au hasard, et cependant avec foi.

— Bon, vous avancez ? trépigne le sentinelle.

Les rimes empirent, son humeur avec. Justice accompagne toujours ses remarques d’un sourire agréable et d’un ton qui invite à la plaisanterie. Mais il ne sait pas encore combien de temps il poursuivra l’effort.
Quelque chose l’agace.
Cette ambiance mystique le laisse froid et insensible. C’est toujours ainsi qu’il a vécu la magie : une aide extérieure qui lui est porté ou un danger à surmonter. Une limite nette persiste. C’est peut-être ça qui l’agace, au fond : cette part du monde dont il se sent foncièrement exclu.

Alors qu’ils marchent côte à côte, Soul lui glisse :

— Je suis désolé Just’ de t’entrainer…

Le sentinelle lui sourit, amusé de le voir s’empêtrer dans des politesse, de faire comme si ça importait, comme si lui il importait.

— T’inquiètes. On a qu’à dire que tu m’en devras une, ok ? assure la Main sans vraiment y réfléchir.

Sur la route, Just observe leur guide avec méfiance mais curiosité. Et comme il la voit humer profondément, il se rappelle l’éclaireur qui les accompagne, constate son inutilité.
Le sentinelle marque une pause et l’interpelle d’un sifflement :

— C’est bon, Squirrel. Tu peux descendre.

Dans un bruissement de feuillages et de branches, un garçon d’une douzaine d’années à la mine éberluée se laisse glisser jusqu’au sol.

— Mais je croyais que…

— On va changer de méthode. explique le sentinelle, une main sur son épaule.

Un éclaireur qui ne repère pas l’ennemi, se laisse repérer à la place. La main se resserre légèrement, elle crie : incompétent.

La marche reprend, silencieuse, jusqu’à ce qu’ils parviennent à un arbre qui ne leur ai pas inconnu. Pas le leur, non. Celui des fées. Luminescent. Des racines et des branches se dispersent, tentaculaires. Une scène à couper le souffle. Une beauté qui s’accapare tous les regards. Justice abaisse pourtant le sien, pris d’un genre de tournis.
Un gros sapin de Noël, quoi

Ses habitants se font soudain entendre, ils s’adressent d’abord à Nadie qui semble bien les connaître. Mais l’intérêt des fées se porte ensuite sur Soul. Comme elles commencent à lui tourner autour comme des moustiques, comme elles répètent sacrifice sacrifice dans un refrain un peu morbide, Justice décide s’interposer. Il fait un pas, l’air stoïque. Certaines reculent, plus offusquées qu’effrayées.

— Un prêté, pour un rendu. Un échange équivalent. énonce Nadie d’un ton désagréablement calme.

— Tu peux nous expliquer ? demande Just, sourcil arqué. C’est quoi ces histoires de sacrifice ?

Invité

« La Mémoire » - Pourrait-il jamais n’en avoir qu’une ? Tant de vérités altérées coulaient selon les yeux, et même les encres. Il y avait des mémoires, et des intuitions. Comme celle de Nadie sur son identité. Car l’Immuable n’avait aucun doute sur qui il était, pas plus qu’il ne s’était jamais interrogé en fait. Il ne cherchait pas à se savoir, ni même à se réaliser.
Alors il n’appréciait pas tout à fait qu’on appose sur lui un carcan qui le cloisonnait. C’était un peu adulte d’ainsi… répertorier.

Mais à chaque créature sa manière de fonctionner, ses croyances, ses illusions, revenir à Justice le distrait d’une interrogation plus poussée. « En devoir une ? » ; voilà une phrase qu’on ne lui prononçait pas si souvent. La plupart des perdus lui seraient donc… ‘redevable’ ?

« On a qu’à dire ça. » - opine-t-il.

Il assiste à l’injonction du sentinelle, au renfrognement de l’éclaireur révélé. Il voudrait rassurer Squirrel, lui dire que c’était déjà bien. Que ce n’était « rien », mais on avait confié à La Main ; sa sécurité, il était dans son domaine ; l’autorité. Scar s’était bien fait comprendre. Et Soul – cette fois – n’y pouvait rien.

Ce chemin… les bruits carillonnant, les échos de bruissements ; Soul ralentit le pas. Il reconnait ce chemin-là. Il ne l’avait pourtant jamais parcouru que d’une nuit sans fin, ou plutôt maintenu accroché sur le centaure qui l’avait aidé, alors que même mourant, il parvenait toujours à s’émerveiller. Il reconnait.

… comme Elles le reconnaissent.

« Non. » - il s’est arrêté soudainement. Il vient enfin de réaliser où il se trouvait vraiment.

Elles l’accueillent comme la dernière fois, et le nom qu’elle lui adresse tonne comme un rappel douloureux de celle qu’elle avait perdue. Soul ne peut même pas envisager qu’il en soit autrement, qu’il s’agisse d’autre chose.

Qu’il se trompe.

Comme la dernière fois, il est guidé mais aussi protégé. Le merveilleux a changé de peaux, s’est tanné d’une peau et d’une robe féline et le plus cynique des accompagnants a changé ses épines pour une allure de cow boy.

Justice fait rempart. Il ne comprend pas. Comment aurait-il pu ? Lui-même n’est plus si sûr, il se sent nauséeux, coupable, et l’énigmatique de leur guide n’aide pas à le rendre plus… perméable.

Ses yeux se teignent d’un vert plus profond, d’une gravité coupable ; il s’oblige à les saluer. A essayer de sourire aux êtres ailés.

Elles l’avaient déjà accueilli.

Moment d’exception ; on ne laissait pas rentrer d’humains au Royaume Ethéré. Seul Peter avait ce privilège, et quelques très rares invités. Et Soul ne veut pas s’imposer.

Pas de nouveau.

« Nadie… »

Il ne sait pas quoi dire en fait. Alors il répond simplement aux fées.

« Vous avez déjà suffisamment donné. Je n’ai pas le droit de vous demander quoi que ce soit de plus, je… »

…. Suis désolé ?
Délirant et émerveillé, Soul avait-il réussi à s’excuser ? Etait-il parvenu à évoquer celle dont le Baron lui avait appris le nom ? Celle qui l’avait nourrit et l’avait fait persévérer. Celle pour qui il n’avait pas le droit, justement ; d’abandonner. Ne pas gâcher le précieux cadeau qu’on lui avait fait.

« Je n’ai pas le droit, Nadie. »

Il s’est retourné vers elle.

« Je ne peux pas leur retourner… Je ne peux pas ressusciter Comète. »

Il se méprend, mais il l’ignore encore. C’est aussi la première fois qu’il la mentionne. Du fer lui parait écorcher ses lèvres, comme une amertume cendrée… de le prononcer. Soul n’arrive pas si facilement à oublier.

« … Même si je crois aux fées. Ma foi ne suffit pas. »

Combien d’entre eux aurait-il fait se relever ?

« Alors que puis-je bien leur remettre d’égal Nadie, toi qui semble tout deviner ? »

Le Renard, lui avait assuré Sindri, n’en révélait jamais trop, jamais qui pourrait coûter. Et le Soigneur avait choisi de lui faire confiance. Au Renard, à Sindri, aux Fées, et maintenant un petit peu à toi ; Nadie.

« Le soleil ne se levait plus. »

C’était il y a longtemps…
Pas tant.

« Je… perdais trop de sang. »

Un silence.

« Je serais mort si Elle n’était pas intervenue. »

Son regard est étrangement resté rivé à celui du Sphinx, il n’ose pas vraiment affronter celui de son protecteur.

« J’aurai du mourir. Mais c’est Elle qui s’est sacrifiée. »

C’était depuis ce moment, que son rapport aux fées avait considérablement changé… A l’époque, il n’était pas si éloigné de la réserve qu’observait Justice, Elle avait tout bouleversé, avait cruellement réintégré le merveilleux dans son univers d’enfant tuméfié. Il leur devait trop, bien trop, pour ne pas éprouver pour elles un profond respect, une reconnaissance teintée de déférence, de tendresse… et de culpabilité.

Il ne parle pas du reste, de ceux qui l’avait entouré. Une partie déjà floue, s’est évaporé.
Le reste, n’est pas à divulguer. La présence de son meilleur-ami, de qui il était. Soul ne s’était jamais vraiment étendu sur ce qui lui était arrivé, ce qui avait tant coûté.
Il était revenu, bien plus tard, encore amoché. Ou peut-être était-on venu le chercher. On l’avait gardé à l’Arbre Magique pour le protéger, lui comme tous ceux qui y avaient trouvé refuges, des créatures Horrifiques que le Croquemitaine engendrait.

Ce qu’il n’avait pas été en mesure – encore une fois – d’éviter.

Ses mains serties des bandages que les fées s’arrachaient, tendent les doigts douloureux vers celles qui s’envolaient ;

« Pardon. » – un murmure à peine balbutié.

Pourtant, aucune ne paraissait lui faire le moindre reproche. Trop de curiosité que le sentinelle balayait devant un chef des Soigneurs un peu trop… secoué.

« … Merci. »

Car le Soigneur n’aurait jamais pu appréhender, que ses mains brûlées, celles qui avaient tant et tant de fois sauvé, étaient ainsi considéré. Que sauver Pétrole de la combustion… avait équilibré sa dette.
Soul n’avait pas réfléchi à ce qui l’avait relié plus directement encore… aux Royaumes des Fées.

Ps:

La confession est une chose rare. Intime.
Le plus noble de tous les récits. Je suis la Mémoire et je consigne grandes et petites histoires. Il n'y en a pas de moins digne, juste de plus secrètes. Je connais cette histoire. Je ne connais pas sonhistoire. Le respect m'impose le mutisme.

J'écoute.
J'entends.
J'apprends.
Je retranscris.

Il m'arrive rarement d'être un personnage de ces récits, à peine la voix d'un narrateur. Et pourtant je fais parti de celui-ci. Agir est une necessité.
Parler aussi.

- La terre nourrit et s'écroule.
L'eau désaltère et noie.
Le vent pollinise et déracine.
Le feu réchauffe et immole.

J'attrape le menton du jeune homme-médecine, avec douceur, avec lenteur.

- Tes mains soignent et tuent, c'est ainsi. La mort et la vie sont équilibre. Toujours. Un sourire, infime. Rare. Tes émotions sont un luxe apparent sans sens particulier. Et pourtant, elles te caractérisent comme ce que tu es. Elles t'enrichissent et te desservent en même temps. Elles te construisent et te détruisent tout autant.

Un pouce sur sa bouche.
Un effleurement mutique et me voilà déjà loin.

- Trouver son équilibre est un voyage en soi.

Tu parles.

Tu parles plein !
Toujours par énigme !

Toi qui n'est Personne...
Tu est pourtant quelqu'un !

- Voilà qui est vrai, gracieuses lucioles, dis-je avec un sourire plus franc qui dévoile mes canines félines. Nous cherchons le Renard. Sa sagesse est requise. Pourriez-vous nous dire où il se trouve ?

Le Renard !

Oh le Renard !!!
Il est si roux!
Roux-Caramel !
Mel! Miel! Mielleux !
Hihihi !

- Ouste, butinantes femelles !

Une fée plus digne et plus imposante s'interpose. Il est d'or et d'ambre virile.

- Dame Mémoire, quand daigneras-tu faire le portrait de la Reine !?

- Lorsqu'il n'y aura plus d'histoires à peindre, Sire Mimosa.
- Notre Majestée n'est-elle pas la plus grande Histoire de cette Ile ?
- Une grande parmi les grandes.
- Fais son portrait, et nous t'indiquerons où trouver Sire Renard.

Je me tourne vers mes compagnons de voyage, en silence.
Cette décision leur incombe.

" L'oubli, ta chasse, ton exil, ta main.
Tes couleurs d'aujourd'hui se superposent aux souvenirs d'hier. "
Boa Nocturne
“Aujourd'hui, sur demain tu ne peux avoir prise.” Tumblr_nqgrbz70BR1tjepeco4_500

Une scène étrange se joue devant lui. Justice observe ces échanges sans y prendre part. Il commence à entrevoir le tableau mais il réalise : ces propos semblent volontairement cryptés. L’immuable ne tient pas plus que ça à lui raconter son histoire. Alors, Justice renonce à comprendre. Il a mieux à faire.
Squirrel, lui, n’a pas renoncé. Son front plissé par la concentration lui met un coup de vieux.

— Nous cherchons le Renard , annonce enfin Nadie à l’attention des fées. Sa sagesse est requise. Pourriez-vous nous dire où il se trouve ?

Back in business. Le sentinelle se redresse à ces mots, pas mécontent de revenir à des affaires plus sérieuses. Il ne s’attend pas à ce que l’arrive d’un nouvel individu retarde encore leur départ.

— Ouste, butinantes femelles !

Cette fée-là a un air autoritaire assez déplaisant mais elle a l’air plus à même de les renseigner. Seulement, ça n’est pas vraiment le motif de son intervention.

— Dame Mémoire, quand daigneras-tu faire le portrait de la Reine !?

— Lorsqu'il n'y aura plus d'histoires à peindre, Sire Mimosa.

— Notre Majesté n'est-elle pas la plus grande Histoire de cette Ile ?

— Une grande parmi les grandes.

— Fais son portrait, et nous t'indiquerons où trouver Sire Renard.

Ça recommence. Justice lève les yeux au ciel. S’il en avait encore l’âge, il se serait peut-être mis à bouder. Mais ça, c’est ce qu’aurait fait Tufty. Pas Justice.

— Quel âge elle a, la reine ?

Il laisse la question lui échapper et la réaction de son interlocuteur ne se fait pas attendre. Piqué, Mimosa se tourne vers ce jeune homme dont il déprécie déjà l’attitude désinvolte.

— Sa majesté n’a pas… d’âge, elle est intemporelle ! Elle a toujours été et n’est peut-être pas encore.

La Main émet un ah un peu sceptique. Il plisse les yeux comme s’il peinait à se représenter le concept. En fait, il a surtout l’impression d’avoir entendu de la propagande. Ça existe aussi chez les fées, ça ?
Il finit par se tourner vers ses camarades, plaisantant :

— On est plus à ça près, non ?

Elle peut bien attendre un jour de plus. Ce n’est pas ça qui va la tuer, si ?

✘ AVENTURES : 2537

The End

Nul ne sait comment cette aventure s'achève,
On l'aura oublié, dès que le jour se lève.

FIN DE L'AVENTURE

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