Brûlantes retrouvailles

with Carne

Il n’y a plus ni jour, ni nuit. La chaleur a monté, suffocante, irréelle, dans la bonne humeur éternelle du cruel Peter Pan. Survolté l’enfant, elle le voit parfois voler au-dessus de l’île, riant et criant sa joie tandis que d’autres s’écrasent. Il fait peur, le roi, il chasse les esprits et les mythes, flétrit les feuilles, tarit les fleuves et menace le Père.

L’Océan, le Grand Tout, qui recule invariablement, chaque jour délaisse les rivages et les récifs, dévoile les cavernes qui forment des lacs putrides où l’eau salée, imbuvable, attire quand même les goélands. Même les pirates, pauvre chair, demeurent abattus près du port nouvellement construit, agitant une vague main pour appeler le vent, noyant leur soif dans le rhume, la baston, le carnage.

Dans les vagues inertes, une sirène erre. Elle a cessé de dormir sur les cailloux pour ne plus retrouver sa peau pâle cloquée de brûlures douloureuses. Saline fend les vagues d’une nageoire inquiète, porte son regard sur l’horizon avant de redescendre aux fraîches abysses où ses sœurs l’accueillent, vivement cachées. Car le soleil ne veut pas s’éteindre – en tout cas, personne ne souffle sur la boule de feu qui a pris place dans le ciel.

Leur existence est menacée, elles le sentent, elles en pleurent. Aucunes d’elles n’a la force de rejoindre Pan sur terre pour essayer de le raisonner semble-t-il. Mais Saline ne pense pas au fier lutin, au serviteur de l’Assiette. Elle parait nerveuse, instable, rabroue les plus inquiètes de son état, même Onde – sage professeur Onde – qui agite ses tentacules dans l’ombre et ne daigne plus sortir.

C’est une obscurité sans lune ni étoile qui tombe à peine sur le pays Imaginaire quand elle se décide enfin à émerger, définitivement. Elle rejoint la plage, la longue langue de sable qui s’étend plus loin que jamais. Elle ramasse son masque, l’attache plus par habitude que par envie. Et se prépare, dans la chaleur suffocante qui assèche déjà sa peau et la recouvre de sel, à entreprendre une longue marche.

Arpenter l’Île lui permet au moins de connaitre les points d’eau. Mais toute à sa route, elle constate le faible niveau de la Rivière Mystérieuse – partage avec quelques oiseaux une mare stagnante pour y tremper les lèvres. D’une pierre creuse, elle s’en fait une petite réserve.

Saline n’accélère pas le pas, mais elle a abandonné tout rire strident, toute moquerie, tout sautillement. Elle n’est plus joueuse – elle sent.
Elle voit les feuilles qui tombent des arbres brûlés. Elle voit la trace des incendies qui se sont multipliés. Là le cadavre d’un perdu qui n’a pas échappé aux flammes. Là les corps inertes des animaux affamés. Il n’y a plus d’herbe. Il n’y a plus rien.

Et la sirène s’enfonce dans le bois Joli. Se met à geindre. Vacille, boit. Monte la pente. Lance un appel.

« Barbecue ! »

Et s’effondre.

En contre-bas, le terrier. Les tunnels ouverts où les tâches s’accumulent. Ils sont allés mourir dehors, sous la chaleur d’un soleil qui les ronge peu à peu. Certains sont encore blancs. D’autres noirs et secs comme des branches.

Trop nombreux.

Parmi eux, parfois une oreille s’agite, parfois un museau remue faiblement. Ils vadrouillent, les survivants, grignotant les cadavres de leurs frères, de leurs sœurs, pour espérer leur survivre. Ils lèvent la tête, elle en compte cinq – cinq sur plus d’une centaine – qui s’approchent vers la sirène.

Saline descend la pente, manque de renverser l’eau, et en saisit un.

« Les lapereaux. » gémit-elle, tandis qu’à son corps s’agrippent les lapins paniqués. Ils la griffent, ont senti l’onde, et elle dépose la pierre qu’elle réservait à sa vie pour leur permettre de boire, tout en les caressant.

Avant d’attraper un corps dont la panse, gonflée, déverse déjà son lot de vers.

« Barème. Oh Barème, tout beau, tout joli… » Et de pièce en pièce, ramasse les morts, tous mous et froids entre ses bras déjà chargés.

Evangile. Reliure. Fourchette. Tabasco. Litote. Ébéniste…

« Mes petits. Mes jolis… » La sirène se plie, à genoux au sol, crie, noie ses larmes dans la fourrure putride d’un dernier abattu. Elle aurait préféré les chasseurs, siffle-t-elle, et Barbecue de s’amener, pour lécher sa tristesse de sel, couiner à ses côtés, des mots d’animal que Saline comprend à peine.

Cernés par les flammes, tués par la chaleur. Plus d’eau pour boire. Plus d’herbe à manger. Sont tombés les lapereaux. Et les femelles aussi, étouffées dans leur terrier. Comme si la chaleur était partout. Plus de fraîcheur. Plus de survie. Mourrons bientôt aussi. Sirène aider ?

« Je peux pas aider. Je sais pas quoi faire… Je n’ai pas les mots pour Peter. » Elle renifle. Si faible. Et regarde les lapins lécher la pierre, déjà vidée. « Je n’ai pas tout appris. »

Saline veut se redresser. Ses jambes d’humaine la trahissent comme lors de ses premières avancées. Dans son dos, ses cheveux crissent, secs et encombrés de cristaux. Ses paupières sont lourdes de calcaire de sel qu’elle essuie rageusement.

« La rivière mystérieuse. »

Prédateurs chassent. Chasseurs chassent. Lapins meurent aussi là-bas.

« Alors nous trouverons autre chose. Viens. Viens nous allons les sauver. »

Barbecue dans ses bras, elle se lève, s’appuie à un tronc. A un dernier regard sur les morts que personne ne viendra enterrer. Délaisse ceux ramassés pour donner une chance aux survivants. Certains se traînent derrière. La plupart abandonne et retourne se terrer dans les terriers.

Saline s’avance, vers une mare providentielle.

Sirène va mourir, couine Barbecue dans ses bras.

« Je sais pas. » répond-elle. Le nez encombré de morve, le cœur au désespoir. Il ne fait pas assez noir pour l’empêcher d’avancer. Elle n’est pas assez forte pour ne pas trébucher.

Mais s’encourage d’une litanie murmurée de plus en plus faiblement.

« Barbecue. Épingle à nourrice. Vrille. Acariâtre. Nyctalope. Incarnat. Ganglions. »

Sirène !


« Ganglions… »

Et Saline de tomber.

Brûlantes retrouvailles

with Carne

Des vaguelettes claquent contre les parois sèches, et leurs échos ressemblent presque à ceux de sa caverne. Les yeux fermés, l’esprit trouble et épuisé, Saline ne bouge pas de l’onde encore fraîche qui l’ensevelit peu à peu. Elle pense « Je suis morte » et pourtant n’y croit pas, car le Père Océan est là, faible à son tour mais immuable, qui la berce et lui chuchote que les filles de l’eau ne peuvent mourir. Pas sans devenir autre chose. De plus infaillible, de plus éternel. Comme ces immenses coraux qui bordent la côte de l’Île et dans lesquels elle distingue parfois le visage de ses ainées millénaires.

Mais la lumière vacille sous ses paupières closes, l’oblige à faire face à ce monde dans lequel elle est soutenue. Il y a l’odeur du sel, de l’iode, et celle plus humaine d’un homme – mélange de rhum, de poisson, de sang et de sucre qu’elle reconnait malgré l’éphémère de leur rencontre. Oh elle n’a pas besoin de croiser son regard pour savoir qui il est. Pourtant Saline s’oblige à faire face à ces yeux rougeoyants.

Avant qu’il ne se penche vers elle, et lui impose la vie d’un baiser.

Les lèvres d’un humain sont comme les bras d’une anémone. Érigées d’une électricité primaire à l’image même du Devenir. Le dernier cadeau laissé par leur Père à ces traîtres ayant quitté l’onde : le fourmillement Originel, une magie si puissante et si instable qu’on ne peut la cueillir qu’à la finesse de leur épiderme. C’est cette essence que les sirènes convoitent quand elles se retrouvent acculées par la fatigue, par la menace d’une mort proche. Cette essence qu’elles capturent comme un morceau d’âme grignoté. Un filet de miel qui les font saliver – et certaines en rêvent même.

Si Saline a su y goûter la première fois, le flux est plus profond, plus insidieux et plus intime ici, dans cette caverne, quand elle ne peut que geindre faiblement.

« Transistor… »

Avant de l'embrasser encore, cherchant son souffle, sa puissance, plus que l'eau qu'il lui apporte. Accrochant sa chevelure de ses mains pâles. Mordant sa bouche, goûtant le sang - enfin !

Transistor est revenu.
Pour la sauver.

Pour la sauver ?

Mais ne la déteste-t-il pas ? Lui, qu'elle n'a pas su se permettre d'oublier.

Elle l'a senti, parfois, regard lointain mais vivant. Survivant.

L'a senti comme un coeur battant contre le sien, comme un goût de sang entre ses dents pointues de vampire. Plus âcre que la jeune fille trop vite envolée - quand était-ce déjà ? Plus suave que les autres pirates qu'elle s'est amusée à courir, à fuir, en l'attendant. Lui, le merveilleux, le traitre, qui a sauté d'une falaise et a échappé à ses bras, à son étreinte, à sa voix et à sa vengeance. Lui qui a osé faire craquer l'os de leur proie commune, qui a brisé la laisse qu'elle tenait entre ses mains - mauvais animal, vilain garçon.

Lui, si proche d'être une sirène, si proche de rendre fier le Père Océan, s'il ne dévorait pas ses descendantes.

Que de remue-ménage n'a-t-il pas causé à la Lagune quand Saline a laissé entrevoir son existence. Que de mal n'a-t-il pas causé à ses pensées ?

Elle s’est rappelée son corps, parfois, ses tatouages, son lobe déchiré. S’est rappelée son regard sur sa propre existence, sa soumission d'animal en rut, sa faim si semblable à la sienne, ce frère, ce morceau d'humain plus brillant que les autres, comme une tâche, un grain de sable dans ses rouages.

Une nouvelle perle avortée, un banni.

Saline l'a gardé pour elle - mignon petit secret. Comptait bien mettre un terme à ce désarroi.

Et maintenant elle le retrouve, dans une grotte, loin des Bois Jolis et.

« Les lapins. » La panique la fait sursauter entre ses bras. Elle se cabre, frappe l’eau de sa queue de sirène. Lève la tête vers le puits de lumière – rouge, irréelle – qui les surplombe. Et manque de se bruler à une bougie qu’elle finit par noyer. « Barbecue. » Où est-il, son petit lapin. Transistor l’a emmené, et lui est resté là-bas avec les morts. Abandonné par celle qui lui avait promis de lui ramener de l’eau.

L’angoisse remonte, la noue. Et elle oublie sa haine, sa revanche à l’égard du pirate. Pour le supplier.

« Ils sont morts. Ils meurent tous, sans moi. Je dois y retourner ! »

Brûlantes retrouvailles

with Carne

Lèvre en sang, visage fermé, il lui répond un « Non » semblable à une prison. En un instant, Saline comprend le piège par lequel le harponneur l’a ferré. La nappe phréatique s’étend, loin, sous sa nageoire. L’eau tiède lui rappelle que l’Océan est là, quelque chose, s’insinuant dans cette caverne par des fenêtres peut-être trop étroites pour son corps de sirène. Son seul échappatoire se trouve là-haut, dans la lumière rouge qui caresse les parois de grottes, y fait couler un sang d’été éternel. La Sirène est bonne marcheuse, mais piètre grimpeuse. Elle s’y écorchera les ongles avant de pouvoir quitter son trou. Entourée par les dessins d’une vie disparue, une vie sur laquelle elle ne s’attarde pas encore. Car le futur de ces esquisses la tient contre son torse d’homme. Le futur de ses esquisses lui dit « Non » et c’est un fourmillement de pensées, d’émotions, qui la figent et la laissent suspendue dans une autre cage.

Thoracique.
Serait-ce de l’inquiétude ?

- Tu vas caner là-haut. Sans moi, tu finissais en fossile.

De l’inquiétude pour elle, qui a essayé de le tuer. De sa part, vilain pêcheur, qui l’a mordu à laisser sa trace à tout jamais. La voit-elle, dans la lumière des bougies, la marque à peine cicatrisée sur son épaule. Comme une tâche de vin, une peau plus sombre, froissée comme du papier. Elle ressemble presque à la tête d’un requin.

« Tu ne comprends pas. Ils ont besoin de moi. » Sa voix est douce mais elle ne s’essaye pas à chanter. Peut-être a-t-elle oublié ce don, peut-être se refuse-t-elle à l’utiliser sur celui qui la menace, l’étreint, l’étrangle sans le vouloir. Celui qui l’a sauvé, oui. Elle s’en rend compte à présent.

En aurait-elle fait de même, si sa route avait croisé celle de son épave asséchée ?

Oh oui.
Car si ses sœurs n’ont pas le droit de le toucher. Alors la Terre devra s’abstenir de lui nuire.

Sol rongé de sel se meurt de ne rien voir pousser, qu’on se le dise.

« Ils m’aiment. » La voix assène, durement. Mais c’est là toute la vérité.

Les sœurs sont belles, les sœurs sont vives. Les sœurs envient, les sœurs chassent. Les sœurs se griffent, parfois se mordent. Parfois se caressent, parfois se tordent. Traitres comme l’Océan. Changeantes comme les tempêtes. Immatures comme des enfants. Les sirènes sont une meute qui peut s’attaquer elle-même. Pour un trésor. Pour un morceau de viande. Pour un peigne, pour une chevelure trop bien nattée. Des compliments fielleux, des ongles empoisonnés. Des créatures sans âme et sans amour.

Mais les lapins sont venus, lors de la première marche à terre. Les lapins ont apprivoisé la Sirène, se sont mêlés à ses jambes, ont laissé ses mains toucher leur peluche, s’enfoncer dans leur duvet, parfois les étreindre à les broyer, mais tous sont revenus. Tous ont chassé la crainte. Tous l’ont regardé, la Saline, avec la même dévotion que les membres d’un équipage face à leur capitaine.

Et un capitaine se doit d’être à la proue d’un navire, qu’importe que ce dernier chavire et coule. N’est-ce pas le cas du Crochet ?

N’est-ce pas ce que tous les marins racontent, sur ton port, vilain pêcheur ?

« Je dois retrouver Barbecue. Et Perfide. Et Triangle. Et Parfum, elle avait des petits dans son ventre. Elle doit les mettre bas. »

Sa queue frappe encore mais Carne ne la relâche pas. Pis, se permet une proposition qui la plonge dans un profond désarroi.

Lui y aller ?
Lui les sauver ?

Aussitôt la méfiance lui fait froncer les sourcils. Et la suite l’éclaire sur la pensée profonde de son humain. L’abject. Le fils de rien. Il se permet un marchandage odieux quand elle n’est pas en position d’y renoncer.

« Tu es bien une sirène au fond. Vroteville. »

Un crachat plus impur que n’importe quelle insulte : un mot qui n’existe tout simplement pas.

« Tu veux une faveur quand je ne suis pas en mesure de dicter les règles. Car tu le sais bien qu’ils comptent bien plus que tout, tu as su deviner. » Mais ce n’est pas difficile. A l’orée d’une caverne traine un masque tombé dans la course. Un masque qui n’est pas seulement un jeu de théâtre, un mime. Mais une part de ce faciès véritable qu’elle lui offre, à la lueur des bougies. Sans rire, sans immaturité.

Saline, dans sa complète nudité.

« Mais attention à toi pêcheur. La faveur que tu exiges ne concernera que moi. Ni les trésors, ni les sœurs. Moi, et seulement moi. »

Il va la manger.
Elle en est sûre maintenant.
Saline va se faire grignoter, boulotter, dépiauter, décarrer. Et quand il ne restera d’elle qu’une carcasse osseuse aux nerfs encore accrochés, alors le pêcheur la brandira à l’Océan, la rejettera sur le sable, oubliera son nom, son existence, la faiblesse dans son corps.

Et ira se trouver une autre Faim.

Son visage se crispe, d’une grimace qui la rend un instant furieuse et monstrueuse.

Vilaine jalousie.

Mais Saline a tant combattu pour le garder pour elle-même. Pourquoi devrait-elle l’abandonner à d’autres bras, à d’autres crocs potentiels ? De son lobe déchiré à la pointe de ses orteils, Transistor est né pour abreuver son estomac.

« Et pour une faveur de sirène, tu peux bien leur promettre la vie sauve. Trouve leur un point d’eau. Tue ceux qui auraient l’idée de les manger. Protège les tu mieux que tu pourras. Sauve les. »

Comme tu m’as sauvé moi.

« Et je rendrai grâce à ta faveur, je la sublimerai. Tant que ça ne me tue pas, ta vie en deviendrait cruellement ennuyeuse crois-moi. »

Du pouce, la sirène essuie le sang qui perle encore à sa lèvre amochée. Et se permet de lui sourire.

Un sourire faible. Mais sincère.
Pour un pétrin sans nom, sans fond, sans fin.

Brûlantes retrouvailles

with Carne

Le baiser, un peu tendre, étiole son sourire. Et c’est le regard songeur, presque suspicieux, que Saline le regarde remonter vers le sommet rougeoyant de la grotte, décrivant des cercles nerveux dans l’eau. Serait-il finalement tombé sous son charme  ? – quoique ça n’aurait rien d’étonnant. Mais elle serait déçue qu’il plonge dans l’abîme de ses attributs, son visage poupin, le sourire humain que la sirène lui offre, et cela sans lutter, sans montrer au monde son propre cœur de monstre. Qu’il est idiot, cet humain, et à la fois si prometteur tout de même. Elle devrait peut-être le ramener dehors, quand les choses s’arrangeront, pour le voir chasser l’un de ces délicieux perdus – oui oui oui. Retrouver celui qui, d’un piège, a su l’attraper et la mordre. Car ce n’est pas donné à chaque humain de prendre une sirène. Mieux vaut que cet imbécile ne gâche pas sa chance, celle qui l’intrigue encore.

Maintenant qu’il est parti, Saline demeure seule avec elle-même. Ses lèvres sèches demandent de l’eau et elle plonge, dans les bras étroits de son Père, tâtant du plat de la main les profondeurs sinueuses de la caverne. Cela continue toujours plus loin en un dédale sinueux où les courants, murmurants, lui indiquent une potentielle sortie. Saline ne s’y aventure pas, remonte un instant à la surface et goûte avec désapprobation la chaleur de l’atmosphère.

Autour d’elle, des dessins.

Simples gravures rupestres, elles ont été tracées par la main d’un humain, pas par une sirène. Elle se demande même si l’une de ses cosoeurs a déjà visité cette caverne auparavant. Et son regard curieux retrace les figures qui s’assemblent, se ressemblent, en une même crinière rouge comme le sang. Qui est-ce, oui elle se le demande. Et se questionne aussi sur les origines de ces dessins. Sont-ce là les trésors du Transistor, une cachette secrète dans laquelle il l’aurait trainé, pour la sauver, et lui faire connaitre l'autre visage de son blanc préféré ?

Saline ne sait pas, et s’en fout. Car ce qui compte, c’est son orgueil. Et si la main a su tracer les esquisses de cette chose à deux pattes, au visage constellé de tâches de rousseurs – jolie couleur, oui oui oui – elle espère bien un jour y prendre part à son tour.

Une fierté toute féminine, et belle et bien un peu jalouse.

Et elle attend, la sirène, tourne en rond, s’ennuie. Elle lève son regard vers le jour – ou la nuit qu’en sait-elle, s’impatiente de son retour. Jusqu’à ce que les pas la font se cabrer comme un serpent. Des heures ont passées mais le Transistor est là, baluchon sur le torse, agile dans sa descente.

Saline rit, s’agite.

Et se fige bien vite quand le sac humide déverse piteusement son contenu.

Ils sont dix. Dix et Barbecue qui, une fois sorti, s’avance vers l’onde sans crainte, renifle seulement le sel, avant de tendre sa gueule effarée à sa sœur sirène.

« Morts ? »

Une sirène qui, encore une fois, abandonne ses jeux de fille pour rejoindre la berge. Le regard humide, le visage dévasté.

« Tous morts… » Sauf ces lapereaux sans lait, sauf Barbecue sans foin. Que fera-t-elle maintenant pour les sauver. Elle qui n’a pas réussi à survivre sans aide. Elle qui ne dispose, aujourd’hui, que des abysses pour seul secours.

« Ils vont finir par disparaître eux aussi… »

Barbecue tressaille. Mais la sirène s’extirpe à moitié de l’eau, laisse ses écailles plonger dans l’onde, et referme ses bras sur les petits, sur son lapin, les ramenant contre sa poitrine juvénile.

Saline ne sourit plus. Saline voudrait pleurer.

Il n’y a rien d’autres qui l’atteint que le sort de ses lapins. Alors à mi-voix elle fredonne un chant sans charme. Comme pour ne pas troubler le silence de la caverne et le clapotis des vagues. Ses mains caressent les fourrures qui s’amoncellent contre sa peau et touchent les os saillants de ses protégés.

Un lapereau couine de faim.

« Shht… Saline est là. Saline est là… » Saline ne peut rien faire.

Pas toute seule.

Et la voix tremblante, elle finit par s’adresser au témoin qu’elle a ignoré jusqu’à présent.

« Qu’attendrais-tu de moi, si je te demandais de les veiller ? »

Parce que je ne suis qu’une sirène. Je n’ai pas d’amis. Je n’ai que des sœurs. Je n’ai que des victimes. Je n’apporte pas le bien – ou rarement, à vos dépends.

Je ne sais que manger.
Je n’ai jamais su aider.

Brûlantes retrouvailles

with Carne

Saline attend, sans le regarder, que s’avance le piège et qu’il se referme sur elle. Elle méprise sa faiblesse qui la laisse hagarde, blottie contre ses lapins comme eux-mêmes le sont, tremblants à sa poitrine, appelant à la satiété de leurs couinements insupportables. Il serait peut-être plus utile de le tuer, de laisser son sang et sa chair les rassasier. Mais combien de temps ce plat les contenterait-il – s’il doit les contenter ? Qui leur mènera l’eau et les herbes dont ils ont besoin pour grandir, pour survivre ? Elle n’a pas le choix, non. Et se laisse caresser, toujours sans ciller. Le laisse attraper les larmes qui tombent en pluie sur la blancheur de ses bébêtes et encroûte leur fourrure de sel. Ses lèvres se plissent, son nez se fronce, mais elle ne dit rien, la sirène.

Elle attend le verdict, et bien évidemment, rien n’est gratuit. Ce n’est pas le cannibale qui fera preuve de clémence, qui l’aidera sans chercher autre chose que sa propre satisfaction. Comme ses dents mordent le gras de sa peau pour mieux la dévorer. Oui il lui ressemble, ce frère blanc et bleu, dans toute sa splendide atrocité. Et leurs égoïsmes entremêlés qui s’accaparent et se jalousent des autres. La crinière rousse, il l’a emmené ici, et qui d’autres encore ? Qui d’autres après ?

Devra-t-elle lui arracher les yeux pour qu’il ne voit plus qu’elle, pour qu’il soit à ses pieds ? Autant aller au plus profond et planter ses griffes dans ses pensées.

« Je cherche une sirène, une sirène précisément, à travers mes chasses.
- Des chasses comme la mienne ? »

Petite remarque toujours sans jeu, sans rire strident et masque pratique. Elle commence à cerner la personnalité de son homme et hésite finalement à y mettre les pieds. Les mains de Saline continue de caresser ses lapereaux, et sa queue s’agite encore dans l’onde, avant de surgir sur la terre où un rayon de nuit la cueille dans son cercle rouge, un œil crevé assistant à la scène. Alors ses jambes se séparent en deux gambettes distinctes. Et elle se replie en fœtus dans un geste inconscient et protecteur.

Se penche. Dépose un baiser sur la tête de Barbecue. L’écoute détailler celle qu’elle reconnait – comment pourrait-elle douter de l’identité de Lame ? Cette crinière, cette grâce, ces compliments qui l’assassinent, cette rage fascinée dans la voix du marin. Cela ne peut être qu’elle. Cela ne peut venir que d’elle.

La Vénus. Somptueuse Vénus. Somptueux amour.

Car Saline comprend sa Faim, sans pour autant vouloir la vivre. Elle ne cherchera pas à la dévorer mais elle se souvient de son étreinte, à la lagune, quand penaude et agacée la blanche s’est vue comparée à Ecume. Elle se souvient de son corps, de sa poitrine ferme sous sa joue, l’odeur de sa peau, la bienveillance de son regard, et le désir qui l’avait étreint au ventre comme un tison enfoncé sous sa peau.

Oh Lame, sœur et femme. Le modèle depuis un temps qui ne cessera jamais de s’écouler. L’acariâtre qui la gronde et la conseille, la dispute de ces choix imbéciles et ne veut que son bien. Pourrait-elle la trahir ? Pourrait-elle l’offrir au cannibale ?

Et Saline s’émeut de ne pas répondre à sa question. De se sentir hésitante, car si sa foi envers Lame n’est pas discutable, ni raisonnable, son amour des lapins l’est tout autant.

Alors elle relève la tête, la salée, pour mieux se confronter à la demande du bipède.

Puis effrontément, elle déclare.

« Tu as du culot. Je te demande une faveur qui me concerne seule, et tu voudrais que je trahisse mes sœurs ? Tu as déjà eu ta part de viande, regarde, j’ai toujours ta cicatrice. Et maintenant il faudrait que je t’aide à ferrer une sirène. »

Le regard plissé, peut-être bien toujours jalouse, elle siffle.

« Cherche la et trouve la toi-même. Puisqu’il n’y a qu’elle qui compte, puisque tu ne vois qu’elle. Et je trouverai un autre humain pour veiller sur mes lapins. A moins. »

A nouveau doucereuse, elle tend la main vers sa jambe. Et remonte ses doigts malicieux au long de sa chair, jusqu’à l’os rebondit de son genou. Petites articulations, petits nœuds, petite marionnette indocile. Non il n’est pas comme les autres et ne joue pas facilement.

Fichu monstre compliqué.

« A moins que tu me demandes autre chose ? »