Uh uh.
Freckles cligne des yeux. Un truc vient d'interrompre son importante contemplation du mur de la cabane des livreurs. Un truc avec une masse capillaire improbable et un sourire d'enfer, et un bras autour de ses épaules et des couleurs flashy. Poncho !

« Heeeeein ? » il émet.

C'est pas qu'il n'a pas compris ce que raconte l'autre livreur. Il a une certaine facilité à gérer ses sauts de langues permanents, il comprend le sens des phrases sans en comprendre les mots. Et puis même parfois, il se surprend à reconnaître des bouts d'espagnol.
Non, ce hein idiot il vient du cœur : comment ça une quête ? Comment ça la plaine des bisons ?
Mais c'est difficile de faire face à autant d'enthousiasme d'un coup et le sourire de Poncho est communicatif.

« Euh sí. J'veux dire oui, on est bons pour l'aprem. Mais euh ... »

Mais euh quoi ? Il n'a aucune excuse. Il peut pas prétexter un truc important, il était littéralement en train de regarder un mur. Il a déjà fait ses aller-retours, livré sa part et fait l'inventaire (dix fois vingt cinq égal deux cent cinquante litres ; doscientos cincuenta). Il n'a plus rien à faire. Et puis pourquoi inventer une excuse ? C'est Poncho. C'est tranquille de se balader avec Poncho.
Mais euh rien, du coup.

Il passe aussi un bras autour des épaules de Poncho machinalement, parce que la tactilité c'est leur normalité. Et il commencent à s'éloigner en même temps que s'effondrent les dernières réticences de Freck.

« Mais on va y faire quoi en fait ? Dis sinon j'viens pas. Je te jure je reste là. J'aime pas les surprises. Dis moi pas que tu veux essayer de traire un bison parce que c'est déjà sur la liste des super idées de merde. »

Il plante un doigt menaçant dans la joue de Poncho alors qu'ils marchent, mais personne n'y croit une seconde. Même si Poncho garde le secret, il le suivra, parce que ça y est maintenant, il est trop curieux.

Freckles fait un peu la gueule, il ne sait pas très bien à qui ni pourquoi. Ce petit coup de blues, il ne veut pas s'en défaire. C'est vrai quoi, il a bien le droit de se morfondre et de ne rien faire, juste une fois. Il sait bien qu'avec Poncho ça passera pas. Qu'il va le traîner hors de la boue avec ses sourires et conneries et son énergie à dix-mille watts si semblable à ceux qu'il affiche d'habitude. Il sait que les heures de sa déprime sont comptées. Les minutes, même. Les secondes ! Il fait mine de résister à la bonne humeur. Quand Poncho le secoue, il se laisse ballotter mollement, comme un de ces trucs gonflables qui se tortillent sous le vent.

« Ehh, fallait le dire tout de suite si t'as paumé un truc hermano, pas besoin de sortir l'excuse du cache-cache. »

C'est trop con mais il sourit déjà. Un sourire grimaçant qui lui fronce le nez et lui plisse les yeux. Poncho sait ce qui marche, hein. Si tu changes chaque truc en jeu, ou encore mieux, en compétition, pas moyen que Freckles réussisse à rester boudeur.
Le chemin jusqu'à la plaine passe comme dans un rêve. Il est à peu près sûr qu'ils parlent ; de quoi, c'est une autre question et c'est probablement pas important. Ils font des blagues connes et jouent de la musique (Poncho bien, Freckles très mal). Il essaie de faire cracher le morceau à l'autre livreur, sur la vraie raison de leur escapade. Mais il n'en tire rien.
Il est pas très loin de mourir de frustration quand ils arrivent.

« Craaaaache, c'est quoi qu'on cherche ? »

Peut-être que « crache » n'est pas l'expression la plus appropriée pour l'occase, mais de toutes façons Poncho ne l'écoute pas, il est déjà en train de tracer en riant dans l'herbe haute. Freckles lâche un bruit de frustration parfaitement puéril. Puis il le suit, nettement moins enthousiaste. Une part de lui a bien envie de tracer à sa suite, de courir le plus vite possible quitte à se vautrer à cause de l'herbe humide. Mais une autre part, pleine de fierté, refuse de s'amuser tant que Poncho aura pas révélé son plan.

- Oy oy oy Freckles. Estas prêt ?

Il s'est presque mangé Poncho alors que celui-ci se retourne trop vivement. Nouveau bruit de frustration. Il est pas prêt ! Il veut savoir d'abord ! Il a l'impression que ça fait des heures qu'il attend ! Qu'est ce que c'est qu'ils cherchent ? Où c'est ? A quoi ça sert ? C'est un vrai truc ? C'est du bluff ? C'est dangereux ? C'est quoi ? C'est quoi ? C'est quoi ?
Il trépigne tellement qu'il a l'impression de vibrer.
Fais un effort.

« Prêt ! »

Il se redresse en sautillant sur ses pieds. Genre « Prêt, c'est mon deuxième prénom ».

Il a la réaction appropriée, quand Poncho s'approche avec son air de conspirateur. Il ouvre les yeux et lève les sourcils, attentif au possible. Laisse l'autre garçon passer son bras autour de ses épaules. Le barratiner encore et encore, rajouter des tartines de suspense et de contexte flou dont il se fiche. Il dit cette fois, ça va fonctionner.
Mais de quoi ? voudrait gueuler Freckles parce que ça suffit les cachotteries, ça suffit de le faire attendre. Il est pas conditionné pour l'attente ce gosse. Il faut qu'il agisse !
Coincé dans la bulle isolante des cheveux de Poncho, il ronge son frein, visiblement tendu comme un ressort.

- J'crois qu'aquí, on pourrait en encontrar. Des Qarwas. Llamas.

Vague silence.

« Des lamas ? »

Il tourne la tête vers le troupeau de bisons paisibles un peu plus loin.

« Genre des lamas là dedans ? »

Et il éclate de rire.
C'est tellement Poncho.
Après tout c'est son surnom, au gosse, le Lama. Forcément qu'il va vouloir les voir de plus près. En rencontrer. En apprivoiser ? Poncho avec un pote lama. Ça aurait de la gueule. Comme Freckles avec un lion, ouais ça en aurait aussi. Mais c'est non moins compliqué.
Il passe du troupeau à Poncho, de Poncho au troupeau. Son sourire reste mais il prend un air plus enjoué, presque de rivalité.

« Si t'arrives à trouver un lama dans la Plaine, j'te jure …. Je sais pas encore ce que je te donne, mais y aura quelque chose. Parce que respect. »

Il marche déjà à reculons vers le troupeau, sans cesser de défier son ami du regard.
C'est sûrement dangereux, sûrement con, sûrement faux.
Mais ça marche.
Il s'arrête, l'air soudain pensif.

« En fait mec je crois que je sais plus à quoi ça ressemble un lama. »

Poncho lui tire la langue, ce nul, mais finalement c'est lui qui éclate de rire à sa remarque. Il peut pas vraiment lui en vouloir parce qu'il s'est moqué le premier, mais il affiche quand même une mine boudeuse adéquate devant l'hilarité de l'autre livreur. Ben ouais, il sait pas à quoi ressemble un lama. Et alors ? C'est pas facile, de se rappeler de tous les noms, avec les milliers de bestioles qu'il y a sur cette île !
Au moins Poncho finit par lui expliquer. Enfin, essayer. Freckles n'est pas très doué, pour visualiser les choses, et encore moins quand les choses en question lui sont décrites en espagnol. Il trottine de nouveau vers son ami, qui s'est accroupi dans l'herbe et dessine la chose avec un bâton. La créature se dessine sous le ton chantant de Poncho, qui insiste : un largo kunka. Compris !

« Tu dessines trop bien ! » qu'il s'extasie.

Et il opine quand Poncho opine, gravement, parce que ça a l'air d'être une question vachement sérieuse.
Ok.
Mode sérieux activé, dans ce cas.

Ils se faufilent au milieu du troupeau, tels les espions ninjas qu'ils ne sont pas. Ils cherchent, scrutent, se séparent et se rejoignent, de temps en temps Freckles oublie ce qu'ils cherchent, puis se rappelle de nouveau. Les bisons les regardent du coin de l’œil tout en ruminant, les prenant très probablement pour deux gros idiots : ce qu'ils sont. Un d'entre eux a l'air de se demander s'il ne ferait pas mieux de les empaler, ces garçons pénibles qui ruinent leur tranquillité.
Les autres se contentent de lever les yeux au ciel.

Freckles retourne auprès de son compagnon, déjà lassé. S'apprête à lui demander ce qu'il a trouvé, mais se tait devant l'expression du livreur. Poncho fait la tête la plus comique qui soit, les yeux exorbités et la respiration coupée, le doigt dressé devant lui. Il le suit du regard, et tombe sur un animal bien différent de ceux qui l'entourent.

« C'est un lama ? »

Il en oublie de chuchoter. La stupéfaction d'avoir effectivement trouvé l'animal au milieu d'un troupeau de bisons est vite remplacée par une observation attentive. Le lama a un grand cou, oui. D'autant plus qu'il lève fièrement le menton comme un genre de chef qui passe en revue sa troupe de garçons perdus le matin. Freckles se mord la lèvre pour s'empêcher de pouffer trop fort.

« Il est ... »

Trop drôle.
Il tortille même du cul quand il marche.
Le livreur se tourne vers son ami, les yeux brillants, prêt à partager ses brillantes observations, mais un bruit noie ses paroles. Noie tout, en fait. Il se retourne, juste à temps pour voir la vague déferler sur la plaine, a le réflexe de agripper à Poncho avant qu'elle n'arrive sur eux. L'eau est glacée et claque sur eux comme un coup de fouet, en les emportant sur plusieurs mètres.
Ils en sortent, quelques secondes plus tard, trempés et cloués au sol par l'impact. Freckles se redresse, assis sur les fesses, crache quelques gorgées d'eau salée.

« Poncho ! Ça va ? »

Il agrippe encore au fidèle tissu jaune et orange, bien content de ne pas l'avoir lâché. Il se redresse, constate qu'il a eu plus grave, et aide l'autre livreur à se redresser sur ses pieds. Le troupeau s'est éparpillé dans toute la plaine sous l'action de la vague. Ça meugle de partout. Les bisons les plus jeunes sont à terre, tentant péniblement de se redresser, ou ne se redressant pas du tout. Tous les quelques mètres un poisson est échoué et s'agite de vains spasmes dans l'espoir de retrouver l'eau, disparue aussi vite qu'elle est venue.

Il scanne la plaine du regard, puis tire sur le poncho de l'autre garçon.

« Là ! »

Le lama est étendu quelques mètres plus loin. Peut-être qu'il est mort, pense Freckles. Il y a quelque chose de gris et vert accroché à lui comme une excroissance immonde. Un têtard, on dirait. Mais quelque chose, dans ses mouvements, lui rappelle plutôt une sangsue.
Berk.

Hijo de puta.
Poncho jure. Il jure carrément. Il dit un gros mot tellement énorme que Freckles est à deux doigts de se plaquer une main scandalisée sur la bouche. Ça ne ressemble pas à Poncho de s’énerver si fort, ni de paniquer comme ça. Et c'est juste ce lama blessé qui en est responsable !
Il faut dire que c'est sérieusement la merde. Que ce truc, collé comme une ventouse à la chair de l'animal, est énorme. On voit l'intérieur de son corps par transparence, et Freckles voit qu'il se teinte de rouge, et qu'il grossit à vue d’œil, parce qu'il doit être en train de lui sucer le sang.
Il rejoint Poncho, qui tâte la bestiole du doigt, et qui panique.

« Panique pas, panique pas. »

Il n'est pas trop paniqué, lui-même. Son cœur bat un peu, il se remet doucement de la vague qu'ils viennent de se prendre, mais il ne se sent pas désespéré, loin de là. Les sangsues, c'est un lot commun quand on patauge quotidiennement dans la rivière. Il n'en a jamais vu d'aussi grosse mais ça doit marcher pareil, non ?
Il tourne un peu autour du problème, examinant la créature sous tous les angles. Il se penche, posant presque sa tête sur le flanc pelucheux du lama, pour observer ses petits dents vicieuses plongées dedans. Il sait que les sangsues n'aiment pas le savon, mais ils n'en ont pas sur eux. Ni de briquet. Et pour un truc de cette taille, ils risquent de se faire bouffer eux-mêmes si ils essayent de toucher à sa tête. Ça viderait en un clin d’œil un garçon de leur taille. Et le lama, couché sur le flanc, visiblement en souffrance, n'en a pas pour très longtemps non plus.

« Il faut pas l'arracher », dit Freckles finalement, comme on récite une leçon. « Faut le décoller en douceur pour pas que les dents restent plantées. »

C'est facile à dire. Il regarde Poncho, et se dit que l'autre livreur n'a pas du tout l'air de vouloir faire les choses en douceur.

« On pourrait décoller sa tête avec quelque chose ? Comme un levier. » suggère-t-il finalement.

Il se sent nerveux. La panique de Poncho est un peu contagieuse.

Ils se mettent en position, chacun d'un côté de l'animal. Il devrait regarder ce qu'il fait, mais Freckles ne peut pas s'empêcher de surveiller Poncho du regard, comme de peur qu'il pète un câble. Ça se voit qu'il panique, même s'il essaie de se calmer, d'être sérieux et grave. C'est pas drôle. Poncho n'est pas censé paniquer, c'est pas son truc à lui.

Il hoche la tête lentement.

« D'accord. »

La dernière phrase de Poncho, lente et entièrement anglaise, lui fait mesurer encore plus à quel point la situation est sérieuse.
Tout comme le tissu qu'il abandonne sur le sol boueux.

« D'accord », il répète, moins sûr de lui.

Avec quoi faire levier ? Il n'a rien sur lui.
Il a vu Poncho fouiller ses poches et ne rien trouver non plus. Pourtant le garçon a toujours des tonnes de trucs dans les poches, et même dans les cheveux, des fois. C'est le coffre à trésor de tous les livreurs. Freckles balaie la plaine du regard, et voit un truc qui gît plus loin. En s'approchant pour le ramasser, il constate que c'est l'espèce de flûte dont il oublie toujours le nom. Elle a dû tomber à cause de la vague. Son regard s'illumine alors qu'il fait volte-face et lance l'objet à son ami.

« Essaie de le décoller avec ça ! »

Poncho est très attaché à son instrument, mais nulle doute qu'il préfère risquer de l’abîmer que de laisser le lama crever.
D'ailleurs, le temps presse.
Freckles n'a pas trop le temps de trouver un autre objet pour lui servir de levier. Il enlève son sweatshirt et le met par dessus ses mains, pour les protéger des dents de la sangsue. Il aura pas beaucoup de traction comme ça, mais la flûte fera le plus gros du boulot.

« A trois. »

Et il glisse les mains sur les bords de la bouche de la créature, avec précautions, prêt à tirer.

« Un. Deux. Trois ! »

Il y a un bruit de succion, puis le parasite s’envole, décrit une belle courbe dans les airs avant de s’écraser sur l’herbe mouillée de la plaine. Les insultes de Poncho le suivent tout du long.
Freckles, lui, ne bouge pas. C’est la première fois que les choses se passent comme ça. D’habitude c’est plus souvent à Poncho de le calmer que le contraire. Il est encore moins souvent de mauvaise humeur que lui, et c’est pas peu dire. Le chef ne l’a jamais, jamais vu aussi hors de lui. Il ne sait pas s’il doit le laisser faire ou pas.

Dans le doute il se contente de passer les doigts dans la laine humide du lama, là où la sangsue s’est accrochée. Il y a deux points très nets dans la chair, mais ça saigne pas tant que ça : Freckles appuie dessus pour la forme. En quelques secondes, plus rien ne coule. Il se retourne finalement quand Poncho lui demande si ça va.

« Euh ouais ouais ça va. »

Il enfile son sweat de nouveau, constate vaguement la longue estafilade que les dents du parasite ont laissé sur sa paume. Rien de grave. Il l’essuie sur son jean.
Il grimace, à la demande de Poncho. Bien sûr, qu’il veut le ramener pour le soigner. Et bien sûr, il en a le droit. De le voir ainsi caresser le flanc de l’animal, Freckles voit mal comment lui refuser. Lui ramène tout le temps des animaux, et on ose rien lui dire.
La phrase de Poncho le rend perplexe. Qu’est-ce qu’il raconte ? Il n’a jamais eu de lamas. A sa connaissance.
Il connaît le livreur depuis si longtemps qu’il en oublie un instant qu’ils ont vécu ailleurs l’un sans l’autre.

« Je veux bien, moi. Je sais que tu peux t’en occuper c’est pas le problème. C’est juste, à ton avis, combien il pèse ? »

Du coin de l’oeil il avise la sangsue, agitée de spasmes, qui rampe en direction d’un des bisons. Il écrase sa semelle dessus. Du sang gicle sur l’herbe dans un bruit dégueulasse.

« J’sais pas si on va y arriver », admet-il de mauvaise grâce.

Ca doit peser son poids, un lama.
Il s’approche du duo, s’accroupit à côté d’eux, fixant son regard dans celui de l’animal qui le soutient sans ciller. Son flanc s’élève et s’abaisse trop vite. Il a perdu beaucoup de sang.

« On peut faire quoi dans ces cas là ? Lui trouver à bouffer ? S’il tient sur ses pattes ce sera peut-être plus facile. »

Et même si on le traine, il sera mort avant qu’on arrive, pense-t-il sans le dire.