La canicule avait de quoi être des plus agaçantes, chaque minutes un peu plus encore, d’ailleurs. Selon le Chef des Raccommodeurs.
La fatigue n’aidait pas, il espérait bien que tout se finisse rapidement… il était vraiment mieux dans la Mercerie en fait.

Ils étaient au pied du volcan, et Pit fixait le sommet qui fumait autant qu’un Delaware. Ou que d’autres habitants du Grand Arbre en fait.
Les pensées s’égaraient, comme agacées de devoir imaginer grimper cette pente dangereuse. Le Joker n’avait pas vraiment peur, c’était plutôt de la lassitude. Il s’était lassé de tout ça. Cependant, ce n’était pas lui qui décidait de quand on pourra changer de jeu.

Pit osa espérer que ses peaux ne craignaient rien.

Enfin il observa les autres, il se félicita de l’uniformité créée par lui-même grâce aux armures de cuir. Bien que ça manquait encore d’originalité selon lui.

Malgré tout ça, Pit avait son éternel sourire, comme un réflexe aussi naturel que de respirer.

- On est tous là ? Hm, je vous propose que personne reste derrière la cargaison, juste au cas où ça se renverse...

L’idée d’être blessé à l’acide dérangeait énormément le Joker, les plaies étaient beaucoup trop disgracieuses. Et il n’avait pas droit à ça. Pourquoi ? Il n’en avait plus aucune idée.

Puis il fit comme une révérence, présentant la direction.
Avec un gloussement qu’il n’avait pas pu retenir, il venait de se dire qu’il pouvait au moins être rassuré de la présence du Chef Soigneur. Enfin, « rassuré », c’était plutôt pour le laisser corriger s’il venait à avoir l’esprit trop voyageur.

Le Joker peinait à être concentré.

Spoiler:

Ce n'était pas tant de mourir qui le dérangeait, mais plutôt l'idée qu'il allait crever dans des vêtements fournis par Pit. Ça c'était la bonne blague de la journée. Les combinaisons en cuir n'avaient, en soi, rien de particulier. Plutôt sobres, pratiques. Non, c'était juste le concept de porter quelque chose fabriqué exprès par le Joker qui le faisait frissonner de dégoût. Franchement.

Montant les mains à l'arrière de sa tête, il noua un peu plus fermement le tissu de bandit qui lui couvrait la moitié inférieure du visage et qui empêcherait les cendres de le faire suffoquer dans l'heure. Accoutrés comme ça ils en survivraient au moins deux ! Allez, peut-être même trois ! Parce que faut pas oublier d'être un peu optimiste, Scar.

  «  On est tous là ? Hm, je vous propose que personne reste derrière la cargaison, juste au cas où ça se renverse... »

Il posa finalement les yeux sur le clown qui allait mener (!) leur expédition. Mais bon. Différents de côté, pour la survie (si pas la leur celle des autres enfants), il pouvait bien faire cet effort.

«  Je suis d'accord. Restez devant, je fermerai quand même la marche, au cas où quelque chose arrive par derrière.  » C'étaient pas quelques gouttes d'acides qui allaient changer grand chose à son cas. Dans le pire des cas, hein. «  Et je propose qu'il vienne avec moi. » De la tête il désigna le pirate avec les cheveux de vieux. C'était vraiment un détail récurent chez...enfin bon. Bref. Hum. Il chassa rapidement le rêve de ses pensées, il était déjà assez embarrassé par la présence de la Mère des Artisans dans leur groupe pour ne pas se mettre à ressasser à cet épisode onirique plus que de mesure.

Pour en revenir à l'autre pirate, la vérité était surtout que le type ne lui inspirait absolument pas confiance. Trêve ou non, entraide ou non ; il avait une sale gueule. Et puis ce serait toujours pratique de l'avoir sous la main, au cas où quelqu'un devrait se sacrifier pour la team...Promis. Ils porteraient tous le deuil.

Il espérait que le pirate accepterait, ou alors que la majorité voterait pour sa relégation en arrière-ligne. Comme ça il aurait celui qu'il jugeait avoir la loyauté la plus instable près de lui et pourrait tout de même garder un oeil sur le reste du groupe.  

Spoiler:

Le faucon porteur du message des Perdus était arrivé chez Corneille Ardente alors que Merle se trouvait à ses côtés. Plusieurs missions visant à restaurer l'équilibre de l'île étaient organisées simultanément et, même si Merle aurait aimé profiter de l'une d'elle pour voler à dos d'hippogriffe, l'heure était à la responsabilité. Pour l'apprenti chaman des Delaware, cela signifiait se rendre au Volcan embrasé où résidait l'Esprit Feu. Ce grand esprit était celui que les Delaware vénéraient par-dessus tous et Corneille Ardente avait encore espoir qu'il entende raison si ceux de sa tribu s'y mettaient tous ensemble. Les rituels autour du Grand Brasier ne cessaient pas, malgré la chaleur et le ronflement plus puissant que jamais de ce feu perpétuel. Jusque-là, ça n'avait pas suffit, alors Corneille envoya Merle au volcan pour participer à cette tentative désespérée de calmer enfin l'esprit.

Le Sobre avait donc revêtu la combinaison protectrice de cuir qu'il avait reçue du chef des Raccommodeurs, tout rechignant qu'il était. Merle se couvrait déjà peu d'ordinaire, alors avec cette chaleur, cela ne l'enchantait guère, mais il fallait bien se protéger des crachats du volcan. Il rejoignit la délégation composée de membres de tous les peuples de l'île, ou pas loin, dominée par les Garçons Perdus et en manque de fées. Le Merle était toujours heureux de voir les peuples s'unir et oublier leurs querelles, même si les derniers événements de ce genre lui avaient fait comprendre qu'il ne devait pas entretenir trop d'espoir quant à la continuité de cette alliance. Certains étaient d'ailleurs plus méfiants, comme le Garçon balafré qui semblait vouloir garder à l’œil l'un des pirates. Il n'inspirait pas grande confiance, c'était vrai, mais quel intérêt aurait-il eu à trahir ?

Il repéra le chef des Soigneurs, Soul, qu'il croisait parfois chez Corneille Ardente mais qu'il ne connaissait pas vraiment. Il le salua d'un sourire aimable et réalisa qu'il avait eu les sourcils froncés jusque-là. De concentration, d'anticipation, de frustration à l'idée que certains parmi eux refusent de faire confiance aux autres ? Il n'était pas ravi non plus du plan qui était de verser de l'acide au cœur du Volcan embrasé. Il ne voulait pas blesser l'Esprit Feu. Mais une grande garçonne rousse – peut-être une de leurs « Mères » – déclara qu'elle aiderait les livreurs à porter cette cargaison, et Merle ne put qu'admirer sa détermination. Ils étaient tous dans le même bateau, souhaitaient tous le même résultat. Merle s'adressa au chef des Raccommodeurs qui devait diriger le cortège et à ceux qui pouvaient l'entendre, les chefs en particulier. Il prenait toujours un ton plus solennel dans ce genre de situation, qui l'étonnait lui-même à chaque fois – le métier qui rentrait ? :

— Aowh. Je m'appelle Merle Oisif. En tant que chaman apprenti des Delaware, j'ai seulement une requête. J'aimerais que vous me laissiez une chance, une fois parvenus en haut, d'apaiser l'Esprit Feu avant de verser l'acide. Mon peuple le sert et il nous sert en retour, j'ai donc un dernier espoir qu'il m'entende avant ce dernier recours. Je sais que cet espoir est faible… Mais cela permettra au moins d'éviter sa colère après coup, j'en suis certain.

Il l'espérait rudement. Il s'inclina pour les remercier de l'avoir écouté et, en se redressant, repéra pour la première fois la petite fée noire qui voletait à côté. Il ne la connaissait pas mais il eut une drôle d'impression la concernant. Il s'approcha de la fée et lui tendit une main gantée pour qu'elle s'y pose, si elle le souhaitait.

—Bonjour. Dis-moi, est-ce que c'est sûr pour toi, d'être ici ? Est-ce que ce drôle de liquide n'est pas… dangereux, si près du feu ?

Le feu, Merle connaissait bien, et même s'ils n'usaient pas de pétrole pour alimenter leur Brasier sacré au village, il avait déjà entendu parler de la substance par son père, il y avait des années. La fée ne risquait-elle pas d'être un danger pour eux tous, sans parler d'elle-même ?

résumé :

Elle aussi avait reçu le message d’un de ses fichus oiseaux, malgré son rêve de le rôtir dès le premier regard. Après s’être gavée de son essence, Once avait rejoint le groupe prêt à l’ascension du Volcan Embrasé. Elle n’avait pas décroché un seul mot, pas plus pour protester aux armures en cuir données par Pit ou à ses ordres. Pour une fois, l’heure était grave et elle avait eu la bonne idée de fermer sa gueule et d’écouter attentivement ce que les mioches racontaient. Recouverte de cuir, la moitié de son visage était cachée par un tissu de son vêtement et des perles de sueur dégoulinaient le long de ses cils. Agrippant fortement un bâton asséché par le temps, Once balaya du regard le petit groupe de personnes qui l’entouraient. Des gamins, presque tous des gamins, aussi désespérés que fatigués par les événements. L’Impulsive haussa un sourcil à cette pensée, mal à l’aise entourée d’une troupe de nains. Elle aurait presque été rassurée par la présence de l’apprenti de la vieille Corneille des Delaware.

Once ne réfléchissait plus depuis longtemps, s’étant contentée de lever distraitement la main aux premières paroles de Pit. Réduite à des instincts basiques, elle se contentait de suivre le mouvement sans un mot. Après que le Raccomodeur en Chef ait ordonné de ne pas se placer à l’arrière de la cargaison, Once décida de se placer sur le côté, près des gamins qui portaient la cargaison d’acide au cas où ils auraient des problèmes. Il fut difficile pour elle de s’adapter à leur rythme. Elle aurait été capable d’aller bien plus vite. Et ce n’était pas les tremblements, les coulées de lave ou le sol brûlant qui l’en aurait empêché.

Seulement, la jeune femme était prise d’une irrépressible envie d’être utile, et d’une étrange dose de bon sens. Ça ne lui était même pas venu à l’idée de rire au nez des deux Chefs qui venaient d’ouvrir la bouche, alors qu’il lui était si difficile d’accepter une autorité autre que celle de Puma. Pour autant, Once adressa un regard à toutes les personnes présentes. Personne n’avait choisi cette situation, alors autant faire de son mieux. Once était attentive au moindre bruit qui perturbait l’environnement. Allant même jusqu’à se concentrer sur les respirations de son groupe ou sur celle de Merle. Elle aurait dû fumer, elle aussi. Elle aurait sans doute eu un air plus calme à son tour.

Il faisait chaud. Toujours plus chaud.

Hors RP:

Les yeux rivés vers le sommet du volcan, il cillait au rythme des explosions. Son regard suivait les coulées de lave qui serpentaient paresseusement sur son flanc avant de se figer en plein mouvement. L'air était déjà irrespirable en bas. Et c'est là haut qu'ils devraient monter. Avec les cargaisons d'acide, malgré les explosions et les tirs de feu, les éboulements, les gaz toxiques. Une vraie partie de plaisir. Une mission suicide, comme ils avaient dit. Ça lui faisait pas spécialement plaisir, d'envoyer ses meilleurs éléments en mission suicide. Mais Bow avait choisi certains des gamins les plus endurants, avec un bon nombre de livreurs dans le tas, et il n'avait rien pu redire à ça. Sérieusement. Pourquoi il envoyait pas ses diplomates se faire cramer la gueule à l'acide, plutôt ?
Il rajusta le tissu qui protégeait le bas de son visage et se tourna vers le groupe. Lança à Ice et Darling, deux de ses livreurs, un regard qui se voulait rassurant, mais qui tenait plus de la grimace. Ils étaient debout près du chargement, leurs visages maculés de sueur et de croûtes séchées, un air déterminé qui ne parvenait pas totalement à cacher leur frayeur. A coté d'eux, Bergamote, arrachée à sa vie de gâteries et d'attentions, était attelée à la cargaison. Autant qu'elle serve à quelque chose, il songeait un peu cruellement.

Le reste du groupe lui était majoritairement connu, au moins de vue. En plus de lui, d'autres chefs, dont Pit qui menait le groupe. Tant mieux. Il n'avait pas vraiment l'intention de prendre des décisions. Il repéra également Joy, sans arriver à voir à quel point elle était perchée cette fois, et la mère des Artisans (oh, si seulement Harmony était là). Il y avait bien des Peaux-Rouges, dont une jeune femme à l'air revêche près des cargaisons. Un autre, qui se présenta comme l'apprenti chaman des Delaware, se proposa d'essayer de raisonner l'Esprit Feu. C'était vraiment le Club Suicide ce plan. Comme il parlait en direction du groupe des chefs, Freckles haussa une épaule, mal à l'aise. Ça lui faisait bizarre, qu'un adulte leur demande une permission.

« Je suppose que ça éviterait que tout le monde crève », finit-il par dire en regardant les autres chefs nerveusement. « Tu peux toujours essayer. »

De toutes façons, il fallait déjà arriver jusqu'en haut du volcan. Ils verraient sur place si l'esprit se sentait d'humeur charmante.
Il finit par retourner vers les cargaisons, frappa dans ses mains et s'adressa à tout le monde, la voix un peu étouffée par le foulard qui cachait sa bouche.

« Bon, on va juste se concentrer pour amener tout ça là haut. Les artisans ont fait un beau boulot mais le chemin est pourri, alors ça risque de déraper. Soyez toujours au moins par binôme. Si y a un problème ou que vous en pouvez plus, vous appelez à l'aide, vous continuez pas comme des débiles. Je serais vers le milieu de la cargaison. »

Sur ces belles paroles, il se plaça à côté de la rouquine des artisans et l'imita en attrapant un des manches. Il fit également un signe de tête à la peau-rouge qui encadrait de l'autre côté, l'air impatiente. Sûr, lui aussi avait bien envie d’accélérer : mais c'était sûrement pas à la portée de tout le monde. Il lâcha un soupir entre ses dents. Encore un peu, juste un petit effort. Et ils arriveraient à bout de la canicule.

résumé:

Synthèse:

Résumé:

Résumé:

Ils ont accéléré. Un rythme de croisière s'est installé, soutenu par les plus vieux et les plus endurants. On se relaye pour pousser ou tirer la cargaison, on progresse malgré les coulées de lave qui se font de plus en plus fréquentes. C'est bien. C'est efficace. Freckles est assez optimiste, pour le coup, même si les poussières lui irritent la gorge et rendent sa respiration difficile. Il se refuse à boire maintenant. Il fronce les sourcils cependant devant l'intervention de Zombie qui agresse Joy et -il a honte de le penser- devrait rester à sa place. Il nous fait quoi lui ? Depuis quand c'est mieux de pas voir à plus de deux mètres ? On est en terrain inconnu bordel ! Il ouvre la bouche pour lui faire une remarque et-

Il est interrompu par le sifflement.
Ça ressemble à une fusée de détresse, au départ d'un feu d'artifice. Ça n'inspire pas la peur, comme bruit, mais ça hérisse les poils, quand ça frôle de près certains des membres de l'équipe. Des exclamations fusent. On lève la tête pour chercher la source de la boule de feu. Puis c'est la voix de l'Esprit qui résonne sur les flancs du volcan, et d'un coup c'est la guerre. Jets de feu, éboulements, des créatures qui sortent en grouillant du sol qui s'ouvre.
Il se retourne vers la cargaison juste au moment où l'un des bidons d'acide explose.

Explose, oui, vraiment, comme sous pression ; la surface est fendue et un jet éclate au visage de la personne la plus proche. Une livreuse, Darling, en l’occurrence, qui reste quelques secondes stupéfaite, yeux écarquillés et bouche entrouverte, avant de se mettre à hurler en plaquant ses mains sur son visage. Un hurlement à s'en déchirer les cordes vocales, de la plus pure et sincère souffrance.
De fait, tout le monde hurle, mais Freckles n'entend qu'elle. Il veut la rejoindre, pousser tout le monde, attraper ses mains et estimer les dégâts, appeler Soul, faire quelque chose, mais il reste cloué sur place. C'est trop tard. C'est la voix de la raison, habituellement aux abonnés absents, qui lui souffle ça, pendant que le hurlement s'éteint. Même de là où il est, il voit la peau brûlée, rongée, dissoute, ne peut qu'imaginer ce qui est arrivé aux yeux, à la gorge. Et elle s'effondre.
Après quelques secondes de choc, il réagit. Cligne des yeux, détourne la tête, cherche à y voir clair dans ce flou de lumières et de sons. C'est trop tard pour Darling. Pas pour tout le monde. Les autres, qui étaient plus loin ou ont eu le réflexe de se protéger de leurs mains. Ceux qui se font attaquer par les insectes de feu sans vraiment savoir riposter. Il aboie d'une voix qu'il ne reconnaît même pas :

« Restez pas près de l'acide ! Bougez de là ! »

Ceux qui l'entendent ne se font pas prier. Du moins lorsqu'ils le peuvent. C'est que c'est coton de lutter contre le feu, même en armure de cuir. Et c'est encore plus coton d'éviter les coulées d'acides (pour ceux dont les vêtements ne sont pas déjà en train de fondre), et de se ruer hors du danger, parce qu'il est partout, le danger.
Freckles fait ce qu'il peut. On ne peut pas vraiment le lui reprocher. Il a agrippé un bras, soulevé un autre gamin du sol pour les rapatrier hors de portée des giclées d'acide. Mais ça ne fait pas une grosse différence. C'est l'hécatombe.On court, on trébuche, des corps tombent et se font ensevelir d'insectes de feu. Le sien, d'insecte, a disparu dans une crevasse embrasée en l'espace d'un battement de cils. Et en une poignée de minutes, un bon tiers du groupe est hors jeu.

Pour le coup, il le sent venir, le découragement. La panique, même. Ses yeux scannent les visages qui défilent comme si ils voulaient faire l'appel. Se bloquent sur la mère des artisans (Rose ? Rose, c'est ça?) qui a l'air touchée par une coulée d'acide. Il fait deux pas vers elle, extrait sa gourde tristement vide de derrière sa ceinture pour lui tendre.

« Hey ! Ça va ? Touche pas. Met de l'eau là dessus. »

Encore une fois, c'est un ordre. Sa voix est rauque et cassée. On dirait qu'elle vient de quelqu'un d'autre, et ça lui file la gerbe. A moins que ce soient les fumées, les poussières, la mort. Il cherche les autres chefs des yeux. Son regard se pose sur la peau-rouge, ensuite, celle aux cheveux courts, qui a l'air touchée aussi.

« Faut continuer à monter. » il souffle.

Les perdus alentours lui lancent un regard paniqué, et lui même ne sait pas trop bien ce qui lui passe par la tête. Ils ont plus d'acide. Plus de force. Ils sont en sous-nombre. Avec quoi ils vont le niquer, l'Esprit Feu ? La diplomatie ? Hahaha !
Il est où, l'autre con qui voulait pactiser ?

résumé:

Evidemment, il fallait se douter que ce ne serait pas une épopée de tout repos.

Once avait eu de l’espoir un court instant. Le groupe avait tant bien que mal, malgré les toux de plus en plus régulières de chacun. Même la jeune femme n’y échappait pas, se surprenant parfois à sentir le goût du sang sur sa langue. La combinaison était lourde, suffocante, et malgré celle-ci, il était impossible d’éviter les irritations cutanées et l’impact des cailloux sur ses chevilles. Once passa une main tremblante sur son front moite, et observa son environnement d’un air quelque peu réticent. Le grondement sourd qui ébranlait la montagne ne l’avait pas échappé, pas plus que les coulées de lave qui s’insinuaient entre ses pieds. Si c’était une blague de l’Esprit Feu qui se prenait pour l’Esprit Farceur, ce n’était vraiment pas drôle.

Alors que Once était prise d’une nouvelle quinte de toux, un sifflement inconnu attira son attention. Avant même qu’elle n’ait eu le temps d’ouvrir les yeux, une boule de feu s’écrasa près de la cargaison d’acide, l’obligeant par réflexe à faire un bond en avant pour ne pas en sentir les effets. Bousculée par les personnes qui se trouvaient devant elle et qui se sont mises à faire demi-tour, Once ne réfléchit plus et décide inconsciemment de se fier à son instinct. Lorsqu’elle tourne de nouveau la tête vers la cargaison, un brusque impact s’abat sur les bidons d’acide. Lorsque la jeune femme reprit ses esprits, elle ne sentit qu’une vive brûlure sur son avant-bras. Sous la surprise, elle écarquilla les yeux et se mordit la lèvre pour encaisser le choc, espérant que l’adrénaline de l’instant lui ferait oublier la douleur. Cependant, l’Impulsive exprima rapidement sa douleur par un grognement, influencée par ceux qui la bousculait par accident. C’était le désordre total, et ça l’énervait bien plus que cette brûlure, mais pas autant que les cris d’effroi ou de douleurs qui parvenaient  à ses oreilles bourdonnantes.

- Hey ! Arrêtez vot’ bordel ! Vous aggravez la situation !

Pouvait-elle vraiment le leur reprocher ? Elle aussi, elle avait peur, mais elle ne se l’avouait pas. Elle aussi, elle rêvait d’être ailleurs. Elle ne se l’avouait pas, parce que ce n’était pas digne d’un Piccaninny. Au diable les ressentis. S’ils faisaient demi-tour, ils finiraient tous par crever. Bien que ce soit un réflexe naturel de repousser sa mort à plus tard. Il fallait récupérer la cargaison avant que l’acide ne soit définitivement perdu, et ne celle le destin de chaque habitant de l’Île. Alors que Once tentait de s’approcher de la cargaison, le sol se mit à trembler sous ses pieds alors que des failles se glissaient sous les pieds d’un Perdu qui se trouvait devant elle. Un Perdu qui fut englouti par le vide, au moment où elle tendit, dans un réflexe, une main tremblante afin de le rattraper.

C’était une mauvaise blague, au final.

Mais juste devant elle, elle remarqua celui qui semble être le Chef des Soigneurs. En apercevant un rocher foncer droit en sa direction, elle attrapa brusquement le bras de Soul et le tira en sa direction, évitant à temps un impact qui aurait sans doute été fatal au Soigneur. Once lui adressa un bref regard pour vérifier son état, avant de reporter son attention sur la pagaille qui agitait le groupe. De plus en plus, elle se demandait si, dans cet état, ils seraient capables d’atteindre le sommet avec leur cargaison rescapée. Mais pour le moment, une seule chose captait son regard anxieux ; l’état des bidons d’acide et des principaux chefs du convoi, puisqu’il n’y avait qu’eux qui étaient capables de calmer cette pagaille... mais la fumée âcre qui commençait à s’élever bloquait son champ de vision sur plusieurs mètres.

Une nouvelle fois, elle toussa sèchement et plissa les yeux, en évitant de justesse une nouvelle coulée de lave.

Hors RP: