Pendus par les racines, deux bouquets accrochés à sa ceinture.
Saponaire.
Crocus.
Dans ses mains : quelques fleurs rouge vif aux pétales montés en épi. À l’aide d’un fil de pêche, les mains habiles nouent les tiges ensemble.
Malik incline la tête, hume.
Gingembre. Mais c’est doux, doux…
Le gingembre se marie autant aux poissons qu’aux viandes rouges, même pâles. Mais Malik ne cueille pas pour cuisiner. Malik fait plutôt dans la concoction florale. Dans le baume et l’eau de toilette. Parfumeur autodidacte, qu’il est. Du plus loin qu’il se souvienne, du moins.
Et qui débarque sur la plage comme arrivé d’un autre monde, d’un univers à l’autre, c’est un passage.

Tu cuisines, Carne? demande-t-il simplement au pêcheur, arborant un large sourire curry adouci dans le coco.

C’est un vent du Sud, la voix de Malik. Et par temps de cueillette, plus encore.
Il achève de nouer une boucle autour de son bouquet en se rapprochant, puis le fixe auprès des autres, sur sa hanche droite, à l’opposé de sa nimcha. Dont la lame, aujourd’hui, ne s’est pourléchée que de la sève de quelques fleurs sauvages...

De la sirène éventrée aux gamins, ses yeux glissent, évitent soigneusement le visage paniqué de la jeune fille. Mais il a très bien vu, la jeune fille.
Sa chevelure sombre, aussi.
Il s’approche davantage, calme, ravi, d’être tombé sur scène si originale. Du Carne de choix.
En s’accroupissant auprès de la demoiselle on ne peut plus en détresse, Malik prend soin de taire son ravissement et de lui préférer un sérieux tout en douceur.

C’est ta sirène, là. Et ta tête, qui vont lui faire perdre la sienne.

Il ponctue ce trait d’humour d’un sourire à l’adresse de la gamine apeurée. Les yeux aussi tendres qu’un filet mignon, le Scorpion caresse doucement les cheveux noirs. Et puis, du tranchant de son charme, lui adresse un clin d’œil complice.

T’en fais pas. Qu’il lui murmure.

Il suffit parfois d’un germe d’espoir. Qu’elle y croit encore, la proie, qu’elle se préserve au cas où elle devait fuir, au cas où elle devait vivre. Il ne faudrait quand même pas que la chair se gâte avant l’heure.
Ces proies ne sont pas les siennes. Pas plus que le festin qui semble se tramer. Mais c’est une culture, devant ses yeux, qui se déploie. Celle de Carne.
Malik est de ceux qui tendent le doigt vers le glaçage. Connaitre le goût du bleu, du rouge. De ces gamins qui portèrent un ver de terre à leurs lèvres. Et bien qu’il ne soit plus un gamin, Malik n’en est pas moins toujours le très obligé de la curiosité de ses sens.
La tablée de Carne est un tableau, un parfum singuliers.  

À nouveau debout, Malik s’écarte et va traîner autour de la sirène, intrigué, touriste. S’accroupissant cette fois auprès de la carcasse, il soulève un pan de peau et incline la tête afin de mieux voir l’intérieur de la cage thoracique.
Du menton, il indique les organes sur la toile. Ou les gamins.
Enfin, par-là.

Loin de moi l’idée de sous-estimer ton appétit, Carne, mais... Tu manges tout?

Sincèrement intrigué qu’il est, le Scorpion, il tâte la queue de la sirène.
Qu’en est-il de la chair, Carne?

Pourquoi?
Haussement d’épaules.
Pour tout, pour rien…

Malik, merde ! Tu fais chier ! Voilà c’est foutu maintenant. Regarde comme elle te reluque, les tétons qui pointent et la peau grêlée d'envie. Tu leur fais toujours ça : Tu changes la saveur de la viande. Là elle est toute postillonnée de lubricité fondue.

Malik ne regarde pas. Désintéressé. Carne est un peu susceptible, dans son genre. Malik le trouve à la limite geigneur. Comme un gamin qui joue avec ses trucs et qui a du mal à partager.
Il s’occupe plutôt à s’imaginer comment on découpe la queue d’une sirène. Et ce qu’on y trouve. Beaucoup de chair? Des os? Il fait lever une écaille avec ses doigts. Énorme, cette écaille. Et elle a une jolie couleur.

Quoi ? T'as la dalle Scorpion ? On fait moite-moite s'tu veux, chuis pas chien avec la confrérie d'la flibuste. Quoi qu'tu serais le premier à vouloir tester d'mes p'tits plats !
Tu m’en vois surpris.

Tout de cool et de sérieux, Malik se relève et pianote d’une main sur son ventre.
Il n’arrive pas à mesurer sa faim.

J'te laisse la Perdue s'tu veux. Y parait qu'tu cuisines pas comme moi de cette barbaque là ! Hey !

Le regard du Scorpion s’aventure de nouveau vers la jeune fille.
Carne fait montre d’une générosité qui n’est pas pour le surprendre un peu. Qu’en fera-t-il? Il l’ignore.
Des yeux, il détaille le gibier offert.
Ça n’a déjà plus de pétales, cette fleur-là. C’est Carne, sans doute, qui les lui a fait tomber en l’arrachant à sa terre, en la traînant jusqu’ici. Ça ne marchera plus jamais comme avant. Ça ne respirera jamais plus comme avant. Ce n’est plus une enfant et ça ne sera jamais vraiment une adulte. Ça empeste la peur. Ça s’est sans doute pissé dessus. Peut-être même plus d’une fois.
Peu importe ce que ç’aurait pu être, c’est gâché. À moins de n’être plus voué, finalement, qu’aux crocs de quelque monstre.
Quelque monstre…
Sera-t-il ce monstre?

Malik ne délibère pas, il examine le morceau de viande qui lui est confié et s’attend saliver. Mais ne salive pas.
Il lève les yeux, croise un nuage du regard.
Allons. Pourquoi se refuserait-il une chrysalide? Car c’est bien ce qu’elle est. Elle que sa mort cerne de tous côtés. Elle qui n’a plus d’autre moyen de tendre ses ailes que de les tendre en elle-même, de sortir de son cocon.
C’était une évidence. Constate platement Malik en regardant par terre. Il allait la tuer depuis le début.

Automate, il retire sa tunique.
Devant Carne, son tatouage ne l’incommode pas. Pas autant.
Le vêtement tombe près de la queue de la sirène, qu’il enjambe en dégainant.
La lame de la nimcha tinte d’aise en voyant le jour.

À son tour, Malik empoigne la jeune fille. Mais lui, c’est par la gorge, juste sous la mâchoire, qu’il l’agrippe. D’un bras il la soulève, jusqu’à ce que ses pieds ne touchent plus le sol. Elle croit qu’elle étouffe. Elle se débat comme elle le peut : peu, devant un Malik tout de pierre.
Il serre un peu plus fort la gorge juste avant d’enfoncer la pointe métallique au bas du ventre. Et il serre encore un peu plus fort en remontant jusqu’au sternum. Ça glisse. La lame fend peaux et chairs comme du beurre.
La chrysalide s’ouvre en vomissant son sang, les yeux révulsés. Le visage baigné de larmes. Petit corps que la vie abandonne pas giclées. Petit corps dont la vie se déverse aux pieds de Malik.
Toute de boyaux.
De la viande.

De fines gouttelettes rutilantes perlent sur le visage du Scorpion et sur son torse brun.
Mais voilà. C’est fait.

La main de Malik s’ouvre d’un coup et le cadavre encore bien chaud tombe à son tour aux pieds du pirate. Ses doigts restent un temps ouverts sur le vide. Comme ses yeux.
Expirant, il fait volte-face, rengaine la nimcha souillée et se rapproche de l’eau. Vite fait, il rince son visage et son torse, s’attardant davantage à ses mains.

Je suppose que je devrais te remercier.

Malik renfile sa tunique.

Mais c'est ta sirène, que je veux goûter.

Plus qu’une habitude ou qu’un caprice. La virginité de ses habits, la netteté de sa peau, ce halo parfumé… Tous ces soins, minutieux, précis, instinctifs, à la manière d’un chat faisant sa toilette après avoir arraché les ailes de l’oiseau.
Son pelage ne change pas.
Tout de blanc. Tout de bronze.
Qu’un Scorpion.
Qu’un Malik.

Dont les émeraudes de ses regards ne cillent pas, devant le carnivore. Le drôle d’oiseau qui porte toujours son duvet sur sa tête. Et qui caquette, caquette.  
Mais Malik prête l’oreille, même aux énergumènes. Surtout aux énergumènes, voire. Ça chante des mots qui lui rappellent parfois que les siens lui ont été forcés dans la bouche. Que cette langue, que ces mots qu'il y puise et qu’il consent à l’oreille d’autrui, ne sont qu’un écho déformé de ceux qui murmurent  dans ses silences.

Carne a l’haleine de ce qu’il est. Mangeur de viande.
La soudaine proximité de leurs visages lui fait distendre les narines, tendre son museau vers l’autre, pour attraper un peu plus de cette essence de pêcheur.
Tous les parfums se valent, dans le désert du Scorpion.
Mais la langue. La langue du cannibal sur sa douce basane lui fait écarquiller, à la limite du perceptible, mais déjà de loin outrepassé l’accoutumé, ces félins de yeux qu’il a, l’homme d’un désert.
Bas-ventre, haut-ventre.
Sa tête rebondit sur le vide comme Carne le lâche. D’un regard, il le suit. D’une oreille, il l’entend. Reste là, sur ses deux pieds, là, devant le spectacle du pêcheur. Le spectacle de cette peau blême léchée, dessinée par cet océan qui lui est complice.

Malik baisse un instant les yeux. Sur les mouches qui déjà trouvent refuge dans les chairs de la jeune fille. La jeune fille. Ou, cette carcasse informe, repliée sur elle-même, contorsionnée, le squelette abattu. Tas de viande aux yeux ouverts sur le rien, à la gueule ouverte sur un long, long, long silence. Il n’y a plus que la crinière noire, qui vive encore, entre les doigts du vent.
Il aime cette laideur.
Cette difformité.
Crue, vraie : la vie dans toute sa consistance.
Cru, vrai, ce baiser sur son front.
Non mais, Carne, il faut que tu arrêtes, s’impatientent les yeux du Scorpion.

- Viens donc fils de putain, la Mer est aussi ton berceau.

Malgré tout, parce qu’il a encore à voir, goûter, sentir, écouter, auprès de Carne, Malik vient, consent à rejoindre ce mentor improvisé et l’imite, obéit, en s’asseyant à ses côtés. Plus que le cadavre, c’est le pêcheur, qu’il observe de biais. Il aime son sérieux. Et détaille les tatouages offerts à sa curiosité. Ces sirènes qui vivent sur la peau de Carne, ces sirènes qu’il a dans la peau, ces sirènes qu’il aime tant qu’il les bouffe.
C’est religieux, cette façon qu’il a, le tueur de poisson, de fermer un instant les yeux avant de récolter le cœur de sa sirène.  La prière qui suit ne l’est pas moins. Et même s’il ne comprend pas toujours tout ce que débite le Pêcheur, Malik sait en apprécier la musique.
Il le regarde mordre dans l’abat.

- Mange,  Ni trop peu, ni pas assez.

Avec sa bouche, s’inclinant quelque peu, Malik vient cueillir le morceau offert.
Il met un temps à mastiquer, ne tient pas à avaler tout rond. C’est pour goûter, qu’il est venu. Et ça goûte. C’est ferreux. Plutôt raide. Mais la texture ne le répugne pas. Non, Malik salive. S’essuie même le coin de la bouche du revers de la main, et finalement, avale.
Maintenant il sait. Il sait le goût du cœur des sirènes. Il sait le goût du cœur de Tempête. N’en sont-ils pas d’autant plus égaux?
Un fin sourire tire le coin de ses lèvres. Il regarde Carne. Et il y a sans doute là quelque chose comme de la gratitude. Mais ça n’a pas besoin de mots. Plutôt, Malik, qui ne se plaît pas seulement à apprendre, mais aussi à tenter l’expérience, pose sa main sur celle de Carne, tient le cœur avec lui. Le porte à ses lèvres, et enfonce ses dents dans la chair, arrache à son tour un morceau, et le tend au Pêcheur.

C’est une communion.
Mais il n’y a pas de « amen » qui vaille.

Carne ne parlait-il pas de festin?
Désireux de comparer textures et saveurs, Malik, entre l’index et le pouce, coince un lambeau tiré de ce qui paraît être un tas de viande de la queue. Peut-être. Il l’étend dans sa main gauche, tire sur l’un des stigmates rouges qui point d’une de ses fleurs de crocus et le pose sur la lanière, qu’il enroule soigneusement autour avant de croquer dedans, tranchant le gastronomique rouleau en deux. Il en mange une demie et offre l’autre à Carne, non sans que ses yeux avouent quelque éclat de malice.
Osera-t-il, le carnassier?

Comme pour banaliser l’offrande, il demande, tout bonnement :

Le garçon aura droit aux mêmes soins?

Il demande cela dit non sans songer que le garçon, lui, n’a pas droit d’accès à la peau de son meurtrier. Pas d’hommage tout de turquoise sur fond de blanc pour les enfants.

Le goût, l’appréciation de l’hostie, au final, n’a pas d’importance. C’est le geste qui l’accompagne, qui compte. Et ça compte.
Au milieu des choses oubliées, des objets qui n’ont plus de vie, des cadavres dépourvus de viande, ça compte.
Pour Malik. Qui ne cherche pas plus à séduire qu’à être séduit. Pour Malik qui est entré dans ce monde par hasard, et qui se plaît à le traverser sans presse, de son pas de voyageur, de son pas sans attaches qui a tout à apprendre, toujours.
Et s’il s’était pris à espérer quoi que ce soit de Carne, il n’aurait jamais espéré tant.

Ces cinq écailles dont le pêcheur lui fait présent restent quelques instants au creux de la paume de sa main demeurée en suspens. Il sait ce qu’il en fera. En gardera une intacte, auprès d’autres menus trésors. Et il fera des autres les pièces maîtresses de quelques ornements, bijoux… De ces trophées que l’on porte au cou, peut-être.

La carcasse devient le théâtre d’une danse des plus élégantes et l’extirpe de ses plans. Malik range soigneusement les écailles sous sa ceinture.
Cette danse qui prend vie est celle des doigts de Carne dépeçant le corps abandonné et valsant avec la chair comme avec la plus délicate des danseuses.
Malik, toujours bon public, observe avec grande attention la mise en œuvre du savoir-faire du pêcheur.
Pour constater, au final, qu’il y a bel et bien de la beauté, dans ce squelette cueillant le jour jusqu’aux tréfonds de son vide. Il n’avait jamais pris le temps de tant apprécier la charpente des chrysalides, ce qui les tient debout, leurs rouages. Toute une palette de rouge, de rose, de blanc, de jaune, sur traits de blancs.
Blanc comme cet étrange albinos vers lequel le Scorpion oriente son regard, maintenant que c’est terminé.

Il ne saurait dire si la sirène était plus belle avant. Autrement belle, sans doute, mais étrangement plus vide. C’est ainsi écartelée, complètement mise à nue et plus encore, réduite à canevas, qu’elle lui parle le plus et que son charme lui apparaît des plus sincères, brut. C’est d’une touchante violence, ce tableau.
Carne est un artiste,

Chaque proie est un cadeau.

mais ce n’est pas le cas de Malik. Pas à ce stade.
Il sait apprécier l’œuvre d’autrui, mais la sienne n’a pas la même délicatesse. Pas si tard dans le processus.
À la rencontre de la lame et des chairs, Malik ne fait pas dans la finesse.
Aussi met-il un certain temps à lentement se relever, sans quitter des yeux la sirène, étudiant, se remémorant la précision du geste de Carne.
Il consent enfin à détourner le regard. Le garçon est toujours inconscient. Il s’en approche en dégainant son arme encore souillée du sang de la jeune fille. Debout devant l’enfant, il pose la pointe de la lame de la nimcha à la base du cou du petit corps endormi.
Et il attend.
Il respire. Profondément.
Fronce les sourcils. D’incertitude.

Chaque proie est un cadeau, dit Carne. Et répète, et répète, dans l’écho des pensées de Malik, qui ne cille pas, la main crispée sur la poignée métallique. Puis la lame descend jusqu’au sternum, jusqu’au nombril du gamin. Mais sans toucher, effleurant à peine.

Il se rend à l’évidence. Son bras, son arme, s’abaissent, et il regarde Carne.

Je ne saurais pas lui faire honneur, à ce cadeau. Son regard glisse de la sirène à l’enfant, les fuit.

Malik n’a jamais dépecé, avec soin, que du gibier. Et cette proie offerte n’est pas n’importe quel gibier, non ?
Carne a déjà beaucoup offert. Devant cette générosité, le Scorpion s’incline, sérieux, et baisse les yeux, fléchit la nuque.
Fais-le, toi, intime son corps sans qu’il n’entrouvre les lèvres.

Je ne suis pas un pêcheur.

Je suis un veilleur de nuit. Qui veille sur elle comme un amant veille sur sa belle.
Je suis un scorpion. Qui envenime les chairs avant de les mettre à nues.
Peut-être davantage un fait qu’une faiblesse, ça ne s’admet tout de même pas à la légère. Surtout pas devant l’un des siens.

Lune et Soleil, qui pourraient être frères.
Il en faudrait toujours un plus jeune que l’autre.

Malik tourne le dos à Carne, s’éloigne de quelques pas de l’enfant et s’accroupit. De son foulard à sa taille il a sorti une écaille. La poignée de la nimcha enfoncée dans le sable, il appuie, d’un geste doux, tout de minutie, l’écaille sur la fine pointe affûtée. Cela fait, il rengaine l’arme et, de ses doigts fins, dénoue un fil doré qui retenait une tresse dans ses cheveux. Il l’insère dans la minuscule entaille, se relève, tenant le collier devant ses yeux, une extrémité à chaque main.

Pour toi. qu’il lâche simplement, un peu gamin, sans le voir ni vouloir.

Tu donnes. Je donne. Je donne. Tu donnes. Je donne.

L'amour est la Sirène, entraînant le pêcheur
Qu'ensorcelle son chant, vers le sable sans fond.
- Agnes Mary Frances Robinson

On éventre des sirènes. On éventre des jeunes filles. On éventre des enfants. Sans ciller. La paupière vaillante, la poigne solide. Le pas sûr, on se fraie un chemin en tranchant les corps, une faux se balançant au-dessus de la tête, comme un pendule, mais qui ne marque pas les secondes. Qui marque les battements de cœur.
C’est ça qui est si beau. De donner la mort. De ne pas la craindre. D’en être difficilement capable, peut-être.  

De donner la mort.  
Comme on donnerait autre chose.
N’importe quoi.
Un collier, par exemple.  
Confectionné avec soin, avec un peu de soi, dedans. Un morceau de casse-tête. Mais la tête, cassée, non, on ne fait pas dans ces jeux là.
Pas Malik.

Malik qui en échappant son masque d’homme à ses pieds laisse paraître l’informe chimère qui déforme ses traits. Aussi sauvage qu’innocente, cette bête a le regard d’un gamin et les crocs d’un monstre.
C’est la faute de Carne.
Carne, tu ne sais peut-être pas mais ton pied a buté contre le visage du scorpion, ou a marché sur sa queue, peu importe : il a filé sous une pierre.  
Malik, lui, n’a rien vu.  
Plutôt, il t’a offert un collier.  
Appliqué, il s’est laissé guider jusqu’à toi, son visage près du tien, concentré, il a soigneusement noué le fil d’or sur ta nuque, a bien replacé l’écaille entre tes clavicules.  
Voilà.
Sans te le dire, sans savoir ce que ça signifie, Malik Alakdan t’a, aussi, un peu adopté.  
Adopté.  
Comme dans : te suivre, t’écouter, t’interrompre, un jour, pour pointer, au loin, la queue d’une sirène fouettant les eaux. Un jour, plus tard. On peut encore en rêver, en chantant. S’il te plaît, Carne, en chantant…

Malik hésite, il coule un regard pour la mer, au loin, sa main dans celle de Carne, mais se décide finalement à suivre. À s’asseoir. À prendre le couteau.
Tous ces gestes qu’il a bizarrement l’impression de faire pour la première fois.
Et c’est comme regarder éclore une fleur. Mieux, y participer. Couche par couche, pétale par pétale. Du bourgeon terne, beige…
Devenir coquelicot.  
Sa concentration est telle qu’il entend Carne comme de loin, à travers un filtre, s’amuser de son geste qui se veut sûr, mais qui vacille, parfois. C’est à cause de la lenteur.
La…
Lenteur…
Qui exige de lui fermeté, maîtrise, précision, minutie. Concentration.
Ne t’égare pas, Malik, entend-t-il dans la calme direction de Carne. Et il s’égare peu, revient sur ses pas, marche dans ceux du pêcheur.
Je ne suis pas un pêcheur. Mais je veux apprendre à pêcher.

Il ne sait plus combien de temps il a passé devant le cadavre quand il se voit soudain tenant le petit cœur au creux de sa main. Il le pose précautionneusement sur la toile et constate en même temps les dégâts.
Ses mains sont rouges. Toutes. Ça lui grimpe jusqu’aux coudes. Il ne sait pas mais il en a même sur les lèvres, autour de la bouche, ça lui balafre la joue.
Le sang.

Le soleil a bougé plus qu’il ne le croyait. Il n’a pas vu.  
Mais où tu étais Malik ?

Sur le tout et le rien, ses yeux s’ouvrent plus grands qu’à l’habitude.  
Il prend le couteau par la lame, le serre un peu, juste un peu, juste assez, trop, et le rend à Carne en saisissant son poignet.  

Dormir avant la nuit.

Y’a que ces mots-là. Que ces quatre mots qu’il lui reste après cette communion. Juste ce qu’il faut avant de poser sa main sur le genou de Carne, de s’y appuyer, plutôt, pour rapprocher son visage. Ombre contre lumière, confondre le soleil et la lune.
Et embrasser, joue droite, embrasser, joue gauche. S’appliquer à le faire.
Instinctif. Étrangement familier. Le geste tantôt rebutant revient, ici, de loin, du brouillard d’une mémoire éclopée.

Malik se lève, tourne les talons et lentement, lentement, repart, ses mains se balançant paisiblement au rythme de ses pas.

Ses mains sales.

Nos folies qui s’aiment adoucissent le tranchant de nos traits.