Dans la bedaine de l'Île , le temps a encore moins de prise que sur son écorce. Il file, il goutte, il suinte comme le clapotis de l'eau salée sur les stalactites.
A un rythme qui lui est propre.
Celui de Carne est au diapason d'un souffle qui ne lui appartient pas. Sangre est contre lui, le coeur et l'âme au repos, et attentif il fixe cette poitrine menue, qui se dessine délicieusement sous le tissus. Elle se soulève à chacune de ses respirations et lui soupire de savourer cette vie qui s'écoule paisiblement. Son recueillement dure des heures, des jours peut-être.
Sa cervelle, elle, lui joue une autre partition. Elle le pousse à la réflexion. Lovée ainsi contre lui, dans l'armure de ses bras, Sangre fait écho à leur lointain passé. L'Oubli a dénaturé son souvenir et le cannibale peine à retrouver le gout de son aimé sur la langue. Pourquoi n'a-t-il pas envie de la bouffer ? L'angoisse est pourtant toujours là, de succomber de nouveau. Son estomac pourrait le trahir et son appétit s'aviver pour cette saveur première qui a imprimé son palais à jamais.
Avec douceur, il épanche l'humidité au coin de ses yeux. Sangre a du pleurer un peu, de fatigue ou d'effroi. Peut-être des deux. Il ne veut pas qu'elle ait peur, surtout pas de lui et de cette Faim qui empoisonne ses intestincts. Il la couvre encore et encore d'un regard curieux. Fasciné. Son visage poupon s’est encore affiné depuis leur dernière rencontre. Ses joues sont si douces, veloutées même. Ses cheveux sont parfumés par les feuillages des grandes cavalcades. Et ses lèvres entrouvertes sur la buée de son souffle, sans défenses, sans méfiance. Cette bouche qu'il a embrassé, découvrant une utilité à la sienne autre que de mordre, déchiqueter ou mastiquer.... Il réalise brusquement que ce n'est pas ce ventre "là" qui crie famine.

C'est l'autre.

Celui endormi depuis l'éternité et que Saline a sorti de sa torpeur.
Il ne sait que faire de cette Faim là. Il n'a jamais eu besoin de la satisfaire. La chose est nouvelle et effrayante à la fois. Elle le dépasse. Malik saurait, lui. Mais Malik n'est pas là. Alors, suspendu à cette vie qui palpite entre ses doigts, Carne reste éveillé. Il doit protéger le sommeil de Sangre. Il doit la préserver de sa coupable gourmandise.

Dormir, c'est fauter.

***

- Il y a quelqu'un.

Sangre vient de s'éveiller en sursaut, le nez au vent. Elle a raison. Son instinct lui fait écho, mais mieux encore, il hume une odeur étrangère entre le clapier improvisé, la fragrance de sa moitié et son propre fumet. Le danger est réel et éteint soudain sa tête trop pleine d'émois incertains. Le prédateur a de nouveau l'esprit clair.
Le Blafard se redresse, à croupis, et dans un silence retenu, il tend son coutelas à la Perdue. Lui, ramasse son harpon et glisse lentement vers la berge.

Il sait que c'est une sirène. Son expérience lui dicte qu'il ne peut en être autrement.
Il sait aussi que la Grande Mère teste sa foi à nouveau. Elle a son propre sens de l'humour. Rira-t-il avec elle ?

- Qui va là ? dit-il en plissant ses yeux myopes.

Silencieux.
Furtif.
Carne ferme les yeux pour mieux "voir" le monde qui l'entour. Sa myopie n'est pas un atout, mais le temps et un entrainement sans concession dispensé par la meilleure chasseuse piccaninny lui ont appris à s'appuyer sur ses autres sens. Hyène Ricanante ne lui a pas laissé le choix que d'apprendre ou crever. Et il était bien trop pénible pour se laisser mourir à la première battue.
Son ouïe perçoit les battements de coeur de Sangre, tout près, l'excitation de sa respiration, la morgue de son timbre. Elle a toujours aimé la provocation, le menton levé prêt à défaire quiconque lui tiendrait tête. Lui naguère si timoré, a puisé dans son courage dispersé aux quatre vents. Durant leurs séparation, il a puisé dans son souvenir pour avancer, pour se venger et ne jamais l'oublier.
Et à présent il compte bien user de sa fougue.

D'un geste il l'invite à continuer son manège voir à en rajouter une couche. Qu'elle la distraie ! La sirène se trahira peut-être, l'égo égratigné. Le poiscaille a une fierté démesurée. L'océan ne les rend pas moins mortelles pour autant, Les p'tites connes. Tu saignes, tu meurs. La loi est la même pour tous et la Grande Mère ne fait pas de distinction.

Carne plisse le nez.
Cette salope aime jouer.
Le son de sa voix lui est étrangement familier. Une rémanence de vécu récent. Ce n'est pas Saline, il en est certain. C’est une autre entité, plus vieille, plus suave.

Non ?!
La Grande Mère aurait osé ?

Une haine viscérale fait tressaillir tout son être. Auquel cas, il ne manquera pas sa chance cette fois. Le Blafard ouvre ses yeux et les pose sur sa moitié, sa petite madone, son épousée d'éternité. Il ne la perdra pas cette fois. Il infléchira le destin. Il y'a tout l'amour du monde dans ces prunelles d'or. Il y a une détermination farouche aussi. Mortifère.

Carne s'immerge à pas comptés dans l'eau salé. C’est à peine si on l'entend prendre son inspiration. Sa cage thoracique se gonfle, pourtant. La nappe de mer le gobe sans un bruit. Là, il ne fait qu'un avec l'élément aqueux et cherche la dissonance.

Là.
Si près.
Tout près.

Il perçoit les vibrations de cette présence infecte.
Raffermir son poing sur la hampe de son harpon. Entonner mentalement une chanson mnémotechnique, se mettre en état de transe contrôlée forgée par l'habitude, pour enrayer l'hypnose du chant.
Pointer son arme dans la direction que son instinct lui confirme.

Foncer d'une pulsion à travers les ondes.
Létal.

Son coup portera-t-il ?
Sa haine, oui, il en est sur.