Il se félicitait d'être seul. Si quelqu'un l'avait accompagné, il lui aurait sûrement rabâché que c'était une très mauvaise idée. Pour une fois, il ne trouvait pas que c'était une mauvaise idée. Une idée improductive, sûrement, mais pas mauvaise. On ne pouvait rien contre les envies subites. La bougeotte qui prend d'un coup et qui oblige à aller loin, le plus loin possible de l'Arbre, des gens, des trucs qui en rappellent d'autres et qui grignotent de l'intérieur.
Le bayou était simplement un choix hasardeux. Pure curiosité mêlée de méfiance. Il paraissait qu'ici, on faisait de la magie. Que des familles de sorciers créaient et levaient des malédictions, faisaient du vaudou et ramenaient les morts. Ce genre de rumeurs ne pouvait qu'inspirer de l'espoir. Mais si on lui demandait, aucun nom de mort ne lui viendrait en tête. Ou au choix, beaucoup trop. Il lui aurait été impossible de choisir, donc, et de toutes façons, il n'avait rien à donner en échange, que lui-même.
Bien sûr, en partant, il n'avait rien dit de tout ça.

L'excuse de l'eau était venue naturellement, et personne ne l'avait retenu au Grand Arbre. Mais il savait bien à quel point c'était bidon. L'eau qui coulait entre ses baskets était brune et saturée de sel. A mille lieux d'être potable. Au mieux, quiconque en boirait se verrait pousser quelques bras et jambes supplémentaires. Freck se marra à cette idée. Peut-être qu'il devrait en ramener un flacon quand même, en souvenir. Puis il se sentit un peu con de rigoler tout seul.

Il n'était pas vraiment tout seul.
Quelqu'un galérait dans la boue, un peu plus loin. Puis de plus en plus près, au gré de son avancée laborieuse. Ses bottes faisaient un genre de bruit spongieux en se détachant de l'eau sale et en retombant en giclées. Le visage du garçon se faisait plus net de seconde en seconde. Et Freckles, toujours immobile sur sa souche, n'eut qu'une seule réaction en tête.
Je connais ce connard.
Outre la poésie et le rythme de la phrase, c'était l'insulte si spontanée qui le surprit. Et à vrai dire, il ne trouvait pas de qualificatif moins grossier. Connard, bâtard, fils de trucs, etc. Il connaissait ce type, oui. Et pas comme un ami. Mais c'était qui ? Pas un de l'arbre, non. Pas un peau-rouge, non plus. Trop perdu, trop jeune pour être un pirate. Mais cette espèce de cape ? Mais c'était qui ? Pourquoi il le connaissait ? Pourquoi il le détestait ?
Est-ce qu'il le détestait ?

Sa jambe tapait nerveusement dans l'eau alors que l'autre s'approchait. Assis sur sa souche, enfoncé dans un sweat bleu aux manches rongées, il s'était redressé, une main plongée dans sa poche pour tâter du froid métallique d'une lame. Juste au cas où. Il aurait voulu hurler « t'es qui ?!! ». Au lieu de ça, il dit le premier truc qui lui vint à l'esprit, une fois le blond à portée d'oreille.

« T'as pas peur que ça rouille ? »

C'était stupide.
Il disait ça en regardant le bras qui dépassait de la manche du manteau. Il aurait facilement pu le rater, d'ailleurs. Sans la lumière du soleil, son éclat métallique laissait à désirer. Coup de chance.
Il fit la moue, plissa les yeux. Son regard remonta sur le visage du garçon, yeux marrons, air renfrogné, natte blonde.
Il se rappelait rarement des visages.
Coup de chance ...

« Lucky ? »

Y a bien des morts qu'on ne pensait pas revenir, après tout.
Ou qu'on ne veut pas voir revenir.

Un rictus affreux était apparu sur ses lèvres, à mi chemin entre la provocation et le dégoût. Il ne parvenait toujours pas à expliquer cette sensation gerbante. Il connaissait ce type. Il le connaissait parce que c'était Lucky. Quant à savoir qui pouvait bien être Lucky, c'était encore une autre histoire. Un seul coup de génie lui suffisait pour aujourd'hui.
Il se laissa tomber de sa souche, toute prudence oubliée pour venir s'approcher de l'autre. Méfiant, quand même. Pas loin de lui tourner autour pour mieux l'examiner. Comme si le moindre petit détail lui apprendrait ce qu'il n'apprenait pas en voyant son visage grognon. Grognon oui. Et antipathique. Et chiant. Et insupportable. Freckles avait envie de le frapper. Freckles avait envie de lui hurler dessus. Il fallait qu'il trouve une excuse pour lui hurler dessus.

(Putain de putain de ta race, Lucky. Putain de toi !  Le culot d’apparaître devant moi avec ta sale gueule de traître. Pile au mauvais endroit pile au mauvais moment comme si tu le faisais exprès, comme si ruiner mon existence était ton seul but depuis ton arrivée sur l’île. Et qui t'a demandé de revenir ? Personne ne voulait que tu reviennes ! J'ai pas suffisamment de problèmes comme ça ? Hein ?!  Comme si une trahison ne suffisait pas, il fallait la tienne, et la leur encore, et les mères, et les autres, comme si me crever sous le nez était une satisfaction personnelle-)

- Qui ça ?
- J'ai dû confondre.

Confondre avec un autre Lucky. Un autre blond aux membres métalliques. Freckles ne souriait plus,  même pour faire semblant. Son visage se plissait dans une expression de colère mal contenue. C'était bien l'avantage, que son corps réagisse à ses sentiments avant qu'il aie même le temps de les comprendre. L'eau sale du marécage clapotait à ses genoux. Il eut soudainement peur d'y rester coincé.

- T’es qui, toi ?
- Ta mère, répondit-il sans réfléchir, mais ça sonnait plus comme une révélation que comme une insulte. Si t'es pas Lucky, t'es qui ?

Ça semblait naturel, qu'il se présente d'abord. Une politesse des plus élémentaires. Bien que Freckles se foute de la politesse, au nombre d'insultes qui lui passaient dans le crâne à la minute.

« Ou alors c'est à la mode, maintenant, les bras en métal et les têtes de con. »

On n'insulte pas les gens qu'on ne connaît pas, Freckles.
Mais je le connais.
Tu crois le connaître.
Quelle différence?

Ses yeux se fixèrent sur le geste avorté de l'autre et il l'imita, portant une main à sa poche. Trouva une lame, lui. Un cran d'arrêt rouillé à provenance douteuse. Il y avait encore du sang sur le métal;de pirate ou de perdu, qu'importe. Ça faisait son effet. Il joua nerveusement avec le manche, soucieux de ne pas laisser tomber son arme dans l'eau trouble. Si l'autre n'était pas un ami, c'était un ennemi. S'il n'était pas un perdu, c'était un pirate. S'il cherchait une arme, ce n'était pas avec des intentions pacifistes.
Freckles le détailla de haut en bas comme pour le juger. Il avait déjà tué des pirates. Il avait déjà tué des adultes. Lui là, désarmé en face de lui, n'était pas un adulte.
De toutes façons, avec ou sans arme, il le prenait facile. Ha !

« T'es un pirate ? »

Sa question parut stupide à ses propres oreilles. Peut-être était-ce le ton enfantin et presque accusateur, ou alors le fait qu'il connaissait très bien la réponse au fond de lui. Mais il lui fallait l'entendre, probablement. Avant d'attaquer. Parce qu'il allait le faire.
Juste, pas maintenant.

- Un fils de pute, d’après c’que j’vois.

Freckles eut une curieuse envie de rire mais se contenta de répondre mollement d'un « heeeey » de protestation. D'accord, c'était bien répondu. Peut-être un peu mieux que sa réplique à lui. Mais il ne devait pas rire. D'abord il n'en avait même pas envie. Au fur et à mesure que se démêlait le fil de la rencontre, que les pièces prenaient place dans le puzzle, il sentait qu'une confrontation était inévitable. Une histoire de destin ou quoi. Le pirate (pire) s'était mis en garde, et il l'avait imité, toute la détermination et la haine du monde dans les yeux. Attendant le breaking point de la tension accumulée, de savoir qui attaquerait en premi-

- J’AI PAS DE TEMPS A PERDRE AVEC TOI ! CIAO DUCON !

What.
Il était en train de fuir, là ? Sérieusement ? Enfin, si on pouvait appeler ça fuir, alors que la boue épaisse du bayou ralentissait tout mouvement. Lucky avait juste l'air de patauger comme un con pour s'éloigner. Mais il fuyait, oui. Il fuyait comme un sale lâche et Freckles était furieux.

« HEY ! »

Il se mit à patauger à son tour pour le suivre, forçant de grandes enjambées pour ne prendre de l'avance. Heureusement que l'autre n'avait pas des jambes beaucoup plus grandes que les siennes. Mais plus grandes que celles d'un Lucky de huit ans, certes.
Il l'avait senti de nouveau, dans le ton de l'insulte, avait entendu à travers les années les marmonnements du livreur (ex-livreur), et il était sûr, à présent, que c'était lui. C'était juste compliqué. Compliqué d'amorcer le « au fait, tu te rappelles pas de moi, mais je te hais. »

« Tu crois que tu vas où comme ça ? »

Extrêmement naze, comme entrée en matière. Il n'avait pas le temps de courir et de réfléchir en même temps. Il avait rattrapé le pirate, s'était campé devant lui dans un splendide giclement de boue. Et dans un soucis de le tenir en place, le chopa au col avec toute sa poigne.

« Jm'en fous que t'aies pas le temps, moi j'en ai plein. Et t'as pas répondu à ma question, connard. Moi je crois bien que t'es Lucky. Et si tu te rappelles pas de moi c'est bien dommage, parce qu'on a des comptes à rendre. Apparemment je dois me faire justice moi-même parce que les autres sont pas foutus de le faire. » il fronça les sourcils comme si il cherchait à se rappeler exactement le crime de son interlocuteur. « 'fin bref je sais plus ce que je voulais dire mais tu dois mourir. »

Et sans bien savoir pourquoi, peut-être question d'honneur, il tendit la main sans lâcher Lucky du regard, et laissa tomber son couteau dans l'eau trouble du bayou.

Ne sois pas surpris.
Les pirates n'ont pas d'honneur. Les traîtres n'ont pas d'honneur. Personne ne leur demande. Toi, si. Les stupides actes de bravoure, c'est ton rayon. Ne regrette pas, ne recule pas. Ne baisse pas les yeux. Ne sois surtout pas surpris.

- Freckles… Comment tu peux... Comment tu peux être aussi CON ??

Être con. Être con, c'est ton rayon. C'est connu, non ? Lucky, lui, le savait. Il te l'a dit, et maintenant tu t'en souviens. Il te prend pour un con. Ils te prennent tous pour un con. Vouloir se battre à la loyale, être sur un pied d'égalité avec son adversaire, c'est con. Ça n'impose pas le respect, ce n'est pas signe de courage. C'est comme si tu n'avais pas eu ta dose de douleur et d'humiliation. C'est con. CON.

- C’est toi qui va crever.
- Ferme la !

Ne sois pas surpris qu'il se saisisse de ton arme. Ne le laisse pas en profiter. Sois prêt. Attaque le premier.


▲▼▲▼▲

- Il a dit qu'il voulait pas te voir. Il a dit qu'il voulait voir personne du tout.
- Ah oui ? Mais c'est moi qui décide, non ?
- Il a dit …
- Sissy, de toutes façons tu peux pas vraiment m'interdire d'aller à l'infirmerie.

Le gamin hésite. On ne désobéit pas à son chef, et le chef en question a fini par le comprendre, crédible ou pas. Il laisse mollement tomber ses bras et abandonne son barrage. L'infirmerie est calme quand Freckles y entre.

« Lucky ? »

Il est derrière un rideau. Il n'y a qu'un seul rideau tiré, de tous les côtés du lit comme un semblant de forteresse. Ce n'est pas la première fois qu'il vient voir un de ses livreurs amochés. Et ce n'est pas le pire qu'il a vu ou verra, il en est persuadé. Alors il est confiant, presque serein, presque insouciant, lorsqu'il tire le rideau.

« Hey, Lucky-star, ça fait dix ans que tu te planques. C'est si moche que ça ? »

Il y a dans sa voix et sur son sourire une affection qu'il peine à cacher. Lucky est chiant, mais c'est un livreur, et Freckles ne peut pas s'empêcher d'aimer ses livreurs, faut croire. Mais il n'a pas le réflexe d'avoir peur pour eux, encore. Tant que Lucky est en vie, cette blessure ne change rien.
Ça ne peut pas être si grave que ça.

▲▼▲▼▲

Il avait craché, une fois, dans l'eau sale du bayou. Avait vaguement grogné, s'était mis en garde, bien proprement comme il avait fini par apprendre. Oublié le couteau, et attaqué le premier. Attaquer le premier n'avait rien de lâche. Pas quand le combat était aussi sûrement déclaré. Et puis il n'était pas armé, pas vrai ? Et donc en position de faiblesse.
Ha !
Freckles savait perdre. Il perdait volontiers, d'ailleurs. Il perdait parce qu'il se retenait, ne voulait pas faire du mal. Mais il voulait faire du mal à Lucky. Il voulait son sang, ses larmes et peut-être même des supplications. Oui, tout ça, ce serait bien. Oh, il ne savait pas s'y prendre pour les deux dernières -pas assez cérébral, sans doute- mais le sang, le sang, c'était dans ses cordes.
Il ne perdrait pas. Ou en tout cas, qu'il ne s'écraserait pas avant de crever, et encore.

Son poing était parti en plein dans la face de l'autre. A moins qu'il aie visé le ventre. Ou les deux. Il frappait, c'était tout. Et agrippa à son adversaire de tout son poids, envoyant tout ce beau monde trébucher et tomber dans l'eau et la boue.
Combat sale, combat flou.

« Crève, crève, crève ! »

Il était plus facile de frapper et hurler (de haïr), que de se rappeler du Lucky de neuf ans qui faisait la moitié de sa taille.

- Tu viens te rincer l’oeil ? Pfff… Laisse moi tranquille.

Freckles lève les yeux au ciel, pas follement impressionné. Le petit livreur est roulé en boule dans son hamac, dos à lui. Il a l'air vulnérable, comme ça. Presque attendrissant, malgré ses paroles. Et il a mal. Ça se sent. Il y a un tabouret à côté du hamac, sans doute pour les soigneurs, et le chef s'y pose, toujours souriant.

« Te flatte pas. Je viens juste voir si c'est si terrible que ça. »

Mais il hésite, pour une fois. Il a l'habitude d'être tactile et parfois un peu envahissant. Mais quelque chose dans l'attitude de Lucky lui donne des scrupules à juste soulever le drap pour constater les dégâts. Il finit par le faire quand même.

« Et ben putain. »

Il siffle entre ses dents. Le bras n'est qu'à moitié visible vu comment Lucky est recroquevillé, mais c'est suffisamment impressionnant. La main et le bras du petit livreurs ont pris une couleur métallique. En tâtant du bout des doigts, Freckles constate qu'ils n'en ont pas que l'aspect. La chair est devenue acier. Et à l'endroit de la démarcation entre l'organique et le métallique, c'est une bouillie anarchique. C'est moche. Ça doit être douloureux. Freckles ne peut pas vraiment empêcher la remarque qui s'échappe de ses lèvres.

« T'as pas peur que ça rouille ? »

Il tente un sourire mais ça ne colle pas. Alors il prend un air un peu plus sérieux, préoccupé, et baisse la voix.

« Ça fait mal ? »

Il faudrait qu'il demande des détails. Qu'il sache ce qui s'est passé, exactement, et avec qui. Mais ces questions là, il les garde pour plus tard.


▲▼▲▼▲

Il ruisselait. D'eau de pluie, de vase et de boue. De sang aussi un petit peu. Le sien et celui du pirate, si tôt dans le combat. Il en avait plein la gueule et les poings. C'était sûrement plus impressionnant de l'extérieur : aucun des deux n'était réellement blessé.
Pas lui, en tout cas.
Il avait réussi à éviter que Lucky aie le temps de sortir sa lame (sa lame, à lui), et avait pris une longueur d'avance. Mais l'autre se défendait. Et très vite il prit des coups à son tour. Tant pis. Il encaissait. Il savait faire.

- Quoi ? Comme LES TROIS QUARTS des livreurs grâce à ton PUTAIN de TALENT ?

Les coups, il savait encaisser, oui. Les mots, pas tous.
Bouche-bée et blessé devant la férocité de cette attaque verbale, il se stoppa à mi-mouvement. Il tenait le pirate par le col, et avait une franche envie de lui enfoncer la tête sous l'eau pour lui faire fermer sa gueule de façon permanente (ce ne serait que justice, n'est-ce pas?).

« Tu …. tu te fous de ma gueule ? »

Lucky ne pourrait pas savoir à quel point il avait frappé juste. A quel point cette accusation, même si elle était stratégique, venait de nouer le bide du chef au point de lui donner la gerbe. Une mêlée d'images et de cris, d'infirmerie, de champs de bataille et de gerbes de feu.
C'était vrai, au fond. Si autant crevaient, c'était parce qu'il n'était pas un bon chef. Parce que même s'il se tuait à la tâche, il n'avait jamais été à la hauteur. Mais ça, il ne le concéderait jamais. Pas à quelqu'un comme ça.

« C'est toi ! Toi qui l'as tué ! Personne d'autre ! C'est ta faute, s'il est mort, la tienne. Et c'est la faute aux tiens, aux pirates, aux putains de traîtres dans ton genre, si on meurt TOUS. »

Il ne savait même pas de qui il parlait. Ni nom ni visage ne s'imposait à son esprit. Mais il avait raison, n'est-ce-pas ? Lucky avait été banni pour meurtre.
Et c'est dans ses yeux maintenant que brillait un genre de feu malsain et fier.

« Mais ça change rien parce que vous crèverez avant nous. T'aurais jamais du partir, Lucky. T'aurais jamais du changer de camp. »

Et contrant le pirate qui tentait de se dégager, il agrippa fermement le poignet qui tenait son couteau, tentant de le faire lâcher prise.
Et son regard l'annonçait clairement.
Je vais pas te lâcher.

Le regard du livreur est fuyant. Ça se voit, qu'il essaie de se retenir de regarder : l'apparence de son bras lui soulève le cœur. Freckles, lui, n'a pas ce problème. Il fixe de la même façon qu'il peut regarder cadavres et blessures ouvertes. Sans ciller, avec le nez qui se fronce dans un semblant de dégoût. Et peut-être, quelque part, l'ombre d'un sourire incrédule. C'est horrible, moche, mort, ce mélange mécanique et organique. Mais c'est un spectacle dont il ne peut détacher les yeux. Curiosité malsaine.
Cette île change les enfants. C'est un fait avéré. Il y a les blessures et les mutilations, bien sûr, mais parfois, c'est elle qui donne. Un troisième œil, des branchies, des embryons d'ailes. C'est fascinant et à cet instant, Freckles ne mesure pas bien l'horreur de la chose.
En fait il trouve ça putain de cool.

A part que Lucky a mal.
Il ne répond pas vraiment, mais le silence est parfois une réponse suffisante.

- C’est bon ? T’as eu c’que tu voulais ?

Le drap tiré de nouveaux sur l'attraction, il lève les yeux à contrecœur pour croiser le regard de Lucky.

« Non, pas vraiment. »

Se mettre en mode « chef » prend toujours un peu de temps.

« Il faut que je sache ce qui s'est vraiment passé. Où, quand, comment, tout ça. » il se penche pour baisser la voix : « C'est à cause de la Machine ? »

On ne peut mettre qu'une majuscule à cette étrange singularité.


▲▼▲▼▲


Il tenait le poignet de Lucky et tout son être vibrait de colère. Il vibrait, réellement, ou du moins en avait l'impression. Son sang battait à ses tempes comme un tambour, et l'eau du bayou frémissait avec lui. C'était beaucoup pour lui, toute cette colère. Et pourtant, il avait l'habitude de vivre ses émotions en trop grand, à ce qu'elles débordent. Mais là, c'était peut-être un brin trop. Trop plein de colère qui s’engouffrait dans la première brèche pour empêcher la tristesse d'y squatter.

- C’est pas vrai.

La protestation avait quelque chose d'enfantin. Naïve objection : charmante. Sa rage n'en bouillonnait qu'encore plus : ce c'est pas vrai semblait tout droit sorti de la bouche d'un enfant de neuf ans.

- C’était la meilleure décision.

Moins enfantin, d'un coup. Décisif, même. Et il avait le cran de le regarder, droit dans les yeux, alors qu'il lui tordait le bras.
Freckles mit un point d'honneur à ne pas lâcher ni le poignet, ni le moindre cri de douleur.
(Essaya, en tout cas.)

- J’vais vivre, Freckles. Et tous les matins, je me lèverai en disant : putain qu’il est bon de plus voir vos gueules !

Il avait le culot de considérer comme acquis le fait qu'il se réveillerait le lendemain.
Le chef voulut lui dire ça. Mais il s'en dissuada. Il ne gagnait pas. Il ne perdait pas non plus, mais il ne pouvait pas assurer sa victoire. Il se contenta de fixer de nouveau le pirate, avec haine et défiance. Il passa la langue sur le sang qui maculait le bas de son visage, ce qui était très probablement une très mauvaise idée. Et il sourit d'un air mauvais.

« Ah, ouais ? Tu préfères voir la gueule de gros porcs défoncés au rhum au réveil, hein ? Je savais pas que les pirates engageaient des chiards comme toi. Moi j'pensais qu'ils préféraient les tuer ou les violer ou les deux. » Il força sur le bras qui tordait le sien, tentant de se dégager. « Ou peut-être que justement, c'est ça ton rôle hein ? Comme ça qu'ils compensent quand la chasse au garçon perdu est trop mauvaise. »

Il avait presque hurlé. Il tentait de se dégager, toujours, mais trop fier pour lâcher prise. Il y avait quelque chose dans la façon dont l'autre le tenait solidement qui lui faisait froler la panique, non pas qu'il l'admette. Un rien de plus, un angle différent, et d'une clé de bras, il lui foutait la tête sous l'eau.
Comme il l'a fait à l'autre.
D'un sursaut, Freckles donna à Lucky un grand coup de boule dans le pif.
Vieux réflexe.

Lucky a toujours été particulier, sans jamais pourtant sortir du lot. C'est un de ces gamins qui râlent, pas motivé, pas enthousiaste, à se soustraire à toute démonstration d'affection ou signe d'appartenance, à considérer qu'il n'y a pas de nous. Lucky ne l'aime pas. Ce qui est, concrètement, pas grave, on ne peut pas plaire à tout le monde. Mais à l'instant, c'est handicapant. Freckles pose des questions et il n'y répond pas, ou alors qu'à moitié et avec une évidente mauvaise foi.

- Bien sûr qu’c’est la Machine. J’pensais que Sissy avait déjà fait son petit rapport… J’ai pas grand-chose à ajouter, moi.

Sissy l'a fait, son rapport, mais ce qui intéresse Freckles, c'est bien ce qui se passe après le départ de Sissy. Visiblement, Lucky est un peu trop con pour le comprendre.

- On s’est pointé. On a été attaqué. On s’est enfui. Mais Sissy est plus rapide, du coup voilà.

Ou peut-être qu'il le comprend, mais qu'il le fait exprès. Soit pour le faire chier, soit parce que c'est grave. Que ce qu'il a vécu à la Machine est assez terrible pour lui coudre les lèvres, du moins devant son chef. Ça l'agace. Peut-être qu'il a vécu l'horreur, mais c'est le cas de la plupart des garçons, ici, non ? Lucky n'a aucun droit de se sentir victimisé, de son point de vue.

« Tu lui en veux parce qu'il t'a laissé tomber ? »

Il ronronne presque. Freckles n'est pas connu pour son tact ou sa délicatesse. L'idée d'être insensible ne l'effleure pas : il est juste content d'être perspicace.

« C'est pas si terrible, ce qui t'arrives. T'as un bras en métal. C'est mieux qu'un bras normal, non ? En tout cas c'est mieux que pas de bras du tout. »

Sur cette conclusion charmante, il se lève, l'air de vouloir partir. Il ne tirera rien de Lucky, du moins pas maintenant. Mais il hésite. Même si le livreur fait mine de ne pas en vouloir, peut-être qu'il a besoin d'un genre de soutien moral. Tout le monde en a besoin, non ? Finalement, il se penche, sur l'air de la confidence.

« Vous êtes de bons amis, avec Sissy, non ? » c'est du moins l'impression qu'il en a. « Ce serait dommage de tout gâcher pour ça. »

Qu'il appuie d'un regard insistant. Ce n'est pas un conseil, c'est un ordre.

▲▼▲▼▲

Il avançait et l'autre reculait. Parfois l'inverse, mais à n'en pas douter, il avait le dessus. C'était satisfaisant, exaltant même, de sentir l'énergie crépiter dans ses veines, de voir le regard de l'autre faiblir, à cause de ce qu'il disait, ou de ce qu'il était, peu importe. La colère, la violence, c'était simple. Il n'y avait pas à réfléchir, à douter ou à se dire qu'on pourrait faire autrement. Peut-être pour la première et la dernière fois, c'était de la peur qu'il lisait dans les yeux de son adversaire, et c'était bien. Ça ne lui donnait qu'une envie féroce de continuer, de lui démolir la face jusqu'à ce qu'il n'aie plus les mots pour geindre une seule autre connerie. Force était de constater que l'autre avait raison. Les gentils ne gagnent jamais.

- TA GUEULE !

C'est tout?
Freckles était surpris. Surpris qu'il n'aie rien à répliquer d'autre. Une partie de lui voulait sortir cette phrase puérile : il n'y a que la vérité qui blesse. Peut-être avait-il touché juste en visant au hasard. Mais il n'eut pas le temps de vraiment y penser : Lucky attaquait, au même moment que lui.

Leurs crânes se rencontrèrent dans un satisfaisant bruit de craquement et il sentit une douleur sourde éclater dans ses tempes. Ils reculèrent d'un pas chacun, momentanément libérés du combat. Freckles se tenait le crâne d'une main, trop pris de court pour constater les dégâts. Cette pause était malvenue, une brèche dans son momentum, et maintenant il hésitait. Comme si ils étaient revenus à leur point de départ, la tension maximum avant le point de rupture. Il lui suffirait de repartir à l'assaut avant que l'autre reprenne ses esprits, mais il voyait encore flou, le crâne traversé de flashs lumineux.
Reprends toi, reprends toi.

En une fraction de seconde, il se décida. Plongea les bras dans l'eau trouble jusqu'à toucher le fond, et fouilla dans la vase. Tachant de ne pas trop s'attarder sur ce qu'il pouvait y trouver, d'autre que ce qui l'intéressait. Il finit par mettre la main sur l'objet froid et métallique, et le sortit d'un geste brusque dans une giclée de boue.
Un pas, deux pas.
Et il tenait le pirate au bout de sa lame.
Tant pis pour l'honneur, tant pis pour la justice, parce que merde, dans la vie, il fallait savoir changer d'avis.

« Je pourrais te tuer maintenant non ? »

Pourquoi tu le fais pas ?
Fais le.

« Et puis comme ça t'aurais plus à voir la gueule de personne en te réveillant le matin. »

Juste un souffle, presque inaudible, alors que du sang dégoulinait sur son front jusqu'à l'arrête de son nez.