Sous l’assaut du froid, le monde se figeait. Drapé de blanc et blizzard, le paysage se cristallisait dans une impression d’éternel, de mort lente et d’agonie silencieuse ; c’était presque un beau tableau, de constater une détresse aussi délicieuse. Le temps semblait s’arrêter, les tics et les tacs givrés, et pourtant les jours ne cessaient de filer. Les heures s’écoulaient, les minutes s’écrasaient dans le fond du sablier, et lui, il ne cessait de s’ennuyer. Les jours étaient éblouissants, les nuits longues et angoissantes, et Aaron comptait l’écoulement des journées au nombre de cigarettes qu’il faisait chuter dans la neige. 
Il travaillait pour combler l’ennui, s’ennuyait quand il travaillait, et ne semblait jamais réellement trouver le moindre intérêt dans ce qu’il faisait. Parfois, il lui arrivait de s’intriguer face au trésor d’un matelot, porté à son annulaire ou autour de son cou, qu’il ne tardait alors pas à ramasser d’une main d’expert. Il regardait ses nouvelles merveilles quelques instants, détaillant la moindre trace de poussière, de rouille ou d’usure, avant de les fourrer dans ses poches sans un dernier coup d’oeil amoureux. 

Voler ne le lassait jamais, c’était la facilité qui le fatiguait : les gens ne faisaient plus attention à rien. Cette manie de se détacher des choses futiles était compréhensible, en temps de guerre et de danger, mais Aaron avait eu l’étrange naïveté de songer que ce serait justement à ces morceaux de souvenirs que ses camarades s’attacheraient avec plus d’attention. Peut-être pouvait-il trouver dans cette réflexion une marque du passage de la belle birmane dans son esprit, qui lui avait parlé de sentimentalisme et d’affection pour les objets précieux au coeur ; peut-être avait-il fini par assimiler ces belles paroles à ses propres opinions. 
Comme une éponge, il absorbait les pensées sensibles de ceux qui pouvaient encore se targuer d’en posséder, pour compléter son déguisement. 
Celui d’un humain bien pensant. 

Il serait alors mentir que de dire que cette rencontre avec la chanteuse l’avait laissé totalement indifférent : malgré lui, le pirate se surprenait parfois à penser à Tayysan. Au détour d’une mélodie résonnant dans le fond de sa mémoire, de l’éclat d’un peu de glace rappelant la beauté de son épingle, ou simplement lorsqu’il essayait de comprendre ce qui l’avait submergé lorsqu’elle s’était mise à chanter ; il ne considérait pas la jeune fille comme un simple fantôme ayant hanté un moment de sa journée. 
Elle était un peu plus que ça. 
Et il n’aimait pas ça. 

Après avoir passé d’autres heures à préparer les prochains repas, ses mains fatiguées de tenir des couteaux et autres ustensiles de cuisine, Aaron s’était alors autorisé une pause bien méritée. S’armant de son écharpe et de ses manteaux, il se dirigea vers l’extérieur, creusant la neige de ses chaussures usées. Fourrant les mains dans ses poches, il ne tarda pas en en sortir une boîte d’allumettes, ainsi qu’un paquet de cigarettes. 

A la buée s’échappant d’entre ses lèvres à chaque souffle, ce fut bientôt une épaisse fumée grisâtre qui vînt l’accompagner dans son envolée. Il ferma les yeux, s’apaisant contre sa dose de toxine, se réconfortant dans son malêtre. 
Il aurait pu sourire, si seulement une présence ne s’était pas fait remarquer à ses côtés pour l’en empêcher. 

Elle était là ; la chanteuse, la birmane, l’intruse dans ses pensées vides. Tournant ses yeux ambrés vers son visage de porcelaine, Dirtyhands ne put s’empêcher d’être surpris face à sa venue. Après avoir dérobé son épingle et l’avoir forcée à chanter, jamais il n’aurait pu imaginer que la jeune fille viendrait le rencontrer d’elle-même. 
Il hocha la tête dans un signe de salutation discret. 

« Peut-être plus pour longtemps, répondit-il alors à sa question. »

Si elle restait à ses côtés, entendait-il. 

« J’avoue être légèrement surpris de vous voir me saluer. »

Après tout, il l’avait suffisamment tourmentée. 
Peut-être avait-elle aimé, être condamnée aux tours d’un démon comme lui. 
Peut-être voudrait-elle être damnée à l’approcher, jour et nuit. 

« Que fait donc la chanteuse, aujourd’hui ? »

A part se perdre dans les griffes d’un maudit.

 La jeune femme paraissait changée. Si lors de leur première rencontre elle avait gardé une distance palpable entre elle et le voleur, cette dernière semblait désormais effacée, ou au moins diminuée. Elle se tenait à quelques pas de lui, là où précédemment elle se forçait à reculer face à lui. Ses sourires étaient malicieux, contrastant avec la neutralité de sa bouche close, à peine pincée dans une expression agacée ; elle était différente. Ouverte, presque chaleureuse, curieuse face au monstre d’impassibilité qu’était Dirtyhands. Car s’il avait été un instant surpris de sa venue dans son monde, et de son retour dans son quotidien, son visage lissé de nonchalance n’en montrait rien. Ses yeux ambrés étaient éteints, témoignant à peine d’une fatigue discrète, tandis que ses lèvres ne se tordaient plus sur la moindre esquisse. 
Il ne comprenait pas ; et Aaron détestait ne pas comprendre. Parce qu’il aimait le contrôle, il aimait être le maître de toute chose : il était soldat, mais commandant de guerre dans sa propre bataille contre le monde extérieur. 

Le soudain changement de comportement de Tayysan à son égard, Dirtyhands ne l’avait pas prévu. Pire, il ne s’était même pas imaginé l’éventualité d’une prochaine rencontre : même s’il en avait soufflé l’idée lors de leur séparation, il n’avait jamais songé à la possibilité qu’elle fût réalisée. 
Elle bousculait déjà son quotidien trop rangé. 
Danger. 

Face à sa réponse, Aaron se contenta de doucement relever le menton dans un signe d’intérêt. Elle bricolait ? La birmane était-elle donc douée de ses mains ? Voilà une image bien amusante ; il l’imaginait trop délicate pour cela. Mais après tout, son passé de garçonne avait du la pousser à être bien travailleuse. 
Une ancienne artisane, peut-être. 

Néanmoins, lorsqu’elle lui proposa de lui tenir compagnie, ce ne fut pas de l’amusement, ni une once de taquinerie qui anima le voleur, mais plutôt de la méfiance : personne ne quémandait à se tenir à ses côtés. Personne n’appréciait ses mots, jusqu’à son souffle chaud et le bruit de ses pas feutrés. Il dérangeait, mettait mal à l’aise, et surtout, n’était pas du genre à se lier d’amitié. 

Il parut plus sévère, d’un coup. Légèrement plus sur la défensive. 
Il s’approcha pourtant, d’un pas silencieux. 

« Vous me demandez de vous accompagner ? C’est bien étrange. »

Sa langue passa entre ses lèvres, les humectant rapidement. La seconde suivante, il tirait sur sa cigarette, recrachant un épais écran de fumée devant lui, venant effleurer le visage de la belle chanteuse. 

« Serait-ce un piège ? Chercheriez-vous à m’attirer dans un coin sombre, pour me faire regretter d’avoir volé votre épingle ? »

Il avalait la distance les séparant. Mais cette fois-ci, il constata que la jeune fille ne reculait pas. 
N’avait-elle déjà plus peur de lui ?
Grave erreur de débutant. 

« Vous aviez promis de me poignarder, après tout. »

Et à l’entendre le lui rappeler, cela semblait presque encore l’amuser.

Politesse, puis méfiance ; serait-ce trop étrange et vaniteux de dire qu’Aaron aimait demeurer un total mystère ? Lunatique, changeant et imprévisible, le pirate adorait se donner cette impression d’irrésistible. De force de la nature, impétueuse et mortelle, tapie dans le silence d’une brise discrète ou le vacarme d’un ouragan dévastateur ; il était ce terrible élément déclencheur qu’on ne pouvait apprivoiser. Il souriait pour mieux montrer sa colère, baissait les yeux dans un moment de calme. Ses mots ne s’accordaient jamais à son coeur, et son coeur ne s’accrochait jamais à rien. 
Elle aurait dû s’en souvenir, la birmane ; Aaron n’était jamais ce qu’il paraissait être. Lorsqu’il se montrait charmeur, presque amical, une part de lui s’était simplement assoupie : celle qui réclamait l’impact. Le serpent lové dans de beaux draps de soie, qui attendaient simplement de bondir pour mieux mordre une victime apaisée. 

Essayez simplement de le cerner. 
Lorsque vous vous direz que vous le connaissez, ce sera déjà votre perte. 
Parce qu’Aaron, au fond, ne se comprenait pas lui-même. 

Elle niait alors ses dires, lui promettait qu’elle ne comptait pas se venger ; même si sa voix était sincère, il se permettait secrètement de douter. Il ne relâchait pas ses défenses, jamais, et même si au fond il commençait à la croire sur ses intentions innocentes, un coin de son esprit se teintait toujours de méfiance. 

Il hocha simplement la tête. N’avait pas reculé d’un centimètre. 

« C’est dommage, dit-il avec un regret feint. Au fond, peut-être avais-je espéré vous voir me coincer. »

Il reprenait le dessus. Laissait croire que ça l’amuserait - au fond, c’était la vérité. 
Mais pourquoi ? Pour la provoquer ? Pour mieux riposter ? Pour être proche d’elle dans un coin d’obscurité ? 
Peut-être juste pour ressentir quelque chose, pour une fois. Douleur, colère ; quelque chose de vrai, qui ne serait pas étouffé par sa lassitude légendaire. 

Quelque chose de brut.
A l’en faire tomber par terre. 

Mais Tayysan, elle se donnait des airs d’invitation. 
Pire, elle poussait à la tentation. 

Ses yeux suivirent la direction décrite par ceux de la jeune fille, et à nouveau, il opina doucement du chef : pourquoi pas. Pour voir si elle disait vrai, si elle allait finalement se jeter sur lui, ou simplement pour combler l’ennui. Il n’avait rien à perdre - il n’avait jamais rien à perdre.

« Je vous suis, répondit-il finalement. Mais si vous m’avez menti, sachez que je saurai riposter. »

Ultime provocation, il prononçait ces mots sur un air presque joueur. 
Juste pour voir si elle allait céder, finalement, à l’esprit vengeur. 

« C’est tout de même une première pour moi, avoua-t-il. Normalement, lorsqu’une femme me demande de la suivre à l’écart des autres, c’est soit pour me frapper, soit m’embrasser. »

Il haussa doucement les épaules. 

« Dommage qu’il y ait trop de gens dans l’atelier. »

Comme s’il le regrettait vraiment. 
Ou peut-être un peu, finalement.

Spoiler:

Quelle belle imagerie, que d’imaginer l’angélique birmane entraîner dans son antre le démon endormi ; de le prendre par la main pour l'amener dans son sanctuaire de rêveries. Elle répondait avec innocence à ses douces paroles perverties, un sourire sur le coin de ses lèvres à peine gercées. Un instant, Aaron eut l’audace de se demander si la belle était même capable de comprendre le sens de ses mots tortueux, lorsqu’il évoqua ces filles qui aimaient l’embrasser dans l’ombre, comme une secrète confidence. 
Dirtyhands n’était ni spécialement bourreaux des coeurs, mais bourreau tout court. Ni romantique, ni très enclin à s’abandonner aux étreintes passionnées de quelques jeunes femmes, il savait néanmoins apprécier la satisfaction égoïste qu’il retirait de ces discussions charmeuses : comme un pouvoir. 
Après tout, Aaron était un voleur. Il dérobait les trésors, les secrets, le temps et la patience de ses pairs ; pourquoi pas leurs baisers aussi.

C’était un challenge supplémentaire, un énième moyen de combler son ennui maladif. Plutôt que de fumer, flâner ou détruire, il s’entraînait à séduire. 
Et il était cruellement doué. 
Comme un serpent aux paroles sifflantes, ses mots résonnaient comme de tendres mélodies aux oreilles des désireuses. Flirt passager, jeu dangereux ; il aimait parler comme un faux amoureux. Il se souvenait de ses échanges pleins de sous-entendus avec son « amie » la sirène, au regard envoûtant et enjôleur. 
Tayysan y était-elle totalement hermétique ? Malgré sa nouvelle apparence, son maquillage et ses bijoux de femme, avait-elle gardé son innocence de petite fille ? 

Il ne demanda pas : il préférait découvrir. Tandis que ses yeux se perdaient sur les mains de la chanteuse à l’oeuvre, le pirate s’intéressa alors à sa technique. Ingénieuse et bricoleuse, la belle ne prêtait qu’une maigre attention à son voisin, légèrement penché vers le plan de travail. 

« En fait, c’est plutôt le contraire, souffla-t-il. Plus il y a de morts, moins il y a de bouches à nourrir, moins mon travail de cuisinier est chargé. »

Il parlait toujours avec cynisme, faisait passer l’épidémie comme une chose bénéfique pour lui. Elle comprendrait peut-être, et sinon, tant pis. 
Il releva doucement la tête, à la suite de ses mots : en effet, ils se vouvoyaient depuis le début. Cela ne l’avait pas offusqué : sur le Jolly Roger, il avait pris l’habitude de s’adresser ainsi à la plupart de ses camarades. 
Pour elle, néanmoins, c’était légèrement différent : ils s’étaient tenus en rivaux, avant de finir par « s’entendre ». Ils s’étaient distancés par la taille de leur discorde. Cet élan de respect montrait l’indifférence, le refus de s’allier. 
Elle faisait tomber cette barrière, alors ? Cela ne manqua pas de l’amuser. 

« Je suis d’accord, déclara-t-il. Tutoyons-nous, dans ce cas ? »

 Son visage demeurait lisse, mais ses yeux semblaient sourire à la place de sa bouche avec malice. 
Oserez-elle s’affranchir d’autres conventions, plus tard ? Combien de centimètres de cette distance insoutenable en viendrait-elle à grignoter ? 
Jusqu’à peut-être le dévorer, lui ? 

Et Aaron. 
Est-ce que tu te laisseras approcher ? 

« Alors comme ça, vous… pardon, tu es du genre manuelle ? Réparer, façonner, créer… finalement, cela nous fait un point commun ; nous sommes doués de nos mains. »

Sauf que lui, les utilisait pour frapper, voler ; parfois tenir contre lui. 
Ce n’était jamais un cadeau. 

« Un passé d’artisan parmi les perdus, je présume ? » 

La passion, voilà un autre concept que l’esprit cartésien de Dirtyhands manquait à parfaitement comprendre. Donner son temps et son énergie pour une activité particulière afin de s’offrir un sentiment de satisfaction, ça, le pirate parvenait à l’imaginer ; lui-même s’abandonnait à quelques méfaits pour ressentir un peu de fierté. Voler, mentir, jouer et déjouer étaient ses passe-temps privilégiés, ses petits coups du destin à lui. 
Mais aimait-il le faire pour autant ? Il n’en était pas certain : il le faisait par défaut. Comme si c’était ancré en lui, dans son ADN. Un besoin irrépressible, comme une soif à étancher, une faim à assouvir. Une urgence à appréhender : c’était addictif, enivrant, terriblement troublant. 
Il n’avait jamais cherché à réfléchir plus loin que les signes que son corps émettait : les mains tremblantes d’envie, le coeur bondissant dans sa poitrine, la langue fourchant sur un énième mensonge. 
C’était naturel, chez lui. Une nature, pas une passion. 
Un simple air de démon. 

« La valeur des objets que je vole m’importe peu, répondit-il alors. L’important pour moi n’est pas de dérober quelque chose de précieux : c’est de dérober tout court. »


Un journal intime, une bague ornée de pierres précieuses, une dague ancienne ou une belle épingle coiffant les cheveux d’une birmane ; qu’importait le pesant d’or de ses trouvailles, du moment qu’il pouvait simplement les arracher des mains de leur propriétaire. 
Il aimait l’adrénaline, la propre démonstration de son talent : tout ce qui avait de la valeur pour lui, c’était l’étendue de son pouvoir. 

« Voir jusqu’où je peux aller, à quel point je peux être discret. Rendre les gens fous de voir leurs biens disparaître. »

Comme un fantôme joueur, un spectre farceur, il perturbait les vies d’inconnus sans jamais se faire surprendre. Il était cet élément perturbateur silencieux, à rendre fou, aux sourires énigmatiques et aux airs innocents flous. 

Ce n’était pas dans la nature d’Aaron de se confier. Il ne parlait jamais de lui, ou de ses motivations. Mais face aux explications de Tayysan, le voilà commençant sa propre introspection, clamée sur un ton calme et pourtant rauque, comme sorti d’outre-tombe. 
Il observait ses mains avec attention, les tournant et les retournant sous ses yeux, comme pour mieux les comprendre. 

« Je vole parce que je suis doué pour le faire. »

Et il n’avait jamais su pourquoi. A son arrivée sur l’île, il avait su dérober, subtiliser, faire disparaître le moindre objet à sa portée : dans les poches de ses camarades, en haut des arbres ou au fond des armoires, tous les trésors finissaient finalement dans sa paume. 
Il était un magicien à sa manière, mais n’avait jamais eu à s’entraîner. Il s’était alors souvent demandé s’il n’avait pas appris dans l’Ordinaire. 
C’était l’explication la plus plausible. 

Comme pour illustrer ses mots, Aaron déposa finalement l’une de ses mains contre le plan de travail de la jeune fille : lorsqu’il retira cette dernière, plusieurs clous et autres écrous glissèrent contre le bois. 
Quand est-ce qu’il avait volé tout ça ? 

« On ne demande pas à un lion pourquoi il chasse, à un serpent pourquoi il est venimeux, à un monstre pourquoi il dévore : ils le font parce que c’est leur nature. La mienne, c’est d’être un voleur. Je ne peux pas aller contre elle. »

Drogué à ses propres vices, il lui était impossible de garder ses mains lisses. 
Elles étaient baladeuses en permanence : il ne s’en rendait même pas compte, parfois, jusqu’à se demander le soir en se déshabillant d’où venaient les bibelots qu’il trouvait dans ses poches. 
Ses doigts agissaient-ils seuls, finalement ? 

« Et c’est assez pratique. Tout ce que j’ai à perdre ne m’appartient pas. »

Sauf peut-être son coeur. 
Mais ça, personne n’irait le lui prendre. Parce qu’encore faudrait-il reconnaître qu’il en possédait un. 

Finalement, le visage du pirate se tourna vers celui de la birmane, ses yeux ambrés s’ancrant dans les siens, bien plus sombres. 
Une esquisse mystérieuse plissa le coin de sa bouche ; entre la moquerie et la provocation. 
Il changeait de sujet facilement, rien que par ses silences. 

« Mais toi. Si tu devais te définir, choisirais-tu chanteuse ou bricoleuse ? »

La voix ou les mains ? L’art ou le but ? 
La délicatesse ou la force brute ? 

« Viendrais tu me bercer de ta douce voix, ou essayer de me réparer ? »

Elle avait répondu rapidement, sans l’ombre d’une once d’hésitation : elle préférait user de ses mains que de sa voix. Bricoleuse dans l’âme, chanteuse dans le coeur, elle privilégiait son talent manuel que le pouvoir de ses mots chantonnés. C’était compréhensible, et en même temps, Aaron s’était attendu à une autre réponse de la part de la birmane : peut-être avait-il fait l’erreur de trop aimer l’entendre chanter, jusqu’à imaginer qu’elle-même préférait cette part de son humanité. 
Il l’écouta néanmoins, feintant une pauvre déception lorsqu’elle lui fit comprendre qu’elle ne pourrait le réparer un jour ; en même temps, cela semblait impossible. 
Si on ne pouvait brûler un tas de cendres, bloquer une horloge arrêter, ou tout simplement briser quelque chose de déjà détruit, il paraissait tout autant insurmontable que de soigner un coeur déjà mort. 
Il était une cause perdue, Aaron. Un bout de bois abandonné aux flots déchirés d’une mer agitée. Le songe d’une nuit d’été déjà oublié. 
Il n’y avait rien chez lui à rattraper : il n’était que fumée. 

Alors, quand Tayysan lui demanda s’il songeait à l’avenir, Dirtyhands ne put s’empêcher de laisser un rire moqueur s’échapper d’entre ses lèvres ; il puait le cynisme. L’avenir, ici ? Il n’avait plus aucun sens. On songeait à l’avenir quand on pouvait encore avoir de l’espoir, ou simplement la capacité de grandir, mais regardez-les. Condamnés à la jeunesse, à l’insouciance, coincés sur une île dont ils ne distinguaient même pas les frontières. Il y avait-il de la place pour une réelle ambition, ici ? 
C’était paradoxal. Aaron était avide, avare et aimait le gain. Pourtant, jamais il n’irait rêver de sa vie, de la possibilité d’un futur : il n’osait pas. Parce qu’ici, même compter les secondes n’avait aucun sens, il ne voyait pas l’intérêt de se projeter. 


« Honnêtement, Tayysan. La seule vision que j’ai de mon avenir, c’est ma propre tombe. »

Ses mots étaient sincères, et en cela étaient terribles. Aaron se voyait mort plus rapidement qu’il ne s’imaginait satisfait, et encore moins heureux. Il aurait pu être attendri face aux espoirs de la jeune femme, face à cette belle naïveté qu’elle possédait encore. Mais à la place, il eut presque pitié d’elle. 
Juste quelques secondes, néanmoins : l’empathie, il ne connaissait pas trop, et alors encore moins plus d’une seconde. 

« Je n’imagine rien. L’avenir, ici, n’est qu’une chimère, une promesse qu’on fait aux enfants. On va peut-être tous crever à cause du Givre, de toute façon. Et qui sait, si on y survit, peut-être que Peter enflammera de nouveau toute l’Île. »

Son visage était fermé, sa voix cruellement calme. Il n’y avait rien pour trahir un semblant d’inquiétude, de rage ou de rancune face à sa situation ; il était parfaitement impassible. 
Totalement inhumain à sa manière. 

« Nous avons fait le choix de grandir, toi et moi. Nous sommes plus aptes à comprendre que rêver ne sert à rien, mais cela ne change rien à notre statut de prisonnier. Le seul avenir qu’on peut se réserver, c’est d’être condamné à survivre pour l’éternité. »

Dans cette jolie prison dorée, ils étaient tous affublés de la même peine. 
Aaron vivait dans l’instant présent, et c’était en partie pour cela qu’il paraissait constamment fatigué : il s’ennuyait en permanence, en l’attente de trouver quelque chose à faire, ou à détruire ; sauf lui, pour une fois.

« J’essaierai au moins de ne pas te voler tes rêves. »

Si ça pouvait la rassurer.

Tayysan était dotée d’une belle naïveté. Elle voyait encore de l’espoir dans la simple idée de vivre, d’espérer ; d’aller plus loin que ce que sa simple existence lui offrait. Ne pas se contenter de survivre, mais apprécier pleinement chaque battement raté de son coeur amoché, chaque inspiration volée, chaque pas foulant ce sol souillé. Elle voulait Vivre, là où lui se contentait de S’ennuyer. 
Aaron était un funambule constamment en déséquilibre : il flirtait avec le vide comme il voulait chatouiller de ses doigts les hauteurs. Emmerder les cieux tout en narguant les profondeurs. Il vivait par procuration, habitude ; il était un ambitieux qui n’avait aucun rêve, aucun but - même pas celui d’en trouver un. L’appât du gain ? La quête de pouvoir ? Très peu pour lui : il aimait être invisible. 
Il aimait être oublié, pour ne pas avoir à se justifier de sa propre existence. Mais surtout, il se détachait du monde avec trop de facilité pour s’imaginer y rester trop longtemps ; il n’avait sa place nulle part. Dans sa tanière de silence et de solitude, il était son propre roi. Il s’évadait dans ses songes, ses confidences lugubres, se baladait dans les contrées obscures de son propre esprit, et cela lui suffisait. 

Néanmoins, lorsque la birmane lui adressa ces mots tout en essayant de le décrypter, le voleur ne put s’empêcher de froncer les sourcils ; qu’est-ce qu’elle essayait de faire ? De le changer ? De lui montrer en quelques phrases qu’il avait tort de s’ennuyer ? 
C’était peine perdue, il était buté. Et de toute manière, qu’est-ce qu’elle pouvait bien en avoir à faire, de ses états d’âme ? Il ne s’inquiétait pas des siens. Se pourrait-il qu’elle fut sincère ? 
Pour lui, c’était impensable. Mais il ne le lui fit pas savoir. 

Plutôt, il se mit à réfléchir. Il ne se souvenait quasiment de rien concernant sa vie dans l’Ordinaire : est-ce que sa condition était réellement meilleure ici ? Aussi étrange que cela puisse paraître, si Aaron ne gardait aucune image limpide de son passé à la surface de sa mémoire, il était quasiment certain qu’il n’avait pas fui un enfer. C’était instinctif, comme si ce sentiment était ancré en lui ; il était parti pour une autre raison. 
Laquelle, il n’en était pas sûr. 

Puis, finalement. Lorsqu’elle sous-entendit qu’il aurait pu disparaître depuis longtemps, le pirate ne put s’empêcher de laisser un léger rire lui échapper ; cynique et moqueur. 

Parce qu’il s’était déjà posé la question, en réalité. 
Pourquoi ne mettait-il pas fin à ses jours ?
Parce qu’il n’en avait pas envie.
Mais alors pourquoi ne vivait-il pas pleinement ?
Parce qu’il n’y arrivait pas.

C’était si triste, de se dire une telle chose ; être désabusé au point de ne traverser la vie sans en apprécier le voyage. Enfermé dans sa propre nature de désintéressé, lui qui était persuadé d’être condamné sur cette île trop féerique et despotique, peut-être était-ce lui sa propre prison.
Enfermé dans sa nature de démon.
Il était coincé entre sa trop grande ambition et son éternelle lassitude. 
Trop arrogant pour se supprimer, trop paresseux pour exister. 

« Tu es bien naïve, répondit-il en haussant une épaule. Je pensais qu’ici, ce trait de caractère n’existait plus. Tu l’as dit toi-même : la liberté n’est plus qu’une illusion, sur l’Île. Je ne parviens pas à m’en contenter. »

Il était trop conscient de son statut de prisonnier pour s’en satisfaire. 
Finalement, le cuistot se tourna à nouveau vers la bricoleuse, enfouissant les mains dans ses poches. Son visage était lisse, faisant presque oublier le souvenir d’un rictus amusé précédemment figé au coin de ses lèvres gercées. 

Il penchait à peine la tête sur le côté. 

« Dis-moi, Tayysan. Tu es certaine de ne pas essayer de me réparer, pas même un peu ? »

Il changeait de sujet : il était doué pour ça. Pour s’éviter de se confier, de se révéler. 
De peut-être lui dire qu’il l’enviait secrètement d’avoir envie de vivre. 

« Peut-être que si tu chantais une nouvelle fois pour moi, je considérerais de vivre plutôt que survivre. Cela me donnerait une raison de rester. »

Il la taquinait, évidemment ; jouait d’elle et de ses sentiments. 
Mais au fond, il ne pouvait nier qu’il avait envie de l’entendre, cette voix ; même s’il n’aimait toujours pas ce qu’elle avait réveillé en lui. 


Comme une profonde nostalgie.