Il fait noir. Noir et humide. L’air est lourd, si moite. L’air ? Ou est-ce l’eau ? Zane n’a pas réellement conscience de ce qui l’entoure. Il ne voit rien. Il n’a même pas les yeux ouverts. Tout son corps est lourd, engourdi, du moins pour ce qu’il en sens. Il ne perçoit pas son corps dans le détail, c’est tout juste s’il a un corps finalement. Les sensations tentent de se frayer un chemin peu à peu au travers des terminaisons nerveuses encore peu répondantes.

Toujours incapable de voir, ni même de sentir, son esprit commence à s’agiter. Il tente de se rappeler. Rappeler tout ce qui pourrait le raccrocher à une quelconque réalité. Qui est-il ? Cela il s’en souvient. Du moins il se souvient d’un nom seulement, qui doit être le sien mais dont il ignore l’histoire. Zane. Alors il creuse encore. Remue, sonde, scrute. Encore et encore, toujours. Il n’a pas de notion du temps, pas d’impression de longeur. Il explore tout ce qu’il peut. Frole les souvenirs, remue les images, sensastions et sentiments qui lui reviennent au goute à goute.

La tristesse. Il se sent désespéré. Lourd. Mais pas à cause de l’humidité. C’est son âme qui est lourde. Il attrape un souvenir. Etragement il assiste à la scène de l’exterieur. Il se voit sur la plage, face à l’océan, immobile. Comme fait de marbre. Le marbre, pourtant, se met en mouvement, lentement. Il avance vers l’eau. Une angoisse le prend. De là où il observe il aimerait se lever, courir, se retenir. Mais il n’est que spectateur de son propre souvenir, dans son petit théatre de l’âme. Il voit impuissant son corps s’immerger peu à peu dans l’élément qui l’effraie tant et bientôt seule la tête dépasse. Puis le haut de son crane s’immerge et il ne distingue plus rien. Un instant après, léger mouvement à la surface surface de l‘eau puis une nuée de bulle. La panique remonte à nouveau en flèche, fulgurante et l’étreint tout entier.

Dans le noir tout à coup la douleur nait du néant. Elle est déchirante, envellope tout. Il aurait besoin de crier mais de l’exterieur on ne perçoit rien. C’est en lui que le cri retentit tout en décuplant la douleur. Les sensations reviennent, malheureusement. Il est devenu impossible pour le pirate de naviguer entre les souvenirs, la douleur bien trop intense réactive tout son corps en un coup. Il prend petit à petit conscience de ce qui l’entoure. Le bruit de la pluie, la sensation du sol contre son dos, la lourdeur de ses vetements trempés. Il aimerait ourir ses yeux mais la douleur l’en empêche, ils sont comme collés.

Dans le bruit incessant de la pluie il n’entend pas le perdu approcher. Mais il sent tout à coup quelque chose de chaud se poser sur sa poitrine douloureuse. Dans la douleur la plus totale et à travers la brume de la semi inconscience il sent que cette chose encore inconnue s’affaire autours de lui. A chaque garrot posé il se tend un peu plus laissant s’échapper de sa bouche entrouverte un léger soupir de douleur accompagné d’un peu de sang à peine visible parmis la boue grumeleuse déjà noyée de rouge.

Il ne parviendra pas à ouvrir les yeux. Pas plus qu’il n’arrivera à parler même si les gargouillis qu’il émet semble vouloir former des mots. Ses doigts bougent. Du moins ce qu’il en reste. Il essayera de survivre si on le lui permet. Pourtant on n’entend que cela :
«  Ghr… »

Il fait toujours humide mais l’eau ne semble plus lui tomber sur le visage. Du moins pas comme de la pluie, du peu de sensations qu’il reçoit il perçoit, quelque chose de lourd et humide sur son front mais cela reste plus agréable que la pluie incessante. Il ferait presque chaud là où il se trouve. C’est étrange. Il n’a pas souvenir de s’être déplacé. Il n’en serait même pas capable en fait. Le pirate sent qu’on s’agite autours de lui, il croit percevoir des paroles mais n’en entend que des bribes, des mots qui arrivent à peine à faire sens dans son esprit embrumé. Sa chair le brûle en dedans, il voudrait hurler mais les poumons et la gorge ont arrêté de répondre après son misérable grognement. La douleur bizarrement le rassure un peu. Il est encore en vie non, s’il a aussi mal ? Ou alors l’enfer est un étrange endroit ressemblant à l’ile, sentant comme l’ile.

La chaleur, la douleur se fait plus précise à mesure que ses respirations se font plus profondes. Elle est plus acérée que jamais mais aussi plus puissante à certains endroits. Sa main tout d’abord, elle n’est qu’une masse palpitante, transpercée de mille aiguilles à chaque secondes. Il sentirait presque ses os exploser en milles morceaux à chaque afflux sanguin.

Sirène. Voila le mot qu’il capte à travers le marasme de sensations étranges qui le parcourt. Il ne le sait pas encore mais le garçon à raison. C’est l’une d’entre elles qui a dévoré une partie de son visage, emportant son oreille, une partie de sa joue et arraché un morceau de son scalp. C’est une sirène qui a fait le plus de dégâts et causé les plaies les plus importantes. Ses doigts manquants ont peut être été mangés eux mais il est plus certain qu’ils aient été prit comme trophées ou petits objets de collection qu’elles aiment tant.  Ce qui est étrange c’est qu’elle se soit contenté se si peu. Comme si quelqu’un ou quelque chose avait interrompu son repas, comme semble l’indiquer la morsure à son épaule. A cette pensée la douleur se décuple. Zane ne sait pas si ses impression de morsures sont des souvenirs ou le travail de son cerveau qui tente de faire sens des informations qu’il reçoit mais il laisse échapper un nouveau râle, bien plus audible que le précédent.

Les sons reviennent un peu plus, suite à cet effort, il parvient à discener de nouveau quelques bribes de paroles. L’ancre se concentre du  mieux qu’il peut pour en saisir le sens.

« On ne pourra pas … mousson … sur notre abris … je ne pourrais pas te sauver… faudra partir… m’entends ? »

Il aimerait hocher la tête, à ces mouvements erratiques, on peut le deviner.

« … quelques jours ... Je viendrais t’apporter de quoi manger demain, ce que j’arriverai à trouver. Je ne peux pas … du Grand Arbre … mon absence se remarquerait. »

La voix lui semble distordue mais lui permet de deviner, sans trop se tromper il l’espère, qu’il a affaire à un Perdu. Quelle ironie. Il ne sait pas qui, surement qu’il ne le saura pas. Il se dit que c’est mieux. Et en même temps  il aimerait le savoir, peut être pour l’épargner si lui-même survit. Peut être l’aider à son tour le pour venu. Pour le moment il ne peut que le remercier. Zane ouvre sa bouche, respire un instant avant de produire un effort énorme et tenter de répondre au garçon.

«  … Me … Merci. »

Il lève tant bien que mal une main, celle blessée, dans la direction des paroles qu’il a réussi à filtrer, son œil toujours clos, sans se rendre compte que le second est manquant. Il essaye gauchement d’atteindre le perdu pour appuyer ses paroles, poser une main reconnaissante sur son sauveur.

L’effort lui a tant couté qu’il perd connaissance lorsque son bras redescend lentement. Le reste n’est plus alors que brouillard. Le temps se détend et fait des rebonds. Parfois il capte des mouvements. Des mots distordus que son esprit peine à comprendre et que la fièvre transforme en hululements étranges. Par intermittences il revient à lui, le plus souvent quand la présence est là. Parfois lorsqu’il est seul et alors toute son âme hurle de douleur et de terreur. La peur le guette, prête à bondir et s’emparer de lui comme un charognard surveille un animal mourant. Lorsque ces angoissent le prennent, son torse se soulève d’un coup, empli d’air mais aussi d’effroi.

Puis petit à petit la fièvre décroît. Imperceptiblement d’abord puis de façon plus visible et régulière. Ses muscles raides commence à se délier. Les soins du perdu n’empêchent pas la douleur d’être présente bien entendu mais alors que la conscience le gagne, le pirate se dit qu’il ne serait surement pas là sans cet … ange gardien ? Le brouillard se désépaissit lui aussi si bien qu’il prend conscience de ce qui l’entoure mais aussi ce l’état de son corps. Il lui faut plusieurs jours pour comprendre. Sa vue, moins trouble n’est cependant pas la même que dans ses souvenirs. L’angoisse le prend à la gorge, ses poumons réclamant désespérément de l’air et une douleur aiguë, comme infligée par un pic de fer chauffé à blanc, se répand dans son oeil. Ou ce qui en fut un jour un.
Passé ce choc, l’état de sa main lui fait beaucoup moins d’effet. Tout, tout aurait été plus acceptable que la perte d’un oeil. Il a perdu un bout de lui, littéralement, mais intérieurement, il a aussi l’impression qu’un petit bout de son identité s’est envolée avec ce morceau de lui.

Cette découverte se fait seul. Les larmes coulent incontrôlables et son corps est parcouru de soubresauts. Le perdu n’est pas là. Il ne devrait de toute façon jamais être là. Les soins rudimentaires qu’il lui procure pour le maintenir en vie sont toute autant de raisons qu’aurait l’enfant roi pour le bannir, et même certainement le tuer. La bonté regagne son coeur en même temps que la culpabilité. Mais au lieu de s’appitoyer, comme il l’aurait certainement fait par le passé, l’Ancre s’en sert comme d’une motivation. Pour peu que cela ait vraiment une incidence sur son état, il décide de mettre ce qu’il réussit à trouver de volonté pour essayer d’aller mieux. Non pour lui même mais pour le perdu. Pour qu’il arrête de venir. Pour qu’il arrête de risquer sa vie pour l’épave qu’il est.

Avec difficulté, lors d’une des visites furtives du jeune garçon il tente de lui parler. Les mots sont toujours un peu difficiles et à peine audible mais dans l’inflexion de sa voix il y a quelque chose de changé.

- Merci.

Il garde les yeux - l’oeil à vrai dire - fermés pour le moment. Il hésite à voir son infirmier en face. Il sait que s’il doit un jour lui faire face, s’il le reconnaît, jamais il ne sera capable de le tuer. Bien sur lors d’une rencontre imprévue, seul, il n’a jamais eu le coeur de le faire mais lors des batailles sur le pont ou la plage … Alors, même là il n’en sera plus capable.

Il prend une grande inspiration, pousse tant bien que mal les mots à sa bouche pour s'exprimer. Les pauses entre les mots sont longues et parfois la phrase paraît finie avant qu’une avalanche d’autres mots ne suivent. Il faut se concentrer pour détacher le sens de ces phrases maladroites et la patience pourrait manquer :
- Tu ne … devrais pas mais tu le sais, bien sur. Je dois partir … aussi tôt que possible et tu dois oublier … moi. Je dois … Marcher … loin de là et trouver un endroit … Si tu m’aides, si je suis debout alors je … partirais.