J'aime ce poignard. Il me ressemble, je trouve. Il est droit, il est bien entretenu, il est fier. Il est efficace. Quand je le porte à ma ceinture, je n'ai jamais peur. De toutes façons, je n'ai jamais peur, tout court.
Ma "mère" vient m'apporter ma pitance du midi. C'est gentil. D'habitude, elles ne le font pas, elles n'ont pas le temps. C'est gentil mais ça me met en rage. Elle fait ça parce que je suis faible. J'ai perdu des kilos depuis le Volcan. J'ai perdu des muscles. Je le sais, tout le monde le sait. J'ai peur qu'ils me croient vulnérable. Qu'ils viennent, allez !! Ils ne savent pas. J'ai repris mon entrainement, tous les matins. Tous. Les. Matins. Eux, qu'est-ce qu'ils font ? Ils jouent, ils dorment. Quelle bande de larves ! Je...

— Zombie, Sharpy m'a dit de te dire que si tu veux tu peux participer à une mission.

Je me tourne aussitôt vers l'Armurier qui vient d'entrer dans la Réserve d'Armes. Sharpy ne voulait pas que je participe aux missions. Il fallait que je retrouve mes forces. Scheisse. Mais Sharpy est mon chef et j'écoute mon chef.

— D'accord.

Je replace mon poignard que j'étais en train de lustrer, dans son étuis accroché à ma ceinture.

— Du coup euh... Peter vient de convoquer un Armurier pour accompagner un Récolteur. Si ça t'intéresse...

Une sorte d'électricité court dans mes muscles. C'est maintenant, c'est là, maintenant. Mon estomac se tord un peu. Pourquoi ? Je n'ai pas peur. Je n'ai PAS peur !! C'est simplement que ça fait longtemps. Quand je serai dedans, ça ira. Je serre la mâchoire, je mets ma chemise par dessus mon maillot, je rentre ma chemise dans mon short et je sors de la Réserve. Il ne pleut pas trop, aujourd'hui.

*

Personne ne m'a prévenu que ce serait Clumsy. Ma mâchoire se serre un peu plus quand je le vois dans la Maison Souterraine, avec son air innocent de merde. Saleté de Clumsy. Je le déteste encore plus depuis qu'il m'a aidé, à la Grande Bataille contre les Horreurs. C'était il y a longtemps. J'espère qu'il a oublié.

Je lui lance un signe de tête et un regard noir.
On attend.
On attend le roi.

Quand Peter Pan traverse le rideau (il doit mener à ses appartements), j'ai aussitôt une envie de faire le salut patriotique, mais je me retiens. Je me mets juste au garde à vous, tout droit, tout raide. Mais je crois que Peter Pan ne le remarque pas. On dirait que ses yeux sont dans le brouillard. Un brouillard rien que pour lui.
Il a l'air petit aujourd'hui, plus petit que moi, mais ça se voit moins quand il monte sur son trône.

— J'ai besoin de vous.

Un truc fort gonfle dans ma poitrine.

— Il y a des baies... spéciales, quelque part dans la Jungle. Pas loin de la caverne des panthèrinos. Je réfléchis, je me récite ce que j'ai appris du Pays. Des panthères à peau grise avec une corne sur le front. C'est bon, je vois. Je veux que vous m'en rameniez deux sacs. Elles ressemblent à des perles et elles brillent un peu. Il ne faut pas prendre celles qui ont du marron, elles sont mauvaises. Seulement les argentées. Acceptez-vous la mission ?

Je me concentre sur ce qu'il dit pour ne pas m'attarder sur la mollesse de sa voix. Je déteste le voir comme ça. Est-ce que ça me fait peur ? Non, non, surtout pas.

— Oui, Majesté.

Je me sens tout de suite très important, et utile. Important. Je vais faire en sorte que le roi retrouve son éclat. Pour que le royaume retrouve son éclat. Si le roi est fort, tout le monde le sera. Je le serai.

Je fais légèrement pivoter ma tête vers Clumsy. Il va forcément répondre oui.
C'est seulement maintenant que je me dis que si Peter Pan a convoqué Clumsy pour cette mission, chef Clumsy, c'est que c'est encore plus important.

Je le sens que Clumsy respecte beaucoup le Roi. Mais il y a quelque chose de bizarre aussi, dans sa façon de lui parler. Quelque chose de léger. A l'aise. Comme s'ils étaient presque familiers. Je ne sais pas quoi en penser. Ça ne m'impressionne pas, non, non.

— Tu viens ? Faut qu'on r'cupère des sacs à la Fourmilière si on veut pouvoir transporter tout ça.

Je sens mon coeur se serrer. Je n'aime pas comme Clumsy me parle ! Je préférerais qu'il me dise... qu'il... En fait je préférerais qu'il ne me parle pas, carrément. Mais je ne dois pas laisser la rage m'envahir. C'est elle qui m'a mené au cachot. A la disgrâce.
Je dois juste remplir ma mission. Remplir. Ma. Mission.
Sans un mot, je suis Clumsy jusqu'à la Fourmilière. C'est la première fois que j'y entre.

C'est aussi grand que la forge mais tout est moins... Moins dur, moins sombre. Il y a des sacs partout, des cageots, des fruits, et plein d'enfants qui vont et viennent. Il y a des paniers avec des noms écrits dessus. L'un des noms me dit quelque chose, mais je sais que cet enfant-là est mort. Je fronce les sourcils parce que je me dis que Clumsy n'est pas un très bon chef s'il ne remplace pas les effets des morts. Ça me rassure un peu, que Clumsy ne soit pas un très bon chef.
Les enfants qui passent devant moi (je reste devant la porte, je ne sais pas quoi faire puisqu'on ne m'a rien donné comme ordre) ont l'air contents de voir Clumsy, et d'ailleurs beaucoup l'appellent Clumsy. Pas Chef. Je sens que ma gorge se contracte, à cause du malaise. Ça me met mal à l'aise. Rien n'est ordonné. Et Clumsy s'en fout.


— Qu'est-ce que je fais ? je lui demande d'une voix neutre (je pense qu'elle est neutre).

D'un coup une petite fille se penche sur la main bandée de son chef et la baise. Ensuite elle dit : "bisou magique". Je pense que mes yeux s'agrandissent.
Elle part.

J'attends un moment, après je résiste plus :

— Elle croit que son baiser va guérir tes blessures ? Parce que c'est impossible.

Je m'avance un peu, le parquet mal fichu craque.

J'ai les bras croisés sur mon torse, j'écoute Clumsy raconter ses bêtises. Je me dis que c'est forcément des bêtises vu que j'y comprends rien. Parfois, quand on me parle comme ça, j'ai peur que ça infiltre trop mon cerveau et que ça me parasite. A la Napola, ils nous avaient bien mis en garde contre ça. Ils peuvent prendre la pensée de quelqu'un et la retourner. La race de Clumsy sait faire ça.
Je me durcis à mesure que les enfants lui sourient. Tous. Tous, ils lui sourient. Ils l'aiment bien. Ils savent pas. Ça pourrait me détendre, mais je me laisse pas piéger. Moi, MOI, je sais.

— S'tu veux t'rendre utile, tu peux prendre un sac vide, celui qu'tu veux. Et, prend-toi p't'être à manger aussi, on sait jamais. Y a d'quoi faire ici, fais toi plaisir.

Je me fige, je regarde sur les côtés. Comment ça, fais-toi plaisir. Comment ça.

— Je. Pourquoi tu parles de plaisir ? On est en mission. On est des soldats. Je vais prendre à manger par utilité, pas par plaisir !

Je lui lance un regard très dur. Je n'arrive pas à croire qu'il soit chef. Est-ce que lors de la distribution des tâches, il dit : "fais toi plaisir" ?

— Dis-moi quel est l'aliment le plus nourrissant, je prendrai celui-là. De toutes façons, je peux passer plusieurs jours sans manger.

C'est vrai, je le pourrai, j'en suis sûr.
Quand Clumsy m'a répondu, je prends un sac vide et engouffre les aliments dedans. Je les mangerai quand je sentirai que je suis moins endurant.

— Est-ce qu'on a une carte ? Sinon je vais voir la Cheffe Stealth.

D'un seul coup, j'ai une sorte de doute. Je sens qu'il me glace un peu les os, mais j'inspire fort et je dis, le menton levé :

— Est-ce que je suis sous tes ordres ?

Clumsy est un chef.
Moi, je suis un soldat.
Je suis personne.

Je sens comme mes muscles se crispent alors que Clumsy parle. Plus le temps passe, moins je comprends ce que je fais ici.
T'es libre d'tes choix. Cette phrase insensée, encore plus insensée pour un chef, résonne dans ma tête. Qu'est-ce qu'il croit, qu'il agit bien en disant une chose pareille ? Qu'il est bon ? C'est un putain de communiste, Clumsy ??
Je m'en fous bien de la liberté ! C'est une idée de sauvage, la liberté ! Aucune nation ne se bâtit dans la liberté ! La liberté, c'est le chaos. Quant à faire des choix, c'est là un principe contre ma nature-même, et je hais ce youpin et son statut de honte de se sentir en droit de me lancer cela. Il n'entend rien à ma fierté d'être un soldat. C'est pourtant la seule que j'ai, la seule qui me suffit. Alors, je ferai mieux de cesser de parler.
C'est encore plus difficile de le faire lorsqu'il dit qu'on est égaux. Pour empêcher ma langue de s'agiter, je serre mes mâchoires l'une contre l'autre.

Clumsy n'a pas le pas rapide alors qu'on se met en route, empruntant l'une des barques qui sont devenues nécessaires depuis le déluge. Depuis la bataille avec les Pirates qui a déchainé les pluies. C'est depuis cette bataille, je crois, que Clumsy a des bandages partout. Et ce regard mort que je m'empêche de fixer.
La barque s'arrête à la lisière des bois. Il y a toute une phase où le sol n'est que gadoue, mais c'est moi qui saute le premier de l'embarcation pour l'attacher au premier tronc qui nous fait face. Le gris de son écorce n'a rien de naturel. Ses feuilles sont d'un bleu sombre. Je n'aime pas les arbres de manière générale, je n'aime pas leur façon de s'imposer au paysage sans ordre et sans logique, mais à présent qu'ils sont bleus, c'est pire que tout. Tout part en couille dans ce Pays.

— On continue à pied ?

Je me force à ne pas ajouter "chef". Je pourrais en être satisfait, car toute marque de respect envers un type comme Clumsy me fait vomir, mais le non-respect du protocole, je m'en rends compte, c'est presque pire. C'est comme s'il m'imposait sa vulgarité, son désordre. Clumsy est comme ces foutus arbres.

Il saute à son tour et on continue jusqu'à ce que le sol soit plus sec, mais jamais complètement. Tout est bleu maintenant. C'est insupportable, je cherche des traces d'autres couleurs dans chaque recoin. Le rouge qui macule les bandages de Clumsy, à mes côtés, me rassure un peu.
Le silence, lui, m'oppresse.

— C'est à l'embuscade que tu t'es fait ça ?

J'y étais aussi.
A mon côté, un enfant est mort grillé par un éclair. Même les combats sont comme ces foutus arbres.

J'ai remarqué que Clumsy s'est tenu le bras. Je ne dis rien. Mon agacement se calme même, quand Clumsy dit qu'il a combattu un pirate. Enfin, il ne le dit pas comme ça, et je serais tenté de lui répliquer qu'il ne devrait jamais dire une phrase comme "un pirate m'a rossé". Mais quelque chose m'en empêche, et j'ai l'impression que ce n'est pas, cette fois, le respect de la hiérarchie.

— Toi ça va ?

Je fais un mouvement de tête qui ne veut rien dire, un peu pris de cours. Clumsy a eu le même ton que Sharpy, quand on se blesse à l'entrainement. Ça me perturbe un peu. Pas tant que ça, finalement.
Pendant plusieurs secondes, je ne réponds pas. Je voudrais lui dire qu'il arrête de me poser ce genre de questions, que sa sollicitude polie me met vraiment mal à l'aise maintenant. Je ne suis rien qu'un soldat, je n'ai pas à aller bien ou mal, j'ai juste à marcher tant que mes jambes me portent, à combattre tant que mes poings sont capables de se frapper.
Finalement, je réponds, sans le regarder, sans cesser d'avancer, et je ne sais pas trop pourquoi.

— Oui. Je trouve que c'était une bonne bataille. Il y a eu beaucoup de pertes chez nos ennemis. Même si le Tyran était...

Mon visage s'enflamme tout à coup, je dois être rouge comme l'Esprit Feu. Coment ai-je seulement osé proférer une telle phrase ? Étais-je sur le point de blâmer l'attitude du Roi ??? Mes yeux clignottent frénétiquement, je déglutis, la honte crispe chacun de mes muscles. L'angoisse plutôt, peut-être.
Et si Clumsy le rapporte à quelqu'un ? Clumsy est proche du Tyran. Je l'oublie trop souvent.

— Je veux dire... était en prise à beaucoup de choses. Le Capitaine Hook était impitoyable.

Ma voix s'est durcie, pour masquer l'embarras. L'eau tapisse mes pores comme elle tapisse l'écorce de ces foutus arbres. Je me sens faible. Faible. J'ai froid, j'ai chaud.
J'ai...

— Ai-je la permission de manger une pomme ?