Il s'est posé à l'entrée de la Lande des Songes Morts. Son ombre n'est pas là. Elle est sûrement à l'intérieur, au milieu de ses comparses.
Il s'est posé sur une pierre. Elle lui rappelle celles de Kensington Gardens. Comme des petites pierres tombales.
Il s'est posé dans le silence et la solitude.


Peter Pan observe le brouillard qui remue faiblement à quelques pas de lui. Il résiste à l'envie bizarre qui ne cesse de venir le lécher, avant de repartir, puis de revenir, et ainsi de suite. Cette envie de s'y perdre. Plonger dans la brume et disparaître. Mais sa peur, sa si grande peur, le retient toujours. Quelle terreur de ne plus exister.

Peter sait que la joie détruit la peur. Il ignorait pourtant que le chagrin aussi peut la tuer. Puisque on n'a rien à perdre, puisque rien n'a de goût, même pas la peur, quand on est si triste.
Peter est blanchi. Sa peau s'est argentée, ses cheveux givrés, son habit a bleui. On ne l'a jamais vu comme ça. La plupart du temps, il ne reconnait pas son reflet.
Le regard de Peter est morne et vide. Du brouillard s'y engouffre et remplit ses iris.

Il les ferme. Il sort sa flûte et joue un air qui ressemble à la tristesse. Le vent souffle une complainte pour l'accompagner. Il a froid.
Au bout d'un temps, la chanson s'évanouit. Il entend, ou peut-être sent, des pas qui approchent. Il a baissé sa flûte. Elle est venue.

— Je suis là, dit-il sans quitter sa pierre, sans ouvrir les yeux.

Quelque chose s'apaise en lui, mais il sait que ça ne durera pas.

— Je savais que tu viendrais. Tu as peur de la Lande ?


Max.

Il la regarde. Pas tout, juste le visage.
Pourquoi il a mal quand il la regarde.
Pourquoi il a mal tout le temps.

— J'ai peur, oui. En tout cas j'essaye.

Il comprend pas.
Non, ça lui échappe, ça.

— J'ai surtout peur de moi, et des saloperies que je me trimballe depuis là-bas. Je suis pourrie en dedans, tu sais ?

Il se lève de sa pierre, lentement. Ses mouvements sont comme les mots de Max, dépouillés de leur éternel panache.

Cette fois, il la regarde longtemps. Les cheveux, les yeux, le menton, les épaules, les mains, les jambes, les pieds. Il cherche les saloperies. Puis il se rappelle ce qu'elle a dit. En dedans.
Ca le frappe, le serre soudain.
Peut-être parce que c'est un peu comme lui.

— Non, tu...

Mais pas la force.
Et il ne sait pas. Au fond, il ne sait pas. Il ne peut pas savoir. Quelle terreur.

Il la regarde encore, juste les yeux maintenant.
L'impuissance le happe, lui coupe le souffle. Ses mains tremblent un petit peu. L'impuissance de ne pas pouvoir voir dans le corps de Max, si vraiment elle est pourrie. De ne pas voir son propre intérieur, s'il est vraiment pourri. Ça fait peur. Il imagine vraiment la pourriture qui grouille en elle, en eux. Ça donne un peu envie de vomir.
Il déglutit, la gorge est crispée.

— J'ai fait un rêve. il finit par dire, la voix étranglée encore.

Il la regarde.

— Dans le rêve, tu te noyais.

Il s'encombrera pas des "Je ne dors jamais !" avec Max. Lui aussi abandonne un peu son habit. Pas la force.
Ils se ressemblent tellement là. Dans la brume, on ne les distinguera plus.

— C'est à cause de toute cette eau ? Parce que, le rêve, il avait l'air si vrai. Tu t'es noyée. N'est-ce pas ? Quelque part... Quelque part d'invisible, tu t'es noyée.

Il la regarde.

— L'eau fait pourrir. Harmony m'avait expliqué. Pour le bois. Mais peut-être que les dedans aussi.

La brume s'avance un peu, elle les touche presque.
Elle les appelle, ça se voit.

Il regarde la brume.
Il la regarde.

Les doigts de Peter frémissent sous le froid de la brume qui est venu lécher ses ongles. On dirait vraiment une main, à présent, une main qui leur attrape le poignet pour les entrainer. Ce serait tellement facile de s'y plonger. De s'y perdre.

Et Peter n'a jamais été bon pour écouter les poids des coeurs, pour supporter les conversations sérieuses. Pourtant là il écoute, des yeux et des oreilles, il y a toute la place pour Maxence. C'est ce que sa joie morte lui aura donné, ou infligé, qui sait. L'ouverture pour la tristesse de l'autre, qui a ses yeux ne sera jamais aussi béante que la sienne, puisque c'est celle qui le brûle, mais quand même, celle de l'autre trouve un chemin jusqu'à lui, un peu trop vite, un peu trop fort, et ça lui fait perdre l'équilibre.

Peter serre les dents. Il le sait que l'Ordinaire est pourri. Il l'a vu. C'est le premier enfant volant, alors il l'a forcément vu, bien vu. Il se rassure quand elle dit qu'elle peut pas, pas crever comme ça. Il pense à lui, puisque lui, il veut pas. Et il veut y croire encore, à cette suprême autorité. Celle qui fait qu'il décide, LUI, qui va crever.

Il regarde sa main qui est venue lécher la sienne aussi, comme la Brume, presque aussi froide que la Brume.

— Je sais que je t'avais demandé mon nom, quand j'étais devenue mère. Reprends le, s'il te plaît, reprends mon ombre, reprends tout ça. J'en veux pas. Y a rien de bon à en tirer.

Un frisson le parcourt, violemment mais secrètement.
Son dernier mot le rassure, mais quand même.

Mais quand même, Max se donne complètement. Elle ne gardera rien. Il deviendra son tyran, il deviendra son maitre. Il détiendra son âme dans sa main, sa main froide aussi aujourd'hui. Ça lui ferait presque mal, ou peur, il ne sait pas Peter, mais ça parait si gros d'un coup. Pourtant il l'a fait des milliers de fois. Qu'est-ce qui se passe, Peter Pan ? C'est à cause du bleu ou c'est parce que c'est Max ? Peut-être un peu des deux.

— Tu es sûre ? il murmure, en même temps que la Brume.

Il fixe l'oeil de Max, et même les deux, et il se tourne vers la Lande. C'est épais, le brouillard, tout de même. Il se rendait pas compte.
Il retient sous souffle. Il agrippe bien la main de la Trois-Pattes, faut surtout pas qu'ils se lâchent. Pas seulement pour elle, même si elle risque la mort. Lui non plus il veut pas être tout seul. Il se lance, les yeux fermés, plissés, comme on plonge dans l'eau, sauf que c'est droit devant lui.

*

Les doigts écrasent les autres doigts, blanchissent, tremblent. Ils sont vivants, le coeur pulse à l'intérieur.

— Quand tu n'auras plus ton ombre, tu ne la trouveras plus jamais. Elle sera prisonnière de la Lande. Sauf si tu veux rentrer, un jour.

Il ressent le besoin d'être honnête, de la préparer, d'être SÛR qu'elle sait ce qu'elle fait. C'est bien trop de précaution, il se sent tout faible, tout plat. Mais il le doit, c'est plus fort que lui.

— Quand tu n'auras plus ton nom, tu vas perdre presque tous tes souvenirs. Seuls ceux qui t'ont griffé en dedans te resteront. Comme à moi.

Il murmure toujours et son murmure résonne, comme si la Lande était son écho.
Il ne la regarde pas, Max, il marche et regarde droit devant lui. Il s'enfonce sans pouvoir s'arrêter, plus loin, encore plus loin.

L'allégeance absolue de Max le gonfle et l'écrase tout à la fois. C'est comme un poids qui l'accable mais le rend vivant aussi, physique, important. Il faut être fort pour porter ça, quand même.

— Je ne te ferai pas mourir. il dit d'une voix très basse, très sourde, sans la regarder dans les yeux.

Ils marchent toujours.
La mort devient la chose grave et profonde qu'elle est censée être, même pour ses yeux à lui. Il imagine une Max morte, un monde sans Max, et il n'aime pas, quelque chose manque. Il le voit très nettement puisqu'il sait si bien imaginer. Alors il la serre un peu plus. Si Max promet de ne pas partir, Peter ne la fera pas partir. Il n'avait pas besoin qu'elle lui donne tout. Il avait l'essentiel. Mais c'est elle qui veut.

— Je me souviendrai de mes enfants ? Je les aime, eux. Je veux les garder, ces trésors là.

Il met un peu de temps à répondre.

— Oui, tu te souviendras. Peut-être pas des morts.

Il y a peut-être une part de lui qui l'envie. Il y a peut-être une part de lui qui aimerait bien s'abandonner à quelqu'un comme ça. S'abandonner à l'oubli, au brouillard, au néant, à une force supérieure qui nous délesterait du pire pour nous redonner une existence neuve et dépouillée. Peut-être. Heureusement, s'il fait l'effort, il y arrive quand même. Il a son ombre. Il a son esprit.

C'est lui qui marche le plus vite, il est légèrement devant.
Il ne comprend pas où Max veut en venir, quand elle parle de tambouille et marre et champs de bataille. C'est un peu complexe pour lui, les sous-entendus.

— Tu crois que je pourrais aller à l'Arène avec mes enfants ? Pas pour les entraîner ou me battre comme en duel. Mais juste me défouler, et passer un moment avec eux.

Il s'arrête alors. La brume les enveloppe tout à fait.
Il se tourne vers elle, ils sont presque face à face. Ça souffle dans ses oreilles, comme un vent-chant. Il ne sait pas quoi répondre. Max est une mère, et Max est Max.
Il est embêté, frustré, un peu perdu. Peut-être qu'un peu de brume est rentrée par les oreilles.

— Je vais devenir folle, sinon. Et j'veux pas. J'veux rester avec toi.

Il y a un peu de peine dans les yeux de Peter Pan, maintenant. Ils ne quittent pas celui de Max, parfois ils s'attardent même sur l'oeil cicatrice. Leurs mains sont toujours engluées l'une à l'autre.

— Tu es une drôle de mère, toi.

Tu es pas comme Love ou Aurora. Tu es pas comme Mirka. Comme Wendy.
Tu es violente, tu es brute, tu es même toute amochée. Mais pas moche, tu sais.

— Tu sais, je vais pas te laisser faire n'importe quoi. Tu n'auras pas le droit de te blesser trop fort. Si tu as mal, tu as ordre de partir. Si quelqu'un te fait saigner, je le punirai. Tu ne peux pas être abîmée. Pas trop. Tu peux pas perdre un autre oeil. Tu dois les voir, tes enfants. Et moi. Alors... Jamais tu ne te battras en duel. Jamais tu ne te battras par défi ou par vengeance. Jamais. Tu essayeras de te battre... comme une maman.

Lui-même ne sait pas trop ce que ça veut dire.
Tu seras la première à essayer.

Il y a peut-être une ou deux secondes où il ne fait rien, il reste figé, ni vraiment accueillant, ni vraiment réticent, il laisse Maxence le bombarder doucement de cet amour bien trop grand, trop grand pour lui, si petit. Puis, ça fuse, ça crie, trouant le vent qui berce la brume.

— ARRÊTE MAX !

Il se dégage sans la repousser, sans agressivité, cale ses paumes contre ses bras et ses yeux dans son oeil. Il est presque aussi choqué qu'elle de la violence de son cri. Max peut voir l'effroi et la douleur, sans raison ni sens, ou cachés peut-être, qui s'étalent sur la rétine comme une tache d'encre. D'ailleurs il se frotte les yeux maintenant, avec une brusquerie fébrile, ses paupières sont rougies.
Il semble s'excuser du regard, un peu, mais il lui en veut, un peu aussi. Il ne peut pas être encore plus fragile, tu comprends.

Il regarde autour de lui.

— Il faut y aller, Max, il y a...

Il se retourne brusquement, comme s'il avait entendu quelque chose. Sa respiraiton est toute saccadée.

— C'est l'heure.

Il essaye d'avaler sa salive mais n'y parvient pas. Peut-être qu'il a avalé un morceau de brouillard, ça lui arrive quand il vole, après il tousse pendant des jours.

— Tu vas oublier quand tu étais Maxence. Tu oublieras ton nom. Et les autres enfants aussi l'oublieront. Tu oublieras la douleur de l'ancien monde. Et le plus important... Tu oublieras ta mère.

Cette fois, son regard est dur, chargé, extrêmement grave. Il faut qu'elle soit prête. Plus de retour en arrière. Les barreaux de fer sont mis pour la vie.


Alors, comme pour la tester, une silhouette se détache de la brume. Pourtant, elle semble bien faite de brume elle-même. Elle avance, glisse lentement vers eux. C'est une silhouette de femme. Elle tient quelque chose à la main. Comme une bouteille. Une voix se répercute dans le silence, rebondissant sur les bouts de brouillard. Ça résonne. Ça dit :

Maxence. Maxence. Maxence.

Pourquoi elle s'interpose comme ça ? Peter fixe ses cheveux un peu blancs qui se fondent facilement dans la brume. La silhouette mange de l'espace et le remplit peu à peu. Maxence ne bouge pas, droite sur sa jambe. Lui non plus, il ne bouge pas. Il essaye de comprendre.

— C'est ta mère ?

Sa voix a l'air très loin de lui, comme si la brume l'emportait avant qu'elle ne sorte de sa bouche, comme s'il n'était plus tout à fait dans lui.

— C'est ta mère, Maxence, n'est-ce pas ?

Il devine sa laideur dans le brouillard. Il devine son odeur malgré l'absence de chair.
Il s'avance, contourne Max, et s'interpose à son tour, car il sait que le danger n'est pas pour lui. Il sort son poignard, quand même. L'autre main est calée contre sa flûte.

Peter Pan est le seul à savoir voir tous les cauchemars de tous les enfants de tous les temps. Il peut sentir leurs mauvais rêves, les renifler à pleins poumons, les entendre dans sa tête. Il peut les voir mais jamais il ne saura les combattre comme il le voudrait. Jamais il ne pourra les tuer.
Et en cet instant, Peter Pan ne peut rien faire face à la prorgression de cette mère revenue du monde des morts, revenue hanter Maxence, Peter Pan est impuissant.

— Je ne pourrais pas l'atteindre, moi. siffle Peter entre ses dents, toujours posté devant la Trois-Pattes, dos à elle. C'est le combat que la Lande t'impose, et on ne peut pas l'éviter. C'est ton esprit qui créé et ton esprit qui doit lutter. C'est...

La silhouette s'est mise à courir, tout à coup, et elle brandit son arme-bouteille vers lui, vers eux.

Peter Pan pousse un cri, bondit dans les airs, et son pied nu vient s'écraser contre le visage mou et flou de la silhouette. De la mère de Maxence.
Celle-ci recule de quelques pas, sans produire un seul son, mais se remet à marcher d'un pas étrangement lourd pour une forme si vaporeuse. Une ombre de plomb.

— ELLE VEUT TE REPRENDRE ! il hurle, alors que l'attraction du sol tente de le tracter jusqu'à elle.

Il tombe finalement, sur le côté, tandis que son poignard rebondit à quelques mètres. La brume l'avale aussitôt. Peter se relève et cherche des yeux la silhouette blanche, la silhouette noire. Il n'en voit aucune.
Il respire si fort.

— MAAAAX !

Il comprend alors. Que le danger est celui de Max autant que le sien. Leur dernier combat. Le combat de leur lien, éternel, à l'issue duquel Max deviendra sienne à jamais, ou sera perdue pour toujours. Mais n'est-ce pas, finalement, la même chose ?

L'oreille pointue de Peter se dresse. Sa tête pivote de tous les côtés, son regard s'affole dans l'opacité de la brume.

— OUI !

Il a l'impression que la brume avale aussi ses mots, comme tout le reste. Il sait que le cri était fort car sa gorge est brûlée. Mais il semble s'être éteint aussitôt, étouffé, emmuré.

— Max !

Ses yeux sont embués de larmes. Il marche, trottine, secoue ses bras bleutés dans le brouillard. Il s'épuise et s'éparpille. Max ! MAX !

Sa peur a grossi, s'est étendue à toute la Lande qui s'en nourrit, ravie de goûter au met le plus riche de l'île toute entière. Peter oublie de la combattre.
Il a peur pour Max, craignant même caresser l'angoisse qui germe, qui pousse : peut-être qu'il ne la reverra plus. Comme il hait sa mère, comme il hait toutes les mères.

— Peter...

Il se retourne d'un coup.
La voix est lointaine, hachée, faible.
Il a peur pour Max, et il a peur pour lui.

— Max ?

— Peeeeter... Peter... PETER... Peteeeer... P... er...

La sueur coule sur ses tempes, son coeur bat si fort que le sol de l'île vibre sous ses pieds. Ses yeux s'écarquillent dans le néant, il semble qu'on écartèle sa rétine.

Alors une main, une main du néant, une main de néant, lui attrape le poignet. Le brouillard se densifie, l'embrasse, l'agrippe. Il s'incarne en une multitudes de bras vaporeux qui se tendent vers lui. Les bras s'accompagnent à présent de visages dégoulinants aux yeux troués, qui s'évanouissent et se reforment aussitôt en un ballet infernal.
Peter pousse des petits cris qui s'étouffent eux-mêmes, se débat, s'arrache à cette étreinte spectrale avec brusquerie, mais elle revient toujours. Il n'arrive plus à décoller.

— Peteeeer... Nous laissssse paas... Peeeeterrr... Ressste... Prends nous Peteeer... Tu nous a abandonnéééé... PETEEEERRR...

Il trébuche, s'écroule à plat ventre, son menton vient frapper le sol. Il se relève aussitôt, sonné, la mâchoire en sang. Les voix le poursuivent, les bras le tractent, il court !!
Il n'arrive plus à crier.


Peter viens me chercher. Je t'attends.

Quoi ?
Il n'y a aucune voix. D'où vient l'appel. Peter, concentre toi.
Il court encore, puis trottine, puis court, plaquant sa main contre sa hanche délestée de son poignard. Il n'a rien pour se défendre. Alors il s'accroche à cet appel, qui résonne dans son coeur bien plus que dans ses oreilles.

En se retournant, il voit les fantômes qui se trainent dans son sillage. Il s'élanc, plus vite, malgré ses membres brûlants.
Et BAM.

De nouveau étalé par terre, assommé par la violence de la chute, Peter se redresse avec fébrilité, prêt à combattre alors qu'il tremble de tout son corps. Mais ce ne sont pas les bras. C'est...

— Max.

A quatre pattes, il s'approche du corps replié. Comment se fait-il que Max a rapetissé ?
Alerte, il observe précipitemment les alentours. De petites veines pulsent sur ses tempes.
Le brouillard a repris sa forme originelle, purée de poids blanchâtre, sournoise, lourde, comme une incarnation physique de la torpeur elle-même. Il s'approche au plus près de son visage.

— Tu l'as tué. Tu l'as tué, n'est-ce pas ?

Une larme de soulagement s'écoule de son oeil encore affolé.
Il lui prend la main.

— Alors. C'est bon. Sa voix est grave soudain. On va donner ton nom à la Lande.

Il se redresse.

— Est-ce qu'il y a quelque chose que tu voudrais dire à l'ancienne Max ? A celle du Monde Ordinaire. Pour faire tes adieux.

Il lui tend la main.
Il ressemble bien à un roi, comme ça, malgré le bleu, malgré les larmes, malgré les visages morts qui cavalent encore dans sa tête.

— Juste que. Faut pas qu'elle l'oublie, il sera là pour elle. Toujours.

Max ne s'inquiète pas du silence de Peter qui suit ces mots. Peter ne peut pas promettre ça. Même lui, même lui ne sait pas jusqu'à quel point l'Oubli est vorace. Impitoyable. Son silence est gêne aussi, puisque lui voudrait bien, qu'elle oublie.
Qu'il n'y ait plus que lui.

— Je suis prête.

La voix est sûre mais le regard fragile. Peter lui ressemble, à cet instant. Il est trop jeune pour le comprendre pleinement.


Il la sonde, longtemps. A mesure que les secondes, les heures peut-être, passent, son regard se fait de plus en plus intense ; fiévreux, brûlant. Alors que ses traits se tendent, au-delà de la fixité concentrée du visage. Une vibration quasi invisible court sur sa peau. On pourrait croire qu'il a mal, qu'il est déchiré dans son intérieur, mais le silence dure et l'incertitude s'étoffe.

Ses yeux, déjà un peu bleus, se ferment alors, mais on les sent s'agiter sous les paupières. Il expire, sans ouvrir la bouche. La bouche est close, scellée, crispée.
Lorsqu'il rouvre les yeux, ses épaules s'affaissent doucement. Et l'Ombre est là.

Peter ne la regarde pas, le regard ne lâche pas Max. Il ne la laissera pas seule. Il ne permettra pas à la Peur de la blesser trop profondément. Il ne laissera pas la Peur la faire fuir. Elle a dit, elle a dit qu'elle était prête.

L'Ombre frôle la main de Peter d'une caresse, c'est un peu bizarre, ça refroidit l'atmosphère, tout doucement toujours.
L'Ombre s'approche de Maxence, glissant comme un spectre à travers la brume qui durcit l'obscurité de sa silhouette, tout doucement toujours.
L'Ombre s'immobilise, elle parait scruter chaque morceau de corps, de visage, de la Trois-Pattes. Peter est juste derrière, mais il parait si loin déjà.
Le silence, encore, il pèse lourd dans l'air.

— ALLEZ !!!

L'Enfant Roi a crié, d'une voix éraillée, aussi intense et brûlante que le regard. Il a crié comme lorsqu'on veut en finir.

L'Ombre ouvre une bouche invisible et ses mains de fumée se plaquent contre les tempes moites de Max. Il ne semble pas la toucher pourtant, mais elle sent forcément son contact. Il est froid et ardent, doux et insupportable.
Il est paralysant. Car une fois que l'Ombre touche, on ne peut plus bouger. On ne peut plus revenir en arrière. Les barreaux de fer sont mis pour la vie.

Un filament d'énergie blanchâtre s'évade des lèvres de Max. C'est violent, comme vomir, mais c'est pratiquement immobile, pourtant. Dans ses iris défilent à vitesse folle des images éparpillées ; des milliers de souvenirs remués, terrifiés par le typhon sur le point de les avaler. Un à un, les souvenirs se font aspirer, les yeux de Max se vident.
Le corps convulse, de choc, de douleur sûrement. Le corps sait qu'on lui arrache quelque chose, aussi essentiel qu'un organe, qu'un cœur. Le processus n'est peut-être pas si long, mais dans l'intérieur de celui qui le subit, c'est une vie entière.
Le sol tremble, la fumée s'ébroue, l'univers intégral parait sur le point d'exploser.


...

Enfin, l'Ombre relâche la pression muette, le vomi de souvenirs a été englouti. Entièrement englouti. Est-ce que l'Ombre est plus noire ou n'est-ce qu'un mirage ?
Le corps évidé s'effondre.

L'Ombre darde un moment son regard pâle sur ledit corps, le corps dont il vient d'absorber le nom. L'ombre, aussi. Puis il glisse sur le sol, s'enroule un moment autour des pieds de son maître, avant de se perdre dans l'opacité de la Lande.


...

Peter tente de calmer les sursauts qui l'assiègent. A chaque inspiration, il ingère un peu de brume. Il ne la recrache pas toujours. Les larmes ont déjà séchées sur ses joues.
Sans oser s'approcher, il contemple la coquille dépouillée de force et d'âme de Maxence. Il ne sait pas ce qu'il ressent, c'est pur, c'est vif. Ça fait mal.
Pourquoi ?? ...


— Tu n'as plus de nom.

Sa voix est aussi forte que tremblante. Il est dur, péremptoire, comme pour se prouver qu'il a raison. Il a eu raison de capturer le nom de Max. Il est le Roi. Il a TOUJOURS raison !!!

— C'est ce que tu voulais.

Il rappelle. Quand même.