Jungle, jolie jungle, opaque et humide.
Tu t'éveilles à peine de ta nuit paisible. Le soleil ne te harangue pas encore. Tes habitants ouvrent l'oeil à peine. C’est l'heure pour les silencieux et les dissimulés de promener leur couenne à l'abri de leurs secrets. J'aime cette heure là, moi la femme-panthère, où nul ne vient m'indisposer. Il y'a une atmosphère sereine qui allège mon périple et soulage mes émotions. Mes pattes foulent l'herbe grasse dans un froissement de velours. Quelques branches audacieuses caressent mon pelage. La machette pendue à ma ceinture, danse sur mon flanc. Les multiples bourses de cuir qui l'accompagne attendent qu'on leur remplisse le ventre. Je m'ébroue sous la rosée.

Mes bras sont tout tachés.

Milles couleurs les parsèment, milles teintures variées. Mon œuvre du moment m'a accaparée toute la nuit : une ode nocturne aux êtres volants, parsemée de firmaments mouchetés, et plus inquiétant d'ombres dérobées qui tentent de toucher les étoiles. Leurs enfants. Et au milieu, Peter Pan. La chose me fascine. Il faudra un jour que je pousse ma curiosité vers la Lande. Ses brumes ont peut-être une réponse pour mes doigts maculés. Une réponse cachée.

Je passe une main sur mon visage, y laissant une trainée de pâte indigo. C'est ce pigment là, justement, qui me fait défaut. La voute du ciel est gourmande et ne se rassasie jamais de sa propre intensité. Il me faut d'avantage de ce bleu.

Là, dans cette clairière qui m’est familière, j'ose me découvrir, sortir des ombres rassurantes de la canopée pour embrasser un peu de soleil.
Pour admirer les indigotiers.
Leur grappes de fleurs lourdes s'épanouissent en flaques violettes sur ce vert dru. Mais c'est le feuillage qui porte toutes leurs vertus. J'attrape ma machette pour commencer ma besogne : une cueillette appliquée de plusieurs feuilles. Il faudra les faire macérer ensuite, le processus sera long. Je devrais faire preuve de patience pour finaliser cette fresque. Mais le temps n’est pas ce qui manque, ici bas. Une brise légère fait frémir la jungle. Je la laisse effleurer ma peau en fermant les yeux. Fraicheur savoureuse qui va vite disparaitre. Fugace sentiment d'être touchée un peu.

Soudain je me fige.

Le vent vient de me colporter une odeur. Ma queue fouette l'air, révélant mon inquiétude même si moi, je ne bouge pas. Pas encore. Je serre mon poing sur ma machette avant de lentement pivoter le buste. Ce parfum là, je ne le connais que trop, pour l'avoir si longtemps côtoyé.

C'est celui d'un humain égaré.

Cette fragrance connue m'emmène des années en arrière. La virilité tranquille, séduisante, qu'exhale un homme. Cet homme là en particulier. Pourtant je ne réprime pas le grondement félin qui retrousse mes babines quand, courbée, le poil hérissé, je lui fais enfin face.

Boa Nocturne.

Il n'a jamais si bien porté son nom : s'infiltrant dans mes rêves comme un serpent, hantant mes nuits sans fin. Un reliquat de mon ancienne moi sent son cœur battre plus vite, son sang pulser. Il a beau avoir plissé comme un sage au coin de ses yeux, il n'en reste pas moins lui.

Lui.
Un danger.

Nouveau feulement sauvage. Nouvelle invitation à décamper.
Je piétine, mes pattes foulant l'herbe avec agacement, ma queue fouettant l'air. Je recule quand il m’interpelle, machette au poing, mais je ne fuis pas.

Pourquoi ?

Le son de sa voix. Douce et grave. Je me souviens de la musicalité de son timbre paisible qui chuchotait à mon oreille lors du rituel, pour me calmer. Pour me rasséréner. Pour mieux me préparer à mourir. J'avais tellement confiance en toi, Boa. J'aimais ta main dans la mienne. C'était la première fois que tu me touchais. La première fois que tu me regardais, aussi.

Il sourit ?

Arrête !
Ne te rends pas plus beau que tu ne l'es, petit chaman méprisable. Assassin ! N'essaie pas d'ouvrir la boite de mes souvenirs avec de vieilles clés rouillées. Je ne suis plus l'enfant timide et renfermée que tu as connue. Que tu as tuée. Laisse-moi ! Crains-moi ! Va-t-en !
Pourtant je n'attaque ni ne me soustraie à la caresse de son regard, à sa surprise, aux fossettes radieuses de son visage marqué par les années et une joie que je ne m'explique pas.
Alors je reste là, comme un herbivore, paralysé par un prédateur.

Son humanité ravivant la mienne.

Les mots affluent à sa bouche comme autant de sorts jetés à l'emporte-pièce. Ses paroles n'ont pas de sens. "Colère". "Faute". "Pleurs". "Destin". Essaie-t-il de m'envouter ? Je suis plus coriace que cela, Chaman. Ta magie ne prends pas sur moi. Je suis une bête sauvage, sais-tu ?
Le vois-tu ?
Me regarde-tu, seulement ?

L'adolescente muette et maladroite en moi l'espère. Bêtement.
Stupide enfant.

Je l'observe s'assoir en tailleur, prendre place telle l'homme sage qui médite. Avec qui souhaites-tu communier, humain ? A qui tends-tu les mains de la sorte ?
Moi je ne peux plus te les prendre...

Mon corps se redresse, ma lame s’est abaissée. J'ai cessé de feuler. Mon instinct me commande d'une manière singulière de ne plus autant me méfier. Je lui tourne autours, doucement, prenant la mesure de sa stature. Il est plus petit que dans mes souvenirs, son aura est plus imposante, néanmoins. Sagace. Solide. Son odeur, sa délicieuse odeur reptilienne, d'herbes diverses et d'encens, de nuits baignées de lune, elle, n'a pas changé. Je m'approche, prudemment. J' hume sa peau . Là tout près sans jamais, pourtant, le toucher. Je renifle son humanité, l'incongruité de ses cheveux blanchis, de ce squelette tatoué sur son épiderme, l'arc de son nez.

Frôlements.
Souffle.
Découvertes.
Histoire.

Je me recule, prudente, le cœur indécis. Je pourrais le tuer, oui, lui arracher la jugulaire, le manger tout cru. Je pourrais. Au lieu de cela, mon âme me conte un poème tout autre.
L'Impassible s'offre à moi, alors je vais m'en saisir.
Il y' a à ma ceinture, quelques restes de peintures, quelques reliquats de pigments dans de petites bourses de cuir. J'en ouvre une : Rouge terre de sienne. Parfait. J'humecte mes doigts de salive et les plonge dans la poudre. La couleur colle à mes phalanges. Doucement, je reviens à ma proie, mon tableau d'enfance perdue. Je suis ton échec, Boa, ton amertume, ta doucereuse culpabilité.

Laisse moi faire un rituel à mon tour.

Mon index maculé se pose sur ton front.
Première note.
Lentement, très lentement il dévale la courbe de ton nez, s'écrase sur le moelleux de ta bouche, sillonne ton menton. Sang et argile. Un coup de langue sur ma paume, un peu de pigment en son creux et te voilà avec ma main dessinée sur le cœur. Des pouce je souligne tes yeux. Et mon imagination s'emballe, les formes, les lignes, les courbes. Ton torse et ton visage tout entier sont ma toile. Cette histoire qui n'a jamais pu s'écrire. Ce nom que tu ne prononcera jamais. Cette famille qui n'est plus. Cet amour inexploré.
Et les motifs s'amoncèlent sur ta robe brune.
Carmins.
Carmins.
Carmins.

Alors je m'arrête pour te contempler, la pupille fendue et vibrante. Ma voix s'élève un peu rocailleuse et cassée, moins par émotion que manque de pratique.

- Ouvre les yeux, Boa Nocturne.

Voilà ce que tu es.
Ce que tu fus.
Ce qu'il restera de toi.

Et maintenant,toi, mon passé, me regardes-tu?

Ton regard coule sur moi et je me sens soudain bien nue. Mon pelage est une maigre armure, ma nouvelle forme un voile léger. La gamine énamourée est toujours là, je la sens, toute en rougeoiement de l'enfance, là où tout vous parait entier et beau. Tu as vieilli Boa, mais tu n'as rien perdu de ton charme sinueux. Il s'ancre en moi, il fait jaillir par touche délicate la jeune fille qui n'a jamais existé.

Maudit Chaman !
Vilaine Magie !
C'est ça, baisse les yeux !

Nouveau grondement involontaire, de chat moins fâché qu'inquiet. Tu m'angoisses, Boa. Ta lente exploration, la découverte de cette histoire que j'ai pétri à même ta peau. Et de nouveau tes prunelles perçantes, qui égratignent, lentement, une épaisse carapace de solitude. Je suis une bête sauvage, Chaman. Fauve, indomptée, inapprivoisable. N'essaie même pas. Entends-tu ?

- Je veux apprendre.

Mes pattes piétinent l'herbe, je me dandine avec nervosité, ondulant légèrement du buste. Je ne le quitte pas des yeux, mes pupilles se sont fendues. Boa, à quoi joues-tu ?

- Enseigne-moi à lire tes couleurs et tes motifs. A voir avec tes yeux. A entendre et sentir avec tes sens.

La chaleur me monte brutalement au visage, colorant de taches plus sombres mes pommettes mattes. Il ne s'en rend pas compte, ce mâle, mais cela sonne comme une déclaration et mon humanité y est trop brutalement réceptive. Je détourne les yeux pudiquement.

- Te moques-tu ?

Non, il y a dans son attitude ouverte, une réelle aura de sincérité. Je le perçois instinctivement. J'ai envie de le croire, mon coeur plus que ma tête, je le sais bien. Transmettre la mémoire de l'Île fait aussi parti de mon nouvel héritage. Ne te précipite pas , Nadie, c'est peut-être une ruse de chasseur, me souffle à juste titre mon instinct. La pointe de ma machette se glisse sous son menton, le force à lever un peu plus son visage tatoué de mort, repeint par ma main.

- Lève-toi.

Ma voix a perdu ses notes de rocaille, pour s'adoucir de gravité fondante. Terre de sienne et vert feuillage.

- Je ne suis plus celle que tu as connue. Toi et les tiens m'avaient dépouillée de mon nom. Si tu veux suivre mes traces, tu perdras aussi le tien. Jamais tu ne te référeras à ton nom d'humain devant moi... Compris ?

Je retire la lame et attrape son menton avec ma main cette fois. Le geste est aussi tendre qu'un peu agressif.

- Tu seras "Siempre". Pour moi et pour toujours.

HRP:

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- Siempre. Pourquoi ?

Il y'a de l'incompréhension dans ce regard franc. Une incompréhension et une vague inquiétude. Peut-être que sa conscience s'ébroue un peu, renâcle à se soumettre à un jeu dont il ne maitrise aucune règle.
C’est donc cela, pour moi, un jeu ?
Il y'a effectivement une exaltation particulière à être le point de mire d'un homme pour lequel on a frissonné en secret. Je ne suis plus aussi juvénile, et je ne suis plus tout à fait humaine non plus. Cela n'est qu'un grain dans mon sable. Pourtant il y'a un autre sentiment plus impérieux qui pèse dans la balance.

- Parce que cela est mon souhait.

Et j'ajoute alors qu'il s'approche, son esprit en jauge de la situation.

- Pour comprendre, il faut passer, comme moi, par renoncement total de ce que tu sais de toi, de qui tu crois être, de ton être tout entier.

Il ramasse son coutelas et mon poing se crispe malgré moi sur la hampe de ma machette. Des années de solitudes et de méfiance chevillées au corps. Il me toise, l'Impassible, et il porte bien son nom. Seules ses prunelles trahissent peut-être ses réticences à fouler l'inconnu.

- Et maintenant ? Je suis prêt à écouter. Mais quelles sont les choses que tu acceptes de partager.
-Tout, si tu sais t'abandonner. Sauras-tu ?

Ma voix est ferme, presque solennelle. J'affronte son regard dans un écrin de silence. La jungle est notre écho. Puis je me détourne, pour m'enfoncer lentement dans la luxuriante nature. C’est une invite qui n'a nulle besoin d'être formulée. Ma silhouette féline, glisse entre les feuillages sans les brusquer. Je me coule dans l'environnement comme le pigment s'étale sur une toile.
Viens... Viens Siempre.
Sens l'île tout autours de toi : touffue, exubérante, un personnage en soi.
Elle t'étouffe, te fascine, te façonne.
Le sens-tu , Chaman ?
L'éprouves-tu ?
Laisse là te gagner, t'envahir, te noyer.

Meurs un peu pour renaitre avec moi.

HRP: