Wesker se fit percuter avec force par la personne à qui il avait mis le feu. Le pirate fut projeté à côté d'un canon. Sa tête cogna contre la parois du navire. Le pirate eut, pendant quelques secondes, la vue trouble. Quelques précieuses secondes qui permirent aux autres Peaux-Rouges de s'enfuir avec des armes.

Le Sadique pesta alors qu'il retrouvait la vue. En face de lui cette putain de vermine qui l'avait sonné. À bien regarder celui qui avait osé s'en prendre à sa personne, Wesker aperçut deux défenses sortant de sa bouche. Signe que le Peau-Rouge avait subi une « mutation ».

- Ah bas putain d'merde. En voilà un adversaire. Je suppose mon connard que tu es un Piccaninny vu ta sale gueule de sanglier.

Wesker se releva, prit un couteau qui était sur une table à côté de lui avec d'autres armes. Il enleva son haut, comme pour se retrouver dans la même condition que son adversaire.

- Tu sais ce qu'on fait à un sanglier un peu trop buté ? On s'en fait un casse dalle. Je suis sur que notre cannibale va apprécier que je lui ramène ton cadavre pour s'en repaître. Allez viens, putain de gibier ambulant. J'vais te saigner à blanc comme un vulgaire porc.

Wesker grimpa sur le canon qui était à côté de lui, s’élançant, couteau dans la main droite, en direction du Peau-Rouge. Il visa l’épaule de ce dernier pour lui planter le couteau aussi profondément que possible.

Sourd, si ce n’est des coups de feu qui se réjouissent toujours, ici, en haut, en bas…
Assis dans le brouillard, de poussière, de sang, d’on ne sait plus de qui, d’où, de copeaux de mémoires qui volent en éclats aussitôt vécues.

Dans les marges s’entassent les cadavres en laissant des traînées suintantes derrière eux.

Son talon glisse, quand il tente de pousser, de se redresser contre le mur. Un de ces appuis qui restent encore. Pour combien de temps? À quand le trou dans la coque et le festin de sirènes? Les guettent-elles? Les attendent-elles, dans leurs eaux noires, sourires affûtés?

Il pense à Carne, Malik. À la voix de Carne qui répète, qui dit « maman ».
Le ton de menace et pourtant…
Maman.
Carne. Et sa mère. Et Carne. C’était possible, d’abord? Mais d’où il était tombé, le Carnevorace, son bouffeur de chair fraîche, dépeceur de sirènes… D’où? Lui qui le croyait vomi des eaux, de la gueule d’une sirène, voire. Grain de sel. Grain de Carne. Échoué sur la rive d’un hier houleux. Mais peu importait.
Moi je suis du désert. Toi de la mer.
C’était comme ça. Simple.
La mer. Pas une mère.
Pas une mère.
La mer de Carne.
Où il fait bon se rafraîchir.
Mais elle, la sauvage…

Le genou dressé, appuyé sur son coude gauche, la hachette à ses côtés, le Scorpion sonde sa plaie, de sa main droite, sous la tunique ensanglantée. Il n’a pas à enfoncer l’index bien loin avant de sentir la balle. Ce n’est pas de ça qu’il meurt, a-t-il tout juste le temps de penser avant de lever les yeux sur la femme arc-en-ciel qui vient vers lui.
Fatigué, Malik soupire à la perspective d’un nouvel effort. Il empoigne l’arme indienne, se redresse légèrement et, toujours assis, élève le bras, s’apprête à frapper, ou à lancer la hache.
Feint de le faire.
D’un élan, plaquant sa paume libre au mur, il pousse, s’élance, jambes devant, vers la Peau-Rouge, vise l’avant des genoux, l’arrière des chevilles. Qu’elle tombe, la bariolée, si elle veut se battre. Car Malik craint ne plus faire le poids, sur ses pieds, et préfère se préserver de plus amples pertes de sang.
Et donc luttons à bras le corps sur le plancher des morts, si tu le veux bien, perruche, voir lequel de nous deux y restera.
La hachette abandonnée, repoussée, parce qu’il n’en aurait pas besoin, pour l’étrangler, Malik se jette sur la Peau-Rouge, ajoute des teintes à sa tunique, tente de coincer ses jambes entre les siennes, d’éviter les coups, de bloquer les épaules avec ses bras, de saisir la gorge…
Oiseau de malheur, je te plumerai.

Résumé:

Carne perçoit son parfum d'épices avant même de sentir sa main sur son épaule. Il tourne la tête ébahi, pour voir le visage de Malik noyé dans ses cheveux d'encre et déjà son dos recouvert de lin blanc qui s'éloigne.
Le Scorpion.
Il est vivant.
Vivant !
Malik, Hey !
Le Pécheur est frappé par une euphorie un peu folle. Un sourire fend son visage blafard et il se met à rire, comme un dément. Cette hilarité réjouissante n'est pas du gout de son adversaire.

- Découpes qui tu veux, mais ton adversaire, C'EST MOI !  

La menace, fixe sa concentration. Il se fait souple sur ses appuis, bien solide sur les planches. Il ferme les yeux. Les siens sont inutiles. Il laisse son nez et ses oreilles prendre le dessus. Il écoute le bruit ambiant, l'écartèle, le dissèque. Il évacue les râles et les cris, les lames qui s'entrechoquent, la poudre qui explose, le sang qu sèche et celui qui éjacule, encore frais, des plaies. Il balaie sa propre respiration, son odeur de sel et les battements de son coeur en cascade. Il se concentre sur sa fragrance à elle. Moiteur de femme, sueur de guerrière, bois humidifié par la vapeur de sa bouche sur son masque épais. Parfum de feuillage agité.
Un craquement suivi d'un bruit matte lui indique qu'elle a roulé au sol. Le fouettement d'air le fait sauter par réflexe. Cette grue est rapide. Il a à peine le temps de se réceptionner qu'elle attaque de nouveau. Il pare à grand peine, mais ne parvient pas à totalement dévier la lame du couteau qui déchire Fiente et laisse une estafilade sanglante sur sa cuisse.
Profiter de l'ouverture, de cette fente qu'elle a fait pour pénétrer son espace et qui la déséquilibre. Sa tête est parfaitement à hauteur de genoux et il la frappe durement, de fait, sa tempe, non protégée par le masque. Carne laisse échapper un grognement de douleur dans la foulée. Sa jambe d'appui est évidemment la blessée.
Ne lui laisser aucun espace de respiration.
Ne lui laisser aucun espace de respiration.
Ne lui laisser aucun espace de respiration.
Facile à dire. Demander à un myope de viser est toujours chose mal aisée. Alors il opte pour l'option la plus simple.

Si je ne tiens pas debout, autant tomber.

Impactée ou pas par son coup précédent, elle doit être désarçonnée. Il charge donc sur elle de tout son poids pour la faire chuter avec lui. Au corps à corps, il saura parfaitement où frapper. Il découpe bien assez de corps pour savoir quelle zone létale il doit atteindre.

Et ce soir, il doit tuer.

Résumé:

Mamba avait été désemparé par les coups qu'on lui avait porté au visage. Se relevant, en tanguant un peu et sifflant, le chasseur reprit peu à peu ses esprits, voyant le sauvage rester sur place. Tout ce que le Peau-Rouge percevait à ce moment précis c'était le rire du pirate. Aimait-il prendre des coups ? Si cela l'amusait de souffrir Mamba était prêt à lui donner matière à rire à pleins poumons.

Mais Mamba, bien qu'il percevait la voix du pirate, il ne put voir venir la brute lui foncer dessus, le plaquant à nouveau au sol. Ce pirate avait-il un certain penchant pour les positions allongées ? Mamba s'en foutait et il ne voulait même pas de réponse à cette question.

Mamba commençait à sentir l'air se raréfier dans ses poumons, qui commençait à lui brûler la cage thoracique.

Foutu peau-rouge ! Ah ! T'es avantagé, hein ?! Tu profites de ta magie ? J'ai pas besoin de magie pour me battre, ok ?! J'ai pas besoin de ça !

Comme un sursaut d’orgueil et d’énergie haineuse envers le pirate. Il pouvait insulter Mamba, lui dire ce qu'il voulait. Mais dans les choses à ne pas faire envers Mamba, il y avait « insulter les croyances et rituels de la tribu de l'Ours ».

Mamba était acculé. La haine montait. Son sang se mit à bouillir. Il puisa dans la puissance de son essence comme jamais il avait fait auparavant.

Cela eu pour effet de voir la peau du chasseur légèrement devenir écailleuse, comme un serpent, sur son visage et son coup. Cela perturberait sûrement son ennemi.

Mamba profita de ce moment, où il reprit des forces, pour donner un grand coup de poing dans l'entre-jambe du pirate. Un coup bas ? Il était dans un duel à mort. Tout était permis. Il ne chassait pas. Il n'avait pas à respecter sa proie. Dans le meilleur des cas il finirait pas être de la viande pour les sirènes qui attendaient dans l'eau à côté du navire.

Mamba, une fois libéré de l’étreinte du pirate, toussa en reprenant son souffle.

— Esspèce d'abruti. Toutes l'blesssures que j'ai porté... Aucune a été donnée avec mon esssence. Même sssi ccc’était l'cas, t'as bien tes armes d' lâche qui crachent des balles. Mais sssurtout t'aurais jamais du insssulter les esssprits d'la tribu. Je vais t'crever pour ççça connard.

Mamba se tint droit face au pirate, prêt à éviter sa prochaine attaque. Le Peau-Rouge voulait regarder autour de lui pour voir si un de ses frères d'armes avait besoin de lui. Mais son instinct lui disait que, s'il quittait un instant des yeux le pirate, cela pourrait lui être fatal.

HRP:

Plus vite. Encore.
Glisses, sois plus rapide, t'es qu'une brise,  poids plume, mais sers t-en ! Etourdies, assommes, aiguises tes crocs et mords.
Jusqu'au sang.
Les mots des guerriers Delaware résonnaient dans l'esprit d'Harfang Cendrée tandis que la lame mordait férocement la chair du pirate.
Va plus vite !

Pas encore assez pour éviter le coup de genoux de Cheveux-de-Lune, sec et vif, aussi dur qu'une pierre que la pluie aurait évité de polir.
Le revers qu'elle avait prévu ne vint pas, sonnée.
Pas au point que la Féroce voit trente-six chandelles mais le choc la perturba assez pour la faire vaciller.


L'ombre, opaque, brutale s'abattit sur elle soudainement, provoquant un feulement presque animal de sa part. Pas le temps de l'esquiver.

L'odeur de sel, de sang, de fer envahissait son nez, tandis ses prunelles s'agrandirent de peur. Un instant, Harfang eut la respiration coupée et lâcha son couteau non loin. Sa deuxième lame, au manche trop grand, était inutile.

Elle luttait, rugit férocement, enfonçant ses genoux dans l'estomac de Carne.

Elle luttait contre la terreur de se voir plaquée au sol, prisonnière.
Contre ce regard étrange, déterminé, dont la folie ne semblait connaître de fin.
Il était trop près, beaucoup trop près...

Son esprit refoulait à grande peine les souvenirs, acides, vicieux, qui semblaient vouloir briser la surface d'une réalité passée.

Une des lanières de cuir de son masque avait cédé et celui-ci ne recouvrait plus qu'une partie de son visage.
Une face pourpre mêlée de chocolat, la colère et la peur entrelacée.
De ses gestes précipités, la guerrière balança son masque qui éclata au visage du Pêcheur , et tentait en vain de se dégager de son étreinte.
Elle mordait ces mains, griffait tout ce qui passait devant elle, lui tirait les tifs comme une chiffonnière et finit par lâcher un des bras du pirate pour venir repousser son visage, ses ongles comme des griffes tentaient de lui percer les yeux, au risque de se faire happer sous les crocs avides de son adversaire.

Tout, tout était permis pour échapper à sa prise, fuir les frissons de panique. Peu importe le sang, les égratignures et cette pression qu'il faisait peser sur elle. C'était une certitude.
Il fallait qu'elle sorte de cette prison, cet étau de nerfs, de chair ...

Louve enragée, acculée, la Delaware refusait de céder.

Spoiler:

Hrp:

Résumé:

☠ Quatrième Tour ☠

Le pont

Jouer avec la poudre n'est jamais une bonne idée. Le tir d'Ours a fait mouche, touchant des explosifs entreposés, l'étincelle des balles déclenchant un début d'incendie. L'explosion retentit dans tout le navire, et un souffle chaud, presque brûlant, touche la peau des combattants. Les plus proches de l'épicentre du cataclysme sont propulsés, projetés comme des boulets de canon. La cache d'armes a explosé comme une bombe trop longtemps contenu. Le pont supérieur au-dessus d'elle gondole, se creuse, part en lambeaux. Les flammes commencent à progresser sur le navire. Le feu, l'incendie, le naufrage pend au nez des forbans !

Le mât de misaine s'abat sur le pont, écrasant probablement plus d'un combattant aussi bien Blanc que Peau Cuivré. C'est la débandade, l'hystérie ! Des matelots hurlent, se précipitent sur les cordages, à la barre. Il faut guider le navire vers les terres. Vite ! Sinon le Jolly Roger va couler, corps et biens.

Chevreuil Tremblant pile net à la vue de Dan. L'Indienne n'a pas le temps d'éviter la lame qui lui déchire la chair dans un cri aigu. Les bras chargés d'armes, en guise d'ultime défense, elle les lance à la figure du forban. Lames acérées, canons d'armes à feu, autant de missiles qui peuvent blesser l'adversaire. Le sang coulant de sa blessure à la gorge, l'Huronne prit l'échine, agenouillé à terre. Dans son dos Buse Étourdie brandit le canon d'un fusil sur Dan. Prêt à tirer. Sans savoir que le mousse du navire lui colle aux basques.

La cabine du capitaine

L'arme de Britland cogne contre la tempe d'Albatros Excentrique qui a le réflexe de rouler sur le pont, hors d'atteinte du pirate. Le sang pulse, coule le long de sa machoire. La Delaware a un temps d'absence, assez long pour laisser au pirate le loisir de se remettre debout. Mais la femme reprend rapidement ses esprits. Poussant son cri d'oiseau, elle s'élance sur Alexander, mains en avant pour saisir sa gorge. L'homme devra être rapide pour s'en sortir.

La canonnière

Le combat se déroule comme au sein d'une arène de catch. Le couteau de Wesker plonge dans l'épaule de Sanglier Buté. Mais il en faut plus pour mettre à terre un Piccaninny endurcie par des années de combats. Des années de survie dans la nature sauvage de l'île. L'homme agrippe son adversaire et, de tout son poids, l’envoie cogner, tête la première, contre le plancher. Exécutant un parfait german suplex. Les planches cèdent sous le gabarit des deux combattants. Sanglier et Wesker traversent le plancher et tombent dans les dortoirs, s'écrasant lourdement sur le pauvre Putois Odorant qui n'avait rien demandé.

Rappel des règles et précisions

• Plans du champ de bataille.

Plan du pont vue de dessus:

Plan global du Jolly Roger:

(Petit cafouillage dans le plan de coupe du pont, que je corrigerais au plus vite. Wesker et Sanglier sont biens un étage en-dessous !)

• Même si vous n'avez pas posté aux premiers tours, vous pouvez tout à fait nous rejoindre maintenant !

• Pour les PJs situés près de la cache d'armes à la proue, on vous laisse libre de décider de votre sort. Vous pouvez être brûlés, propulsés hors du navire, etc. Mais vous subirez des dégâts quoi qu'il arrive.

• Vous pouvez être un des pirates au chevet de Hook, dans sa cabine, un Peau-Rouge d'une des deux escouades mentionnées dans ce post et ou un pirate tentant de les arrêter.

• Aucun ordre de passage, postez comme vous voulez ! N'oubliez pas de faire un petit résumé de vos actions en fin de posts, et de précisez où votre personnage est situé. (Pour que Smee vous place correctement sur les cartes)

• Rappelez-vous que c'est un post chacun par tour !

• Et pour toutes questions, foncez sur ce sujet ou contactez Hyène Ricanante ou Carne.

HRP:

La table lancée par Ours frappa la tempe du Second. Sonné, l'homme sentit son épaule cogner contre la chambranle de la porte. Ses lunettes manquèrent de tomber, penchées de guingois sur son nez. Le vacarme de la bataille lui emplissait les oreilles, le crâne. Sous ses os se joua le vigoureux tam-tam de percussions indigènes.

BAM BAM.

Où étaient-ce des tirs nourris ? L'odeur de la poudre s'enflammant agressa ses narines. Feu. Poudre.

Danger. Fuir.

« Crow, sors ! »

Le Second ne prit pas le temps de voir si l'assistant avait suivi son ordre. Son instinct de survie le poussa à sauver sa peau en premier. Smee courut vers la sortie. Mais pas assez vite. Le souffle le propulsa en avant, le faisant rouler sous le pont comme un vulgaire tonneau. Le sang emplit sa bouche. Sous le choc il s'était mordu. Le verre gauche de ses lunettes avait écopé d'une entaille. Chance, aucun bris de verre n'avait touché ses yeux.

Néanmoins, l'homme n'en menait pas large. Le sang continuait de dégoutter de sa coupure au bras gauche. Du sang émaillait sa tempe, sans compter les hématomes et traces de brûlures qui commençaient à parsemer tout son corps. Se remettant debout, l'homme grinça des dents. Sa jambe gauche répondait, au ralenti, à ses actions. Il avait du probablement se fouler quelque chose.

Au loin quelqu'un hurla « Au feu » vite rejoint par une autre voix beuglant « Le navire coule ! » Hagard, Smee embrassa les environs du regard. Le feu se propageait, grignotant les voiles du mât de misaine qui avait chu sur le pont. Portant son regard sur la barre, le Second vit que le timonier, fidèle à lui-même, avait pris soin d'occuper le poste, naviguant au mieux pour ramener le navire vers la terre ferme.

Jamais le navire n'avait bougé de son point fixe. C'était la première fois qu'il allait naviguer si près de l'île. Serrant les dents, Smee clopina jusqu'au mât central. Voyant Jim et Dan aux prises avec des Peaux-Rouges, le Second alla leur prêter main-forte. Agrippant son propre pistolet, encore accroché à sa ceinture, Smee tint en joue Buse Étourdie.

« Jim, Dan ! Allez dans les gréements détacher les voiles ! On doit foncer toutes voiles dehors ! »

Le bras de Smee tremblait. Le Second ne tenait que par les nerfs, puisant dans la douleur pour trouver la force de tenir debout. Il devait veiller à ce que le Jolly Roger arrive au bon port. Pour l'équipage. Pour le capitaine.

Résumé:

Résumé:

Sous les pieds de Hyène le sol disparut, comme avalé par le néant. Par réflexe la Peau-Rouge referma ses bras sur Christopher, tentant de faire rempart de son corps. BOUM. L'explosion tonitruante avait l'éclat d'un coup de tonnerre. Hyène pouvait sentir l'odeur roussie des peaux rongées par les flammes, les cris de tous ces guerriers transformés en pauvres diables tremblants face à la mort. Dans ses bras le Peau-Rouge aux airs de pirate continuait de respirer faiblement. Vivant.

« T'es un miraculé toi. » grinça Hyène avec un rire nerveux qui se conclut sur un crachat de sang.

Le choc faisait encore trembler ses membres. Au-dessus d'eux les planches s'étaient amassés, formant un rempart entre eux et le monde extérieur. Quelqu'un vint les déloger, les sortir de ce charnier. Kokoï. Brave petite grenouille.

« Hyène ! Tu vas bien ?! »
« T' parles. J'pète la forme. »

Elle n'avait pas pu s'empêcher de pousser une pointe d'humour. Comme si la situation lui permettait. Ses bras se détachèrent de Chris, laissant le guérisseur s'occuper du blessé. Hyène s'extirpa du trou à son tour. Son dos hurlait à l'agonie – c'était lui qui avait pris tout le choc, absorbant tous les coups. Portant la main à son crâne, Hyène l'en ressortit, les doigts poisseux de sang. Son crâne avait du violemment cogner contre quelque chose. Sans compter les éclats de bois qui s'étaient incrustés dans sa peau, petites épines douloureuses côtoyant les plaies ouvertes. Et probablement d'autres plaies que Hyène n'avait pas le loisir d'observer.

« Les pirates vont vouloir fuir aussi. Il faut partir en premier ! »

Quitter le champ de bataille ? Hyène grinça des dents. C'est que ça ne plaisait pas à son orgueil. Mais la voix du guérisseur trouva écho en elle. La main de la chasseuse se posa sur le crâne de Kokoï. Le geste le plus affectueux qu'elle pouvait accorder à son apprenti.

« Va. Amène-les à l'abri. J' vais rassembler les autres. »

Elle partirait en dernier, seulement après avoir mis tout le monde à l'abri.

Hyène tourna les talons, partant en quête des Peaux-Rouges survivants. L'incendie se propageait sur le Jolly Roger. La sueur coulait sur le front de Hyène, l'obligeant à l'essuyer à maintes reprises. Marcher devenait presque aussi douloureux que marcher sur le sable brûlant du désert. La fumée montait des foyers d'incendie, obscurcissant sa vision.

Son pied heurta un corps, la faisant s'écrouler dessus. Peau cuivrée, peau amie. Les mains de Hyène remontèrent, tournant le visage de l'allié. Ours Élancé.

Avec son absence de délicatesse coutumière, Hyène lui administra une claque. Deux. Jusqu'à ce que l'Indien daigne ouvrir les yeux.

« Debout Ours ! Pas l'temps d'crever ! Tes mustangs t'attendent ! »

Du regard Hyène chercha une autre silhouette alliée. Avec la rage au ventre. La rage de voir un membre de la famille mort au sein de tout ce charnier.

Résumé:

C'est un combat de chiffonniers.
Pire.
De bêtes sauvages.

Harfang Cendrée porte mal son nom. Elle aurait du être une louve. Louve Furieuse. Face à une telle rafale de crocs et de poings, le Blafard réagit comme ce qu'il est au plus profond de lui : un animal.
Un prédateur.
Un carnivore.
Le masque s'écrabouille sur le visage du pirate, esquintant son nez et son menton pointu qui encaisse majoritairement le coup. Cela ne le fait pas reculer. Il constate la blancheur de sa peau sous les peintures.
Une Rapportée !
Au même titre que lui.

L'ironie est mordante comme ses dents.

Il a un ricanement farouche. L’adrénaline gonfle les synapses de son cerveau et galvanise ses muscles.  Il abandonne ses armes pour lui asséner un retentissant coup de boule. Il attrape son poignet à la volée alors qu'elle essaie de lui crever les yeux et mord avec une férocité rompue par la chasse dedans. Jusqu'au sang.
Pour chaque griffure, il rend une morsure.
Pour chaque hématome, il la gifle.
Pour chaque coup, il y'en a un autre.
C'est une étreinte sanglante, chorégraphiée avec l’absence de subtilité qu'offre la perte de toute humanité. Dans leur bulle de violence, sourds à l'univers, ils roulent sur le pont supérieur, dégringolent les escaliers sur le pont intermédiaire, comme des amants catastrophiques, se dominant tour à tour, tantôt l'un, tantôt l'autre.

Quand soudain...

KABOOOOM!

L'explosion coupe Carne, net. Il est sous elle quand il se rend compte que l'un des mats s'abat droit sur eux. Par réflexe, sans y réfléchir le moins du monde, il l'agrippe par la taille et se jette, avec elle, le plus loin possible hors de portée. Il fait rempart de son corps quand un enchevêtrement de voiles et de cordes leur tombent dessus. La toile les enveloppe comme le drap d'un bon lit.
Ou d'un linceul.

- Harfang ?! Hey ?! Harfang ?

Il n'a pas le temps de vérifier son état, il aperçoit la nimcha à portée de main. Il hisse les doigts vers le manche. C'est presque miraculeux. Deux fois ce foutu sabre l'a retrouvé. C’est un signe ! Il aura tout le temps d'y songer plus tard et de remercier la Mère de cette preuve d'amitié.

- Bouge pas... intime-t-il, la rage du combat complétement rincée par la nécessité de l'instant.

Il déchire la voile et leur offre un trou d'air. Il s'extirpe de là, sans trop de dégâts, pour constater le désastre, incrédule.

- Bordel de merde...

Ses pensées partent dans tous les sens sans se fixer nulle part : Le Jolly Roger est en flamme. Où est Smee ? Et le Capitaine ? Et ses parents ? Et son frère ? Sont-ils vivants ?
Et Malik ?
Où est le Scorpion ?
Il en revient à elle, tout en accrochant son arme à sa ceinture. Il se relève et lui tend une main secourable.

- On se mettra sur la gueule plus tard. Faut que tu te barres avec les tiens ! Tu peux marcher ?

Pressé par l'urgence, il joint le geste à la parole, l'aide à se remettre debout, la retient de chuter au besoin. Il remarque une indienne longiligne qui évacue les blessés, pirates, comme peaux-rouges.

- Hey toi ! Viens m'aider !!!

Et il se dirige vers elle, en tenant la gamine peinturlurée par la main. Demain, ils auront tout le temps de se dévorer.
Mais pas aujourd'hui.
Pas comme ça.

Ensuite, il ira chercher Malik.
La Nimcha en a formulé la requête.
Qui est-il pour s’y dérober ?

Résumé:

Pour Harfang: