Il prenait sa respiration par à coups, comme s'il avait reçu un coup violent dans le dos, ou le ventre, légèrement plié vers l'avant. Ses jambes tremblaient et le sang coulait. Il était pâle comme un linge.
Pourtant ce n'était pas lui qui souffrait.

Sharpy ne doutait pas que cet élan d'empathie était mué par la culpabilité. Il est gentil, Sharpy, mais pas naïf. Il savait les conséquences. Il ne se battait pas pour faire des cadeaux ou pour rire. Même en entraînement, il était sérieux. Surtout en entraînement. Plus concentré. Le reste, il laissait aller. Est-ce qu'il avait appris ça en entraînement ?
Refouler la culpabilité.

Il aurait dû. Il se sentait stupide. Mais surtout très mal.

"AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHH !"

Le hurlement de Kit, sa bravade échouée, tentative avortée de sauver son honneur, peut-être – sûrement pas sa vie – le ramena violemment à la réalité. Sharpy aurait pu l'achever. Il savait qu'il n'irait pas bien loin, si tant est qu'il ait pu tenir sur ses jambes. Que cherchait-il à ainsi le provoquer ? Peut-être préférait-il mourir l'arme à la main. L'Armurier pouvait comprendre. Debout sur ses jambes tremblantes, face au pirate échoué sur le sol, Sharpy considéra ce rire lugubre, dénué de joie, comme si la compassion elle-même se foutait de sa gueule.

Qu'est-ce qu'il attendait ?

"Tu as gagné. Ça te suffit ? Ou tu veux..."

Gagné. Vraiment. Vraiment ? L'idée mettait Sharpy en rogne et il s'en voulait d'éprouver cette culpabilité devant un combat remporté. Il s'en voulait d'éprouver de la compassion pour ce type, de la pitié même, il s'en voulait d'avoir honte de lui-même devant des sentiments aussi faibles et contradictoires, et plus encore, il s'en voulait d'éprouver, là tout au fond, ce léger mais très reconnaissable sentiment grisant qui suivait le combat, l'effervescence d'un duel remporté, parce qu'il était en vie et qu'il avait gagné. Il y avait de la satisfaction.

C'était la seule chose qu'il avait gagnée, et ça le faisait chier.

"... Tu veux me tuer ?"

Qu'est-ce qu'il attendait, en effet ? Sharpy lâcha un grognement de frustration et fit un pas en avant mais rengaina son couteau dans le même mouvement. Cette dernière bravade, elle aurait pu marcher s'il n'avait pas vu Kit se débattre contre sa douleur pour se relever, lui faire face une dernière fois avant de clamser – tomber dans les pommes, s'il avait plus de chance. Sharpy ne voulait pas le voir se vider de son sang. Il ne voulait pas le sauver non plus ; ça aurait été déshonorant pour tous les deux, dans leur esprit de jeunes guerriers fiers et impulsifs.

"Sinon t'as qu'à dégager."
"Comme si j'allais t'achever dans cette position."

Il ne pouvait pas, pas quand il était à terre comme ça, à ses pieds. Ça aurait été d'une très grande lâcheté. La pire des trahisons. Il aurait pu se dire qu'il n'allait pas lui donner cette satisfaction, celle d'avoir eu raison sur son compte. Et puis en fait, il n'y pensait même pas. Il se sentait un peu vide. Épuisé moralement et physiquement. Encore très agacé. Il sentait qu'il ratait quelque chose, là, s'il partait maintenant. Comme si le combat n'était pas fini. Comme s'il manquait un coup pour l'achever – alors qu'il ne pensait pas du tout à le tuer. Il ne comprenait pas très bien ce sentiment d'inachevé.

"Essayes de pas crever quand même", marmonna-t-il en tournant les talons.

Refusant de finir ce qu'ils avaient commencé, d'admettre que leurs comptes étaient réglés, ou que quelqu'un avait gagné.