HRP:

Alive n'avait pas bougé. Recroquevillée, imbriquée en elle-même. Petite, si petite. Mais ça ne suffisait pas. Il fallait se faire encore plus minuscule. Pour ne pas être vue, pour disparaître en silence.
Le chaos régnait autours d'elle. Devant, derrière, à ses cotés. Le bruit, le sang et la mort étaient partout. PARTOUT. Son petit corps était parcouru de tremblements incontrôlables, impossibles à réprimer. Et elle sanglotait encore, encore...

- Maman... Maman... Je veux rentrer à la maison...


Elle n'entendait pas sa propre voix ou ses pensée. Elle n'avait plus l'impression d'être humaine, d'exister. La Souris n'était plus que de la terreur incarnée. Elle appelait encore et encore sa mère. Maman. Elle n'avait pas l'habitude de dire ce mot. Cela ne la soulageait pas, au contraire, mais Alive ne savait pas quoi faire d'autre.

- Moi aussi. murmura une voix froide et dénuée d'émotion.

La petite chasseuse sursauta. Elle ne connaissait pas ce timbre. Une enfant ? Oui, la voix était celle d'un petit garçon. Mais qui ? Elle releva lentement la tête, bien que son cou lui fasse mal à force de se terrer. Elle pensait qu'elle verrait alors, un camarade. Il s'était arrêté à coté d'elle. Il avait avoué sa peur. Et ça la soulagerait.
Mais, il n'y avait personne. Tout le monde était trop occupé à mourir. Elle rêvait, voilà tout.

- Moi aussi, je voulais rentrer à la maison. répéta encore la petite voix.

La Souris se redressa sur ses jambes flageolantes et se tourna, cherchant du regard son interlocuteur. Mais il n'y avait personne. Personne. Elle était seule. Alive éclata à nouveau en sanglots. Elle allait mourir. Ils allaient tous mourir.

- Tu n'es pas seule. déclara la petite voix.

Elle sursauta une nouvelle fois. Elle n'entendait rien et pourtant ce murmure. Qui ? Alive aurait en temps normal gardé le silence. Mais, elle avais désespérément besoin d'une présence pour la réconforter. Elle balbutia :

- Qui es là ?

Ce fut le silence pendant lequel, Alive se désola. Elle avait rêvé. La peur vous donnait toujours de faux espoir, elle rendait l'imagination fertile.
Mais la voix retentit à nouveau.

- Coupable.

Les yeux d'Alive s'écarquillèrent. Elle plaqua ses mains tremblantes sur sa bouche pour réprimer un vomissement. Son crime.

- Non !

- Coupable.

- Tommy ? appela-t-elle. C'est toi ?

Il eut un nouveau silence comme s'il hésitait à répondre.

- Coupable. finit-il par répéter.

Où était-il ? La petite chasseuse se tourna, craignant que son frère ne surgisse dans son dos, près à la tuer. Après tout, il était sans doute venu pour cela. Il voulais se venger d'elle.
Mais, il n'y avait personne. Où était-il ?

- A l'intérieur.

Alive se figea. Elle murmura d'une voix à étouffée :

- Qu'est-ce que... Qu'est-ce que tu dis ? A... A l'intérieur ?

- Dedans.

Elle ne comprenait pas. Ou plutôt, elle croyait comprendre mais se refusait à l'envisager.

- Dedans quoi ?

Le silence. Le silence devenait insupportable. Elle préférait presque entendre la voix froide de Tommy. Elle attendait. L'angoisse lui broyait l'estomac.

- Toi.

Elle recula. Tommy était là. Il était en elle. C'est lui qui lui broyait l'estomac. Il se vengeait. Il était heureux. Oui, il jubilait. Sa vengeance. Il allait la tuer parce qu'elle vivait à sa place, parce qu'elle lui a volé sa place. Alive ne méritait pas d'exister. Tommy allait rectifier le tir. Il savait comment régler ce simple problème.  

- Tommy... balbutia-t-elle. Me... fais pas de mal...

- Je ne vais faire mal.

La voix de Tommy soufflait à son oreille. Non. DANS son oreille. Sa voix résonnait, son ricanement ricochait entre  ses côtes avant de se planter dans son cœur.

- Je vais manger. Je vais te manger. Te grignoter. Morceaux par morceaux. Jusqu'à ce qu'il ne reste rien. Sale viande !

Alive plaqua ses poings sur ses oreilles comme si elle pouvait étouffer la voix de Tommy. Mais il était partout. Dedans, dehors. Elle le sentait planté ses petits crocs. Des bruits sec et répétitifs. Non. C'était elle qui claquait des dents.
Elle poussa un hurlement. Elle laissa échapper toute sa douleur et toute sa rage à travers cet appel.

La petite chasseuse brandit son couteau et se rua vers le champs de bataille, déterminée à le traverser. Fuir. Il faut fuir. Mais il était toujours là. Il serait toujours là
Elle courait à en perdre haleine, enjambant les corps étendus. Parfois, elle ne prenait plus cette peine. Elle n'était que peur.

- 1, 2. Je te gobe les yeux

Alive glissa sur une flaque sanglante et s'étendit de tout son long. Le sang la couvrait, elle s'enlisait dans cet odeur étouffante. Elle essuya d'un revers de main son visage maculé.
Ça fait si mal. C'est si douloureux d'être mangé.

- 3, 4. Une saveur douceâtre.

L'enfant se releva, et poursuivit sa progression en titubant.

- 5, 6. Tu as le goût du vice.

Elle tentait en vain, d'ignorer la voix douce de Tommy. Il était là. Et là. Partout. Dedans, dehors.

- 7, 8. Abandonnes la fuite.

Ses jambes se défilaient, elle retomba. Elle abandonnait.

- 9, 10. Ta peur est un délice.

Alive fixait le vide, le néant. Elle se sentait vide. Sans courage, sans force. Et grignotée. Mais le repas n'était pas terminé.
Une créature approchait. La Souris ne tenta pas de fuir, se contentant de la regarder d'un air fou. Le baiser était froid.
La petite chasseuse vit la lumière et le bruit faucher la goule. La douleur.

- 11, 12. Tu étais jalouse.

Elle ? Jalouse ? Avait-elle envier Tommy ? Oui. Peut-être bien. Madame-maman le regardait comme s'il était son trésor, son soleil. Personne n'avait posé les yeux comme ça sur Alive. Parce qu'elle n'était rien.
Elle avait si froid.

- A l'aide... bafouilla-t-elle.

Appelait-elle ? Pensait-elle ? Elle même l'ignorait.

" Ouvrez moi, pitié ! Sortez-le ! Je veux qu'il sorte ! "

Elle leva un bras tremblant. Ses doigts se refermèrent sur un vêtement. Il y avait donc quelqu'un. Elle sentit un contact chaud. Quelque chose de chaud et de réconfortant. Quelqu'un.

- ça... ça.. va ?

- Ouvrez moi, pitié ! Sortez-le ! Je veux qu'il sorte ! murmura-t-elle entre deux sanglots.

Alive ferma les yeux pour tenter en vain de se calmer. La terreur était un adversaire coriace. Elle sentit deux bras l'entourer. C'était si chaud. Non, tiède. Et elle avait si froid.

- ça va... aller.  Pet...er va se li...berer. Il y arrive... touj...ours... car... c'est le Roi... ici...Moi...jpen...se qu'il... est... en train... de... de... mater... le... Croq... avec...ses.. .ca...pr...ices...de...go...sse. »

Alive aurait tant voulu le croire, ou rire. Mais, elle avait si peur. Et puis, il y avait cette odeur de putréfaction qui la troublait. Si familière. La même que celle de Tommy. Si elle en avait eut la force, elle aurait repoussé cette étreinte pour vérifier son identité. Tommy était-il sorti par ses propre moyens pour la hanter ? Il avait fait un trou, un large trou pour sortir. Mais, la voix était différente. Une vois de vivant. La Souris se blottit contre l'inconnu. Elle ignora l'odeur, et la bile. Tout ce qui comptait c'était cette chaleur, cette main qui lui caressait doucement la tête, et cette voix qui chantait un air qu'elle ne connaissait pas.
Il eut un instant de silence. Un grognement. Puis, il reprit la mélodie.

Lea...ning, lea...ning,
Lea...ning on the ever...las...ting arms.

La chaleur semblait baisser. Mourait-il ? Il ne poursuivit pas son chant. Mais peu importait. Il était là. Alive se serra d'avantage contre le garçon.

- Leaning on the everlasting arms. répéta-t-elle.

Cette odeur de pourriture la hantait. L'odeur de Tommy.
Tommy. Tommy. Tommy.
Et cela réveillait une sensation qu'elle connaissait. La faim. Mais ce n'était pas face à une proie abattue, que la faim commençait à l'écraser. Ce garçon qui la rassurait devenait de plus en plus alléchant.
Non. Tommy était toujours là et martelait.

- Coupable.

Un crime était lourd à porter. Pas un deuxième.
Elle se mordit les lèvres. Et murmura au garçon:

- Est-ce qu'on va mourir ?

Résumé (indispensable dans le cas présent):

Merle avait réussi à se frayer un chemin jusqu'à Noiraud, qui avait semblé rassuré de le voir là et s'était mis à le suivre. Merle était content de pouvoir au moins l'aider lui. Mais tout ne se passa pas comme il l'aurait voulu : pris au cœur de la bataille qui faisait rage autour d'eux, Merle ne parvenait pas à garder son influence positive sur toutes ses fumerolles, certaines virèrent au noir et commencèrent à s'en prendre aux alliés comme aux ennemis. Merle était davantage concentré sur le passage qu'il cherchait à ouvrir devant lui pour guider Noiraud à l'abri et ne s'en aperçut pas immédiatement, ni de la riposte générale des monstres. Bien sûr, ils n'allaient pas se faire massacrer sans opposer de résistance. Ils avaient volé la lune, ils étaient puissants ce soir. L'invitation avait sans doute bien été un piège, mais Merle ne regrettait toujours pas d'y avoir répondu avec ceux de son clan. Il voulait faire tout son possible, il ne devait pas se laisser abattre. Même si cette fumerolle qu'il avait invoqué s'en prenait à une petite fille, il ne devait pas abandonner : dès qu'il serait sorti de là, il irait rétablir l'équilibre.

Mais alors qu'il repoussa un monstre d'un coup de bâton, Noiraud lui cria de faire attention et bondit devant lui pour se jeter sur... rien. Les crocs de Noiraud ne purent rien contre le spectre qui s'était approché d'eux à leur insu, et Merle vit comme au ralenti le fantôme qui sembla se fondre en Noiraud. Le comportement de la Comète changea aussitôt et Merle comprit trop tard que sa rage nouvelle n'était pas destiné à leurs ennemis communs. Le fantôme n'avait pas changé de cible, il fonçait encore sur Merle, mais cette fois sous une forme matérielle. Celle de son ami. Merle n'osa même pas lever son bâton ou user de sa torche, qui roula à côté de lui. Il ne pouvait en aucun cas faire de mal à Noiraud. Très vite la Comète fut sur lui, prête à mordre, et Merle la fixa dans les yeux avec toute l'amitié et la tendresse dont il était capable dans cette situation. Si seulement il pouvait le ramener à lui...

Il crut d'abord avoir réussi en voyant les pupilles de Noiraud regagner leur forme habituelle. Libéré de son poids, il se releva et vit que la Comète était effrayée par quelque chose que lui-même ne pouvait voir. Comment l'aider alors ? Mais tout le monde autour de lui était terrorisé. Merle commença à paniquer. Il voyait ses alliés, ses amis, sa famille, tous se faire piétiner par les monstres. Il serra son bâton entre ses deux mains pour frapper ceux qui l'attaquaient, cherchant sa torche des yeux. Il la trouva. En roulant, elle avait enflammé... Sa mère ! C'était sa mère qui hurlait parmi les flammes ! Toute couleur quitta son visage, il se sentit vidé et, en même temps, au bord de la nausée. Mais il n'y avait pas une seconde à perdre : il sauta sur la forme enflammée pour la plaquer au sol et éteindre les flammes. Mais il s'était trompé, ce n'était pas sa mère. C'était un vampire. Une fois le feu éteint, la créature légèrement noircie sourit de ses crocs acérés et retourna Merle contre le sol pour le mordre dans le cou. Il ne put le repousser que trop tard. Grimaçant alors que les canines s'enfonçaient dans son artère, Merle vit le monde changer autour de lui. Sa vision devint plus nette, la nuit n'était plus un obstacle, mais le feu l'éblouissait comme un soleil trop lumineux. Et ses alliés s'attaquaient les uns les autres, bientôt leurs ennemis n'auraient plus qu'à les regarder s'entre-tuer. Toutes les fumerolles qu'il avait invoquées étaient maintenant noires et s'attaquaient à tous ceux qui croisaient leur chemin. C'était absurde, Merle devait agir !

Se libérant enfin de l'étreinte du vampire, Merle se releva et assomma son assaillant d'un coup de bâton puissant. Sa force avait été décuplée par sa transformation. Mais une telle force avait besoin d'être entretenue, nourrie, et l'odeur du sang qui parvenait aux narines de Merle l'attirait irrésistiblement. Il y en avait partout, partout autour de lui ! Mais là-bas, vers les arbres, l'odeur était particulièrement forte, comme si un festin n'attendait que lui. Il commença à progresser en direction du piège installé par Wise, aveuglé, affamé.

Résumé:

C'était une bonne idée. Ça aurait pu marcher. Ça aurait du marcher.
Mais Cendre a fini par comprendre qu'il ne suffisait pas d'une bonne idée pour combattre des horreurs. Des vrais horreurs. Même la fée des étoiles ne peut pas les vaincre comme ça. Il se rend bien compte qu'il a peur, que la peur grignote les autres émotions qu'il a mis en barrage. La colère, la volonté, la bravoure, elles s'effritent au profit d'une peur gigantesquissime.

Au fond, cette pyramide le protège. Il ne la voit plus comme une arme mais comme un bouclier. Il s'espère à l'abri. Il ne l'est pas.
Lorsque le gros loup-garou, dont l'haleine carnassière lui donne la nausée, percute leur procession biscornue, tout s'écroule, et son courage aussi.

Il essaye de s'enfuir, mais il voit que le loup garou poursuit Pyxis. Il lui lance une gerbe de flamme sur la queue et l'Horreur hurle de rage, distrait par la meurtrissure roussie qui l'élance dans son dos. Cendre soupire de soulagement, avant qu'une nuage noir ne le recouvre. Il se voit alors répandre un incendie malgré lui, des flammes s'extrayant de tout son corps. Il brûle ses frères de poussière, il brûle tout son peuple, et même son Amour. Puis il se consume lui-même. Incapable de distinguer cet atroce fantasme de la réalité, il crie longtemps, très fort, et se met à exploser en continu. Une boule de feu détraquée.

Au même moment, un éclair le frappe. C'est un Frankenstein dont la foudre a rebondi. Il crépite. Des flammes et des étincelles jaillissent de son corps tout noirci. Un vrai cauchemar.

résumé:

Le sang qui dégouline sur ses mains et son visage n'est plus le sien.
Il ne saigne plus du tout, en fait. La douleur lancinante qui pulsait dans son crâne s'est atténuée, doucement, avant de disparaître. Il sent encore son cœur battre dans ses oreilles, mais c'est l'adrénaline, ses sens qu'il a retrouvés après son moment d'étourdissement. Un miracle qu'il ait survécu à ça. Pas le temps de se poser des questions, son arme providentielle fend l'air en tous sens, précise et mortelle. C'est une lame de qualité. Elle a probablement appartenu à un pirate avant de finir entre ses mains rouges et poisseuses.

Les corps tombent autour de lui. Pas les bons. Si seulement ça pouvait être comme dans un film, où seuls les méchants meurent, mais non. Que des visages amis tordus par la douleur, la peur, qui parsèment le sol du champ de bataille. Que des alliés qui se retournent pour attaquer les leurs. Le sang qui dégouline sur ses mains et son visage n'est plus le sien. Ce n'est pas celui de ses ennemis non plus.
Il ne fait que se défendre. Il se répète cette phrase alors que son épée fend l'air en direction de quelque chose de bien trop humain. Il se répète cette phrase et des larmes se mêlent au sang séché sur ses joues. Tu ne fais que te défendre.

Pourquoi c'est si dur de respirer ? Chaque bouffée d'air rentre en brûlant dans sa trachée, un doux supplice qui engourdit tout son corps. Et chaque inspiration est plus douloureuse, lui arrache de nouvelles larmes. Il porte une main à sa gorge, sent la texture rugueuse d'une longue bandelette enroulée tout autour de son cou. Les mêmes bandelettes qui ont pansé sans qu'il ne s'en rende compte sa blessure au crane, et qui sont maintenant en train de l'étrangler.
Il se rend compte qu'il s'est arrêté au beau milieu du champ de bataille. Mains à la gorge et yeux dégoulinants, tentant désespérément de se libérer avec des doigts tremblants. Ils glissent et dérapent, sa bouche s'ouvre dans un cri muet alors que sa respiration s'accélère, se fait saccadée.
Et c'est ça, la peur. Pas la peur que d'autres meurent, pas la peur que l'île disparaisse, ni la peur de ne plus revoir le soleil. C'est la peur que cette bouffée d'oxygène qui rentre mourir dans sa trachée soit la dernière.

Il n'a pas remarqué qu'il est tombé à genoux. Le choc est amorti, comme si le sol était fait de coton. Et du coton, il en a aussi dans les oreilles. Les cris d'agonie et les coups de feu lui parviennent à travers un voile d'eau. Instinctivement, il s'accroche aux vêtements de la personne à côté de lui, comme un appel à l'aide, comme si cette fille pouvait lui fournir de l'air par la pensée.

Et puis tout s’arrête. Le combat se fige, les bandelettes freinent leur avancée meurtrière autour de sa gorge. Chacun recule, et il se sent lui-même la force de se rapatrier à quatre pattes au milieu des siens. Et le Croquemitaine apparaît. Le voleur de lune au sourire terrifiant leur présente le corps sans vie de Peter, pendant que les fées tombent comme des mouches. Les genoux écorchés et la bouche entrouverte, il regarde sans oser comprendre. Il a envie de vomir. Et il n'a plus une goutte d'eau à pleurer, ni d'air pour hurler. Et non, plus une seule miette de foi.
Si Peter meurt, c'est fini, pas vrai ?

Il les entend avant de les voir, les claquements de mains et les battements de cœur. Les cris timides puis solides, les affirmations hurlées à pleins poumons. J'y crois, j'y crois, j'y crois.
Freckles se relève doucement. La pression autour de sa nuque s'est atténuée, comme si la bandelette hésitait. Autour de lui, c'est collectif, la foi revient, petit à petit. Et marche, d'un seul bloc, faire face aux Horreurs.
Il y croirait presque, et puis au bout de deux pas, sa tête tourne. Et fait connaissance de nouveau avec le sol vibrant du retour de l'espoir.

Spoiler:

Leur pyramide avait fini par s'effondrer. La poussière de fée que Pyxis avait répandu s'était dissipée. La fée lutait pour conserver des émotions lui permettant d'aller de l'avant. Il ne devait pas lâcher. Il n'en avait pas le droit. Il ne devait pas abandonner. Le Pays de Jamais ne devait pas finir ainsi. Ne pouvait pas finir ainsi. Soudain, il vit un loup-garou arriver sur lui, la gueule béante hérisser de crocs grands comme les membres de la fée des étoiles. Une goutte de bave l'éclaboussa. Pyxis ne parvenait plus à bougé, pétrifié par la peur. Le monstre lui donna un grand coup de patte, griffant sa poitrine avant de hurler de douleur. La fée des étoiles tourna ses yeux rubis en direction de son sauveur. Cendre. Cependant, il sentait qu'il se passait quelque chose. Quelque chose de bizarre. De vraiment anormal. Il ressentait. De vrais sentiments. Des sentiments incontrôlables qui l'inondaient. Il était certain que ce n'étaient pas ceux de quelqu'un d'autres. C'était bien les siens dans leur totalité. Pyxis se prit la tête entre les mains. Il ne comprenait pas. Il avait envie de s'énerver. De taper quelqu'un. Une pluie de météorites s’abattirent autour de la fée des étoiles qu'un tel flux de sentiments laissait sans aucune défense. Il avait l'impression que sa tête allait exploser et que son coeur était en train de fondre. Comment faisaient les autres pour vivre ça en permanence ? Lui ne s'en sentait pas la force. Il avait mal. Il voulait frapper. Faire du mal. Que cette douleur rejaillisse sur quelqu'un d'autre. Que tous puisse comprendre cette tempête qui s'agitait sous son crâne. Le petit être se releva et se jeta dans la bataille. Ses petits poings ne faisaient guère de dégâts mais ce qu'il faisait tomber du ciel se révélait meurtrier même pour les créatures du cauchemar. Pyxis avait mal. Il se démenait pour infliger autant de souffrance autour de lui qu'il n'en ressentait en son âme. Ce n'était pas bien. Une petite voix le lui soufflait mais il n'en avait que faire. Il ne l'écoutait pas. La colère brûlait trop fort. La voix hurlante de la haine emplissait trop ses oreilles. Amis ou ennemis cela n'avait plus d'importance. Seul comptait le combat.

Soudain, aussi vite que son esprit s'était embrumé, il s'éclaircit. Evidemment la fée des étoiles ne parvint pas à sa paix intérieure habituelle mais c'était mieux. Ou peut-être pas. Il sentit la bile remonter le long de sa gorge en prenant conscience de ses actes. Comment cela avait-il pu se produire ? Pourquoi ? Qu'avait-il fait ? L'apparition du Croque Mitaine l'empêcha de mener sa réflexion plus avant. Il était là. Plus horrible encore que tous les fantassins réunis. Pyxis eut envie de pleurer en voyant le petit corps entre ses mains. Peter. C'était Peter Pan. Il avait tué l'enfant roi. Il avait éteint leur soleil. Il avait volé ce qui les faisait vivre tous autant qu'ils étaient. La fée des étoiles sentit que quelque chose se brisait en elle. Quelque chose comme lorsqu'il était descendu du ciel pour venir se poser ici. Une fois encore il perdait son chez lui. Une fois encore il ne serait qu'un être errant sans but, tentant de trouver refuge quelque part. Peut-être pourrait-il polir une nouvelle étoile. Mais à quoi bon ? Pourquoi polir une étoile que Peter Pan ne verrait pas ? Cela n'avait aucun intérêt. Aucun. Ils était tous condamné.

Une clameur nouvelle s'éleva pourtant. Cela avait démarré d'un point éloigné. Pyxis n'aurait su dire d'où exactement. Tout ce qu'il savait c'était que cela faisait renaître l'espoir. Les créatures de l'ombre ne semblaient pas trouver cela à leur goût. La gorge nouée la fée ne parvenait pas à articuler la moindre syllabe. Aucun son ne daignait sortir de sa gorge. Ils croient en eux. La fée se contenta de frapper dans ses mains. De grosses larmes incongrues coulant de ses yeux rubis. Aucune fée ne perdrait la vie aujourd'hui. Aucune puisque, pour une fois, tous croyaient en eux. En elles. En ceux qui, comme Pyxis n'étaient ni lui ni elle.

Spoiler:

Résumé:

Paon Chamarré était, tout bonnement, perdu. L'infortuné Peau-Rouge tournait en rond au sein de la fosse cherchant une issue. Sa mutation en vampire lui permettait, au moins, d'échapper à la soif de sang des vampires qui étaient tombés avec lui dans la fosse. A toute chose malheur est bon.

Fumette, la fumerolle, avait décidé de s'élancer dans les airs, voltigeant parmi les combattants en espérant trouver un allié. L'esprit manqua, plus d'une fois, de finir écrasé par un habitant de l'île, ou broyé par un Cauchemar. Le danger était partout, mais la fumerolle continuait à avancer, habitée par une seule pensée : sauver le chef des Delaware. Son salut lui apparut sous les traits du chaman de la tribu. La grande sagesse de Corneille Ardente lui permit de comprendre promptement ce qui était advenu. S'appuyant sur son bâton sacré, le chaman trotta sur ses vieilles jambes repoussant, vaillamant, les ennemis à grands coups de canne.

Du côté de Paon Chamarré, le chef manqua de finir écrasé par un nouvel arrivant. Le Peau-Rouge s'écarta juste à temps, laissant Merle Oisif s'écraser au sol. Chance pour l'apprenti chaman que d'avoir été mordu par un vampire : son chef ne s'en prendrait pas à lui. Ce dernier l'aida d'ailleurs à se relever, son sourire reprenant toute sa place sur son visage.

« Que voilà une chute surprenante, mon jeune ami ! Je sens que, toi aussi, tu as été victime de ces ignobles enfants du Croquemitaine. Que se passe-t-il là-haut ? Depuis que je suis tombé ici, je n'ai pas pu voir la suite du spectacle... »

Le chef écouta le récit du jeune apprenti, hochant la tête pour l'encourager à tout dire. La bataille ne s'annonçait guère victorieuse, du moins pour le moment. Paon Chamarré semblait avoir été préservé des brumes des cauchemars en demeurant dans la fosse. Du moins, pour le moment.

La silhouette de Corneille Ardente se dessina au-dessus d'eux, accompagnée de l'éclat de Fumette. Tendant son bâton en guise de corde, le vieil homme sortit de la fosse le chef Delaware et Merle Oisif. Fumette, elle, tentait d'éloigner les vampires qui essayaient de grimper hors du piège, brouillant leur vue en volant près de leurs visages, ou en les menaçant de leur crever les yeux avec son bec.

Dès que Paon Chamarré posa son pied hors de la fosse, la brume du Croquemitaine l'assaillit. L'obscurité laissa place à un brasier ardent, à un incident qui dévorait tout sur son passage. Il voyait son peuple, tout entier, rôtir comme de vulgaires animaux, hurlant à pleins poumons leur douleur. Parmi les silhouettes désarticulées, Paon Chamarré discernait, distinctement, celle de son ancienne épouse, de Veuve Enjouée et de Héron Placide.

Quelqu'un hurla. Paon Chamarré mit quelques instants à comprendre que c'était sa propre voix qui lui perçait les tympans.

Un violent coup sur le crâne le ramena à la réalité, déchira la brume traîtresse du Croquemitaine. Corneille Ardente venait de le frapper avec son bâton chamanique. Paon Chamarré réprima un cri de douleur, se frottant le crâne.

« Tu pourrais être plus doux, mon ami... »

Mais, aussi brutal soit le remède, il était efficace. Paon Chamarré venait de regagner toute sa lucidité. Il pouvait contempler, dans son intrégalité, l'arrivée du Croquemitaine et sa macabre mise en scène. Peter Pan ne pouvait pas mourir. Il était l'Imaginaire, la Jeunesse, l'Eternel Enfant. Et, pourtant, Paon Chamarré sentait le froid se glisser dans son corps. Comme le jour où sa première épouse avait quitté ce monde.

Ce furent les applaudissements qui rallumèrent la flamme dans son âme, qui lui firent redresser la tête. Tant que les croyances demeuraient, que l'espoir était là, rien n'était perdu.

« Corneille Ardente, Merle Oisif, suivez-moi ! »

D'un pas décidé le chef des Delaware se rendit vers une parcelle d'herbe dégagée. Ramassant un bout de bois enflammé, le chef traça un cercle de feu qui s'embrasa, dévorant l'herbe piétinée par les combattants.

« Aidez-moi ! Nous allons invoquer un Esprit. Nous allons demander l'aide de l'Esprit Nuit ! »

Se plaçant au centre du cercle, Paon Chamarré se mit à entonner les chants sacrés, accompagné de Corneille Ardente qui se balançait en rythme. Des animaux en sable doré, des jouets vivants, des lapins en chocolat se rapprochèrent du cercle comme hypnotisés. Ils se mirent à danser en ronde autour du brasier, accompagnant le chef Delaware dans son rite.

Résumé:

résumé:

Résumé:

Pyxis pleurait sans pouvoir s'arrêter. Sans trop savoir pourquoi non plus. Les horreurs reculaient mes les douleurs de tous les êtres jaillissaient en lui. Ce n'était pas pour rien que les fées des étoiles se tenaient habituellement éloignées des autres. Les ressentis étaient trop nombreux. L'espoir revenait mais la peur, la haine et la colère continuaient d'affluer de toutes part. Pyxis ne savait comme stopper tout ça. Il n'avait que ses yeux rubis pour laisser couler des larmes amères. Il continuait de frapper dans ses mains. Murmurant des paroles sans queue ni tête. Peut-être ces syllabes agencées dans un ordre inhabituel avaient réellement eu un sens par le passée. Mais il ne savait pas. Il ne savait plus. Il avait oublié. Oublié depuis longtemps. Il resta prostré ainsi pendant ce qui lui sembla être une éternité. Une de douleur. Une éternité peuplée de cauchemars qu'il ne parvenait pas à repousser.

Soudain il sentit une main saisir la sienne. Entre ses larmes la fée parvint à distinguer un visage fin entouré de longs cheveux d'un blond pâle. C'était un de ses semblables à n'en pas douter. Pyxis sentit sa peau contre la sienne. Les émotions de l'étranger prirent le pas sur les autres. Prirent même presque le pas sur ses propres peurs et sur ses propres angoisses qui ne daignaient se taire depuis qu'il s'était rendu compte de sa totale perte de contrôle.

- NeverLand est. NeverLand restera.

Un air déterminé apparut sur le visage encore humide de la fée des étoiles. Elle ne pouvait abandonner. Elle n'en avait pas le droit. Pas alors que tous voulaient croire en eux. Pas alors que cette foi les abreuvait d'un pouvoir nouveau, d'une force qu'ils n'avaient jamais connu. Ce soir nulle fée ne pouvait mourir. Toutes et tous étaient invincibles. Plus forts qu'ils ne l'avaient jamais été parce que, aujourd'hui, ils n'étaient pas seuls contre tous. Ils n'étaient plus seulement les petits êtres discrets. Ils étaient ceux qui les sauveraient. Peut-être était-ce vrai. Peut-être était faux. Peu importait. Le plus important était qu'il devait y croire. L'Insondable se redressa et d'un revers de main, essuya les larmes qui perlaient encore sur ses joues. Tous ensemble ils vaincraient le cauchemar. Le Croquemitaine ne pourrait rien contre eux tous. Peter allait renaître de ses cendres. C'était obligé. Pyxis ne voulait pas imaginer une autre fin. Le Pays de Jamais ne pouvait se passer de son enfant roi.

- Les fées sont ici. Les fées existent. Nous ne vous abandonnerons pas.

Il ne savait si quelqu'un l'avait entendu et cela importait peu. Il se rassérénait lui même. Il devait garder espoir. Ne pas baisser les bras avant d'être certain que tout était bel et bien perdu. Il tourna ses yeux insectoïdes vers le fé qui était venu à lui et lui désigna simplement le ciel en souriant. Il rajouta cependant quelques mots. Se comprendre à demi mot alors qu'on ne savait pas à qui on avait affaire n'était pas chose aisée.

- Un peu de poudre de fée ne pourrait pas leur faire de mal.

Ils ne pourraient pas prendre leur envol mais cela aurait au moins le mérite de leur montrer qu'ils étaient encore là. Pyxis attendait de savoir s'il devrait s'envoler seul. Il n'avait pas la trempe d'un meneur. Il ne tenait pas à s'imposer.

Spoiler:

Résumé :

Résuméééé:

Combattre la peurDu combat, seuls les lâches s'écartent.

C'était terminé. Malgré son corps translucide, Noiraud sentait la morsure de l'un de ses frères le prendre à la gorge, puis serrer, encore et encore. La pauvre bête suffoquait et s’étouffait, alors qu'il n'y avait que de la brume qui s'en prend à lui. Mais d'un coup, tout prit fin et sembla revenir à la normale. Enfin, c'était un grand mot. Lorsque la créature reprit ses esprits et se releva, elle aperçu la silhouette sombre du Croquemitaine, là, en plein milieu des deux camps qui s'étaient scindés. Aux côtés de la Comète se tenaient de nombreuses furies défigurées et sales, mais également des hommes des mers et des rouges. L'Incapable s'étonna même d'être rassuré de ne pas apercevoir les silhouettes de Cosmos ou bien encore de Soul. Et Fuse, dans tout ça ? Où se tenait-elle ? Il avait été persuadé de voir des flammes danser à un moment, mais n'avait pas la certitude que ce soit sa camarade de jeux ; cette sœur d'une autre espèce.

Et puis, là, tout bascule. Le maître des cauchemars était déjà présent, mais la vision qu'il offrit à ses sujets comme à ses ennemis fit frémir chacune des écailles du reptile. Là, dans ses longs bras d'araignée, gisait le corps inerte de Peter Pan.

« Le Roi.. Mort ? » s’égosilla-t-il tout en voyant le corps inerte de Peter Pan.

Tout n'était plus que feuilles mortes et silence. Lorsque le corps du Roi tomba sur le sol, tous semblèrent retenir leur souffle. C'était impossible, un rêve ? Non, un cauchemar. La gueule à moitié ouverte, Noiraud respirait avec difficulté, haletait, comme s'il venait de courir un marathon ; il était terrorisé. L'arc-en-ciel qui s'échappa du corps de l'Enfant-Roi sembla représenter les dernières couleurs du pays de jamais. Le Croquemitaine jubilait, on entendit même un rire lointain, sinistre, comme si l'île elle-même riait de la mort de son Roi. Là, sous les yeux de l'Incapable, de nombreuses poudrées brillante se mirent à tomber. Il hoqueta, craignant que l'une d'elle ne soit Obéron. Puis, petit à petit, nombreuses s’éteignirent, moururent de la même manière que Peter Pan.

C'est la fin, tout est terminé. Les horreurs se mirent à rire, le Croquemitaine s’apprêta à arracher le cœur de Peter Pan et là..

« Tapez dans vos mains ! » lança une petite voix.

Surprit, la créature releva la tête tout en posant le regard sur cette petite furie. Dans un moment de foule dingue, de nombreuses personnes se mirent à taper des mains, à faire un bruit monstre ; au point d'en faire reculer les monstres et à en faire grimacer le Croquemitaine. Poussé par ce mouvement de foule, Noiraud frappa le sol de ses pattes et sa queue, manquant de renverser quelques enfants au passage ; mais lui aussi, ne voulait pas laisser son île mourir.

« Je crois aux fées ! » scande un autre.

Puis suite à cela, ces quelques mots se mirent à résonner dans le village. Plus motivé que jamais, l'Incapable ouvrit ses ailes tout en continuant à frapper le sol de ses pattes, tel un enfant emplit d'espoir. Il fallait faire du bruit, réveiller les morts, raviver la flamme de Neverland ! Peter Pan ne pouvait pas mourir, ils ne pouvaient pas périr ! Du sable doré et des drôles d'objets se mirent à entourer les habitants de l'île, tandis qu'une minuscule Comète de sable venait se glisser entre les pattes de Noiraud. Surprit, il manqua de tomber à la renverse, avant de se rendre compte que celle-ci n'était plus un ennemi, mais un allié. D'un coup, elle partit en courant en direction de deux petites lumières affaiblies.

Interloqué, l'Incapable la suivit avant d'apercevoir Obéron en compagnie d'une autre Fée. Leur lumière était faible, diffuse, comme s'ils se mourraient petit à petit. Inquiet, la Comète les entoura de sa queue, comme dans un vain espoir de les protéger ; et malgré la poussière d'étoile qui s'éleva dans les airs, Noiraud ne bougea pas.

« Je crois, en vous. » parvient-il à articuler, avant de se répéter. « Je crois, en vous. Je crois.. en vous ! »

Sa voix était tiraillée, douloureuse ; et son visage, grimaçant. L'île ne pouvait pas mourir, ils devaient vivre, Peter Pan devait se relever ! Alors, d'une voix de plus en plus forte, la Comète se mit à scander ces quelques mots, encore et encore ; pour permettre à leurs lumières de revenir.

Pour que le soleil revienne sur Neverland ! Pour la vie !

Jawilsia sur Never Utopia

Résumé: