Il entend le léger craquement des pas sur la poudreuse. Cadence rapide. Un bruit de plus en plus fort. Quelqu’un se rapproche. Timber, peut-être. Il entend son nom. On l’appelle.

Il prend appui sur son bras gauche, ramène son genou droit pour le planter au sol. Mais ses jambes se défilent et il parvient tout juste à se renverser sur le dos. Il encaisse le choc dans un grognement échappé du tréfond de sa gorge.

Le monde tangue autour de lui. Il voit les flocons descendre sur lui, ça picote sur ses joues. Il a la nausée. Des mains se referment sur son bras, on le tire, on essaye de le redresser. Le sentinelle ferme les yeux pour ne pas voir le monde tourner. Si ça continue il ne va pas pouvoir… Une chaleur remonte son estomac, gagne sa gorge. Il déglutit à temps et ça retombe aussitôt, lui laissant une sensation chaude désagréable. C’est pas passé loin.

Quand il rouvre un œil, il voit Timber s’éloigner. Il n’a pas le courage de tourner tête pour la suivre du regard. De toute façon, il a compris ce qui se passe.

Dans son état, c’est un poids mort.
A sa place, il en aurait fait autant.
C’est de bonne guerre.

Il se sent partir et il accueille l’abime. Au moins, il ne sentira rien.

* * * * *

L’Orbleu n’est pas pressé.

Parmi les siens, il y en a qui acceptent sans concession leur nouvelle existence et il est de ceux-là. Ce qu’il était jadis, il l’a rangé dans un coin reculé de son esprit mais il en subit parfois quelques résurgences. Par exemple, il y a le plaisir qu’il tire de la traque d’une proie. Peu lui importe la quantité. Lui, il fait ça pour le sport, la performance.
Descendre cette colline à son rythme, tout en sachant les deux gamins à sa merci, ça lui donne presque chaud. Il a peut-être été chasseur autrefois… Ou même sportif ! Quand il a lancé ces stalactites, il lui a semblé que son corps infecté se rappelait du geste, qu’il l’avait répété à de nombreuses reprises et même… perfectionné.

L’un des mômes git au sol et vu sa chute, il ne va pas se relever de sitôt. Peut-être est-il déjà mort ?
L’autre s’est relevée. Elle tient son arme, affiche un air menaçant. Mais lui, il ne s’y laisse pas tromper. Elle est affaiblie, effrayée. Elle s’inquiète peut-être pour l’état de son camarade, elle est pressée de rentrer chez elle pour trouver du secours. Alors que lui, il a tout son temps.

Il s’arrête à quelques mètres d’elle. Un sourire étire ses lèvres violacées. Il ramène une jambe en arrière dans un arc de cercle parfait, fléchit les genoux et se penche en avant comme pour une révérence. Mais son regard ne trompe pas : c’est une posture d’attaque.

Un frémissement presque imperceptible de sa cuisse annonce qu’il s’apprête à bondir. Moins d’une seconde après, il s’élance dans les airs, bras étendu, griffes déployées. Sa gueule ouverte révèle des crocs acérés capables de plonger trancher dans la chair comme dans beurre.

Il n’est qu’à quelques centimètres de sa proie quand une masse puissante le heurte de plein fouet et le projette sur le côté. Il roule plusieurs mètres plus loin mais ses yeux grands ouverts ne quittent pas la scène des yeux : quelque chose vient de s’interposer entre lui et la môme. Il plonge ses griffes dans le sol pour mieux s’arrêter et lève la truffe.

C’est un cheval comme il n’en a jamais vu. Huit pattes puissantes, une robe brune striée de reflets rougeoyants. Des braises à la place des yeux et une fumée brûlante s’échappant de ses nasaux. C’est la première fois qu’il est face à quelque chose de semblable mais il comprend vite l’essentiel : plus qu’un ennemi, c’est son total opposé. La chaleur émanant de cette apparition éveille en lui un sentiment bien humain qu’il avait cru oublié : la haine.

L’Orbleu s’élance. Il n’a pas réfléchi à un plan mais il est confiant en ses capacités. Il est rapide, tout le monde le dit depuis toujours. Il veut être le premier à attaquer. Ce qu’il n’avait pas prévu, c’était que son ennemi se rue dans sa direction au même moment et qu’il soit… bien plus rapide. Ses sabots rougeoient, faisant fondre la neige sous ses pas.
A cette vision, un part de lui crie danger. Sa nature d’Orbleu craint d’affronter seul cette source de lumière et de chaleur. Mais une autre part de lui, la part humaine, refuse d’écouter son instinct. Mais plus il avance et plus cette angoisse l’envahit. Il sent ses jambes s’alourdir, ralentir sa course. A mesure qu’il approche, il mesure l’écart de taille et l’étendue de son erreur.

Sa peur l’avale tout entier.

Il sent le souffle de l’animal le frôler quand il fait soudain demi-tour. Il détale sans un regard en arrière, plus vite qu’il ne l’a jamais fait. Il a beau ne pas entendre le bruit des sabots derrière lui, il a beau savoir qu’il n’est pas poursuivi, il ne ralentit pas.

Tant pis pour ses proies.
Il y aura d’autres occasions.

Le froid attaque les extrémités comme un loup affamé puis il remonte lentement mais sûrement jusqu’à envelopper tout reste du corps. Les vaisseaux sanguins se contractent. Certains tissus n’étant alors plus oxygénés, les cellules gèlent puis meurent. Le corps part en morceau. On peut y perdre un doigt, une main, une oreille, ou même un nez. Il y a quelques jours de cela, Just avait croisé un gamin d’une dizaine d’année défiguré après une nuit au grand air, le visage barré par un bandage épais. Sa curiosité avait vite fait place à l’indifférence, il s’était seulement dit qu’il tâcherait de ne pas commettre une erreur aussi stupide.

Et maintenant le voilà. Allongé sur épaisse couche de neige dans laquelle son corps semble s’enfoncer. Bien qu’il ait sombré dans l’inconscience, il sent encore le contact humide et glacé de la poudreuse qui s’infiltre dans ses vêtements. Quelque chose d’épais et d’inéluctable le tire vers le fond.

Pourtant, au milieu de cette obscurité, il trouve une chaleur. D’abord fugace, il croit se tromper. Mais il la sent sur son front comme une fièvre des mauvais jours. Et bientôt tout son corps s’embrase. Ça le réconforte.

Ça lui rappelle ces longs après-midis d’hiver où il regardait des dessins animés sur le canapé en sirotant un lait chaud. A sa droite, sa petite sœur luttait pour ne pas s’endormir et manquer une miette du nouvel épisode. Derrière, sur la table de la cuisine, sa mère feuilletait des magasines en se demandant de quelle couleur elle allait repeindre sa chambre. Elle l’avait toujours voulue jaune mais papa ne supportait cette couleur. Et pour la première fois dans ces six mois de longue absence, elle osait envisager de sauter le pas. Il l’entend le raclement de la chaise quand elle se lève pour se planter derrière lui. Elle se penche sur le dossier du canapé, passe ses longs bras chauds autour de son cou. Elle lui demande ce qu’il regarde. Les nouvelles aventures de Spiderman. Elle demande si ça lui plaît. Il aime bien mais ça ne vaut pas les originaux. Il sait qu’elle se force alors il joue le jeu et fait semblant de ne pas remarquer la manière dont elle se cramponne à lui pour trouver du réconfort. Cette fois, Papa ne reviendra peut-être pas.

— … dude ?

De légers picotements sur son visage le tirent de son sommeil. Il n’a pas la moindre envie de retrouver sens. Pas la moindre envie d’affronter le monde et ses problèmes, ses orbleus et ses deuils. Ça ne l’ennuierait pas de poursuivre sa sieste. Il dodeline de la tête pour tenter d’esquiver ces picotements incessants mais se réveille malgré lui.

Deux paupières lourdes se soulèvent paresseusement mais il lui faut quelques minutes pour que sa vision s’éclaircisse et qu’il distingue le visage inquiet de Timber. Sa vision tremblote au même rythme des légères secousses qu’il peut sentir autour de lui. Il se risque à tourner la tête de l’autre côté et reconnaît l’encolure d’un cheval. Sûrement Mercury. Il n’est même pas surpris.

Il reporte son regard sur Timber. Il a encore du mal à émerger mais il trouve l’énergie de souffler :

— … Princesse Justice ?

Un rire rocailleux secoue son corps endolori, fait monter une vilaine migraine. Il regrette aussitôt.

— J’ai pas assuré.

Sa voix rocaille comme celle d’un vieillard mais son air contrit et honteux rappelle plutôt celui d’un gamin de son jeune, ou peut-être plus jeune.