Meteor l'a entendu arriver.
C'est dingue comme tout est silencieux maintenant. La Baleine a étouffé le monde et tous ses sons. On n'entend plus que la houle de son ventre qui les berce à peine. Meteor l'entend arriver mais ne trouve pas la force de diriger son regard vers lui. Buster va s'asseoir.

Lui, il n'a pas bougé.
Depuis qu'ils sont entrés, depuis que tous se remuent pour secourir , aider, soigner, il n'a pas bougé. Il est resté affalé sur son siège, la tête en arrière, ses mains flasques posées sur ses cuisses. Il entend vaguement les cris de joie ou de hâte. Il n'a pas plus de force que toute à l'heure. Son teint est verdâtre, sa bouche sèche, son organisme en vrac. Trop de cachets, au final.

Buster se met à parler, sa voix repousse les sons étouffés. Meteor l'écoute sans rien dire, scrutant, comme depuis une heure, le paysage noir qui lui fait face.

— ... Bah, j'ai fini par trouver.

Sa tête, calée au dossier, se laisser tomber en direction de l'Expert.
Il a ouvert la fermeture de sa combinaison, pour respirer un peu. Il a retiré son casque. Y'a plus de jus dans ses cheveux. Plus rien. Il est sûr qu'il pourrait même pas se lever s'il voulait.
Buster continue.

Meteor lui rend son regard sans expression, sans réponse. Il a l'air fatigué, vidé, mais il écoute.

— Les baleines sont creuses, la marine anglaise ne peut pas nous repérer, le cristal est un carburant et les sirènes savent parler l'ultrason.

Petit sourire faible.
C'est vrai. Il tend la main vers sa gourde posé sur le tableau de bord, que Bambi avait rempli avant de partir. Penser à Bambi lui pince les côtes, il arrête. Personne n'a appelé pour parler de morts. Mais dans le doute, il a fini par défoncer la conque. Le doute le rongeait comme une sorte d'acide, et il avait plus de cachets.
Il avale une goulée, ça coule sur son menton, tandis que Buster se lève tout à coup. Meteor comprend qu'il pleure.

— Moi, je suis le seul à encore avoir la tête dans le Monde Ordinaire.

Il arrache la gourde à ses lèvres, expire, referme la gourde, s'essuie. Regarde le paysage noir, encore.
C'est un peu long.

— Pourquoi.

Comme Buster n'a pas l'air de comprendre, il se redresse un peu, lentement, et dit en plongeant son regard dans celui de l'éclaireur :

— Pourquoi c'est si important ? Pourquoi ça te rassure autant que les baleines soient remplies de suc gastrique ?

Son ton est tranquille, ni vraiment doux, ni vraiment froid.

— T'as peur de quoi, Buster ?


Qu'est-ce qui peut être pire que là-bas.

Meteor l'écoute jusqu'au bout. Presque tranquillement.
Au fond, il se dit que Buster a peut-être plus besoin de parler que de réponses. Il laisse même les silences. Dans l'océan opaque qui les absorbe, la voix de Buster semble résonner. On dirait une sorte de voix off.

Meteor se râcle la gorge. Il continue de se laisser emporter, en esprit, par le courant lent et lourd. Plus il le contemple, plus il trouve que l'océan ressemble au cosmos. Plus ça l'attire.

— Je gère pas.

Il le dit sans amertume, sans honte. Juste comme ça. C'est un peu bizarre, d'ailleurs, venant de lui.

— Peut-être que la différence avec toi... C'est que je gérais déjà pas dans. Dans l'autre monde.

Ils sait jamais trop comment l'appeler.
Il repousse une mèche blanche qui lui tombe devant les yeux.

— Avant de débarquer ici, je savais pas non plus si les flingues étaient en toc ou pour de vrai. Je savais jamais... Y a toujours le doute. Je me disais déjà que... qu'on sait jamais, qu'on est jamais sûr qu'un lapin peut pas, si ça se trouve, envoyer des décharges de 30 000 volts. Comment être sûr, au fond ? En fait... Il gigote un peu sur son siège. Je voulais pas me sentir en sécurité, moi. Pas être sûr. Parce qu'après, on arrête de faire attention. On se méfie plus. Et on se fait avoir.

Une voix grésille dans la conque. Meteor se redresse et appuie dessus.

— Okay, il répond plus fort, avant de se renfoncer dans son siège.

Il s'adresse de nouveau à Buster mais ne le regarde pas.

— Tu vois le problème avec les règles, Buster, c'est que y aura toujours des gens pour les enfreindre. Y aura toujours d'un côté ceux qui respectent les règles, et de l'autre ceux qui trichent.

A force de voir du bleu, que du bleu, on dirait qu'il n'y a plus que cette couleur qui existe. Il cligne des yeux, comme si ça irritait la rétine.

— Ici au moins, on est tous égaux. On ne sait pas à quoi on joue. On s'attend au pire ou au meilleur. En fait, on devrait s'attendre à rien. Y a pas de règle. Y a pas de triche.

Il fixe Buster, sourit vaguement.

— Regarde, là. Peut-être qu'on y serait pas arrivés, sans une baleine géante magique. C'est plutôt bien, non ? Pourquoi tu vois que ce qui est dangereux ? Pas très scientifique ça, Buster. L'objectivité et tout.

Il lui fait un clin d'oeil.
Petit silence.

— Et c'est pas grave. Que tu m'aies engueulé. On s'en fout.