Des pas, furtifs, légers.

Hérisson Chanteur, de sa hauteur, observe la direction opposée. Son ouïe l'avertit, cependant, et de sa branche il bondit sur une autre, plus haute, plus sûre. Agile.
L'Enfant Roi pleure aujourd'hui encore ; et aujourd'hui encore la pluie salée s'échoue sur les terres gorgées d'une eau qu'elles ne peuvent boire : elles semblent la régurgiter et laisser l'Île s’inonder. De l'humidité du Bois Joli émane une flagrance quelque peu étrange, inhabituelle, mais à laquelle il s'est habitué.

La météo dissuade bien des êtres de s'aventurer en dehors de leur demeure. Sa mère, Abeille Vigilante, le lui a également déconseillé ; cependant elle n'a pas arrêté son enfant, lorsqu'il s'est éloigné du clan.

Le Huron est, de fait, étonné de savoir quelqu'un si proche. Il ne reconnaît pas les pas dans la terre boueuse et, un instant, s'interroge sur leur origine. La démarche est fluide, pourtant elle paraît presque irrégulière. Des sautillements, ou un manque d'habitude, qui pousse à la maladresse ? Il ne parvient pas à deviner.

C'est une silhouette féminine, qui apparait et se découpe finalement entre les arbres. Elle est blanche, si blanche et sans couleurs, que le Papoose l'aurait probablement comparé à une image de télévision en noir et blanc, s'il en avait connu l'existence.

Elle semble d'humeur guillerette, malgré sa pâleur spectrale. Est-elle malade ?

Rissou songe, spontanément, à l'incorporer à une histoire toute improvisée. Une intuition perce néanmoins son esprit et il a, soudain, la certitude d'avoir été repéré. Il n'a pas la sensation qu'elle soit hostile, néanmoins ; aussi, Hérisson Chanteur décide de dévoiler tout à fait sa présence.

Il descend de l'arbre, glisse telle une feuille morte de branche en branche, atterrit avec souplesse, puis se redresse. Ses yeux parcourent sans pudeur le corps de la femme, l'unique chemise qui la couvre.

▬ Es-tu un fantôme ? Demande-t-il à la femme fantôme, d'une voix mélodieuse, de son langage natal.

Dans sa contemplation, il aura oublié qu'elle ne le comprend peut-être pas. A vrai dire, le regard du Huron s'est braqué tout à fait sur le crâne rutilant trônant dans sa main.

Hrp:

Il y a une perplexité naissante chez elle, lorsque le jeune Huron prononce ces quelques paroles. Cependant, c'est du coin de l’œil qu'il le remarque, car son regard demeure rivé sur cette curiosité au creux de la main blanchâtre : il est fasciné. Jamais il n'a eu l'occasion d'en voir de si près, d'autant que celui-ci semble en parfait état.

▬ « Fantôme ».. ? qu'est-ce donc ?

Le Narrateur cligne doucement des yeux et abandonne sa contemplation, un peu à contre-cœur. De nouveau ses prunelles sombres parcourent l'unique vêtement dont elle est drapée, et il se demande, si c'est là une tenue habituelle au sein d'un autre peuple.
Les coutures de la chemise lui rappellent celles des pirates : il trouve la chose étrange, parce qu'il a observé les femmes pirates, auprès de Loutre Sage, et il les sait d'ordinaire bien plus pudiques -pour la plupart, en tout cas.

▬ Tu as peur, petit Humain ?

Son regard quitte la blanche silhouette pour observer, autant qu'écouter, le rire juvénile qui échappe à ces lèvres pâles. Hérisson Chanteur ne parvient pas encore à mettre le doigt dessus, mais il sent qu'elle n'est pas comme les autres.

▬ Il ne faut pas avoir peur de cette beauté.. Et puis, on l'a tous en soi !

Les poils de ses bras se hérissent : une certaine méfiante émerge, face à l'instinct criard. Pourtant cela n'empêche pas l'enfant de boire les paroles de la femme fantôme. Il est trop intrigué pour ne pas faire fi de la prudence. Après tout, il n'y a plus personne, pour le mettre en garde. Il est seul.

▬ Même la plus grosse brute des hommes de la mer détient cette beauté en lui.

Rissou estime, quelque part, cette vision singulière qu'elle possède de la beauté. Lorsque ses yeux plongent dans les orbites abyssales du crâne, il est presque tenté d'acquiescer. Mais il y a là quelque chose de trop pur, de trop parfait, pour que cette beauté parvienne à le charmer.

▬ Je n'ai pas peur, répond-il enfin, posément.

Ses paupières sont à demi-closes : Hérisson Chanteur semble presque endormi, jusqu'au moment où il s'ébroue doucement puis passe une main dans ses cheveux, pour dégager son visage. Sans crier gare, il déclare :

▬ La vie est un cycle éternel, la mort une étape.

Ses paroles sont mesurées, pourtant il y a un quelque chose dans le ton, qui hypnotise : Le Narrateur est éveillé. Les gestes accompagnent la parole, délicatement, à la façon d'un charmeur de serpent.

▬ Le corps devient squelette et l'âme retrouve sa liberté, temporairement. Une âme qui refuse d'accepter la mort, en revanche, devient un fantôme. Il exécute une pause, souffle doucement. Elle erre, parfois sans but, quelquefois éternellement.

Le voile semble quitter les yeux du papoose et il observe la jeune femme avec tranquillité.

▬ Ce n'est là qu'une version de l'histoire. Néanmoins, les fantômes sont connus pour leur blancheur absolue. En cela tu leur ressembles, Sans-couleurs.

Distraitement, il note qu'elle est sans-couleurs mais pas sans-odeur : l'arôme salé est plus fort sur elle que sur chacune des gouttes de pluie qui tombent de l'Enfant-Roi.

Le Narrateur constate la jeune femme attentive à la façon d'une enfant. Elle est sage, silencieuse ; néanmoins ses yeux voguent d'un point à un autre, les voiles gonflées par une réflexion qui se lit comme un livre ouvert sur son visage délicat. Ainsi, lorsque l'histoire succincte touche à sa fin et que les explications se rejoignent, Hérisson Chanteur déchiffre sans mal l'expression qui illumine le regard de son auditrice. Elle comprend, découvre, apprend.
Sa candeur est surprenante -elle détonne avec la maturité de ses formes. Doucement, tout doucement, il sent qu'il approche lui aussi de la compréhension.

▬ D'accord ! Je comprends mieux..

Il hoche la tête, passe sa langue ses lèvres pour essuyer quelques gouttes salées égarées. Il ne sursaute pas quand un rire inattendu et cristallin fait vibrer la gorge de sans-couleurs.

▬ Je suis, comme tu le dis, sans couleurs, mais je suis vivante. Très vivante.

Hérisson pourrait en douter ; toutefois il préfère la croire. S'il doit conclure qu'elle n'est pas vivante, ce n'est pas de ses mots qu'il le saura mais de sa façon d'être. Il est suffisamment observateur pour deviner les choses.
De fait, il la regarde se pincer la joue sans rien dire ; tend une oreille respectueuse.

▬ Je suis bien de chair, tout comme toi. Seulement, je ne porte aucune couleur car je suis née un jour où la pluie clapotait sur l'Océan. Un jour de tristesse dont je n'ai tiré que la couleur, heureusement.

Les yeux du jeune Huron s'écarquillent un peu. Une formulation le titille comme l'aiguille qui cherche à percer sa chair. Il sent qu'il est sur le point de comprendre.

▬ Quel est ton nom, petit humain ?

Le papoose lâche un soupir furtif. Ses muscles se bandent. Il sait, à présent.
Il a compris.

▬ Hérisson Chanteur.

Le goût du danger s'insinue en lui, aussi tangible que peut l'être celui du sang dans la bouche. Elle ne chante pas mais il est dors-et-déjà charmé par sa nature. Après tout, il est si rare de pouvoir converser pacifiquement en leur compagnie.

▬ Quel est le tien, Sirène sans-couleurs ?

Une curiosité étrangement avide dévore désormais ses prunelles sombres.

Hrp: