Ô douce Muse éclatante, drapée dans les soupirs et les orgueilleux présents. Je te prie de m’inonder de ta pluie d’écarlate clarté, pour qu’enfin de mon esprit germe la fulgurante idée. L’Arbre est froid et informe. La couleur et le parfum subtil et gracieux des roses lui manque cruellement. Et moi, petite souillon au visage de cendre, me suit donner comme mission de redonner à ce vénérable vieil homme sa gloire de jadis. Lui, le protecteur des fils de Pan, se doit de resplendir tel un phare dans la nuit.

Le char du soleil atteint la moitié de sa course quand, m’ayant acquitté de toutes mes besognes, je me dirige à la lisière du bois pour ramasser les magnifiques suivantes de Flora. Munie de mon panier d’osier et de détermination, je me penche et me mets aussitôt au travail. Pensées, azalées, lilas, pétunias, orchidée, bleuet, rose, pâquerette, lys, tournesol, pivoine. Toutes drapées dans leurs plus beaux atours. Des pétales aux couleurs qui auraient fait pâlir d’envie les plus belles demoiselles.

Le bouquet s’est épaissi. Vanité et beauté se mélangent au milieu des brins d’herbes. Telles des déesses courroucées, elles semblent évoluer dans une danse endiablées pour élire la plus belle d’entre toutes. La rose, au teint de soie, tire la langue au lys blanc qui réplique en jouant de la lumière sur son manteau de neige. Les pensées, véritables petites diablotines, se chamaillent avec les lilas pour savoir lesquelles seront les plus remarquées.

« Cela suffit, mes toutes petites fleurs. » songeai-je.

Petit sourire aux lèvres, je décide de rentrer au Grand Arbre. Les rayons du soleil jouent avec les feuilles des sapins. On aurait dit de petites fées taquines. Je vois mes éclaireurs s’enfoncer dans la forêt, Stealth en tête. Mais où est donc mon petit Squint ? Étrange.

Perdue dans mes pensées, je n'ai pas pu empêcher l’incident qui est survenu. Je viens de foncer, tête la première contre Caroline, la mère apprentie des Artisans. La gêne m’envahit. Je me baisse pour ramasser les coquettes filles des champs en me perdant dans mes excuses.

« Je suis confuse, je ne t’avais pas vue. »

Décidément, ma laideur est en tout point égale à ma maladresse. Stupide petite Aurora, tu es vraiment la plus forte de toutes les simplettes. Tu mériterais de rester dans ta cabane et de ne jamais en sortir. Tu as sûrement dû lui faire mal.

« Tout va bien ?  Je ne t’ai pas trop heurtée ? »

Et avec tout cette agitation, ma couronne vient de perdre trois gardiennes. Trois coquelicots, les gentilles et affectueuses filles de Déméter. Quelle sotte tu fais !

Caroline. La jeune Mère aux yeux perçants de chouette. La petite Fouineuse qui se faufile dans l’ombre des grands arbres pour guetter nos moindres faits et gestes. Je me tiens un peu sur mes gardes avec elle. Mon cœur, telle la boîte de Pandore, renferme quelques horreurs dont j’ai bien heureusement épargné le Monde. Goules et vipères perfides y dorment, attendant patiemment de pouvoir semer la discorde autour de moi. Mais seule ma discrétion ainsi que mes fidèles gardiennes fleuries sont capables de les garder dans leur cage de rouille et d’os.

Je soupçonne que la Fouineuse cherche un moyen pour s’emparer de ma boîte et d’en dévoiler les cauchemardesques résidents. Aussi, je prends un soin tout particulier à l’éviter dès que possible. Toi et tes yeux aux désirs mal appropriés.

Mais là, face à elle, je ne peux rien faire d’autre que de paraître polie et agréable, bien que mon petit cœur semble palpiter plus que d’ordinaire. Et puis elle pose son regard sur mes sublimes Muses. Les perles des rêves. Les filles des Hespérides drapées dans la grâce et la pureté virginale d’un premier jour de printemps. Je me sens presque gênée, confuse et horriblement maladroite et gauche. Les dieux suprêmes m’ont donnée deux yeux et même si leurs couleurs diffèrent ce n’est pas une raison valable pour pas les utiliser. Petite sotte !

Dans un geste amical, Caroline se penche pour ramasser par paquet mes fleurs. Je suis touchée par cette action. Elle n’a pas un mauvais fond, la belle Fouineuse. Je lui destine un sourire fugace. Cependant, ce n’est pas parce qu’elle se révèle polie que ses vilaines tendances ne ressortiront pas par la suite. Même le loup qui dort peut être dangereux. Prudence est mère de sûreté.

« Il y en a beaucoup… Tu as cueilli tout ça toute seule ? »

Pendant que je remettais les fleurs dans le panier d’osier, je lui répondais avec calme et sérénité. Surtout ne montre pas ta méfiance, sale petite guenon !

« Oui. Je viens de les cueillir près du Bassin Pur. Les fleurs semblent plus belles et plus vivantes dans cette partie de la forêt. »

Me relevant, ma récolte dans les mains, je m’apprête à prendre congé. Inclinant respectueusement la tête, serrant mes mains sur l’anse, réajustant un instant ma robe rose aux motifs fleuris, remettant les coquelicots tombés dans mes cheveux, je lui adresse ma gratitude.

« Je te remercie, petite fleur, pour ton aide. Pour ta peine, je t’offre cette pivoine jaune. Elle s’accordera bien avec ton teint. Sur ce, je dois te laisser. Mon devoir de Mère m’appelle. »

Sourire presque forcé, plissement de soie flottant dans la brise presque légère, je m’apprête à m’éloigner comme un sylphe aux ailes d’argent.

Ce que je redoutais, est arrivé. Caroline, innocemment, me propose son aide. Renforcer sa carapace, resserrer les rangs fleuris, dresser les murailles, mater la révolte qui gronde, rester parfaite et sans tâche, ne pas laisser le cœur s’exprimer.

« Avec plaisir. Je m’occupe de décorer notre vieil Arbre et de le faire resplendir à nouveau. »

Je sais, je vois, je sens. La curiosité, comme un vautour, dérive entre les nuages, sans faire de bruit. Pour mieux attaquer. Mais peut être que je me fais beaucoup trop de soucis pour rien. Peut être ai-je trop peur des conséquences que peuvent entraîner la curiosité. Nous verrons bien.

Bien que je n’apprécie pas qu’on touche à mes fleurs, je lui tends un bouquet de magnolias blancs. Je préfère vivre seule et recluse, et partager ma tâche avec une autre mère est loin d’être "cool".

« Tiens. Tu peux en mettre à ta guise. »

Je commence moi aussi à placer des roses, que j’ai tressées en couronne, sur la porte de la cabane des éclaireurs. Tournant le dos à Caroline, je respire tranquillement. Je sais que la Fouineuse est devenue maîtresse pour mettre son nez là où il pourrait se blesser. Je ne suis qu’épines et fleurs fanées, luttant sans relâche contre les rayons du soleil, afin de protéger le sanctuaire. Je suis la Belle au Bois infâme.

Les oiseaux aux ramages bleutés sifflent, entament une symphonie rupestre et simple. Les femelles déploient leurs ailes et dérivent et dansent dans un ballet aérien, au rythme du Zéphyr.

Je n’ose pas parler à Caroline. Que pourrai-je lui dire ? J’ai peur de ce qu’elle pourrait interpréter, décoder, déduire de mes paroles. Je les filtre avant de les envoyer dans les nuées. Peut-être qu’entre les jolies formes et les vieux adages se cache la vérité crue et sans poésie.

« Il fait un temps magnifique aujourd’hui pour travailler. Le soleil rend à merveille la divine perfection des fleurs, tu ne trouves pas ? »

Parfums emplissant l’air, sentir les douces caresses des fleurs sur mes paumes, respirer et envier la Beauté. Voilà ce qui me rend heureuse. Une parfaite illusion.

« Sens donc le parfum de tes magnolias. Les saveurs subtiles de l’Orient, mélangées aux souvenirs de l’Autre Monde. »

L’Autre Monde. L’Enfer. Flammes et démons.

« Je dois sûrement t’ennuyer avec toutes ses fleurs. Mais dans tous les cas, je te remercie de m’aider. C’est très aimable de ta part, petite fleur. »

Hésitation, regards volés, méfiance. La toile de soie qui se profile sur la scène est fragile et ballottée par les vents d’Ouest. Petit théâtre d’ombre chinoise. Grâce et fragilité. Ombre et lumière. Les cithares en fond peinent à trouver l’harmonie. Les notes flottent, s’enchaînent, s’accordent en silence.

Les gestes sont doux, calmes. Concentration et enchevêtrement de fleurs. Les belles nymphes de mes songes. Aux robes azurés. Le travail continue, les ombres se meuvent à nouveau. La symphonie des cordes se meurt gentiment. La scène change. Les personnages prennent la parole.

« Où est-ce que tu as appris tout ça ? »

Confusion. La discorde des cordes s’accorde pour dire que le passé est figé dans la toile de soie. Les histoires d’antan ne peuvent reprendre vie. Et sans la lumière de la lampe à huile, les scènes demeurent à jamais dans l’oubli.

Mais où ai-je appris ? Comment ai-je su que les doux pétales étaient en réalité de puissantes armures d’airain ? Le marais de la Nouvelle-Orléans reste dans l’obscurité de mes souvenirs volés. L’Autre-Monde. Peut être que je tiens mon savoir de là-bas. Peut-être que Squint et moi arpentions le bayou en quête d’aventures et de découvertes. Mais trop de peut-être rendent la vérité vraisemblable et non réelle. Je suis embourbée dans mes noirceurs.

« Je ne m’en rappelle plus trop en vérité. Mais j’ai toujours aimé les fleurs. Leur fragile beauté, leur gracile perfection. Elles me fascinent dans un certain sens. Comme des représentations de déesses. »

Le cortège de Vénus, comme j’affectionne à les appeler. Que dire de plus ? Les fleurs sont à mes yeux de divines aides. Elles me protègent de moi-même. Ainsi, c’est mon devoir de veiller sur elles et de leur donner le statut qu’elles méritent.

« Elles me semblent plus belles sur l’Île. Plus éclatantes et lumineuses. Au contraire de celles de l’Autre-Monde qui sont, sans aucun doute, fades et mornes. A l’image de l’Autre-Monde en quelque sorte. Tu ne trouves pas ? »

Car de l’autre côté de l’étoile, tranquilles et patients, bouillonnent les horreurs et les vices des hommes. Plus sombre et obscur que la nuit, plus terrifiant que tous les monstres réunis. Ce monde-là nous toise de son œil calculateur et froid, attendant pour pouvoir attaquer et détruire.

Quand les mains savantes et malignes ont façonnés mon corps, ils décidèrent d’y ajouter, ultime soubresaut cruel du destin, tout ce que le monde compte de mauvais : la laideur, le désamour, l’espoir qui s’érode avec les poids des Heures, le dégoût, l’envie,…

Je suis un être imparfait, mais à l’intérieur de moi bouillonnent les vices. Boîte de Pandore fragile aux anses de verre, menaçant constamment de se briser sous la pression. Aussi pour éviter une catastrophe, les Fleurs, servantes de Flora et de Vénus, avaient été dépêchées afin de garder silencieusement et sagement le terrible jardin des Horreurs.

Ces déesses me sont tellement précieuses. Je les remercie à chaque fois que le soleil caresse la terre de ses rayons chauds.  Protectrices nécessaires à l’harmonie et l’équilibre de mon monde.

« Oui. »

Je vois bien que Caroline veut percer ma carapace. Mais je suis tenace quand il s’agit de garder mes secrets. Je suis une fille au cœur de lion dans un corps de cygne. Je détourne mon regard. Cette entrevue devient un peu trop intimidante.

« J’ai toujours aimé la mythologie. »

Fleurs accrochées sur les poignées des portes, entourant les volets, parfumant les cabanes, illuminant l’Arbre. Je me sens mieux. Les senteurs enivrantes embrument mon esprit. Je sens bien. Je suis Aurora, la fille aux fleurs, et je me sens bien.

Soudain, surgissant de nulle part, deux enfants, riant et hurlant, nous bousculent, arrachant les fleurs que nous avions pris tant de soin à disposer. Ils crient, rient, volent entre les branches, arrachent, détruisent.

« Les fleurs c’est pour les mauviettes. Nous, on est des garçons ! C’est moche les fleurs. Bouh ! »

Et s’approchant de moi, ils envoient dans les airs mon panier. Les pétales volètent dans les bras des vents doux. S’éloignant sans cesse de moi. Mon regard se perd. Je suis un peu décontenancée. Je ne suis pas une bonne prêtresse. Je ne suis pas une bonne mère. Je ne suis bonne à rien de toute manière.

Mais déjà les petits monstres se sont volatilisés, laissant derrière eux la fureur de mes gardiennes et un champ de bataille floral.

Rien ne va plus. Tout est saccagé. Quelle idée ridicule d’avoir entrepris de décorer l’Arbre. Stupide petite empotée. Même les enfants te détestent. Avec toutes ses évidences tu persistes. Tu continues encore et toujours à braver la lumière du jour, à infliger ta vue aux pauvres petits Perdus qui n’avaient rien demandé à personne et qui doivent subir chaque jour le spectacle répugnant de ton corps émietté.

Tu n’es rien d’autre qu’un jouet cassé, Aurora. Il t’as prise, t’as brisée et t’as laissée. Mais toi, dans toute ta naïveté aveuglante, tu ne peux t’empêcher de continuer de lutter. Survivre encore et toujours. Essayant en vain de sortir des profondeurs du Tartare. Mais crois-tu vraiment que tu as pu échapper aux griffes d’Hadès en t’enfuyant et échappant à ses griffes ? Tu t’es juste éloignée, un peu plus rapprochée de la lumière. Mais tu es encore loin de ce que tu étais autrefois.

Tu n’es plus qu’une ombre. Un semblant d’humanité. Une poupée de porcelaine sans vie et sans visage. Tu n’es plus rien, sale souillon. Tu es laide et tu es devenue un monstre. Toi, la douce Vénus des marais de la Nouvelle Orléans, tu t’es transformée en une bête effroyable.

Et qui pourrait un jour aimer une bête ?

« Merci. C’est gentil de m’avoir aider. Je pense qu’il est mieux de ne pas décorer l’Arbre aujourd’hui. Peut être une autre fois. »

Elle ne voudra pas t’aider la prochaine fois. Tu n’es rien de plus qu’une énième curiosité qu’elle essaye de percer à jour. Mais quand elle te verra telle que tu es, là tu seras seule pour toujours. Personne ne t’aime Aurora. Même pas toi même.

« Je suis désolée, je t’ai fait perdre ton temps. Mais tant que les fleurs fleuriront, il y aura une raison pour égayer ce vieil ancêtre, n’est-ce pas ? »

Ton sourire est éteint Aurora. Où est la flamme que tu avais ? Sûrement perdue dans les méandres tortueux du Léthé, là où tous les rêves se meurent. Tu as perdue la partie. Cache toi parmi les ombres, toi le reflet difforme de l’Aube.

Et tout est mort. Le sourire, les larmes, les sentiments. Tu ramasses mécaniquement tes fleurs en pensant aux arbres qui bruissent au contact du vent, aux feuilles qui dansent, aux écureuils sur les branches. Tu penses et tu tentes d’oublier ta haine, Aurora.

« Si tu as besoin d’aide dans tes tâches, je n’ai plus rien à faire. Peut être puis-je t’aider ? »

Tu te tournes vers Caroline. Cette douce enfant au sourire brillant et au regard espiègle. Quel triste spectacle tu offres. Toi qui t’effaces, toi qui fuis. Tu es si décevante. Tu dois sûrement être loin de ce à quoi elle s’attendait. Car finalement, on peut te résumer à ça, Aurora. Une déception amère.

Le sort continue de dérouler son long fil tortueux et de me lancer au visage toutes les horreurs que, dans un sens, j’ai méritées, mais Caroline, imperturbable, tient bon. Alors que les vagues de papier fin montent et descendent et que le chant doucereux des sirènes qui chantent la laideur tente en vain d’engluer son esprit, intrépide elle garde le cap. Elle veut, elle désire. Un feu brûle. Le feu de la curiosité.

Alors, petite chrysalide aux ailes meurtries, je me replis lentement dans mon cocon de soie, là où rien ne peut m’atteindre. Ni les gouttes douces et fraîches d’une pluie d’été, ni les feuilles rêches de l’automne, ni le toucher glacé des flocons. Et dans mon cocon, ma respiration se réverbère, me rappelant la fragilité de la vie. Maudite existence que de vivre dans sa propre étreinte.

Mais Caroline brise soudain le rythme régulier des mes souffles. De sa voix douce, elle murmure des mots à travers les parois de soie. Des mots coupés, des phrases volant un peu dans les airs. Et parmi ses intonations douces se cache la violence de ses propos. Elle demande l’improbable, Caroline. Elle demande ce qui est interdit.

Je penche l’oreille. Mots à fleur de lèvres, je lui livre au creux de mon cocon le savoir.

« Seules les mères ont le droit de corriger les Perdus. Cela fait partie de nos tâches. Mais si jamais l’un deux se prenait d’envie de frapper son camarade, il aurait à subir la colère de Pan. »

Oh, je la connais cette clameur lointaine. Ce bruit de rébellion. Ces crépitements violents qui secouent les cœurs. Ces membres qui vibrent au rythme des émotions.

« Les Perdus se rendent à l’Arène pour régler leurs affaires. J’ai déjà assisté à ces combats particuliers. Les cris, les clameurs, les sifflements. »

J’avais lu beaucoup de choses sur les jeux de l’antique cité de Rome depuis mon arrivée. Les combats des esclaves luttant sans fin pour leur vie sous les yeux froids et exorbités du peuple en délire. Et tous ces effluves d’instincts primitifs me terrifiaient.

« Mais tu ne songes tout de même pas à les poursuivre ? Ils n’en vaillent pas la peine, tu sais. Promets moi que tu ne feras de choses stupides. »

Mais au fond de mon cocon, perdu dans un silence infini, je sens que ce genre de paroles ne pouvait que gonfler la curiosité. Car plus les interdits nous barrent la route, plus on est tenté. Pauvre Pandore, garde de toi de tenter l’impossible et reste dans le droit chemin tracé par les dieux.