Au Pays de Jamais, on ne pouvait entendre autre chant du coq que celui, pourtant humain mais tout aussi véhément, de Peter Pan. L'Enfant Roi s'amusait régulièrement à extraire ses compagnons de leur sommeil ainsi, virevoltant autour des Cabanes comme un moineau pris de folie, son sempiternel Corocico haché de quelques éclats de rire étouffés. Il lui arrivait même de tambouriner contre les façades des Cabanes ou de secouer les branchages du Grand Arbre avec force, afin de réveiller les enfants en sursaut –  ce qui semblait en effet le distraire.
Ce jour-là, Peter fut le dernier à émerger, pourtant. Et pour cause. Le soleil lui-même s'apprêtait à se coucher. Ce fut d'ailleurs la Mère en Chef qui vint prudemment à son chevet, prenant garde à ne pas le frôler. Peter avait certainement passé une nuit tourmentée, à moins qu'il ne se fût endormi qu'au petit matin. Cela arrivait fréquemment et les prétextes en étaient multiples. Une danse prolongée avec l'Esprit Lune, une soirée arrosée avec les Fées, une concertation solennelle avec les Piccaninny, une promenade solitaire dont il avait déjà tout oublié... Quoiqu'il en fût, Peter garderait en lui-même le mystère de son absence, comme à chaque fois.

Au sein de la Maison Souterraine circulait une source, débouchant en ce lieu par un curieux et doux miracle. Elle prenait origine directement dans la Rivière Mystérieuse et longeait les galeries terrestres de l'île jusqu'à atteindre le repaire de Pan. Oh, elle n'était pas bien épaisse, on n'y trouvait qu'un mince filet d'eau claire, et seuls les Chefs avaient la permission d'y goûter. En se levant, Peter avait coutume de s'en abreuver grossièrement – il n'était pas de ces enfants qui prennent la peine de se servir un verre, nous nous en doutons – avant de quitter son refuge.
Encore engourdi par l'apathie qu'il venait à peine de délaisser, ses yeux en amande gonflés de sommeil et ses cheveux rubescents encore plus ébouriffés qu'à l'ordinaire – si tant est qu'il existât quelque chose d'ordinaire à Neverland – Peter Pan s'étira ostensiblement, éternua deux fois, poussa une exclamation de satisfaction à la vue de son petit monde méticuleusement désorganisée, et s'envola.

Une des choses étranges qui composaient la personnalité de Peter était ce paradoxe tenace qui le liait au temps. Ainsi, il n'avait aucune conscience de la temporalité, de la course des heures et des jours, aucun intérêt pour le cycle des horloges dont il se savait préservé. Toutefois, l'Enfant Roi avait érigé autour de son existence une foule de rituels divers et plus ou moins loufoques, qu'il remplaçait ou délaissait parfois mais dont certains demeuraient immuables.
Comme le fait de s'envoler très très haut dans le ciel lorsqu'il retrouvait son île après une plongée en apnée dans la torpeur. Aucun rêve n'était plus doux que celui auquel il avait lui-même donné vie. A peine troublé par l'apparition progressive de l'Esprit Nuit qui venait recouvrir l'île de son manteau serti d'étoiles et d'aurores boréales – qui n'étaient, en fait, pas réellement boréales –, Peter surplomba la jungle et contempla son Pays un moment avant de s'attarder sur... Tiens, mais qu'est-ce que c'était ? Une sorte de tache blanche, presque luminescente, juste là,  entre deux troncs d'arbre... Fronçant les sourcils, l'enfant volant fixa son attention sur ladite tache, laissant ensuite un sourire fleurir à la bordure de ses lèvres. Nerida.

Pour faire son intéressant, Peter fonça dans sa direction et se mit à tourbillonner autour de la sirène avec grâce et souplesse. N'importe quel individu ainsi projeté dans les airs en aurait recraché son déjeuner, mais Peter avait l'habitude. Tout enorgueilli de son effet de scène, l'Enfant Roi se posa délicatement devant celle qu'on appelait la Fêlée.

– Pourquoi es-tu, ici ? Tu cherches Max ? Ou moi ?

Décortiquant des yeux la tenue saugrenue de la sirène, et sans même remarquer dans quel état de frigidité ladite tenue la plongeait, Peter observait les gouttes tomber de la chemise de nuit détrempée.

– Je ne sais pas où elle est, en tous cas. Mais je ne comprends pas pourquoi tu portes ça. C'est mouillé. Tu ne veux pas porter autre chose ? Tu ressembles un peu à un fantôme !

Cette dernière remarque sembla l'amuser lui-même puisqu'il éclata d'un rire gai et puéril, reconnaissable entre tous. Cela ne lui était même pas venu à l'esprit que la Fêlée n'avait peut-être pas le choix de s'accoutrer d'une tenue si peu appropriée...

   

Codage by TAC

– Peter ?

L'Enfant Roi tourna négligemment la tête vers le côté afin de faire face à celui qui l'avait interpelé. Un gamin un peu sale qui, manifestement, ne savait pas quoi faire. Le genre de trucs qui irritait suprêmement Peter, incapable de concevoir qu'une telle chose fût possible.

– Capitaine. rectifia-t-il durement. En plus, on l'interrompait en pleine conversation avec une de ses Sirènes préférées.

L'enfant allait parler, puis il remarqua la silhouette fantomatique de Nerida. Son teint vira au blême, presque aussi blême que la Fêlée, et Peter leva les yeux au ciel en laissant échapper un sourire de ses narines.

– Arrête d'avoir peur, dit-il d'un ton brusque, un peu méprisant. Nerida est pas comme les autres, je vous l'ai déjà dit. Même si c'est une Sirène.

– C'est bien une Sirène qui a mangé Martin.

A la mention de l'Ogresse, Peter sentit un souffle glacé pénétrer ses vaisseaux et les traits de son visage s'affaissèrent brutalement. Il attrapa l'enfant par les cheveux et le força à cambrer la nuque avec hargne.

– Ne compare pas l'Ogresse à Nerida. Espèce de froussard. Deux jours de cachot pour toi !

D'un geste bref, les dents serrés par la rage, Peter fit signe à Scar de faire en sorte que l'enfant fût mené au trou noir qu'on réservait aux fautifs.
Les joues empourprées, l'Enfant Roi rejeta une mèche de cheveux en arrière avant de reporter son attention sur la Sirène, mutant son expression contrariée en sourire jovial.

– Max est occupée, Nerida. C'est une mère tu sais. Elle a souvent à faire. Pourquoi tu la cherches ? Tu as quelque chose à lui dire ? Parce que moi, je ne suis pas occupé. Et je peux demander à Rose de te donner sa robe, par exemple. Vous faites presque la même taille.

Les lèvres de la diaphane Sirène tremblaient. Peter dut réprimer le frisson qui lui démangeait la peau à ce constat. Nerida devait vraiment vouloir rejoindre les Cabanes pour avoir quitté le Lagon jusqu'à s'enfoncer jusqu'au coeur de la Jungle. Elle avait ainsi parcouru plusieurs bornes. Mais Peter ne se rendait que partiellement compte de l'effort qu'endurait Nerida pour venir jusqu'à eux. Sans rien d'autre dans l'estomac qu'une substance à peine vitale. Il ne se rendait pas compte de tout ce que la Sirène employait simplement pour les approcher de plus près, pour s'intégrer à eux, les toucher du bout des doigts. Sans penser à goûter leurs chairs. Il sentait juste, car Peter savait sentir pas mal de choses, que Nerida était spéciale.
Et c'était frustrant de savoir que la douce Fêlée n'était pas vraiment venue pour lui.

– Tu. Tu veux monter dans les Cabanes ?

Sourire au goût d'espièglerie.
Oh, ne pensez pas que la proposition de Peter n'était encouragée que par une candide générosité. L'Enfant Roi ne ratait, surtout, jamais une occasion d'émerveiller. Encore moins une fille. Et Nerida, là, vous pourrez dire ce que vous voulez, elle était plus proche des petites filles dans leur lit que des sirènes dans leur lagune.

Doux mais assuré, le petit démon empoigna la main gelée de Nerida.

Sans quitter du regard la sirène fantomatique qu'il bombardait de son charme aspirateur, Peter Pan hêla le nom de sa fée. Tinkerbell apparut aussitôt, émergeant de la Maison Souterraine et manifestement pas encore tout à fait révéillée. Sa trainée de poudre lumineuse fendit l'air avant de fuser en direction de l'Enfant Roi, lévitant juste au-dessus de son épaule. La Clochette lança un regard dédaigneux à l'égard de Nerida, puis déclara quelque chose dans le langage des fées.

– Allez, Tink ! Saupoudre Nerida de poussière. Je ne le dirai pas deux fois.

Contrainte d'obéir, la fée leva les yeux au ciel avant de s'approcher de la Fêlée. Elle projeta sur sa chevelure blanchâtre un nuage de poudre compact, un dosage bien plus important que nécessaire.

– Excuse-la, Nerida, Tink a mauvais caractère. Tu risques d'éternuer.

Peter s'empara du petit corps virevoltant de sa fée, repliant ses doigts contre son buste en lui la scrutant d'un regard bizarre, intense.

– Laisse-nous, Tinkerbell. Je veux être tout seul avec Nerida.

Il relâcha la Clochette d'un geste un peu brusque, et sa silhouette tintinabulante disparut en quelques secondes dans les hauteurs du Grand Arbre. Peter prit une expression perplexe après avoir remarqué le teint écarlate qui avait envahi le visage de sa petite fée.

– Je ne comprends pas pourquoi elle est comme ça, c'est très irritant. Je pense qu'elle veut juste nous embêter. Pas vrai ?

Resserrant l'étreinte de sa main contre celle de Nerida, à présent ensevelie d'un pollen scintillant, il retrouva son sourire espiègle et souffla à voix basse :

– A présent, Nerida, tu vas faire quelque chose. Tu vas avoir une pensée heureuse. La pensée la plus heureuse, la plus jolie, la plus douce que tu trouveras. Tu vas y penser très fort. Et juste après, tu t'envoleras.

Il plongea son regard lutin dans celui, pâle et intense, de la sirène blafarde.

Peter était entièrement dans son élément. Immergé, envahi. La recette était complétée de ses ingrédients les plus fins, les plus essentiels. La magie, la féérie, l'assrance. La recette était maitrisée, bien dosée, digne d'un grand chef. Après tout, c'était ce qu'il était. Un émerveilleur, un tisseur de rêves. Un ravisseur.
La recette atteignait son apogée, bouquet de saveurs multiples éclatant sur les papilles. Petit démon.

Dévoué à sa mise en scène, Peter ne regardait pas le sol, qu'il abandonnait dans une lenteur gracieuse. Son regard lutin et étincelant demeurait dardé sur l'expression envoûtée qui avait pris d'assaut les traits de Nerida. Que le spectacle commence. Peter crut entendre son coeur chanter.

Déséquilibré et apeurée, la sirène contemplait ses pieds lévitants dans un mélange – toujours parfaitement dosé par son instigateur – de crainte et d'allégresse. Peter lui empoigna la main d'une étreinte tendre mais puissante, et lui adressa un sourire bourré d'une arrogance charmeuse. Il effectua une légère poussée aérienne qui les propulsèrent dans les hauteurs, et pendant un instant, on aurait pu croire qu'ils viendraient se cogner au ciel étoilé.

– Voilà, ce sont toutes les Cabanes.

Le tableau était plutôt joli. Des dizaines de cabanons de fortunes éparpillés, illuminés par la lueur des chandelles et des lucioles apprivoisées. Il y avait même quelques fées.

– Nous les regroupons par zones, suivant le métier de mes soldats.

Sa tirade était parfaitement sérieuse, sincère même, et l'Enfant Roi décrivait l'organisation de sa société infantile comme l'aurait fait un gradé militaire de la plus haute distinction.

– Si tu veux, nous pouvons jouer à ce que tu sois une Garçonne Perdue. A moins que tu ne préfères être une mère, comme Maxence ? Dis-moi, quel groupe aimes-tu le plus ? Certains chassent, ou grimpes, ou partent en reconnaissance... Il y en a qui soignent, qui raccomodent... C'est très compliqué. Tu veux visiter une Cabane ? Tu préfère laquelle ?

Il s'approcha de l'oreille de Nerida et dit d'une voix plus profonde, plus basse.

– Ce soir, tu peux tout faire. Dis-toi que tu es dans un rêve.

C'était curieux. Ainsi enseveli de poussière de fée, Nerida semblait irradier, comme si sa pâleur spectrale s'était muée en éclat chaleureux. Une sirène fille, devenue sirène-fée.

Jamais joué ??
Allons, elle exagérait ! Comment pouvait-on n'avoir jamais joué ? N'avoir jamais prétendu ? Peter, sans cesser de voler paisiblement, comme porté par le vent lui-même, considérait la sirène d'un air ébahi. Jamais encore Nerida ne lui avait paru si triste. Normal qu'elle fût si vide de couleurs ! Elle n'était rien d'autre qu'une fleur fânée.

– Quand tu étais petite, jeune sirène, tu as forcément joué. Les sirènes jouent à toutes sortes de jeux. Des fois, nous jouons avec elles à des parties de ballon-bulles. Certaines ne résistent pas à dévorer quelques uns de mes Garçons, mais dans l'ensemble, on s'amuse beaucoup !

Ce fut à cet instant qu'il se souvint – miracle – de la distance qui séparait Nerida de ses soeurs. Le sourire de la Fêlée sembla s'affaisser, justement, et Peter serra sa main plus fort de peur qu'elle chutât.

– Tu ne joues toujours pas avec tes soeurs ? Tu ne veux pas manger leur nourriture ? Je trouve que tu as l'air un peu malade. Tu me fais penser aux enfants morts que je prends par la main.

Son ton n'était même pas grave, même pas chagriné. Pour lui, il s'agissait d'une chose plus ou moins anodine, sinon naturelle.

Toutefois, la tristesse exhibée, entière qui émanait de Nerida commençait à l'irriter. Il ne comprenait pas ce qui lui manquait pour retrouver quelque matière à sourire, quelque source de couleur. Elle était extasiée, certes, mais Peter sentait bien qu'un ingrédient essentiel à sa recette était manquant. Le truc, c'est qu'il n'y était pour rien, n'y pouvait donc rien, et que cette impuissance ne faisait qu'accroitre sa frustration.

– Mais ça m'est égal, ce que je suis. Je voudrais juste rester avec toi... Ce soir.

Flatté, Peter releva légèrement la tête, le regard haut et droit, fier de son effet. Cela apaisa quelque peu l'agacement qui rendait son sourire grimaçant.

– Tu peux me montrer, si tu veux. M'apprendre. Me dire ce que tu veux que je sois. Et je peux essayer.

OK. Il dut admettre que le compromis était efficace. Le serait.

Peter freina leur vol avec douceur et, saisissant l'autre main de Nerida, il fit pivoter leurs corps en position debout, avant de se déposer délicatement sur une des plateformes qui jalonnaient le Grand Arbre. Les lucioles et les lueurs de bougie se reflétaient dans les grands yeux pâles de la Fêlée. Peter l'observa un moment.

– Ils t'appellent la Fêlée parce que tu manges pas d'humain ?

Il vit nettement le visage de la sirène s'assombrir. Il n'en fut pas réellement embarrassé, mais il craignit que la mélancolie ne l'assaillît de nouveau, aussi s'empressa-t-il d'ajouter :

– Je pense que tu ferais une bonne mère, Nerida.

En vérité, l'Enfant Roi n'avait pas vraiment songé à la question – pour peu qu'il sût penser – mais il savait que cette idée serait la plus glorifiante, la plus formidable aux yeux de Nerida.

Empoignant brusquement son poignet, il l'entraina quelques pas plus loin, traversant un minuscule pont branlant – il n'avait pas pensé, de même, qu'une sirène pût être prise de vertiges – avant de déboucher sur une Cabane. Il ne savait même plus quelle partie de quel groupe l'occupait. Peu importe.

– Tout le monde dehors ! Je réquisitionne cette Cabane pour la nuit ! Trouvez-vous un autre endroit où dormir.

Aucun râlement, aucune protestation, quelques vagues soupirs réprimés. Les enfants sortirent à la file indienne, désertant leur chambre précaire afin de laisser leur roi s'adonner à ces manigances loufoques. Ils n'avaient pas le choix. Par chance, aucune mère ne dormait dans cette cabane ce soir-là. Un seul groupe n'avait pas assez de place dans une seule cabane, ils devaient s'en partager plusieurs, et les mères variaient l'emplacement de leur nid en fonction des nuits, des humeurs, des besoins aussi.
Peter pénétra dans la Cabane vide, encombrée de chandelles et d'objets en tous genres.

– Alors Nerida, cela te plait ? Je sais que ça ne ressemble pas à vos chambres de corail. Mais c'est plutôt pas mal. Assieds-toi.

D'un bond volant, il s'installa lui-même sur une des rares couches présentes dans la maisonnette.

– A présent, concentre-toi. A ton avis, quel est le rôle d'une mère ?

Il pensait réellement tout savoir à ce sujet, comme s'il se fût agi d'un fait scientifique, étudié, une profession comme une autre qu'il s'agissait d'apprendre par coeur. Pour Peter, être mère n'avait rien d'instinctif. C'est lui qui les créait.

Peter hoche la tête, opine du chef, grave et sérieux, fermant les yeux comme le ferait un professeur acquiesçant l'exposé consciencieux de son élève. Nerida sera son élève du jour, son modelage du jour, car Peter est roi, Peter est ambassadeur, Peter est surtout pygmalion.
L'oeil est critique, tout de même, l'oreille attentive mais sévère. Peter est assis en tailleur, plus haut que Nerida. Il n'a pas fait exprès, mais sans le savoir il fait toujours gaffe à ça.


Peter s'apprêtait à rétorquer qu'être une mère était un travail plus fastidieux que semblait le penser la sirène. Oh bien sûr, il s'agissait avant tout de raconter des histoires, de coucher les enfants, broder et border. Il s'agissait de remplacer les originelles. Certains, beaucoup, pensaient certainement que c'était là un bienfait offert par le petit roi, un don qu'il faisait aux enfants délaissés pour les aider à supporter leur brusque statut d'orphelin. En vérité, Peter avait choisi les mères pour séduire les filles, mais avant tout, avant tout pour faire oublier à ses Perdus leur mère véritable. Et le pire, le mieux, c'est que ça marchait.
Nerida oubliait les punitions, les remontrances et les gronderies. Ce n'était pas dans sa nature. Nerida lui faisait penser à Selene. L'ombre en moins. C'était même physique. Nerida n'avait pas de noir en elle. Même ses yeux, on les aurait cru sans pupille. Le contraire des siens, qui paraissaient sans iris. Un instant, ce constat le perturba.

Alors oui, Peter fut tenter de mettre les choses au clair, avant que Nerida ne lançât l'ultime offensive, plus ardente que toute autre. Les histoires. Les aventures.
Peter ouvrit la bouche, la referma, ses sourcils fins se froncèrent sous l'intensité de la réflexion, qu'il maitrisait fort mal du reste. Savait-il raconter des histoires ? Il aimait à les écouter, dans la Maison Souterraine ou aux bordures des fenêtres du monde ordinaire. Il se perchait même sur les cheminées parfois, dans l'espoir de saisir quelques bribes. Ce n'était pas pour rien que les cigognes faisaient là leur nid, vous savez.

Il fut soudain tétanisé, terrassé de découvrir qu'il ne racontait point d'histoires. Il n'avait jamais récité les chapitres des contes qu'il dévorait pourtant, ceux qui sortaient en mélodies formidables des bouches des mères. Rose, Agathe, Maxence. Elles savaient faire des choses, des choses de magie, car rien n'est plus magique qu'une histoire qui prend vie, que lui ne savait pas faire !
Un courroux contenu, vrombissant comme un orage, passa dans ses yeux, et foudroya Nerida. Pourquoi le mettait-il face à son infirmité, comme ça, sans raison ?? Qu'elle était vilaine ! Il voudrait lui faire mal, la blesser, la punir ! Heureusement, Nerida bride par sa candeur, par sa douceur séduisante, cet élan de violence. La dernière question le calme. Direct.
Ça. Ça, c'est son affaire.

Peter se leva, d'un bond, les poings sur les hanches et des scintillements dorés dans les yeux.

– Moi, essoufflé ? claironne-t-il, fier et jovial, changement radical. Tu sembles oublier qui je suis, Nerida ! Pan ne s'essouffle jamais, Pan n'a jamais assez d'aventures ! Pan ne craint ni la mort ni la fatigue ! – Il était intéressant de constater comme la fatigue semblait prendre une place plus dramatique dans sa logique, que la mort. – Je vis des aventures chaque jour ! Et d'ailleurs, ma vie est une aventure !

Pour peu qu'il eût une vie.

Peter était grisé par son ébullition, son corps s'énervait, s'agitait, ivre de puissance.
Il gesticulait dans la pièce, bousculant les meubles et les objets, théâtral et déchainé. Il se mit à raconter ses péripéties, en vrac. Qu'elles fussent vécues ou non, il ne le savait pas lui-même. Son récit n'avait quasiment pas de sens. Il avait l'air dément, un peu délirant, comme sous l'effet d'une fièvre. Il mimait, criait, déformant son corps et modulant sa voix. Le spectacle devait être impressionnant, excitant, pour sûr ! Un peu effrayant aussi.

Jusqu'à ce qu'un enfant pénètre dans la Cabane. Interrompant Peter dans sa lancée, dans l'apogée de son effervescence. Le poitrail soulevé par sa respiration de plus en plus sèche, Peter fut contraint – contraint, c'était là toute l'horreur de la situation à ses yeux – de freiner son élan.
L'enfant le regarda un moment. Il était petit, plus petit que lui. Pas beaucoup, en vérité, mais son regard rond et apeuré le rendait vraiment petit en comparaison de l'Enfant Roi. Son regard se posa sur Nerida, mais il n'eut même pas peur. Il avait peur de quelqu'un d'autre, tellement tellement qu'il n'y avait plus de place pour tout autre effroi.

– Pardon. Pardon, Peter. Je. Je ne savais pas que les autres étaient partis. Je... Je vais les chercher. Pardon.

Il s'agit de bien comprendre la situation qui se déroule en cet instant. Se trouver dans la même Cabane que Peter, aux côtés de Peter, en présence de Peter, ce n'était pas grave. Peter n'en faisait rien, il n'y prêtait guère attention. Il n'était pas de ces rois qui ne supportent pas que leur air soit pollué par le souffle putride du peuple, inférieur et soumis. Mais Peter savait, et l'enfant savait, qu'il venait de couper le récit de Peter Pan, l'emballement de Peter Pan, qu'il avait assommé son excitation qui s'en trouvait maintenant toute aplatie, étourdie et faible.

Peter lui-même était furieux, déboussolé, il peinait à reprendre pied avec la réalité – du moins ce qui s'en approchait le plus à Neverland. Il balaya son environnement du regard, sa mémoire s'enclenchant péniblement, se raccrochant au réel. Mais il était triste, là, il était très en colère, brisé, perdu.

– TU M'AS INTERROMPU !

Il avait beuglé, et personne ne s'était attendu à une telle intensité. Il hurlait littéralement.

– Pour... Pourquoi ?? J'étais... Je... Je faisais... ! Je t'interdis ! Tu vas mourir ! Je vais te tuer !

Il attrapa une flèche qui trainait – dans sa confusion, il n'avait même pas songé à se saisir de son poignard – et se rua sur l'enfant. Ce dernier ne s'enfuit pas. Il pleurait, en silence, mais ne bougeait pas. A quoi bon ? Si Peter avait décidé qu'on meure, on mourrait. Il se mit à genoux et présenta dignement sa poitrine. Ses paupières se crispèrent, autant que les lèvres de Peter Pan tandis qu'il dardait sur le corps exposé du fautif la pointe aiguisée. Lui aussi, pleurait.

Ce fut la voix de Nerida qui stoppa son geste. La scène était théâtrale, dramatique. Un enfant effondré au sol, poitrine exhibée, tête tournée, les lèvres blanchies par ses dents qui s'enfonçaient dans sa chair tremblante. Un autre enfant, au regard fou, aux joues vibrantes de fureur, le genoux posé au sol et le bras brandissant une flèche acérée.
Au cri de Nerida, d'une puissance insoupçonnée, Peter ne détourna pas le regard de l'enfant. Il continua de le fixer intensément, sans pivoter la tête vers la sirène. Mais on sentait son regard troublé, indécis, confus.

L'enfant finit par desserrer ses lèvres blêmes, qui se mirent à grelotter, et Peter vit ses yeux se cramponner à une vision externe à lui-même. Nerida. Sans bouger d'un pouce, il s'arracha au spectacle de sa victime offerte et s'attarda sur celui de la sirène. Nerida paraissait plus morte que vive. Son crâne blanchâtre était maculé d'un sang sombre qui le bouleversa, car c'était l'unique tache de couleur qu'on pouvait voir sur le corps débile de la Fêlée.
Peter l'observa tenter de se relever, de retrouver vie et force. En vain.
Les yeux de la sirène papillonnèrent, roulèrent dans leurs orbites. Nerida s'immergea dans l'inconscience alors que Peter, abandonnant le petit mortifié, accourait vers elle.

L'aventure se poursuit ici : Still hoping ?