Encore une belle journée pourrie.
Enfin, un début de journée, mais elle aurait mieux fait de s'achever plus vite que ça! L'Épouvantail n'était pas de bonne humeur, mais ça n'avait rien d'incroyable, c'était une vérité générale bien acquise. Plusieurs foutues heures à taper comme une maboule sur une lame pour qu'elle ait la forme voulue, sans que ça soit jamais parfait. S'acharner dessus, s'y déchaîner, la déformer complètement.

Trouble avait fini par balancer l'épée encore fumante dehors, puis avait hurlé sur un mioche qui osait lui demander si elle avait besoin d'aide. Pas non plus désireuse de se faire mettre au trou, elle décida quand même de récupérer l'épée qui gisait pitoyablement sur le sol à quelques mètres de l'entrée. Mais bon, elle n'était pas calmée, Trouble, jamais! Alors, elle avait rangé le travail bâclé dans un vase quelconque de la réserve d'armes. Évidemment, sans délicatesse. S'offrit alors un vacarme épouvantable à ses oreilles, parce que le récipient s'était pété net. En une dizaine de morceaux. Et que tout son contenu s'était fracassé sur le sol, s'entre-choquant joyeusement et rebondissant encore plus allègrement.

─Bordel à queue!

Cracha-t-elle dans sa grande raffinerie, avant de se précipiter par terre.
Étouffer le bruit au plus vite pour ne pas attirer l'attention. C'était trop tard pour ses propres tympans, mais si ça pouvait lui éviter des emmerdes, elle crachait pour le coup pas dessus. De base elle s'en battait les reins, mais bon, elle s'était déjà fait gueuler sur le crâne par la hiérarchie de merde plusieurs fois dans la journée, et la coupe était pleine. En plus de s'entailler le pouce qu'elle enfourna dans sa bouche pour stopper direct l'hémorragie, l'Armurière n'obtint pas le résultat voulu. Elle devait avoir une foutue chance, pour une fois, que personne vienne lui briser les steaks à ce moment-là. Mais elle voyait pas la chance en questions, et, pestant, elle mit les armes sans famille dans un vase qui était vide. Profondément énervée, elle donna un coup de pied dans un mur puis ramassa les débris dans l'étoffe de sa toge. Y'en avait pas tant que ça.

Alors elle pensa aux Artisans, ces débiles qui se prenaient pour des génies, et que elle pourrait faire un saut dans leur GRAND (bordel ce qui l'était grand, ils avaient des couilles en or les cons! ) Atelier, histoire de se faire refiler un truc. Ni vue ni connue, hein? Ouais, c'était le but.

Voilà à quoi elle pensait, ouais, en entrant dans la Fabrique de son gracieux pas d'éléphanteau. Elle se planta devant le type aux tifs de Barbie, parce que c'était le premier qu'elle vit et celui qui avait l'air moins abruti, et directement lui demanda:

─ T'as pas d'la colle, un truc comme ça?  Pour recoller, genre,  des morceaux.

Elle croisa les bras. Qu'il se grouille. Elle avait pas que ça à foutre, lui non plus sans doute.

Elle sut immédiatement qu'elle ne pourrait pas supporter ce type. Il était trop calme, trop doux, trop impassible. Sans un mot elle le suivit, mais un truc bouillonnant s'était déjà réveillé en elle. Il s'était pas effacé longtemps celui-là... Trouble grogna et se mit à pianoter contre le bureau tandis qu'il farfouillait son étagère. Le bruit des outils qui s'entrechoquaient faisait également monter la moutarde, de plus en plus haut.

L'Armurière tira à elle très vite le pot de colle et par reflexe le renifla bruyamment. La tête lui tourna un peu mais elle reprit ses esprits quelques instants après, juste à temps pour entendre la voix plate et monocorde de l'Artisan lui proposer de l'aider. Trouble s'enflamma automatiquement:

─ Quoi, tu penses que j'en suis pas capable???! NON j'ai pas besoin de ton aide!

Avec moins d'assurance qu'elle en aurait voulu, mais avec une brusquerie bestiale et coléreuse, elle répandit les morceaux sur le bureau  puis empoigna le pinceau qui trempait dans la mixture collante. Elle se mit à badigeonner la tranche d'un débris et l'emboîta à un autre. Elle chercha ensuite le suivant qui s'accorderait parfaitement, sans lâcher le pinceau ce qui fit qu'en deux secondes elle avait déjà foutu la matière poisseuse sur ses doigts, la table, chacun des morceaux. Et rugit de colère et le planta comme un poignard dans son pot. Elle le repoussa vers Tool, manquant de le renverser, avec une mauvaise grâce palpable:

─ Ok, ok, vas y. Fais le.

Trouble se retenait de tout péter, les poings serrés. Ils blanchirent en quelques instants et tremblaient presque. Se retenir, se retenir. Elle hasarda même un semblant de sourire crispé. En guise de s'il te plaît qu'elle ne dirait jamais.

Evidemment, force était de constater que ce mec gérait. Ses gestes étaient assurés, précis,  délicats. Normal c'était son boulot après tout, et il savait y faire. Il avait sûrement l'habitude. Elle n'était pas jalouse Trouble, mais force était de constater qu'elle passait pour une vraie handicapée à côté de lui. Et puis ces mouvements leeeeents avaient le don de l'agacer prodigieusement. Ses ongles s'enfoncèrent un peu plus dans ses paumes, une goutte de sang perla puis s'écrasa sur le sol de la Fabrique. Le sourire se transformait en grimace.

Barbie essayait pourtant de poursuivre un semblant de conversation. De s'intéresser. Pas du genre à ignorer les gens et à ne pas répondre quand on lui parlait, l'Armurière se fit quelque peu violence pour ouvrir les lèvres qui trémulaient de rage. Elle ne voulait pas être hostile, pas vraiment, c'était plus fort qu'elle. L'effort actuel était d'ailleurs plutôt colossal. Les mots sortirent brutalement, tellement brutalement qu'ils paraissaient avoir déchiré quelque chose pour être prononcés.

« Ouais, nan ouais, enfin nan. Enfin en rangeant. »

Maladroite. Elle marmonna entre ses dents:

« Le rangement, l'ordre,  ça devrait même pas exister ces conneries-là, t'façon.»

Elle rétorqua ensuite vivement:

« Nan c'est bon... j'peux attendre» Elle qui DÉTESTAIT attendre. Elle savait même pas pourquoi elle disait ça.
Elle n'avait probablement pas envie de retourner à la Forge taper sur des foutues épées. S'ils savaient où est ce qu'ils pouvaient se les foutre, leurs lames à la con! Pas envie de retourner dans la chaleur, dans les bruits du marteau sur les enclumes. Souffler un peu. Elle grogna, regarda ailleurs, se gratta la joue puis demanda:

« Ça fait longtemps que t'es là? Me semble pas avoir jamais vu ta tronche et tes cheveux de poney. »

Tout dans le tact.
En fait, Trouble ne côtoyait absolument pas les Artisans, elle aurait tout juste été capable de reconnaître leur cheffe, quant à son nom même pas en rêve. Le gars en face d'elle lui disait rien du tout du coup, ni de nom ni de réput'. Ça l'intéressait pas du tout, en fait.
Mais elle faisait des efforts. Elle essayait vaguement de. Calmer. Ses. Foutus. Nerfs; de passer le temps autrement qu'en restant plantée comme une bille à s'énerver toute seule. Et au pire elle s'énerverait sur lui, elle avait déjà commencé de toute façon.

Il rit, il n'avait pas l'air vexé. C'était presque dommage, mais bon. Ça l'aurait peut être calmée un peu, enfin, non, en fait. Autant ne pas se mentir! Mais elle pouvait se contenir. Un peu. Il était pas agressif, pas énervant, ou juste pas trop. Elle enregistra vaguement l'information avec une sacrée mauvaise volonté. Combien vous pariez qu'elle l'oublierait bien vite, si la conversation n'allait pas plus loin? Beaucoup, j'espère. Son sourire doux et trop tranquille se flétrit, sa sympathie pour lui n'en fit qu'augmenter. Les choses l'énervaient moins quand elles étaient moins gentilles, c'était une genre de constante!

Seulement la conversation plus bateau tu meurs ne s'acheva pas comme il aurait pu être judicieux, au contraire elle se poursuivit , toujours plus bateau. Cela aurait pu être la conversation de deux collègues de bureau qui se rencontrent pour la première fois à la machine à café de la boîte. Bof comme contexte. Ses yeux noirs louchèrent l'air de rien sur les doigts du Patient qui s'affairaient si bien et si minutieusement que ça l'aurait fait chialer! Putain pourquoi c'était aussi facile, pour lui?! Sa lèvre inférieure frémit.

« Armuriers. J'ai pété ça en foutant une putain d'épée dedans. Une putain d'épée ratée, en plus. C'est de la merde leurs vases, de la vraie brioche!! »

Alors qu'il n'avait pas répété la question, elle avait fini par y répondre de façon un peu plus détaillée. Sa langue semblait s'être déliée, bien entendu pour exposer son avis avec rage. Toujours de la rage, rien que d'y repenser ça remontait ! Ouais, ça remontait grave. Ras le bol d'être debout comme une conne, elle attira une chaise qui traînait à elle, ne manquant pas de la faire racler et crisser par terre, et s'assit dessus en tailleur, face à l'Artisan.

« Moi c'est Trouble.» Brutalement, toujours. Elle en voyait probablement la nécessité, tout à coup, de lui balancer son nom comme un poisson dans la gueule. «Toi... j'imagine que c'est pas Barbie? »

Évidemment, elle le savait. Ça faisait semblant d'être déçue, mais une espèce d'ébauche de sourire ironique, moqueur, un peu fugace, s'était formée sur ses lèvres. Soudainement, la colère retombait. Soudainement, elle s'y intéressait un peu plus, à ce mec.
Sans trop savoir pourquoi.
Mais Trouble c'était pas trop le genre de fille à se poser des questions.

— Trouble... ça te va bien.

Évidemment, elle allait pas l'empaffer alors qu'il venait de lui faire un genre de compliment. Elle s'enorgueillit quelque peu, tout en tâchant d'avoir l'air impassible. Fière, presque un peu hautaine. Mais quand même pas. En tous cas elle avait l'air rudement satisfaite, et ce qu'elle lâcha le montra bien:

— Ouais, j'aime bien.

Elle sourit pour de vrai, cette fois, Trouble. Sincère. Elle fit craquer ses mains zébrées de violet, puis ses poignets. Ensuite un coup sec pour les coudes. Le tout machinalement, sans réfléchir. Elle s'interrompit au lieu de poursuivre, posa ses mains sur ses cuisses. Bon. Son sourire s'écrabouilla par terre comme un oisillon qui apprend à voler lorsqu'il lui fit le sien, glacial. Sourire genre je souris pour la forme mais en vrai j'en ai rien à branler.
Elle ne s'énerva pas pour autant, continua à le fixer.
Elle était un peu fascinée. Comment ce mec pouvait décemment être aussi relax?
C'était même pas humain.

« J'garde Tool. Mais ça te va pas trop, je trouve.» Oui bah il lui avait donné son avis, elle donnait le sien. « T'as franchement pas une gueule de marteau. Ni de tournevis.»

Tool, l'outil. Pauvre mec, qu'est ce qui lui avait valu de s'appeler comme ça? Elle trouvait ça un peu perturbant. Comme ces gens qui s'appelaient "papillon" ou "paradis", non mais vraiment, c'était du foutage de gueule! Enfin, Tool sonnait plutôt bien dans sa bouche de française, ce pourquoi elle le préférait à Barbie. Parce que en vérité elle avait la haine de Barbie qui représentait tout ce qu'elle haïssait le plus.

Là-dessus il termina d'imbriquer les débris. C'était le dernier. Et merde alors. Il allait falloir qu'elle y retourne, de toute évidence; elle fit la grimace et regarda l'extérieur d'un air vague. Pour demander timidement:

— C'est à prise rapide, ta colle?

Et son regard noir transperça celui de Tool.
Dis non. Dis que je peux rester encore.

Et merde alors, c'était sûr, il avait pitié d'elle! Mais quelle conne elle faisait! Trouble fronça à nouveau les sourcils et détourna les yeux, lasse de fixer Tool, et plus trop capable, non plus. Son visage se rida à nouveau de rage. Ses mains devinrent tout à coup rudement intéressantes , avec leurs sinuosités vertes légèrement saillantes, et les traits de marqueur noir qui les zébraient. Qu'importait l'ennui, s'il lui évitait de supporter la sale gueule de Dude ou bien de Sharpy. Elle se contenta donc d'acquiescer du chef en faisant "mhmhmh" comme pour répondre à une question qui n'avait même pas été posée.

Elle avait sorti son feutre et traçait des rayures le long de son avant-bras. Elle remonta jusqu'au coude, la bouche tordue dans une moue songeuse avant de repenser à l'Artisan, de le fixer encore. De plus belle. De le re-découvrir, si préoccupé de bien faire son travail. Son planning, son devoir. Alors sur son visage pâle d'armurière se dessina l'incompréhension dubitative. Illustrée d'un «hein?» pas très élégant.

Elle avait laissé cette interjection s'échapper. Non, elle ne pouvait pas saisir ce zèle et elle exposa sa perplexité rapidement :

— Comment t'es sérieux.

Parce qu'il n'y avait que ça à dire, ce bête et pauvre commentaire. Son regard allait de part en part du Patient. Naviguait et coulait le long du fleuve blond, infini; s'attardait sur les mains aux doigts agiles. Elle déglutit, traîna un instant sur le visage. Il était spécial, ce type. Il y avait un  elle-ne-savait-quoi de mystère sur ces traits angéliques. Clairs, fins. Elle et lui étaient totalement opposés, physiquement comme mentalement. Trouble songea qu'au fond, ça n'avait aucune importance ce genre de remarque. Tranquillement, toujours avec son marqueur, elle traça un cercle sur le bureau du garçon. Au moins ainsi elle n'avait pas à le fixer dans les yeux, et c'était tout l'intérêt de la démarche. Dans sa lancée, elle inscrivit dans le rond le symbole de la paix, sous forme de ce Y à trois branches, ce trident stylisé et droitement rigide.

Peace... and love?
Une salve de souvenirs et de sentiments contraires l'envahit brutalement, tellement qu'elle en lâcha ce stylo à alcool. Il roula vers Tool.
Si elle avait su elle aurait tracé le A de Anarchie. Ça aurait été plus marrant, d'une part, plus correspondant, de l'autre. Mais en sa présence à lui, elle ne savait pas, ça changeait quelque chose. Comme si elle avait besoin d'être plus douce.
Tout ça était complètement ridicule. ELLE était ridicule, voilà.

— Ah, merde.

Sans le penser. Elle pensait bien plus fort que ça. Tellement fort qu'elle laissa retomber ses poings sur la table à grand bruit. Elle était ridicule, et bien elle préférait être en colère.
Elle se forçait un peu mais ça le faisait bien, pourtant. C'était pas trop mal.
Mais toujours fuyant ses yeux, fixant plutôt le dessin de ses blancs sourcils, le pli de son menton.

HRP:

Elle aurait pu avoir un rictus ou un ricanement face à la remarque qu'elle savait plaisanterie, mais elle se laissait imbiber par sa colère, pour mieux qu'elle suinte par ses pores. Artificielle si elle en était, elle prenait peu à peu en consistance. C'était si facile; bientôt il lui sembla que ses raisons étaient légitimes, et , surtout, qu'il y en avait. C'est pour cette raison, que, sans l'ombre d'un rire elle répliqua sèchement:

― Pas sympa? J'aurais dû choisir autre chose alors.

Sous entendu: elle escomptait une réaction plus énervée. Elle escomptait de la colère que Tool, tout dispos au travail qu'il était, n'était visiblement pas disposé à relâcher. Il restait patient. Terriblement patient, calme. Incompréhensible. Sans un merci, elle récupéra son marqueur. Elle constata par cela que l'adolescent semblait moins bien qu'auparavant. Il y avait un truc qui clochait, mais alors trouver quoi, pfiou! C'était pas dans ses aptitudes d'Épouvantail de faire ça, elle en était tout simplement pas capable et préférait même ne pas s'essayer à y réfléchir. Perte de temps. Elle fourra le stylo dans la poche d'où elle l'avait sorti, et rageusement tenta d'effacer le motif honteux qu'elle avait griffonné sur le bois brut de la table: peine perdue évidemment.

Tiens, voilà, il essayait de la sonder. Ils essayaient tous, plus ou moins discrètement. Il allait droit au but, l'artisan, et ce n'était pas pour lui déplaire. En fait c'était pas non plus pour lui plaire, elle n'avait tout bonnement aucune idée de quoi en penser.
Ok, très bien. Elle la jouerait franc avec lui. Elle tenterait de lui expliquer, de toute façon elle en avait rien à foutre de ce qu'il pouvait penser; de ce qu'ils pouvaient penser.

― Y'a un paquet de trucs qui me gavent. Tout le temps. J'en ai marre du dehors, j'en ai marre des gens. J'en ai marre de ton sérieux peut être aussi, peut être. Pas vraiment. Je sais pas. J'en ai marre de parler, de me décarcasser.

Une pause.

«J'en ai marre d'ici. J'en ai marre de moi.» Une autre pause. «Les oiseaux m'énervent, le soleil m'énerve, tu m'énerves, il m'énerve.»

Elle montra un pauvre type qui travaillait dans un coin et qui n'avait rien demandé à personne.

― Vivre me fait chier, parfois. Parce que y'a rien de plus casse couille que le monde et les gens, tous ces abrutis qui gravitent autour, que tout ce qu'on est obligé de faire. À commencer par respirer, mais même crever c'est énervant. Si tu veux savoir.

S'il voulait savoir, évidemment.

Elle le jauge, elle le juge, elle s'ennuie, elle frémit.
Tool ne sait pas s'énerver. Il sait sourire, il sait être calme. Il sait être patient.
Il sait tout ce qu'elle ne sait pas, en somme.
Et elle s'énerve, oui, elle s'énerve. Ses nerfs sont triturés et déchirés dans tous les sens dans une espèce de supplice mental. Elle va pas lui gueuler dessus maintenant. Elle contrôle sa colère tant bien que de mal, parce qu'il ne la mérite pas. Elle essaie, en tous cas.
Même quand il lui assène une sorte de morale sur être heureux et chacun vit sa vie, elle ne bronche pas. Elle ne va pas jusqu'à acquiescer mais elle se maîtrise. Ce n'est que lui, après tout.

Trouble inspire, expire. Tool a l'air de réfléchir, la regarde.
Alors elle tente une espèce de sourire... timide. A peine sorti, au devant de sa rage toute contenue dans une armure de fer. Elle ne sortira pas, pas maintenant.
Bon, ils en sont toujours là tous les deux, alors.
À nouveau elle fait craquer sa colonne vertébrale, son pouce. Ses yeux soutiennent le regard du Patient. Presque aucune animosité.
Vite, continuer la conversation, elle laisse son cerveau dériver dans tous les sens pour trouver quelque chose à dire. Elle pense à tout ce qu'elle connaît, tout ce qui l'intéresse. Rebondit sur Apache et son concert. Elle se souvient.

― Hum.. écoute euh. En fait j'me demandais si tu pouvais genre fabriquer une batterie.

Ça paraît compliqué comme ça hein? Oh, ouais, carrément. L'Épouvantail se mord la lèvre, regarde en l'air les sourcils froncés comme si elle réfléchissait (ce qu'elle fait vraiment, en fait).

― J'te demande pas un truc de dingue en métaaaal avec quarante cymbales et toms, ou quoi, hein! Mais, artisanal, tu crois que tu pourrais le faire? Des baguettes en bambou, euh, ce genre de chose!

Regard plein d'espoir, yeux qui brilleraient si on était dans une bande dessinée.
Sauf que là c'est la vraie vie, moche et grise.
Pas d'étoiles.