Deux heures. Deux heures à supporter la main de Freckles, ses plaintes, ses mouvements nerveux, sa présence. Deux heures, dans une chaleur quasi caniculaire. Deux heures sans chasser, sans bouger. Deux heures où il comptait bien énumérer une centaine de possibilités pour tuer Bow sans se faire bannir.

Car bien évidemment, tout cela était né de la cervelle pourrie de ce putain de Diplomate. Plutôt que de le les laisser s'affronter dans l'arène - où Fang aurait brisé les deux genoux du livreur, histoire de lui apprendre à plus le faire chier - il avait susurré à Peter, son éternel sourire accroché à son faciès de rat, qu'il y avait des méthodes beaucoup plus intéressantes pour punir les deux fauteurs.

Et Fang avait du s'y plier. Car l'idée enchantait Peter. Parce que son nez bandé le rendait encore plus ridicule dès qu'il essayait de gueuler. Parce que l'idée - rester main dans la main avec FRECKLES pendant DEUX PUTAIN D'HEURES - avait été si insoutenable qu'il n'avait pu y croire sur le moment. Il s'était dit que Peter oublierait.

Il aurait pu oublier. Mais Bow, famélique, écorché, pestilentiel, s'était fait le protecteur de la mémoire du roi.

« Ta main est collante. Et dégueulasse. »

Ce n'était pas entièrement faux, mais Fang esquissa un sourire satisfait. La chaleur le rendait transpirant, il s'était pas lavé depuis deux semaines et avant hier avec ses pairs il avait du abattre un sanglier de belle taille, le vider de ses entrailles en pleine forêt, éclaboussant de sang ses vêtements et son visage. Il puait. Une odeur âcre de mort et de pourriture, une sueur amère et sâlée.

Et il était bien content d'être aussi dégueulasse pour Freckles.

« Fang. Fang. Faaaang. » Ta gueule. « T'es mort ? » Ferme la. « Tu parles plus à cause de ton nez ? » Je vais te faire bouffer tes dents. « Du zais za z'entend bresque bas. » Je vais t'élimer les brunes à coups de lames rouillées.

« Arrête de bouder. T'as gagné. Et puis j'ai pas fait exprès. »

Pas fait exprès de dire "oups" et de déchirer sa chemise ? Pas fait exprès de lui gâcher la vie ? Pas fait exprès de monter Honey contre lui ?

Non, à dire vrai, cette dernière question resterait soigneusement planquée dans son crâne. Il n'en avait pas fini d'ignorer le Sucre. Mais Freckles ne se laissait pas oublier.

Autour d'eux, les gamins railleurs s'étaient fait de plus en plus rares depuis qu'un petit malin avait déclaré, à voix suffisamment haute pour être écouté, que si Fang n'était pas en mesure de se défendre là tout de suite, la vendetta pourrait surgir à n'importe quel moment plus tard. Il en avait vu un blêmir - une bonne chose. Mais n'avait pas retenu tous les noms - pourtant la vengeance viendrait, à commencer par Freckles.

Juste après Bow.

Lui éclater la tête à coups de hache. Lui planter un poignard dans le ventre et lui dessiner un second sourire. Le foutre dans la forge et le laisser cuire. Ramasser des guêpes et les laisser bourdonner dans sa bouche. Prendre un couteau et une aiguille, lui découper les brunes et les remplir de fourmis avant de tout refermer. Le dépecer. L'écorcher. Le jeter en pâtures aux sirènes. Ou mieux, aux pirates. Le noyer. Le jeter dans le volcan. Lui briser les pieds et l'abandonner dans le désert. Le suspendre tête en bas et le vider comme un cochon. Le recouvrir de merdes.

« Fang, on va à la cabane des artisans. Faut que je demande un truc à Harmony. »
« Tu bouges, je te crève. Je dirai à Peter que t'as essayé de fuir. Et je me ferai un putain de plaisir de t'arracher les cordes vocales pour te les foutre dans le cul histoire de prendre le temps de t'abattre sans que t’avertisse les autres en gueulant. »

Un ton froid, presque pensif. Sa main se referma sur celle de Freckles.
Et plutôt que de broyer ses phalanges, il se mit à lui caresser le dos de la main du pouce. Dans un sens. Puis dans un autre. Patiemment.

« Me tente pas Freckles. Me fais pas chier. Fais toi oublier. Ou peut-être qu'il me viendra l'idée d'apporter de faire bouffer à l'Arbre les os équarris de chacun de tes mioches. Alors ta gueule. T'iras démonter ta petite Harmony plus tard. »

Si la chef des artisans ne lui avait, à proprement parler, rien fait pour le faire chier, elle n'en demeurait pas moins une sale petite femelle autoritaire, le genre à pas se prendre pour de la merde. Et il n'avait pas oublié les murmures moqueurs des deux compères, tant de nuits auparavant dans la maison souterraine.

Puis si s'attaquer aux amis de cette tête rouillée pouvait lui faire fermer sa gueule, ou le faire chier, alors tout était bon à prendre.

La vulgarité, le manque d’amour, autant d’accusations, de critiques, de remarques dont Fang n’avait que foutre. S’il fut satisfait du ton particulièrement choqué de cet abruti de chef des livreurs, cette joie ne dura que quelques secondes, le temps que son cerveau assimile que, réplique ou pas, la situation entre eux n’avait pas changé pour autant. Deux heures, oui, c’était long. Un certain temps s’était écoulé depuis le début de la punition mais sur une île sans horloge, sans autre métronome que la course du soleil dans le ciel, comment mesurer avec précision l’instant où tout devrait s’arrêter ?

Fang leva la tête en direction du ciel, dégagé, d’un bleu pâle comme si la couleur, surchauffée, tendait à se délaver. Et reniflant l’air comme un animal, il supposa qu’une heure à peine devait s’être écoulée depuis que Bow les avait quittés. Soit la moitié. Une moitié placée dans un silence somme toute relatif. Une autre moitié qui se profilait comme un calvaire à survivre vu que Freckles commençait à montrer des signes d’impatience.

Et lui donc. Sauf que lui, il emmerdait personne bordel.

« Arrête avec tes conneries. » Cessant de caresser sa main valide, Fang se renfonça dans son siège, croisant ses jambes devant lui, passant le doigt sous son nez avec un reniflement de mauvais augure. Contre sa nuque, le col de sa chemise était détrempé de sueur. Et plongeant le nez vers le col baillant de son trésor, il inspira une bouffée âcre. Ok. Ca fouettait grave.

« On va pas fusionner les groupes. Tu la boucles. Ca sera vite terminé. Et après ça, toi et moi, on s’ignore. Reviens seulement foutre un pied dans la Réserve et tu le perdras. Tu iras livrer l’eau à cloche-pied. » Un ricanement étouffé lui échappa. « Enfin, ça sera toujours plus efficace que la majorité de tes merdeux. A croire qu’ils veulent imiter ta putain de Mère. »

Tournant un peu la tête pour savourer l’expression de Freckles, il se retrouva presque nez à nez avec son visage constellé de tâches de son. Un grincement ressemblant fort à un couinement trahit sa surprise, et Fang eut un mouvement de recul vif, sans pour autant lâcher la main du livreur ce qui manqua de l’entrainer sur lui.

« OH ! D’où tu t’approches ?! D’où tu me fixes ! Baisse les yeux ! »

Incapable de garder son calme plus longtemps, Fang leva le poing.

« Je te signale que c’est ta putain de faute tout ce qui se passe là. Alors la ramène pas bordel, la ramène pas. Et commence pas à te foutre de moi avec tes idées. On bronchera pas d’ici, t’as capté ? On va nulle part et personne nous verra nous balader main dans la main ! Tu captes les conséquences ? Tu crois qu’on aura du respect pour toi après ça ? Tu t’en fous peut-être, mais la réputation, ça m’importe. Alors fais pas chier putain, fais pas chier ou je t’éclate, je m’en fous des conséquences, on terminera ça à l’Arène, espèce de merdeux ! »

Merdeux.

L’insulte, familière et pourtant déplacée dans sa bouche juvénile, lui rappela le pirate. Et si la consonance lui déplu, cela le réduit au silence. Pour quelques nouvelles et éphémères minutes de paix.  

Fang en était blême, crachant des postillons furieux au visage de ce connard, expirant sa colère montante car NON il n’avait pas crié comme une petite fille, ni comme une fille, ni comme une tapette, contrairement à Chuwy, livreur de son état, qui avait commis l’erreur grandiose de le surnommer « la petite chatte ».

Chuwy avait cinq ans, déjà pas beaucoup de dents et autant dire qu’il n’avait pas aimé le vol brutal de sa canine principale quand Fang lui avait explosé sa gueule à terre.  Mais il l’avait cherché, parce que c’était un merdeux – oui le terme lui convenait de plus en plus – comme Blot et comme cet espèce de machin terrifiant, ce gamin portant un masque à gaz. Cracky, quelque chose comme ça, un morveux qui faisait froid dans le dos et plus d’une fois le chef des chasseurs s’était empêché de lui arracher son espèce de scaphandre pour voir la gueule qu’il tirait en dessous.

Tant de gosses malmenés, tant de disputes entre Freckles et lui – mais était-ce sa faute si le chef des livreurs n’avait pas les couilles de les mettre au pas ? Fang avait l’impression de se répéter mentalement, comme un disque sautant dans son lecteur – et la métaphore lui paru étrange, déplacée dans le contexte mais étrangement rassurante. Pourtant il y avait un fond de vérité à tout cela.

Freckles était peut-être courageux, téméraire et bon vivant. N’en demeurait pas moins qu’il était con, inutile et sans aucune autorité à l’Arbre.

Mais le pire était à atteindre, avec ce flot d’insultes, sa mauvaise foi évidente quant à l’origine de leur dispute. Qui avait débarqué en gueulant dans SA réserve ? Qui avait commencé à lui monter la tête avec ses PUTAINS de reproches ? Qui avait parlé d’Honey en premier et de ce que Fang devait ou ne devait pas faire au grimpeur ?

Et maintenant cette blondasse l’évitait – non, IL évitait cette sale blondasse de raclure de sucre de merde et le ferait jusqu’à la fin de sa longue et enrichissante existence, foi de chat !

Alors qu’il lui fasse une scène avec son énumération, qu’il pointe chacun des bleus marqués sur sa sale petite gueule, rien ne serait jamais assez pour rattraper sa propre blessure, cette plaie en lui, cette véritable déchirure. Et non il ne parlait pas de son nez cassé – pour ce qu’il en avait à foutre, les soigneurs avaient fait un bon boulot malgré le ridicule de sa prononciation et il avait d’autres moyen de se faire respecter le cas échéant.

C’était sa chemise. Son bien. Son précieux sur lequel Freckles s’était déchargé. Comme si Fang avait –

Bon. Il ne trouvait pas d’équivalence, preuve qu’il ne connaissait pas le chef des livreurs tant que ça. Mais insulter sa Mère, insulter son apprentie, bousculer les mioches et frapper les merdeux ne serait jamais au niveau de cette insulte, de ce crachat, de cet irrespect et de cette trahison.

Autant lire entre les lignes : Fang était blessé.

Et Freckles piétinait tout cela par ses blagues, par son attitude. Et par son –

« – juste à cause de Hon- »

De Hon ?

« HONNEUR. Ton honneur. »

De Hon ???

« T'as pas d'honneur. Regarde. Tu t'attaques à un handicapé. Pas d'honneur. »

Blanc.
Blanc comme son teint. Blanc comme ses yeux écarquillés.
Pas naïf le Fang. Pas dupe pour deux sous. Il avait parfaitement compris le sous-entendu. Parfaitement compris l’accusation sous-jacente. Parfaitement compris que Freckles n’en avait pas fini de lui chier à la gueule, de le pousser dans ses retranchements pour qu’il l’explose, ou qu’il le tue – des tendances suicidaires peut-être, ou juste de la connerie, à un niveau que Fang n’inégalait pas, oh que non.

Blanc. Blanc de rage, comme quoi ça pouvait exister, même pour un métis aussi sanguin que le chef des chasseurs.

Blanc, sans répliques.

Mais avec la respiration courte d’un taureau prêt à charger.

Hon. Honey.

Sa main partie en direction du bandage serré de celle, blessée, du chef des livreurs. Et la frappa, trois fois, trois coups de points insensibles pour une douleur qui elle, l’était à fond.

Trois coups de poings sur des os fragilisés pas encore rassemblés. Des os blancs.

Voilà.
Ca c’était pas avoir d’honneur.

Ah ces larmes de douleur, ces cris perçants, ce retrait face à ses poings – même si Fang pris sur lui de ne pas lâcher sa main, pour ne pas être surprit par un témoin et récolter deux heures de punition supplémentaires. Il but la souffrance de Freckes sans même lui sourire, sans même rire, son regard noir centré sur le visage offert du chef des livreurs.


Honneur ou pas honneur, c’était tout le mal qu’il lui souhaitait, la traduction visible de son propre mal-être. Alors il pouvait bien le traiter de taré fini ou même d’enculé, Fang se contenta de se réinstaller convenablement sur sa chaise sans plus lever le poing. Clairement satisfait.

« Mais qu'est-ce que je t'ai fait ?
- Pose pas la question si tu connais déjà la réponse. Et arrête de me prendre pour un con, j’ai horreur de ça. » Répondit-il presque tranquillement. Il avait sa chemise et la couture récente de Bambi à lui foutre dans la gueule si Freckles se permettait d’insister. Il avait encore ses poings pour viser ses dents et sa langue crasseuse plutôt que ses doigts cassés. Il avait encore mille et une manière de lui faire rentrer dans le crâne à quel point il en avait marre que le rouquin se foute de lui, si Freckles n’avait toujours pas comprit.

Fort heureusement pour tout le monde, la lumière semblait briller de nouveau dans la cervelle esquintée du chef des livreurs.

« Tu me détestes.
- Maintenant oui. »

Étonnant trait de franchise pour un mec comme Fang. Mais il n’avait plus envie de tourner autour du pot, plus envie de risquer que l’autre s’agite, se mette à turbiner pour trouver une autre manière de le faire chier, ou agisse accidentellement. Accidentellement. Tiens ça allait bien à cet abruti. Voir Freckles parler, agir, courir, c’était comme regarder un accident se produire sans qu’on puisse rien faire pour l’arrêter.

La critique lui brûla les lèvres, comme deux/trois piques bien senties histoire de lui rabattre le caquet et le plier en quatre. Mais rien ne semblait assez bon pour le ramener à sa place : soit ramper à ses pieds. Et puis honnêtement, Fang était fatigué. Fatigué de cette punition, de cette chaleur, de ce manque de respect que Freckles semblait lui réserver sur un plateau d’argent. A ce stade, il devait le faire exprès.

Alors autant ne pas perdre de temps à lui expliquer qu’il y avait eu entre eux un « avant » et un « après ». Qu’avant il ne le détestait pas – loin de là. Mais que chaque phrase, chaque blague vaseuse, chaque réflexion sur un certain hon-neur les éloignait immanquablement de ce passé amical qui les liait encore –

Quand ?

Une semaine ? Trois semaines auparavant ? De quand datait l’incident près de la rivière – ok non nommons les choses par leurs définitions : cette tentative de meurtre.

Impossible à dater. Tant mieux.

« Tu sais quoi ? J'en ai marre. Ça vaut pas. Je me fiche de ce que tu fais. Je me fiche de vos – tes histoires de merde. Je veux plus en entendre parler et je veux plus vous voir.
- Ca a mis le temps hein. »

Le temps que Freckles ait un éclair de génie et s’aperçoive enfin des mines sur lesquelles il posait les pieds. Fang se racla la gorge, étrangement rassuré – et cela n’avait rien à voir avec ce « vous » qui lui indiquait clairement la fin de toute représentation théâtrale, sortie sucrée, amitié fusionnelle entre un certain rouquin et un sucre avarié. Parce qu’il s’en foutait maintenant, se foutait de Honey et de son devenir, de leur devenir à lui et à Freckles, de leur relation et de tout ce qui constituait l’ensemble de ce qu’il ne serait jamais aux yeux de l’un comme de l’autre.

Non absolument rien à voir, pardi.

« Maintenant ferme ta gueule. On a encore une heure ou moins à tirer pour ce que j’en sais. Et j’aimerais la passer sans avoir à t’arracher les couilles, à te les peler, et à te foutre dans le fion. »

Un point en plus pour sa vulgarité.

Le silence. Pendant près de deux minutes, Fang le savoura comme un verre d’eau par temps de canicule – et autant dire que ça allait devenir de plus en plus rare dans les jours qui allaient suivre. Fermant à demi les yeux, la main toujours dans la sienne, il bascula la tête en arrière pour observer le ciel et ne pas prêter attention au gamin – certainement un récolteur vu son sac en bandoulière et ses jambes griffées – qui s’était subtilement rapproché, dans l’intention de surprendre une dispute et d’aller les dénoncer. Fort heureusement, il arrivait après la (énième) bataille et haussant une épaule en direction d’une autre personne toujours invisible avant de repartir sur la pointe des pieds. Le chef des chasseurs entendit leurs murmures sans y prêter attention. Et expira longuement un air qu’il n’avait pas eu conscience de retenir.

Deux minutes, sans mouvements de jambe et sans claquement de langue impatient. Cela ne pouvait pas durer mais il était content de cet effort que Freckles faisait pour lui – à croire que le rouquin avait constamment  le corps parcouru d’un fourmillement électrique pour lequel il n’y avait pas de bouton off. Alors rasséréné, Fang ne se crispa pas quand la voix du livreur retentit à nouveau.

Pour lui poser une fichue colle.

« Ma chemise ? »

Fronçant les sourcils, Fang rebaissa la tête pour fixer l’horizon, sans ciller en direction de sa nemesis du moment. Dans cette question se cachait un discret abandon que Fang apprécia : Freckles lui concédait l’importance de sa chemise et cherchait simplement à connaitre la valeur d’un tel trésor. Seulement le chef des chasseurs, déjà pas brillant, était proprement incapable de mettre des mots sur des impulsions proprement inconscientes.

Il n’avait pas de mémoire pour lui expliquer l’origine de ce vêtement. Pas de souvenirs pour lui raconter une belle histoire. Il ne désirait pas lui mentir – n’était jamais trop bon pour raconter les contes dans tous les cas et les rares récités se terminaient assez mal.

Alors quoi répondre ? Un vulgaire « Ta gueule » qui remettrait le feu à leurs courroux respectifs et replacerait la chemise comme une cible potentielle ?

« J’en sais rien Freckles. Je veux pas qu’on y touche c’est tout. Depuis le temps que je suis ici, c’est la seule chose que j’ai réussis à garder. » Et soudain conscient que ses mots pouvaient porter à confusion, il préféra préciser. « Pas que ça me rappelle le Monde Ordinaire – peut bien aller se faire foutre, j’ai aucun regret d’être ici. C’est seulement que j’ai besoin de cette chemise, ok ? T’as jamais eu besoin de quelque chose pour te sentir bien dans tes baskets ? Cadré dans ta tête ou je sais pas quoi ? Une babiole, un rituel, quelque chose quoi ? »

Mal à l’aise, ce fut au tour de Fang de s’agiter sur sa chaise. Sa main moite glissant sur celle de Freckles.

« Peut-être que je suis le seul à agir ainsi, mais j’aime pas qu’on touche à mes choses. A ce qui m’appartient. Je suis pas chiant tant qu’on me gonfle pas. Je fais pas de mal si on me cherche pas. J’aime pas l’irrespect. J’aime que tout soit cadré et à sa place. Qu’on obéisse aux ordres. Alors quand je dis que ça, on y touche pas, eh bien on y touche pas. Voilà tout. C’est comme mes veuchs. »

Son ton fut soudain acéré.

« Le premier con qui me déchire encore ma chemise ou m’arrache une mèche, il aura pas le temps d’aller s’en vanter ou de flairer sa chance. T’as survécu. Maintenant je veux qu’on fasse comme t’as dit. Après la punition, on s’évitera. On se parlera plus. On s’ignorera sauf si Peter nous demande de nous causer. C’est calé dans ta tête ou je dois encore te préciser des trucs Freckles ? »

Pas de menace, pas d’agressivité. Un simple besoin de remettre les points sur les i vis-à-vis d’un type qui comptait encore beaucoup à cet instant.

Fang n’a aucune envie que Freckles en rajoute une couche avec ses conneries habituelles, ses moqueries, ou n’importe quelle attitude pouvant déclencher ses foudres – à ce stade de nervosité, un haussement d’épaule insolent lui aurait suffi pour l’attraper par les cheveux et lui faire racler le sol en prenant son temps. Mais le chef des livreurs a parfois des éclairs de lucidité, des moments d’émerveillements bruts où son visage s’illumine comme éclairé de l’intérieur par une fée qu’il aurait bouffé. Ca lui pétille les yeux, lui fronce les taches de rousseur et Fang se demande ce qu’il a pu dire pour déclencher ce soudain accès de joie. Parce que c’est pas comme si il venait – encore – de le faire chialer de douleur en lui tapant ses doigts cassés, ce con là.

Mais c’est de parler, de s’expliquer, et d’offrir à Freckles sa voix qui rend ce dernier heureux. Surprit, un peu bête, le Chat lui offre un regard sceptique presque dédaigneux. Avant de râler à sa phrase parce que non, c’est pas qu’il parle pas beaucoup, c’est que souvent y’a pas besoin, surtout quand on doit se contenter d’écouter ses ordres et d’arrêter de le faire chier. Mais c’est comme se répéter et Fang n’a rien d’un disque rayé. Alors il croise un bras, bougon, comprend le ridicule de sa position vu que l’autre main est toujours liée à celle de l’insupportable ex-copain – ex-ami – ex-acceptable – et la rabaisse, tape du pied nerveusement.

Son zozotement est plus prononcé, quand il affirme, souhaitant vainement retrouver toute sa stature de grand ponte.

« On a des responsabilités, toi et moi. On doit les assumer comme tel, et pas laisser des trucs nous pourrir nos liens. On n'aura pas l’air fin si on s’fait la gueule devant Peter. Ca finira dans l’Arène et j’ai pas envie de te buter aujourd’hui. »

Ni demain. Parce que ça ferait du bordel, malgré sa victoire. Il n’était pas certain d’être respecté pour ce meurtre. Serait plutôt la victime des gamins revanchards, de leur foutue apprentie et surtout, de Honey. La jalousie lui piqua le cœur mais la colère revint plisser ses sourcils. Que n’en avait-il pas à foutre des remontrances de ce sucre.

Pourtant, peu à peu, il arrêta de grommeler. Immobile. Le visage tourné vers la lisière. La lèvre un peu pincée d’un air contrarié qui ne présageait rien de bon. Une expression que les Perdus lui connaissaient mal et qu’ils jugeaient, généralement, avec une grande prudence.

A croire que Fang avait de la peine, haha, quelle drôlerie. Et le coup fut plus puissant à cet instant puisque Freckles profita de son silence pour lui présenter ses excuses.

Ses excuses bordel.
Carrément.

L’art du timing. Fang ne pipa mot. Troublé.

Mais cela valait-il quelque chose avec ce type à la mémoire trouée ? Il pouvait vous promettre une montagne et zapper sa mission l’instant d’après. Freckles n’était pas digne de confiance, surtout quand cela ne touchait pas le terre-à-terre mais bel et bien le sentimentalisme.

Il y avait tout de même une brèche dans laquelle il pouvait s’engouffrer. Et ce fut sans malice qu’il finit par répondre, la voix basse, éraillée.

« Ouais ben tes excuses, j’en ai rien à foutre si on met pas au clair une autre chose. » Incapable de le regarder dans les yeux, le Chat débita à toute vitesse. « J’te signale que y’a un truc qui nous a mené ici – nan, le nomme pas, je veux même pas entendre son nom. Et je te conseille de l’oublier comme moi j’vais le faire parce qu’il apporte que des emmerdes – oui c’est vrai, l’nie pas. Alors on conclut un pacte, parce que je te connais. Toi faut te proposer quelque chose de valable pour que tu suives un ordre qu’est pas donné de Peter. Pas de soucis. Je marche. »

Sa main manqua de déraper contre la sienne. Il agrippa ses doigts plus fermement.

« Tu l’évites, tu l’ignores, tu l’fuis au besoin. Et moi, plus jamais j’m’attaque à un de tes gosses. Même s’il vient me pisser sur les pompes, je viendrais t’en parler, j’te demanderais de le corriger, mais je foutrais plus aucune torgnole à aucun de tes livreurs. »

Il ne jurait pas pour les engueulades. Mais il ne fallait pas non plus trop lui en demander.

Quelque chose attendait la réponse, quelque chose d’angoissé. Ca gonflait dans son ventre à guetter les mots de Freckles mais bien évidemment il fallut que ce con en rajoute avec sa tête de benêt, à le fixer comme s’il était le messie ou quelque chose dans ce goût-là.

Sa surprise, sa joie béate avait toujours le don de le foutre en rogne car on n’avait pas idée d’être un chef, de porter cette médaille que Peter leur avait refilé pour que les autres morveux de l’Arbre captent enfin qui ici étaient les vrais patrons, pour finalement agir comme l’un de ces gamins, avec cette hystérie des moments de bonheur et cette hilarité déplacée quand quelque chose les contentait. C’était bon pour les craignos, les petits perdus en couche-culotte tout juste tout juste bons à réclamer des câlins et des bisous à leurs mômans. Eux, ils étaient les boss, les durs, les meneurs. Ils devaient se détacher de ces réactions infantiles pour se montrer dignes, froids, puissants. C’était qu’un foutu pacte qu’il proposait à Freckles, et avec un peu d’effroi Fang s’attendit à ce que ce dernier l’enlace pour le remercier.

« Ouais un pacte ! » Répète-t-il, à peine plus énervé. Il le fait sans doute exprès, à le faire attendre pour une réponse qui importe bien plus à ce moment que ce qu’ils peuvent montrer aux témoins. C’est qu’il est nécessaire de l’éloigner de ce foutu miel, de ce petit blond qui n’en finit pas de causer tant de mal sur son passage. Depuis l’arrivée d’Honey, il n’a jamais eu autant d’emmerdes avec Freckles. Autant d’engueulades avec les autres. Il se sent atteint, percé à jour, lui le gamin qui est peut-être trop violent, peut-être trop implacable, peut-être trop fou pour continuer ici indéfiniment. Lui, qui ne rêve que de rester un enfant. Seulement, Honey pose des « pourquoi » à la fin de chaque affirmation.

Pourquoi être humain quand il ne l’est pas ou se défend simplement de l’être ?
Pourquoi prétendre être un monstre quand il arrive encore à ressentir et s’inquiéter sur l’avenir d’une relation qui ne devrait pas tant compter entre le rouquin, stupide rouquin, et lui-même ?
Pourquoi refuser d’être un adulte quand il se présente en patron, en grand ?
Pourquoi défendre Peter quand il représente tout ce qui l’agace dans l’enfance ?

Et c’est facile de répondre à ça. Ca l’est moins d’affronter le simple fait qu’il est et restera toujours un morveux jaloux. Jaloux et possessif.

Ses doigts caressent et lissent les bordures plus rigides de sa chemise à carreaux.

Il est mieux qu’eux, mais il a besoin d’eux, pour être. Là est toute la complexité de vivre.

Crachat porté, main tendue, Freckles marche sans de douter de tout ce que cela implique. Fang fixe ses doigts avec une absence de retardé, avant de grogner. Et faire monter la salive d’un raclement écoeurant. Il marque sa paume à son tour, attrape les doigts d’une poigne ferme qui voudrait presque les lui tordre si leur fragilité ne lui imposait pas la prudence. Et l’agite, deux fois, froidement, en signature.

A leurs peaux, leurs salives tièdes se mélangent et les empoissent comme du sang.

« Mais si tu me trahis. Si le pacte, tu le brises. Je te préviens qu’y’aura pas de retour en arrière Freckles. Tes p’tits, je te les démonterai à la moindre erreur, et ça leur fera pas de mal parce que t’auras prouvé que t’es qu’une lopette incapable de tenir la moindre parole. Alors je m’impliquerai vachement plus dans leur éducation, en m’foutant bien de tes mômans pour venir me piailler aux tifs qu’elles sont mécontentes. Seulement, toi. » Le Chat a une vague inspiration colérique, et on pourrait prouver qu’en plus de zozoter, il feule, le con. « Toi tu me referas plus jamais l’coup de l’ami qui veut recoller les morceaux ou des conneries de ce genre. T’auras plus à v’nir me chercher pour rattraper les choses ou passer au-dessus. T’auras à baisser les yeux et à ployer la nuque quand tu m’verras. Parce que tu seras rien qu’une merde, si tu me trahis. Alors oublie pas l’pacte. »

Sa tension lui fait trembler la jambe. Mais d’une expiration plus lente que les autres, comme Sharpy a pu lui apprendre, Fang se recule un peu, reprend son masque d’arrogance et hausse un sourcil, désignant du museau leur poigne toujours figée.

« Maintenant jure. Jure que tu t’approcheras plus de lui. Que tu l’ignoreras s’il te parle. Et qu’tu fais ça pour nous. »

Il ne le relâchera qu’à ces mots, à ce point final. Au timing parfait des pas venant d’une autre direction. C’est le Borgne, sous sa tignasse de foin emmêlée, qui avisera le profil de son chef, toujours un peu contrarié, plutôt que leurs mains – les autres – liées en punition.

« Chef. On m’fait vous dire que le temps y est. » Sans doute pas, mais sur une île comme celle-ci, comment mesurer le temps avec exactitude ? Peter a renoncé à la punition, ou bien le Borgne a su jouer de la langue auprès de Bow, utilisant ses armes de diplomatie pour mieux les délivrer. Fang s’en fout. Il a confiance et se lève, lâche la main et ça lui laisse comme une drôle d'impression au creux de la paume. Le chef s’étire, joue des épaules un peu nerveusement. En fait trop sans doute mais lui n’a pas cette médaille à la chemise, lui n’a pas besoin d’un rappel pour que les gosses se souviennent de qui il est et de ce qu’il représente. Seul Freckles a tendance à le prendre de haut sans le vouloir, en minimisant ses réactions et ses promesses.

Mais ça ne sera plus le cas. Plus jamais. Et c’est ainsi persuadé de la véracité de cette pensée, que Fang lui sourit à peine. Balayant les semaines de conflits qui se sont passés depuis l’arrivée du Sucre entre eux.

« A la revoyure, pédale. » Le ton n’est pas entièrement inamical.