Croque la pomme

with Croque-Monsieur

Les lapins sont les premiers à remarquer l’enfant.

Museaux tremblants, oreilles dressées, ils se figent dans leur danse, tournent la tête dans un même ensemble et, de ce fait, alertent la mignonne qui se contentait jusqu’alors de faire les cent pas le long du rivage.

Dans la plus complète nudité, les cheveux luisants sous l’éclat de la pleine lune, elle tourne et retourne entre ses mains une petite boite rouillée et noire. L’objet en lui-même n’est que peu intéressant, mais il comporte à son dessous des inscriptions d’humains que Saline ne peut déchiffrer. C’est bien embêtant, car l’Océan ronge habituellement les mots, les emporte dans le sel en ne laissant que les carcasses inertes de ces objets du Là-Bas. Pour une fois qu’elle arrive à trouver quelque chose d’encore lisible, il faut qu’elle soit seule, ignorante, et entourée de lapins qui ne savent pas lire.

Le petit, le petit, chuchotent ces derniers, couinant nerveusement. S’écartant sous la course folle de l’enfant qui les stresse à exhaler cette puanteur rance née de la peur.

Saline fronce aussitôt les sourcils, méfiante – il semble se diriger droit sur elle.

Ce ne serait pas la première fois que la sirène subirait une attaque, même si ses assaillants s’avèrent toujours être trop adultes pour réellement l’intéresser.

Mais dans l’esprit de l’enfant, transformé en un oursin piquant, elle n’y lit ni agressivité, ni colère. C’est seulement un égaré de plus, réchappé des mains de ses chasseurs.

Un égaré aux cheveux jaunes. Dommage. Il aurait pu être roux.

Le visage de la sirène se découpe tranquillement, alors qu’elle vient relever son masque pour qu’il puisse croiser son regard brillant de joie.

Sourire, c’est sa spécialité. Elle sait doser ces grimaces qui écartent ses lèvres et montrent ses dents sous un jour toujours plus rassurant pour ses victimes. Un peu timides, parfois joyeux, ses sourires la rajeunissent immanquablement. La font paraitre, eh bien, avenante. Sympathique.

Et c’est tout ce qu’elle souhaite être à cet instant.


Follement sympathique.


« Coucou ! » lance-t-elle. Puis elle fronce les sourcils, et se penche à terre pour attraper d’une main libre l’un des lapereaux errant dans ses pieds.

« Ne cours pas, ne cours pas. Tu leur fais peur. Qui fuis-tu ? »

Saline se doute déjà de la réponse. Mais ne montre rien du désintérêt qu’elle porte à la situation de cet enfant. Si elle peut ressentir ses émotions, il n’est rien de plus qu’un bout de viande sur deux pattes, un bout de viande avec des cordes vocales et des glandes sudoripares qui fonctionnent sur un moteur v8.

Elle n’est qu’heureuse innocence face à ce drôle de hasard.

« Tu ne crains rien ici, personne ne va te faire de mal. Tu veux tenir un lapin ? Ca les rassurera, ça te rassurera, tout le monde sera content. » Et Saline de lui tendre le pauvre spécimen qui allonge ses oreilles en arrière, plus craintif du blond qui lui fait face que de la sirène aux dents de nacre.

Cette dernière n’a pas cessé de sourire.

Elle ne semble pas craindre la venue des pirates potentiels ayant laissé échapper leur proie – ces nuls. La nuit, ils savent bien que les sirènes, devenues bipèdes, aiment à traîner sur le rivage. Et pas besoin de voix pour chasser quand on est débrouillarde.

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

Le pêcheur ? Quel pêcheur ? Un pirate ? Un hammeçonneur ? Un chasseur ?

Un qui mange les enfants, ah vraiment. Alors ils ont au moins ça en commun mais tant pis, tant pis pour lui. Le pêcheur l'a perdu ce perdu haha et il est à elle plus à lui !

Elle sourit, sourit, toujours sourit, toujours parait sociale et attendrie par la mine un peu branlante de ce gamin qui ne sait pas où il met les pieds. Elle sourit, et rit aussi, tout doucement, ce hihihi strident que certains lui reprochent. Seulement elle ne fait rien avec ses yeux. Le vert-d’eau observe, le vert-d’eau noie. Commente mentalement le rebondit de ces bonnes joues, le grassouillet de ses petits bras, la bidoche de l’enfant sous le tee-shirt. Ca pue, oui ça pue, et pas seulement la peur, la sueur, mais le reste aussi. La vie d’un Arbre sans dentiste, sans brosse à dents, sans hygiène corporelle régulière. Ca pue la crasse, la détente, la jeunesse qui se forme, s’informe. Ca pue aussi la curiosité, les questions, la réflexion.

Alors vite vite elle pointe du doigt le lapin. Et chuchote, comme un secret.

« Tu devrais le caresser, il va arrêter de trembler et c’est doux, tout doux, touche touche ! Mais ne l’attrape pas par les oreilles. Il – déteste – ça. »

Elle trépigne un peu devant lui. Le masque a basculé en arrière, attaché à son cou, ses oreilles en carton effleurant son dos nu. Saline tente de réguler son souffle, de ne pas trahir le bonheur d’avoir ferré une nouvelle proie. Qu’il est appétissant quand même. Une fois dans l’eau, et ses dents sur, puis dans sa gorge, il deviendra aussi propre qu’un sous neuf, prêt pour la récure de ses canines affamées. Chouette chouette ! Un prétendant !

« Un chaman ? Un chaman ? » Elle penche la tête de côté. Et ses petites billes toutes jolies, toutes nuancées, s’éclairent un peu. De savoir. « Comme les peaux-rouge, wouwouwou ? » Sa main vient tapoter ses lèvres. Elle rit encore. « Non non non. Je suis une sirène. Une gentille sirène. »

Pas la peine de mentir. Saline ne veut pas qu’il s’inquiète quand ses mines le rapprocheront peu à peu de l’écume.

« Je suis contente, toi, toi tu es un perdu. J’ai deviné hein j’ai deviné ? » Saline soupire. « C’est si bien quand Peter vient nous voir. Bon, quand il a une de ces Mères » Son nez se fronce « c’est moins bien, mais c’est bien quand même, un peu. Comme il vole. Tu sais voler toi aussi ? »

Et elle agite sa tête, à droite, à gauche, l’observe. Lui tourne un peu autour.
Reste. Dans. Son champ. De. Vision.

« Mais dis, dis, dis… tu me rendrais un service petit perdu ? »

Oh comme elle parait toute déboussolée la gentille sirène. Comme elle a l’air timide, en lui tendant la boite. Comme elle sourit plus faiblement. Elle est si belle.

« Tu sais lire…. ? »

La cajoleuse. L’enjoleuse. La curieuse.
Et dans sa main le piège.

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

- Pas très bien, mais j'peux essayer... Alors...

Il sait lire ! Il sait lire ! L’éclat de rire de Saline perce le silence du Rivage oublié. Vivement elle trépigne, sursaute sur deux jambes comme agitée sur un ressort. Elle se glisse derrière lui pour contempler les mots par-dessus son épaule. Elle pose ses jolies mains toutes fines sur les épaules maigres du perdu. Et se permet de chuchoter, encourageante.

« Je suis tellement chanceuse d’avoir trouvé une sentinelle comme toi. Maintenant tu vas lire et me dire ce qui a d’écrit, joli gentil garçon perdu ! »

Elle ne plisse plus le nez aux odeurs de sa peau. Elle lui donne un petit bécot, là juste sous l’oreille. Elle salive, la donzelle, la carnassière dont les yeux sont froidement reliés à l’objet que ses mains ont confié au petit. Elle attend, le coup de grâce, l’Ogive dans son corps à la mention des mots que le petit prononce, difficilement.

- Fa.. Fabriqué à Taiwan...

Puis Saline cesse de sourire.

« Hé ? » Elle repenche la tête. Se redresse sur la pointe des pieds, prend appui sur les épaules, lui arrache la boite des mains. La tourne encore en tout sens. « Hé c’est tout ? C’est quoi ? Fabriqué à ? Quoi ? »

Et ses sourcils se froncent.

« Taïwan ? C’est quoi ça Taïwan ? C’est son nom ? C’est quoi ? C’est tout ? »

Puis elle la secoue, vigoureusement. Mais la boite, de rouille, est coincée et ne s’ouvre pas. Elle pèse pourtant dans sa main, comme remplie de secrets que les mots ne livrent pas. Si Saline ne les connait pas, ils n’ont pas la saveur des autres. Ogive, peigne, bracelet, cadre, boucle, pendu, guerre, papier-mâché, octobre, couteau, déodorant, ciseaux…

Maidinetaillouane ?

La sirène râle. Grogne. Siffle comme un serpent sur lequel on a marché accidentellement.
Puis ses épaules s’affaissent.

« Bon bon. Maidinetaillouane alors. » Jure-t-elle dans sa langue. Mais elle n’a pas envie de le confier à l’un de ses bocaux. Elle se sent déçue. Trahie par l’objet. Le rejette à la mer. Maintenant qu’elle sait son nom, il n’a plus aucune valeur. L’une de ses sœurs peut le trouver et le garder, elle n’en a cure.

« J’attendais quelque chose. » Elle ne s’explique pas au gamin – de fait, a presque oublié sa présence. Elle prononce à voix haute ce qui engorge sa tête et la fait piétiner sur place de frustration. « J’attendais un joli mot »

Peut-être pour la prochaine fois. Peut-être qu'un autre perdu sera plus satisfaisant.
Mais de fait, maintenant, c’est devenu moins drôle de tuer cet animal.

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

- J.. J'ai un mot, moi. T.. tu veux l'entendre ?

Serpent se fige. Serpent arrête de se tordre au sol pour se dresser sans crécelles. Serpent penche la tête de côté et fend ses yeux dans une attitude de patiente, de statue. Il a dit quelque chose, l’enfant, l’idiot, le perdu. Il a dit quelque chose que Saline est toute prête à entendre. Il lui promet un joli mot.


Un – joli – mot.

Sait-il qu’il se condamne par cette simple phrase ? Sait-il qu’il la fait saliver, et baver un peu aux commissures de ses lèvres ? Sait-il que la douce, la jolie jeune bipède, aux jambes fines, à la poitrine menue et au sourire facile, vient de se changer en croûte de sel, les cheveux plaqués sur ses tempes et les lapins prudemment éloignés.

Et elle s’approche, semble glisser dans le sable. Elle, le regarde dans tous les sens.

« Tu as un mot pour moi, petit ? »
- A.. Approche, je vais te le dire à l'oreille.

Et ricane. Hihihi. Tape doucement dans ses mains.

« Bien bien gentil garçon. » Se penche sur lui. « Dis moi le, chuchote le, mais attention. »

Qu’il soit bon. Ou au lieu de planter mes griffes dans ton cœur, fouillant l’interstice entre tes côtes pour mieux te le griffonner, je viendrai t’embrasser à t’arracher la langue, j’enfoncerai mes doigts et mes mains toutes entières dans ton ventre, et je fouillerai, fouillerai à tout arracher, à t’étrangler avec tes intestins avant de m’en faire une corde à sauter.

« Alors ? »

Alors c’est

Tran
Sis
Tor

Et c’est pas banal. Ca éclot dans son ventre dans un moment d’essouflement. Ca lui laisse les épines de ses ongles à quelques centimètres du cœur du garçon. Ca lui fait fermer les yeux, et chuchoter le mot – qu’elle embrasse presque.

« Transistor. »

Mais l’ombre a jaillit. Et dans un sursaut elle entend soudain le brouhaha alentour des lapins qui la préviennent (LE PECHEUR LE PECHEUR SISTER TOUTE TRANSIE TU AS EU TORD TORD TORD) trop tard.

La poigne s’est refermée sur les algues de sa chevelure. Elle glapit « Hé ? » et se retrouve soudain près du sol, fauchée comme les blés, comme une vulgaire terrienne, une fillette à la merci de l’odeur d’iode, de sel, de sang qui s’est refermée sur son ombre, carcan de muscles tressaillants et souffle rauque contre sa nuque.

Dans son dos, un corps nu. Sur sa joue, une langue chaude. A sa gorge, un couteau. Devant elle, l’enfant fuit.

« AH NON ! » crie-t-elle. Tend les mains et s’écorche presque à la lame. C’était le point culminant de son plaisir. Le dessert attendu, tout mignon tout croquant tout dégoulinant de pertes et voilà que le criminel, le pirate, l’adulte, l’homme, vient de tout gâcher.

« Vilain, vilain, vilain ! Moche ! » crie-t-elle, injure suprême. Elle tourne sa petite moue furibonde vers ce visage aux yeux ambres.

Et fronce ses sourcils.

« Moche » répète-t-elle distinctement. Avant de l’entendre demander… « Mon nom ? »

Et son front se défroisse. Entre ses mains elle se calme.
A-t-elle peur ? Pourquoi aurait-elle peur ? Est-ce que le dompteur craint le lion ?

Même dans la cage de ses bras, elle sourit, et s’adoucit.

« Transistor ? Hé mais. C’est toi ? » Puis glousse. « Hihihi c’est toi c’est toi. »

Le pêcheur. Le rôdeur.
Cette impression bizarre d’avoir un pas en écho d’avec le sien. Le chuchotement intempestif des lapins toujours à l’affut. Et ces derniers s’agitent autour d’eux. Ils grimpent sur les pieds du marcheur blanc qui ose enfermer la donzelle. Ils couinent. Le jugent de leurs yeux noirs, celui. Celui.

Celui qui la guette depuis des jours, peut-être des semaines.
Celui qu’elle a elle-même guetté, dans l’ignorance, dans l’aveuglement des broussailles et des rochers qui le dissimulaient alors.

Celui qui la maintient dans son déséquilibre.

« Pas poli. Pas sage. Vilain moche. Transistor. Transistor… » Et ça coule dans sa gorge, presque aussi tendre qu’Ogive.

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

Saline ricane encore, s’attendrit de ses mots sans en comprendre le sens, ni même la référence à cet ancien perdu, si soigneusement choisi, si soigneusement boulotté. Elle se laisse malmener et bouge un peu la tête, innocemment. Avant de sourire, à ses propos. Ah tiens. Ah tiens donc c’est de lui qu’elle tient son nouveau jouet. Transistor, hé.

Mais ce n’est plus au garçon perdu d’être remercié alors ! C’est à cet étrange énergumène, ce pirate beaucoup trop grand – ouf qu’il la dépasse qu’il est tout fléchit pour mieux adapter son étreinte. Il est chaud, dans son dos, il la laisse vibrer au rythme de sa respiration, et c’est terrible comme brasier, ça le brûle presque. Il la découpe encore, et sur sa peau humide elle sent le sang qui coule, un petit ruisseau. Ca pique un peu, ça lui fait claquer des lèvres.

Pourtant elle ne crie pas. Elle bascule un peu sa tête pour lui laisser trouver le chemin. Et sa langue râpeuse de pirate la lèche, leeeenteeemeeeent.

« Hihihi, ça chatouille. » La boit et ça l’écoeure un peu, de sentir son haleine ensanglantée, de sentir son contact d’humain contre sa peau. Et la peluche de ses lapins, excités par le danger, qui se faufilent entre ses jambes et lui gratouillent les pieds.

- Répète-le... "Transistor".
« Non non non » se moque-t-elle.
- Redis-le. Encore.
« Oh vilain, vilain moche tu parles trop. »

A croire que sa mâchoire a écouté son conseil. Car elle s’emplit de sa chair et la fait geindre de douleur. Boulottée, la Saline. Becquetée, la croûte de sel. Si la coupure à sa gorge était une friandise, voilà qu’il vient de lui arracher un morceau de steak.

Elle hoquette. Et se cabre, en cobra. Vive sa tête s’avance, s’enfonce sur le couteau qui l’écorche un peu plus. En représailles, ses dents se referment sur le lobe d’une oreille dégagée. Et elle pince, tire, mord à le lui arracher, fait voler une nuée de gouttelettes qui s'écrasent sur son visage trop blême. Ses ongles griffent son bras, lui laissent une balafre en trois rayons parfaitement rectilignes. L’écarte de sa gorge, et se faufile sous le couteau qui lui râpe presque le crâne, emportant une mèche de cheveux. Et le reste de sa viande qu’il n’a pas daigné lui rendre.

Aïe. Aïe aïe aïe.

Elle tombe à terre, roule sur le sable qui s’accroche à sa peau moite. Attrape dans son mouvement un lapin tragiquement placé sur sa trajectoire. Le ramène à sa gorge, tâchant de sang sa fourrure tremblante, la plaie toute pleine de saletés, les joues rosies de fureur. Son regard est froid. Son visage du marbre. Le morceau de lobe entre ses lèvres pincées elle éructe, la bouche pleine, le visage emperlé de rubis.

« futain de firate. » Le gobe. Se lèche les babines. « Transistor Transistor, Saline a mangé le transistor. »

Et éclate de rire.

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

Il bondit, elle crie. Essaye de faire demi-tour vers le rivage et se fait balancer au sol, n’ayant que le temps de relâcher son étreinte pour faire fuir son lapin. Et la tribu les contemple, ces deux bipèdes qui se ressemblent, qui combattent l’un contre l’autre. Les mains de l’homme sur les chevilles de leur petite femme, l’empêchant d’accéder à l’eau et laissant sur le sable la trainée de ses mains qui tentent de s’y accrocher. Posée sur leur derrière de coton, l’assemblée les observe, museaux penchés, oreilles dressées. Aucuns ne s’interposent – et que pourraient-ils faire ? Certaines s’éloignent même de ces chaleurs incompréhensibles

Au sol, un serpent siffle. Il la mord, elle le griffe. Il aboie, elle le feule. Il l’écrase, elle se cambre. Et tout cela fini par s’enchevêtrer, bras, cuisses, mains, crocs. Cela les tord de douleur – car elle souffre, Saline, si elle ne crie pas et rigole, c’est seulement pour ne pas laisser le mal s’enfoncer dans son crâne, sol fertile pour la peur. Son corps est couvert de marques de dents maintenant. Sa peau saigne, sa peau rougit, ça chauffe, ça pique, c'est nul. Elle ne sait pas si elle contrôle quoique ce soit dans cette étreinte, mais c’est très drôle, même si ça lui arrache des bouts de viande. Elle-même érafle les peintures qui ornent la peau de son ennemi. Balafre le visage d’une ancienne sœur qui a fini dans l’estomac de ce grand adulte, elle croit bien deviner, vilain monstre ! Qui s'appuie encore sur elle.

Houf qu’il est lourd, ce bêta ! Puis il rit dans son oreille, et c’est comme une autre morsure.

Il n’arrête pas de répéter son nom. Revancharde, la sirène lève le poing, lui frappe le crâne, encore et encore, les cuisses accrochées à ses hanches.

« J’suis pas une crevette ! J’suis pas un homard ! J’suis même pas un crabe ! Tu vas me laisser tranquille oui, vilain pirate tout moche, pas gentil le transistor, pas sage !! »

Il a son sang sur elle, elle a le sien dans sa bouche. Et la petite reine sourit sous sa frimousse d’innocente. Elle sort la langue.

« Bien bon ton lobe d’oreille quand même. Pas épicé, pas trop salé. Tout tendre et tout fondant, comme un petit garçon. Et le petit garçon, oh il est parti ? Tu m’as fait échapper une jolie pièce, mauvais chasseur. T’as pas honte ? T’aurais pu me laisser lui arracher le cœur quand même, avant de me sauter dessus. »

Et ses cils papillonnent, toute féminine. Elle redresse un peu son buste.

« Dis, dis transistor… si tu me tues, tu vas me manger. Et si tu manges, plus de Saline. Mais je suis pas encore très très bonne tu sais. Regarde un peu… » Elle pince le gras maigre de ses avant-bras. « Tu pourrais attendre que je me gorge un peu plus. Tu n’as que les os à ronger. Même là » Elle empoigne ses seins. « Y’a pas grand-chose. Et le ventre. » Ses mains dérapent. « tout plat le ventre. Et si tu me termines, tu auras plus l’occasion de voir en quoi je pourrais me transformer. Triste, triste. »

La princesse des lapins s’étend dans le sable. Et pensivement, dessine les ailes d’un ange avec ses bras.

« Enfin, pas si triste. Car si tu me laisses mûrir, si tu me laisses chasser les joliEs petites pièces de l’Île alors je deviendrai grosse, groooosse et toute moelleuse. Ce qui fait que je serais bien plus comestible. Comestible, c’est un joli mot non, transistor ? »

Ca pleut du sang sur son visage. Machinalement, elle lèche ses lèvres.

« Et peut-être que d’ici là je pourrais goutter à ton autre oreille… et à tout le reste, hihihi ! »

Puis elle se redresse. Et ses bras l'enlacent, l'élancent de mal quand la plaie se ravive encore.
Pourtant son visage est si doux, si précieux contre le sien. Quand elle chuchote.

« Alors, gentil avec Saline ? »

Croque la pomme

with Croque-Monsieur

Elle a entendu le gémissement, la sirène. A balancé un regard, tout en bas, pour s’assurer de la naissance de cette Faim si spéciale qu’elle sent poindre dans l’esprit de son tourmenteur. C’est qu’il la croque encore et la caresse, le regard enfiévré sous la lune, le souffle haletant et les babines pleines de viandes. Saline se découpe bien mieux sous ses yeux d’ambre que sous la lame d'un couteau. Et ses mains plongent dans cette crinière blanche, hérissée, délavée, qu’elle lisse ou rebrousse au cheminement de ses doigts. Coquine, vilaine, la petite n’en est plus une. Il y a dans le sourire de ses lèvres distordues des chuchotements de lascive. Il y a dans sa mine appuyée, ses longs cils qui battent encore et sa manière de tendre la gorge en arrière, comme une forme d’invitation.

Ce n’est pas un murmure. Juste un mouvement de son inconscience à la sienne. Si le pirate est vierge – ce dont elle ne se doute pas – Saline connait bien les chemins qu’elle n’a pas encore emprunté. Elle sait, elle sait les choses que les trucs font avec les machins. Elle sait les rumeurs, la disparité entre les sirènes qui en roucoulent d’être chassées par ces bestiaux et celles qui répugnent d’être poignardées par leurs propres festins.

Il y a celles qui affirment que c’est bien là le prix à payer histoire de remplir leur estomac.
Il y a celles qui n’y voient qu’un piège efficace. Leurs corps se font prison pour enfermer définitivement en elles, ces proies trop imprudentes, et leur faire perdre la tête.

Pourtant, pourtant Saline pourrait jurer que ce pirate-ci est différent. Qu'il n’est pas comme ces chiens en rut bavant devant ses fesses à nues. Qu'il n’est pas de ceux à supplier pour ces ridicules frottements.

Lui voit le sang couler sous sa chair, lui la considère comme une proie.

Comme une égale.

Et ça picote en bas, de curiosité un peu malsaine. De tentative de percer l’os épais de son crâne pour se voir dans ses yeux de proie.

Mais il l’avoue de lui-même. Du bout des lèvres, un peu fasciné.

Parfaite. C’est ce qu’elle est pour lui et rien d’autre. Entière, si fine. Et parfaite. Parfaite parfaite parfaite. Ogive…

La blonde a un caquètement subjugué. Rien de mieux qu’un compliment pour faire ployer une sirène. Elle plisse les yeux, savoure la caresse de sa main qui descend le long de son ventre avant de remonter à ses seins. Ramenant l'une de ses mains à sa bouche pour en mordre l’ongle nerveusement, Saline est bien plus honnête quand sa voix demande, d’une petite voix presque ronronnante.

« Tu dis la vérité ?
- Petite prédatrice... si gouteuse... Tu as tout ce qu'il faut, où il se doit.
- Charmeur, gentil transistor, tout doux tout plaisant, continue encore… »

Il salive et ça coule sur sa peau en filets gélatineux quand le requin lèche sa joue, affamé.

« Tu aimes mon rire ? Hihihi, tu es flatteur… Tu sais parler à Saline, brave transistor, tu as faim ? Tu veux me manger ? »

Ses dents happent le lobe d’oreille amoché qui coagule d’un sang que ses lèvres ravivent. Elle le suçote, le boit comme à une paille. S’en enivre.

« Tu trouves ma joue charnue. Mais il y a mieux, il y a des parties si tendres… » Ses jambes passent dans son dos, ses talons appuient sur ses reins.

Et soudain il est sur elle. Entièrement, chaque partie du corps opposée à la sienne. Ses reins se cabrent aussitôt. Ca appuie en bas, ça la brule un peu.

Mais ce n’est pas désagréable, découvre-t-elle simplement. Souriant contre son oreille avant de tourner la tête.

« Tiens, goutte ma langue. »

Et attraper sa bouche. Enfin.

Viande tendre, partie charnue, Saline s’entrouvre et le lape. « Transistor. » Découpe d’un coup de canine sa lippe d'homme qui sanguinole contre sa bouche, la repeint dans un nouveau pacte. Et ses mains glissent, relâchent la nuque qu’elle maintenait jusqu’alors pour caresser ces corps turquoises gravés sur son corps à lui. Appuyant sur le haut de ces fesses d’homme, la peau chaude comme cuite à la vapeur du volcan ou du soleil lui-même.

Ses cuisses s’écartent, ses jambes se faufilent. Un dernier soupir.

Et d’une poussée elle le renvoie au sable, d’un ressort surgit encore sur ses deux jambes, comme un beau diable. Fait un bond en arrière, et encore un autre, petite lapine qui sourit de toutes ses dents désormais rouges.

« C’était bien bon. Mais tu ne me mangeras pas non. Il faut une Saline sur l’Île pour que tu la chasses encore et encore. Courir, c’est encore mieux que d’attraper. … Mais tente quand même hihihi ! »

Elle se détourne. Et les bras en piston, le visage rieur et les cheveux au vent, se met à courir.

Courir et courir. Le corps nu et couvert de morsures. Préférant la falaise à la mer – pas de fuite sans lâcheté, et elle est trop curieuse pour cela. La nuit est encore jeune, les heures sont longues. Elle veut en profiter.

Chasser d’être chassée. Et les lapins, en marée blanche, lui emboîtent aussitôt le pas.