HRP :

C'est avant que le jeu soit terminé que la nouvelle tombe sur eux aussi fort que le vent glacé.

Mirka.
Mirka est morte.
Mirka la toute belle s'en est allée.

Ça fait une grosse vague sur les Perdus qui sont là la tristesse. Ça fait une grosse vague qui coule des yeux des petits et de certains plus grands et qui les laisse tous là démunis et interdits. Ça fait une grosse vague et même Howl n'ose pas parler parce que Mirka est juste là pas loin de lui et qu'elle est toute glacée toute figée dans la terreur qui l'a prise avant sa mort, il regarde et Doko sur son épaule se cache, presse son museau contre la peau. Y a pas besoin de lui expliquer pour qu'il comprenne que l'heure n'est pas aux rires et aux jeux.

Alors avec douceur le Protecteur pose sa main sur une épaule, le petit corps tremble et se presse contre lui et il laisse faire malgré son cœur un peu lourd d'assister aux larmes comme ça. Malgré la peur aussi qui coule comme un torrent de lave au fond de lui, parce qu'il sait que ça, la disparition de Mirka, c'est le début de quelque chose d'inquiétant. Le froid autour d'eux mord plus fort d'ailleurs et juste ça c'est comme une preuve. Howl resserre son poncho autour de lui et puis s'avance finalement vers la Jolie Maman, Maman Soleil aux mille sourires et le gamin sur qui il avait la main est venu avec lui.

Howl ne dit rien. Au lieu de ça il regarde autour et il les voit s'effondrer. Y en a plein partout qui ont un bout de cœur qui s'est cassé.

Howl ne dit rien. Il tend juste les doigts et effleure avec douceur la peau et elle est tellement glacée qu'il a un frisson qui court et court tout au long de son dos. Et de façon presque égoïste il ne peut s'empêcher de se dire que ça aurait pu être lui, lui dans cet état si Peter ne l'avait pas trouvé. Ah quelle mort, Mirka sera comme une statue et peut-être qu'un jour dans longtemps elle se brisera. Pour le moment cependant elle est parfaitement comme avant et Howl ne peut pas dire si ça rend la chose plus facile ou plus douloureuse pour tous les gamins de l'Arbre. C'est qu'on pourrait croire qu'elle va arriver dans une seconde et que tout ça n'est qu'un mauvais rêve, mais ce n'est pas le cas.

Howl fait demi-tour. Mirka est morte, le froid est là et il ronge l'Arbre, et s'ils ne partent pas maintenant il va sans dire qu'ils seront tous morts d'ici bien peu de temps. Dans le silence il prend ses affaires et il n'y en a pas beaucoup, juste ses quelques habits qui restent pour continuer d'avoir chaud. Quand il sort les enfants pleurent toujours et le Grand Défilé continue toujours.

C'est qu'il faudra un peu de temps pour réparer les cœurs. Il faudrait peut-être s'occuper vite de celui de Peter.

Mirka avait le plus joli rire de la terre. C'est le premier truc auquel il pense quand il pense à Mirka, parce qu'elle était souvent en train de rire, même quand ses blagues étaient nulles. Elle parlait toujours en faisant des grands gestes – et lui aussi - quand ils parlaient ensemble les gens autour s'éloignaient d'un bon mètre. Il a parlé à Mirka le matin même, ou la veille, il en est presque sûr. Elle lui a dit bon jeu, et il lui a fait un câlin, et le souvenir lui échappe déjà comme de l'eau entre ses doigts ; mais Mirka faisait aussi les meilleurs câlins du monde et ça c'est difficile d'oublier.

Freckles s'est jamais senti aussi fatigué de sa vie. Il a un œil au beurre noir et des traces de sang séché sur tout le bas du visage, de la peinture bleue sur les doigts ; personne s'est changé depuis le paintball, personne a pris la peine.
Quelqu'un à sa droite a dit Peter a tué Mirka d'une petite voix blanche et terrifiée, et son cerveau a disjoncté.

Juste claqué d'un coup net comme les plombs qui sautent. Freckles se sent étranger à la scène, étranger à son corps, étranger à sa tête. Il sait qu'il y a quelque chose qui se passe, et il sait que c'est pas normal, qu'il devrait se réveiller, qu'il devrait reprendre les commandes, et relier les points, mais en fait il a l'impression que s'il fait ça, il va mourir. Il va pas supporter, il va juste tomber d'un coup et mourir, mourir de tristesse. Comme si ça se pouvait.

Il y a une statue de glace juste là devant lui, et des garçons perdus vont s'approcher d'elle pour lui toucher la main, ou le visage, et pleurer. La statue de glace a pas les yeux verts ou les joues roses ou il sait pas quoi. Et elle bouge pas. C'est une statue de glace. C'est normal. Freckles fait pas le rapprochement. Il y arrive pas. Quand il essaie il y a comme un brouillage dans sa tête qui l'empêche de comprendre (l'empêche de mourir). C'est un réflexe de survie.
Il sait pas ce qu'il fout là.
Et quand le chef peau-rouge dit qu'il faut partir, il part ; trop tétanisé pour seulement se rendre compte de ce qu'il quitte ou se demander si c'est pour toujours.

Il n'y a rien.
Ni à dire ni à voir.

Uniquement ce vide qui gèle ses veines jusqu'à ce qu'il doive frotter ses poignets l'un contre l'autre dans l'espoir que ça suffira à lui éviter de— de quoi au final ? Hurler ou fondre en larmes ? Les deux se valent, bien que ça soit l'apathie qui l'emporte. Celle qui le fait se tenir un peu en retrait, incapable de s'approcher pour imposer le moindre contact à la statue éternelle. Si l'hiver cesse, est-ce qu'elle finira par fondre avec leurs souvenirs ? Samurai l'ignore.

Honnêtement, qui a envie de réfléchir alors qu'ils viennent de perdre— pas l'univers mais presque. Paumes pressées contre ses paupières, il prend un moment. Ravaler les cris et retenir les larmes demande un effort surhumain. S'il presse ses paumes assez fort, il a l'impression de distinguer des soleils. Mirka est plus brillante que n'importe lequel d'entre eux. Pas besoin de lui avoir souvent parler pour le savoir. Elle est tout simplement là. Ah, non Samurai devrait utiliser le passé.

Ses bras retombent, fatigués de tout contenir à l'intérieur pour le reste du corps. Et avec eux, la barrière devant son visage cède. Ne pas sangloter est une épreuve, bien que sa vision s'embrume en l'espace d'un instant.

Il est l'Injuste, celui dont la justice est égoïste et brutale.
Pourtant, il n'y a rien de plus cruel que le sort de Mirka à cet instant, et même le garçon s'en rend compte.

A quoi bon s'approcher ? Le drame, il peut le distinguer d'ici, qu'importe que ses manches soient recouvertes de larmes à force de tenter de les faire disparaître. Son corps part en arrière, un pas puis un autre. Il ne se détourne pas, gardant son regard fixé sur Mirka et cette tombe qui lui colle à la peau.

Samurai ne partira pas.
Abandonner leur demeure pour s'exiler, ce n'est pas— il n'est pas un guerrier, bon sang ! Ce n'est pas un sacrifice.

Il ne veut pas s'en aller, quitte à se retrouver isolé des siens ; les livreurs peuvent se débrouiller. Il leur fait confiance, depuis toujours.
Ses oreilles bourdonnent, sans doute à cause des événements trop intenses, et il se retourne enfin, épuisé.

Y a des murmures tout autour qui enflent et qui prennent de l'ampleur jusqu'à devenir une rumeur : à l'Arbre on dit que c'est Peter qui l'a tuée, qui a glacé si fort Mirka qu'elle est devenue Bleue et froide, et Brother ces rumeurs là il les aime pas alors il grogne sur le gamin qui s'horrifie, accuse le Roi, "Tais-toi.". Son ton à l'Inconstant il est sec et brutal et en Colère, parce que tout le monde accuse mais personne n'a l'air de voir que Peter il va plutôt très mal, et oui bien sûr il trouve ça triste que Mirka soit là, figée par la Mort, mais ça sert plus à rien d'accuser, maintenant il faut bouger. C'est sûr c'est quand même c'est dur de se dire qu'elle est plus là parce qu'en se levant ce matin il l'a vue rire et entendue sourire et même que c'est l'inverse mais il s'en fiche. Brother regarde Mirka encore un petit temps puis il se met en marche, fouille dans la foule pour trouver Grenouille.

Y a trop de gosses qu'il se dit en ce moment, et ses yeux cherchent et détaillent chaque visage. Trop de gosses qui pleurent et aussi trop d'Incompréhension et de Peine et de Stupeur. Trop d'entre eux aussi qui n'y croient pas pendant que les plus réactifs s'organisent déjà. Et Brother il doit être comme eux, il doit réagir, trouver Grenouille et s'enfuir car le froid vient et fera bientôt comme les Uniformes, bam bam bam dans les corps faibles qui se tordent sur le sol, ils le sentent pas qui glisse sur leurs os ?

Lui le Froid il connaît bien faut dire, à Pitchipoï l'hiver fallait travailler très fort et souffler beaucoup sur les doigts pour s'assurer qu'ils tombent pas, Brother a vu beaucoup d'hommes le faire avant qu'ils rejoignent le ciel en volutes sombres de poussières d'étoiles. C'est que le Froid il endort et ça c'est pour toujours, le Froid il rend les chairs malades et brûle les peaux, le Froid il prend les femmes, les enfants et les hommes, et quand il arrive on le voit même pas, c'est sans douleur au moins que certains disent. Mais pas question que son Grenouille il finisse comme Mirka. Pas question qu'ils restent là, à attendre sous les cloches lourdes du glas. Car l'Arbre va mal, son tronc se meurt, et il fera bientôt aussi Bleu à l'intérieur que dans l'au dehors.

"Grenouille !"

Il appelle son nom quand il le trouve et il s'accroupit tout de suite pour être à sa hauteur. Quand il le regarde il est un peu inquiet bien sûr parce qu'il repense à la Maladie quand déjà une fois elle a failli l'emporter. Et il lui sourit pas. Avec les siens il attrape les petits doigts.

"Faut prendre tes affaires on s'en va."

C'est pas comme là bas qu'il voudrait ajouter, mais Brother c'est peut-être lui qu'il doit rassurer. Aussi faut dire que la dernière fois où ils ont fait ça ils sont partis oui, mais David, David a été retenu derrière les barbelés et ça a été horrible. L'Inconstant il pense à ça et déjà plus à Mirka. Il la pleurera sans doute plus tard.