- Puuuuutaiiiiiiiiiin !

Son précieux chargement plaqué sur son torse, courbé vers l'avant, Buster essaie d'arracher son bien à l'averse qui insiste hargneusement pour y mordre. Lui qui pensait que mettre ses carnets dans un sac plastique serait un cocon étanche suffisant le temps d'aller jusqu'aux Galeries de Cristal, il s'est bien fait avoir. Peut-être que s'il n'avait pas eu à chercher les bons carnets pendant 10 minutes à cause d'une Alexandrie mal rangée (merci Pretty), il aurait remarqué le trou dans sa solution miracle.
Et découvrir à mi-chemin que tous ses carnets se sont imbibés d'eau, ça n'est définitivement pas agréable, et a tendance à faire oublier toute discrétion.

C'est donc en hurlant des jurons qu'il se précipite dans la grotte, trop focalisé sur ses livres pour remarquer le manteau et son propriétaire, plus avancé dans l'antre. Avec ses larges doigts humides et glissants, il défait le plastique en fronçant des sourcils, dégoûté pratiquement à en pleurer. Son carnet sur les fées était complet comme une encyclopédie, et celui sur les artefacts des profondeurs de la terre avait vu son avancée ralentie par un milliard de difficultés. En tournant les pages du second, l'Expert constate avec horreur que les pages se déchirent comme des feuilles d'arbre humides, et que l'encre se la joue marée noire sur ses croquis au crayon. Ils sont foutus. De rage, il jette les deux ouvrages dans le rideau d'eau de pluie qui ferme l'entrée de la Galerie ; la flaque qui les accueille les avale goulûment.

- Pute de CON. Pute de PLUIE.

Il se serait bien énervé encore davantage, mais derrière lui, il entend un mouvement, et le manteau est enfin pris en compte dans sa vision périphérique, l'informant clairement d'une présence. Et vu la taille du manteau, une présence d'adulte.
Tout en se retournant, il porte la main à sa ceinture et dégaine sa lance télescopique, une espèce de robuste perche à selfie fusionnée avec un coutelas, qu'il étire au maximum en fendant l'air et en la pointant vers la menace. Son pouce enclenche un bouton, et bloque la perche, qui peut maintenant percer de la chair sans se rétracter.

- RECULE ! qu'il beugle.

Il observe rapidement son ennemi, de bas en haut, et sa première réflexion est de se dire qu'il n'est peut-être pas un pirate. Il est certes mouillé et un peu sale au niveau des chaussures et du bas de son pantalon, mais ce n'est définitivement pas assez pour être un forban ; il manque au moins la mauvaise barbe et les cicatrices. Une fée aristocrate ayant consommé une fleur hilare, peut-être ? Ou simplement un pirate plus distingué, ce qui est bien plus probable. En conséquence, Buster choisit de poursuivre sur la voie de l'hostilité.

- Qu'est-ce que tu fous là ?

Il enchaîne immédiatement en secouant le bout de son arme, sans aucune patience :

- Répond !

- Buster, c'est ça ?

Son sang se glace. Surpris que l'inconnu connaisse son prénom, il manque de faire un pas en arrière, mais sa volonté de l'intimider est plus forte, et au lieu de reculer, il lève encore davantage sa lance ; on dirait presque qu'il tient une imitation de fusil.

C'est qui c'est qui c'est qui c'est qui

Lui qui croyait consigner tous les adultes qu'il croisait, qu'ils soient pirates ou peaux-rouges ! Comment peuvent-ils se connaître ? L'a-t-il déjà combattu lors d'une guerre récente ? Est-ce qu'il l'a croisé lors d'une trève au Fish's Belly ? EST-CE QUE C'EST SON PÈRE ?
...Non, là c'est juste de la panique.

- Hé bien, comme tu le vois, j'étudie ces cristaux. Tu peux continuer à me menacer, si cela te rassure. Du moment que tu ne m'empêches pas de travailler, cela ne me dérange pas.

Il n'a pas l'air agressif, il n'a pas l'air peau-rouge, et il n'a pas l'air de le rencontrer pour la première fois. Ni violent, ni peau-rouge, ni inconnu... Pris dans sa réflexion, et sentant qu'effectivement, l'homme a autre chose à faire que de l'écorcher vivant (il n'a, de toute manière, pas d'arme), les bras de l'Expert se détendent.
Inconsciemment, il est un peu vexé de ne pas l'inquiéter plus que ça, avec sa lance rétractable, quand même.

Qu'entend-t-il par « étudier », d'ailleurs ?
En l'observant faire, Buster remarque une posture familière : sa façon de se tenir, de noter, de scruter et de réfléchir à ce qu'il va écrire. L'ensemble lui paraît un immense paradoxe, comme un retour en arrière ; cela doit faire plusieurs dizaines d'années qu'il n'a pas vu un adulte se bourrer la gueule, égorger un enfant, danser autour d'un feu de bois ou se balader en pagne.

Pris dans ses pensées, il attrape maladroitement son cadeau, manquant de se couper le bout du menton avec sa lance dans la manœuvre.

- Celui-ci est vierge. Je te le donne

- ...
… Merci, je suppose, finit-il par dire. Des carnets, il en a plein, et celui-ci ne réparera pas la perte des deux autres bien remplis.

À la limite, avec son Arbre à Carnets, c'est plutôt lui qui devrait lui en offrir. Pensées d'ingrat.
Il reste éloigné malgré tout. Il voit bien que l'énergumène ne joue pas la comédie : il est vraiment intéressé par les morceaux d'étoile. Mais ça n'exclut pas la possibilité qu'il veuille en venir aux mains quand il sera à sa portée. Il le questionne, sans le menacer cette fois – il a bien vu qu'il s'en foutait pas mal.

- Tu es qui ? Tu me connais, mais je ne te connais pas.

Il a failli le vouvoyer, voire le laisser bosser tranquille en attendant que la pluie cesse, ayant vu dans son aura quelque chose d'un adulte respectable, mais il veut garder une posture rebelle. Et puis, le respect envers les adultes, la politesse intergénérationnelle, c'est loin tout ça...

- J'ai dû noter ta tête et ton nom un jour, dit-il comme une évidence, mais j'ai un trou.