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Love
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MessageSujet: Tumeur   Lun 13 Mar - 18:01


Elle marchait, d'un pas fantomatique et lent. Flottait presque sans s'attarder sur la pluie qui ne cessait de se déverser sur eux, les visages nocturnes qu'elle croisait. Personne ne lui parlait, c'était mieux ainsi. Elle avançait, regard fixé sur son but, les lumières de l'Infirmerie qui vacillaient sous les trombes.

Elle avait un problème.

Elle le sentait à son corps, aux signaux qui la parcouraient. Au pressentiment qui resserrait quelque chose dans sa poitrine, faisait battre son coeur plus fort. Imprévu, trop intense. Problématique.

Ils avaient un problème.

Elle avait tenté de s'évader dans le sommeil, en vain. Elle avait tenté d'ignorer ce qui changeait, s'était perdue dans des rêves confus jusqu'à en ignorer la pluie qui augmentait, le danger qui se resserrait à son tour sur eux. L'Arbre était menacé, les crues emportaient la faune.

Elle s'en foutait.
Elle flottait.

Love passa la tête à l'entrée de l'Infirmerie. Il y avait un peu de monde, des gens qui dormaient. Normal, c'était tard mais elle n'arrivait plus à dormir. Ignorant les regards qui avaient pu se poser sur elle - c'était une première - elle traversa les lieux, s'arrêta devant la seule personne qui pourrait l'aider.
Peut-être.

- Soul.

Rauque, la voix. Pas par séduction.

- Il faut qu'on parle.

J'ai un problème.


Dernière édition par Love le Sam 18 Mar - 12:23, édité 1 fois
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Soul
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MessageSujet: Re: Tumeur   Sam 18 Mar - 3:55



Ils étaient rentrés avec leurs blessés et leurs morts, de cette escapade punitive, plus boucherie qu’aventure. Les cataclysmes n’avaient épargnés personne, chacun s’était retrouvé dépossédé d’un objet ou d’une partie de soi.
Pour certains d’entre-eux, cette bataille-là s’était distinguée des autres. Plus intense et avec plus de … conséquences.

Le Chef des soigneurs était revenu. Fourbu, et glacé. Avec trop de choses en tête et au cœur, même s’il avait eu son quota de diversions, il savait qu’un jour il devrait finir par répondre aux trop nombreuses questions laissées en suspens,  pour l’heure seul son retour - sa survie - était, pour les enfants du grand Arbre ; important.

Il avait travaillé d’arrache-pied, ignorant ses mains parfois tremblantes, s’invectivant en mantra. Soul était plus déterminé que jamais à soigner voir colmater les dégâts imposés des pirates… ou de la nature. Il n’avait que trop perdu de temps à sauver ceux dont il n’aurait jamais dû à s’occuper – il le savait. Comme il serait amené à le regretter peut-être. Sûrement. Mais l’Immuable ne pouvait agir autrement, il ne pouvait laisser un corps mutilé sans agir, qu’importe l’identité s’il pouvait… être sauvé.

Et même avec ses mains pas tout à fait guéries, toujours tuméfiées, toujours douloureuses mais plus malléables à mesure que les jours – avec la pluie – s’écoulaient.
Les enfants défilaient, pris de rhumes, angines, bronchites quand il ne s’agissait pas de fatidique pneumonie. Les accidents sur terrains mouillés étaient nombreux, et par endroit, on dénombrait de plus en plus de noyades. L’Infirmerie ne désemplissait pas, et Soul avait repris son rôle de veilleur, gardien nocturne du sommeil enroué de ses petits dormeurs.

Aussi, cela faisait un moment qu’il n’avait été confronté à elle, qu’il ne l’avait croisée, qu’elle ne l’avait fait tressaillir. Alors, c’était sans doute la dernière personne qu’il s’attendait à voir, la dernière personne à l’interpeller avec tant de sérieux.

L’immuable est pris de court, une foule d’émotions contraires se bousculent dans sa tête trop cabossée mais son ton – presqu’inquiet – balaie toute ambiguïté.
Le Chef des Soigneurs tout à son rôle l’accueille en silence, au plus profond de l’Infirmerie. Il envoie se reposer ceux qui veillaient encore, promettant de les faire mander en cas de besoin.
La cabane est pleine de souffreteux plus ou moins conscient, Soul se dirige à son tour vers son bureau et tire le drap qui les séparent de ses patients, donnant un sentiment d’intimité illusoire.

Il prend le temps de l’observer, de disséquer tout ce qui pourrait la trahir. Le moindre battement de cil, de cœur, est traité, analysé en son for intérieur. Il l’invite enfin à s’asseoir, s’appuyant lui-même sur son bureau :

« Je t’écoute. » finit-il par lui répondre, le ton grave.






« C'est un peu de ton espoir,
ce que les années en ont perdu.
On dirait ton ombre et qu'elle cherche
à se mettre debout. N'appelle personne.
Ton cœur ce n'est pas toi, c'est un enfant
qui se tourmente avec la crainte de tomber. »

Joe Bousquet


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MessageSujet: Re: Tumeur   Sam 18 Mar - 22:30


C'est drôle, que ce soit si sérieux, d'un coup, entre eux. C'est drôle, inhabituel. Ennuyeux.
Mais Love n'est pas d'humeur à jouer.
Pour une fois.

La Mère obtempère, se laisse tomber plus qu'elle ne s'assied. Alors que gravement, il l'encourage à parler, elle ne répond pas. Avec lenteur, sa main cherche l'une des cigarettes qu'elle roule - ou fait rouler - et garde au fond de ses poches. De l'autre, elle met la main sur un briquet.
Une main rongée, l'autre aussi.
A ne plus en distinguer gauche et droite.

Un soupir alors qu'elle allume sa clope, lève un regard lourd sur l'Immuable.

- J'ai un problème.

Par où commencer.

Elle et Pit dans la Mercerie.
Elle et Pit aux alentours du camp.
Elle et Pit dans sa Cabane.
Elle et Pit partout et-


Nouveau soupir.

La Mère porte la cigarette à ses lèvres, inspire. Lorsqu'elle expire, son souffle est faible.
Elle ne lui a rien dit, encore.

- J'ai besoin de ton aide pour... pour.

L'une de ses mains vient triturer une mèche de cheveux puis descend. Hésitante.
Elle n'a rien dit à personne.

Ses cils battent, indolents. Elle ne quitte pas le Chef du regard.

- Il faut que j'enlève quelque chose. De moi.

Quelque chose.
Pas quelqu'un.

Elle et Pit de nuit.
Elle et Pit de jour.
Elle et Pit n'importe quand et-


Quelque chose pas quelqu'un.
Jamais.
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MessageSujet: Re: Tumeur   Jeu 23 Mar - 22:40

La cigarette. On ne fume pas à l’intérieur de l’infirmerie, c’est une règle établie. Surtout pas en présence des enfants qui ont déjà du mal à souffler. Il la laisse faire pourtant, le temps qu’elle amorce, qu’elle commence à éplucher presque nerveusement ses peaux artificielles, pour digérer ce qu’elle sème.

Le silence, les quintes de toux. Et les bouffées nébuleuses qu’elle éjecte comme on est étouffé. Rongé par un problème bien intérieur.
Il n’a pas détourné les yeux, la laissant buter, se faire deviner. Il ne l’a pas quitté des yeux mais reste silencieux.
Comme s’il méditait sur son cas, sur ce qui l’avait amené jusque-là. Sans ciller pourtant, sans montrer la moindre contrariété, la moindre opinion.

« Commençons par la cigarette. » expire-t-il, le geste décliné aussitôt pour l’éteindre à même son bureau.

Il en aurait bien pris une bouffée en vrai. Mais pas à leur dépend.

Il n’est pas habitué le chef des soigneurs, à un tel comportement, un tel aveu qu’on n’essaie pas d’enjoliver, de faire passer autrement. Love faisait preuve d’une exceptionnelle honnêteté à demi-mots soufflés, il doit bien lui reconnaître cette qualité.  Même si c’est pour trancher aux plus affreuses extrémités.

Ses yeux se closent à demi, un regard vers ses mains toujours gantées. Il ne veut pas juger, mais il s’insurge sur ces enfants qui ne font que se condamner. Love en était-elle une ; d’enfant ?
Il ne sait pas trop. Elle fait partie des rares qu’il n’a jamais réussi à considérer totalement.

« Quels sont les signes ? » - Étrangement, il sait qu’elle comprendra ce qui lui demande. Agissant en écho, à demi-mot comme elle qui semble savoir, ne pas ignorer les risques, ne pas s’aveugler plus encore.

Mais il doit tout de même vérifier. Il est le soigneur. Et avant de se prononcer, il devra se fier aux trahisons du corps, et non aux angoisses de leur cœur.






« C'est un peu de ton espoir,
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MessageSujet: Re: Tumeur   Lun 27 Mar - 23:52

Eteinte, la clope. Comme un silence entre eux. Love expire, sent son souffle s'égaliser malgré le malaise. Non pas que Soul la rassure - pas vraiment mais.

Peut-être que lui, il saura comment faire.
Puisqu'elle sait déjà quoi.

- Quels sont les signes ?

Elle comprend.
Soupire une fois encore.

Puis parle d'un ton monocorde, presque mort.

Elle recroquevillée dans son lit, le coeur au bord des lèvres.
Elle qui dort pour échapper aux questions.
Elle toute seule, puisqu'elle ne lui a rien dit.

C'était mieux ainsi.

- Je ne saigne plus.

C'était le premier symptôme, mais elle ne s'en était pas inquiétée. Ici, le temps était bizarre. Ici, elle n'avait pas de calendrier.

Elle reprend :

- Je déteste les matins maintenant. Sa main remonte vers ses cheveux, les triture. J'ai la nausée. Quand je cuisine, aussi. C'est terrible.

Elle confiait plus de corvée à Angelina, tant pis.

Sa main redescend, puis, sans cérémonie aucune, vient saisir son sein. Elle le comprime contre elle, sent une douleur lointaine, qui ne se retranscrit pas sur son visage.
C'est comme si son corps hurlait.
A sa façon.

- J'ai mal, aussi. Aux deux.

Elle ne cesse de fixer le Chef, bat des cils. Un temps, elle réfléchit : c'est qu'avant de venir, elle a fait l'inventaire.
Froidement, presque.
Mauvaise fille.
Bonne élève.

- En bas, ça tire. Et j'ai comme des crampes, aussi.

Pas tout le temps, mais quand même.
C'est inconvenant.

Un soupir, encore. A se demander ce que l'Immuable va dire, si cela va lui suffire. Une impatience, hâte déplacée : que tout se passe vite, que l'intrusion la quitte.
Qu'elle revive comme avant.
Elle sera sage, promis.
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MessageSujet: Re: Tumeur   Ven 14 Avr - 0:08

Il trésaille. Soul ne s’attendait pas à autant de détails, une inspection si poussée. Il la dévisage à la dérobée, l’admirerait presque et cette fois sans cette gêne, cette ambiguïté au bas ventre que Love s’amusait à entretenir.
A l’écouter, il n’y a guère de doute sur ce qu’il en est.

Mais l’île est ainsi faite. L’île et ses secrets.

Il y a bien Banshee et son jamais-né. Tout est possible, pour peu qu’on en soit convaincu. C’était aussi le danger. A trop y croire, ce devenait… vrai.
Pour la première fois depuis leur rencontre, Soul sait qu’il peut néanmoins se fier à elle, à son ressenti.

Elle est condamnée. Et elle le sait.
Elle ignore juste par quel calvaire. Car chaque choix, chaque décision ferait peser son lot de compensation. Et on oubliait jamais vraiment ce que l’on voulait. Ici, cela revenait toujours, par une forme ou une autre.
Il n’a pas besoin de vérifier. Mais…

« Je vais tenter d’estimer où tu en es. »

C’est implicite, là encore. Entre eux, ce n’avait été que rarement prononcé. Toujours deviné. Non-dits aux regards appuyés, aux gênes et rougeurs avérées.
Aujourd’hui ses yeux ne sont pas troublés, jamais n’auront-ils été si limpides face à elle.

« Juste le ventre. Pour savoir quand cela commencera à devenir visible. Et donc contrariant. Dangereux.
Le père ? »

Il a osé poser la question. Rendre à innommé sa matière, sa future incarnation.
Ce n’est pas vital à savoir dans son cas. Mais il est essentiel qu’il sache. Comme on tente d’enrayer une épidémie en remontant à sa source. Au patient zéro.






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MessageSujet: Re: Tumeur   Ven 5 Mai - 23:19

C'est bizarre, de voir Soul ainsi. Si calme, si professionnel, face à elle. Love le fixe sans expression, regrette déjà sa clope. Attend.

- Je vais tenter d’estimer où tu en es.

Haussement d'épaules, c'est lui le Chef. Elle-même se fout, de ce qu'il peut faire. Ce qu'il doit faire, pourvu qu'elle s'en sorte indemne.
Sans ce truc qui lui germe au ventre, enfant de salaud.
C'est presque de la haine qui, l'espace d'un instant, se reflète dans les yeux de la Lascive.

- Juste le ventre. Pour savoir quand cela commencera à devenir visible.

Qu'il s'approche, elle est prête.

- Le père ?

Love hausse un sourcil, surprise par la question. Surprise par une telle curiosité.
C'est déplacé.

Elle hésite, se mord la lèvre avec application. N'a pas forcément envie de l'amener, lui, dans la conversation.
(Surtout qu'il n'en sait rien encore).

C'est pour ça qu'elle finit par répondre, fixant l'Immuable dans les yeux.

- A ton avis ? C'est Scar, bien sûr.

Elle tente de rester sérieuse, mais finit par rire un peu. Presque nerveusement. Avant de s'approcher légèrement, parler plus bas :

- Plus sérieusement... Pit.

Ça a toujours été lui.

Toujours sur le même ton de la confidence, elle relance :

- Je ne couche avec personne d'autre, ici.

Puis, insistante :

- Il ne sait pas. Pour... elle désigne son ventre d'un geste confus, presque violent. ... ça.

Une vague d'émotion assassine menace de l'emporter, elle la tue brutalement, la sent redescendre. D'un ton égal - bien qu'un peu pressant, la Mère rajoute :

- Ne lui dis pas.


Dernière édition par Love le Dim 4 Juin - 12:13, édité 1 fois
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MessageSujet: Re: Tumeur   Lun 8 Mai - 21:43

Ses yeux toujours rivés aux siens, il attend, espère même qu’elle ne le détournera pas de sa question. Que Love fasse preuve de la même honnêteté, cette étrange et spontané vérité qu’elle laissait poindre et trahir de sa bouche, de son cœur, et de ses yeux parfois. Moins distancés ; touchés. Qui s’exprimaient plus qu’ils ne l’avaient jamais fait.

Et quand la réponse surgit, un battement de cœur en moins et une variation à peine assombrie, à peine appuyée dans le vert de ses yeux. Il n’a pas apprécié.

Il sait que Scar ne pourrait en être capable. Pas après… Mais l’espace d’un instant, échappé la surprise… Alors que le nouveau nom claque en son silence.
Sa mâchoire s’est serrée. Elle se serrait toujours quand c’était lui qu’on mentionnait. Et Soul tâche de ne rien laisser paraître. Continuer d’accueillir la mère fautive, sans osciller dans l’attitude. Ne laisser que le vent effleurer ses certitudes.
Alors qu’elle continue sa pénitence, délivrant ses confessions, ses adjonctions devant un soigneur plus impénétrable que jamais.

Il reste muet. Ses yeux n’ont pas bougé.
Il ne lui répond pas. Pas encore. Se contente de s’abaisser, à genoux, se mettre à hauteur d’abdomen. Le sien à elle, qu’il dévoile. L’étoffe qu’il lui demande de retenir le temps de l’observation.
Une palpation légère, au-travers du tissu qui emprisonne toujours ses doigts. Le Chef des Soigneurs cherche les signes que l’Île n’enlève pas.
Il était inutile de se fier au cycle. Ici le temps n’existait pas. L’avancée se trahirait par l’évolution du corps, la peau tendue, les varices parfois. Ses mains parcourent son ventre, avec précaution, douceur. Ne pas heurter ce qui est à l’intérieur. Ne pas froisser le glacé d’une enveloppe contrariée.

C’est son regard qui s’est voilé. Love pourrait autant en être à quelques semaines qu’à plusieurs mois. Chez les perdues, certaines choses n’acceptaient de se révéler qu’aux grandes finalités.
L’immuable soupire. Chasse les murmures raillant l’ironie de ce moment qu’il avait toujours fui. Finalement, il l’avait touchée. Et un autre aussi, ne s’était pas laisser prier.

Belle inconscience.
Mâchoire toujours crispée.

« Je vais te donner quelque chose pour les nausées. Pour les calmer. » Déclare-t-il en se relevant.

Il ne lui a toujours pas répondu. Non. Il n’a pas envie de la rassurer. Pas envie de lui confirmer, d’abonder en son sens. De lui être agréable.
Ébranler plus que la surface, car il y a là toutes les raisons de l’être.

Pit.
La montée acide lui remontant l’œsophage n’aurait jamais pu le rendre plus amer.
Pit.
Encore une fois.
Pit, et l’intuition que le Joker au travers des rires ne se moquait pas. Ou pas seulement. Négligence doucereuse dont il se repaissait, Pit qui lui inspirait aujourd’hui une colère indicible.
Il avait la preuve qui jusque là lui avait toujours échappé. Il avait devant lui la matérialisation de ses inquiétudes bien légitimes.

Pit qui tournait autour des filles, Pit un peu trop attentionné. Pit qui flirtait, sans en avoir l’air. Demi-sourire aux dents carnassières. Pit qui s’amusait. Pit qui s’en foutait.

Pit qui détruisait et qui riait.

Soul n’avait pas oublié le rire. Et le rire se confondait. Celui de l’arène, celui du raccommodeur, ceux de ses nuits, ceux de ses peurs. Et les visages qui disparaissent. Qui disparaissaient. Que l’on poussait à l’amnésie.
Non il ne pourrait pas tenir de promesse quand il s’agissait de lui.

Mais il doit revenir à Elle. Lui exposer les choix qui lui restent.

Ce qui la changera.

« Love. »

Il ne l’avait jamais nommé. S’interdisant de proférer ce nom qu’elle défiait tant.
Il inscrivait bien sous chaque portrait le surnom dont Peter les avait affublé. Et elle n’avait jamais autant risqué de rejoindre ses carnets.

« Je ne pourrais pas te l’enlever. »

Il la laisse encaisser la sentence. Un temps.

« Il te reste trois possibilités ; mener cette grossesse à son terme en réussissant à la dissimuler les changements… »

… Mais Peter Pan.

« …Pour peu que tu y survives. Aucune n’y a survécu. »

Il n’explique pas comment, il n’explique pas pourquoi. Il ne dit pas qu’il n’était pas forcément le responsable de ces naufrages là. Les filles-mères. L’île ne les sauvait pas.

« Disparaître chez les peaux-rouges, le temps nécessaire. Revenir peut-être, si tu n’as pas changée. Si cela ne transparaît. Ou y rester. »

Il n’évoque pas encore la dernière solution. La plus dangereuse, la plus meurtrière. Une solution et demi en fait. Deux autres possibilités. Chacune pourrait la condamner.






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MessageSujet: Re: Tumeur   Dim 4 Juin - 12:41

Elle laisse faire, la Mère. Assise calmement, presque sagement pendant qu'il la palpe. C'est à peine un soupir qui lui échappe, un regard qui se perd sur le côté. A peine là, absente.
Love n'a jamais aimé se projeter.

- Je vais te donner quelque chose pour les nausées. Pour les calmer.

Pas de oui, ni de merci. Love acquiesce faiblement, hoche la tête : ça ne va pas régler son problème, même si ça l'adoucira.

Absente et pourtant trop en elle-même, Love ignore le trouble de son interlocuteur. Il y a cette chose, qui s'agite. Ces changements qu'elle ne peut plus ignorer.
Nouvelle bouffée de panique, à tuer dans l'oeuf.
Elle expire.

- Love.

En d'autres circonstances, elle aurait souri.
De l'entendre l'appeler ainsi.

- Je ne pourrais pas te l’enlever.

Mauvaise nouvelle, elle inspire.
Retient les vagues d'émotions.

- Il te reste trois possibilités ; mener cette grossesse à son terme en réussissant à la dissimuler les changements… pour peu que tu y survives. Aucune n’y a survécu.

Nausée. L'idée ne l'a jamais effleurée : cette chose, elle veut la voir disparaître. Pas sortir, jamais.
Ni elle ni lui n'ont l'étoffe de vrais parents. Ils sont trop jeunes, trop morts. C'est hors de question.

Et Soul poursuit :

- Disparaître chez les peaux-rouges, le temps nécessaire. Revenir peut-être, si tu n’as pas changée. Si cela ne transparaît. Ou y rester.

L'idée se fraye, fait son chemin. Mais Love secoue la tête doucement : elle connait quelques indiens, pourrait demander.
Et pourtant.
Ce n'est pas ce qu'elle veut.

Elle se lève d'un coup, c'est plus fort qu'elle : son corps réagit avant son esprit, son instinct atrophié parle plus fort. Presque honteuse de cette manifestation soudaine, Love se rassied avec violence. Sage.

Inspire profondément.
Prend le temps de se rassembler.

- Si tu ne peux rien y faire, je. Je trouverai quelqu'un.

Elle n'était sans doute pas la seule, sur l'Île, à avoir ce genre de problèmes.

Le regard de la Lascive se perd, erratique, partout où elle ne croise pas le regard du Chef. Sans qu'elle ne se rende compte, elle a porté une main à ses lèvres et ronge consciencieusement l'ongle de son pouce.

- Excuse-moi. Je n'aurais pas dû venir te déranger.

C'était une erreur de venir ici. Elle commence déjà à le regretter.
Enfin.
De toute façon, à quoi d'autre aurait-elle pu s'attendre ?
C'était logique.
Et bien fait.
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MessageSujet: Re: Tumeur   Dim 11 Juin - 4:14

Le Chef des Soigneurs n’aura pas perdu une nuance des variations qui l’auront colorées. Découvrant derrière le masque si beau, si distant et glacé, découvrant les peurs et ce qui y pulsait.
L’immuable aurait presque pu en être rassuré. Love n’était pas qu’une poupée.

Mais Pit s’en était servi comme tel.

Sa machoîre se sert.

Il appose sa main gantée sur son épaule. Appuie tout doucement, assez pour partager, trop peu pour se blesser. Lui qui ressent chaque effleurement d’une intensité décuplée.
Lui qui a apprit à retenir les grimaces. A ne plus crier.

« Je n’ai pas terminé. »

Désolé, il l’est sincèrement. Et plus encore de ce qu’il va lui proposer. C’est un danger.

Et sur l’île, la survie n’était pas toujours accordée.

« Il y a… un autre moyen. »

Il n’aime pas en parler. Il n’aime pas vraiment l’idée, ce qu’elle représente. La vie qu’on arrache, et ses filles tuméfiées qui souvent ne pouvaient… ne voulaient plus guérir.
Ce n’est pas lui qui pratique ce genre de forfait. Non. Quand une grossesse était annoncée à l’Infirmerie, c’était bien souvent qu’il était déjà trop tard. La peur du secret, l’ignorance, le grandissement… le bannissement.
Jamais Soul n’aurait cru en apprendre autant sur l’enfantement. Sur la brisure des corps déchirés, trop frêle pour cette épreuve. Ceux qui jamais ne se refermaient vraiment.
Ceux qui s’éteignaient dans ses bras, malgré ses efforts, les donneuses de vie déjà mortes.

« J’ai entendu des rumeurs. »

Sa voix s’est faite murmure. Soul s’assied à ses côtés.

« Mais si tu choisis ce chemin-là, tu n’iras pas sans moi. »

Il ne faisait pas confiance en ce qu’il avait appris. Il respectait la vie, mais les adultes du port avaient appris à se souiller. A les souiller. L’île les avait tous transformé.

Et Bình…

Il pourrait peut-être limiter les pots cassés, atténuer ce que causait le faiseur d’anges. Peut-être qu’il arriverait à sauver cette mère d’arrachés.

« J’ai entendu parler de quelqu’un. Je ne suis pas certain de comment il procède, ni ce qu’il vaut. Il nous faudra être prudent, et avoir de quoi… établir une transaction. »

Soul qui ne s’éloignait jamais du Grand Arbre. Pas plus que Love ne le faisait.
Voilà qui était inédit, un duo inattendu. Inapproprié.






« C'est un peu de ton espoir,
ce que les années en ont perdu.
On dirait ton ombre et qu'elle cherche
à se mettre debout. N'appelle personne.
Ton cœur ce n'est pas toi, c'est un enfant
qui se tourmente avec la crainte de tomber. »

Joe Bousquet


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