Il y a une règle d’or. Un truc non-dit, mais trivial que même les plus inconscients respectent. Sur l’île de Jamais, l’inconnu est dangereux. Aussi merveilleux qu’il puisse être, on s’en méfie. On ne s’approche pas sans réfléchir de quelque chose de beau et de nouveau, parce que ce qui est beau et nouveau peut vite se révéler avoir beaucoup de dents et de griffes et éventuellement cracher du feu ou de l’acide.
La jungle est nimbée d’une lumière bleue léthargique et Freckles oublie la règle d’or. Difficile de croire que quoique ce soit soit dangereux dans cette ambiance. On dirait que la nature est en veille et ça l’incite à bouger doucement, presque sur la pointe des pieds alors qu’il se glisse entre les épaisses racines. Par instants il a l’air de chercher quelques choses, et par d’autres son attention s’égare sur un détail, un mouvement au coin de sa vision. Comme cet entrelas de lianes fines qui puisent comme des veines sur le tronc d’un arbre.
C’est hypnotisant.
Il fait mine de s’approcher. Pas prudent. C’est joli, pourtant. Au bout les tiges s’enroulent comme de la dentelle. Il tend la main. Touche pas, Freck, tu sais pas ce que c’est, c’est peut-être dangereux. Règle d’or, Freck- putain.

A son contact  la liane se tend vers lui et s’enroule autour de son poignet. Vert sur tâches brunes, l’image frappante d’un bracelet élégant et délicat.
L’image, seulement, jusqu’à ce qu’elle continue de s’enrouler à le faire blanchir, et que des épines épaisses s’enfoncent dans sa chair.

Il lâche le genre d’injures qu’il ne se permettrait pas devant les plus jeunes, et pense seulement maintenant à réagir. Agrippe l’extrémité de la liane avec sa main et tire , ce qui n’a pour effet que d’ancrer encore un peu plus les épines dans son poignet. Malgré son aspect la liane est résistante. Putain de résistante. De sa main libre, il sort un couteau et tranche la liane d’un geste décidé. Quelque chose gicle.
C’est comme appuyer sur un bouton et déclencher la fin du monde.
Comme si la jungle se réveillait d’un coup, et d’autres lianes se jettent dans sa direction comme un espèce de monstre végétal aux rangées de dents. C’est son autre poignet qui est maintenant la cible. Puis le premier de nouveau. Il a le temps de libérer de celles là et fait volte face, finalement décidé à prendre le large, quand une troisième plante vise sa cheville.

Freckles lâche son couteau et un gros mot peut-être encore pire que le premier. Puis la liane le tire d’un coup sec en arrière et il s’écrase sur le sol boueux de façon spectaculaire, la face la première.
(Quelque chose craque.)
Avec un peu de recul il trouverait ça hilarant.

Mais suspendu par la cheville à quelques mètres du sol par le parasite d’un arbre carnivore, le nez en sang, ça le fait nettement moins rire.

La tête à l'envers, Freckles a une pensée soudaine pour Reverse. Reverse passe sa vie à l'envers : tellement que pour elle, c'est presque le bon sens. L'envers n'est pas le danger. Tout est une question de repères. Cette pensée l'empêche de se dire qu'il est objectivement foutu et le laisse étrangement serein. Mais pas résolu à se faire bouffer par une plante. Il essaie vaguement de se redresser, se hisser jusqu'en haut par la force des jambes et des abdos, mais renonce quand son geste menace de lui scier littéralement la cheville. Mourir sans pied droit n'est pas une belle mort, il décide. Se balancer risque de donner le même résultat. Oui, trop de tension. Atteindre le sol, alors ? Non, pas moyen. Trop haut. Fait chier. Attendre de voir ce qui se passe ? C'est vrai ça, comment ces plantes sont censées réussir à le digérer ? C'est des plantes. Ta jambe se cassera avant, précise sa conscience. Merci bien. Freckles croise les bras comme s'il était en position de réfléchir, l'air boudeur.
Il ne voit pas arriver l'autre, et sursaute lorsqu'on saisit son poignet, avec autant de délicatesse que la toute première liane.

C'est un enfant.

Un enfant à l'envers. Peau brune, yeux bruns, lèvres barrées d'une drôle de cicatrice. Jeune ? Le livreur s’apprête négligemment à lui annoncer qu'il vient de toucher une plante sanguinaire et qu'il n'est pas vraiment en posture pour l'aider, mais aucun mot n'a le temps de sortir de sa bouche.

Shhht.

Il cligne des yeux, hautement perplexe. Et les lianes le lâchent d'un coup. Il a le réflexe de tendre les mains pour ne pas éclater son crane contre le sol ; quelque chose craque de nouveau- son poignet ? Et il se redresse sur ses genoux, pour voir le garçon faire face aux lianes avec l'assurance d'un dresseur de serpents. Les plantes refluent effectivement avec une grâce reptilienne. Freckles croit bien qu'il vient de rencontrer Le Garçon Qui Murmurait à l'Oreille Des Plantes Grimpantes, et c'est surréaliste. D'accord, les Hurons il connaît. La communion avec la nature, tout le bordel. Ça n'en rend pas la chose moins impressionnante.

Le gamin se tourne vers lui, l'air immensément sérieux.
Concluant que le shhht ne lui était pas adressé, Freckles ouvre la bouche pour dire un mensonge.

« Tout était sous contrôle. »

Une part de lui a très envie d'être vexé. Se faire sauver par un gamin inconnu n'a rien de flatteur, et son cerveau se lance dans des calculs de dettes et de redevance qui ne lui plaisent pas. Mais un Peau-Rouge est un allié. Il prend appui sur une main pour se relever, campé sur ses deux pieds, teste la résistance de sa cheville, grimace et estime qu'il survivra. Puis il adresse un sourire stellaire au garçon. L'humeur diplomate. Il remarque ses poignets sanguinolents, où et les marques bleutées laissées par l'étau de la plante. Négligemment, il l'essuie sur son tee shirt pour tendre une main devant lui.

« Merci quand même. T'aurais pas vu un Perdu, à peu près petit comme ça ? » il fait un geste au niveau du haut de ses côtes, se rappelant soudainement de sa mission. « Avec des cheveux bruns et des baskets rouges ? Je pense qu'il s'est peut-être fait bouffer par un arbre. »

La dernière phrase sort avec un certain naturel, alors que Freckles jette un coup d’œil suspicieux aux lianes qui frétillent dans le dos du peau-rouge.
Peu rancunier, au final.

▬ Pas comprendre.

Oh.
Ça explique pourquoi le garçon s’est contenté de le regarder impassible pendant qu’il parlait. Pourquoi il a ignoré sa main tendue- qu’il laisse retomber mollement du coup. Barrière du langage. Barrière de la culture. Jusqu’ici Freckles n’a rencontré que des peaux-rouges qui parlaient un anglais remarquable. Mais lui, c’est un gosse. Il bute déjà sur des mots si simples.

Une seconde le livreur se sent un peu découragé. Parce que Freckles parle. Il parle même trop, c’est une de ses caractéristiques et un de ses gros défauts. Parler à quelqu’un qui ne le comprend pas, c’est comme parler tout seul. Pourtant étrangement il comprend plus de choses de l’autre garçon que lui ne le comprend. Tout lui semble clair dans ses mimiques et ses gestes. Il arrive à avoir percevoir sa perplexité, ses soupirs et vagues sourires. Il le comprend comme il arrive à comprendre Mute ou Fishy. Sans les mots.

Le garçon tapote son nez d’un air soucieux. Freckles l’imite machinalement, se rend vaguement compte de la douleur sourde qui pulse dans ses os.

« C’est pas si grave que ça en a l’air. » Il assure. « J’ai déjà eu pire. »

Il accompagne cette phrase d’un pouce en l’air et d’un sourire qu’il veut rassurant. La vérité c’est que son nez lui paraît secondaire à côté de la peau déchiquetée de ses bras. Il soulève le bas de son tee shirt pour s’essuyer le visage avec comme s’il ne s’agissait que d’une vague salissure.

Il décide de laisser tomber sa demande précédente. Et en mimant soigneusement chacun de ses mots, il choisit l’approche la plus simple.

« Je m’appelle Freckles. »

Il annonce en se désignant. Puis il tapote sa joue comme pour lister les tâches une à une. Puis il fait un geste interrogateur en direction de son interlocuteur pour qu’il se présente. Les peaux-rouges ont des noms super cool. Des animaux censés représenter leur essence ou un truc du genre. Freckles se demande sur quoi il tomberait ; si le lionceau s’impose ou si le destin lui préférerait quelque chose de nul comme un pigeon ou un raton laveur.

Des mécanismes familiers se mettent en place dans ses gestes. Ses mains s’animent malgré son poignet cassé. Il fait des efforts pour que l’autre le comprenne même sans comprendre ce qu’il dit. Il désigne les bras du garçon.

« Toi aussi tu es blessé. »

Rien de grave, on dirait, mais ça saigne. Le garçon ne bronche pas. Quel âge peut-il avoir ? Il fait bien vingt centimètres de moins que lui, mais ça ne l’aide pas à estimer leur différence, il n’est pas doué pour ça. Il n’est même plus sûr de savoir mettre un nombre sur son propre âge.

« J’peux te raccompagner à ton camp si tu veux. » un sourire charmant. « Faudrait pas qu’il t’arrive quelque chose. »

Un nouveau regard aux plantes retournées sur leur tronc sans plus s’occuper d’eux. Oh, ironie.

Les syllabes sont chantantes et incompréhensibles. Freckles devine qu’il s’agit de son nom. Mais avant qu’il puisse essayer de le retenir, le garçon se reprend en anglais.

▬ Hérisson Chanteur.
« Cool. »

Un sourire vient de nouveau étirer ses lèvres. Hérisson Chanteur ! Trop mignon ! Peut-être qu’être qualifié de mignon le vexerait, s’il pouvait le comprendre, alors il se contente de « cool ». Il ne voit pas grand-chose du hérisson sur le visage de son interlocuteur, mais ne s’y penche pas plus que ça. C’est la deuxième partie de ce nom qui l’interpelle. Chanteur, chanteur. Des quelques mots qu’il a prononcé, le garçon a une belle voix, c’est vrai. Mais il lui fait l’effet de quelqu’un de réservé (quelqu’un qui sourit avec les yeux ), et pas quelqu’un qui peut d’un coup démarrer une séance de karaoke improvisée.

Freckles suppose qu’il arrive à se faire comprendre malgré tout. Hérisson fait aussi un signe, pour le rassurer, et lui indique de se mettre en route. Il ne fait pas plus attention aux lianes, leur lançant au passage un vague regard d’avertissement. Comme pour les gronder d'une petite bêtise, et pas comme on regarde quelque chose qui a manqué de nous tuer. A son premier pas, il grimace. Constate que ce ne sera pas aussi facile que prévu. Il n’est pas prêt de se dégonfler ou de se plaindre en revanche. Il a l’habitude, dans le groupe, de donner l’exemple, de prétendre que marcher des kilomètres sur des pieds en miette ou des chevilles foulées, c’est pas la fin du monde. Alors il serre les dents, équilibre ses appuis et marche.

Il parvient même à avoir une certaine assurance alors qu’il ne sait même pas où ils vont. Il n’est jamais allé au camp des Hurons (parce que c’en est un, n’est ce pas ?). Ou peut-être qu’il y est déjà allé, et qu’il a oublié, et que de toutes façons l’île a retracé les chemins et tout foutu en l’air. Peu importe. Ça lui est égal au point où il en est : de s’éloigner de sa mission. Il s’est résigné en croyant apercevoir, du coin de l’œil, une tâche de couleur perdue dans les lianes, quelque chose qui pourrait très bien être une basket rouge.

Ils marchent en silence, Freckles tentant de ne pas montrer a quel point il boîte. Il ne veut pas non plus envahir l’espace sonore sans connaitre l’étendue de la patience du peau-rouge. L’idée du karaoke qu’il a eu tout à l’heure, au lieu de le faire marrer, l’a rendu légèrement nostalgique.
Quand elle était là ils ne marchaient qu’en chantant.
Des notes de guitare dans le ciel clair.
Merde.

Un peu inconsciemment ses lèvres bougent et il murmure un air, doucement. Et plus franchement, au fur et à mesure qu’il se rappelle des paroles. C’est niais et un peu nul. Ça doit venir d’une comédie musicale ou de quelque chose du top 50 où seul l’air importe. Et le tempo. Boum boum. Il finit par se rendre compte qu’il chante sans y penser, et se tait d’un coup, fronce les sourcils. Se tourne vers Hérisson et sourit de nouveau.

« Pourquoi  Chanteur ? »

hrp:

Le chemin n'est pas difficile. Ça reste la jungle, mais il estime avoir connu pire. Celui qu'il a pris à l'aller était plein de ravins, de rochers et de racines à escalader. C'était drôle sur l'instant, ça le serait moins avec sa cheville explosée. Hérisson semble connaître des passages plus simples et il est bien content d'être en sa compagnie.
En plus il chante.
C'est très différent de ce que Freckles a chanté. Évidemment que le peau-rouge n'a pas de pop dans son répertoire. Sa voix murmure une mélodie sans paroles, s'élève d'une façon si particulière. Rythme hypnotique, loin de sa logique musicale à lui. Un truc qui fonctionne sans règles autre que les sons autour d'eux, dont il se sert comme d'un instrument.

Le garçon a les yeux qui brillent et son premier vrai sourire.

Alors le livreur lui en grimace un en retour parce que jusqu'ici il ne faisait qu'écouter sans l'ouvrir (rareté). D'abord il ne veut pas l'interrompre, parce que c'est joli et qu'il a l'impression qu'il va tout casser en ouvrant seulement la bouche. Mais l'autre veut qu'il le rejoigne, pas vrai ? Il hésite. Mais même sans les mots le message semble clair. Alors de sa main libre il commence par claquer des doigts doucement, en rythme. Sa tête penche un peu comme pour battre la mesure. Puis un murmure du fond de sa gorge, presque inaudible, puis plus assuré alors qu'il s'échauffe et se cale sur la voix de Hérisson, juste un cran plus bas. Ça s'appelle des harmoniques, c'est Laila qui lui avait appris, et ça lui plaisait beaucoup, parce qu'il trouvait que ça ressemblait au nom d'Harmony. De temps en temps, il change d'air, tente un autre truc, juste pour voir, et ça marche quand même ; c'est peut-être l'autre garçon qui fait ça. Son espèce de communion bizarre avec les chants des oiseaux et le bruit des gouttes.

Il connaît les Delaware et leurs fêtes, les chants guerriers des Piccaninny, il aurait du deviner que la musique des Hurons, à leur image, serait quelque chose de doux et harmonieux.
Il a l'impression que tous ses chakras sont ouverts, là.

Et ils ne s'arrêtent pas même quand les arbres se font moins denses et le chemin plus net, comme esquissé par des passages quotidiens. On commence à entendre des bruits de voix, assourdis par l'impact des gouttes de pluie sur les feuilles. Freckles se sent ralentir à l'approche du village, et s'arrêter presque, balançant tout son poids sur sa cheville valide et regardant Hérisson d'un air interrogateur.
C'est un garçon bien élevé qui ne s'invite pas chez les gens sans qu'on lui ouvre la porte.

Hérisson ne se rend pas compte tout de suite qu’il s’est arrêté. Il doit revenir sur ses pas pour le rejoindre là où il s’est planté. Il lui dit de s’approcher, et Freckles est surpris par une soudaine impression de familiarité dans son visage. Sans doute parce que d’un coup il lui parle anglais.
Et il lui parle comme à un enfant.
Ou à un blessé grave sur son lit de mort, avec beaucoup de douceur et de sollicitude.

▬ Tu es triste.

C’est une question ? Non ce n’est pas une question. Freckles est dérouté il fronce les sourcils et il répond quand même.

« Non ! »

Il se dit peut-être que Hérisson se trompe de mots. En quoi il est triste ? Il vient de chanter. Il vient de sourire. Ce n’est pas triste. C’est complètement con. Il sait ce que c’est la tristesse, et ce n’est pas ça : ça c’est un sentiment un peu nul comme un vide ou de la mélancolie mais ce n’est pas de la tristesse.
L’autre garçon l’invite à le suivre dans le camp sans plus insister. Freckles marmonne « n'importe quoi » mais avec moins de conviction cette fois. Il marche derrière lui en boitillant. Il n’a jamais mis les pieds dans le camp des Hurons. Ça n’a rien à voir avec les deux autres camps peaux-rouges : ici tout semble ancré dans la jungle. Les habitations sont végétales et le silence est musical. Au début il ne voit personne, et quand ses yeux tombent enfin sur les habitants, ils finissent par se river sur le sol, de gêne. Il avait oublié que les vêtements étaient optionnels pour les Hurons.

« Je suis déjà allé chez les Delaware et les Piccaninny mais jamais ici. Oh ! » Il se rappelle d'un coup, pour meubler le vide et se concentrer sur le visage de l'autre garçon. « Tu sais que j'ai déjà rencontré ta princesse ? Loutre quelque chose, c'est ça non ? »

C'est maintenant devenu un bon réflexe d'accompagner chacun de ses mots d'un geste des mains. Il n'y a pas de raison qu'Hérisson les comprenne, mais pour lui ils ont un sens. Naïvement il a l'impression que ça pourra briser la barrière de la langue. Son poignet lui fait mal un peu, alors peut-être qu'il fait mal les choses, de toutes façons.

« C'est où chez toi ? »

C'est qu'il commence à se sentir un peu faible à force de dégouliner.

Loutre Sage, oui, c'est ça. Il pense distraitement à lui répondre mais son attention est déjà retenue ailleurs. Il est partagé entre une certaine pudeur et l'envie de dévisager les gens carrément. Eux, ils le dévisagent, en tout cas. Avec discrétion, sans animosité aucune. Des Hurons, quoi. Il se ronge l'ongle du pouce pour s'occuper jusqu'à ce qu'ils arrivent devant le tipi que Hérisson vient de désigner. Freckles pense qu'il ressemble un peu à tous les autres. S'il habitait là, il se tromperait tout le temps.

L'atmosphère change quand ils rentrent.
Pourtant il peine à mettre le doigt sur quoi que ce soit d'extraordinaire.
C'est pas très grand. Mais si simplement meublé qu'il y a juste la place qu'il faut. Minimalisme huron dans toute sa splendeur. Le seul élément qui retient son regard, c'est l'empilement de pots remplis d'une gelée dorée. D'étranges rayons de lumière bleue traversent le verre et lacent des reflets fantomatiques sur les tentures qui servent de mur. Freckles reconnaît du miel, à l'odeur. Il ne cherche pas l'origine de la drôle d'émotion qui se niche au creux de son ventre.
Son regard dérive ailleurs : il y a une statuette de bois vraiment marrante qui représente un animal plein de pics. C'est peut-être censé être Hérisson. Il tend une main, parce que comme un gamin de cinq ans, il est toujours obligé de toucher les trucs pour se rendre compte de leur existence. Mais avant qu'il le fasse il est interrompu.

▬ Assis.

Il n'a pas vraiment la force de rétorquer quelque chose alors il s'assied.

▬ Fais ça.

Il fait ça. Avants bras exposés, paumes vers le ciel. Il pourrait se vexer, il le ferait si le ton était condescendant. Mais il ne l'est pas. Le phrasé d'Hérisson est mis sur le compte de son vocabulaire anglais limité. Et il fait des efforts, au moins. Est-ce que Freckles en fait pour parler sa langue à lui ? Non !
Maintenant ils ont tout le loisir d'examiner les poignets du livreur. Et c'est moche. Un peu béant, franchement dégueu. Ça ne le choque pas outre mesure, il a vu pire, et s'il se sent un peu faible c'est juste parce qu'il a perdu du sang. Il va pas tomber dans les pommes pour ça. Pas moyen.
Il fixe ses blessures comme si elles allaient baisser les yeux en premier.
Elles ne disparaissent pas.

▬ Tu... Connais. Loutre Sage ?

Distraction bienvenue, il plonge ses yeux dans ceux de son interlocuteur. Une seconde un air de sincère confusion sur le visage.

« Qui ? »

Puis ça lui revient, il en a juste parlé il y a deux minutes. Il se mord la lèvre. Il ne fait pas exprès, et il ne veut pas que Hérisson pense qu'il se fout de sa gueule.

« Ah oui, je la connais. Enfin, vaguement. Je l'ai juste vue une fois. » Les détails de cette rencontre sont déjà flous dans sa mémoire, il fronce les yeux et fait un effort. « C'était pendant la canicule, quand toute l'île cherchait de l'eau. Elle avait un de ces machins magiques, pour trouver des sources. Un pendule. »

Il veut mimer l'objet mais Hérisson lui tient solidement les poignets et c'est peut-être tant mieux. Garder immobiles les mains de Freckles est un tour de force. Sans elles, il a l'impression qu'on lui a amputé la moitié de sa parole.
Il avise un des pots dorés près du peau-rouge.

« Tu vas mettre du miel là dessus ? »

Il ne prétend pas s'y connaître en médecine mais il trouve ça con.
Miel miel miel miel.
Il n'est pas triste.

Il regarde la pièce de nouveau. Une idée le frappe comme un coup de poing dans le ventre et il descend de quelques décibels pour poser sa question.

« Tu vis avec ta famille ? »

Il se sent plus que jamais loin de tout ce qu'il connaît.

Hrp:

Il hausse les épaules, décontenancé face à la réponse de Hérisson. Il ne voit pas comment le miel peut soigner des blessures. Le miel, c'est poisseux, collant et sucré : ça va s'infiltrer à l'intérieur et tout pourrir. Attirer les insectes, même. Le miel ça se mange. Ça ne soigne pas.
Sauf qu'il ne dit rien, parce que Hérisson a l'air de savoir. C'est un Huron. Et de toutes façons il n'a pas d'autre choix que de lui faire confiance, s'il ne veut pas se vider de son sang par les poignets.

Le peau-rouge passe de l'eau sur ses avant-bras, et Freckles se bouffe l'intérieur des joues pour ne pas montrer qu'il a super mal. Il soutient le regard de ces grands yeux sombres et chauds comme une compétition. De temps en temps, baisse les yeux sur ses blessures, mais n'y reste jamais longtemps. L'eau efface le flou artistique du sang qui s'est étalé partout ; et en dessous c'est de la bouillie.

Il se concentre sur la réflexion lente et visiblement difficile de Hérisson, qui finit par lui répondre.

▬ Oui.

Et il tourne la tête vers l'entrée, et dit quelque chose que Freckles ne comprend pas.
Il l'imite à  l'instant où quelqu'un rentre.

C'est une femme. Une adulte en fait ; et il ne sait pas pourquoi ça le surprend autant à chaque fois. Savoir qu'il y en a, des adultes, des vrais, et pas des pirates, qu'ils ont des familles et une once de décence humaine, lui donne une sensation d'irréalité. Il peine à regarder directement dans sa direction. Peut-être pour ça. Ou peut-être parce qu'elle est globalement nue.
Il a le temps de la regarder juste assez pour confirmer que c'est sa mère. Sa sœur ?  Elle a l'air jeune, mais quelque chose chez elle inspire ce que les mères de l'arbre essayent d'imiter. Son regard revient sur Hérisson comme pour tenter de ré-évaluer son âge. Il fronce les sourcils. Leurs traits sont semblables, étrangement. Même si ses cheveux à elle sont longs et couleur de miel ; même si ses yeux sont clairs- aveugles ? Elle regarde dans sa direction, mais pas tout à fait au bon endroit.
Elle s'adresse à Hérisson, dans une langue inconnue. Il ne comprend pas mais note les accents, ce qui semble être des questions, et assiste en étranger à leur conversation, les poignets à vif tendus vers le plafond.

Il est super mal à l'aise.
Elle a l'air gentille, accueillante, c'est pas le problème. Il ne ressentait pas ça quand il a rencontré Loutre Sage, ou en présence de n'importe quel autre peau-rouge, même adulte. C'est d'être là chez eux, qui lui fait ressentir cette désagréable impression de famille – de vraie, pas un truc fabriqué en vrac et collé avec du scotch. Il y a quelque chose d'un peu trop authentique dans cet échange dont il ne pige pas un mot, et il a l'impression d'être de trop.

Il se tait.
Une fois que la femme semble comprendre la situation, elle se tourne vers lui, toujours sans le regarder tout à fait, et s'adresse à lui en anglais, bien que dans un accent chantant.

« Tu es chez toi ici. »

Elle a un sourire large et sincère. Il se recroqueville un peu.

« Merci », il réussit à sortir, d'une voix un peu étranglée.

Il ne dit plus rien et regarde ailleurs alors qu'elle s'en va.
Tout d'un coup ses bras mutilés lui semblent un spectacle fascinant.