Caroline ne se laisse pas marcher sur les pieds. Elle sait ce qu'elle veut, ce qu'elle aime, et n'hésite pas à le faire savoir. Elle est sûre d'elle, parfois un peu trop -certains la disent vantarde. Elle fourre son nez partout, même là où personne ne l'a invitée. Elle aime être entourée et, même si elle a l'habitude de passer du temps seule, elle supporte assez mal l'isolement. Elle papillonne facilement d'un groupe à l'autre, aidée par sa tendance à vouloir régler les problèmes -y compris ceux qui ne la concernent pas. Surtout, en fait, ceux qui ne la concernent pas.

Caroline aime comprendre les choses. Les mystères l'attirent, les secrets la réveillent, et en un instant elle sera là, concentrée, le nez plissé en une mimique exagérément sérieuse, à observer en silence la source de sa perplexité. Car malgré ses airs d'adolescente éprise des discussions trop rapides et trop sonores produites par les bandes d'amis, Caroline est capable quand elle le veut de ralentir, de se taire et d'occulter tout ce qui se passe autour d'elle à l'exception de ce qui accapare présentement son attention. Romans policiers, séries télé, puzzles, énigmes et autres casses-tête, tout y passe y compris votre vie.

Quand elle ne se tait pas, Caroline parle vite, parle fort. Elle emplit instinctivement l'espace qu'on lui laisse. Elle n'aime pas qu'on lui dise "non" et monte au créneau sans marquer d'arrêt. On lui dit souvent de se calmer. Qu'elle est trop agressive. Elle s'en offusque et se drape dans sa dignité. Elle ne s'énerve que pour la bonne cause, après tout.

Ce qu'elle se refuse à reconnaître, même au plus profond d'elle même, c'est que le plus souvent, sa bonne cause, c'est de se faire remarquer. Car Caroline est avide de reconnaissance et a secrètement peur qu'on la néglige, qu'on l'oublie, qu'on la juge insignifiante. Elle travaille bien, pas par goût ou facilité mais pour les compliments. Elle respecte les règles, pour qu'on l'en félicite. Elle n'aide les autres que pour briller à leurs yeux. Mais n'allez pas lui dire ça, elle se lancerait dans un véhément discours de justicière honnête et brillante, défendant les plus démunis.

Elle croit si bien à ses mensonges qu'elle en convainc autrui.

Caroline a un petit côté pourri gâté. Elle a l'habitude qu'on lui passe ses caprices et est perdue quand on s'oppose trop franchement à ses volontés. Elle peut se désintéresser très vite de quelqu'un qui ne lui accorde pas le respect et l'admiration qu'elle mérite.

C'est d'ailleurs probablement pour mieux se faire admirer que Caroline fait tant d'efforts pour faire oublier son physique qu'elle juge passe-partout et peu impressionnant. Elle n'est ni grande ni petite, ni vraiment ronde ni vraiment mince, mais elle étend son espace tout autour d'elle en riant fort, parlant avec les mains et virevoltant d'un participant à l'autre d'une conversation. Elle est indifférente à ses cheveux châtains, mais aime les porter longs et surtout détachés, ce qui lui permet de les repousser derrière son épaule d'un grand geste de bras qui attire le regard. Elle n'apprécie vraiment chez elle que ses yeux, mais ne compte pas sur eux pour se faire remarquer. Il faut être si près de quelqu'un pour saisir les nuances d'un regard...

Caroline veut tout savoir. Ce serait une commère si elle colportait les ragots qu'elle collectionne avec passion, mais elle se contente de les accumuler, de les ordonner, de les relier les uns aux autres comme les perles d'un collier. Elle dit que ça l'aide à comprendre les gens. Les autres enfants la trouvent juste Fouineuse.

Elle n'a jamais appris à se débrouiller toute seule en ce qui concerne les tâches les plus basiques de la vie quotidienne et est donc profondément dépassée par les arts ménagers en tout genre.

Caroline est raisonnablement sportive, sans être une athlète.

Elle dessine correctement, sans plus. Elle pourrait probablement progresser plus si elle s'y attelait vraiment, mais elle se sert surtout de ses capacités à produire un monde fictif sur le papier pour faire des schémas de scènes de crime de ses romans. Et elle ne lit pas tant que ça.

Caroline est française et le français est donc sa langue maternelle.

Elle a des yeux verts piquetés de reflets dorés que beaucoup de filles lui envient. Même si ses deux parents ont les yeux bruns, il paraît que c'est de famille.

Les sentiments de Caroline envers l'île sont sacrément ambivalents.

D'un côté, elle est venue ici de son plein gré. Du moins, c'est ce qu'elle se répète tous les matins quand elle doit se lever pour aider à réveiller les autres enfants. Même si toute cette histoire de garçons perdus, de mères et de pirates ne faisait pas partie de son plan, elle a tout de même fait exprès de suivre Peter. Après tout elle a une enquête à mener ici, un mystère à résoudre. Des pièces de puzzle à retrouver.

D'un autre côté, justement parce qu'elle a été contrainte de venir jusqu'ici pour les retrouver, ces pièces, elle sait que l'île est un piège. Une prison, pour la plupart. S'il en était autrement, les pièces seraient déjà rentrées chez elles, n'est-ce pas ? Alors Caroline se méfie. Elle n'aime pas qu'on lui impose ses choix, et elle entend bien ne pas se faire emprisonner elle aussi.

Pour regretter sa vie d'avant, Caroline devrait en avoir des souvenirs détaillés…

Oui, bien sûr, Caroline est apprentie mère et en tant que telle a gardé son nom et ses souvenirs. Plus ou moins. S'il n'y a aucun trou dans sa mémoire, une brume insidieuse s'est enroulée autour de son esprit, gommant subtilement les détails les plus insignifiants de son passé. Les évènements marquants, les choses vraiment importantes ? Caroline s'en souvient ici aussi bien que dans le monde ordinaire. Les petites choses, le visage de ses professeurs, les notes de ses camarades de classe, le nom du journal auquel est abonné son père, elle ne peut les faire remonter à la surface. Elle n'en est pas forcément encore consciente, mais cela teinte son appréciation du monde ordinaire et, par ricochet, celle de l'île.

Cependant, Caroline en est sûre, elle veut et elle va retourner dans le monde ordinaire. Après tout elle n'est venue ici que pour une mission bien précise et si elle ne rentrait pas, ce serait un échec. Et Caroline n'est pas du genre à échouer.

Caroline ne sait pas trop sur quel pied danser avec Peter Pan. Elle est impressionnée voire captivée par sa magie, son énergie et son charisme. Elle est également très flattée d'avoir été choisie pour venir sur l'île : être remarquée par quelqu'un d'aussi remarquable ne peut que la ravir. Mais en même temps elle sait que c'est à cause de lui que ses pièces de puzzle ont disparu sans jamais revenir. Elle voit bien que Peter est inconstant, instable, dangereux. Et puis soyons tout à fait honnête, elle lui en veut beaucoup de l'avoir assignée à faire la bonniche. Mais elle ne lui dira sans doute jamais en face. Elle est trop consciente qu'il ne faut pas, sous aucun prétexte, se mettre l'Enfant Roi à dos.

Hook, Caroline ne le connaît que par ouï-dires. Et quels ouï-dires. Si l'on en croyait tous les garçons perdus, le pirate serait à la fois un danger à même de détruire toute l'île sans aide, le plus cruel de tous les hommes, un fin stratège et un idiot fini dont on triomphe toujours. Caroline trouve tout ça un peu gros, mais elle se méfie. Tous les enfants ne peuvent pas se tromper à ce point en même temps. Dans le doute, elle le considère comme un agresseur potentiel.

– Dis, papy… Pourquoi est-ce que tu ne parles jamais de ton père ?

L'homme leva les yeux de son journal. Sa petite-fille le fixait par dessus la table où ses manuels scolaires étaient étalés.

– Tu as fini tes devoirs ?
– Oui papy, répondit-elle d'un ton vaguement exaspéré. Alors, pourquoi ?

L'homme prit le temps de plier son journal, lentement, précautionneusement. Il cherchait ses mots.

– Je ne l'ai jamais connu, dit-il finalement.

L'adolescente fronça les sourcils.

– Il est mort ?
– Probablement, oui.
– Tu n'es pas sûr ?

L'homme soupira. Il connaissait suffisamment sa petite-fille pour savoir qu'elle ne lâcherait pas le morceau.

– C'est compliqué. Quand je te dis que je ne l'ai jamais connu, c'est littéral.

L'adolescente attendit. Elle faisait souvent ça quand elle tenait à avoir une réponse. L'homme se leva, passa dans la cuisine et prépara deux tasses de chocolat chaud. La conversation s'annonçait délicate, à défaut de forcément longue, et il fallait bien ça pour en adoucir les angles.

– Tu sais que ma mère n'a pas toujours habité à Paris, commença-t-il après avoir tendu sa tasse à sa petite-fille.
– Oui, tu m'as raconté. Mais elle est revenue vite, non ?
– Elle est revenue vite. Et enceinte de moi. Mais mon père est resté là-bas.
– Pourquoi ?

L'homme haussa les épaules.

– Ma mère m'a toujours dit que tout l'amour d'une femme ne peut lutter contre l'amour voué à un pays. Moi je pense qu'il a été lâche.
– Et grand-mamy elle en pense quoi ?
– Je ne sais pas. Parfois j'ai l'impression qu'elle lui en veut. C'était dur, à l'époque, d'élever seule un enfant.

Une pause.

– Mais parfois je pense qu'elle a encore une forme d'affection pour lui malgré la distance et les années.

L'adolescente hocha la tête d'un air sérieux.

– Tu crois qu'elle sait ce qu'il est devenu, elle ?
– Sûrement pas. C'est si loin…

L'adolescente se tut de plus belle. L'homme s'en inquiéta quelque peu. Elle avait sa tête des mauvais jours, quand elle mijotait des plans qui allaient l'entraîner dans la vie privée des gens. Il supposait qu'il eut dû tenter de la raisonner, mais jusqu'à présent rien n'avait jamais fonctionné. Il préféra siroter son chocolat tandis que sa petite-fille mordillait le bout de son stylo, songeuse.


La lumière était trop vive dehors, et le vieil homme devait plisser les yeux, mais quelque chose l'empêchait de se détourner pour revenir à la toute relative ombre de l'intérieur, préservée tant bien que mal par le fin voilage aux fenêtres. La gamine, un peu plus loin sur la place, attirait son regard.

Elle détonait, ici. Non seulement par le simple fait qu'elle n'était pas du coin, mais aussi par son teint résolument clair et ses cheveux châtains. Et, à en croire son attitude vaguement nerveuse, elle le sentait. Elle avait dû être dévisagée tout le long du trajet pour arriver jusqu'ici, si loin des grands axes de circulation.

Le vieil homme ne s'éloigna finalement de la fenêtre que pour se diriger vers la porte. Il allait ouvrir le battant, sortir dehors sous le soleil qui détourait les formes par des ombres trop violentes, s'approcher de l'inconnue et s'enquérir de ce qu'elle faisait là.

Il ouvrit le battant et se trouva directement nez à nez avec l'adolescente qui, la main levée, s'apprêtait manifestement à frapper à sa porte. Pendant un instant curieux, intense, ils se dévisagèrent. La jeune fille avait des traits familiers, comme un souvenir mal enfoui dans les brumes du passé.

Mais ses yeux, le vieil homme les aurait reconnus entre mille.

Le prénom qui lui monta aux lèvres, il ne l'avait plus prononcé à voix haute depuis des années, dans l'espoir –vain– que les angles de sa douleur se feraient un peu moins vifs s'il y pensait moins. Mais chaque pensée gardée silencieuse avait pris ses aises dans son crâne et jamais il n'y avait pensé moins.

Un fantôme se tenait là, devant lui, sur le pas de sa porte, et il ne savait pas si prononcer son nom allait le rendre plus tangible ou le dissiper.

Il n'entendit qu'à peine le pas précipité d'un adulte qui rejoignait l'adolescent, qui s'excusait pour lui dans un français parfait –si parfait que lui aussi le renvoyait à un passé révolu. Puis la réalité vint, avec l'amère douceur qui la caractérisait trop souvent, lui pointer les détails, les différences. Ce n'était pas un adolescent mais une adolescente. Manquait aussi l'autre, l'ombre qui suivait partout celui qu'il avait perdu, et qui était partie à sa suite.

Les miracles n'existaient pas.


Les voyants clignotaient paisiblement sur les tableaux de bord. Par les hublots du cockpit, on voyait encore une bande de mer.

– Tu connaissais, toi, papa, cette histoire de voleur d'enfant ?

Le pilote se tourna vers sa fille, laissait à son copilote le soin de surveiller les instruments.

– Je n'en avais jamais entendu parler. Tu as profité un peu du séjour, quand même, ou tu tournes ça dans ta tête depuis deux jours ?

L'adolescente sourit.

– J'ai profité, t'inquiète.

L'homme n'était qu'à moitié convaincu. Il connaissait suffisamment sa fille pour savoir reconnaître une nouvelle obsession quand il en voyait une. Mais bon, celle-ci semblait bénigne.

Après tout, rien de mal ne pouvait sortir d'une obsession pour de vieilles histoires.

Caroline regarde la casserole. La casserole la regarde. Rien ne se passe.

– Tu sais Caro, se marmonne Caroline entre ses dents, si tu ne mets rien dans cette casserole, et que tu n'allumes pas le feu, le repas ne va pas se préparer tout seul.

Il n'empêche. Cette casserole a une tête qui ne lui revient pas. Enfin, elle suppose qu'on appelle ça une casserole. Elle n'avait jamais vu un récipient aussi gros avant d'arriver sur l'île, mais en même temps ici on cuisine pour une armée. Parfois littéralement. Toujours est-il que Caroline ne sait pas comment la gérer, cette fichue casserole.

Un peu plus loin dans la cuisine, les autres Mères s'activent. Caroline en entend une chantonner joyeusement.

Ce n'est pas de la mauvaise volonté de sa part. C'est juste que la cuisine, c'est aussi compliqué pour elle que de la physique des particules (et non elle ne sait pas ce que ce terme recouvre). Comment est-elle supposée savoir faire tout ça ?

Bien sûr, elle pourrait demander de l'aide. Mais Caroline a son orgueil, mal placé, certes, et elle fera tout pour s'en tirer seule avant d'avouer qu'elle ne s'en sort pas. Bon. Il faut mettre des trucs dans la casserole. Mais peut-être pas des trucs au hasard ?

Caroline regarde subrepticement ce que font ses collègues. Par ici ça épluche des pommes de terre. Ça lui paraît raisonnable, des pommes de terre. Ça a un petit côté sérieux, pas risqué, bref c'est pas mal. Seulement cet épluche-légume semble affreusement aiguisé et Caroline se voit déjà s'ouvrir un doigt ou deux avec. Pas terrible, finalement. Par là-bas, ça… ça quoi, au juste ? C'est des haricots verts, ces machins ? Pourquoi est-ce qu'il faut casser les bouts ? Et puis d'abord depuis quand est-ce que c'est cassant, un haricot ? Ce n'est pas mou d'habitude ?

Oui, Caroline a un léger souci de connaissances culinaires.

Un peu plus loin ça… verse des tombereaux de sucre dans une marmite… non, là Caroline a beau ne rien y connaître, ça lui paraît franchement louche. Le sucre, elle en mettait dans ses yaourts et dans ses crêpes, et elle sait qu'au delà d'une certaine quantité, faut arrêter. Elle ne sait pas combien il y en a, pour le coup, mais au doigt mouillé elle dirait trop. Beaucoup trop. Mauvaise idée, donc.

Encore ailleurs ça touille un énorme saladier rempli d'elle ne sait quoi. Ce qui ne l'avance guère dans sa quête d'informations sur le procédé à suivre. Zut. Elle va vraiment devoir demander de l'aide…

Caroline se mordille la lèvre, réfléchit un instant puis se décide. Le cassage de haricots verts est encore ce qui lui semble le plus à sa portée et c'est donc dans cette direction qu'elle se dirige.

– Je peux t'aider ? demande-t-elle avec un grand sourire à la casseuse de haricots.

Celle-ci s'écarte légèrement pour lui faire de la place.

– Tu as déjà fini de ton côté ? s'étonne-t-elle.

Caroline baisse les yeux et fait semblant d'être captivée par ses haricots. Cela dure trois bonnes secondes avant qu'elle ne réalise qu'elle n'est pas sûre du tout de ce qu'elle doit faire avec le légume vert. Elle tente un discret coup d'œil latéral. Mince. La cuisinière s'est arrêtée dans sa tâche pour attendre sa réponse.

– Bah euh… bafouille Caroline. Non, en fait, j'ai pas commencé. Je sais pas par où commencer.

Blanc.

– C'est pas grave, on va d'abord finir les haricots et après je te montre, d'accord ?

Caroline acquiesce avec un soulagement évident. Cinq minutes plus tard, elle a péniblement équeuté une malheureuse vingtaine de haricots tandis que sa voisine en a fait facilement cinq fois plus.

– Nan mais franchement, ne peut-elle s'empêcher de récriminer, pourquoi est-ce que c'est à nous de faire ça ? Ça serait pas plus intelligent de faire faire ça à des gens qui savent le faire plutôt qu'à quelqu'un comme moi ? C'est juste parce que je suis une fille, c'est ça ?

Étrangement, aucune des cuisinières ne daigne lui répondre.