Beaucoup de Garçons Perdus ne peuvent pas vivre sans assistance ou surveillance : les plus petits, les boiteux, les aveugles... Et parmi eux, il y a Dummy.
Dummy, c'est l'éternel idiot des Grimpeurs. Chaque jour, chaque matin, un volontaire se désigne, ou la Cheffe désigne un volontaire, pour accompagner et surveiller le Fourmilier pour la journée. Vérifier qu'il fasse bien son travail pendant que l'on fait le sien, veiller à ce qu'il ne se brise pas le cou, le retenir s'il cherche à aller dans des terres trop lointaines... Des corvées qui agacent rapidement la plupart de ses camarades, qui rechignent souvent à se coltiner sa garde.

Mais aujourd'hui, Dummy est tout seul. Il s'est perdu.
Camarade l'ayant abandonné, responsable l'ayant perdu de vue, crise de constipation ayant forcé son accompagnateur à s'absenter... Peu importe, la raison est différente à chaque fois, et chercher la cause ne résout pas le problème : l'Handicapé est parti trop loin, a fugué sans s'en rendre compte lui-même. Et c'est qu'il est capable d'aller se paumer loin, l'animal ! Une fois, on l'a retrouvé au pied des montagnes, et c'est un Éclaireur qui passait par hasard qui a dû lui faire faire le trajet du retour. Il ne craint aucune limite territoriale, excepté l'horizon, et son sens de l'orientation est égal à celui d'un mulet malade, alors lorsqu'on le perd, il faut s'attendre à le repérer n'importe où.

Et ce « n'importe où », présentement, c'est le Bois Joli. Il a de la chance : ses pieds auraient pu le guider vers un endroit bien plus dangereux, comme la Lande des Songes Morts, ou sur le chemin de promenade de la Machine. En sueur sous un soleil toujours plus brûlant, l'enfant marche, au hasard mais sûrement, comme s'il savait où il allait. Ses mains moites renferment encore deux fruits, deux pommes trop mûres qu'il a saisi avant d'être séparé de son camarade du jour, et que son instinct ne juge pas nécessaire de lâcher. Autour de lui, des insectes particulièrement lumineux tourbillonnent, passent entre les branches rouge vif, les troncs martyrisés par la canicule et les fleurs mourantes, mais il fait semblant de ne pas les remarquer. L'une de ses techniques de chasse, lorsque les proies sont rapides, c'est de mimer l'inintérêt, et de frapper lorsqu'elles se rapprochent trop près, mises en confiance.
Les bras ballants, tout droit dans un sentier naturel, il s'avance dans une petite clairière remplie d'arbustes, de hautes herbes et d'autres petites décorations végétales revêtues par la forêt. Dans sa vision périphérique, il voit que les insectes sont peu nombreux, et que aucun n'est proche.
Ses doigts se serrent sur ses fruits ; impatient, la faim au ventre, il hésite à en prendre un en chasse et de renoncer à sa stratégie initiale. Il s'arrête, tourne lentement sur lui-même avec un visage neutre, et commence à suivre les petites lucioles avec un regard mauvais tant il est froid, sans expression. Songez aux mimiques inquiétantes et dénuées d'émotions de certaines statues grecques, et vous aurez une idée de l'aura qu'il dégage, debout ainsi, piétinant des plantes merveilleuses sous le talon de ses guenilles en guettant des fées.
Puis, il la repère.
Portée par une brise tiède apportée par le cœur de l'Île, soufflée par la Jungle, une proie plus faible, ou bien qui ne sait pas aussi bien voler que les autres, dérive doucement vers le sol, soumise aux caresses de l'Esprit Vent. Dummy ne se fait pas prier ; aussitôt, ses jambes fouettent la verdure sur leur course et se précipitent sur l'insecte endormi. En une seconde, ses mains lâchent ses pommes et la droite se referme sur la fée ; le geste est rapide comme un piège, et sans doute tout aussi mortel.
Elle ne se laisse pas faire : à peine empoignée, la prise se débat, vibre et émet un curieux son de clochette brutal et soudain. Le Fourmilier, pris par la surprise, la lâche immédiatement, presque en la jetant sur le sol. Sonnée par le choc, la fée est étendue sur une pétale grillée par la chaleur et est entourée par des hautes herbes faisant six fois sa hauteur.

Mais Dummy ne lâche pas l'affaire.
En se laissant lourdement tomber, il s'affale par terre, presque à plat ventre, et observe la loupiote blessée. Caché derrière un rideau opaque constitué de brins d'herbe rougis par les rayons du soleil, seul son œil droit est visible par la fée chamboulée. Sa posture est enfantine, digne d'un marmot accroupi pour observer des colonies de fourmi, mais la situation, en réalité, est bien plus critique que cela ; si sa proie ne parlemente pas et cherche à s'enfuir de nouveau, elle risque de se faire broyer par le poing du Fourmilier.
Et cette fois, il ne la lâchera pas.

Il est blessé.
Au vu de sa posture sur la terre sèche, pas besoin d'être une lumière pour deviner que l'insecte est mal en point. Dummy hésite à lui asséner le coup fatal ; son bruit de clochette l'a vraiment surpris, et il craint que ce son inhabituel soit le signe d'une attaque, comme une morsure venimeuse ou la sortie d'un dard. Sa paume est prête à l'écraser d'un geste, mais elle reste collée à une touffe de brin d'herbes qu'il a agrippé instinctivement pour ralentir ses tremblements.
De son œil brillant, l'enfant remarque la ressemblance amusante de sa proie avec ses Congénères ; quatre pattes, du pelage similaire à celui des bourdons uniquement sur la tête, une jolie couleur beige rosé... Peu aidé par les rouages rouillés de son esprit, le Fourmilier ne peut que deviner qu'il s'agit d'une sorte de mimétisme, comme celui des phasmes et des papillons, sauf qu'au lieu d'imiter des branches ou des fleurs, cet animal-ci a décidé d'imiter un humain miniature. Bluffant.

À chaque cri de sa future capture, Dummy a un petit mouvement de recul, à peine perceptible, comme s'il s'attendait à ce que la fée lui saute au visage. Visiblement remise de l'attaque, elle se lève, et commence à reculer en le fixant ; mais alors qu'il s'apprêtait à avancer ses doigts, elle prend la parole :

- Tu m'attrapes pas, d'accord ? Tu fais rien. Tu me laisses tranquille et promis je t'embêterai pas.

...Mais l'Handicapé ne l'entend pas. Sa voix est trop faible, trop tremblante, et les chants des oiseaux, le souffle du vent et le bruissement de l'herbe contre les oreilles de l'enfant l'empêche de comprendre ce qu'elle dit. Il l'observe avec curiosité, mais la perd vite : comme tous les insectes, sa proie fait du bruit, comme le vrombissement des mouches ou le crissement des criquets.

- Regarde le ciel ! Il y a des gâteaux qui volent dedans !

Son ton devient plus fort, et elle dégaine son bras, pointé vers le soleil ; cette fois, Dummy en est sûr : ses petits bourdonnements sont le moyen pour la fée de menacer son prédateur, et lorsqu'il augmente en volume, elle sort son atout – en l'occurrence, son bras, que le Perdu considère comme la queue d'un scorpion. Il se méfie ; se prendre un jet d'acide formique dans la pupille ou une piqûre sur le nez ne l'enchante guère...
Puis, la seconde suivante, sa proie file comme une flèche et s'enfuit en actionnant ses ailes encore intactes ; évidemment, Dummy réagit, mais son bras, ralenti par le rideau dense de végétaux, prend un retard trop important, et dans un affreux boucan d'herbes arrachées de leurs racines, sa main fond sur l'insecte. Trop loin, bien trop loin. À un centimètre près, la fée se faisait broyer les pieds comme les pétales d'une pâquerette.

Mais la chasse ne s'arrête pas là.
En un instant, l'enfant passe de la position couchée à la position de course, et s'élance vers la fuyarde. Ses cuisses, son buste, ses paumes et son avant-bras droit sont verts, couverts de chlorophylle, et lui donnent un aspect sauvageon un peu effrayant.
Il court vite, force sur les muscles de ses jambes comme si c'était la dernière fois qu'il courrait. Un acharnement un peu stupide juste pour choper un pauvre insecte, mais lorsque le Fourmilier a un objectif en tête, il n'en démord que difficilement.
Mais la fée est déjà trop loin, déjà trop haute dans le ciel ; un simple saut ne suffira pas. Alors Dummy cherche une solution, un plan risqué pour l'atteindre dans un ultime effort, utiliser la première possibilité qui s'offre à lui.
Et ici, précisément à cet instant, une horreur peu commune se produit.
Comme s'il prenait son indépendance, son œil gauche se désolidarise complètement de l’œil droit qui fixe la proie, et repère en un éclair un tronc d'arbre que Dummy s'apprête à dépasser. Dans un petit bruit gluant trop faible pour être entendu dans leur course-poursuite, l’œil reprend sa place et cesse de loucher sur le côté. L'Handicapé, lui, cesse de courir en ligne droite et se propulse à l'aide de l'arbre, en prenant appui avec son pied sur son écorce, en profitant de l'inertie apportée par son sprint ; grâce à ce « saut mural » digne d'un yamakazi, il s'envole, et dans un grand bruit sec, il fait claquer ses deux mains en espérant aplatir la fée.
Malheureusement, sa technique n'était pas assez bonne, et l'écorce roussie par le soleil, rendue trop fragile, l'a fait déraper ; il a donc perdu en précision, et l'insecte a, encore une fois, échappé de peu au coup. Mais en atterrissant dans un roulé-boulé peu gracieux, l'enfant a brièvement le temps de voir une petite lumière chuter de nouveau dans l'herbe ; peut-être que l'air déplacé par le claquement l'a sonné, peut-être qu'il a effleuré ses ailes et les a abîmé, peut-être qu'elle s'est posée pour récupérer... Peu importe, Dummy en est presque certain : la luciole est retombée sur le sol.
Presque épuisé, il se relève péniblement, et se rend sur les lieux du crash en farfouillant activement dans la végétation, bien décidé à broyer cette proie décidément bien pénible à croquer.
Onagre n'a sans doute jamais été aussi proche de mourir.

Spoiler:

La course l'a épuisé.
Les jambes de Dummy tremblent, et il semble ne pas le remarquer. Ou bien, peut-être qu'il fait son maximum pour ignorer la douleur qui lui assaille les jambes ? Son sprint était vraiment acharné, et sa détente a été considérablement mise à mal par sa petite cabriole sur le tronc.
Un pas après l'autre, titubant et hésitant comme s'il était sur des échasses, l'enfant fouille dans les hautes herbes, les yeux grands ouverts, dévoré par la faim et la frustration de ne pas réussir à capturer une créature aussi insignifiante. À sa démarche, à son acharnement, au son de ses pas sur la terre meuble, on pourrait presque croire à une suite de Jurassic Park ; avec le gamin dans le rôle du tyrannosaure, et la fée dans le rôle d'Alan Grant.

Puis, il le voit.
Gémissant et implorant, l'insecte, avachi sur le sol, est plus affaibli que jamais. Il n'entend ni ses supplications, ni ses pleurs, et, avec une démarche lourde, l'Handicapé se rapproche d'Onagre, plongé dans l'aura de la fatalité.

Time to die.

Mais, évidemment, tout ne se passe pas comme prévu.
Pour les jambes du Fourmilier, cette marche rapide est l'effort de trop, et elles se dérobent brusquement sans prévenir, comme un grand château de cartes qui s'effondre. Dummy se rattrape avec ses bras et tente vainement de se relever, mais il est trop tard : il aurait dû écouter sa fatigue et ses crampes ; maintenant, le voilà par terre, rampant comme une larve blessée tombée du bec d'un oiseau. Plusieurs fois, il essaie de mobiliser ses muscles, mais les effets ne sont guère probants : quand il se met sur ses genoux, il flanche, et quand il essaie d'utiliser ses cuisses pour se pousser plus rapidement vers sa proie, un grand élancement remonte le long de sa colonne vertébrale pour le dissuader.

Il en est donc là. À se tirer extrêmement lentement vers la petite fée des champs, à l'aide de ses seuls bras.
À voir si elle aura la force de s'enfuir, maintenant. À priori, vu la vitesse de son prédateur, trottiner suffira.