« C'est pas très loin de la crique où on se baigne. Tu descends sur la plage, tu vas à gauche et après à droite, ou l'inverse. C'est là bas, que je l'ai vu. »

C'est à peu près en ces termes, qu'il a expliqué les choses à Swag. Un geste vague de la main et un sourire plein de dents. Pas qu'il manque du sens de l'orientation, mais il fait tout à l'instinct. Et exprimer ça, c'est difficile. Ça s'exprime pas, les distances. Ça ne sert qu'à rassurer les plus jeunes qui peinent à porter leurs charges, les assurer que oui « on est bientôt arrivés ».
Ils sont descendus sur la place, à gauche et après à droite. Freckles respire d'un grand coup l'air de la mer, un air qui sent le sel et qui assèche les cheveux et les lèvres. Se balader pieds nus dans le sable encombré d’objets pointus est une mauvaise idée. Mais Freckles a toujours des mauvaises idées. Il laisse avec délice ses orteils s'enfoncer, les grains rentrer sous ses ongles. Ferme les yeux et écoute le bruit calme des vagues. Une, deux, trois secondes, il les rouvre. Déjà lassé.

Le Rivage des objets échoués est un foutoir total. Ce qui en fait un excellent terrain de jeu, de fait. Des roues de vélo, frigos, lampes à lave et panneaux de circulation gisent abandonnés dans le sable. Un soutien-gorge à dentelle flotte au bout d'une antenne parabolique comme un drapeau. C'est presque de l'art moderne. Suffirait de se pencher pour ramasser n'importe quelle merde et en faire un trésor.
Et puis au milieu de tout ça trône l'objet de sa convoitise. Un piano à queue à moitié éventré sur les rochers du rivage, quelques touches éparses sur le sable, entrailles de cordes giclant de la plaie ouverte. Il se tourne vers sa copine aux cheveux bleus, les yeux qui brillent.

« T'as vu ? Je t'avais dit ! »

Le fait est que jamais Swag n'a contesté l'existence de ce piano. Mais Freckles se conforte dans l'idée qu'il a gagné un pari imaginaire. Sautillant vers l'instrument, il se perche sur un meuble comme sur un tabouret, doigts lévitant au dessus du clavier. Des images qui émergent, vaguement, sans prendre de consistance. Peut-être qu'il a su. Peut-être qu'il a oublié, ça aussi. Il hésite, puis appuie sur deux touches, de la main droite. Y en a qu'une qui marche, laissant s'échapper un son dissonant.

« C'est parce qu'il est pas accordé », il explique, l'air d'en connaître un rayon. Puis il saute souplement de son perchoir. « Si on le démonte en entier, et qu'on le ramène à l'arbre, peut-être qu'on pourra réussir à en faire un nouveau. On est pas obligé de prendre toutes les notes, seulement les plus jolies. »

C'est pas un piano, que Swag voulait. C'était un harmonica. Il est pas encore assez con pour confondre les deux, il voulait juste qu'elle se console avec ça. Il se tourne vers son acolyte, l'air sérieux. Si ils veulent que leur concert soit bien, il leur faut au moins un instrument par livreur ! Voire plus ! En jetant un regard autour de lui, il se rend compte qu'il y a sûrement de quoi faire avec le bordel environnant. Quand on s'appelle Freckles, on peut faire du bruit avec n'importe quoi.

Il fait la moue, le Freckles. C’est que sur l’instant, ça lui paraissait bien, comme idée, de sauver la jolie chose, mais les considérations techniques, il y a pas trop réfléchi. Aux cordes et aux gammes et aux marteaux, et tout ce qu’il faut de beau pour en tirer un son, de cet animal. C’est que son cerveau, il s’y connaît en mémoire sélective. Alors les entrailles d’un piano, pour sûr qu’il a pas conservé les détails.
Il se hisse sur la pointe des pieds, quand même, pour évaluer le bordel d’un oeil connaisseur. C’est bien compliqué ce qu’il y a là dedans. Faut au moins être ingénieur ou dans la NASA pour comprendre. Il se demande si Swag comprend. Ou si elle fait semblant pour se la péter. De toutes façons, il la trouve décidément trop ambitieuse.

« On a pas besoin de pédale ou de corde ou je sais pas quoi. On prend que quelques notes, j’te dis ! Y a bien assez pour quelques notes, non ? Je me rappelle, il suffit que de quelques. » et il compte sur ses doigts, distraitement. « Six ou sept. On a qu’à en prendre dix, ça fera de la marge. Non, attends, y a des notes noires aussi. Elles sont importantes. »

Il le sent confusément. Pourquoi les notes noires seraient moins importantes que les blanches, hein ? Y a aucune raison, voilà pourquoi. Il caresse de la main la surface du clavier, avant d’arracher une poignée de touches sans plus de cérémonie. Les pauvres ne tiennent déjà plus. C’est pas comme si il lui faisait trop de mal, au piano. Il abrège ses souffrances, en fait, c’est comme arracher des dents pourries. Sur cette belle pensée, il fourre dans ses poches touches noires et touches blanches.

« J’en ai pris autant de blanches que de noires pour être sûr. Chope au pif des trucs qui ont l’air de marcher là dedans. On refabriquera tout à l’Arbre. »

Il désigne d’un geste vague l’intérieur du piano. Les marteaux, les cordes, les trucs quoi. Les artisans seront bien foutus de leur faire un piano avec ça, non ? Faut juste une grande caisse en bois, un clavier … Pour le foutoir du dedans, sa camarade livreuse s’occupera de tout.

« Puis pour la suite on a qu’à  …. »

Se séparer. Déjà, comme ça, ils trouveront plus de trucs. Et en plus, il a très envie de frimer auprès de Swag quand il aura trouvé les objets les plus stylés, ce qui ne manquera pas d’arriver. Alors il pivote sur ses pieds pour lui dire, quand y a comme un bug. Un flash. Un petit vertige. Et il manque de s’étaler par terre dans le sable et les clous rouillés, se rattrapant de justesse au piano. Brave piano.

« Eh ! »

Qu’il s’écrie. Swag n’a pas vraiment réagi.

« Eh ! »

Il répète, réalisant qu’il est le seul à l’avoir vu, ce flash. Et qu’il voit des trucs sacrément bizarres, maintenant. Genre le grain de peau de la livreuse en haute définition. Un grand sourire illumine son visage. Et il pivote de nouveau, en aperçu panoramique de la plage entière. Et tous ses objets, tous ses grains de sable, toutes ses mouettes. Carrément cool.

« Tu vois ce que je vois ? »

Indice : la réponse est non. Parce que ce qu’il voit, c’est bien à une quarantaine de mètres, enfoui à demi dans le sable. C’est tout argenté et ça ne brille plus. Et Swag ne peut pas le voir, mais Swag tuerait pour l’avoir.

hrp: